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Der Staub von Rom schmeckte nach altem Stein und verbrannten Opfergaben. Es war die Stunde des höchsten Sonnenstandes, als die Hitze die Luft flimmern ließ und den Stein der Tempelstufen in einen Backofen verwandelte. Ich spürte den rauen Griff der Tempelwachen an meinen Armen. Ihre Finger drückten sich in mein Fleisch, als wollten sie die…

Die Hitze in der Arena war eine lebendige Macht. Sie legte sich wie ein schwerer, feuchter Wollmantel auf meine Schultern und raubte mir den Atem. Über mir war der Himmel so blau, dass es in den Augen wehtat, doch ich konnte nicht aufblicken. Ich starrte nur auf den Sand. Sand. Überall war Sand. Er war…

Die Sonne stand hoch über den Feldern von Illyricum und brannte wie flüssiges Blei auf unsere Rücken. Ich spürte, wie der Schweiß unter meinem schweren Lorica-Segmentata-Panzer lief und meine Haut wund scheuerte. Wir standen dort seit Wochen, eine ganze Legion, festgefahren vor diesen verdammten, grauen Steinmauern. Die Festung von Othrys. Sie sah nicht beeindruckend aus,…

Die Hitze der untergehenden Sonne brannte auf den heißen Steinen des Marktplatzes, als wäre der Himmel selbst ein Schmiedeofen, der Rom in den Staub drückte. Ich spürte das raue, staubige Pflaster gegen meine nackten Knie. Es war kein weicher Boden. Es waren Steine, die schon zu viel Blut gesehen hatten, zu viel Schmerz, zu viel…

Der Staub von Germanien klebt noch immer in meinen Lungen, auch wenn ich hier in der glühenden Hitze am Rande der Provinz diene. Sie nennen mich Marcus. Aber für die jungen Männer hier, die ihre glänzenden Schwerter wie Spielzeug schwingen, bin ich einfach nur „der Alte“. Oder „der Krüppel“. Mein linkes Knie ist seit der…

Der Schlamm schmeckte nach altem Eisen und Fäulnis. Ich presste mein Gesicht in die kalte Erde, während die Stiefel der Krieger um mich herum auf den gefrorenen Boden stampften. „Kniet nieder, Abschaum!“ brüllte Sigurd, der rechte Arm unseres Jarls. Er trat mir in die Seite. Der Schmerz war stumpf, fast taub, aber mein Magen krampfte…

Der eisige Wind pfiff durch die Ritzen der Met-Halle und biss mir in die Wangen. Ich spürte das raue Holz unter meinen nackten Knien. Es war kalt, so verdammt kalt. Aber das Schlimmste war nicht die Kälte. Es war das Lachen. Dieses bösartige, feuchte Lachen, das über den Dorfplatz hallte, als wäre ich kein Mensch,…

Die Kälte des Winters kroch durch die Ritzen des Langhauses, aber sie war nichts gegen die Kälte, die von Astrid ausging. „Schaut euch das an“, höhnte sie. Ihre Stimme hallte von den Holzbalken wider. „Das ist das Beste, was unser Dienstmädchen zu bieten hat? Ein Lappen, der vor Dreck starrt?“ Sie packte meinen Mantel. Den…

Aber heute war kein Tag, an dem man in Ruhe gelassen wurde. „Sieh dir diesen Hund an“, lachte eine Stimme über mir. Es war Björn, der Sohn unseres Jarls. Sein Lachen klang wie das Knacken von trockenem Holz im Feuer. „Kriecht im Dreck, wo er hingehört.“ Er stieß seinen Stiefel gegen meine Schulter. Der Schmerz…

Der Regen peitschte gegen die Fensterscheiben des alten Hauses, aber drinnen war es totenstill. Nicht die respektvolle Stille einer Trauerfeier, sondern die angespannte, fast greifbare Stille der Gier. Großvater war erst vor drei Stunden beerdigt worden. Ich stand im Flur, meine schwarzen Anzugschuhe schmerzten, und meine Augen waren trocken. Ich hatte nicht mehr geweint. Ich…