Frankfurter Nächte sind unberechenbar. Ich stellte nur eine gelöschte Patientenakte wieder her, doch plötzlich stürmten “Cops” mit Fake-Abzeichen meine Bude. Was dann passierte, sprengt jede Vorstellungskraft!

Es war 23:42 Uhr an einem verregneten Dienstag in Frankfurt. Der Main draußen war nur ein dunkles Band, das sich durch die funkelnde Skyline zog.

Ich saß in meiner Altbauwohnung im Nordend, der kalte Kaffee auf meinem Schreibtisch schmeckte längst nach Pappe, aber ich konnte nicht aufhören.

Als IT-Forensikerin für die größte Privatklinik Hessens bestand mein Job eigentlich nur darin, Server-Backups zu überprüfen. Eine langweilige Routine.

Bis heute.

Tief in den Archiven, in einem Ordner, der eigentlich vor drei Jahren physisch vernichtet worden sein sollte, fand ich sie. Akte #774-Alpha.

Gelöscht. Überschrieben. Versteckt hinter einer Firewall, die mehr nach militärischem Geheimdienst aussah als nach einem städtischen Krankenhaus.

Es dauerte vier Stunden, den Code zu knacken. Als sich das Dokument endlich auf meinem flimmernden Bildschirm öffnete, gefror mir das Blut in den Adern.

Die Bilder. Die Laborwerte. Der Name des Patienten.

Das war unmöglich. Der Mann auf den Fotos war seit einem halben Jahr tot. Ein hochrangiger Politiker, gestorben in einem Autounfall auf der A5. Ganz Deutschland hatte die Bilder des brennenden Wracks gesehen.

Aber das Datum der Blutabnahme in dieser Akte? Gestern.

Plötzlich riss mich ein schrilles Geräusch aus meiner Schockstarre.

Das Klingeln meiner Wohnungstür.

Einmal. Zweimal. Lang und aggressiv.

Mein Herzschlag hämmerte so laut in meinen Ohren, dass ich dachte, mein Trommelfell würde platzen. Wer zur Hölle stand um kurz vor Mitternacht vor meiner Tür?

Ich schlich auf Zehenspitzen durch den dunklen Flur. Der Holzboden knarzte verräterisch. Ich drückte mein Auge an den Spion.

Draußen im fahlen Licht des Treppenhauses standen zwei Männer. Breit gebaut. Grimmige Gesichter.

Polizeiuniformen.

“Aufmachen! Polizei Frankfurt! Wir wissen, dass Sie da sind”, bellte eine tiefe, raue Stimme durch das dicke Holz der Tür.

Erleichterung durchflutete mich für den Bruchteil einer Sekunde. Vielleicht hatten sie die Hackerangriffe auf den Server registriert? Vielleicht wollten sie mich nur befragen?

Meine Hand lag schon auf dem kühlen Metall des Türgriffs, als ich innehielt.

Etwas stimmte nicht.

Ich blinzelte und starrte noch einmal intensiv durch den Spion.

Die Uniformen waren dunkelblau, ja. Aber das Wappen auf dem Ärmel des vorderen Mannes… Der hessische Löwe. Ihm fehlte die Zunge. Die Streifenstruktur war spiegelverkehrt. Und ihre Gürtel? Keine Standard-Holster der Landespolizei, sondern taktische, mattschwarze Ausrüstung ohne Seriennummern.

Das waren keine Cops.

“Ich… ich rufe gerade die Wache an, um Ihre Identität zu bestätigen!”, rief ich mit zitternder Stimme durch die geschlossene Tür, während ich langsam rückwärts wich.

Die Stille, die auf meine Worte folgte, war ohrenbetäubend.

Dann hörte ich das leise, metallische Klicken einer Waffe, die entsichert wurde.

“Plan B”, flüsterte der Mann draußen.

Im nächsten Moment explodierte meine Wohnungstür förmlich nach innen. Holzsplitter flogen wie Schrapnelle durch die Luft.

Ich schrie auf, als mich die Wucht der aufspringenden Tür traf und hart gegen die Flurkommode schleuderte. Der Schmerz schoss durch meine Schulter, feuerheiß und lähmend.

“Wo ist das Tablet?!”

Der erste Mann stand bereits über mir. Kein hessischer Dialekt, kein Akzent. Seine Augen waren völlig leer, berechnend, tödlich.

Ich trat instinktiv nach vorne, traf sein Schienbein. Er grunzte kaum, packte mich stattdessen grob am Kragen meines Pullovers und zog mich mit einer Hand auf die Beine, als wöge ich nichts.

“Du hast etwas gesehen, was nicht für deine Augen bestimmt war, kleines Fräulein.”

Ich spuckte ihm direkt ins Gesicht. “Wer seid ihr?!”

Er wischte sich wortlos ab und hob die Hand. Ich schloss die Augen und bereitete mich auf den Schlag vor.

Doch in diesem Moment fiel mein Blick auf den Laptop im Wohnzimmer. Der Bildschirm leuchtete noch immer. Der Ladebalken für den Upload der Akte an einen sicheren Server stand bei 98 Prozent.

Er sah meinen Blick. Er sah den Bildschirm.

“Verdammt!”, brüllte er und ließ mich fallen.

Das war meine einzige Chance. Ich riss mich los, stürzte in die Küche und griff nach dem Erstbesten, was meine Finger fanden.

Dem schweren, gusseisernen Fleischklopfer.

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CHAPTER 1

Es war 23:42 Uhr an einem verregneten Dienstag in Frankfurt am Main. Der Regen peitschte gegen die großen, einfach verglasten Fenster meiner Altbauwohnung im Nordend. Die Tropfen zogen lange, schlierige Spuren über das Glas, durch die das rot-weiße Lichtermeer der nächtlichen Skyline wie ein verschwommenes, abstraktes Gemälde wirkte. Der Main draußen war nur ein dunkles Band, das sich unheilvoll durch die funkelnde Stadt zog.

Ich saß tief in meinen Schreibtischstuhl gesunken, die Beine hochgezogen. Der kalte Filterkaffee in meiner Lieblingstasse – ein Souvenir aus dem letzten Italienurlaub, das mittlerweile einen Sprung hatte – schmeckte längst nach Pappe und Bitterkeit, aber ich konnte nicht aufhören. Nicht jetzt.

Als leitende IT-Forensikerin für die ‚Klinik am Palmengarten‘, die größte und teuerste Privatklinik Hessens, bestand mein Job eigentlich nur darin, redundante Server-Backups zu überprüfen, Sicherheitslücken zu patchen und sicherzustellen, dass die Reichen und Schönen ungestört ihre Nasenkorrekturen und Entzugskuren machen konnten. Eine lukrative, aber unfassbar langweilige Routine.

Bis heute Abend.

Ich hatte ein seltsames Datenleck im Sub-Server C bemerkt. Ein winziger, unscheinbarer Ping, der alle 48 Stunden ein paar Kilobyte an eine unregistrierte IP-Adresse auf den Cayman Islands schickte. Als ich dem Ping auf den Grund ging, stieß ich auf ein Archiv, das es gar nicht geben durfte.

Tief in den untersten Ebenen des Kliniknetzwerks, in einem Ordner, der laut Protokoll bereits vor drei Jahren im Rahmen einer Datenschutz-Aufräumaktion physisch vernichtet und digital dreifach überschrieben worden sein sollte, fand ich sie.

Die Akte #774-Alpha.

Sie war nicht einfach nur gelöscht. Sie war isoliert. Versteckt hinter einer polyamorphen Firewall, deren Verschlüsselungsalgorithmus mehr nach militärischem Geheimdienst aussah als nach der IT-Abteilung eines städtischen Krankenhauses. Es kostete mich fast vier Stunden, ein Dutzend Tassen Kaffee und jeden schmutzigen Hacker-Trick, den ich während meines Informatikstudiums gelernt hatte, um den Code auch nur anzukratzen.

Als der Fortschrittsbalken endlich auf 100% sprang und sich das Dokument auf meinem flimmernden Bildschirm öffnete, gefror mir buchstäblich das Blut in den Adern. Ich spürte, wie sich die kleinen Härchen auf meinen Armen aufstellten.

Die Bilder. Die Laborwerte. Der Name des Patienten.

Ich blinzelte, rieb mir die brennenden Augen und starrte wieder auf den Monitor. Das war unmöglich. Das ergab keinen Sinn.

Der Mann auf den medizinischen Scans war Heinrich von Bernburg. Ein hochrangiger Bundespolitiker, der vor genau sechs Monaten bei einem katastrophalen Autounfall auf der A5 ums Leben gekommen war. Ganz Deutschland hatte die Bilder gesehen. Das ausgebrannte Wrack. Die weinende Witwe beim Staatsbegräbnis. Die endlosen Talkshows über sein politisches Erbe.

Aber das Datum der Blutabnahme in dieser Akte?

Gestern. 14:30 Uhr. Raum U-4.

Ein Raum, der auf den offiziellen Bauplänen der Klinik gar nicht existierte.

Die Blutwerte waren noch viel absurder. Die Leukozyten-Zahlen sprengten jede menschliche Skala, und unter der Rubrik „Therapie“ stand nur ein einziges, kryptisches Wort: Regeneration-Phase 3.

„Was zur Hölle ist hier los?“, flüsterte ich in die Stille meines Arbeitszimmers. Meine Hände zitterten leicht, als ich über das Trackpad glitt, um die Datenstruktur auf meinen verschlüsselten USB-Stick zu kopieren. Ich wusste, dass ich mich gerade strafbar machte. Ich wusste, dass ich meinen Job riskierte. Aber das hier war größer. Viel größer.

Plötzlich riss mich ein schrilles, ohrenbetäubendes Geräusch aus meiner Schockstarre.

Das Klingeln meiner Wohnungstür.

Einmal. Zweimal. Lang, durchdringend und unfassbar aggressiv.

Ich zuckte so heftig zusammen, dass ich mit dem Knie gegen die Tischkante stieß. Mein Herzschlag hämmerte sofort so laut in meinen Ohren, dass ich dachte, mein Trommelfell würde platzen. Ich warf einen Blick auf die digitale Uhr rechts unten auf meinem Bildschirm: 23:49 Uhr.

Wer zur Hölle stand um kurz vor Mitternacht vor meiner Tür in einem ruhigen Wohnviertel? Niemand kam unangemeldet zu Besuch, schon gar nicht bei diesem Wetter.

Ich klappte den Laptop nicht zu – das hätte den Kopiervorgang unterbrochen –, sondern dimmte nur blitzschnell die Bildschirmhelligkeit auf null. Dann schlich ich auf Zehenspitzen aus dem Arbeitszimmer in den dunklen Flur. Der alte Dielenboden knarzte unter jedem meiner Schritte verräterisch laut. Ich hielt den Atem an, drückte mich flach gegen die kalte Wand neben der Tür und presste mein rechtes Auge an den Spion.

Die Beleuchtung im Treppenhaus flackerte leicht. Draußen im fahlen Licht standen zwei Männer. Sie waren enorm breit gebaut, fast schon klobig. Ihre Gesichter waren hart, die Kiefer angespannt.

Polizeiuniformen.

„Aufmachen! Polizei Frankfurt! Wir wissen, dass Sie da sind, Frau Wagner“, bellte eine tiefe, raue Stimme, die leicht durch das dicke Holz der Tür gedämpft wurde.

Erleichterung durchflutete mich. Eine warme Welle, die meine angespannte Muskulatur für den Bruchteil einer Sekunde lockerte. Natürlich. Das Überwachungssystem der Klinik musste stillen Alarm geschlagen haben, als ich die Firewall durchbrochen hatte. Sie dachten, ich sei ein externer Hacker. Sie wollten mich nur verhören, mein Equipment konfiszieren. Das ließ sich aufklären.

Meine Hand hob sich, die Finger legten sich schon um das kühle, goldene Metall des Türgriffs. Ich wollte das Schloss umdrehen, als ich plötzlich mitten in der Bewegung einfror.

Etwas stimmte nicht. Mein Unterbewusstsein schrie Alarm, noch bevor mein Verstand das Problem logisch erfassen konnte.

Ich blinzelte und starrte noch einmal extrem fokussiert durch den Türspion.

Die Uniformen waren dunkelblau. Auf den ersten Blick perfekt. Aber ich hatte eine Freundin bei der hessischen Landespolizei und kannte die Ausrüstung.

Das Wappen auf dem rechten Ärmel des vorderen Mannes… Der hessische Löwe. Ihm fehlte die rote Zunge. Die weiß-roten Streifen im Hintergrund waren spiegelverkehrt. Es sah aus wie eine billige Kopie aus dem Internet. Und ihre Gürtel? Die deutschen Beamten trugen standardisierte Einsatzgürtel. Diese Männer hier trugen taktische, mattschwarze Ausrüstung, die aus dem Militärbedarf stammte, völlig blank, ohne jegliche Seriennummern oder Dienstmarkierungen.

Das waren keine echten Polizisten.

Mein Magen zog sich krampfartig zusammen. Pure, animalische Panik stieg in mir auf.

„Ich… ich rufe gerade die Wache im Präsidium an, um Ihre Identität und den Einsatzbefehl zu bestätigen!“, rief ich mit zitternder, aber lautstarker Stimme durch die geschlossene Tür, während ich langsam, Schritt für Schritt, rückwärts wich.

Die Stille, die auf meine Worte folgte, war grauenhaft. Sie dauerte nur drei Sekunden, aber es fühlte sich an wie eine Ewigkeit. Kein Rufen, keine Beteuerungen, keine Aufforderung zur Kooperation. Nichts, was echte Beamte getan hätten.

Dann hörte ich das leise, metallische Klicken einer Waffe, die entsichert wurde.

„Verflucht. Plan B“, flüsterte der Mann draußen. Es war kaum mehr als ein Hauch, aber in der Stille des Flurs überdeutlich.

Im nächsten Moment explodierte meine schwere Eichenholz-Wohnungstür förmlich nach innen.

Es gab keinen Warnschrei, keinen Rammbock. Nur einen ohrenbetäubenden Knall, als das Sicherheitsschloss aus der Verankerung riss. Holzsplitter von der Größe meiner Unterarme flogen wie tödliche Schrapnelle durch die dunkle Luft.

Ich schrie aus tiefster Kehle auf, als mich die Wucht der aufspringenden Tür und die Schockwelle voll erwischten. Ich wurde von den Füßen gerissen und hart gegen die massive Flurkommode geschleudert. Die alte Keramikvase meiner Großmutter zerschellte neben meinem Kopf in tausend Teile. Der Schmerz schoss feuerheiß und lähmend durch meine linke Schulter.

„Wo ist das Tablet?! Wo sind die Daten?!“, brüllte eine Stimme, die jetzt jede falsche polizeiliche Zurückhaltung abgelegt hatte.

Der erste Mann stand bereits über mir. Das Licht aus dem Treppenhaus warf einen bedrohlichen Schatten über sein Gesicht. Er sprach keinen hessischen Dialekt, er hatte nicht einmal eine polizeiliche Grundhaltung. Er bewegte sich wie ein Raubtier. Seine Augen waren völlig leer, kalt, berechnend – die Augen von jemandem, der dafür bezahlt wurde, Probleme spurlos verschwinden zu lassen.

Ich lag auf dem Rücken, die Luft aus meinen Lungen gepresst. Verzweifelt trat ich instinktiv nach vorne und traf sein Schienbein mit der harten Sohle meiner Hausschuhe.

Er grunzte kaum. Es schien ihn nicht einmal zu stören. Stattdessen beugte er sich herab, packte mich grob am Kragen meines Kapuzenpullovers und riss mich mit nur einer Hand mühelos auf die Beine, als bestünde ich aus Pappe. Der Stoff schnürte mir die Kehle ab.

„Du hast heute Abend etwas gesehen, was absolut nicht für deine kleinen, neugierigen Augen bestimmt war, Fräulein“, zischte er. Sein Atem roch metallisch, unnatürlich scharf.

Ich rang nach Luft, spuckte ihm aber in einer Mischung aus Wut und Todesangst direkt ins Gesicht. „Wer zur Hölle seid ihr?! Wer hat euch geschickt?“

Er verzog keine Miene. Er wischte sich den Speichel wortlos mit dem Handrücken ab und hob die rechte Hand. Eine schwere, schwarz behandschuhte Faust ballte sich. Ich schloss unwillkürlich die Augen, spannte jeden Muskel in meinem Körper an und bereitete mich auf den vernichtenden Schlag vor, der mich ins Reich der Träume schicken würde.

Doch in diesem Moment fiel der Blick des Mannes über meine Schulter. Direkt in mein Arbeitszimmer.

Ich hatte den Bildschirm gedimmt, aber das kleine, weiße Kontrolllämpchen meines Laptops blinkte hektisch in der Dunkelheit. Der Ladebalken für den Upload der Akte an einen sicheren, externen Cloud-Server, den ich parallel zum USB-Kopieren gestartet hatte.

Er verstand sofort.

„Verdammt noch mal! Sie lädt es hoch!“, brüllte er seinem Komplizen zu und ließ mich abrupt los.

Ich fiel hart auf die Knie. Das war meine einzige Chance. Der Bruchteil einer Sekunde, in dem er abgelenkt war.

Adrenalin durchflutete mein System und schaltete jeden Schmerz aus. Ich riss mich vom Boden hoch, stürzte nicht in Richtung Ausgang – der war versperrt –, sondern stolperte ungeschickt, aber rasend schnell in die angrenzende Küche. Mein Gehirn arbeitete im Überlebensmodus. Waffen. Ich brauchte eine Waffe.

Meine Finger glitten hastig über die Arbeitsplatte, stießen das Messergestell um, griffen blind ins Leere, bis sie sich schließlich um den kühlen, geriffelten Griff meines schweren, massiven Fleischklopfers aus Gusseisen schlossen.

Ich drehte mich gerade rechtzeitig um. Der zweite „Polizist“ stand bereits im Türrahmen der Küche. Er war schmaler als der erste, aber drahtig. In seiner Hand hielt er eine Waffe. Keine normale Dienstpistole. Es war eine Art modifizierter Elektroschocker mit einem seltsamen, bläulich leuchtenden Lauf.

„Ganz ruhig, Mäuschen. Das hier wird nur ein bisschen brennen, und wenn du aufwachst, war alles nur ein böser Traum“, sagte er mit einem ekelhaften, sanften Lächeln.

Er hob die Waffe.

Ohne nachzudenken, mit einem lauten, wilden Schrei, der eher nach einem in die Enge getriebenen Tier klang als nach mir, holte ich aus und warf den massiven Fleischklopfer mit meiner gesamten Kraft in seine Richtung. Das schwere Eisen wirbelte durch die Luft.

Es traf ihn mit einem dumpfen, widerlichen Knacken direkt an der Stirn.

Er taumelte. Seine Augen rollten für eine Sekunde nach hinten. Ein Schuss aus seiner Waffe löste sich, krachte krachend in die Fliesenwand neben mir und hinterließ einen schwarzen, zischenden Brandfleck, der sofort nach Ozon und geschmolzenem Plastik stank.

Er fiel rückwärts in den Flur. Ich wusste, ich hatte maximal zehn Sekunden, bevor der Erste zurückkommen würde.

Ich hechtete aus der Küche, direkt zum Arbeitszimmer. Der Upload war bei 99%.

„Komm schon, komm schon, komm schon“, flüsterte ich panisch und hämmerte auf die Tastatur.

Der erste Angreifer tauchte im Flur auf. Er sah seinen am Boden liegenden Komplizen, sah das Blut, das über dessen Gesicht lief. Als er mich ansah, war da keine professionelle Kälte mehr. Da war nur noch blinde Wut.

Er stürmte auf mich zu. In seiner Hand blitzte nun ein langes, mattschwarzes Kampfmesser auf.

Ich drückte die Enter-Taste.

Upload abgeschlossen. Datei sicher.

Ich riss den USB-Stick aus dem Port, klappte den Laptop zu und warf ihn dem heranstürmenden Hünen mit voller Wucht entgegen. Der teure Rechner prallte gegen seine Brust, verlangsamte ihn aber nur für einen Herzschlag.

Ich drehte mich um, sprintete auf das große Altbaufenster meines Arbeitszimmers zu, riss den schweren Riegel herum und stieß den Rahmen auf. Kaltströmender Regen und der Lärm der Frankfurter Nacht schlugen mir augenblicklich ins Gesicht. Wir waren im ersten Stock. Fünf Meter unter mir lag der feuchte Asphalt des Hinterhofs. Ein Sprung würde mindestens gebrochene Knochen bedeuten.

Hinter mir hörte ich das schwere Schnaufen des Angreifers. Ich spürte förmlich die Klinge seines Messers in meinem Rücken.

Ich kletterte auf das Sims. Der kalte Regen durchnässte mich sofort bis auf die Haut. Ich sah hinab in die tiefe, gähnende Dunkelheit des Innenhofs. Die Mülltonnen standen direkt unter mir.

„Lauf nicht weg, Lena. Du machst es nur schlimmer“, zischte er, nur noch eine Armlänge von mir entfernt.

Ich sah ihm direkt in die Augen. Umklammerte den USB-Stick in meiner Handfläche so fest, dass die Kanten in mein Fleisch schnitten.

„Ich habe keine Ahnung, wer ihr seid. Aber ihr seid zu spät“, sagte ich, atmete einmal tief ein – und ließ mich rückwärts in die regnerische Frankfurter Nacht fallen.

CHAPTER 2

Der Fall dauerte in der Realität wahrscheinlich nur den Bruchteil einer Sekunde. Doch in meinem Kopf, geflutet von einem eiskalten Cocktail aus purem Adrenalin und Todesangst, dehnte sich die Zeit wie ein zähes, endloses Gummiband.

Ich spürte den peitschenden Frankfurter Nachtregen in meinem Gesicht. Ich hörte das Rauschen des Blutes in meinen Ohren. Und ich sah das aufgerissene Fenster meines Arbeitszimmers über mir, in dem für einen winzigen Moment die bedrohliche Silhouette des Mannes auftauchte.

Dann schlug ich auf.

Es war kein weicher, heldenhafter Stunt aus einem Hollywood-Film. Es war ein brutaler, schmerzhafter Aufprall.

Ich krachte mit dem Rücken voran direkt in die blauen Altpapiertonnen unseres Hinterhofs, die zum Glück für die morgendliche Abholung am Mittwoch bereits aufgereiht und gut gefüllt waren. Der dicke Kunststoffdeckel gab unter meinem Gewicht mit einem ohrenbetäubenden Knall nach. Kartons, zerknülltes Zeitungspapier und alte Zeitschriften dämpften meinen Sturz, aber die Wucht presste mir dennoch augenblicklich jede restliche Luft aus den Lungen.

Ein stechender Schmerz schoss durch meine rechte Rippenseite, so heftig, dass sich meine Sicht am Rand schwarz färbte.

Ich stöhnte auf, ein ersticktes, jämmerliches Geräusch. Mein ganzer Körper schien in Flammen zu stehen.

„Sie ist unten!“, brüllte eine gedämpfte Stimme hoch über mir aus dem offenen Fenster.

Das riss mich aus meiner Benommenheit. Panik, roh und instinktiv, übernahm das Steuer.

Ich durfte hier nicht liegen bleiben. Wenn sie die Treppen nahmen, wären sie in weniger als vierzig Sekunden im Hinterhof.

Ich rollte mich von der zersplitterten Mülltonne auf den nassen, kalten Asphalt. Jede Bewegung fühlte sich an, als würde man ein rostiges Messer in meiner Seite umdrehen. Ich biss die Zähne so fest zusammen, dass mein Kiefer knackte, und zwang mich auf die Knie.

In meiner fest verschlossenen rechten Hand spürte ich noch immer die scharfen Kanten des USB-Sticks. Mein Lebensversicherungs-Ticket. Oder mein Todesurteil.

Ich taumelte hoch, rutschte auf dem nassen Boden fast aus und rannte los.

Der Hinterhof meines Altbaus im Nordend glich einem finsteren Labyrinth aus abgestellten Fahrrädern und nassen Büschen. Ich kannte hier jeden Zentimeter, das war mein einziger Vorteil. Ich huschte durch den schmalen Durchgang zwischen der Hauswand und der alten Steinmauer, die zum Nachbargrundstück führte.

Als ich die schwere Eisentür zum Innenhof aufstieß und auf die nasse Straße stolperte, hörte ich bereits das Krachen der Hoftür hinter mir. Sie waren unten.

„Wo ist sie hin?!“, rief der Mann mit der tiefen Stimme.

Ich presste mich in den tiefen Schatten eines geparkten Lieferwagens. Mein Herz wummerte so aggressiv gegen meinen Brustkorb, dass ich Angst hatte, die Männer könnten das Pochen durch den Regen hindurch hören.

Die Friedberger Landstraße lag nass und glänzend vor mir, beleuchtet vom fahlen, orangefarbenen Licht der Straßenlaternen. Es war kurz vor Mitternacht, das Wetter war grauenhaft. Die Straße war wie leergefegt. Keine Zeugen. Niemand, der mir helfen könnte.

Ich musste verschwinden. Sofort.

Geduckt und mit zitternden Knien schlich ich an der Reihe der parkenden Autos entlang, immer darauf bedacht, im Schatten zu bleiben. Der Regen wusch das Blut von meiner aufgeschürften Handfläche, in der ich den Stick umklammerte. Meine nasse Kleidung klebte wie eine zweite, eisige Haut an meinem zitternden Körper.

Ich brauchte einen Plan. Zur Polizei gehen? Der Gedanke blitzte kurz auf, wurde aber sofort wieder verworfen.

Die Männer, die gerade meine Wohnung zerlegt hatten, trugen täuschend echte Uniformen. Sie wussten genau, wer ich war und wo ich wohnte. Wenn dieses Datenleck, dieser unmögliche Bluttest des toten Politikers Heinrich von Bernburg, wirklich ein solches Ausmaß hatte, dann waren einfache Polizeibeamte auf einem Revier vielleicht das Schlimmste, was mir passieren konnte. Wer wusste schon, wer auf wessen Gehaltsliste stand? Wenn ich mit diesem Stick in ein normales Frankfurter Präsidium spazierte, würde ich die morgige Sonne vermutlich nicht mehr aufgehen sehen.

Ich musste zu jemandem, der sich mit digitalen Schatten auskannte. Jemand, der außerhalb des Systems operierte.

Lukas.

Mein alter Kommilitone aus Informatik-Tagen. Er hatte sein Studium nie beendet, arbeitete offiziell als Fahrradkurier und inoffiziell als einer der brillantesten White-Hat-Hacker, die das Rhein-Main-Gebiet zu bieten hatte. Er wohnte auf der anderen Seite des Mains, in Sachsenhausen. Ein kleiner Bunker voller Server und leerer Pizzakartons.

Plötzlich spürte ich ein Vibrieren an meinem Oberschenkel.

Mein Handy.

Ich griff panisch in meine nasse Jeans-Tasche und zog das Gerät heraus. Das Display leuchtete blendend hell in der Dunkelheit. Eine unbekannte Nummer rief an.

Ich starrte auf das leuchtende Display, als wäre es eine tickende Bombe.

Sie hatten meine Nummer. Natürlich hatten sie die. Wenn sie meine Adresse hatten, hatten sie auch mein Telefon angezapft. Sie konnten mein GPS-Signal orten!

„Verdammt!“, zischte ich leise.

In hundert Metern Entfernung quietschten Reifen. Ein dunkler, schwerer SUV bog mit viel zu hoher Geschwindigkeit in die Friedberger Landstraße ein und bremste abrupt auf Höhe meines Wohnhauses. Das war keine normale Polizeistreife. Das war die Kavallerie der Männer in den Fake-Uniformen.

Ich musste das Handy loswerden, aber ich durfte es nicht einfach hier in einen Gulli werfen. Das würde ihnen zeigen, dass ich noch in der Nähe war.

Ein Rumpeln riss mich aus meinen Gedanken. Die Straßenbahnlinie 18 kam ratternd aus Richtung Konstablerwache gefahren, ihre gelben Lichter durchschnitten den dichten Regen. Sie hielt an der Haltestelle nur dreißig Meter von mir entfernt.

Das war meine Chance.

Ich rannte los. Ich ignorierte den stechenden Schmerz in meinen Rippen, das Brennen in meinen Lungen. Ich rannte wie um mein Leben, denn genau das tat ich.

Die Türen der Tram zischten bereits auf, als ich den schmalen Bürgersteig erreichte. Der Fahrer, ein älterer Mann mit müdem Blick, sah mich nicht, als ich auf die hinterste Waggon-Tür zuhastete.

Ich stieg nicht ein. Ich klemmte das lautlos gestellte Handy schnell und präzise zwischen die Gummilippe der schließenden Tür und den Haltegriff im Einstiegsbereich. Es hielt.

Die Türen schlossen sich mit einem dumpfen Schlag. Die Bahn fuhr ratternd und quietschend an, beschleunigte und nahm mein GPS-Signal mit in Richtung Preungesheim.

Wenn sie mich orteten, würden sie einer leeren Straßenbahn hinterherjagen. Das verschaffte mir vielleicht zwanzig, dreißig Minuten.

Ich drehte mich um und tauchte in die engen, dunklen Seitenstraßen des Nordends ab.

Mein Weg nach Sachsenhausen war ein absoluter Albtraum. Ich mied die großen, beleuchteten Hauptstraßen. Die Zeil war tabu, der Römer zu offen. Ich schlich durch dunkle Gassen, durch nasse Parks, überquerte den Main schließlich über die Flößerbrücke. Der Wind über dem Fluss war eisig und peitschte mir den Regen wie kleine Nadelstiche ins Gesicht.

Ich fühlte mich wie ein gejagtes Tier. Jedes Mal, wenn die Scheinwerfer eines herannahenden Autos über den nassen Asphalt strichen, presste ich mich flach gegen eine Mauer oder duckte mich hinter eine Hecke. Ich sah Feinde in jedem Schatten.

Meine Rippen schmerzten höllisch. Mit jedem Atemzug fühlte es sich an, als würde ein spitzer Nagel in meine Lunge drücken. Wahrscheinlich hatte ich mir beim Sturz eine oder zwei Rippen angebrochen. Aber das Adrenalin pumpte noch immer durch meine Adern und hielt mich auf den Beinen.

Nach fast einer Stunde ununterbrochenem, paranoidem Fußmarsch durch den Sturm stand ich endlich im Brückenviertel in Sachsenhausen.

Lukas‘ Wohnung befand sich im Hinterhof einer alten, heruntergekommenen Apfelweinwirtschaft. Der Ort stank nach abgestandenem Bier und nassem Asphalt.

Ich schleppte mich die schmale, dunkle Eisentreppe hinauf, die zu seiner Hintertür führte. Es war fast ein Uhr nachts.

Ich hämmerte mit der flachen Hand gegen die schwere Stahltür. Keine Reaktion.

Ich klopfte erneut, diesmal lauter, hektischer. „Lukas! Mach auf! Bitte!“, krächzte ich. Meine Stimme war kaum mehr als ein heiseres Flüstern, mein Hals war trocken und brannte.

Nichts.

Panik stieg wieder in mir auf. Was, wenn er nicht da war? Was, wenn sie auch ihn schon gefunden hatten?

Ich hob die Hand für ein drittes, verzweifeltes Klopfen, als ich ein leises, metallisches Klicken hörte.

Das schwere Sicherheitsschloss wurde von innen entriegelt.

Die Tür schwang einen Spalt auf. Ein schmaler Lichtstreifen fiel auf mein durchnässtes, blasses Gesicht.

„Bist du völlig verrückt geworden, hier so einen Lärm zu machen?“, zischte eine vertraute Stimme.

Lukas stand im Türrahmen. Er trug ein ausgewaschenes Star-Wars-Shirt, seine Haare standen in alle Richtungen ab, und seine Augen waren gerötet von zu vielen Stunden vor dem Monitor. Aber er war hier. Er war in Sicherheit.

Er sah mich an. Sein genervter Blick verschwand augenblicklich. Seine Augen weiteten sich vor Schock, als er meinen Zustand erfasste. Meine aufgeschürften Hände, die klatschnassen Haare, das Blut an meinem Kragen, mein wildes, zitterndes Atmen.

„Mein Gott, Lena… Was ist passiert? Hast du einen Unfall gehabt?“, fragte er fassungslos und zog mich schnell am Arm in den warmen Flur.

Er schlug die Tür hinter uns zu und verriegelte sofort alle vier Sicherheitsschlösser.

Die Wohnung war genau so, wie ich sie in Erinnerung hatte. Ein chaotisches Paradies aus flimmernden Monitoren, surrenden Server-Racks und einem ständigen, monotonen Rauschen von Kühlventilatoren. Es war warm hier. Zu warm.

Ich lehnte mich keuchend gegen die Wand und rutschte langsam daran hinab, bis ich auf dem Boden saß. Die Energie verließ meinen Körper wie die Luft aus einem geplatzten Reifen.

„Lukas…“, keuchte ich, die Augen geschlossen. „Sie haben mich gejagt. Sie waren in meiner Wohnung. Ich musste aus dem Fenster springen.“

Er kniete sich neben mich, sein Gesicht aschfahl. „Wer? Wer hat dich gejagt? Die Bullen?“

Ich schüttelte schwach den Kopf, hob meine zitternde rechte Hand und öffnete langsam die Faust. Der schwarze USB-Stick lag in meiner Handfläche, das Plastik fast verschmolzen mit meinem getrockneten Blut.

„Nicht die echte Polizei“, flüsterte ich heiser. „Schlimmer. Viel schlimmer.“

Lukas starrte auf den Stick, als wäre es eine giftige Spinne. „Was ist da drauf, Lena?“

Ich schluckte hart. Der Schmerz in meinen Rippen pochte unerbittlich.

„Die Krankenakte von Heinrich von Bernburg.“

Lukas runzelte die Stirn, Verwirrung stand in seinem Gesicht geschrieben. „Der Verkehrsminister? Der ist doch vor über einem halben Jahr bei diesem Crash auf der Autobahn verbrannt. Was soll mit seiner Akte sein?“

Ich öffnete die Augen und sah ihn direkt an. Die absolute, verstörende Wahrheit, die ich auf diesem Monitor gesehen hatte, brannte sich tief in mein Gedächtnis.

„Das dachte die ganze Welt, Lukas. Das haben sie uns alle glauben lassen.“ Ich machte eine Pause, um Luft zu holen. „Aber er ist nicht tot. Ich habe die verdammten Laborwerte gesehen. Ihm wurde gestern in meiner Klinik Blut abgenommen.“

Die Stille, die auf meine Worte folgte, war erdrückend. Das einzige Geräusch im Raum war das leise, beständige Surren von Lukas‘ Servern.

Er starrte mich an, suchte in meinen Augen nach einem Zeichen von Wahnsinn oder einem schlechten Scherz. Er fand nichts dergleichen.

„Das… das ist unmöglich“, stammelte er schließlich. „Das ist eine nationale Verschwörungsebene. Wenn das stimmt…“

„Dann müssen wir herausfinden, warum sie seinen Tod vorgetäuscht haben“, unterbrach ich ihn scharf. Ich spürte, wie die Wut die Angst in mir langsam verdrängte. Wut darüber, dass man mich aus meinem eigenen Leben vertrieben hatte. „Und was verdammt noch mal dieses ‚Regeneration-Phase 3‘ bedeutet, das in seinen Akten stand.“

Lukas erhob sich langsam. Sein Blick wanderte von mir zu der langen Reihe seiner Monitore, die wie eine Wand aus leuchtenden Fenstern in eine andere Welt aussahen.

„Du weißt, dass wir auf der Abschussliste stehen, sobald ich diesen Stick in mein System stecke, oder?“, fragte er leise, ohne sich umzudrehen. „Wenn sie deine Wohnung gefunden haben, haben sie Ressourcen. Die NSA ist ein Kindergarten gegen Leute, die tote Politiker wieder auferstehen lassen.“

Ich nickte langsam und drückte mich an der Wand wieder auf die Beine. Mein Körper schrie vor Schmerz, aber mein Geist war so scharf und klar wie noch nie zuvor in dieser Nacht.

„Ich weiß. Aber ich werde nicht einfach verschwinden und mich in irgendeinem Loch verkriechen. Sie haben mir mein Leben weggenommen. Jetzt will ich Antworten.“

Ich hielt ihm den blutverschmierten Stick entgegen.

„Bist du dabei oder nicht?“

Lukas sah auf den Stick. Dann sah er zu mir. Er atmete tief durch, fuhr sich mit beiden Händen durch die ohnehin schon wilden Haare und stieß ein trockenes, humorloses Lachen aus.

„Meine Mutter hat immer gesagt, ich soll mich von verrückten Frauen mit Server-Zugängen fernhalten.“

Er griff nach dem Stick.

„Komm. Wir brauchen saubere Laptops, ein Offline-Netzwerk und verdammt starken Kaffee. Das wird eine lange Nacht.“

Wir gingen hinüber zu seinem massiven Schreibtisch. Lukas wischte einen Berg leerer Red-Bull-Dosen beiseite, klappte ein mattschwarzes, schweres Notebook auf – ein spezielles Modell ohne WLAN-Karte und Bluetooth-Modul, komplett abgeriegelt von der Außenwelt.

Er schob den USB-Stick in den Port.

Ein kurzes, rotes Licht blinkte auf dem Stick auf.

Lukas tippte rasend schnell auf der Tastatur. Grüne Codezeilen ratterten über den schwarzen Bildschirm.

„Okay“, murmelte er hochkonzentriert. „Ich baue eine Sandbox auf. Falls auf deinem Stick ein Tracker-Virus ist, fange ich ihn ab, bevor er mein Netzwerk infiziert.“

Ich stand dicht hinter ihm, den Blick fest auf den Monitor gerichtet. Meine nasse Kleidung bildete langsam eine kleine Pfütze auf dem Dielenboden.

„Die Verschlüsselung ist heftig“, bemerkte Lukas anerkennend. „Polyamorph. Wer auch immer das geschrieben hat, wird nicht nach Stundenlohn bezahlt.“

„Ich habe den Schlüssel. Ich habe die Datei vor dem Upload entschlüsselt“, sagte ich und beugte mich vor, um ihm den 64-stelligen Key zu diktieren.

Lukas tippte den letzten Buchstaben ein und hämmerte auf die Enter-Taste.

Der Bildschirm flackerte kurz schwarz. Dann, wie ein Vorhang, der auf einer dunklen Bühne aufging, öffnete sich das Dokument.

Da war es wieder.

Das Gesicht von Heinrich von Bernburg. Die Falten um seine Augen, der markante Kiefer. Aber auf diesem Foto sah er nicht aus wie ein strahlender Politiker auf einem Wahlplakat. Er sah blass aus, verkabelt mit Dutzenden von medizinischen Geräten.

Lukas sog scharf die Luft ein. „Heilige Scheiße… das ist er wirklich. Das ist kein Deepfake. Ich kann die Metadaten des Bildes sehen. Aufgenommen gestern Nachmittag mit einer Klinik-internen Kamera.“

„Scroll runter“, wies ich ihn an, meine Stimme zitterte leicht bei dem Anblick. „Zu den Blutwerten und dem Protokoll.“

Er scrollte. Die endlosen Tabellen mit medizinischen Fachbegriffen huschten über den Bildschirm.

Dann blieb er stehen.

Unter der Rubrik „Behandelnder Arzt“ stand kein Name. Dort stand nur eine ID-Nummer: Alpha-01.

Und darunter, in fetten, roten Buchstaben, die Bemerkung, die mir vorhin schon aufgefallen war.

Projekt Phönix. Regeneration-Phase 3 abgeschlossen. Subjekt stabilisiert. Verlegung in Einrichtung B genehmigt.

„Projekt Phönix?“, flüsterte Lukas. „Klingt wie aus einem schlechten Comic.“

„Lies weiter. Da unten ist ein Anhang. Ein Dokument, das nicht zur eigentlichen Patientenakte gehört. Ich hatte keine Zeit, es vorhin zu öffnen.“

Lukas klickte auf das kleine, unscheinbare Büroklammer-Symbol am Ende der Seite.

Ein PDF-Dokument öffnete sich. Es war kein medizinischer Bericht. Es war eine Art Transportprotokoll.

Logistik-Befehl: Datum: Mittwoch, 01:30 Uhr. Fracht: Subjekt 774-Alpha. Zielort:

Lukas brach ab. Er starrte auf den Zielort. Die Farbe wich völlig aus seinem Gesicht.

Ich beugte mich noch weiter vor, bis meine Nase fast den Bildschirm berührte.

Zielort: Alter Güterbahnhof Frankfurt (Ost), Lagerhalle 4.

Ich sah auf die digitale Uhr in der Ecke des Monitors.

01:12 Uhr.

Mein Herz setzte einen Schlag aus.

„Lukas“, flüsterte ich heiser, und die Erkenntnis traf mich wie ein Vorschlaghammer. „Das ist heute Nacht. In achtzehn Minuten.“

Er sah mich an. „Lena, nein. Was immer in deinem Kopf gerade vorgeht, vergiss es. Wir haben die Daten. Wir können sie anonym ans BKA schicken oder an den Spiegel. Aber wir gehen verdammt noch mal nicht zu diesem Bahnhof!“

Ich starrte auf die Adresse auf dem Bildschirm. Die Männer in meiner Wohnung. Die gefälschten Uniformen. Das brutale Vorgehen. Sie wollten nicht nur den Datenleck schließen. Sie wollten sichergehen, dass niemand erfuhr, was heute Nacht um halb zwei passieren würde.

„Wenn wir die Daten leaken, wird niemand uns glauben. Sie werden sagen, es sei manipuliert. Ein KI-Fake. Eine Verschwörungstheorie“, sagte ich, und meine Stimme klang plötzlich beängstigend ruhig und entschlossen. „Die einzige Möglichkeit zu beweisen, dass Bernburg noch lebt, ist, ihn mit eigenen Augen zu sehen.“

„Du willst zu einem geheimen Übergabepunkt von Leuten, die dich vor einer Stunde noch aus dem Fenster werfen wollten? Mit gebrochenen Rippen?“, fragte er sarkastisch, aber ich hörte die pure Angst in seiner Stimme.

„Wir müssen nicht direkt hingehen. Wir brauchen nur Fotos. Ein Video. Einen unwiderlegbaren Beweis“, drängte ich. „Lukas, du hast Drohnen, oder? Die kleinen, schwarzen, die du zum Ausspähen von WLAN-Netzwerken benutzt?“

Er zögerte, sein Blick huschte zu einem großen schwarzen Koffer in der Ecke seines Zimmers. Er wusste genau, was ich vorhatte.

„Die Dinger sind illegal modifiziert“, murmelte er schwach.

„Wir sind hier gerade meilenweit jenseits von illegal, Lukas.“

Er schloss die Augen und ließ den Kopf auf den Schreibtisch sinken. „Ich werde dafür ins Gefängnis gehen. Oder in einem Kofferraum enden.“

Dann richtete er sich abrupt auf. Sein Gesichtsausdruck hatte sich verändert. Die Hacker-Neugier, der Nervenkitzel des Verbotenen, hatte die Oberhand gewonnen.

„Okay. Pass auf. Ich steuere die Drohne. Wir bleiben im Auto. Ich habe einen alten, unauffälligen Kombi. Wenn wir auch nur ein falsches Auto, einen falschen Schatten sehen, verschwinden wir. Abgemacht?“

Ich nickte. „Abgemacht.“

Zehn Minuten später saßen wir in Lukas‘ klapprigem VW Passat. Der Motor tuckerte leise, während wir durch die regennassen, verlassenen Straßen in Richtung des Ostends fuhren. Die Scheibenwischer quietschten rhythmisch über die Frontscheibe und schoben die schweren Wassertropfen beiseite.

Das Ostend rund um den alten Güterbahnhof war nachts wie ausgestorben. Eine trostlose Gegend voller leerstehender Industrieruinen, von Unkraut überwucherten Bahngleisen und dunklen, gigantischen Lagerhallen aus Backstein, die wie stumme Riesen in der Finsternis standen.

Lukas parkte den Wagen zwei Straßen weiter, hinter einer hohen, verrosteten Werbetafel, die uns vollständig vor Blicken schützte.

„Bereit?“, fragte er. Er saß auf dem Beifahrersitz, den Laptop auf den Knien, ein klobiges Steuerungs-Gamepad in den Händen. Auf seinem Schoß lag eine mattschwarze, kompakte Drohne.

„Lass das Ding steigen“, sagte ich leise. Meine Augen brannten, die Erschöpfung forderte langsam ihren Tribut, aber die Spannung hielt mich wachsam.

Lukas öffnete das Fenster einen Spalt breit. Der Regen war mittlerweile zu einem feinen, eiskalten Nieselregen geworden. Er schaltete die Rotoren der Drohne ein. Mit einem leisen, fast unhörbaren Surren erhob sich das kleine Fluggerät in die Luft und verschwand augenblicklich in der Dunkelheit der Nacht.

Auf dem Bildschirm seines Laptops tauchte das Infrarot-Bild der Drohnenkamera auf. Grün und schwarz.

„Ich fliege über die Dächer der alten Hallen“, erklärte Lukas leise, seine Augen klebten am Bildschirm. „Lagerhalle 4… das müsste die ganz hinten am Schienenende sein. Die mit dem verrosteten Wellblechdach.“

Ich beugte mich zu ihm hinüber. Der Geruch nach altem Auto und feuchter Kleidung hing schwer in der Luft, aber wir ignorierten es.

Auf dem Infrarot-Display glitten die Dächer unter uns hinweg. Alles war dunkel. Keine Wärmesignaturen. Nichts.

„Da ist nichts, Lena. Vielleicht war der Transportprotokoll-Eintrag ein Fake. Ein Köder“, sagte Lukas, und ich hörte die Erleichterung in seiner Stimme.

„Flieg näher ran. Umkreise die Halle.“

Die Kamera der Drohne schwenkte nach unten. Wir sahen den großen Vorplatz der Halle. Ein verrostetes Tor, überwuchert mit Efeu. Niemand war zu sehen.

Plötzlich stockte Lukas der Atem.

„Da. Siehst du das?“, flüsterte er.

Er zoomte das Bild auf der rechten Seite des Vorplatzes heran.

Mein Magen zog sich schlagartig zusammen.

Unter dem dichten Vordach der Halle, geschützt vor dem Regen und fast unsichtbar von der Hauptstraße aus, parkten drei schwarze Vans. Keine Nummernschilder. Die Motoren liefen nicht, aber auf dem Infrarotbild leuchteten die Motorhauben hellweiß. Sie waren gerade erst angekommen.

Um die Vans herum standen mindestens ein halbes Dutzend Personen. Sie leuchteten deutlich in der Wärmebildkamera. Sie bewegten sich professionell, sicherten den Bereich, standen wie Wachposten.

„Militär“, murmelte Lukas ehrfürchtig. „Die bewegen sich wie verfluchtes Spezialkommando. Wer zum Teufel bewacht diesen Kerl?“

Dann öffneten sich die riesigen, schweren Schiebetore der Lagerhalle langsam von innen. Ein weiches, unnatürlich helles Licht flutete den Vorplatz.

Aus dem Inneren der Halle rollte ein Fahrzeug heraus, das absolut nicht hierher passte. Es sah aus wie ein hochmoderner, mobiler Operationssaal. Ein kastenförmiger LKW, komplett in sterilem Weiß gehalten, ohne jegliche Beschriftung.

Die Männer um die Vans traten sofort in Formation, bildeten einen Korridor von dem weißen LKW zum mittleren der drei schwarzen Vans.

„Zoom auf die Türen des LKWs!“, kommandierte ich, meine Hände gruben sich tief in das Polster des Autositzes.

Lukas bediente den Joystick. Das Bild zuckte kurz, dann wurde es scharf.

Die Hecktüren des weißen LKWs öffneten sich. Zwei Gestalten in weißen Schutzanzügen traten auf die Hebebühne. Zwischen ihnen rollten sie eine Art Kapsel. Es war keine normale Trage. Es war eine zylindrische, transparente Röhre, beleuchtet von unzähligen blinkenden Displays.

In der Röhre lag ein Mensch.

Mein Herzschlag hämmerte in meinem Hals. Ich spürte das Pochen meiner Pulsadern bis in die Fingerspitzen.

„Heinrich von Bernburg“, flüsterte ich leise in die Stille des Autos.

Doch dann geschah etwas, das mir das Blut endgültig in den Adern gefrieren ließ.

Einer der Wachen unten auf dem Vorplatz – ein Hüne von einem Mann, der mir aus der Vogelperspektive seltsam vertraut vorkam – hob plötzlich den Kopf.

Er schien nicht auf die Kapsel zu achten. Er schaute direkt nach oben.

Direkt in den regnerischen Nachthimmel.

Direkt in die Kameralinse unserer Drohne.

Lukas schnappte nach Luft. „Scheiße! Er sieht sie! Er hat Infrarot-Brillen auf!“

Der Mann hob blitzschnell den rechten Arm.

Das Letzte, was wir auf dem Bildschirm sahen, war ein greller, weißer Blitz, der direkt auf die Linse zuschoss.

Dann wurde der Monitor schwarz. Rauschen. Keine Signalverbindung.

Ein lautes, metallisches Krachen ertönte in der Ferne, als die zerschossene Drohne auf das Wellblechdach der Halle krachte.

„Sie haben die Drohne abgeschossen!“, schrie Lukas fast und riss den Laptop vom Schoß. „Wir müssen hier weg! Jetzt!“

Er griff nach dem Zündschlüssel, wollte den Motor starten.

Doch in genau diesem Moment wurde die gesamte Fahrerkabine unseres Autos in ein extrem grelles, blendendes Licht getaucht.

Wir rissen beide schützend die Arme vor die Gesichter. Das Licht kam nicht von den Straßenlaternen. Es kam von direkt vor uns.

Zwei gewaltige, gleißend helle Scheinwerfer durchschnitten die Dunkelheit und blendeten uns vollkommen. Ein schwerer SUV hatte lautlos direkt vor unserer Windschutzscheibe geparkt und uns den Weg abgeschnitten.

Bevor Lukas den Rückwärtsgang einlegen konnte, wurden die Türen unseres Autos mit unfassbarer Gewalt aufgerissen.

Der kalte Regen schlug mir ins Gesicht.

Eine eiskalte Hand, die einen mattschwarzen Handschuh trug, griff nach meinem Arm, zerrte mich mit brutaler Kraft aus dem Beifahrersitz und schleuderte mich auf den nassen Asphalt der Straße.

Ich blinzelte gegen den Regen und die grellen Scheinwerfer an.

Über mir stand er.

Der Mann mit der Fake-Polizeiuniform aus meiner Wohnung. Das leuchtende Biohazard-Tattoo auf seinem Hals war jetzt deutlich sichtbar. Das Blut seines Komplizen klebte noch immer an seinem Ärmel.

Er lud seine seltsame, metallisch glänzende Waffe durch, richtete sie direkt auf meinen Kopf und lächelte ein Lächeln, das mir bis in die tiefsten Abgründe meiner Seele einen Schauer über den Rücken jagte.

„Hallo, Lena. Ich dachte mir schon, dass du neugierig bist. Und neugierige Mädchen…“ Er legte den Finger an den Abzug. „…haben meistens keine lange Lebenserwartung.“

CHAPTER 3

Der kalte Asphalt der Frankfurter Straße fühlte sich unter meiner durchnässten Kleidung an wie ein massiver Eisblock. Der Regen prasselte unerbittlich auf mich herab, wusch den Schmutz und das Blut von meinen Händen, doch ich spürte die Nässe kaum noch. Alles, was in diesem Moment existierte, war der stählerne, perfekt polierte Lauf der Waffe, der sich unbarmherzig in die weiche Haut meiner Stirn drückte.

Das blendende Licht der SUV-Scheinwerfer schnitt mir fast in die Netzhaut. Ich kniff die Augen zusammen, blinzelte gegen die Regentropfen an und starrte in das Gesicht des Mannes, der über mir stand.

Es war derselbe Mann aus meinem Flur. Sein Gesicht war eine Maske aus professioneller Gleichgültigkeit, gepaart mit einer sadistischen Befriedigung. Der Regen ließ seine dunklen Haare eng am Schädel anliegen. Sein Kragen war immer noch aufgerissen, genau dort, wo ich im Kampf nach ihm gegriffen hatte. Das Tattoo an seinem Hals pulsierte förmlich im Rhythmus der blinkenden Warnblinkanlage seines Wagens. Es war kein einfaches Biohazard-Symbol, wie ich im Bruchteil einer Sekunde in meiner Wohnung gedacht hatte. Bei genauerem Hinsehen, hier im grellen Licht, erkannte ich die Details: Es war eine Schlange, deren Körper sich so ineinander verdrehte, dass sie das toxische Warnzeichen formte, während ihre Reißzähne sich selbst in den Schwanz bissen. Ein Ouroboros aus Gift und Endlosigkeit.

„Du bist hartnäckiger, als mein Profiling-Algorithmus berechnet hat“, sagte er leise. Seine Stimme war tief, ruhig, fast schon sanft, was die Situation nur noch grotesker machte. Er musste nicht schreien. Er hatte die absolute Kontrolle. „Normalerweise rennen IT-Mädchen wie du weinend zur nächsten Polizeistation und lassen sich dort einsammeln. Aber du? Du springst aus Fenstern und fliegst mit illegalen Spielzeugdrohnen über militärische Sperrgebiete. Ich muss zugeben, Lena: Das ist beeindruckend. Und unglaublich dumm.“

Ein gedämpfter Schrei riss meine Aufmerksamkeit von dem Lauf der Waffe weg.

Ich drehte den Kopf nur millimeterweit – jede weitere Bewegung hätte den Abzug auslösen können.

Zwei weitere Männer in schwarzer, taktischer Ausrüstung hatten Lukas aus der Beifahrertür des VW Passat gezerrt. Er leistete keinen heldenhaften Widerstand; er war Hacker, kein Kämpfer. Einer der Männer stieß ihm das Knie hart in die Magengrube. Lukas klappte zusammen wie ein Taschenmesser, japste keuchend nach Luft und fiel auf den nassen Asphalt, direkt in eine Pfütze, die sich mit Öl und Regenwasser mischte.

„Lasst ihn in Ruhe!“, schrie ich, meine Stimme brach sich in der feuchten Nachtluft. „Er hat nichts damit zu tun! Er weiß überhaupt nicht, was los ist!“

Der Mann über mir lachte trocken. Es war kein fröhliches Geräusch, eher das Bellen eines Wachhundes.

„Er hat die Drohne gesteuert, er hat die Decodierung des Sticks vorgenommen. Er steckt genau so tief in dieser Scheiße wie du, kleine Heldin.“ Er beugte sich noch ein Stück weiter zu mir herunter. Ich konnte den Geruch nach nassem Leder, verbranntem Pulver und starkem Pfefferminz riechen. „Weißt du, was euer größter Fehler war? Ihr habt gedacht, ihr wärt die Jäger. Ihr habt gedacht, ihr deckt hier einen Skandal auf, geht zur Presse und werdet gefeiert. Aber ihr wart von der ersten Sekunde an nichts weiter als Insekten unter einem Mikroskop.“

Er sicherte die Waffe mit einem leisen, metallischen Klicken, nahm sie aber nicht von meiner Stirn.

„Wo ist der Stick?“, fragte er. Sein Tonfall hatte gewechselt. Die gespielte Freundlichkeit war verschwunden, ersetzt durch eisige Effizienz.

Ich schwieg. Mein Kiefer war so fest zusammengebissen, dass die Zähne schmerzten. Mein Gehirn ratterte im Überlebensmodus. Der USB-Stick lag in meiner linken Jeanstasche, kalt und schwer. Wenn ich ihn hergab, waren wir tot. Daran bestand kein Zweifel. Solange wir etwas hatten, das sie wollten, hatten wir einen minimalen Wert.

„Wo. Ist. Der. Stick?“, wiederholte er und drückte den Lauf so fest gegen meinen Schädel, dass ich sicher war, er würde eine tiefe Delle im Knochen hinterlassen.

„Fick dich“, presste ich durch zusammengebissene Zähne hervor. Ein klassischer, völlig nutzloser Satz aus einem Actionfilm, aber in diesem Moment das Einzige, was mein von Adrenalin geflutetes Gehirn produzieren konnte.

Der Mann seufzte tief, als wäre er eine Grundschullehrerin, die mit einem schwer erziehbaren Kind sprach.

„Packt sie ein. Beide“, rief er seinen Männern über die Schulter zu. „Doktor Voss möchte die Befragung persönlich durchführen. Und durchsucht das Auto. Nehmt den Laptop, die Drohnen-Fernsteuerung, alles.“

Bevor ich reagieren konnte, spürte ich, wie mich raue Hände an den Schultern packten und vom Boden rissen. Meine angebrochenen Rippen protestierten mit einem stechenden, weißen Schmerz, der mir für einen Moment die Sicht raubte. Ich keuchte auf, konnte mich aber nicht wehren. Meine Arme wurden brutal auf den Rücken gedreht. Etwas Hartes, Kaltes aus Plastik schnitt in meine Handgelenke. Kabelbinder. Keine Polizeihandschellen, sondern militärische, dicke Kabelbinder, die sich sofort tief in mein Fleisch gruben, als ich instinktiv dagegen ankämpfte.

Ein schwarzer Stoffsack wurde mir über den Kopf gezogen.

Schlagartig verschwand die Welt. Der Regen, das grelle Licht, die Umrisse der Männer – alles wurde verschluckt von dicker, muffig riechender Dunkelheit. Der Stoff roch nach altem Schweiß und starkem Desinfektionsmittel.

Panik, dunkel und erstickend, stieg in mir auf. Ich strampelte, trat wild um mich, traf aber nur Luft.

„Halt still, wenn du dir nicht das Genick brechen willst“, warnte mich eine anonyme Stimme dicht an meinem Ohr, bevor ich an den Schultern gepackt und unsanft nach vorne geschoben wurde.

Ich stolperte blind über den nassen Asphalt, meine nackten Knie schrammten an etwas Hartem entlang – der Stoßstange eines Wagens. Dann wurde ich hochgehoben und unsanft auf einen harten, metallischen Boden geworfen. Ich landete schmerzhaft auf der Schulter.

Neben mir hörte ich ein gedämpftes, schmerzhaftes Stöhnen. Lukas.

„Lukas?“, flüsterte ich panisch in die Dunkelheit meines Sacks.

„Klappe halten!“, bellte eine Stimme aus dem Inneren des Wagens, begleitet von einem harten Tritt gegen meinen Oberschenkel, der mich vor Schmerz aufschreien ließ.

Die schweren Hecktüren des Vans schlugen mit einem dumpfen, endgültigen Knall zu. Die Umgebungsgeräusche der Straße wurden sofort abgeschnitten. Wir befanden uns in einer schallisolierten Kapsel.

Der Motor heulte auf, stark und leistungsfähig. Die Reifen quietschten auf dem nassen Asphalt, als der Van stark beschleunigte. Durch die Fliehkraft rutschte ich über den glatten Metallboden, bis ich gegen die Seitenwand krachte.

Ich lag da, zusammengekauert in der absoluten Schwärze, meine Arme auf dem Rücken gefesselt, mein Kopf in einem Sack, mein Körper schmerzend und nass. Die Vibrationen des Motors übertrugen sich auf jeden Knochen in meinem Körper.

Ich versuchte, logisch zu denken. Das war mein Job. Ich war Datenanalystin. Ich musste Muster erkennen, Informationen filtern.

Die Fahrtrecke. Ich konzentrierte mich auf die Bewegungen des Wagens.

Wir fuhren schnell. Keine Ampelstopps, keine städtischen Stop-and-Go-Phasen. Entweder fuhren wir mit Blaulicht, was unwahrscheinlich war, da ich keine Sirene hörte, oder wir waren bereits auf einer der großen Ausfallstraßen Frankfurts. Der Hanauer Landstraße? Der A661?

Nach etwa fünf Minuten gab es eine steile Rechtskurve, der Wagen beschleunigte massiv. Wir waren auf einer Autobahn. Die Fahrgeräusche änderten sich von nassem Stadt-Asphalt zu dem monotonen, schnellen Surren von Reifen auf Beton.

Ich rutschte vorsichtig über den Boden, bis mein Rücken den Körper von Lukas berührte. Er zitterte unkontrolliert. Es war eine Mischung aus Kälte und Schock.

Ich rieb meinen Rücken leicht gegen seinen, eine kleine, stumme Geste, um ihm zu zeigen, dass er nicht allein war. Er drückte sich schwach gegen mich zurück.

Wir sprachen nicht. Die schwere Präsenz der Wachen im vorderen Teil des Laderaums, nur getrennt durch eine wahrscheinlich dünne Trennwand, war greifbar. Ich hörte das Klicken von Magazinen, die überprüft wurden, das leise Rascheln von taktischer Kleidung.

Die Fahrt dauerte eine halbe Ewigkeit. Meine Zeitwahrnehmung war völlig verzerrt. Es könnten zwanzig Minuten gewesen sein, vielleicht aber auch eine Stunde. Die Kabelbinder schnitten die Blutzufuhr zu meinen Händen ab; meine Finger fühlten sich mittlerweile an wie gefrorene, taube Fremdkörper.

Plötzlich bremste der Van hart ab. Ich rutschte nach vorne, stieß mit der Schulter gegen eine Kante. Der Wagen nahm eine scharfe Linkskurve, das Geräusch unter den Reifen veränderte sich dramatisch. Kein Beton mehr. Schotter.

Wir fuhren noch etwa zwei Minuten auf unebenem Untergrund, der den ganzen Wagen heftig durchschüttelte, bevor das Fahrzeug endgültig zum Stehen kam.

Der Motor wurde abgestellt.

Stille.

Dann hörte ich das schwere, metallische Quietschen eines riesigen, mechanischen Tores, das aufgeschoben wurde. Keine normalen Garagentore. Das klang nach massiver Industrieanlage. Der Van startete wieder, rollte langsam vorwärts und das Geräusch veränderte sich erneut. Wir waren in einem geschlossenen Raum. Es hallte.

Die Hecktüren wurden aufgerissen. Kalte, künstliche Luft schlug mir entgegen. Es roch nach Betonstaub, Maschinenöl und einem scharfen, medizinischen Geruch, der an hochkonzentriertes Chlor und Ozon erinnerte.

Grobe Hände packten mich an den Beinen und zogen mich einfach über die Ladekante. Ich fiel unsanft auf den harten Boden. Bevor ich mich aufrappeln konnte, wurde ich bereits wieder an den Armen hochgerissen.

Man schleifte mich vorwärts. Mein Orientierungssinn schrie Alarm. Ich wurde durch mehrere Gänge geführt, hörte das Piepsen von elektronischen Sicherheitsschleusen, das schwere Zufallen von Stahltüren hinter mir. Die Schritte der Männer hallten laut auf dem Boden wider. Das war kein provisorisches Versteck in einer alten Lagerhalle. Das hier war eine voll funktionsfähige, massive Einrichtung.

Schließlich wurde ich in einen Raum gestoßen. Der Boden war nicht mehr aus Beton, sondern aus glattem, klinischem Epoxidharz. Ich wurde auf einen harten, kalten Metallstuhl gedrückt. Jemand trat hinter mich und schnitt mit einem scharfen Ruck die Kabelbinder auf.

Der Schmerz, als das Blut zurück in meine tauben Finger schoss, war unerträglich. Ich stöhnte auf und rieb mir instinktiv die aufgescheuerten Handgelenke.

Dann riss mir jemand den Stoffsack vom Kopf.

Das grelle Licht brannte wie Säure in meinen Augen. Ich musste blinzeln, Tränen schossen mir über die Wangen, bis sich meine Pupillen langsam an die Helligkeit gewöhnt hatten.

Als ich endlich klar sehen konnte, stockte mir der Atem.

Der Raum war makellos weiß. Keine Fenster. Keine Bilder. Nur gebürsteter Edelstahl, weiße LED-Panels an der Decke und Kameras, die wie kleine schwarze Spinnenaugen in jeder Ecke hingen. In der Mitte stand ein massiver Tisch aus kühlem Metall, fest mit dem Boden verschraubt. Ich saß auf der einen Seite.

Mir gegenüber saß ein Mann.

Er sah nicht aus wie ein Handlanger oder ein Söldner. Er trug einen maßgeschneiderten, dunkelgrauen Anzug, der wahrscheinlich mehr kostete als mein Auto. Sein weißes Hemd war makellos gebügelt, die Krawatte perfekt gebunden. Er war Mitte fünfzig, hatte schlohweißes, akkurat zurückgekämmtes Haar und eisblaue Augen, die mich mit der analytischen Kälte eines Biologen betrachteten, der gerade einen neuen Bakterienstamm entdeckt hatte.

Auf dem Tisch vor ihm lag mein Laptop. Daneben lag der zersplitterte USB-Stick.

Mein Herz rutschte in die Hose. Sie hatten ihn gefunden. Sie hatten meine Taschen durchsucht, als ich bewusstlos oder im Sack war.

„Frau Wagner“, sagte der Mann mit einer angenehmen, fast schon väterlich warmen Stimme, die so gar nicht zu der eisigen Kälte seiner Augen passte. Er faltete die Hände elegant auf dem Tisch zusammen. „Oder darf ich Lena sagen? Wir haben heute Nacht ja schon eine beträchtliche Menge an Zeit miteinander verbracht, wenn auch über Umwege.“

Ich schwieg. Ich starrte ihn nur an, versuchte, mein Zittern unter Kontrolle zu bringen. Meine nasse Kleidung klebte unangenehm an mir, ich fror erbärmlich, aber ich wollte ihm nicht die Genugtuung geben, Schwäche zu zeigen.

„Wo ist Lukas?“, krächzte ich, und erschrak selbst über den rauen Klang meiner Stimme.

Der Mann lächelte mild. „Ihrem Freund geht es den Umständen entsprechend gut. Er befindet sich in einem Raum nicht weit von hier und unterhält sich gerade mit meinen… IT-Spezialisten. Er ist ein bemerkenswert talentierter junger Mann. Sein Code-Verständnis ist exzellent. Leider mangelt es ihm etwas an sozialer Resilienz. Er weint ziemlich viel.“

Ein kalter Schauer lief mir über den Rücken.

„Mein Name ist Dr. Kaelen Voss“, fuhr der Mann fort, als würde er sich bei einem Geschäftsessen vorstellen. „Und ich bin der Direktor der Einrichtung, in der Sie sich gerade befinden. Einer Einrichtung, die, wie Sie sich sicher denken können, offiziell auf keiner Landkarte dieses schönen Landes existiert.“

„Projekt Phönix“, sagte ich, und meine Stimme klang fester, als ich mich fühlte.

Dr. Voss zog eine Augenbraue hoch. „Ah. Sie haben die Protokolle also nicht nur heruntergeladen, sondern auch gelesen. Das zeugt von einer bedauerlichen Neugier, Lena. Neugier ist eine gefährliche Eigenschaft in unserer heutigen Zeit.“

Er tippte mit dem Zeigefinger leicht auf den zersplitterten USB-Stick.

„Wir haben Ihren kleinen Datenträger analysiert. Ein sehr robuster Verschlüsselungsalgorithmus. Ich muss Ihnen ein Kompliment machen. Meine Leute in der Klinik haben kläglich versagt, als sie dieses Backup nicht physisch zerstört haben. Ein menschlicher Fehler. Aber Sie… Sie haben Brillanz bewiesen, als Sie das Datenleck gefunden haben.“

„Was wollen Sie von mir?“, fragte ich, den Blick fest auf seine Hände gerichtet. „Sie haben mich. Sie haben den Stick. Sie haben meinen Laptop. Erschießen Sie mich und gut ist. Auf diese stundenlangen Monologe habe ich keine Lust.“

Voss lachte leise. Es war ein ehrliches, amüsiertes Lachen. „Immer noch kämpferisch. Gut. Das schätze ich. Aber Sie überschätzen Ihre Position, Lena. Ich bin nicht hier, um Sie zu erschießen. Jedenfalls noch nicht.“

Er beugte sich leicht vor, die väterliche Maske bröckelte, und etwas sehr Dunkles, sehr Gefährliches trat darunter hervor.

„Das Problem mit Daten, Lena, ist ihre Natur. Sie sind flüchtig. Sie lassen sich kopieren. Sie lassen sich in Clouds speichern, auf Servern in Neuseeland, auf versteckten Partitionen in alten Laptops. Dieser Stick hier…“, er schob die Plastiktrümmer verächtlich beiseite, „…ist nur Hardware. Mich interessiert, wo das Backup vom Backup ist. Ich möchte wissen, an wen Sie diese Daten geschickt haben, bevor Sie aus dem Fenster gesprungen sind.“

„An niemanden“, log ich glatt. Mein Upload-Balken in der Wohnung war bei 100% gewesen. Die Datei lag auf einem toten Briefkasten-Server im Darknet, den nur Lukas und ich kannten. Ein Server, der so programmiert war, dass er die Daten automatisch an zehn große Nachrichtenagenturen schicken würde, wenn wir einen bestimmten Code nicht alle vierundzwanzig Stunden eingaben. Ein Totmannschalter.

„Lena“, sagte Voss sanft und schüttelte den Kopf. „Wir sind beide Wissenschaftler im weitesten Sinne. Wir glauben an Fakten, nicht an Märchen. Mein Team hat den Traffic Ihres Routers in der Wohnung analysiert. Es gab einen enormen Datenausgang, exakt in dem Moment, als meine Leute Ihre Tür aufbrachen. Die Datei ist irgendwo da draußen.“

Ich verschränkte die Arme vor der Brust, versuchte mich gegen die Kälte zu schützen. „Wenn Sie das wissen, wissen Sie auch, dass ich Ihnen den Schlüssel nicht geben werde.“

„Oh, das werden Sie“, antwortete Voss mit einer beängstigenden Gewissheit. „Menschen tun alles, wenn der Schmerzfaktor die Schwelle der Loyalität übersteigt. Aber ich bin kein Barbar, Lena. Ich verabscheue physische Gewalt. Sie ist primitiv. Ich ziehe den psychologischen Ansatz vor.“

Er griff unter den Tisch und drückte einen Knopf.

Die weiße Wand rechts von mir flackerte plötzlich. Es war keine Wand, wie ich bemerkte, sondern ein riesiges, mattiertes Smart-Glass-Panel. Das Glas wurde innerhalb einer Sekunde transparent und gab den Blick in den angrenzenden Raum frei.

Mein Herz blieb fast stehen.

Der Raum nebenan sah exakt aus wie meiner. Nur saß dort Lukas.

Er saß auf einem ähnlichen Stuhl, aber seine Hände waren massiv an die Armlehnen geschnallt. Sein Gesicht war blutüberströmt, seine Lippe aufgeschlagen, ein Auge fast komplett zugeschwollen. Neben ihm stand der Mann mit dem Schlangentattoo, die Ärmel hochgekrempelt, ein metallisches Werkzeug in der Hand, das gefährlich nach einer chirurgischen Knochenzange aussah.

„Lukas!“, schrie ich und sprang auf, prallte aber hart gegen die massive Tischkante.

Im Nebenraum reagierte Lukas nicht auf meinen Schrei. Das Glas war schalldicht.

„Setzen Sie sich, Lena“, befahl Voss kalt.

Ich sank langsam auf den Stuhl zurück, meine Augen weiteten sich vor Entsetzen, als ich den Mann mit dem Tattoo beobachtete, wie er die Zange an Lukas’ rechten kleinen Finger ansetzte.

„Herr Novak dort drüben“, erklärte Voss, während er auf den tätowierten Mann deutete, „ist ein Experte für menschliche Anatomie. Er weiß genau, wie viele Nervenenden in einem menschlichen Finger existieren. Er weiß, wie man Schmerz maximiert, ohne dass das Subjekt das Bewusstsein verliert. Und das Wichtigste: Er empfindet keinerlei Reue.“

„Stoppen Sie ihn!“, stieß ich hervor, Panik ließ meine Stimme schrill werden. „Bitte! Er weiß das Passwort nicht! Nur ich habe den Key für den Server!“

Voss lächelte gnadenlos. „Das ist mir durchaus bewusst. Genau deshalb sitzen Sie ja hier auf dieser Seite des Glases, meine Liebe. Ich brauche den Private Key, die IP-Adresse des Servers und alle Zugangsdaten, um die automatische Verbreitung der Daten zu stoppen.“

Er schob mir ein digitales Tablet über den Tisch. Auf dem Bildschirm blinkte ein leeres Eingabefeld für einen Code.

„Sie haben genau dreißig Sekunden Zeit, mir diese Daten zu geben. Wenn Sie zögern, wenn Sie eine falsche Taste drücken, wird Herr Novak Ihrem Freund den ersten Finger brechen. Danach den zweiten. Wir haben zehn Finger zur Verfügung. Danach wechseln wir zu den Zehen. Danach zu den Zähnen.“

Ich starrte auf das Tablet. Der Cursor blinkte. Ein stetiges, hämisches Pochen.

Ich sah zu Lukas. Er hing schlapp in den Gurten, sein Atem ging flach. Er wirkte, als wäre er schon halb in Ohnmacht gefallen. Novak stand mit der Zange bereit, den Blick starr auf Voss gerichtet, und wartete auf ein Handzeichen.

„Warum?“, fragte ich flüsternd, Tränen der Frustration brannten in meinen Augen. „Warum dieser ganze Aufwand für einen korrupten Politiker? Heinrich von Bernburg war wichtig, ja. Aber warum täuschen Sie seinen Tod vor? Warum stecken Sie ihn in eine High-Tech-Röhre?“

Voss seufzte, ein Ausdruck von Langeweile huschte über sein Gesicht.

„Heinrich von Bernburg ist kein Politiker mehr, Lena. Er ist ein Patient. Und ‚Projekt Phönix‘ geht weit über das hinaus, was Ihr kleiner Verstand begreifen kann. Glauben Sie wirklich, wir würden dieses Risiko eingehen, um einen Mann vor einem Bestechungsskandal oder einem Steuerprozess zu retten?“

Voss stützte die Ellenbogen auf den Tisch und faltete die Hände unter seinem Kinn.

„Bernburg litt an einem extrem aggressiven, inoperablen Glioblastom. Einem Gehirntumor im Endstadium. Er hatte noch drei Wochen zu leben, als sein Wagen offiziell verunglückte. Die Leiche im Auto war nicht er.“

Ich starrte ihn an, versuchte, die Informationen zu verarbeiten. „Sie haben ihn gerettet? Sie haben ein Heilmittel gegen Krebs?“

Voss lachte laut und verächtlich auf. „Ein Heilmittel? Wie banal. Wir heilen nicht, Lena. Wir ersetzen. Wir perfektionieren. Regeneration-Phase 3 bedeutet nicht, dass wir seine kranken Zellen entfernt haben. Es bedeutet, dass wir sein Bewusstsein, seine neuronalen Muster, in ein neues, synthetisches Gefäß transferiert haben. Bernburg in dieser Röhre… das ist nicht mehr der Mann, der geboren wurde. Er ist unser erster erfolgreicher Prototyp eines künstlich gezüchteten organischen Körpers, geprägt mit menschlichem Verstand.“

Die Worte trafen mich wie ein physischer Schlag.

Künstliche Körper. Gedankentransfer. Unsterblichkeit für die Eliten.

Das war kein politischer Skandal. Das war ein Verbrechen gegen die menschliche Natur. Ein milliardenschwerer Markt, für den die mächtigsten Menschen der Welt über Leichen gehen würden. Wenn das an die Öffentlichkeit käme, würde die Gesellschaft kollabieren.

„Und Sie dachten, ein paar neugierige Hacker mit einem USB-Stick könnten diesen Fortschritt aufhalten?“, spottete Voss. Er hob die rechte Hand.

Im Nebenraum nickte Novak und drückte die Zange fester um Lukas’ Finger. Lukas zuckte panisch zusammen, seine Augen rissen weit auf, er schrie lautlos gegen das schalldichte Glas.

„Der Code, Lena. Jetzt.“

Ich sah auf das Tablet. Meine Hände zitterten so stark, dass ich den Stift kaum halten konnte. Wenn ich ihnen den Code gab, würden sie den Totmannschalter deaktivieren. Sie würden die Akte löschen. Und danach würden sie uns beide töten, weil wir keinen Wert mehr hatten.

Wenn ich ihn nicht gab, würden sie Lukas vor meinen Augen in Stücke reißen.

Ich schloss die Augen. Ein verzweifelter Gedanke formte sich in meinem Kopf. Ich brauchte Zeit. Ich musste das System dieses Raumes stören.

Als Datenanalystin war mir beim Betreten des Raumes eines aufgefallen: Das Licht, das Smart-Glass, das elektronische Schloss an der Tür – alles war Teil eines geschlossenen Netzwerks. Als Voss das Glas transparent schaltete, hatte er den Knopf unter dem Tisch gedrückt, aber auf dem Tablet vor ihm hatte ich im Augenwinkel gesehen, wie eine kurzzeitige Bestätigungs-App aufploppte. Das Tablet war mit dem Raum-Kontrollsystem gekoppelt.

Ich öffnete die Augen. Meine zitternden Hände legten sich ruhig auf den Tisch.

„Okay“, sagte ich leise. „Ich gebe Ihnen den Code.“

Voss lächelte zufrieden und senkte die Hand. Novak ließ im Nebenraum die Zange sinken. Lukas sackte weinend in seinen Gurten zusammen.

Ich zog das Tablet zu mir heran. Der Bildschirm zeigte ein simples Eingabefeld. Eine Standard-Benutzeroberfläche.

Ich tippte jedoch nicht den 64-stelligen Key für den Darknet-Server ein.

Stattdessen tippte ich rasend schnell eine Kommandozeilen-Sequenz, die ich auswendig kannte. Ein universeller Override-Befehl für auf Android basierende Industrie-Tablets.

>> admin.access.override // root // reboot_sequence_0

Voss runzelte die Stirn. Er bemerkte, dass meine Finger viel zu schnell über die digitale Tastatur flogen, als dass ich nur ein Passwort eingeben könnte.

„Was tun Sie da?“, fragte er scharf und griff nach dem Tablet.

Doch ich drückte die Bestätigungstaste.

Im selben Bruchteil einer Sekunde geschah es.

Das Tablet in Voss’ Hand wurde schwarz.

Dann fielen im gesamten Raum die blendend weißen LED-Panels aus.

Totale, absolute Finsternis schluckte den Raum. Das leise Surren der Klimaanlage erstarb. Das elektronische Magnetschloss der massiven Stahltür klickte laut und vernehmbar – die Notentriegelung bei einem Stromausfall im isolierten Sub-Netzwerk.

„Fassen Sie sie!“, brüllte Voss in der Dunkelheit, seine Stimme überschlug sich vor Wut.

Ich wusste genau, wo ich war. Ich wusste, wo der Tisch stand und wo die Tür war. Ich hatte mich auf diesen Moment fokussiert.

Ich stieß mich mit voller Kraft vom Tisch ab, mein Stuhl kippte klappernd nach hinten. Ich sprintete blind durch die absolute Dunkelheit, direkt auf die Tür zu.

Hinter mir hörte ich das Poltern eines umfallenden Tisches und das Fluchen von Voss.

Meine Hände tasteten panisch über den kalten Stahl, fanden den massiven Griff. Ich drückte ihn nach unten.

Die Tür schwang auf.

Doch statt eines leeren, rettenden Korridors blickte ich direkt in den grellen Kegel einer taktischen Taschenlampe, die mir gnadenlos ins Gesicht schien.

Ein Mann im Kampfanzug stand im Türrahmen, die Waffe im Anschlag.

Das System war offline, aber die Wachen draußen waren es nicht.

„Keine Bewegung, Schätzchen“, sagte eine raue Stimme hinter dem Lichtkegel.

Das Geräusch einer entsicherten Waffe hallte laut im kalten Flur wider. Meine Flucht endete, bevor sie überhaupt begonnen hatte. Ich hob langsam die zitternden Hände, während das kalte Metall eines Gewehrlaufs hart gegen meine Brust gedrückt wurde.

CHAPTER 4

Der kalte, harte Stahl des Gewehrlaufs bohrte sich durch den dünnen, noch immer klammen Stoff meines Kapuzenpullovers direkt auf mein Brustbein. Es war ein fast schon intimer, grausamer Druck. Eine physische Manifestation meiner absoluten Machtlosigkeit.

Ich stand wie erstarrt im Türrahmen. Mein Herzschlag raste so wild, dass ich glaubte, der Mann im Kampfanzug vor mir müsste das dumpfe Pochen durch meine Rippen hindurch spüren können. Der grelle Lichtkegel seiner taktischen Taschenlampe brannte in meinen Augen, raubte mir jede Sicht auf seine Gesichtszüge und hüllte die Welt um mich herum in blendendes Weiß.

„Zurück“, knurrte eine tiefe, raue Stimme hinter dem Blendlicht. Es war kein Vorschlag. Es war ein Befehl, unterstrichen von dem unmissverständlichen Geräusch eines Fingers, der sich straff um den Abzug legte.

Ich hob langsam, fast schon in Zeitlupe, meine zitternden Hände. Die Handgelenke schmerzten noch immer höllisch von den Kabelbindern. Jeder Muskel in meinem Körper schrie danach, wegzurennen, sich zu wehren, irgendetwas zu tun, aber mein Verstand hielt mich in einem eisernen Griff. Ein falsches Zucken, und er würde abdrücken.

Schritt für Schritt wich ich rückwärts in den dunklen Raum zurück. Meine nackten Füße in den durchnässten Turnschuhen quietschten leise auf dem Epoxidharzboden.

Plötzlich erwachte die Anlage wieder zum Leben. Mit einem tiefen, gutturalen Brummen, das durch die Wände und den Boden direkt in meine Knochen fuhr, sprangen die Notstromaggregate an. Es gab keinen gleißenden Blitz der weißen LED-Panels mehr. Stattdessen wurde der Raum in ein flackerndes, unheilvolles Blutrot getaucht.

Die Notbeleuchtung.

Das rote Licht warf lange, verzerrte Schatten an die gebürsteten Edelstahlwände. Die Szenerie wirkte mit einem Schlag wie das Innere eines absaufenden U-Bootes oder das Set eines klaustrophobischen Horrorfilms.

Dr. Voss stand in der Mitte des Raumes. Sein maßgeschneiderter grauer Anzug saß immer noch perfekt, aber die Maske der väterlichen Gelassenheit war endgültig von seinem Gesicht gewischt worden. Seine eisblauen Augen funkelten im roten Notlicht vor mühsam unterdrückter Wut. Er hatte das kaputte Tablet vom Boden aufgehoben und starrte mich an, als wäre ich eine Ratte, die gerade sein Meisterwerk aus Käse zerstört hatte.

„Das war ein Fehler, Lena“, sagte Voss. Seine Stimme war nicht lauter geworden, aber sie hatte eine schneidende Schärfe angenommen, die viel bedrohlicher war als jedes Schreien. „Ein monumentaler Fehler.“

Er warf das Tablet achtlos auf den umgekippten Tisch, wo es mit einem schrillen Knirschen über das Metall rutschte.

„Sie glauben, Sie haben das System lahmgelegt?“, fragte er spöttisch, während er mit langsamen, berechnenden Schritten auf mich zukam. „Sie haben lediglich den lokalen Switch des Befragungsraumes überlastet. Das Hauptnetzwerk der Anlage läuft über isolierte Glasfaser-Backbones. Sie haben uns nicht aufgehalten. Sie haben uns nur ungeduldig gemacht.“

Er wandte sich abrupt von mir ab und blickte zu der transparenten Smart-Glass-Wand, die im roten Notlicht nun aussah wie ein trübes, blutiges Fenster.

„Novak!“, bellte Voss in einen kleinen Kommunikator an seinem Revers.

Das Glas war zwar schalldicht, aber die Kommunikationsverbindung zwischen den Räumen funktionierte offensichtlich noch. Ich konnte sehen, wie der tätowierte Mann im Nebenraum aufsah. Er stand noch immer über Lukas.

Mein Atem stockte, als ich meinen Freund sah. Lukas hing schlaff in den schwarzen Ledergurten des Verhörstuhls. Sein Kopf war auf die Brust gesunken. Das rote Licht ließ das Blut, das aus seiner Nase und über sein Kinn lief, fast schwarz erscheinen. Sein rechtes Auge war komplett zugeschwollen, ein dunkelvioletter, hässlicher Bluterguss zog sich über seine Wange. Er sah aus, als hätte er einen Autounfall gehabt.

„Brechen Sie ihm den Daumen“, befahl Voss eiskalt in sein Mikrofon. „Dann bringen Sie ihn hierher.“

„Nein! Halt! Bitte!“, schrie ich, meine Stimme überschlug sich vor Verzweiflung. Ich wollte nach vorne stürzen, mich gegen das Glas werfen, aber der Wachmann hinter mir packte mich grob an der Schulter und riss mich brutal zurück.

Ich sah hilflos durch die dicke Scheibe. Ich sah, wie Novak die metallische Knochenzange hob. Ich sah, wie er sie ohne jede Hast, mit der Präzision eines Mechanikers, um Lukas‘ rechten Daumen legte.

Lukas hob schwach den Kopf. Unsere Blicke trafen sich durch das Glas. Sein unverletztes Auge war voller Tränen und grenzenloser Panik. Er schüttelte kaum merklich den Kopf, als wollte er sagen: Gib ihnen nichts.

Dann drückte Novak zu.

Ich hörte den Schrei nicht. Das dicke Glas schluckte jeden Ton. Aber ich sah, wie Lukas‘ Körper sich in den Gurten aufbäumte, wie ein Fisch an der Angel. Jeder Muskel spannte sich an, sein Mund riss sich zu einem stummen, endlosen Schrei der Agonie auf. Sein Gesicht verzerrte sich zu einer Fratze puren Schmerzes.

„Lukas!“, schluchzte ich und sank auf die Knie. Meine Beine wollten mich nicht mehr tragen. Die Kälte des Bodens drang durch meine nasse Jeans, aber ich spürte sie nicht. Ich spürte nur die Übelkeit, die in mir aufstieg, ein saurer, beißender Geschmack auf der Zunge.

Voss trat neben mich und blickte von oben auf mich herab.

„Der Daumen ist ein faszinierender Knochen, Lena“, referierte er im Plauderton, als stünden wir in einem Hörsaal. „Er unterscheidet uns von den meisten Primaten. Seine Zerstörung schränkt die Handlungsfähigkeit eines Menschen drastisch ein. Für einen Programmierer wie Ihren Freund ist das natürlich besonders tragisch. Das war nur der erste Knochen. Ich frage noch einmal: Wo ist der Code für den Totmannschalter?“

Ich starrte auf den Boden, Tränen tropften auf das Epoxidharz. Ich dachte an den Server. Ich dachte an die Akte. An das Geheimnis von „Projekt Phönix“. Wenn ich ihnen den Code gab, würden sie den Upload stoppen. Sie würden beweisen, dass sie über dem Gesetz standen, über der Natur. Aber wenn ich ihn zurückhielt, würden sie Lukas vor meinen Augen Stück für Stück zerlegen.

Die Tür nebenan zischte auf. Das magnetische Schloss war manuell überbrückt worden.

Zwei schwer bewaffnete Wachen schleiften Lukas in unseren Raum. Seine Beine schleiften über den Boden, er konnte sich nicht auf den Füßen halten. Sie warfen ihn gnadenlos neben mir auf den Boden.

Er stöhnte leise auf, ein wimmerndes, gebrochenes Geräusch. Seine rechte Hand krampfte sich an seine Brust. Der Daumen stand in einem völlig unnatürlichen, abartigen Winkel ab. Blutstropfen fielen aus seinem Mund auf den makellosen Boden.

„Lukas… oh mein Gott, es tut mir so leid“, flüsterte ich und rutschte auf den Knien zu ihm. Ich hob vorsichtig seinen Kopf und legte ihn auf meinen Schoß. Er zitterte am ganzen Körper. Schock. Sein Kreislauf war kurz davor, zu kollabieren.

Er blinzelte mich mit seinem halb offenen Auge an. „Lena…“, röchelte er schwach, seine Stimme war kaum mehr als ein Hauch. „Sag… sag ihnen nichts. Sie töten uns… sowieso. Wenn du es sagst… ist alles umsonst.“

„Wie rührend“, schnarrte eine Stimme. Novak war in den Raum getreten. Er wischte sich die chirurgische Zange seelenruhig an einem weißen Tuch ab. Das Schlangentattoo an seinem Hals schien im roten Notlicht fast zu tanzen. „Darf ich mit dem anderen Daumen weitermachen, Doktor?“

Voss öffnete den Mund, um zu antworten, doch in diesem Moment schrillte ein durchdringender Alarm durch die unterirdische Anlage. Es war nicht der Feueralarm, den ich ausgelöst hatte. Es war ein dreimaliger, extrem lauter Sirenenton, gefolgt von einer mechanischen Durchsage.

„Achtung. Sicherheitsprotokoll Alpha. Unautorisierter Zugriff an Perimeter drei. Alle Einheiten auf Verteidigungsposition. Evakuierungsprotokoll des Primärsubjekts initiieren.“

Voss erstarrte. Seine Augen weiteten sich für den Bruchteil einer Sekunde. Die kühle, berechnende Fassade brach komplett zusammen.

„Verdammt“, zischte er und griff an seinen Ohrhörer. „Hier Voss. Statusbericht! Was bedeutet unautorisierter Zugriff?“

Er lauschte für einige Sekunden. Sein Gesicht wurde fahl, das grelle rote Licht ließ ihn plötzlich alt und gehetzt aussehen.

„Wie konnten sie uns finden? Haben sie die Straßensperren durchbrochen?“, bellte er in das Mikrofon. „Halten Sie sie auf! Koste es, was es wolle. Die Fracht muss sofort zum Flugplatz nach Egelsbach gebracht werden! Der Hubschrauber soll die Motoren starten!“

Er wandte sich Novak zu. Die akademische Ruhe war verschwunden; hier stand jetzt ein Kommandant, dessen Festung gerade gestürmt wurde.

„Die verdammte GSG9 ist an den äußeren Toren. Sie haben schwere Panzerfahrzeuge. Jemand muss den Standort geleakt haben.“ Voss funkelte mich an. „Haben Sie einen Peilsender an sich, Sie kleine Hexe?“

„Ich weiß nicht, wovon Sie reden!“, rief ich, während ich Lukas fest an mich drückte. Die GSG9? Die echte Polizei? Ein Funken irrationaler Hoffnung flackerte in meiner Brust auf.

„Egal“, schnitt Voss mir das Wort ab. „Wir evakuieren. Sofort.“

„Was ist mit den beiden?“, fragte Novak kalt und deutete mit der noch immer blutigen Zange auf uns. „Erschießen und verbrennen?“

Voss sah uns an. Sein Verstand ratterte mit unmenschlicher Geschwindigkeit. Er wog Risiken und Nutzen ab.

„Nein“, entschied er hart. „Das Mädchen hat den Entschlüsselungscode für den Upload-Server. Wenn die Polizei die Anlage stürmt, werden sie unsere Festplatten beschlagnahmen. Wenn dann auch noch ihre Datei im Darknet online geht, ist das Projekt komplett kompromittiert. Wir nehmen sie mit. Beide. Als Druckmittel. Wenn sie während des Transports nicht redet, werfen wir ihren Hacker-Freund bei Tempo hundertdreißig aus dem fahrenden LKW. Fesselt sie und bringt sie in den Frachtraum zum Subjekt. Wir fahren in zwei Minuten los!“

Bevor ich auch nur einen Muskel rühren konnte, packte mich Novak am Kragen. Er riss mich so brutal auf die Füße, dass mir schwarz vor Augen wurde. Meine angebrochenen Rippen schrien vor Schmerz auf, ein stechender Blitz, der mir die Luft abschnürte.

„Los!“, brüllte er und stieß mich in den Korridor.

Zwei andere Wachen zerrten Lukas vom Boden hoch. Sie schleiften ihn wie einen nassen Sack hinter sich her. Wir wurden durch ein Labyrinth aus flackernden, rot beleuchteten Gängen getrieben. Die Luft roch nach verbranntem Gummi und Ozon. Überall rannten Männer in taktischer Ausrüstung durcheinander, Kisten wurden geschoben, Waffen durchgeladen. Es war das pure, organisierte Chaos einer Evakuierung unter Beschuss.

Ein fernes, dumpfes Grollen ließ die Wände der Anlage erzittern. Eine Explosion an der Oberfläche.

Die Hoffnung in mir wuchs. Die echten Cops waren hier. Wir mussten nur überleben, bis sie zu uns durchbrachen. Aber jeder Schritt, den wir tiefer in die Eingeweide der Anlage gemacht wurden, entfernte uns weiter von der Rettung.

Wir erreichten eine massive, stählerne Schleusentür, die zischend nach oben fuhr. Dahinter erstreckte sich eine gewaltige, unterirdische Ladebucht. Der Geruch nach Abgasen und Diesel stach schmerzhaft in meiner Nase.

In der Mitte der Ladebucht stand der Fahrzeugkonvoi. Drei mattschwarze, gepanzerte SUVs, ausgestattet mit Rammböcken und schusssicheren Scheiben. Und im Zentrum, bewacht von fast einem Dutzend schwer bewaffneter Söldner, stand der weiße Hightech-LKW, den Lukas und ich durch die Drohnenkamera gesehen hatten.

„Rein in den LKW!“, kommandierte Novak und stieß mich auf die heruntergefahrene Hebebühne des weißen Fahrzeugs.

Ich stolperte und fiel auf die Riffelblech-Plattform. Neben mir krachte Lukas hart auf die Knie. Seine Atmung war flach und rasselnd. Die beiden Wachen packten uns an den Haaren und zerrten uns in das Innere des Aufliegers.

Sobald wir die Schwelle überschritten hatten, änderte sich die Atmosphäre schlagartig.

Es war eiskalt. Die Klimaanlage brummte leise, aber unglaublich leistungsstark. Der Innenraum des LKW war kein normaler Laderaum. Er war ein voll funktionsfähiger, steriler Isolationsraum, verkleidet mit weißem Kunststoff und glänzendem Chrom. An den Wänden hingen Monitore, auf denen endlose Kolonnen von Vitalwerten, EKG-Kurven und neurologischen Scans flimmerten.

In der Mitte des Raumes stand sie. Die Kapsel.

Aus der Nähe war der Anblick noch tausendmal verstörender als durch den Infrarotfilter einer billigen Drohne.

Es war ein dicker Zylinder aus Panzerglas, eingefasst in schweres Titan. Das Innere war mit einer leuchtenden, bernsteinfarbenen Flüssigkeit gefüllt, in der Millionen winziger Luftbläschen aufstiegen. Die Flüssigkeit roch chemisch, süßlich und unnatürlich.

Und darin schwebte er.

Heinrich von Bernburg. Der tote Verkehrsminister.

Ich saß auf dem kalten Boden des LKW, die Hände auf dem Rücken gefesselt – Novak hatte uns sofort wieder neue Kabelbinder angelegt –, und starrte wie hypnotisiert auf das Wesen in der Kapsel.

Es sah aus wie Bernburg, aber gleichzeitig auch nicht. Die Gesichtszüge waren identisch. Die markante Nase, der breite Kiefer, die tiefen Falten auf der Stirn. Aber der Körper war falsch. Er war zu perfekt.

Bernburg war ein Mann Ende fünfzig gewesen, übergewichtig, mit einer leichten Alkoholfahne und dem stressigen Lebensstil eines Politikers gezeichnet. Der Körper in der Röhre jedoch war makellos. Die Haut war glatt, fast durchscheinend, ohne Leberflecke, ohne Narben. Die Muskeln waren definiert wie bei einem antiken Statuen-Modell. Ein Dutzend dünner, schwarzer Schläuche bohrte sich direkt in die Wirbelsäule, den Nacken und die Brust des Mannes, die wie mechanische Nabelschnüre dunkles, künstliches Blut in das System pumpten.

Er war nackt. Er atmete nicht, aber seine Brust hob und senkte sich in einem perfekten, maschinell gesteuerten Rhythmus.

„Gott im Himmel“, flüsterte Lukas neben mir. Er hatte sein gesundes Auge aufgerissen und starrte auf die Röhre. Selbst durch den Schmerz und den Schock hindurch konnte er den Anblick dieses perversen wissenschaftlichen Wunders nicht fassen. „Das ist… das ist Frankenstein 2.0.“

„Das ist die Zukunft, kleiner Hacker“, erklang die Stimme von Dr. Voss, der gerade über die Hebebühne in den LKW stieg. Er trug jetzt einen langen, schwarzen Mantel über seinem Anzug. Sein Gesicht war angespannt. „Das ist die ultimative Überwindung der biologischen Obsoleszenz. Wir haben einen Körper gezüchtet. Ein leeres Gefäß, frei von genetischen Fehlern, frei von Krankheiten. Und wir haben die neuronalen Bahnen von Herrn Bernburgs altem, sterbendem Gehirn auf diesen neuen organischen Prozessor überschrieben.“

„Sie spielen Gott“, sagte ich leise. Mein Blick konnte sich nicht von der bernsteinfarbenen Flüssigkeit lösen.

„Gott ist ineffizient“, erwiderte Voss kalt. „Wir machen es besser.“

Die Hebebühne fuhr mit einem hydraulischen Zischen nach oben und verschloss den LKW. Das schwere, dumpfe Geräusch der äußeren Verriegelung hallte durch den sterilen Raum. Wir waren eingesperrt. Eine fahrende Gruft mit einer künstlichen Leiche.

„Losfahren!“, rief Voss in das Intercom an der Wand. „Formation Alpha. Rammt euch den Weg frei, wenn es sein muss.“

Der riesige Motor des LKW heulte auf, ein tiefes Vibrieren, das sich auf den Boden übertrug. Ich spürte, wie das schwere Fahrzeug anfuhr. Die Fliehkraft drückte mich gegen die kalte Kunststoffwand.

Neben der Kapsel saßen noch zwei schwer bewaffnete Wachen auf Klappsitzen, ihre Sturmgewehre locker auf den Knien liegend, ihre Augen starr auf Lukas und mich gerichtet. Novak stand neben Voss an einer Konsolenwand, checkte Monitore und manipulierte Schalter.

„Wo bringen Sie uns hin?“, fragte ich. Meine Stimme zitterte im Takt des fahrenden LKW.

„Zum Flugplatz in Egelsbach“, antwortete Voss, ohne den Blick von den Monitoren abzuwenden. „Dort wartet eine Lockheed Martin C-130 Hercules. Wir bringen das Subjekt in unsere Hauptanlage in der Schweiz. Sobald wir in der Luft sind, werden Sie mir den Code geben, Lena. Und wenn wir über den Alpen sind, entscheiden wir, wie aerodynamisch Ihr Hacker-Freund ist.“

Der LKW beschleunigte stark. Wir waren offensichtlich aus der Ladebucht herausgefahren. Das Wackeln und Rütteln deutete darauf hin, dass wir uns auf einer unebenen Straße befanden. Plötzlich hörte ich das Heulen von Polizeisirenen. Nicht unsere Alarmanlage, sondern echte, durchdringende Sirenen.

Sie waren direkt hinter uns.

„Kontakt auf sechs Uhr!“, rief der Fahrer über die Sprechanlage in den hinteren Bereich. „Mehrere Einsatzfahrzeuge der Polizei versuchen, den Konvoi zu blockieren!“

„Ignorieren“, befahl Voss eiskalt. „Rammen Sie sie weg. Die SUVs sollen Flankenschutz geben.“

Ein gewaltiger Ruck ging durch den LKW. Ich wurde nach vorne geschleudert, prallte hart mit der Schulter auf den Riffelblechboden. Lukas wimmerte auf, als er ebenfalls nach vorne kippte und seinen gebrochenen Daumen einklemmte.

Ich hörte das unverkennbare, metallische Kreischen von aufreißendem Blech. Unser LKW, ein rollender Panzer, hatte gerade ein Polizeiauto aus dem Weg geräumt.

Dann begann das Schießen.

Erst vereinzelte, scharfe Knallgeräusche, wie Peitschenhiebe. Dann das ohrenbetäubende, rasante Rattern von vollautomatischen Waffen. Die Projektile schlugen gegen die gepanzerte Außenhülle unseres LKW. Es klang, als würde ein gigantischer, metallischer Hagelsturm auf uns niederprasseln.

Die Wachen im LKW entsicherten sofort ihre Waffen. Novak zog eine schwere Pistole.

„Die Polizei schießt nicht sofort mit Sturmgewehren auf einen flüchtigen LKW!“, schrie ich gegen den Lärm an. Mein Verstand arbeitete rasend schnell. Deutsche Polizisten rammten Fahrzeuge und nutzten Nagelketten. Sie eröffneten nicht das Feuer mit Kriegswaffen auf einer Bundesstraße, es sei denn, sie wurden extrem provoziert.

„Das ist nicht die Polizei“, knurrte Novak, der aus einem winzigen, gepanzerten Sehschlitz an der Hecktür spähte. Sein Gesicht war eine Fratze der Wut. „Das sind nicht die Bullen. Die Wagen sind unmarkiert. Schwarze SUVs, genau wie unsere. Jemand anderes will das Subjekt.“

Voss drehte sich ruckartig um. „Wer?! Die Kurosawa-Fraktion? Haben sie unsere Server gehackt?“

Das Fahrzeug schlingerte heftig nach rechts. Die Reifen quietschten so laut, dass es in den Ohren schmerzte. Der LKW fuhr ein massives Ausweichmanöver.

Ich rutschte über den Boden, prallte gegen den schweren Titansockel der Kapsel. Die bernsteinfarbene Flüssigkeit über mir schwappte wild hin und her. Ich sah zu dem künstlichen Körper hinauf. Er schwebte stoisch in dem Chaos, die Schläuche hielten ihn fest verankert.

„Sie haben unsere hintere Eskorte ausgeschaltet!“, brüllte der Fahrer durch die Sprechanlage. Seine Stimme war voller Panik. „SUV 3 brennt! Sie haben Panzerbrechende Munition!“

Ein ohrenbetäubender Knall erschütterte die Welt.

Es war keine normale Kugel. Es war eine Explosion. Etwas Extremes hatte die rechte hintere Flanke unseres LKW getroffen. Die Wucht der Detonation riss mich förmlich vom Boden hoch.

Das gleißende Licht der Monitore flackerte wild, bevor die Notbeleuchtung des LKW ansprang – ein trübes, flimmerndes Gelb. Einer der Wachmänner auf den Klappsitzen wurde durch die Wucht der Explosion gegen die Wand geschleudert. Sein Kopf prallte mit einem widerlichen Knacken gegen den Rand der Konsole. Er sackte leblos zusammen.

Der LKW geriet völlig außer Kontrolle. Das schwere Heck brach aus. Ich hörte das qualvolle Kreischen der Reifen, spürte, wie sich der Schwerpunkt des tonnenschweren Fahrzeugs verlagerte.

Wir kippten.

„Festhalten!“, brüllte Novak, eine sinnlose Anweisung an Menschen, deren Hände auf dem Rücken gefesselt waren.

Die Welt drehte sich um neunzig Grad.

Das Geräusch von zersplitterndem Kunststoff, reißendem Metall und berstenden Monitoren füllte den Raum. Ich schloss die Augen und rollte mich so gut es ging zusammen. Ich krachte gegen die Decke, die nun die Seitenwand war, rutschte über Schränke und medizinisches Equipment, das aus den Verankerungen gerissen wurde. Ein Regen aus Funken, Plastiksplittern und Kabeln prasselte auf mich herab.

Dann ein finaler, alles zerschmetternder Aufprall. Der LKW pflügte über den Asphalt und kam funkensprühend, auf der Seite liegend, zum Stehen.

Absolute Stille folgte. Eine Stille, die nur von einem hochfrequenten Pfeifen in meinen Ohren und dem Zischen von austretendem Kühlmittel durchbrochen wurde.

Ich lag auf einem Berg aus medizinischem Müll, Kabeln und zertrümmerten Kunststoffteilen. Jeder Zentimeter meines Körpers war ein einziger, pulsierender Schmerz. Meine Rippen brannten wie Feuer, mein Kopf fühlte sich an, als wäre er in zwei Hälften gespalten worden.

Ich hustete Staub und Rauch aus meinen Lungen, zwang meine Augen auf.

Der LKW lag auf der linken Seite. Das gelbe Notlicht flackerte noch schwach und warf gespenstische Schatten. Dr. Voss hing bewusstlos über einer zerstörten Konsole, eine Platzwunde an seiner Stirn blutete stark. Novak war nirgends zu sehen, vermutlich unter Trümmern begraben. Die beiden Wachen lagen verrenkt und reglos am Boden.

„Lukas?“, krächzte ich. Mein Hals war knochentrocken. „Lukas, bist du am Leben?“

Ein leises Stöhnen kam aus einem Berg von weißen Plastikpaneelen ein paar Meter weiter oben – an der eigentlichen rechten Seitenwand des LKW.

„Ich… ich glaube schon“, murmelte Lukas. Er klang schwach, aber er lebte.

Ich versuchte, mich aufzusetzen. Die Kabelbinder an meinen Handgelenken schnitten tief ein. Ich stieß mich mit den Schultern vom Boden ab.

Dann hörte ich ein Geräusch, das das Blut in meinen Adern zu Eis gefrieren ließ.

Ein leises, schmatzendes Zischen. Ein Gluckern.

Ich drehte den Kopf langsam zur Mitte des Raumes.

Die gewaltige Panzerglas-Kapsel hatte den Crash überstanden, aber der massive Titansockel war aus der Verankerung gerissen worden. Die Kapsel lag quer im Raum, die dicken Schläuche, die sie mit Nährflüssigkeit versorgten, waren durchtrennt.

Ein feiner Haarriss zog sich über das angebliche Panzerglas. Aus dem Riss sprudelte die bernsteinfarbene Flüssigkeit auf den Boden und sammelte sich in einer großen, klebrigen Pfütze direkt neben mir.

Die Flüssigkeit stank intensiv nach Chemikalien und altem Blut.

Doch das war nicht das Schlimmste.

Durch den Verlust der Flüssigkeit und die gekappten Schläuche wurden die lebenserhaltenden Systeme deaktiviert. Die Monitore, die mit dem Subjekt verbunden waren, piepsten wild und unregelmäßig in einem durchgehenden, schrillen Alarm.

Ich starrte in die Kapsel. Die Flüssigkeit lief ab und entblößte den makellosen, synthetischen Körper von Heinrich von Bernburg. Er lag reglos auf dem künstlichen Boden der Röhre.

Dann erlosch das letzte Summen der Maschinen.

Der Raum verfiel in eine fast gespenstische Stille, nur das Tropfen der Flüssigkeit war noch zu hören.

Ich atmete tief ein, wollte mich wegdrehen, um nach einem scharfen Gegenstand zu suchen, mit dem ich meine Fesseln durchschneiden konnte.

Doch in diesem Moment zuckte eine Hand in der Kapsel.

Es war keine vom Strom verursachte Muskelkontraktion. Es war eine langsame, fließende, gezielte Bewegung. Die Finger, makellos und stark, krümmten sich zu einer Faust.

Mein Herz setzte für einen vollen Schlag aus. Ich konnte nicht atmen. Ich konnte mich nicht bewegen.

Langsam, erschreckend langsam, drehte der synthetische Körper in der Kapsel den Kopf. Der Nacken knackte unnatürlich laut in der Stille des zerstörten LKW.

Der Kopf drehte sich genau in meine Richtung.

Und dann, mit einem ruckartigen, mechanischen Aufreißen, das mir einen stummen Schrei der puren Panik in die Kehle trieb, öffneten sich die Augen des Wesens.

Sie waren nicht menschlich. Sie hatten keine weißen Augäpfel. Es waren Pupillen aus tiefstem, leuchtendem Schwarz, die das flackernde gelbe Licht der Notbeleuchtung reflektierten. Ein schwarzer Abgrund, der mich anstarrte, berechnend, kalt und voller bösartigem Bewusstsein.

Die Kapsel vibrierte, als das Wesen von innen eine flache Hand gegen das beschädigte Panzerglas drückte. Das Glas knirschte unter der unmenschlichen Kraft.

Es wachte auf. Und es war hungrig.

CHAPTER 5

Das Knirschen des Glases war das lauteste Geräusch, das ich je in meinem Leben gehört hatte.

Es war kein lauter Knall, keine plötzliche Explosion. Es war ein schleichendes, knisterndes Reißen, wie das Brechen von dickem Eis auf einem zugefrorenen See im tiefsten Winter. Ein Geräusch, das direkt in mein Rückenmark kroch und dort eine Urangst auslöste, die älter war als die Menschheit selbst.

Ich lag auf der Seite, eingeklemmt zwischen den Trümmern des umgestürzten Hightech-LKW, und konnte den Blick nicht von der Kapsel abwenden.

Die pechschwarzen Augen des Wesens – Augen, die keine Iris, keine Pupille und kein Weiß besaßen, sondern wie zwei endlose, glänzende Abgründe wirkten – waren unnatürlich starr auf mich gerichtet. Es blinzelte nicht. Es gab kein Zeichen von menschlicher Verwirrung, kein Desorientiertsein nach einem künstlichen Koma. Da war nur eine eiskalte, berechnende Präsenz. Ein Bewusstsein, das in einem Körper erwacht war, der nicht sein eigener war, und das nun seine Umgebung analysierte.

Die flache, perfekt geformte Hand des synthetischen Heinrich von Bernburg presste sich von innen gegen das beschädigte Panzerglas.

Ich sah, wie sich die Muskeln unter der makellosen, feuchten Haut anspannten. Es war eine Muskulatur, die aussah, als wäre sie aus Marmor gemeißelt, aber sie bewegte sich mit der fließenden, tödlichen Geschmeidigkeit einer Raubkatze.

Ein weiteres, widerliches Knirschen.

Der Haarriss in der Kapsel vergrößerte sich. Er spaltete sich auf, trieb feine, spinnennetzartige Risse durch die dicke Titan-Glas-Verbindung. Die bernsteinfarbene Nährflüssigkeit schoss nun nicht mehr in einem Rinnsal, sondern in einem dicken, unaufhaltsamen Strahl heraus und ergoss sich über den Riffelblechboden des LKW. Der beißende Gestank nach Ozon, verbranntem Plastik und dieser süßlichen, chemischen Blut-Alternative raubte mir den Atem.

„Lukas“, krächzte ich. Meine Kehle war so trocken, dass das Wort wie Schmirgelpapier über meine Stimmbänder kratzte. „Lukas, wach auf. Wir müssen hier weg. Sofort.“

Ein schwaches Wimmern kam von oben, von der eigentlichen rechten Seitenwand des LKW, die nun die Decke bildete. Lukas hing dort, halb eingeklemmt zwischen einem abgerissenen Monitorschrank und der Außenwand. Sein Gesicht war eine einzige, geschwollene Maske aus Schmerz und Blut. Er hielt sich zitternd die rechte Hand, an der sein gebrochener Daumen in einem grotesken Winkel abstand.

„Ich… ich kann nicht“, stammelte er schwach. Seine Augen flackerten, er stand kurz vor der Bewusstlosigkeit. Er hatte das Wesen in der Kapsel noch nicht gesehen. Sein Blick war trübe, fokussiert auf den nackten Überlebenskampf seines eigenen, geschundenen Körpers.

„Du musst!“, presste ich hervor und warf mich wild hin und her.

Die dicken, militärischen Kabelbinder schnitten erbarmungslos in meine Handgelenke. Das Plastik fraß sich durch meine Haut, ich spürte die warme, feuchte Spur meines eigenen Blutes, die meine Finger hinablief. Aber das Adrenalin, das durch meine Adern pumpte, war ein brutales Schmerzmittel. Ich zerrte, riss und zog an den Fesseln, wie ein in die Enge getriebenes Tier in einer Falle. Es war nutzlos. Die Dinger waren dafür gemacht, Spezialeinheiten standzuhalten. Meine zierlichen Handgelenke hatten keine Chance.

KNACK.

Ein ohrenbetäubendes Brechen riss meine Aufmerksamkeit gewaltsam zurück zur Mitte des Raumes.

Das Panzerglas gab nach.

Es zersplitterte nicht in tausend Teile, wie man es aus Filmen kannte. Es brach in riesigen, scharfen Schollen heraus. Die Wucht, mit der das Wesen die Wand der Kapsel durchbrochen hatte, war unmenschlich. Kein normaler Mann hätte dieses dicke Sicherheitsglas aus dieser Position, ohne Hebelwirkung, durchschlagen können.

Eine große, gezackte Scherbe des Glases krachte nur einen halben Meter von meinem Gesicht entfernt auf den Boden.

Eine Flutwelle aus der klebrigen, bernsteinfarbenen Flüssigkeit schwappte über mich, durchnässte meine Kleidung endgültig und klebte meine Haare an mein Gesicht. Es war widerlich warm.

Das Wesen glitt aus der zertrümmerten Röhre.

Es stolperte nicht. Es fiel nicht unbeholfen auf den mit Trümmern übersäten Boden. Es landete mit der absoluten, perfekten Balance eines olympischen Turners, abgefedert von Muskeln, die niemals ermüdeten.

Nackt, feucht glänzend und furchteinflößend makellos stand es in dem flackernden, gelblichen Licht der Notbeleuchtung. Die abgerissenen Schläuche, die zuvor in seiner Wirbelsäule und Brust gesteckt hatten, hingen wie tote, schwarze Würmer von seinem Körper herab. Aus den Wunden floss keine rote Flüssigkeit, sondern eine bläulich schimmernde, zähflüssige Substanz, die sich innerhalb von Sekundenbruchteilen verhärtete und die Löcher in der Haut versiegelte.

Es heilte sich selbst. Vor meinen Augen.

Ich hielt den Atem an. Ich wagte nicht einmal zu blinzeln.

Das Wesen richtete sich zu seiner vollen Größe auf. Es musste fast zwei Meter groß sein, deutlich größer, als der echte Heinrich von Bernburg zu Lebzeiten gewesen war. Es atmete langsam, gleichmäßig. Seine Brust hob und senkte sich.

Dann drehte es den Kopf. Wieder dieses harte, mechanische Knacken der Halswirbel. Es kalibrierte seinen Körper. Es testete die Grenzen seiner neuen, synthetischen Fleischhülle.

Die pechschwarzen Augen wanderten durch den zerstörten Innenraum. Sie glitten über die zertrümmerten medizinischen Geräte, über die beiden toten oder bewusstlosen Wachen am Boden, über den bewusstlosen Dr. Voss, der zusammengekauert in einer Ecke lag.

Und dann blieben sie an mir hängen.

Ich spürte eine Kälte in mir aufsteigen, die nichts mit der Außentemperatur zu tun hatte. Es war die Kälte des absoluten, unaufhaltsamen Endes. Wenn dieses Ding beschloss, dass ich eine Bedrohung war oder auch nur im Weg lag, würde es mich mit bloßen Händen zerreißen. Ich konnte es in seiner Haltung sehen. Es gab keine Empathie in diesen Augen. Keine Seele. Nur reine, ungebundene Prozessorleistung, gefüttert mit den Überresten eines skrupellosen Politikers.

Es machte einen Schritt auf mich zu.

Die nackten Füße drückten sich lautlos in den Riffelblechboden. Es bewegte sich völlig geräuschlos, trotz der Trümmer.

Ich presste mich so flach gegen die Wand, wie es physikalisch möglich war, und drückte die Augen zusammen. Ich wartete auf den Aufschlag. Auf das Brechen meiner Knochen. Auf das Ende.

Aber der Angriff kam nicht.

Stattdessen wurde die angespannte, totenstille Atmosphäre im Inneren des umgekippten LKW abrupt von außen zerrissen.

Ein lautes, metallisches Kreischen erklang von der Rückseite des Fahrzeugs. Dort, wo sich die massiven Ladeklappen befanden, die uns von der Außenwelt abschirmten.

Funken sprühten. Grellblaue, gleißende Blitze fraßen sich durch das schwere Metall der Hecktüren. Der Geruch nach geschmolzenem Stahl mischte sich sofort in die toxische Luft des Innenraums. Jemand schnitt die Türen von außen mit einem Plasmaschneider auf.

Die Angreifer. Die Leute, die unseren Konvoi von der Straße geblasen hatten. Die ominöse Kurosawa-Fraktion, von der Voss gesprochen hatte.

Das Wesen blieb mitten in der Bewegung stehen. Sein Kopf ruckte herum, die schwarzen Augen fixierten die Funken, die durch die Ritzen der Tür sprühten. Sein Gesicht war völlig emotionslos, aber sein Körper spannte sich an. Es glitt lautlos in den tiefsten Schatten des umgekippten Aufliegers, direkt neben einen riesigen, zertrümmerten Server-Schrank. Es verbarg sich. Es jagte bereits.

„Sie kommen rein!“, krächzte eine zitternde Stimme aus dem hinteren Teil des Raumes.

Dr. Voss war aufgewacht. Er hielt sich blutend den Kopf und starrte auf die schmelzenden Hecktüren. Seine maßgeschneiderte Kleidung war zerrissen, sein Gesicht aschfahl. Der arrogante, gottgleiche Wissenschaftler von vor einer Stunde war verschwunden. Übrig war nur ein alter, verängstigter Mann.

„Novak!“, schrie Voss panisch. „Novak, wo sind Sie?! Verteidigen Sie das Subjekt!“

Ein Stöhnen kam unter einem Berg aus verbogenen Metallplatten hervor. Der tätowierte Söldner, Novak, wuchtete sich hoch. Sein linker Arm hing in einem unnatürlichen Winkel herab, vermutlich gebrochen beim Aufprall. Aber in seiner rechten Hand hielt er noch immer fest umklammert eine schwere, vollautomatische Maschinenpistole.

Er wischte sich Blut aus dem Gesicht, sah auf die Kapsel und dann auf den schmelzenden Stahl der Tür. Er ignorierte Voss völlig. Sein Überlebensinstinkt als Söldner hatte übernommen.

„Doktor, halten Sie das Maul und gehen Sie in Deckung!“, brüllte Novak, entsicherte die Waffe und suchte sich hastig Schutz hinter einem umgestürzten medizinischen Trolley.

WUSCH.

Der letzte Haltebolzen der Hecktür schmolz durch. Mit einem ohrenbetäubenden Krachen wurde die massive, tonnenschwere Metallplatte von außen nach innen getreten.

Sie fiel scheppernd auf den Boden.

Kalte, regnerische Nachtluft strömte in den LKW, zusammen mit dem beißenden Geruch von brennendem Benzin und Reifenabrieb von der Autobahn draußen.

Drei Gestalten stürmten durch die Öffnung.

Sie bewegten sich mit einer militärischen Präzision, die selbst die Elite-Wachen von Voss in den Schatten stellte. Sie trugen pechschwarze, matte Körperpanzerung, die im schwachen Licht kaum Reflexionen warf. Ihre Gesichter waren hinter komplett geschlossenen Helmen verborgen, deren Visiere in einem unheimlichen, blutroten Licht leuchteten. Sie sahen aus wie Insekten aus einer dystopischen Zukunft. In ihren Händen hielten sie kompakte, futuristisch anmutende Sturmgewehre.

Novak zögerte keine Millisekunde.

Er eröffnete das Feuer. Das ohrenbetäubende, rasante Rattern seiner Maschinenpistole auf engstem Raum im LKW war physisch schmerzhaft. Die leeren Patronenhülsen prasselten wie metallischer Regen auf den Boden.

Die Kugeln trafen den vordersten Angreifer direkt in die Brust. Doch der Mann zuckte kaum zurück. Die dicke Panzerung schluckte die großkalibrigen Geschosse, als wären es Gummibälle. Keine Blutspritzer. Kein Zurückweichen.

Die rote Visier-Optik des Angreifers fokussierte sich auf Novak.

Ein einzelner, gedämpfter Schuss löste sich aus der Waffe des schwarz gekleideten Soldaten.

Es war ein trockener, unspektakulärer Knall.

Novaks Kopf ruckte unnatürlich weit nach hinten. Ein kleines, rauchendes Loch erschien genau zwischen seinen Augen. Seine Waffe verstummte augenblicklich. Der muskulöse Körper des sadistischen Folterers sackte leblos in sich zusammen. Keine großen Reden, kein epischer Endkampf. Einfach ausgelöscht durch überlegene Technologie.

Voss schrie auf, ein jämmerliches, hohes Wimmern. Er drückte sich in seine Ecke und versuchte, sich unsichtbar zu machen.

Die drei Angreifer schwärmten aus. Ihre Schritte waren schwer und methodisch. Die roten Visiere glitten durch den Raum, scannten die Umgebung. Einer von ihnen sicherte den Eingang, der zweite bewegte sich auf Voss zu, der dritte marschierte direkt auf die zerbrochene Kapsel in der Mitte des Raumes zu.

Er sah das kaputte Glas. Er sah die ausgelaufene Flüssigkeit.

„Zielobjekt nicht in der Stasis-Kammer“, sprach der Soldat mit einer künstlich verzerrten, blechernen Stimme, die aus den Außenlautsprechern seines Helms kam. „Wiederhole: Projekt Phönix-Prototyp ist entkommen. Suche einleiten.“

Ich lag reglos auf dem Boden. Mein Herz raste so stark, dass mein Brustkorb schmerzte. Ich betete stumm, dass sie mich in dem ganzen Trümmerhaufen nicht bemerken würden, oder dass sie mich zumindest als irrelevante Zivilistin abstempeln würden.

Der Soldat, der die Kapsel inspiziert hatte, drehte sich um. Sein rotes Visier strahlte direkt in den dunklen Schatten neben dem Server-Schrank.

Dorthin, wo sich das Wesen verborgen hatte.

Was dann geschah, ging so unfassbar schnell, dass mein menschliches Auge die Bewegungen kaum registrieren konnte.

Aus dem Schatten schoss nicht einfach ein Mensch hervor. Es war ein Projektil aus purem, synthetischem Muskelgewebe.

Das Wesen überwand die Distanz von drei Metern in einem Bruchteil einer Sekunde. Es gab keinen Warnschrei, keine dramatische Pose. Nur absolute, rohe, unaufhaltsame Gewalt.

Der Soldat riss sein Gewehr hoch, aber er war viel zu langsam.

Die nackte Hand des Wesens schlug wie ein Vorschlaghammer gegen das Sturmgewehr. Die Waffe aus hochfestem Polymer zersplitterte einfach. Das Metall verbog sich, als bestünde es aus weicher Knete.

Bevor der Soldat begreifen konnte, was passiert war, griff die andere Hand des Wesens nach seinem Helm. Die Finger gruben sich tief in die Fugen zwischen dem Kevlar und dem Visier. Mit einem widerlichen, reißenden Geräusch, gepaart mit dem Knacken von brechenden Halswirbeln, riss das Wesen den Kopf des Soldaten mitsamt dem Helm brutal zur Seite und dann nach oben.

Der Mann in der schwarzen Rüstung sackte auf der Stelle zusammen, sein Genick war komplett durchtrennt.

Die beiden anderen Soldaten wirbelten herum.

„Kontakt! Kontakt!“, brüllte einer von ihnen durch seinen Sprachverzerrer.

Sie eröffneten zeitgleich das Feuer auf das synthetische Wesen.

Auf diese kurze Distanz verfehlte keine einzige Kugel ihr Ziel. Ich sah, wie Dutzende von Einschlägen den makellosen Körper des Wesens durchsiebten. Die Projektile schlugen Löcher in seine Brust, in seine Schultern, in seinen Bauch. Dunkelblaue, ölige Flüssigkeit spritzte durch den Raum und besudelte die weißen Wände.

Das Wesen taumelte einen Schritt zurück. Der gewaltige kinetische Einschlag der Kugeln drückte es nach hinten.

Es hätte tot sein müssen. Ein normaler Mensch wäre bei diesem Beschuss in Stücke gerissen worden.

Aber das hier war kein Mensch. Es war Projekt Phönix.

Das Wesen hob den Kopf. Die schwarzen Augen funkelten im roten Laserlicht der Visiere. Keine Schmerzensschreie. Kein Anzeichen von Schwäche.

Ich starrte ungläubig auf die Wunden. Die Einschusslöcher rauchten leicht. Und dann, direkt vor meinen Augen, begannen sich die Ränder der Wunden zusammenzuziehen. Das bläuliche, künstliche Blut stockte fast sofort, verwandelte sich in ein hartes, schorfartiges Gewebe, das die Kugeln im Inneren des Körpers einkapselte. Die Muskeln darunter schienen sich neu zu verweben. Das Wesen spürte den Schaden, aber es ignorierte ihn. Es war darauf programmiert, zu überleben.

Mit einem tiefen, unmenschlichen Grollen, das den gesamten Boden vibrieren ließ, stürzte sich das Wesen auf die beiden verbliebenen Soldaten.

Es war kein Kampf. Es war eine Schlachtung.

Das Wesen duckte sich unter dem Sperrfeuer hinweg, packte den nächsten Soldaten am gepanzerten Oberschenkel und schleuderte den gut über hundert Kilo schweren Mann mit der Rüstung quer durch den Raum, als wäre er eine Stoffpuppe. Der Soldat krachte mit voller Wucht gegen die Metallverstrebungen der Decke und blieb reglos liegen.

Der letzte Soldat wich panisch zurück. Die kalte, professionelle Routine war aus seinen Bewegungen verschwunden. Er feuerte sein Gewehr leer, das Klicken des leeren Magazins hallte laut wider. Er griff nach einer Granate an seinem Gürtel.

Aber das Wesen war schneller. Es rammte seine Hand mit flachen Fingern wie eine Speerspitze direkt durch die angeblich schusssichere Kevlar-Weste des Soldaten, tief in dessen Bauchraum.

Der Mann stieß einen gurgelnden Schrei aus, Blut lief hinter seinem roten Visier hervor. Das Wesen zog die Hand ruckartig zurück, wandte sich ab und ließ den sterbenden Söldner einfach auf den Boden fallen.

Die Ladebucht des LKW sah aus wie ein Schlachthaus. Das gelbe Notlicht flackerte unregelmäßig, Blitze zuckten durch die zerstörten Leitungen.

Und in der Mitte stand es. Heinrich von Bernburgs neuer, unverwundbarer Körper. Blutüberströmt, nackt, unverletzlich.

Es stand für einen Moment vollkommen still. Dann drehte es den Kopf langsam in die Richtung von Dr. Voss.

Voss drückte sich schluchzend in seine Ecke. „Nein… nein, Subjekt Alpha, hören Sie auf mich!“, bettelte er, hob schützend die Hände. „Ich bin Ihr Schöpfer. Ich bin Dr. Voss. Erinnern Sie sich an den Code! Erinnern Sie sich an die Imprint-Protokolle!“

Das Wesen machte einen langsamen Schritt auf ihn zu. Die schwarzen Augen waren undurchdringlich. Es legte den Kopf leicht schief, fast so, als würde ein Hund einem seltsamen Geräusch lauschen. Es betrachtete den wimmernden Mann.

Für eine Sekunde glaubte ich, dass ein Funken von Bernburgs altem Bewusstsein durchbrechen würde. Eine Erinnerung an den Arzt, der ihm dieses neue Leben geschenkt hatte.

Doch dann hob das Wesen den Fuß und trat mit chirurgischer Präzision zu.

Der Tritt traf Voss direkt gegen das Knie. Das ohrenbetäubende Knacken des zersplitternden Gelenks übertönte den Schrei des Doktors. Voss fiel wimmernd zur Seite.

Das Wesen beugte sich nicht zu ihm hinab, um ihn zu töten. Es hatte ihn lediglich unschädlich gemacht. Es analysierte Bedrohungen und schaltete sie aus. Voss war nun keine Bedrohung mehr, also war er irrelevant.

Das Wesen wandte sich der offenen Ladeklappe zu. Der Regen und der Wind peitschten in den LKW. Draußen auf der Straße brannten Autos. Das Wesen trat an die Kante, atmete einmal tief die kalte, regnerische Nachtluft ein und sprang mit einem gewaltigen Satz in die Dunkelheit der Autobahn. Es verschwand in der Nacht.

Ich blieb zitternd auf dem Boden liegen. Die absolute Stille, die plötzlich herrschte, war fast schlimmer als der ohrenbetäubende Lärm des Kampfes. Nur das Knistern des Feuers von draußen und das leise Wimmern von Dr. Voss in der Ecke waren zu hören.

„Lena…“, flüsterte eine schwache Stimme über mir.

Lukas.

Ich riss mich aus meiner Schockstarre. Mein Gehirn begann wieder zu funktionieren. Wir lebten. Wir hatten diesen Wahnsinn überlebt. Aber wir waren noch lange nicht in Sicherheit. Die Kurosawa-Fraktion draußen hatte vielleicht noch mehr Männer. Und die Polizei war sicherlich auch schon auf dem Weg.

Ich wälzte mich auf den Bauch und kroch durch die Trümmer. Meine Hände waren immer noch auf dem Rücken gefesselt. Ich musste etwas Scharfes finden.

Mein Blick fiel auf die zertrümmerte Kapsel. Zwischen den Pfützen der bernsteinfarbenen Flüssigkeit lag ein riesiges, gezacktes Stück Panzerglas. Die Kanten waren rasiermesserscharf.

Ich rutschte auf den Knien dorthin, ignorierte den stechenden Schmerz in meinen Rippen. Ich setzte mich mit dem Rücken zu der Glasscherbe, positionierte meine gefesselten Hände vorsichtig darüber und begann, den dicken Plastikbinder an der scharfen Kante auf und ab zu reiben.

Es war eine qualvolle, millimetergenaue Arbeit. Das Glas schnitt mir immer wieder in die Handgelenke. Blut floss über meine Hände und machte den Kabelbinder rutschig. Ich biss die Zähne zusammen, stöhnte leise vor Schmerz und Anstrengung, aber ich hörte nicht auf. Ich sägte und sägte, angetrieben von reiner, existenzieller Panik.

Nach schier endlosen zwei Minuten gab das Plastik endlich nach. Mit einem leisen Schnapp riss der Kabelbinder.

Ich riss die Arme nach vorne, stöhnte laut auf, als das Blut massiv in meine tauben, kalten Finger zurückschoss. Es war ein ekelhaftes, prickelndes Gefühl, wie tausend heiße Nadeln unter der Haut.

Ich rieb mir kurz die blutenden Handgelenke, dann schnappte ich mir die Glasscherbe und kletterte hastig über die Trümmer nach oben zu Lukas.

„Lukas, ich hab dich. Ganz ruhig“, flüsterte ich und schnitt zitternd den dicken Kabelbinder um seine Handgelenke durch.

Lukas sackte nach vorne, ich fing ihn mühsam mit meiner Schulter auf. Er war völlig entkräftet. Sein rechtes Auge war komplett zugeschwollen, sein Gesicht war weiß wie Kreide, übersät mit Dreck und getrocknetem Blut. Er hielt seinen verletzten Arm schützend an die Brust gepresst.

„Wir… wir müssen weg“, murmelte er benommen. „Bevor das Ding zurückkommt.“

„Es ist weg“, sagte ich leise und half ihm, auf die Beine zu kommen. „Wir gehen jetzt. Komm. Stütz dich auf mich.“

Wir stolperten gemeinsam durch das Chaos des zerstörten LKW. Ich achtete darauf, nicht auf die Leichen der Kurosawa-Soldaten oder von Novak zu treten. Als wir an Dr. Voss vorbeikamen, lag er zusammengekauert am Boden, sein zerschmettertes Bein in einem widerlichen Winkel abstehend. Er starrte ins Leere, wimmerte leise vor sich hin, der Verstand dieses einst so brillanten Mannes war angesichts der absoluten Zerstörung seines Lebenswerks scheinbar komplett in sich zusammengebrochen. Ich ignorierte ihn. Er verdiente keine Hilfe von uns.

Wir erreichten die offene Ladeklappe und blickten hinaus.

Das Bild, das sich uns bot, war apokalyptisch.

Wir befanden uns auf einem abgelegenen, von dichten Wäldern gesäumten Teilstück der A661, irgendwo im Nirgendwo zwischen Frankfurt und Egelsbach. Der Regen fiel in dichten Schleiern vom pechschwarzen Himmel.

Die Straße glich einem Schlachtfeld. Drei schwarze SUVs brannten lichterloh, die Flammen schlugen meterhoch in die Nacht und tauchten den nassen Asphalt in ein flackerndes, oranges Licht. Überall lagen Trümmerteile, zerschossene Türen, Glassplitter. Mindestens ein Dutzend Leichen, sowohl in den grauen Kampfanzügen von Voss‘ Männern als auch in der schwarzen Rüstung der Kurosawa-Söldner, lagen verstreut auf der Fahrbahn.

Von der Polizei war noch nichts zu sehen, aber in der Ferne, durch den prasselnden Regen hindurch, konnte ich das schwache, näherkommende Heulen von zahlreichen Sirenen hören. Wir hatten höchstens drei Minuten, bevor das Gebiet komplett abgeriegelt wurde.

„Wir können nicht auf der Straße bleiben“, sagte ich, meine Stimme war heiser und zitterte vor Kälte. Der Regen durchnässte mich sofort wieder bis auf die Knochen. „Wir müssen in den Wald. Wenn sie uns hier finden, wandern wir für immer ins Gefängnis oder in ein schwarzes Loch.“

Ich legte Lukas‘ gesunden Arm über meine Schulter. Er war schwer, seine Beine knickten immer wieder ein, aber das Adrenalin gab mir ungeahnte Kraft.

Wir kletterten vorsichtig von der Laderampe des LKW. Der nasse Asphalt unter meinen Füßen war extrem rutschig vom ausgelaufenen Öl und dem Regenwasser. Wir wichen den brennenden Wracks aus, die eine immense, drückende Hitze abstrahlten.

Der Waldrand war nur zwanzig Meter entfernt. Eine steile Böschung führte hinab in ein undurchdringliches Meer aus dunklen Bäumen und dichtem Gestrüpp.

„Komm schon, Lukas. Nur noch ein kleines Stück“, redete ich beruhigend auf ihn ein, obwohl ich selbst kurz davor war, zusammenzubrechen.

Wir erreichten die Leitplanke. Ich half ihm darüber, kletterte hinterher. Der Boden der Böschung war nass und schlammig. Wir rutschten mehr, als dass wir liefen, krachten durch knöchelhohes, nasses Laub und brachen Äste ab. Die Dunkelheit des Waldes schluckte uns sofort. Das Licht der brennenden Autos auf der Autobahn verblasste hinter den dicken Baumstämmen.

Wir drangen etwa fünfzig Meter tief in das Unterholz ein, bevor Lukas plötzlich schwer stolperte und stöhnend auf die Knie fiel. Er zog mich fast mit nach unten.

„Ich… ich kann nicht mehr, Lena“, keuchte er. Sein Atem ging rasselnd. Er kauerte sich an den Stamm einer massiven Eiche, presste den gesunden Arm gegen seinen Bauch und schloss die Augen. „Lass mich hier. Geh weiter. Versteck dich.“

„Red keinen Unsinn“, schnaufte ich, lehnte mich ebenfalls keuchend gegen den kalten, nassen Baumstamm und ließ mich auf den weichen Waldboden gleiten. „Wir haben es zusammen hier rein geschafft, wir kommen hier auch zusammen raus.“

Die Erschöpfung traf mich wie ein Hammerschlag. Jetzt, da wir im relativen Schutz der Dunkelheit waren, holten mich die Schmerzen ein. Meine Schulter, meine Rippen, die aufgeschnittenen Handgelenke – alles pochte in einem unerträglichen Rhythmus. Ich zog die Knie an die Brust und schlang die Arme darum, um nicht unkontrolliert zu zittern. Es war eiskalt. Wir trugen nur dünne, komplett durchnässte Kleidung. Wenn wir nicht bald Unterschlupf fanden, würden wir erfrieren.

Durch die Bäume hindurch sahen wir das tanzende, orangefarbene Licht der brennenden Wracks auf der Autobahn.

Dann wurden die Sirenen ohrenbetäubend laut. Blaulichter durchschnitten die regnerische Nacht, warfen hektische, zuckende Schatten durch den Wald. Quietschende Reifen, rufende Stimmen, das Zuschlagen von Autotüren. Ein Großaufgebot der Polizei war eingetroffen.

Wir saßen mucksmäuschenstill im Dunkeln und beobachteten die Szenerie aus sicherer Entfernung. Sie würden das Trümmerfeld untersuchen. Sie würden die Leichen der Söldner finden. Den leeren, weißen LKW. Den schwer verletzten Dr. Voss.

„Lena…“, flüsterte Lukas nach einer Weile schwach. Er hatte die Augen wieder geöffnet und sah mich im Halbdunkel an. „Was… was machen wir jetzt? Der Stick ist weg. Mein Rechner ist weg. Dein Laptop ist weg. Wir haben keine Beweise. Niemand wird uns diese kranke Frankenstein-Scheiße jemals glauben.“

Er hatte recht. Wir standen buchstäblich mit nichts da. Unsere Wohnungen waren kompromittiert, unsere Geräte zerstört. Wir waren auf der Flucht vor einer milliardenschweren, geheimen Organisation, vor einer hochgerüsteten Söldnerfraktion und vermutlich bald auch vor der regulären deutschen Polizei, die uns für gesuchte Hacker oder Terroristen hielt.

Ich starrte in die Dunkelheit des Waldes. Ich dachte an die Akte. An das Datenleck.

Da fiel mir etwas ein.

Ich griff zitternd in die linke Tasche meiner nassen Jeans. Meine Finger ertasteten etwas Hartes, Kaltes, Riffeliges.

Ich zog es heraus.

Im schwachen, fernen Licht der Blaulichter erkannte ich die Umrisse. Es war nicht der USB-Stick. Den hatte Dr. Voss zerbrochen.

Es war der winzige, schwarze RFID-Schlüsselanhänger, den mir der Mann mit dem Schlangentattoo, Novak, in meiner Wohnung aus der Hand geschlagen hatte, kurz bevor ich aus dem Fenster gesprungen war. Ich musste ihn in der Panik unbewusst in die Tasche gesteckt haben. Es war der Master-Zugangsschlüssel für die Serverräume der ‚Klinik am Palmengarten‘.

Ich hielt den kleinen, schwarzen Chip fest in meiner blutigen Handfläche.

„Wir haben keine Daten mehr auf einem Stick, Lukas“, sagte ich leise. Die Wut und Entschlossenheit in meiner Stimme überraschten mich selbst. Die Angst war in den Hintergrund getreten, ersetzt durch einen kalten, brennenden Überlebenswillen. „Aber ich habe den Schlüssel zum Ursprung. Wir wissen, wo sie angefangen haben. Die Klinik in Frankfurt. Da müssen noch mehr Daten sein. Backups. Verträge. Namen der Leute, die das hier finanziert haben.“

Lukas starrte auf den kleinen Chip in meiner Hand, dann sah er mich an. Ein schwaches, ungläubiges Lächeln zuckte über seine geschwollenen Lippen.

„Du bist komplett irre, weißt du das?“, flüsterte er. „Wir sind gerade knapp dem Tod entronnen, und du willst zurück in die Höhle des Löwen einbrechen?“

„Wir haben keine andere Wahl“, entgegnete ich und schloss die Finger fest um den Chip. „Wenn wir dieses ‚Projekt Phönix‘ nicht komplett an die Öffentlichkeit zerren und restlos abbrennen, werden wir für den Rest unseres kurzen Lebens gejagt werden. Wir gehen in die Offensive.“

Ich sah hinaus auf die flackernden Blaulichter, die sich auf den nassen Baumstämmen spiegelten. Irgendwo da draußen, in dieser dunklen, kalten Nacht, lief ein unaufhaltsames, synthetisches Monster mit dem Gesicht eines toten Politikers herum. Ein Fehler im System, der nun frei war.

Und wir würden diejenigen sein, die das gesamte verdammte System zum Absturz brachten.

Egal wie. Egal was es kostete.

CHAPTER 6

Der Regen im Wald war anders als der Regen auf der Straße. Er fiel nicht in geraden Linien vom Himmel, sondern tropfte schwer und eiskalt von den dichten Blätterdächern, sammelte sich auf den Ästen und klatschte uns wie kleine, eisige Peitschenhiebe ins Gesicht. Der Waldboden war ein einziger, tückischer Sumpf aus Schlamm, verrottenden Blättern und freiliegenden, rutschigen Wurzeln.

Wir stolperten ziellos durch die Finsternis. Mein Zeitgefühl war vollkommen ausgelöscht. Es fühlte sich an, als würden wir schon seit Tagen durch dieses grüne, nasse Labyrinth irren, obwohl es wahrscheinlich erst zwei oder drei Uhr morgens war.

Lukas lehnte sich mit seinem gesamten Gewicht auf meine linke Schulter. Sein Atem klang schrecklich – ein feuchtes, rasselndes Pfeifen, das tief aus seiner Lunge kam. Er sprach nicht mehr. Er setzte mechanisch einen Fuß vor den anderen, angetrieben von einem animalischen Überlebensinstinkt, der kurz davor war, zusammenzubrechen.

Meine eigenen Beine fühlten sich an wie Blei. Der Schmerz in meinen gebrochenen Rippen war zu einem dumpfen, allgegenwärtigen Pochen geworden, das mir bei jedem Atemzug die Luft abschnürte. Die aufgeschnittenen Handgelenke brannten höllisch, das Regenwasser wusch das Blut immer wieder frisch aus den Wunden.

„Wir… wir müssen eine Pause machen“, flüsterte Lukas plötzlich und glitt förmlich an mir herab.

Er landete hart auf den Knien im Schlamm und ließ den Kopf hängen. Sein Körper zitterte unkontrolliert. Das war kein normales Frieren mehr. Das war der Beginn einer massiven Unterkühlung. Wenn wir nicht bald ins Trockene kamen, würde er die Nacht nicht überleben.

„Nein, Lukas, steh auf!“, keuchte ich, packte ihn an seinem gesunden Arm und zog mit aller Kraft, die mein geschundener Körper noch aufbringen konnte. „Wir können hier nicht bleiben! Wir erfrieren!“

„Lass mich… nur eine Minute…“, murmelte er völlig desorientiert. Seine Augenlider flatterten.

Ich ließ mich neben ihn auf den nassen Boden fallen, nahm sein schmutziges, blutiges Gesicht in meine Hände und zwang ihn, mich anzusehen.

„Hör mir zu, du verdammter Nerd!“, zischte ich. Meine Stimme war ungewohnt hart. Ich wusste, dass Sanftmut hier nicht mehr half. „Wir haben uns nicht von falschen Bullen verprügeln lassen, wir sind nicht aus Fenstern gesprungen und haben keinen LKW-Crash überlebt, nur damit du jetzt hier in einem hessischen Matschloch krepierst! Steh auf!“

Ob es meine Worte waren oder der pure Trotz, den er noch in sich trug – Lukas blinzelte, atmete zitternd tief ein und nickte schwach.

Mit einem gemeinsamen, qualvollen Kraftaufwand stemmten wir uns wieder auf die Beine.

Wir schleppten uns weitere zwanzig Minuten durch das dichte Unterholz, als die Bäume plötzlich lichter wurden. Der dichte Wald wich einer kleinen, ungepflegten Lichtung. Und am Rand dieser Lichtung sah ich etwas, das mein Herz vor Erleichterung höher schlagen ließ.

Ein flaches, mit Teerpappe gedecktes Gebäude. Eine verlassene Forsthütte oder ein Geräteschuppen der Waldarbeiter.

Aber das Beste stand direkt daneben: Ein alter, verbeulter VW Golf Kombi, der Lack matt und von Moos überzogen. Er sah aus, als stünde er schon seit Monaten hier, abgemeldet und vergessen.

„Da drüben“, krächzte ich und zog Lukas in Richtung des Autos.

Wir erreichten den Wagen. Ich zerrte am Türgriff der Fahrerseite. Er war abgeschlossen. Ich sah durch das regennasse Fenster. Keine Schlüssel im Zündschloss. Natürlich nicht. Das wäre auch zu einfach gewesen für diese verfluchte Nacht.

„Lukas“, sagte ich und drückte ihn sanft gegen die rostige Motorhaube des Wagens. „Kannst du das Ding kurzschließen? Du bist doch der Technikfreak.“

Er sah mich aus seinem gesunden, blutunterlaufenen Auge an und stieß ein heiseres Lachen aus, das in einem Hustenanfall endete.

„Lena… ich bin Hacker“, schnaufte er. „Ich schreibe Polyamorphe-Verschlüsselungscodes. Ich bin kein osteuropäischer Autodieb.“

„Ein Kabelbaum ist ein Kabelbaum!“, fauchte ich verzweifelt. Ich hob meinen Ellenbogen an, spannte jeden Muskel in meinem Körper an, ignorierte den Aufschrei meiner gebrochenen Rippen und schlug mit voller Wucht gegen die Seitenscheibe der Fahrertür.

Das Glas splitterte beim ersten Schlag nicht. Es federte nur schmerzhaft zurück.

Ich fluchte laut, trat einen Schritt zurück, suchte im Schlamm nach einem dicken, schweren Stein, fand einen faustgroßen Kiesel und schlug damit erneut zu.

Diesmal krachte das Sicherheitsglas in tausend kleine, weiße Würfel zusammen.

Ich griff durch das kaputte Fenster, entriegelte die Tür und riss sie auf. Der Geruch von altem Zigarettenrauch und feuchten Autositzen schlug mir entgegen, aber es war der beste Geruch der Welt. Es roch nach Zuflucht.

Ich kletterte auf den Fahrersitz, riss die Kunststoffverkleidung unter dem Lenkrad mit bloßen Händen ab. Plastikclips brachen mit lauten Knackgeräuschen ab. Ein Gewirr aus bunten Kabeln fiel mir entgegen.

„Lukas, steig ein!“, rief ich, während ich verzweifelt in den Kabeln wühlte.

Er schleppte sich auf den Beifahrersitz und schlug die Tür zu. Wir waren drinnen. Wir waren aus dem peitschenden Regen heraus.

„Okay, Mr. Robot“, sagte ich hektisch und zeigte auf das Kabelgewirr. „Ich habe rohe Gewalt angewendet. Jetzt ist dein Hirn gefragt. Wie kriegen wir dieses Schrottteil zum Laufen?“

Lukas lehnte den Kopf an die Kopfstütze und blinzelte schwerfällig. Er hob zitternd seine linke, unversehrte Hand.

„Zieh das rote und das dicke schwarze Kabel raus“, flüsterte er schwach. „Das ist die Hauptstromzufuhr.“

Ich fummelte hastig zwischen den Drähten, fand das rote und das dicke schwarze Kabel. Ich riss sie aus ihren Steckverbindungen.

„Und jetzt?“, fragte ich, meine Hände zitterten so stark, dass ich die Kabel kaum festhalten konnte.

„Isolierung abziehen… und dann zusammenhalten. Das schließt den Zündkreislauf“, erklärte er, die Augen wieder geschlossen.

Ich biss in das Plastik des roten Kabels, riss die Isolierung mit den Zähnen ab. Der Geschmack von Kupfer und altem Gummi breitete sich auf meiner Zunge aus. Das gleiche tat ich mit dem schwarzen Kabel. Dann drückte ich die beiden blanken Kupferenden aneinander.

Ein Funke sprang über, hell und bläulich. Die Lämpchen im Armaturenbrett leuchteten schwach gelblich auf. Das Radio knisterte leise. Wir hatten Strom.

„Gut“, sagte ich triumphierend. „Und der Anlasser?“

„Such… such das blaue Kabel. Streif es kurz an die anderen beiden“, flüsterte Lukas. Er klang, als würde er jeden Moment einschlafen.

Ich wühlte weiter, fand ein dünnes blaues Kabel, isolierte es ab und hielt es an das Strom-Bündel.

Der alte Motor hustete laut, der Anlasser röchelte metallisch, als würde er sich weigern, aus seinem monatelangen Schlaf geweckt zu werden. Ich hielt den Kontakt aufrecht. Der Motor stotterte, würgte ab, stotterte wieder.

„Komm schon, du verdammte Schrottlaube!“, schrie ich das Lenkrad an.

Mit einem lauten, ungesunden Knallen zündete der Motor endlich durch. Ein beißender Geruch nach unverbranntem Benzin füllte sofort den Innenraum, aber das Dröhnen des alten Vierzylinders war wie Musik in meinen Ohren.

„Wir haben es“, flüsterte ich, ließ das blaue Kabel los und drückte die beiden Stromkabel provisorisch in einen Spalt der Lenksäule, damit sie verbunden blieben.

Ich legte den ersten Gang ein, der Schalthebel knarzte laut. Ohne Licht, um im Wald nicht aufzufallen, lenkte ich den Wagen langsam und holprig über den matschigen Waldweg zurück in Richtung Zivilisation.

Die Fahrt nach Frankfurt war ein surrealer, fiebriger Albtraum.

Wir mieden die A661, wo noch immer das Großaufgebot der Polizei den zersplitterten Hightech-LKW und die Leichen untersuchte. Stattdessen nahm ich kleine Landstraßen und Schleichwege durch die nächtlichen Dörfer. Der Regen ließ langsam nach, aber die dichten Wolken hingen noch immer tief und schwarz über uns.

Das Radio des alten Golf lief leise. Zu meiner Überraschung gab es auf hr3 bereits eine Sondermeldung.

„…Wir unterbrechen das Programm für eine dringende Eilmeldung. Auf der A661 zwischen Frankfurt und Egelsbach kam es in der vergangenen Stunde zu einem massiven Zwischenfall. Die Polizei spricht offiziell von einem schweren Verkehrsunfall mit einem Gefahrguttransporter, bei dem mehrere Menschen ums Leben kamen. Es gibt jedoch unbestätigte Berichte von Anwohnern, die von heftigen Schusswechseln und Explosionen berichten. Die Autobahn ist in beide Richtungen komplett gesperrt. Das SEK und schwer bewaffnete Einheiten der Bundespolizei sind vor Ort im Einsatz. Wir bitten alle Autofahrer…“

Ich drehte das Radio ab.

„Ein Verkehrsunfall mit Gefahrgut“, murmelte ich bitter, meine Hände umklammerten das abgewetzte Lenkrad so fest, dass meine Knöchel weiß hervortraten. „Die Vertuschungsmaschinerie läuft schon auf Hochtouren. Die Kurosawa-Fraktion hat die Polizei infiltriert, oder Voss‘ Leute räumen bereits auf.“

Lukas antwortete nicht. Er war eingeschlafen oder ohnmächtig. Seine Atmung war flach, aber regelmäßig. Das war gut. Er brauchte jede Sekunde Ruhe, die er kriegen konnte.

Gegen 04:15 Uhr am frühen Mittwochmorgen erreichten wir den Rand von Frankfurt. Die Stadt lag ruhig und still vor uns, ein endloses Meer aus gelben Straßenlaternen und dunklen Wolkenkratzern. Niemand ahnte, was sich nur wenige Kilometer vor den Toren dieser Metropole abgespielt hatte.

Ich fuhr direkt in das vornehme Westend. Die Straßen rund um den Palmengarten waren menschenleer, gesäumt von luxuriösen Altbauvillen und teuren SUVs.

Die „Klinik am Palmengarten“ erhob sich vor uns. Ein massiver, moderner Glasbau, der eher aussah wie der Hauptsitz eines Tech-Konzerns als ein Krankenhaus. Offiziell ruhte der Betrieb um diese Uhrzeit. Die Empfangshalle war nur spärlich beleuchtet.

Ich parkte den gestohlenen Golf ein paar Straßen weiter in einer dunklen Einfahrt.

„Lukas“, flüsterte ich und rüttelte ihn sanft an der Schulter. „Lukas, wach auf. Wir sind da.“

Er stöhnte auf, riss das gesunde Auge auf und sah sich verwirrt um. Als er das Klinikgebäude durch die zersplitterte Seitenscheibe sah, lief ihm ein Schauer über den Rücken.

„Bist du dir sicher, Lena?“, fragte er heiser. „Wenn Voss‘ Leute auch nur den Hauch einer Ahnung haben, dass wir entkommen sind, wimmelt es hier von diesen tätowierten Killern.“

„Die wissen nicht, dass wir entkommen sind“, erwiderte ich fest. „Sie sind mit der GSG9, den Kurosawa-Söldnern und einem synthetischen Monster auf der Autobahn beschäftigt. Die haben gerade ganz andere Probleme als zwei verschwundene Hacker. Das ist unser Fenster. Wenn wir bis zum Sonnenaufgang warten, sind die Server geputzt und wir sind tot.“

Wir stiegen aus dem Wagen. Die feuchte, kalte Morgenluft ließ uns erzittern. Wir sahen furchtbar aus. Meine Kleidung war zerrissen, bedeckt mit Schlamm, Blut und der bernsteinfarbenen Flüssigkeit aus der Kapsel. Lukas sah aus, als wäre er in eine Häckselmaschine geraten. Wir würden an keinem Pförtner der Welt vorbeikommen.

Aber ich war hier nicht die Patientin. Ich war die verdammte leitende IT-Forensikerin. Ich kannte die Schwachstellen dieses Gebäudes besser als die Architekten.

Ich führte Lukas um den Gebäudekomplex herum zur Hinterseite. Dort lag die Einfahrt zur Tiefgarage, gesichert durch ein schweres Rolltor und eine Videokamera.

„Die Kamera schwenkt alle vierzig Sekunden“, erklärte ich flüsternd, drückte mich flach gegen die feuchte Betonwand. „Wir warten, bis sie nach links schaut, dann sprinten wir zum Service-Eingang.“

Ich zählte lautlos im Kopf mit. Drei, zwei, eins.

„Los!“, zischte ich.

Wir hechteten über die offene Rampe. Lukas biss die Zähne zusammen, sein Gesicht verzerrte sich vor Schmerz, aber er hielt Schritt. Wir drückten uns in die dunkle, tiefe Nische der kleinen Service-Stahltür neben dem großen Rolltor.

Ich holte mit zitternden, blutigen Fingern den kleinen, schwarzen RFID-Chip aus meiner nassen Hosentasche.

Ich hielt den Atem an und presste den Chip gegen das flache, schwarze Lesegerät an der Wand.

Für eine schreckliche Sekunde passierte nichts. Mein Herz setzte aus. Hatte Voss die Zugangscodes zentral gesperrt? Waren wir ausgesperrt?

Dann piepte das Gerät leise und freundlich. Das kleine Licht über dem Leser wechselte von Rot auf Grün. Ein schweres magnetisches Klicken erklang in der Stahltür.

Der Master-Chip von Novak funktionierte noch. Das System war auf seiner Ebene noch nicht überschrieben worden.

Ich riss die Tür auf und zog Lukas hinein.

Die Luft in der Tiefgarage war trocken und roch nach kaltem Beton und teuren Autos. Es war gespenstisch still. Keine Patrouillen, keine Wachhunde.

„Wo ist dieser Raum U-4?“, flüsterte Lukas, während wir geduckt an den parkenden Porsche und Mercedes der Chefärzte vorbeischlichen.

„Ganz unten. Sub-Level 4“, antwortete ich. „Offiziell ist das die Ebene für die Notstromaggregate und die Klimaanlagen-Zentralen. Es gibt keinen Aufzug dorthin. Wir müssen das Treppenhaus für das Wartungspersonal nehmen.“

Wir erreichten das Treppenhaus. Das neonweiße Licht flackerte leicht. Mit jedem Schritt, den wir tiefer in den Bauch der Klinik hinabstiegen, wurde die Luft kälter und trockener.

Ebene U-1. Ebene U-2. Ebene U-3.

Die offizielle Beschilderung endete hier. Aber die Treppe führte weiter hinab.

Am Ende der letzten, staubigen Treppenflucht standen wir vor einer massiven, fugenlosen Panzertür aus mattem Stahl. Sie hatte keinen Türgriff, kein Schlüsselloch, nur ein komplexes biometrisches Panel und einen kleinen, schwarzen Schlitz.

Das war Raum U-4. Das Herz der Finsternis.

„Biometrie“, murmelte Lukas resigniert, stützte sich an der Wand ab und spuckte einen Klumpen Blut auf den Boden. „Ein RFID-Chip reicht dafür nicht, Lena. Das Ding braucht einen Netzhautscan oder einen Fingerabdruck von jemandem mit Sicherheitsstufe Alpha.“

Ich lächelte grimassierend. „Normalerweise ja. Aber ich bin diejenige, die letzte Woche das Software-Update für diese Türen geschrieben hat.“

Ich ging nicht an das Terminal, sondern kniete mich auf den kalten Boden. Direkt neben der massiven Stahltür befand sich eine kleine, graue Revisionsklappe in der Wand, die für Elektriker gedacht war. Ich hebelte die Klappe mit meinen Fingernägeln auf. Dahinter lag ein winziger USB-C Wartungs-Port.

Ich griff in die Innentasche meines durchnässten Pullovers. Mein Laptop war weg, mein USB-Stick zerschmettert. Aber ich hatte noch mein Smartphone. Wasserdicht und mit einem speziellen, dicken Ladekabel ausgestattet, das ich immer bei mir trug.

Ich verband mein Handy mit dem Wartungs-Port.

Mein Display leuchtete auf. Ich öffnete eine versteckte Terminal-App auf meinem Telefon. Ich hatte mir selbst eine Hintertür in das System programmiert, für den Fall, dass ich mich jemals versehentlich bei einer Wartung aussperrte. Ein winziger, unsichtbarer Fehler im Code, den kein anderer Analyst bemerkt hatte.

Ich tippte rasend schnell auf der virtuellen Tastatur.

>> ping.local.door.override >> execute.admin.bypass

Das Handy vibrierte kurz.

Mit einem tiefen, satten Geräusch, das wie das Ausatmen eines metallischen Drachens klang, entriegelten sich die massiven Bolzen im Inneren der Panzertür. Sie schwang geräuschlos einen Spalt nach innen auf.

„Du machst mir langsam wirklich Angst, Lena“, flüsterte Lukas ehrfürchtig.

Wir betraten Raum U-4.

Das war kein Serverraum. Das war eine Kathedrale der Daten.

Der Raum war gigantisch, eiskalt und in ein konstantes, blaues LED-Licht getaucht. In endlosen Reihen standen Dutzende von hochmodernen Quanten-Servern, die lautlos summten. In der Mitte des Raumes befand sich ein runder, gläserner Kontrolltisch, vollgepackt mit Holo-Displays und Tastaturen.

Das hier war nicht für die Krankendaten von ein paar reichen Schnupfenpatienten gebaut worden. Das hier war die Datenbank für Unsterblichkeit.

Ich stürzte auf das Hauptterminal in der Mitte zu.

Der Bildschirm war gesperrt. Aber jetzt, wo wir physisch im System waren, konnte ich den RFID-Chip von Novak auf den Scanner legen.

Das Terminal erwachte zum Leben. „Willkommen, Commander Novak. Bitte Autoritätsebene wählen.“

„Bingo“, zischte ich. „Novak hatte Top-Clearance. Ich lade jetzt alles runter. Alles.“

Meine Finger flogen über die Tastatur. Ich öffnete die verschlüsselten Archive, die mir Stunden zuvor fast den Verstand geraubt hatten. Aber dieses Mal kopierte ich nicht auf einen Stick. Ich bereitete einen Massen-Upload vor. Ich richtete eine direkte, unverschlüsselte Pipeline zum Darknet-Totmann-Server ein, den Lukas programmiert hatte.

„Lukas, schau dir das an“, rief ich leise, während die Dateien über den großen Hauptbildschirm flackerten.

Er humpelte näher heran und starrte auf das Display. Sein gesundes Auge weitete sich in blankem Entsetzen.

Wir sahen nicht nur die Akte von Heinrich von Bernburg. Wir sahen Hunderte von Akten.

Namen, die jeder Mensch auf der Straße kannte. Russische Oligarchen, amerikanische Tech-Milliardäre, alternde europäische Monarchen, korrupte Diktatoren aus dem Nahen Osten. Sie alle hatten Hunderte von Millionen Euro an eine Offshore-Firma gezahlt. Sie alle waren Teil von „Projekt Phönix“.

Die Daten enthüllten das gesamte, monströse Ausmaß: Synthetische, im Labor gezüchtete Körper, optimiert auf Langlebigkeit, Stärke und Krankheitresistenz. Der Tod war für die absolute Elite der Welt nur noch eine technische Unannehmlichkeit geworden. Sie ließen ihre Gehirnströme und ihr Bewusstsein kartografieren und auf leere, organische Festplatten hochladen, sobald ihre echten Körper versagten.

„Das ist… das ist das Ende der Welt, wie wir sie kennen“, flüsterte Lukas. „Wenn das wahr ist, gibt es zwei Klassen von Menschen. Die Sterblichen und die Götter. Und die Götter töten jeden, der ihr Geheimnis entdeckt.“

„Nicht mehr lange“, sagte ich grimmig. „Upload gestartet.“

Auf dem Bildschirm erschien ein großer, blauer Balken.

Uploading… 4%…

„Es sind fast zehn Terabyte an Daten“, erklärte ich nervös auf die Anzeige starrend. „Selbst mit diesen Glasfaser-Leitungen dauert das mindestens fünf Minuten.“

Fünf Minuten. Das klang nach nichts. Aber in dieser Situation war es eine Ewigkeit.

12%…

Die Stille im Raum war trügerisch. Nur das leise Surren der Kühlventilatoren begleitete das Ticken der virtuellen Uhr.

Plötzlich hörten wir ein Geräusch.

Es kam nicht von den Computern. Es kam aus dem Treppenhaus.

Ein lautes, schweres Poltern. Es klang, als würde jemand eine Tonne Schrott die Treppen hinunterwerfen. Dann ein markerschütterndes Krachen. Jemand, oder etwas, hatte die massive Stahltür oben am Absatz, die zur Tiefgarage führte, einfach aus den Angeln gerissen.

Lukas und ich starrten uns an. Das Blut gefror uns in den Adern.

„Das sind nicht die Cops“, flüsterte Lukas panisch.

Schwere, langsame, nackte Schritte hallten auf dem Beton der Treppe wider. Sie kamen näher. Ebene U-2. Ebene U-3.

Es war das Wesen. Der synthetische Heinrich von Bernburg.

Es hatte die Autobahn verlassen. Es war nicht in den Wald geflohen. Es war seiner primären Programmierung gefolgt. Seinem Imprint. Es war zu dem Ort zurückgekehrt, an dem es erschaffen worden war. Zu seinem digitalen Ursprung. Hier in Raum U-4 lag die Blaupause seiner eigenen Existenz.

Upload… 45%…

„Wir müssen die Panzertür schließen!“, zischte ich, sprang vom Pult auf und rannte zur Tür.

Ich schlug mit der flachen Hand auf den großen, roten Verriegelungsknopf.

Mit einem zischenden Warnton begannen sich die Stahlbolzen zu bewegen. Die dicke Tür schob sich langsam, viel zu langsam, zu.

Die Schritte draußen wurden lauter. Schwerer.

Durch den schmaler werdenden Spalt sah ich eine Bewegung auf dem staubigen Treppenabsatz.

Es trat in das schwache Notlicht des Flurs.

Der Körper war ein Schlachtfeld. Es war übersät mit blauen, eingetrockneten Schusswunden. Die perfekte Haut war zerkratzt, bedeckt mit Öl, Dreck und dem Blut der Kurosawa-Söldner. Aber es ging völlig aufrecht. Unaufhaltsam.

Die pechschwarzen Augen richteten sich exakt auf den Spalt der Tür. Auf mich.

„Schneller, verdammt noch mal!“, schrie ich die Tür an.

Das Wesen beschleunigte nicht. Es stürmte nicht heran. Es ging mit einer eiskalten, mechanischen Ruhe auf die sich schließende Tür zu.

Fünfzig Zentimeter. Dreißig Zentimeter.

Es streckte eine Hand aus.

Zehn Zentimeter.

Die flachen Finger des Wesens glitten mühelos in den Spalt zwischen der massiven Panzertür und dem Stahlrahmen, Sekundenbruchteile bevor die Tür ins Schloss fallen konnte.

Das hydraulische System der Tür heulte auf. Tonnen von Druck pressten gegen die nackte, synthetische Hand. Jeder menschliche Knochen wäre in diesem Moment zu feinem Mehl zermahlen worden.

Aber das Wesen zuckte nicht einmal.

Das blaue, künstliche Blut sickerte langsam aus der gequetschten Haut, aber die Hand hielt dem Druck der Panzertür stand. Das Hydraulik-System kreischte in einem schrillen, ohrenbetäubenden Ton der Überlastung.

Und dann drückte das Wesen zurück.

Ich wich entsetzt zurück, stolperte über meine eigenen Füße und fiel hart auf den kalten Boden.

Mit einem abscheulichen Knirschen von berstendem Metall wurde die Panzertür Zentimeter für Zentimeter wieder aufgeschoben. Die massiven hydraulischen Kolben im Türrahmen bogen sich unter der schieren, unvorstellbaren Kraft des synthetischen Körpers.

Das Wesen schob die Tür weit genug auf, trat durch den Spalt und ließ die schwere Stahlplatte dann achtlos los. Sie krachte mit einem ohrenbetäubenden Lärm zurück in ihre Führung.

Wir waren eingesperrt. Allein in einem unterirdischen Bunker mit einem unbesiegbaren, blutüberströmten Gott aus dem Reagenzglas.

Das Wesen stand mitten im Raum. Es sah uns nicht an. Es ignorierte Lukas, der zitternd hinter einem der Server-Racks kauerte, und es ignorierte mich am Boden.

Seine pechschwarzen Augen fixierten den großen Hauptbildschirm in der Mitte des Raumes.

Uploading… 78%…

Es ging auf die Konsole zu. Seine Schritte hallten laut in der Stille des Serverraums.

„Lena, tu etwas!“, schluchzte Lukas leise auf. „Es wird den Upload abbrechen!“

Ich wusste es. Wenn es das Terminal zerschlug, war alles umsonst gewesen. Die Wahrheit würde für immer hier unten begraben bleiben.

Ich rappelte mich auf, griff blind hinter mich und meine Finger schlossen sich um einen schweren, roten Feuerlöscher, der an der Wand hing. Es war eine verzweifelte, lächerliche Waffe gegen dieses Ding, aber es war alles, was ich hatte.

Ich entsicherte den Feuerlöscher nicht. Ich hielt ihn an der Düse fest und schwang den schweren, stählernen Zylinder wie einen Vorschlaghammer.

Mit einem wilden Kampfschrei stürzte ich auf das Wesen zu, zielte auf seinen Hinterkopf und schlug mit meiner gesamten, von Adrenalin befeuerten Kraft zu.

Der Aufprall war brutal. Der Stahl des Feuerlöschers traf den Schädel des Wesens mit einem lauten, metallischen Klong. Der Rückstoß warf mich fast von den Beinen. Es fühlte sich an, als hätte ich gegen eine massive Betonmauer geschlagen.

Das Wesen taumelte nicht. Es fiel nicht. Es brach den Schritt nicht ab.

Es drehte lediglich langsam, extrem langsam, den Kopf um hundertachtzig Grad zu mir herum, ohne den Körper zu bewegen. Es war eine unmenschliche, groteske Bewegung.

Die schwarzen, abgrundtiefen Augen brannten sich in meine Seele.

Ich ließ den Feuerlöscher fallen, der krachend auf dem Boden aufschlug. Ich hob abwehrend die Hände, mein Atem ging in schnellen, panischen Stößen. Das war’s. Ich hatte seine Aufmerksamkeit. Jetzt würde es mich töten.

Aber es hob nicht die Hand. Es ballte keine Fäuste.

Es starrte mich an, und für einen winzigen, flüchtigen Moment veränderte sich etwas in diesen schwarzen Augen. Ein Flackern. Ein Fehler in der Matrix.

Der Kopf des Wesens zuckte leicht. Es öffnete den Mund.

Es war das erste Mal, dass ich es sprechen hörte. Die Stimme klang nicht wie die eines Roboters, aber auch nicht wie die des toten Politikers Bernburg. Es war eine künstlich erzeugte Frequenz, tief, resonierend, als würden zwei Stimmen gleichzeitig sprechen.

„Daten… Anomalie…“, gurgelte das Wesen. Seine Augen flackerten unkontrolliert, als würde ein schwerer Systemfehler sein Gehirn durchpflügen. „Wer… wer bin ich?“

Es litt. Das Bewusstsein des Politikers kämpfte gegen den künstlichen Instinkt des Körpers. Der Imprint war unvollständig. Der Crash hatte die neuronale Synchronisation beschädigt. Es war eine Maschine, die lernte, dass sie eine Seele gestohlen hatte, und die Seele schrie vor Schmerz.

Das Wesen wandte sich stöhnend ab. Es griff sich mit beiden Händen an den Kopf, fiel auf die Knie und brüllte.

Es war ein unmenschlicher, bestialischer Schrei, der die Server-Racks zum Vibrieren brachte. Ein Schrei der totalen, existenziellen Qual.

Das Wesen schlug mit den Fäusten auf den Boden. Bei jedem Schlag brach der Beton unter seinen Händen auf. Staub und Steine flogen durch die Luft. Es achtete nicht mehr auf uns. Es war gefangen in seinem eigenen, fehlerhaften Verstand.

Ich nutzte die Sekunde der Verwirrung. Ich rannte an dem tobenden Monster vorbei zur Hauptkonsole.

Ich sah auf den Bildschirm.

Uploading… 98%… 99%…

„Komm schon, komm schon…“, bettelte ich laut, meine Hände schwebten zitternd über der Tastatur.

100%. Transfer Complete. Connection Closed.

Ein lautes, tiefes Piepsen bestätigte das Unfassbare.

Es war draußen. Die Blaupläne. Die Patientenakten. Die Namen der Milliardäre. Der Quellcode der künstlichen Körper. Alles. In diesem Moment prasselten zehntausende Terabyte an Daten auf die Server der größten internationalen Nachrichtenagenturen ein, verstreut über fünf Kontinente, abgesichert durch kryptografische Schlüssel, die niemand mehr löschen konnte.

Wir hatten es getan. Wir hatten das Projekt Phönix verbrannt.

Das Wesen am Boden hörte plötzlich auf zu schreien.

Es ließ die Hände sinken und sah langsam hoch zum Bildschirm. Es starrte auf das grüne Transfer Complete.

Es wusste, was das bedeutete. Seine Existenz war kein Geheimnis mehr. Die Programmierung, die Anlage zu beschützen, war obsolet geworden, weil die Anlage in der digitalen Welt soeben vollständig zerstört worden war.

Das Wesen stand auf. Es sah mich an. Die Qual in seinen Augen war verschwunden, ersetzt durch eine leere, absolute Kälte.

Doch bevor es sich auf mich stürzen konnte, schrillte der Feueralarm der Klinik los. Rotes Notlicht flutete den Raum, Sirenen heulten auf.

Gleichzeitig hörten wir von oben, durch die dicken Wände hindurch, ein anderes, viel deutlicheres Geräusch. Es war nicht mehr nur eine einzelne Polizeisirene. Es klang, als würde die gesamte Frankfurter Bereitschaftspolizei den Palmengarten umstellen. Schwere Stiefel stampften über unsere Köpfe hinweg. Die GSG9. Sie hatten die Spur von der Autobahn hierher zurückverfolgt.

Das Wesen hob den Kopf, lauschte auf die Tritte. Es registrierte die neue Bedrohung.

Es wandte sich von mir ab, drehte sich um und stürmte auf die massive Betonwand am Ende des Serverraums zu. Es benutzte keine Tür.

Mit einem gewaltigen Satz sprang das Wesen nach vorne, krachte mit der rechten Schulter voran in die dicke, bewaffnete Betonmauer. Der Knall war ohrenbetäubend. Die Wand barst in einer gewaltigen Staubwolke nach außen auf. Trümmer regneten auf die U-Bahn-Schächte tief unter der Stadt herab, die an das Gebäude grenzten.

Das Wesen sprang durch das klaffende Loch in die Dunkelheit und verschwand.

Lukas und ich standen keuchend, blutend und völlig verdreckt in der Mitte des blau flackernden Serverraums. Der Alarm brüllte, Staub hing schwer in der kalten Luft.

„Lena…“, flüsterte Lukas, trat neben mich und stützte sich schwer auf mein Pult. Er starrte auf den leeren Bildschirm. „Wir… wir haben es wirklich hochgeladen. Das ist raus.“

Ich nickte langsam. Ich spürte keine Erleichterung. Nur eine tiefe, bleierne Müdigkeit.

„Ja. Die Welt wird morgen früh eine andere sein.“

Ich packte ihn am gesunden Arm.

„Wir können hier nicht bleiben, Lukas. Wenn die Bullen uns hier unten finden, sind wir Terroristen, Hacker, Mörder… wir haben keine Erklärung für das hier, die irgendjemand glauben würde, bevor die Daten nicht verifiziert sind. Wir müssen verschwinden.“

Wir humpelten auf die aufgebrochene Panzertür zu.

Der Weg nach oben war qualvoll. Jeder Schritt durch das Treppenhaus war ein Kampf gegen die Ohnmacht. Wir hörten das Schreien von Polizeikommandos in den oberen Stockwerken, das Aufbrechen von Türen. Wir mieden die Hauptausgänge. Ich kannte den Weg durch die alten Lüftungsschächte der Tiefgarage.

Als wir endlich durch ein verrostetes Lüftungsgitter krochen und auf dem nassen Bürgersteig einer unscheinbaren Seitenstraße im Westend landeten, dämmerte bereits der Morgen.

Der Regen hatte endlich aufgehört. Ein blasses, kaltes Licht brach durch die dichten Wolken und tauchte die Frankfurter Skyline in ein trübes, graues Licht.

In der Ferne, Richtung Palmengarten, flackerten Dutzende von Blaulichtern. Helikopter kreisten knatternd in der kalten Morgenluft über dem Gebäude. Die Stadt wachte gerade auf, ahnungslos, dass auf ihren Handys, Tablets und Fernsehern gleich die größte Enthüllung der Menschheitsgeschichte aufpoppen würde.

Ich stützte Lukas, und wir begannen, langsam, Schritt für Schritt, durch die leeren, nassen Straßen wegzugehen. Weg von der Klinik, weg von unserem alten Leben.

„Weißt du, wo wir hingehen?“, fragte Lukas heiser, während wir in die Schatten einer kleinen Gasse abbogen.

„Nein“, antwortete ich wahrheitsgemäß. Ich sah auf meine blutigen, aufgeschundenen Hände. Die Hände einer IT-Forensikerin, die innerhalb von acht Stunden gelernt hatten, Autos kurzzuschließen und Monster zu bekämpfen. „Aber wir sind am Leben, Lukas. Wir sind menschlich. Und ab heute weiß die ganze Welt, dass das etwas wert ist.“

Wir verschmolzen mit der aufgehenden Sonne in den grauen Gassen von Frankfurt. Wir waren Gejagte, wir waren Hacker, wir waren Verlierer des Systems. Aber in dieser Nacht hatten wir die Götter bluten lassen.

Und wir würden nicht aufhören, bis sie fielen.