The Popular Boys Made – storyteller
Kapitel 1: Die Tinte blutet echt
Die Luft in der Umkleidekabine der Jungen schmeckte immer wie ein giftiger Cocktail aus billigem Aerosol-Deodorant, altem Schweiß und feuchtem Schimmel. Drei Jahre lang war es mein persönliches Fegefeuer.
Normalerweise schmiegte ich mich an die kalte, geflieste Wand in der Nähe der verrosteten Waschbecken und versuchte, so unsichtbar zu bleiben wie die abblätternde Farbe. Unsichtbarkeit war das Überleben, als Sie mit Trent Vance und seinen Schülern einen Sportunterricht in der siebten Stunde absolvierten.
Trent war der unbestrittene König der Westbridge High. Er trug seine makellose blau-goldene College-Jacke wie eine königliche Rüstung und beherrschte die Hallen mit einem arroganten Grinsen, das die Lehrer wegschauen ließ.
Heute jedoch drohte dieser Panzer zu zerbrechen.
Ich saß auf der verbeulten Holzbank, umklammerte meine Knie und starrte auf die nassen Fugenspuren auf dem Boden. Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen wie ein gefangener Vogel.
Sie wissen nicht, was sie angefangen haben, dachte ich und meine Finger zitterten leicht, als ich in meinen ramponierten Rucksack griff.
Mein Notizbuch fehlte. Das schwarze, ledergebundene Tagebuch, in das ich alles geschrieben habe.
Ich habe nicht nur leere Fantasien oder schlechte Gedichte geschrieben. Ich habe Beobachtungen, Geheimnisse und in letzter Zeit … Anweisungen geschrieben. Ich hatte einen erschreckenden Rhythmus für die Grausamkeiten in Westbridge entdeckt und begann, ein Drehbuch für die Konsequenzen zu schreiben.
„Suchst du das, Freak?“
Die Stimme dröhnte durch den hallenden Umkleideraum und durchdrang das Summen der Lüftungsschlitze an der Decke.
Ich riss meinen Kopf hoch. Trent stand in der Nähe des Mittelgangs, flankiert von Bryce und Cole. Sein Grinsen war schärfer als sonst und an seinen dicken Fingern baumelte mein schwarzes Tagebuch.
Ein kalter Schweißtropfen lief mir über den Rücken.
„Gib es zurück, Trent“, sagte ich, meine Stimme klang dünner, als ich wollte.
Cole lachte, ein scharfes, bellendes Geräusch. Er knallte sein Schließfach zu, das metallische Klirren hallte wie ein Schuss wider.
„Der kleine Autor spricht“, spottete Trent und schlug das Tagebuch mit übertriebenem Gespür auf. „Mal sehen, was für eine seltsame Fanfiction du über uns geschrieben hast.“
Er begann schweigend zu lesen, während seine Augen die Seite absuchten. Ich sah, wie der arrogante Schwung seiner Lippen langsam nachließ.
Das Grinsen verschwand und wurde durch eine tiefe, starre Falte zwischen seinen Brauen ersetzt. Die Farbe wich aus seinem Gesicht und seine Haut sah aus wie verdorbene Milch.
Er liest den Eintrag für heute, wurde mir klar, und eine seltsame Mischung aus Schrecken und Triumph erblühte in meiner Brust.
„Was steht da, Mann?“ „fragte Bryce, trat näher und stieß mit seiner Schulter gegen Trents.
Trent antwortete nicht. Sein Atem wurde flach und unregelmäßig. Seine Augen wanderten von der Seite zu mir, weit aufgerissen vor plötzlicher, erstickender Panik.
Er schluckte schwer, sein Adamsapfel wackelte. „Woher… woher wussten Sie von dem Hohlraum hinter der Tribüne?“
„Ich beobachte“, sagte ich schlicht.
„Er hat genau das geschrieben, was wir mit Henderson gemacht haben“, flüsterte Trent Bryce zu, wobei seine Stimme auf eine Weise zitterte, die ich noch nie zuvor gehört hatte. „Die genauen Worte, die wir gesagt haben.“
Bevor Bryce das Buch ergreifen konnte, um nach sich selbst zu suchen, durchbrach ein ohrenbetäubender Ton die angespannte Stille.
Eine schwere College-Jacke, identisch mit der von Trent, wurde heftig aus der schattigen Ecke des Raumes geschleudert und prallte mit knochenrasselndem Krachen gegen die Metallschränke.
Trent stolperte rückwärts und stolperte mit einem erbärmlichen Schrei über die Holzbank. Er stolperte über die nassen Fliesen und hob abwehrend die Hände, als würde ein unsichtbarer Angreifer auf ihn losgehen.
Bryce und Cole erstarrten völlig. Ihre übliche Tapferkeit verschwand augenblicklich und wurde durch identische Gesichtsausdrücke großen Entsetzens ersetzt.
Die Leuchtstofflampen an der Decke begannen mit einem kränklichen, elektrischen Knistern zu summen. Sie flackerten schnell und tauchten uns in Stroboskoplichtblitze greller Beleuchtung und erdrückender Dunkelheit.
Mein Telefon summte in meiner Tasche. Eine schwere, aggressive Vibration.
Ich zog es heraus und der Bildschirm beleuchtete mein Gesicht im abgedunkelten Raum. Eine unbekannte Nummer hatte gerade eine SMS gesendet.
Ich hielt den zerbrochenen Bildschirm hoch, damit Trent, der immer noch auf dem Boden kauerte, ihn sehen konnte.
„DIE GESCHICHTE IST NOCH NICHT ZU ENDE.“
Kapitel 2: Das ungeschriebene Skript
Das grelle, blaue Licht meines gesprungenen Telefonbildschirms warf lange, verzerrte Schatten auf Trents verängstigtes Gesicht.
„DIE GESCHICHTE IST NOCH NICHT ZU ENDE.“
Die leuchtenden Buchstaben schienen sich in die Netzhaut aller Menschen in der stickigen Umkleidekabine einzubrennen. Das einzige Geräusch war das rhythmische, elektrische Summen der verlöschenden Leuchtstofflampen über uns.
Ich habe diesen Text nicht geschrieben, dachte ich und ein kalter Knoten zog sich in meinem Magen zusammen. Ich habe hier nicht einmal Service.
Trent blieb wie erstarrt auf den Knien liegen, die feuchten Fliesen durchnässten seine teure Jeans. Sein Atem war ein unregelmäßiges, flaches Keuchen, das in der bedrückenden Stille widerhallte.
Bryce brach schließlich den Bann, trat mit geballten Fäusten vor und versuchte verzweifelt, die Machtdynamik zurückzugewinnen.
„Ist das irgendein schlechter Witz?“ forderte Bryce, seine Stimme brach beim letzten Wort leicht.
Er stürzte auf mich zu, seine schweren Stiefel quietschten auf dem nassen Boden. Doch bevor er den Abstand verringern konnte, explodierte die Umkleidekabine.
Drei metallene Spindtüren hinter ihnen öffneten sich gleichzeitig mit einem ohrenbetäubenden, metallischen Kreischen.
Es war keine Fehlfunktion. Es sah aus, als hätte ein unsichtbarer, gewaltiger Druck sie von innen herausgeschleudert.
Hunderte zerrissener, zerknitterter Seiten explodierten in der Luft. Sie schwebten wie krankhaftes, chaotisches Konfetti um die beliebten Jungs herum.
Cole stieß einen schrillen Schrei aus und schlug auf die fallenden Papiere ein, als wären sie ein Wespenschwarm.
Ich erkannte die gezackte Handschrift auf den flatternden Blättern. Es war meine Handschrift. Aber das waren Seiten, die ich weggeworfen hatte, Szenen, die ich vor Monaten durchgestrichen und weggeworfen hatte.
Wie kamen sie in Trents Spind?
Trent streckte langsam seine zitternde Hand aus und fing einen der herabsteigenden Seiten auf. Er starrte darauf und seine Augen weiteten sich so weit, dass ich das blutunterlaufene Weiß rund um seine Iris sehen konnte.
„Nein… nein, nein, nein“, stammelte Trent und wiegte sich auf seinen Fersen hin und her.
„Trent, steh auf, Mann, lass uns einfach hier verschwinden!“ flehte Cole und zupfte verzweifelt an der Schulter von Trents makelloser Collegejacke.
Trent stieß Coles Hand heftig weg. Er packte seinen Freund am Kragen und zog ihn auf seine Höhe.
„Wir haben genau das getan, was darin stand!“ Trent schrie, Tränen liefen ihm endlich über die Wimpern und liefen durch den Schmutz auf seinen Wangen. „Wir haben uns an das Drehbuch gehalten! Warum bestraft es uns?!“
Ich machte einen langsamen Schritt zurück. Die Erzählung, die ich zu kontrollieren glaubte, war völlig entgleist. Ich war nicht mehr der Autor; Ich war nur eine weitere Figur, die in der Szene gefangen war.
Ein plötzliches, zischendes Geräusch hallte vom anderen Ende des Raumes.
Die Ventile der Gemeinschaftsduschen hatten sich von selbst aufgedreht. Dicker, kochend weißer Dampf begann aus dem gefliesten Torbogen aufzusteigen, rollte über den Boden und legte sich um unsere Knöchel.
Der dichte Nebel verdeckte die Rückwand und verwandelte den Duschbereich in eine Höhle aus undurchdringlichem Grau.
Bryce und Cole wichen zurück und ließen Trent völlig auf dem Boden liegen. Ihr Überlebensinstinkt hatte schließlich ihre Loyalität außer Kraft gesetzt.
Durch die dichten, rollenden Dampfwolken begann sich eine Silhouette zu materialisieren.
Es war hoch, unnatürlich still und völlig von Schatten und Nebel verdeckt. Das schwere Aufprallen nasser Schritte hallte über das zischende Wasser.
Jemand anderes ist hier.
Trent hörte auf zu weinen. Er starrte völlig gelähmt in den Nebel, wie ein Kaninchen, das im Scheinwerferlicht eines rasenden Lastwagens gefangen ist.
Die schattenhafte Gestalt hob langsam einen einzelnen, blassen Arm.
Ein langer Finger drückte in einer langsamen, bewussten „Still“-Bewegung gegen sein verdecktes Gesicht.
Dann zersplitterten die Deckenlampen völlig und tauchten den Raum in absolute Dunkelheit.
Kapitel 3: Der Director’s Cut
Die Dunkelheit im Umkleideraum war absolut, eine schwere, erstickende Decke, die den gesamten Raum verschluckte. Das einzige Geräusch war das unerbittliche, aggressive Zischen der Duschen, die heißes Wasser gegen die Keramikfliesen ergossen.
Ich kann meine eigenen Hände nicht sehen, dachte ich und meine Brust hob und senkte sich, als ich meinen Rücken fester gegen das kalte Metall der Schließfächer drückte.
Sofort brach Panik aus. Das Geräusch scharrender Stiefel quietschte heftig auf dem nassen Boden, als Bryce und Cole blindlings zum Ausgang rannten.
„Wo ist die Tür?!“ Bryce schrie und seine Stimme brach in der pechschwarzen Leere.
Ein schwerer metallischer Schlag hallte durch die Dunkelheit, gefolgt von einem scharfen, qualvollen Fluch. Jemand war in der Hektik mit voller Geschwindigkeit in eine Reihe von Schließfächern gerannt.
„Mach auf! Mach einfach die verdammte Tür auf!“ schrie Cole, seine Fäuste hämmerten hektisch gegen etwas, das wie der schwere Stahl des Hauptausgangs klang.
„Es ist verschlossen!“ Bryce schrie zurück, seine Stimme war voller roher Panik. „Es ist völlig verklemmt!“
Der Bildschirm meines Telefons war immer noch dunkel und völlig leer, obwohl der Akku vor wenigen Augenblicken noch voll war. Ich rutschte langsam die Schließfächer hinunter, bis ich auf dem nassen Fugenmörtel kauerte und versuchte, mich so klein und unsichtbar wie möglich zu machen.
Aus der Mitte des Raumes wimmerte Trent. Es war ein erbärmlicher, gebrochener Klang, der die drei Jahre arroganten Schreckens, die er über Westbridge High herrschte, völlig verschwinden ließ.
„Bitte“, schluchzte Trent in die Dunkelheit hinaus. „Wir haben alles getan, was im Drehbuch stand. Wir haben kein einziges Wort geändert.“
Er sagt das immer wieder, das wurde mir klar, und eine kalte Angst überkam mich. Wer hat ihm ein Drehbuch gegeben?
Dann brach das Rauschen der Duschen abrupt ab.
Die plötzliche, bedrückende Stille war erschreckender als der Lärm. Der schwere, feuchte Dampf hing in der Luft und bedeckte meine Haut mit klebrigem, heißem Schweiß.
Ich konnte den scharfen, kupfernen Geruch von Blut riechen – jemand musste sich bei dem hektischen Gerangel im Dunkeln die Lippe oder die Nase gebrochen haben.
Schlagen. Schlagen. Schlagen.
Nasse, nackte Schritte hallten langsam auf den Fliesen wider. Sie waren methodisch, ohne Eile und gingen direkt auf Trents erbärmliches Wimmern zu.
Jedes Haar auf meinen Armen stand zu Berge. Ich hielt den Atem an und hatte Angst, dass selbst das Geräusch meiner eigenen Lungen, die sich ausdehnten, die Schritte in meine Ecke locken könnte.
„Wer ist da?“ Trent keuchte, seine Stimme zitterte so heftig, dass ich im Dunkeln seine Zähne klappern hören konnte. „Ich schwöre, ich habe die restlichen Seiten nicht!“
Ein plötzlicher, blendender Lichtstrahl durchschnitt die Dunkelheit.
Es war eine leistungsstarke Taschenlampe, die nur wenige Zentimeter von Trents Gesicht entfernt aufleuchtete, ihn blendete und den chaotischen Wirbel aus schwebendem Staub und Dampf beleuchtete.
Coach Miller hielt die Taschenlampe in der Hand. Aber seine Haltung war unnatürlich starr und seine Augen waren völlig ausdruckslos und starrten mit glasiger, starrer Intensität nach vorne.
“Trainer?” Flüsterte Trent, bedeckte seine Augen mit einer zitternden Hand und stieß einen atemlosen Schluchzer der Erleichterung aus. „Gott sei Dank… bitte hilf uns, hier rauszukommen.“
Trainer Miller reagierte nicht auf Trent. Er sah den weinenden Jungen auf dem Boden nicht einmal an.
Stattdessen schnellte sein Kopf unnatürlich zu mir und seine leeren Augen richteten sich mit erschreckender, unmöglicher Präzision auf mein schattiges Versteck.
„Der Autor“, sagte Coach Miller, seine Stimme war vielschichtig und zutiefst verzerrt und klang, als würden mehrere Menschen in perfektem, hohlem Gleichklang sprechen. „Ihre letzte Szene muss neu geschrieben werden.“
Kapitel 4: Der endgültige Entwurf
Der blendende Strahl der Taschenlampe drückte mich gegen die kalten Metallschränke wie ein Präparat unter einem Mikroskop.
Meine Lungen haben vergessen, wie man Luft ansaugt.
Das Gesicht von Coach Miller blieb in diesem schrecklichen, leeren Blick erstarrt. Die verzerrte, vielschichtige Stimme, die gerade gesprochen hatte, gehörte nicht dem Mann, der uns anschrie, jeden Dienstag Runden zu laufen.
“Was willst du?” Ich flüsterte, meine Stimme zitterte so heftig, dass ich es kaum erkannte.
Trainer Miller bewegte sich mit steifen, unnatürlichen Bewegungen. Er senkte langsam seinen linken Arm und griff in die übergroße Tasche seiner Trainingsjacke.
Als seine Hand auftauchte, hielt er mein schwarzes, ledergebundenes Tagebuch.
Irgendwie war das Buch trotz der chaotischen Explosion zerrissener Seiten zuvor vollkommen intakt. Es war völlig trocken, unberührt von der erstickenden Feuchtigkeit des Duschdampfes.
„Die Erzählung steckt fest“, stellte das Wesen, das durch den Coach sprach, rundheraus fest. „Eine Geschichte ohne Lösung ist ein Gefängnis.“
Trent stieß ein erbärmliches Wimmern vom Boden aus und kroch auf Händen und Knien rückwärts, bis sein Rücken gegen eine Reihe von Schließfächern stieß. Er zog die Knie an die Brust und verbarg sein Gesicht in seinen zitternden Armen.
„Ich verstehe nicht“, stammelte ich und trat vorsichtig aus meinem schattigen Versteck.
„Du hast die Grausamkeit geschrieben“, hallte die verzerrte Stimme wider und hallte von den gekachelten Wänden wider. „Sie haben die Konsequenzen geschrieben. Aber Sie haben nie ein Ende geschrieben.“
Es ist wahr, wurde mir klar, eine widerwärtige Welle von Schuldgefühlen überkam mich.
Ich war so wütend auf Trent, Bryce und Cole, dass ich nur über ihren Untergang geschrieben hatte. Ich hatte für sie eine Endlosschleife des Schreckens geschaffen, ohne die Absicht zu haben, dass sie sich tatsächlich manifestieren würde.
Coach Miller streckte seinen Arm aus und bot mir das schwarze Tagebuch an.
Ich zögerte eine quälende Sekunde. Der schwere, kupferfarbene Geruch von Blut in der Luft erinnerte deutlich daran, wie real dieser Albtraum geworden war.
Langsam streckten meine zitternden Finger die Hand aus und griffen nach dem Lederbezug. Es fühlte sich unnatürlich warm an.
„Schreibe die letzte Szene“, befahl die Stimme, während der Strahl der Taschenlampe schmaler wurde und eine leere Seite im aufgeschlagenen Buch beleuchtete. „Lassen Sie sie los, sonst wird die Schleife zurückgesetzt.“
Ich kramte in meiner Tasche und holte einen zerkabten Kugelschreiber heraus. Meine Hand zitterte unkontrolliert, als ich die Tinte auf das Papier drückte.
Was schreibe ich? Wie kann ich das beenden, ohne dass wir alle getötet werden?
Ich holte tief Luft und zwang mein rasendes Herz, langsamer zu werden. Ich musste den Tyrannen die Macht entziehen, aber ich musste auch die schreckliche übernatürliche Tür schließen, die ich versehentlich geöffnet hatte.
„Die Türen des Umkleideraums werden aufgeschlossen“, sagte ich laut und meine Stimme wurde immer kräftiger, als der Stift wütend über die Seite kratzte. „Die Lichter kehren zurück. Der Terror endet.“
Trent blickte von seinen Armen auf, seine blutunterlaufenen Augen beobachteten mich mit verzweifelter, flehender Hoffnung.
„Trent Vance und seine Freunde verlassen diesen Raum für immer verändert“, schrieb ich weiter und drückte den Stift so fest nach unten, dass das Papier fast zerriss. „Sie sprechen nie über diese Nacht und ihre Herrschaft der Grausamkeit ist für immer gebrochen.“
Am Ende des letzten Satzes kritzelte ich einen schweren, dunklen Punkt.
Ich schloss das Tagebuch mit einem scharfen, entschiedenen Knall.
Für eine Sekunde passierte absolut nichts.
Dann flackerte die leistungsstarke Taschenlampe in Coach Millers Hand einmal, zweimal und erlosch schließlich völlig.
In der unmittelbaren Dunkelheit erwachte das vertraute, beruhigende Summen der Leuchtstofflampen an der Decke wieder zum Leben. Die grelle, weiße Beleuchtung durchflutete den Umkleideraum und vertrieb die Schatten sofort.
Coach Miller stieß ein scharfes Keuchen aus und stolperte rückwärts, als wäre er gerade aus einem tiefen Schlaf erwacht. Er ließ die kaputte Taschenlampe fallen und rieb sich völlig verwirrt die Augen.
„Was zum Teufel?“ murmelte der Trainer und sah sich in dem katastrophalen Raum um. „Warum sitzen alle im Dunkeln? Vance, geh weg vom nassen Boden!“
Trent antwortete nicht mit seinem üblichen arroganten Grinsen. Er nickte nur verzweifelt und rappelte sich auf, während Tränen noch immer über sein blasses Gesicht liefen.
Bryce und Cole tauchten aus der hinteren Ecke auf und sahen aus wie verängstigte Geister. Sie sagten weder zu Trent noch zu mir ein einziges Wort. Sie rannten einfach zum Ausgang.
Als sie dieses Mal die schwere Stahltür drückten, schwang sie mühelos auf.
Trent rannte praktisch hinter ihnen her, seine makellose Collegejacke lag völlig vergessen auf dem feuchten Fliesenboden. Seine Herrschaft über Westbridge High war offiziell beendet.
Ich stand allein in der Nähe der Waschbecken und drückte das warme Ledertagebuch fest an meine Brust.
Coach Miller murmelte etwas darüber, dass er uns alle aufschreiben solle, bevor er sich umdrehte und in sein Büro ging, ohne sich des Horrors bewusst zu sein, an dem er gerade teilgenommen hatte.
Ich blickte auf das schwarze Buch in meinen Händen. Ich hatte die Macht, die Realität in ein Drehbuch zu schreiben, und hätte uns damit fast alle zerstört.
Das muss ich verbrennen, dachte ich und verstaute es tief in meinem ramponierten Rucksack.
Ich verließ den Umkleideraum und betrat die leeren, ruhigen Flure der Schule.
Die Geschichte war endlich vorbei. Zumindest habe ich so gebetet.
Vielen Dank fürs Lesen.
