KAPITEL 2 – ZWEI BIKER ZERRISSEN DEN ALTEN MANTEL EINES SENIORS AUF DEM DRESDNER WEIHNACHTSMARKT — DOCH NACH SEINEM ANRUF FUHR EIN SCHWARZER KONVOI VOR…

KAPITEL 1

Ich schenkte gerade den letzten Glühwein des Abends ein, als das Geräusch von reißendem Stoff den gesamten Dresdner Striezelmarkt verstummen ließ.

Es war ein nasser, kalter Dienstag im Dezember. Der Himmel über dem Altmarkt war ein schweres, dunkles Grau, und der feine Nieselregen kroch jedem unter die Jacke.

Seit zehn Jahren stehe ich hier in meiner Bude. Ich kenne die betrunkenen Touristen, die gestressten Familien und die ungeduldigen Leute, die sich nach der Arbeit noch schnell an der Kasse vordrängeln.

Aber das, was an diesem Abend um kurz vor neun passierte, werde ich bis an mein Lebensende nicht vergessen.

Vor meiner Hütte standen die letzten Kunden in kleinen Gruppen zusammen. Der Geruch von gebrannten Mandeln und nassem Holz lag in der Luft.

Am Rand des Platzes, genau dort, wo die großen Mülleimer neben den Toilettencontainern stehen, sah ich ihn.

Er war ein alter Mann, sicher weit über achtzig. Er trug einen grauen, abgetragenen Wollmantel, der aussah, als hätte er schon Jahrzehnte auf dem Buckel.

In seiner rechten Hand hielt er einen einfachen Holzstock, auf den er sich schwer stützte. Seine linke Hand umklammerte fest die kleine Hand eines Mädchens.

Das Mädchen, vielleicht sechs Jahre alt, trug eine rosa Winterjacke und eine zu große, rote Strickmütze. Sie sah müde aus, ihre kleinen Stiefel schlürften über die nassen Pflastersteine.

Die beiden wollten einfach nur an den Buden vorbei in Richtung der Straßenbahnhaltestelle laufen.

Doch der Weg war versperrt.

Zwei Männer standen genau im Durchgang. Sie waren breit gebaut, trugen schwere Lederwesten über dunklen Kapuzenpullovern und nasse, schwarze Stiefel.

Es waren Biker. Ich hatte sie schon eine Stunde zuvor bemerkt. Sie rochen nach kaltem Rauch und altem Bier und hatten sich lautstark über die Preise beschwert.

Der alte Mann blieb stehen. Er wirkte nicht wütend, nur erschöpft.

Er sagte etwas zu den beiden. Ich konnte es durch das leise Murmeln der Menge nicht genau verstehen, aber seine Stimme klang ruhig und höflich. Er bat sie wohl, ein Stück zur Seite zu gehen, damit er und seine Enkelin durchkonnten.

Der größere der beiden Biker, ein Mann mit einem rasierten Kopf und einer dicken Narbe am Kinn, drehte sich langsam um.

Er sah den alten Mann von oben bis unten an. Sein Blick war abfällig, voller Verachtung.

Er machte keinen Platz. Stattdessen baute er sich noch breiter auf.

„Geh außen rum, Opa“, sagte der Biker so laut, dass ich es an meinem Stand deutlich hören konnte.

Der alte Mann schüttelte langsam den Kopf.

„Mein Bein macht das nicht mehr mit, junger Mann. Bitte treten Sie einfach einen Schritt zur Seite.“

Es war eine ganz normale Bitte. Ein Satz, der in Deutschland tausendfach am Tag gesprochen wird.

Aber der Biker lachte nur. Ein trockenes, humorloses Lachen. Sein Kumpel, der etwas kleiner, aber genauso massig war, trat einen Schritt näher an das kleine Mädchen heran.

Das Mädchen versteckte sich hinter dem grauen Wollmantel ihres Opas. Sie hatte sichtbare Angst.

„Ich hab gesagt, du sollst außen rum gehen“, wiederholte der große Biker und stieß dem alten Mann mit dem Zeigefinger hart gegen die Brust.

Der alte Mann wankte leicht. Sein Stock rutschte auf dem nassen Kopfsteinpflaster ab, aber er fing sich wieder.

Und dann passierte etwas, das nicht passte.

Der alte Mann senkte den Blick nicht. Er schaute den Biker direkt in die Augen.

Er wirkte plötzlich nicht mehr wie ein gebrechlicher Rentner, der auf die Straßenbahn wartete. Seine Haltung veränderte sich kaum merklich. Sein Rücken wurde etwas gerader, seine Hände hörten auf zu zittern.

„Fassen Sie mich nicht noch einmal an“, sagte der alte Mann.

Die Stimme war nicht laut, aber sie hatte einen Klang, der mir einen kalten Schauer über den Rücken jagte. Es war eine Stimme, die es gewohnt war, Befehle zu geben.

Der Biker wurde rot vor Wut. Er fühlte sich provoziert. Vor seinen Kumpels, vor den Leuten auf dem Markt.

Das war der Moment, in dem die Stimmung auf dem Platz kippte.

Die Gespräche an den Stehtischen verstummten. Leute senkten ihre Glühweintassen. Eine Frau, die gerade eine Bratwurst bezahlen wollte, drehte sich langsam um.

Ein älterer Herr im blauen Parka neben meinem Stand flüsterte seiner Frau zu: „Wir sollten gehen, Inge. Das gibt Ärger.“

Niemand griff ein. Alle schauten nur zu.

Der große Biker packte den alten Mann am Kragen seines Mantels.

„Was willst du machen, du alter Sack?“, brüllte er.

Das kleine Mädchen fing an zu weinen. Ein heller, verzweifelter Ton, der über den ganzen Platz schnitt.

„Lass meinen Opa in Ruhe!“, schrie sie und schlug mit ihren kleinen, behandschuhten Fäusten gegen das Bein des Bikers.

Der Biker stieß das Kind achtlos mit dem Knie zur Seite. Das Mädchen stolperte und fiel in eine Pfütze.

Das war zu viel. Ich warf mein feuchtes Handtuch auf die Theke und wollte gerade aus meiner Hütte stürmen, um dazwischenzugehen.

Doch der alte Mann war schneller.

Er hob seinen Holzstock, aber er schlug nicht zu. Er klemmte ihn in einer fließenden, fast automatischen Bewegung zwischen die Beine des Bikers und drehte ihn hart ein.

Der Biker verlor das Gleichgewicht, fluchte laut und griff wild um sich, um nicht zu fallen.

Dabei riss er mit voller Wucht am Kragen des alten Mannes.

Ein lautes, hässliches Geräusch durchschnitt die Luft.

Der schwere, graue Wollmantel des Rentners riss von der Schulter bis fast zur Hüfte auf. Die Knöpfe platzten ab und flogen klappernd über die nassen Pflastersteine.

Der alte Mann stand nun mit einem fast halbierten Mantel da. Darunter trug er nur ein einfaches, weißes Hemd, das an einer Stelle bereits nass vom Regen wurde.

Der Biker hatte sich wieder gefangen. Er schnaubte, ballte die Fäuste und wollte gerade zuschlagen.

Doch plötzlich schrie das kleine Mädchen auf.

Sie saß noch immer auf dem nassen Boden, ihre Hose war voller Schmutz. Sie weinte nicht mehr. Sie starrte auf das aufgerissene Innenfutter des grauen Mantels, das nun offen im kalten Wind flatterte.

Sie hob ihre kleine Hand und zeigte mit einem zitternden Finger auf die Innenseite des Mantels.

„Opa…“, flüsterte sie, und ihre Stimme überschlug sich vor Aufregung. „Dein geheimes Zeichen… es ist draußen.“

Der Biker, der gerade zum Schlag ausholen wollte, hielt mitten in der Bewegung inne. Sein Blick folgte dem Finger des Kindes.

Ich lehnte mich weit über meine Holztheke, um zu sehen, was dort war.

Auf der tiefblauen Innenseite des Mantels, genau über der Brusttasche, war ein großes, schweres Stoffabzeichen eingenäht. Es war alt, die Ränder waren ausgefranst, aber das Emblem war noch immer glasklar zu erkennen.

Es war kein normales Vereinslogo. Es war kein modisches Detail.

Es war ein rabenschwarzes Wappen mit einem detaillierten, silbernen Adler, der zwei gekreuzte Schwerter in den Klauen hielt. Darunter standen drei Buchstaben und eine Nummer, gestickt in goldenem Faden, der im Licht der Buden gefährlich aufblitzte.

Ich war in meiner Jugend bei der Bundeswehr gewesen. Ich kannte viele Abzeichen. Aber dieses hier hatte ich nur einmal in meinem Leben gesehen. Auf einem verschlossenen Aktenordner bei einer Spezialeinheit.

Der Biker starrte auf das Abzeichen.

Sein Kumpel, der eben noch so mutig war, trat plötzlich einen Schritt zurück. Sein Gesicht verlor jegliche Farbe.

Er tippte dem großen Biker hastig auf die Schulter. „Kalle… Kalle, lass es gut sein. Lass uns abhauen. Sofort.“

Aber Kalle schien wie eingefroren. Er blickte von dem Abzeichen hoch in das Gesicht des alten Mannes.

Der Rentner stand völlig still da. Der kalte Regen tropfte von seinen grauen Haaren auf sein Gesicht, aber er blinzelte nicht. Er zeigte keinen Schmerz, keine Angst. Nur eine eiskalte, kontrollierte Ruhe, die völlig unnatürlich wirkte.

Niemand auf dem Platz sagte ein Wort.

Der alte Mann bückte sich langsam, half seiner Enkelin auf die Beine und klopfte ihr behutsam den Schmutz von der Jacke.

Dann griff er in die unbeschädigte rechte Tasche seiner Anzughose.

Er zog kein Smartphone heraus, mit dem er die Polizei rufen konnte.

Er holte ein altes, schweres Satellitentelefon hervor. Es sah aus wie ein klobiger, schwarzer Ziegelstein mit einer dicken Antenne. Ein Gerät, das man als normaler Mensch in Deutschland nicht einfach im Laden kaufen konnte.

Seine Finger zitterten nicht im Geringsten. Er drückte eine einzige, rote Taste an der Seite des Geräts.

Er hielt sich das Telefon ans Ohr.

Die beiden Biker standen noch immer da, unfähig sich zu bewegen. Sie wirkten plötzlich wie kleine Jungs, die etwas kaputt gemacht hatten und wussten, dass die Strafe unvorstellbar sein würde.

„Hier spricht Tannhäuser“, sagte der alte Mann in das Telefon. Seine Stimme war tief und völlig emotionslos.

Er machte eine kurze Pause und sah den Biker namens Kalle direkt an.

„Dresden. Altmarkt. Sektor Vier. Ich brauche einen Besen. Wir haben hier Müll, der abgeholt werden muss.“

Er legte auf und ließ das Telefon wieder in seine Tasche gleiten.

Die Stille, die darauf folgte, war erdrückend. Das einzige Geräusch war das leise Prasseln des Regens auf den Dächern der Glühweinbuden.

Kalle schluckte hörbar. „Wer… wer zur Hölle bist du, Opa?“, stammelte er.

Der alte Mann antwortete nicht. Er nahm nur die Hand seiner Enkelin und flüsterte ihr zu: „Alles ist gut, Mia. Wir warten kurz auf Onkel Jan.“

Keine Minute später bemerkte ich es.

Es war nicht laut, aber ich spürte es. Ein tiefes, gleichmäßiges Vibrieren im Boden.

Das Vibrieren kam von den breiten Zufahrtsstraßen, die eigentlich durch schwere Betonblöcke für Fahrzeuge gesperrt waren.

Die Menge am Rand des Marktes begann plötzlich unruhig zu werden. Leute wichen hastig zur Seite.

Ich reckte den Hals und schaute an den Toilettencontainern vorbei in die Dunkelheit der Seitenstraße.

Dort, wo eigentlich keine Autos fahren durften, schoben sich lautlos die massiven Kühlergrills von drei komplett schwarzen SUVs durch den Regen. Sie hatten keine Blaulichter. Sie hatten keine Polizeimarkierungen.

Sie waren einfach nur groß, schwarz und näherten sich mit einer gespenstischen Langsamkeit genau dem Ort, an dem der alte Mann stand.

KAPITEL 2

Die drei schwarzen SUVs standen jetzt mitten auf dem nassen Kopfsteinpflaster des Altmarkts. Ihre Motoren liefen vollkommen geräuschlos, nur ein tiefes, kaum hörbares Summen lag in der Luft.

Das grelle Licht der Scheinwerfer schnitt durch den feinen Nieselregen und warf lange, unheimliche Schatten über die Holzhütten des Weihnachtsmarkts.

Keiner der Passanten bewegte sich mehr. Einige Leute, die eben noch fluchtartig den Platz verlassen wollten, blieben wie angewurzelt stehen. Eine ältere Dame mit einem vollgepackten Einkaufstrolley drückte sich dicht an die Wand meiner Glühweinbude, als suchte sie dort Schutz.

Ich hielt den Atem an. In meiner Zeit bei der Bundeswehr, damals Ende der Neunziger in einer Logistikeinheit, hatte ich viele Fahrzeuge gesehen. Aber diese SUVs waren anders. Sie hatten keine normalen Nummernschilder, sondern einfache, kurze Zahlenkombinationen, und die Scheiben waren so tiefschwarz getönt, dass man absolut nichts im Inneren erkennen konnte.

Plötzlich öffneten sich die Türen der drei Fahrzeuge. Gleichzeitig. Es wirkte wie eine einstudierte Bewegung, perfekt synchronisiert und ohne jedes Zögern.

Vier Männer stiegen aus. Sie trugen keine Polizeiuniformen und auch keine Kampfanzüge. Sie trugen maßgeschneiderte, dunkelblaue Funktionsmäntel, darunter dunkle Anzüge und schwere, saubere Lederschuhe. Keiner von ihnen war maskiert, aber ihre Gesichter waren vollkommen ausdruckslos. Sie schauten weder nach links noch nach rechts zu den gaffenden Zuschauern. Ihr Fokus lag einzig und allein auf dem alten Mann mit dem zerrissenen Mantel.

Aus dem mittleren SUV stieg ein Mann aus, der etwas älter wirkte als die anderen. Er mochte Mitte vierzig sein, hatte kurzes, leicht graues Haar an den Schläfen und eine schmale Narbe über der linken Augenbraue. Das musste Jan sein.

Jan ging mit schnellen, präzisen Schritten direkt auf den alten Mann zu. Das Wasser spritzte unter seinen Sohlen auf, aber seine Haltung blieb kerzengerade.

Als er nur noch zwei Meter von dem Rentner entfernt war, blieb Jan abrupt stehen. Er sah den zerrissenen grauen Wollmantel, die abgeplatzten Knöpfe auf dem Boden und das kleine Mädchen, das sich immer noch zitternd an das Bein des alten Mannes klammerte.

In diesem Moment veränderte sich Jans Gesichtsausdruck. Es war nur ein minimales Zucken in den Augenwinkeln, aber man konnte die unterdrückte Wut spüren, die plötzlich von ihm ausging.

Jan nahm die Hände aus den Taschen, legte die Arme eng an den Körper und machte eine tiefe, respektvolle Verbeugung vor dem alten Mann.

„Herr Generaldirektor“, sagte Jan mit einer Stimme, die so fest und klar war, dass sie das leise Murmeln der verbliebenen Menge sofort im Keim erstickte. „Verzeihen Sie uns die Verzögerung. Der Verkehr an der Carolabrücke war blockiert.“

Generaldirektor. Das Wort hallte in meinem Kopf wider. Ich starrte den alten Mann an. Er stand da im kalten Regen, sein weißes Hemd war mittlerweile völlig durchnässt, aber er zuckte nicht einmal. Er nickte Jan nur ganz leicht zu, eine winzige Bewegung des Kopfes, die absolute Autorität ausstrahlte.

„Es ist unbedeutend, Jan“, erwiderte der alte Mann ruhig. Seine Stimme zitterte nicht vor Kälte, obwohl die Temperaturen fast am Gefrierpunkt lagen. „Wichtiger ist, dass Mia nach Hause kommt. Sie friert.“

Jan blickte nach unten zu dem kleinen Mädchen. Seine harten Gesichtszüge wurden für einen kurzen Augenblick weich. Er ging in die Hocke, genau in den nassen Schlamm des Marktplatzes, ohne Rücksicht auf seinen teuren Anzug.

„Hallo, kleine Maus“, sagte Jan leise zu Mia. „Tut mir leid, dass wir etwas länger gebraucht haben. Geh schon mal ins Auto, dort ist es warm. Wir klären das hier kurz mit deinem Opa.“

Mia sah unsicher zu ihrem Großvater hoch. Erst als der alte Mann ihr sanft über die rote Strickmütze streichelte und nickte, ließ sie seine Hand los. Einer von Jans Männern öffnete sofort die schwere Tür des hinteren SUVs, half dem Kind hinein und schloss die Tür wieder mit einem dumpfen, satten Klang.

Jetzt waren nur noch der alte Mann, Jan, seine Männer und die beiden Biker auf dem Platz.

Kalle, der große Biker, der den Mantel zerrissen hatte, hatte in den letzten zwei Minuten kein einziges Wort herausgebracht. Er stand immer noch in der gleichen Position da, die Fäuste leicht geballt, aber seine gesamte Körpersprache hatte sich komplett verändert. Seine Schultern waren nach vorne gesunken, und er schluckte immer wieder nervös.

Sein Kumpel war noch einen Schritt weiter zurückgewichen und hielt die Hände nun offen auf Bauchhöhe, eine Geste der absoluten Wehrlosigkeit. Er wollte mit der ganzen Sache nichts mehr zu tun haben.

Jan erhob sich langsam aus der Hocke. Er drehte sich um und fixierte Kalle mit einem Blick, der mir selbst auf fünf Meter Entfernung eine Gänsehaut verpasste.

„Du hast also den Mantel angefasst“, sagte Jan. Es war keine Frage. Es war eine Feststellung.

Kalle versuchte, seine Stimme zu finden. Er straffte noch einmal die Brust, um die Tätowierungen auf seinen Armen zu zeigen, aber seine Stimme klang brüchig und viel zu hoch für seine Statur.

„Hör mal, Kumpel…“, stammelte Kalle und wich einen halben Schritt zurück. „Das war ein Missverständnis. Der Alte… ich meine, der Herr, der hat uns provoziert. Er hat seinen Stock benutzt. Mein Kumpel und ich, wir wollten hier nur durch. Das ist öffentlicher Raum, verstehst du?“

Jan antwortete nicht. Er sah Kalle einfach nur an. Diese Stille war schlimmer als jedes laute Brüllen.

Die beiden anderen Männer, die mit Jan aus den Autos gestiegen waren, traten nun unbemerkt von links und rechts an die Biker heran. Sie machten keine hektischen Bewegungen, sie zogen keine Waffen. Sie stellten sich einfach nur so auf, dass Fluchtwege komplett abgeschnitten waren.

An meiner Glühweinbude flüsterten die verbliebenen Leute jetzt heftiger. „Wer ist das? Ist das das BKA?“, fragte ein Mann im khakifarbenen Parka. Eine junge Frau neben ihm tippte hektisch auf ihrem Handy herum, legte es aber sofort weg, als einer von Jans Männern einen kurzen, warnenden Blick in ihre Richtung warf. Niemand traute sich, ein Foto zu machen. Die Atmosphäre war viel zu ernst.

Der alte Mann trat nun einen Schritt vor. Er sammelte die wenigen Knöpfe auf, die von seinem Mantel auf das Pflaster gefallen waren, und steckte sie in seine Hosentasche. Dann sah er Kalle direkt in die Augen.

„Junger Mann“, sagte der Senior mit einer fast schon unheimlichen Sanftheit. „Sie haben mich nicht nur beleidigt. Sie haben das Kind verängstigt. Und Sie haben ein Eigentum beschädigt, das einen Wert besitzt, den Sie in Ihrem gesamten Leben nicht mit Geld aufwiegen können.“

Der alte Mann deutete auf das aufgerissene Innenfutter, wo der silberne Adler mit den zwei gekreuzten Schwertern im fahlen Licht der Straßenlaternen lag.

„Wissen Sie, was dieses Abzeichen bedeutet?“, fragte der alte Mann leise.

Kalle schüttelte den Kopf. Seine Lippen waren mittlerweile ganz blass. „Nein… Nein, Herr… Ich weiß es nicht. Es tut mir leid, okay? Wir gehen einfach. Wir vergessen das Ganze.“

Jan machte einen schnellen Schritt nach vorne. Er stand nun so dicht vor Kalle, dass sich ihre Nasenspitzen fast berührten. Kalle war zwar einen Kopf größer, aber er wirkte im Vergleich zu Jan plötzlich wie eine Wachsfigur.

„Dieses Abzeichen“, sagte Jan mit eisiger Stimme, „gehört zur Abteilung Sechs des ehemaligen Staatsschutzes für Sonderaufgaben. Eine Einheit, die offiziell niemals existiert hat. Und der Mann, dessen Mantel du gerade zerstört hast, ist der einzige noch lebende Kommandeur dieser Struktur. Wenn er diesen Platz heute Abend nicht lebend oder unversehrt verlassen hätte, wäre dieses Bundesland ab morgen im Ausnahmezustand.“

Mir blieb die Spucke weg. Abteilung Sechs. Ich erinnerte mich dunkel an Gerüchte aus meiner Bundeswehrzeit. Es gab Geschichten über eine kleine, hochgradig geheime Gruppe, die direkt dem Bundeskanzleramt unterstellt war und in den Zeiten des Kalten Krieges und danach Operationen durchgeführt hatte, von denen die Öffentlichkeit niemals erfahren durfte. Männer, die über dem Gesetz standen, weil sie das Gesetz im Hintergrund beschützten.

Kalles Kumpel hielt es nicht mehr aus. Er ging auf die Knie. Direkt in den nassen Schneematsch des Dresdner Altmarkts.

„Bitte“, sagte er mit zitternder Stimme und hob die Hände über den Kopf. „Ich habe nichts gemacht. Ich habe das Kind nicht angefasst. Ich habe nur danebengestanden. Lassen Sie mich einfach nach Hause zu meiner Familie.“

Jan würdigte den knienden Biker keines Blickes. Er sah weiterhin nur Kalle an.

„Was machen wir mit ihnen, Chef?“, fragte Jan, ohne den Blick von Kalle abzuwenden.

Der alte Mann schwieg für einen langen Moment. Er blickte über den weihnachtlich beleuchteten Markt, sah die Lichterketten an den Tannenbunkern, den großen Schwibbogen und die wenigen, verängstigten Menschen, die das Spektakel beobachteten. Er wirkte traurig, nicht wütend. Als würde er die moderne Welt und die Verrohung der Menschen bedauern.

„Jan“, sagte der alte Mann schließlich. „Wir sind hier nicht mehr im Dienst. Die Zeiten haben sich geändert. Wir klären das auf die altmodische, zivile Weise.“

Kalle stieß einen hörbaren Seufzer der Erleichterung aus. Er dachte wohl, er wäre noch einmal davongekommen. Ein schwerer Fehler, wie sich Sekunden später herausstellen sollte.

Der alte Mann sah Jan an und fügte hinzu: „Bring sie zur Dienststelle Drei. Der Leiter dort schuldet mir noch einen Gefallen von der Operation in Leipzig 1994. Sag ihm, die beiden Herren haben ein dringendes Bedürfnis, ihre Steuererklärungen der letzten fünfzehn Jahre und die Herkunft ihrer Motorräder lückenlos überprüfen zu lassen. Und Jan?“

„Ja, Chef?“, fragte Jan prompt.

„Sorg dafür, dass sie zu Fuß dorthin gehen müssen. Ohne ihre Westen. Der Wind ist heute Abend sehr erfrischend.“

Bevor Kalle oder sein Kumpel reagieren konnten, bewegten sich Jans Männer mit einer Geschwindigkeit, die man von so massiven Männern nicht erwartet hätte. In einer fließenden Bewegung wurden den beiden Bikern die schweren Lederwesten von den Schultern gerissen.

Kalle wollte aufbegehren, aber einer der Männer packte seinen Arm, drehte ihn mit einem leichten, präzisen Griff auf den Rücken und drückte Kalle so sanft, aber unerbittlich nach unten, dass der große Mann schmerzerfüllt aufstöhnte.

„Keine Bewegung“, flüsterte der Mann an Kalles Ohr. Es war kein Schreien, aber es war ein Befehl, dem man nicht widersprach.

Der alte Mann drehte sich um. Er sah mich an, wie ich immer noch fassungslos hinter meiner Glühweinbude stand, das feuchte Handtuch fest in den Händen verknallt.

Er ging ein paar Schritte auf meine Hütte zu. Das Pflaster knackte unter seinen Schuhen. Er blieb direkt vor meiner Theke stehen. Seine Augen, die eben noch so kalt und gefährlich gewirkt hatten, sahen mich nun mit einer tiefen, menschlichen Wärme an.

„Danke, junger Mann“, sagte er zu mir.

Ich schluckte trocken. „Wofür… Wofür danken Sie mir, Herr… Herr Generaldirektor?“

Er lächelte schwach, ein müdes, ehrliches Lächeln. „Ich habe gesehen, wie Sie Ihr Handtuch weggeworfen haben. Sie wollten herauskommen. Sie wollten helfen. In der heutigen Zeit schauen die meisten Menschen nur noch weg oder halten ihr Telefon hoch, um ein Video zu machen. Sie nicht. Das zeigt mir, dass nicht alles verloren ist.“

Er griff in die Tasche seiner Hose und legte einen ordentlich gefalteten Fünfzig-Euro-Schein auf die nasse Holztheke.

„Für den Glühwein, den ich heute Abend nicht mehr trinken werde“, sagte er leise.

Bevor ich etwas erwidern konnte, drehte er sich um und ging mit langsamen, aber bemerkenswert festen Schritten auf den mittleren SUV zu. Jan öffnete ihm die Tür mit einer tiefen Verbeugung. Der alte Mann stieg ein, und die schwere Tür schloss sich mit demselben satten, dumpfen Klang wie zuvor.

Die drei schwarzen Fahrzeuge setzten sich sofort in Bewegung. Sie wendeten auf dem engen Platz mit einer Perfektion, die zeigte, dass diese Fahrer ihr Handwerk blind beherrschten. Ohne ein weiteres Geräusch, ohne Blaulicht oder Sirene, glitten sie an den Toilettencontainern vorbei zurück auf die Hauptstraße und verschwanden in der Dunkelheit des Dresdner Nieselregens.

Zurück blieben die beiden Biker. Sie standen mitten im kalten Wind, nur noch in ihren dünnen Kapuzenpullovern, umgeben von den neugierigen und mittlerweile spöttischen Blicken der wenigen Passanten. Ihre schweren Lederwesten lagen wie weggeworfener Müll auf den nassen Pflastersteinen.

Zwei von Jans Männern waren zurückgeblieben. Sie stiegen nicht in die SUVs. Sie stellten sich links und rechts neben Kalle und seinen Kumpel.

„So, meine Herren“, sagte einer der Männer mit einem falschen, eiskalten Lächeln. „Der Fußmarsch zur Dienststelle Drei dauert etwa vierzig Minuten. Ich rate Ihnen dringend, das Tempo hochzuhalten. Es zieht ein Unwetter auf.“

Ich stand in meiner Bude und starrte auf den Fünfzig-Euro-Schein auf meiner Theke. Mein Herz klopfte immer noch wie verrückt gegen meine Rippen. Ich wusste, dass ich diesen Dienstagabend niemals vergessen würde.

Aber was ich zu diesem Zeitpunkt noch nicht ahnte: Die Geschichte war hier noch lange nicht zu Ende. Denn als ich begann, die Bude sauber zu machen und den Boden vor meinem Stand abzufegen, stieß mein Besen gegen etwas Kleines, Silbernes, das zwischen zwei Pflastersteinen eingeklemmt war.

Es war kein Knopf. Es war ein kleiner, gravierter Metallstift mit einer feinen Elektronik an der Unterseite. Ein Peilsender. Und er blinkte immer noch im Sekundenakt in einem schwachen, tiefen Rot.

Mir wurde schlagartig klar, dass die Biker nicht zufällig hier gewesen waren – und dass der alte Mann nicht vor ihnen beschützt werden musste, sondern dass sie in ein Wespennest gestochen hatten, das weit über den Dresdner Weihnachtsmarkt hinausreichte.

Und als ich das rote Blinken fixierte, hörte ich plötzlich ein dumpfes Geräusch aus der dunklen Gasse hinter meiner Bude. Ein Geräusch, das dort definitiv nicht hingehörte.

KAPITEL 3

Das kleine rote Licht auf dem nassen Pflasterstein blinkte unerbittlich weiter. Es war ein gleichmäßiger, fast hypnotischer Rhythmus, der die Dunkelheit zwischen den hölzernen Buden durchschnitt.

Es war kurz nach einundzwanzig Uhr. Die letzten Lichterketten auf dem Dresdner Striezelmarkt erloschen nacheinander. Der Markt war wie leergefegt, die Stille nach dem Abzug der schwarzen SUVs regelrecht ohrenbetäubend.

Ich stand noch immer wie versteinert in meiner Glühweinbude. In meiner rechten Hand hielt ich den Besen, mit dem ich eigentlich die Reste des Tages zusammenkehren wollte. In meiner linken Hand lag nun dieser kleine, eiskalte Metallstift.

Der Peilsender. Er war kaum größer als eine Zwei-Euro-Münze, aber er fühlte sich tonnenschwer an. Auf der mattsilbernen Oberfläche waren winzige, präzise gefräste Linien zu erkennen. Kein Spielzeug. Keine Massenware. Das hier war Militärtechnologie, die man auf keinem normalen Markt der Welt kaufen konnte.

Plötzlich war da wieder dieses Geräusch.

Es kam direkt aus der engen, dunklen Gasse hinter meiner Holzbude. Dort, wo die schweren Müllcontainer und die gestapelten Europaletten mit den Nachschubkisten für die nächsten Tage standen.

Es war ein dumpfes, unregelmäßiges Scharren. So, als würde jemand versuchen, einen schweren Gegenstand über den nassen Asphalt zu ziehen, ohne dabei entdeckt zu werden. Dann folgte ein leises, unterdrücktes Keuchen.

Mein Herz begann sofort wieder wie verrückt zu schlagen. Das Adrenalin jagte durch meine Adern, und die Kälte des Dresdner Dezemberabends schien schlagartig aus meinen Knochen zu verschwinden.

Ich war kein Held. Ich war ein einfacher Mann Mitte fünfzig, der seit Jahren auf diesem Markt seinen Lebensunterhalt verdiente. Aber meine Instinkte aus der Bundeswehrzeit waren noch nicht völlig eingerostet.

Ich legte den Besen lautlos beiseite. Meine Hand tastete nach dem schweren, eisernen Schürhaken, den ich normalerweise benutzte, um die Glut in unserem großen Wurstgrill zu wenden. Das kalte Eisen in meiner Faust gab mir ein minimales Gefühl von Sicherheit.

Ich schaltete das letzte Licht im Inneren meiner Bude aus. Jetzt war ich im Schutz der Dunkelheit.

Ich trat durch die schmale Seitentür meiner Hütte hinaus in den strömenden Regen. Der kalte Nieselregen klatschte mir sofort ins Gesicht, aber ich achtete nicht darauf. Mein Blick war starr auf die Ecke hinter der Bude gerichtet.

Der Raum zwischen den Budenreihen war eng und düster. Die Straßenlaternen vom Altmarkt warfen nur ein schwaches, diffuses Licht in diesen Bereich. Schatten tanzten an den Holzwänden entlang, bewegt vom eisigen Wind.

Ich machte einen langsamen Schritt nach dem anderen. Ich versuchte, meine Füße so aufzusetzen, dass die nassen Gummisohlen meiner Stiefel kein Geräusch auf den Pflastersteinen verursachten.

Als ich die Ecke erreichte, drückte ich meinen Rücken flach gegen die raue Holzwand meiner Bude. Ich hielt den Atem an und lauschte.

Wieder dieses Keuchen. Es kam von der Rückseite des großen Toilettencontainers, nur wenige Meter von mir entfernt.

Ich wagte einen schnellen Blick um die Ecke.

Im schwachen, roten Blinken des Senders, den ich immer noch fest in der linken Hand hielt, sah ich eine Gestalt auf dem Boden sitzen. Es war kein Biker. Und es war definitiv kein betrunkener Tourist, der sich hierher verirrt hatte.

Der Mann trug eine hochwertige, dunkle Funktionsjacke mit einer tief ins Gesicht gezogenen Kapuze. Seine Beine waren lang ausgestreckt, und er lehnte sich mit dem Rücken gegen die kalte Wand des Containers. In seinen Händen hielt er ein schmales, leuchtendes Display, das ein grünliches Licht auf sein Gesicht warf.

Er war verletzt. Seine rechte Hand war fest auf seine linke Flanke gepresst, und zwischen seinen Fingern sickerte eine dunkle, dicke Flüssigkeit hervor, die im fahlen Licht der Laternen schwarz wirkte. Blut.

Ich trat aus dem Schatten hervor, den Schürhaken fest umklammert. „Keine Bewegung“, sagte ich mit einer Stimme, die viel fester klang, als ich mich in diesem Moment fühlte. „Wer sind Sie und was machen Sie hier?“

Der Mann zuckte nicht einmal zusammen. Er hob langsam den Kopf. Seine Augen waren schmal, hellblau und völlig ruhig, trotz der offensichtlichen Schmerzen, die in seinen Gesichtszügen lagen. Er mochte Ende dreißig sein, sein Gesicht war wettergegerbt und von einer tiefen Entschlossenheit geprägt.

Er blickte nicht auf meine Waffe. Sein Blick fiel sofort auf meine linke Hand, in der der kleine Peilsender immer noch im Sekundentakt rot aufleuchtete.

„Du hast ihn“, flüsterte er. Seine Stimme war rauchig, flach und von einem schweren Atemzug unterbrochen. „Der Sender… du hast ihn auf dem Pflaster gefunden.“

„Wer sind Sie?“, wiederholte ich und trat einen Schritt näher, hielt aber genügend Sicherheitsabstand. „Gehören Sie zu den Bikern?“

Ein schwaches, fast verächtliches Lächeln huschte über seine blassen Lippen. Er schüttelte langsam den Kopf, was ihm sichtlich Mühe bereitete. „Die Biker… das waren nur nützliche Idioten. Laufburschen. Sie sollten den alten Mann ablenken. Ihn provozieren. Dafür sorgen, dass er abgelenkt ist, während der Sender platziert wird.“

Mir stockte der Atem. Die gesamte Szene von vorhin lief wie ein Film vor meinem inneren Auge ab. Die Aggressivität der Biker, das Zerreißen des Mantels… alles war inszeniert gewesen?

„Warum?“, fragte ich, und meine Stimme wurde leiser. „Wer ist der alte Mann wirklich?“

Der Verletzte hustete kurz, hielt sich die Flanke und schloss für einen Moment die Augen, um den Schmerz zu ertragen. Als er sie wieder öffnete, sah er mich mit einem Blick an, der mir das Blut in den Adern gefrieren ließ.

„Er hat dir gesagt, wer er ist“, sagte der Mann leise. „Tannhäuser. Abteilung Sechs. Aber was er dir nicht gesagt hat… das hier ist keine Routbeseitigung von Müll. Das war ein Hinterhalt. Und er ist genau hineingefahren.“

„Was meinen Sie damit?“, fragte ich drängend. Ich dachte an das kleine Mädchen, an Mia, die mit ihren großen Augen im Auto gesessen hatte. „Er wurde von seinen eigenen Leuten abgeholt. Jan war hier. Er hat ihn mit tiefem Respekt behandelt.“

„Jan ist echt“, erwiderte der Mann und versuchte, sich ein Stück weiter an der Wand aufzurichten. Das grünliche Display in seiner Hand flackerte kurz auf. „Aber Jan weiß nicht, was auf der anderen Seite der Elbe wartet. Erinnerst du dich, was er gesagt hat? Der Verkehr an der Carolabrücke war blockiert.“

Ich nickte langsam. Mein Gedächtnis klammerte sich an jedes Wort. „Der Verkehr an der Carolabrücke war blockiert.“ Das hatte Jan zu dem alten Mann gesagt, um seine Verspätung zu entschuldigen.

„Das war keine normale Baustelle und kein Unfall“, flüsterte der Mann, und in seiner Stimme lag eine tiefe Dringlichkeit. „Die Blockade war der Aufbau der Falle. Sie haben die Route der SUVs manipuliert. Sie wollten, dass sie über die Carolabrücke fahren, weil es der einzige verbleibende Weg über den Fluss ist.“

Er hob das Display ein Stück höher, sodass ich es sehen konnte. Auf dem Bildschirm war eine digitale Karte von Dresden zu sehen. Drei kleine, blaue Punkte bewegten sich langsam über die Hauptstraße in Richtung der Elbe. Sie näherten sich der Carolabrücke.

Aber das war nicht alles. Am Ende der Brücke, auf der Neustädter Seite, leuchteten zwei große, rote Quadrate auf der Karte. Sie bewegten sich nicht. Sie warteten.

„Wer wartet dort?“, fragte ich, und die Panik begann nun endgültig Besitz von mir zu ergreifen.

„Die Leute, die Tannhäuser seit dreißig Jahren suchen“, sagte der Mann. „Die Reste der alten Netzwerke, die er damals zerschlagen hat. Sie wollen keine Gefangenen machen. Sie wollen das Archiv, das er im Kopf trägt. Und sie werden die SUVs auf der Brücke stoppen. Eingekesselt. Mitten auf der Elbe. Da gibt es kein Entkommen.“

Ich starrte auf die Karte. Die blauen Punkte waren nur noch wenige hundert Meter von der Brücke entfernt. In dem mittleren Fahrzeug saß ein über achtzigjähriger Mann, der sein Leben lang Deutschland im Verborgenen beschützt hatte – und ein kleines, unschuldiges Kind in einer rosa Winterjacke.

„Wir müssen die Polizei rufen!“, rief ich aus und griff nach meinem eigenen Handy in der Tasche.

„Vergiss es“, stieß der Mann hervor und packte mit erstaunlicher Kraft mein Hosenbein. Seine Finger waren blutverschmiert. „Glaubst du im Ernst, die normale Polizei kann da irgendetwas tun? Die Absperrungen werden von gefälschten Behördenfahrzeugen koordiniert. Bis die echte Polizei begreift, was dort passiert, ist es längst vorbei. Die SUVs werden im Fluss landen, und es wird wie ein tragischer Unfall aussehen. Ein technischer Defekt. Bremsversagen auf nasser Fahrbahn.“

Ich sah den Mann an. Er war schwach, sein Atem wurde flacher. Er war offensichtlich ein Agent einer verbündeten Fraktion oder ein abtrünniger Beobachter, der versucht hatte, die Falle zu verhindern, und dabei selbst angeschossen oder niedergestochen worden war.

„Warum helfen Sie ihm?“, fragte ich.

„Weil… weil ich einer von Jans Männern war, bevor die Struktur aufgelöst wurde“, flüsterte er. „Ich habe versucht, die Straßensperre aufzuhalten… aber sie waren zu viele. Sie haben mich hierher getrieben.“

Er ließ mein Hosenbein los. Seine Hand fiel kraftlos auf den nassen Boden. Das Display in seiner linken Hand erlosch.

„Du musst sie warnen…“, hauchte er. „Der Peilsender… er hat eine Notruffunktion. Wenn man die Metallkappe dreht… sendet er ein hochfrequentes Signal direkt an Jans Empfänger. Ein Abbruchsignal. Das einzige Signal, das Jan dazu bringen wird, die Kolonne sofort zu stoppen und umzudrehen.“

Ich blickte auf den kleinen silbernen Stift in meiner Hand. „Wie funktioniert das?“

„Dreh die Kappe… dreimal gegen den Uhrzeigersinn… bis es einrastet. Dann drück die Spitze rein… Tu es. Sofort. Sie sind gleich auf der Brücke.“

Ich zögerte keine Sekunde. Ich legte den Schürhaken auf den Boden und nahm den Sender in beide Hände. Meine Finger waren feucht vom Regen, und das kalte Metall rutschte mir fast weg.

Ich setzte an. Einmal. Ein leises, mechanisches Klicken war zu hören.

Zweimal. Das rote Blinken wurde schneller, fast panisch.

Ein drittes Mal. Die Kappe rastete mit einem harten, metallischen Geräusch ein.

Ich drückte die Spitze mit dem Daumen fest nach innen.

Für einen kurzen Moment passierte nichts. Dann veränderte sich das rote Licht des Senders schlagartig. Es wurde zu einem dauerhaften, grell leuchtenden Violett. Ein leiser, extrem hoher Ton, den man kaum mit dem menschlichen Ohr wahrnehmen konnte, vibrierte durch das Metall.

Ich blickte auf den Mann am Boden. „Hat es funktioniert?“

Er antwortete nicht mehr. Seine Augen waren geschlossen, sein Kopf war zur Seite gesunken. Er war bewusstlos, aber sein Herz schlug noch, das konnte ich an dem unregelmäßigen Heben und Senken seiner Brust sehen.

Ich durfte ihn hier nicht einfach im Dreck und im Regen sterben lassen. Ich musste den Rettungsdienst rufen – für ihn. Aber gleichzeitig wusste ich nicht, ob mein Signal die SUVs rechtzeitig erreicht hatte.

Ich rannte zurück zur Vorderseite meiner Glühweinbude, wo ich einen freien Blick über den Altmarkt in Richtung der Hauptstraße hatte.

Der Regen peitschte mir ins Gesicht. Ich kniff die Augen zusammen und starrte in die Dunkelheit.

In der Ferne, weit hinter den historischen Gebäuden des Marktplatzes, konnte ich die Umrisse der Carolabrücke erahnen. Und dort, genau am Übergang zur Brücke, passierte etwas.

Die drei schwarzen SUVs hatten die Brückenauffahrt fast erreicht. Ihre Scheinwerfer schnitten durch die Nacht. Doch plötzlich, wie von einer unsichtbaren Wand gestoppt, blitzten an allen drei Fahrzeugen gleichzeitig die roten Bremslichter auf.

Sie blieben stehen. Mitten auf der Spur.

Der mittlere SUV, in dem der alte Mann und die kleine Mia saßen, brach abrupt aus der Formation aus. Der Fahrer riss das Lenkrad herum, die Reifen quietschten gellend über den nassen Asphalt, ein Geräusch, das selbst bis zu mir auf den Marktplatz drang.

Sie hatten das Signal empfangen. Jan hatte begriffen.

Doch die Erleichterung, die ich in diesem Moment verspürte, hielt nur einen winzigen Sekundenbruchteil an.

Denn genau in dem Moment, als die SUVs versuchten zu wenden, tauchten aus den dunklen Seitenstraßen der Brückenauffahrt zwei riesige, schwere Lastwagen auf. Sie hatten keine Beleuchtung eingeschaltet. Sie schoben sich quer über die Fahrbahn und blockierten den SUVs den Rückweg komplett.

Es war eine perfekte Mausefalle. Und der Kampf hatte gerade erst begonnen.

Aus den Lastwagen sprangen Gestalten in dunkler Kleidung. Ich konnte das Aufblitzen von Mündungsfeuer sehen – lautlos auf die Entfernung, aber die tödliche Absicht war unmissverständlich. Sie schossen auf die Reifen und die Scheiben der SUVs.

Ich stand da, den lila leuchtenden Sender in der Hand, und mir wurde klar, dass ich nicht länger nur ein unbeteiligter Zeuge war. Ich war jetzt mitten drin in einem Krieg, der in den Schatten Deutschlands geführt wurde.

Und dann hörte ich ein vertrautes Geräusch direkt hinter mir, auf dem leeren Marktplatz. Das tiefe, aggressive Grollen von schweren Motorradmotoren.

Die Biker waren zurück. Und sie waren nicht mehr allein.

KAPITEL 4

Das Grollen kam näher und schnitt durch die eisige Dezemberluft wie ein herannahendes Gewitter.

Es war nicht das vertraute, dumpfe Summen der schweren Motoren von Jans SUVs. Das hier war ein aggressives, unregelmäßiges Knattern, das von den Wänden der umliegenden historischen Gebäude des Altmarkts zurückgeworfen wurde.

Ich drückte mich tiefer in den Schatten meiner Glühweinbude, den eisernen Schürhaken so fest umklammert, dass meine Knöchel weiß anliefen. Das lila Licht des Peilsenders in meiner linken Hand pulsierte unaufhörlich weiter und warf einen unheimlichen, violetten Schein auf meine nassen Finger.

Aus der Dunkelheit der Seegasse schossen drei schwere, mattschwarze Motorräder auf den Marktplatz. Ihre Scheinwerfer waren ausgeschaltet, doch im fahlen Licht der verbliebenen Straßenlaternen konnte ich die Fahrer genau erkennen.

Sie trugen keine normalen Motorradjacken. Sie trugen dunkle, schwere taktische Westen über schwarzen Kapuzenpullovern, die Gesichter hinter dunklen Visieren oder tief ins Gesicht gezogenen Sturmhauben verborgen. Sie fuhren nicht schnell, sondern rollten in einer bedrohlichen, suchenden Formation direkt auf den Bereich zu, in dem meine Bude stand.

Sie suchten den Sender. Sie suchten das Signal, das ich gerade eben ausgelöst hatte.

Der führende Fahrer hob kurz die linke Hand. Die beiden anderen Maschinen stoppten sofort, die Motoren liefen im Leerlauf weiter und ließen das Pflaster unter meinen Füßen leicht vibrieren. Der Mann auf dem ersten Motorrad blickte auf ein kleines, am Lenker befestigtes Gerät, das genau im Takt des Senders in meiner Hand aufleuchtete.

Er wusste ganz genau, dass das Signal von hier kam.

In diesem Moment bereute ich es zutiefst, dass ich nach meiner Bundeswehrzeit das ruhige Leben gesucht hatte. Ich war kein Agent. Ich war ein Mann, der Glühwein verkaufte und sich nach Feierabend auf seine warme Wohnung freute. Doch der bewusstlose Mann hinter meiner Bude und das Bild der kleinen Mia im Kopf ließen mich nicht weichen.

Der Anführer stieg langsam von seiner Maschine. Er bewegte sich mit einer beunruhigenden, professionellen Ruhe. Seine schweren Stiefel klatschten in die Pfützen, während er direkt auf die schmale Gasse zwischen meiner Hütte und den Toilettencontainern zuging.

Ich steckte den lila leuchtenden Sender tief in meine Jackentasche, um das Licht zu verbergen, doch es war zu spät. Der Mann hatte die Richtung bereits erfasst.

„Wer ist da?“, rief eine raue, tiefe Stimme durch den prasselnden Regen. Der Mann sprach ein akzentfreies, hartes Deutsch. „Komm da raus. Leg das Gerät auf den Boden und mach keine Dummheiten. Dann passiert dir nichts.“

Ich sagte keinen Ton. Mein Atem ging flach, und ich spürte, wie die Kälte langsam meine Finger taub werden ließ. Ich wusste, wenn ich jetzt aufgab, würde der verletzte Mann hinter der Bude diese Nacht nicht überleben. Und ich wahrscheinlich auch nicht.

Plötzlich war von der anderen Seite des Platzes ein lauter Schrei zu hören.

Es war Kalle. Der große Biker, der vor wenigen Minuten noch so mutig gewesen war, rannte völlig verängstigt über das nasse Pflaster. Er trug keine Lederweste mehr, sein grauer Pullover war völlig durchnässt, und seine Hände waren hinter dem Rücken mit Kabelbindern fixiert. Hinter ihm tauchten die beiden Männer auf, die Jan zurückgelassen hatte.

Die beiden Agenten hatten die Situation sofort erfasst. Sie ließen Kalle und seinen Kumpel laufen und zogen in einer fließenden Bewegung dunkle, kompakte Dienstwaffen unter ihren Mänteln hervor.

„Sicherheitsdienst! Waffen fallen lassen und Hände über den Kopf!“, brüllte einer von Jans Männern. Seine Stimme war laut und voller Autorität, doch die Motorradfahrer zeigten keine sichtbare Angst.

Der Anführer auf dem Marktplatz drehte sich nicht einmal ganz um. Mit einer erschreckenden Schnelligkeit griff er unter seine taktische Weste. Das Aufblitzen einer Waffe war im fahlen Licht zu sehen, gefolgt von zwei kurzen, dumpfen Knallgeräuschen. Es waren Schüsse mit einem Schalldämpfer.

Einer von Jans Männern sackte mit einem Aufstöhnen in die Knie und hielt sich den Oberschenkel. Der andere musste sich hinter einer schweren Holzbank in Deckung bringen. Die Situation war innerhalb von Sekunden komplett eskaliert.

Ich stand immer noch im Schatten, den Schürhaken erhoben. Der Anführer der Biker wandte sich nun wieder mir zu. Er machte zwei große Schritte und stand genau am Eingang der schmalen Gasse. Sein dunkles Visier reflektierte das schwache Licht meines Standes.

Er sah den bewusstlosen Mann auf dem Boden und dann mich.

„Du hast dich in Dinge eingemischt, die eine Nummer zu groß für dich sind, Kumpel“, sagte er leise und hob die Waffe, die direkt auf meine Brust zeigte. „Gib mir den Sender. Jetzt.“

Meine Hände zitterten, aber nicht vor Kälte. Es war die nackte Angst, die mich packte. Ich hob den Schürhaken ein Stück höher, wohl wissend, dass ein Stück Eisen gegen eine Schusswaffe keine Chance hatte. Ich schloss für einen kurzen Augenblick die Augen und stellte mich auf das Schlimmste ein.

Doch der Schuss fiel nicht.

Stattdessen ertönte ein ohrenbetäubendes, kreischendes Geräusch von der Hauptstraße her. Es war das Geräusch von Reifen, die mit brutaler Gewalt über den nassen Asphalt radierten.

Ich öffnete die Augen. Aus der Dunkelheit der Zufahrtsstraße schoss einer der schwarzen SUVs im Rückwärtsgang auf den Altmarkt. Der Fahrer riss den schweren Wagen mit einer unglaublichen Präzision herum. Das Heck des Fahrzeugs krachte mit voller Wucht gegen eines der abgestellten Motorräder und schleuderte es meterweit über das Pflaster.

Die Autotür flog noch in der Bewegung auf.

Jan sprang heraus. Sein dunkelblauer Mantel flatterte im Wind, und sein Gesicht war von einer unbeschreiblichen, unterdrückten Wut gezeichnet. Er hielt eine schwere automatische Waffe in den Händen und eröffnete sofort das Feuer auf die verbliebenen Motorradfahrer.

Die Angreifer wurden völlig überrascht. Der Anführer vor mir fluchte laut, wich zwei Schritte zurück und feuerte mehrere Schüsse in Richtung des SUVs ab, bevor er hinter einem großen Verkaufsstand Deckung suchte.

„Hierher!“, brüllte Jan mir zu, während er hinter der geöffneten Fahrertür Schutz suchte. „In den Wagen! Sofort!“

Ich zögerte keine Sekunde. Ich ließ den Schürhaken fallen, bückte mich zu dem verletzten Mann auf dem Boden und packte ihn unter den Achseln. Mit einer Kraft, von der ich gar nicht wusste, dass ich sie noch besaß, zog ich den schweren Körper aus der engen Gasse heraus auf den offenen Platz.

Der Regen peitschte uns ins Gesicht, und das Pflaster war spiegelglatt. Jans verbleibender unverletzter Mann eilte mir zu Hilfe. Gemeinsam hoben wir den Bewusstlosen auf die Rückbank des SUVs.

Als ich mich umdrehte, um selbst einzusteigen, sah ich, dass der Kampf auf dem Platz bereits vorbei war. Die verbliebenen Angreifer hatten begriffen, dass der Hinterhalt gescheitert war. Sie sprangen auf ihre Maschinen und rasten mit aufheulenden Motoren in Richtung der dunklen Seitengassen davon. Der Anführer ließ seine beschädigte Maschine zurück und verschwand zu Fuß in der Dunkelheit.

Auf dem Altmarkt kehrte wieder diese unheimliche, drückende Stille ein, nur unterbrochen vom Prasseln des Regens und dem schweren Atmen der Beteiligten.

Jan kam auf mich zu. Sein Blick war ernst, aber die Kälte in seinen Augen war verschwunden. Er sah mich lange an, dann reichte er mir die Hand. „Sie haben den Sender betätigt“, sagte er mit fester Stimme. „Sie haben uns das Leben gerettet. Wenn Sie das Signal nicht gesendet hätten, wären wir direkt in die Straßensperre auf der Carolabrücke gefahren. Die Jungs dort waren mit schweren Waffen ausgerüstet.“

Ich schüttelte seine Hand mit zitternden Fingern. „Was ist mit dem alten Mann? Was ist mit Mia?“

„Der Generaldirektor ist in Sicherheit“, antwortete Jan und deutete auf die abgedunkelten Scheiben des SUVs. Ich blickte durch das Fenster. Auf dem Beifahrersitz saß der alte Mann, dessen grauer Wollmantel notdürftig mit einer Sicherheitsnadel zusammengehalten wurde. Er hielt die kleine Mia im Arm, die friedlich schlief, völlig unbeeindruckt von dem Chaos um sie herum.

Der alte Mann senkte die Scheibe des Fensters ein Stück. Er blickte mich an, und dieses Mal hob er leicht die Hand zum Gruß. Es war kein militärischer Gruß, sondern das Zeichen eines tiefen, menschlichen Dankes von einem Mann, der im Laufe seines Lebens wohl zu oft enttäuscht worden war.

„Wir müssen weg, bevor die reguläre Polizei eintrifft“, sagte Jan und klopfte mir auf die Schulter. „Der verletzte Kollege wird von uns medizinisch versorgt. Über ihn müssen Sie sich keine Sorgen machen.“

Er griff in seine Manteltasche und holte eine kleine, schlichte Visitenkarte ohne Namen heraus, auf der nur eine einzige Telefonnummer stand. Er drückte sie mir in die Hand. „Wenn Sie jemals Hilfe brauchen… egal worum es geht. Rufen Sie diese Nummer an. Jemand wird antworten.“

Bevor ich etwas sagen konnte, stieg Jan in den Wagen. Die schwere Tür schloss sich mit dem vertrauten, satten Klang. Der SUV wendete und verließ den Dresdner Weihnachtsmarkt genauso lautlos, wie er gekommen war. Diesmal endgültig.

Ich blieb allein auf dem nassen Pflaster zurück.

Die beiden Biker, Kalle und sein Kumpel, waren spurlos in den dunklen Gassen Dresdens verschwunden, flüchtend vor der Kälte und der Angst vor dem, was sie heraufbeschworen hatten. Ihre schweren Lederwesten lagen immer noch wie stumme Zeugen im Dreck vor meinem Stand.

Ich ging langsam zurück in meine Hütte. Meine Hände zitterten immer noch, als ich das Licht wieder einschaltete. Der Fünfzig-Euro-Schein lag immer noch unberührt auf der Holztheke, genau dort, wie der alte Mann ihn platziert hatte.

Ich nahm den Geldschein, faltete ihn sorgfältig zusammen und steckte ihn in meine Geldbörse, direkt neben die kleine Visitenkarte, die Jan mir gegeben hatte.

Als ich am nächsten Morgen die Bude wieder öffnete, schien die Wintersonne zaghaft durch die Wolkendecke über dem Dresdner Altmarkt. Die ersten Touristen strömten wieder herbei, Familien lachten, und der Duft von gebrannten Mandeln und warmem Glühwein lag in der Luft, als wäre in der Nacht zuvor absolut nichts passiert.

Die Menschen gingen ahnungslos an den Buden vorbei, machten Fotos und genossen die friedliche Vorweihnachtszeit. Sie wussten nichts von der Abteilung Sechs, nichts von dem alten Mann im grauen Wollmantel und nichts von dem Krieg, der in den Schatten ihrer eigenen Stadt geführt wurde.

Ich schüttete den ersten Glühwein des Tages in eine Tasse und blickte hinüber zu dem Platz, wo die Knöpfe des Mantels auf den nassen Steinen gelegen hatten. Ich wusste jetzt, dass die Welt viel tiefer und gefährlicher war, als wir alle glaubten. Aber ich wusste auch, dass es Männer wie Tannhäuser gab, die im Verborgenen über uns wachten.

Und während ich der ersten Kundin die dampfende Tasse reichte, spürte ich eine seltsame, tiefe Ruhe in mir. Deutschland war sicher – solange die unsichtbaren Linien hielten.

ENDE