Part 2: The Sergeant’s Fatal Mistake – storyteller
Kapitel 1: Der schwere Clack
Der Regen fiel nicht; es schien direkt aus der drückenden Nachtluft zu entstehen und durch Sergeant Millers schwere taktische Jacke zu dringen. Er hasste diese engen Gassen. Es roch nach verrottendem Gemüse, Kupferdraht und verzweifelten Entscheidungen.
Das hätte kein stressiger Anruf sein sollen, dachte Miller und wischte sich kaltes, schmutziges Wasser von der Stirn. Nur eine routinemäßige Landstreicherkontrolle.
Vor ihm bewies Rookie Davis, warum er in Sachen körperliche Aggression der Beste in seiner Akademieklasse und in Sachen Situationsbewusstsein der absolute Letzte war. Davis ließ den Verdächtigen hart gegen die bröckelnde, moosbedeckte Ziegelwand stoßen.
„Hände, wo ich sie sehen kann! Ich sagte, Hände an der Wand!“ Davis bellte, seine Stimme brach leicht vor unverdienter Autorität.
Der Zivilist entsprach nicht dem Profil einer in die Enge getriebenen Gassenratte. Er trug einen schweren, maßgeschneiderten Trenchcoat, der durch den feuchten Schmutz völlig ruiniert war, und zitterte nicht. Er war vollkommen still.
Miller trat vor, seine Hand ruhte instinktiv auf dem abgenutzten Griff seiner ungepolsterten Seitenwaffe. Seine Stiefel plätscherten leise in den öligen Pfützen, das einzige Geräusch außer dem zischenden Regen.
„Ganz ruhig, Davis“, murmelte Miller mit ruhiger und leiser Stimme. „Tätscheln Sie ihn einfach. Keine plötzlichen Bewegungen.“
Doch der Neuling stürzte sich bereits auf die rechte Schulter des Zivilisten und riss ihn grob nach hinten, um seine tiefen Manteltaschen freizulegen.
Da brach der alltägliche Rhythmus der Nacht zusammen.
Ein schwerer Metallgegenstand löste sich aus der Innenverkleidung des Zivilisten. Es fiel in quälender Zeitlupe, das dunkle Metall glitzerte heftig im flackernden gelben Licht einer entfernten Straßenlaterne.
Klappern.
Das Geräusch, das es auf dem nassen Kopfsteinpflaster machte, war nicht das hohle, hüpfende Klappern eines heruntergefallenen Telefons oder eines verlorenen Schlüsselbunds. Es war dicht. Solide. Tödlich.
Miller erstarrte mitten im Schritt, sein rechter Fuß schwebte über einer Pfütze. Sein Atem stockte schmerzhaft in seiner Kehle.
Seine müden Augen schossen auf den Bürgersteig und blinzelten durch den unerbittlichen Nieselregen. Das Objekt war zylindrisch, mattschwarz und mit seltsamen, erschreckend präzisen metallischen Rillen versehen.
Dann begann der wahre Albtraum.
Eine winzige, eingelassene Diode am Gerät leuchtete auf. Es pulsierte in einem trüben, bedrohlichen purpurnen Licht.
Nein. Oh Gott, nein, erkannte Miller, und das Blut wich augenblicklich aus seinem verwitterten Gesicht.
Genau diese Schusskonfiguration hatte er bei seinen schlimmsten Einsätzen im Ausland gesehen. Es handelte sich nicht um irgendeine flüchtige, selbstgebaute Rohrbombe, die in einem Keller zusammengeflickt wurde. Es war auf dem neuesten Stand der Militärtechnik und hatte keine Sicherheit mehr.
„Hör auf, dich zu bewegen, Drecksack!“ schrie Davis, ohne sich der katastrophalen Hardware bewusst zu sein, die nur wenige Zentimeter von seinen eigenen Stiefeln entfernt war.
Der Neuling rammte sein Knie scharf in den Oberschenkel des Zivilisten und drückte den Mann noch fester gegen die weinenden Ziegelsteine.
Der Zivilist zuckte bei dem Angriff nicht einmal zusammen. Stattdessen begannen seine nassen Schultern zu zittern.
Er stieß ein leises, kehliges Lachen aus, das schrecklich zwischen den klaustrophobischen Wänden der Gasse widerhallte. Das erschreckende Geräusch ließ Miller die Haare in seinem Nacken zusammenzucken.
Die rote Diode blinkte erneut und ihr stilles Tempo verdoppelte sich plötzlich.
Kapitel 2: Der blendende Glanz
Jeder Regentropfen fühlte sich plötzlich wie ein gezackter Eissplitter auf Millers Haut an. Die Zeit, die nur wenige Sekunden zuvor gerast war, kam zu einem schrecklichen, melasseähnlichen Stillstand.
Ein hyperbares Brandmittel.
Der Satz hallte in Millers Kopf wider, einem Geist aus einem Wüstenkrieg, den er vor einem Jahrzehnt hinter sich gelassen zu haben glaubte. Wenn dieses Gerät explodierte, würde es sie nicht nur töten. Es würde die gesamte Gasse verdampfen lassen und die feuchten Ziegel und den Asphalt in weißglühende Granatsplitter verwandeln.
Seine Finger, glitschig vom Regen und nervösem Schweiß, lösten sich langsam aus dem Griff seiner Dienstwaffe.
Jetzt den Abzug zu betätigen wäre ein Todesurteil. Ein verirrter Funke, ein kinetischer Aufprall auf das Gehäuse oder sogar das Zucken und Treten des Zivilisten gegen den Zylinder könnten die Explosion auslösen.
„Ich sagte, gib mir deine Hände!“ Davis brüllte erneut, seine Stimme war in dem engen Raum ohrenbetäubend.
Der Neuling drückte seinen Unterarm fester gegen den Nacken des Zivilisten. Der Stoff des Trenchcoats bauschte sich und spannte sich unter dem Druck.
„Davis“, krächzte Miller, seine Kehle war trotz des Regengusses plötzlich zugeschnürt und trocken.
Das Wort wurde wegen des Geräusches des Regens und des schweren, adrenalingeladenen Atems des Neulings kaum wahrgenommen.
„Zurück, Sarge, dieser Kerl leistet Widerstand!“ Schrie Davis über seine Schulter, ganz auf seine eigene wahrgenommene Autorität konzentriert.
Miller machte einen langsamen, qualvollen Schritt vorwärts und behandelte das nasse Kopfsteinpflaster wie ein Feld voller Landminen.
„Davis. Lassen Sie ihn frei. Treten Sie zurück. Jetzt.“
Dieses Mal kanalisierte Miller jede Unze seiner Befehlsstimme. Es war kein Schrei. Es war ein leises, tödliches Knurren, das den Tunnelblick des Neulings durchdrang.
Davis warf schließlich einen Blick zurück und seine aggressive Haltung brach augenblicklich zusammen. Der grimmige Gesichtsausdruck des jungen Offiziers verwandelte sich in völlige Verwirrung, als er den erfahrenen Sergeant sah.
Miller war bleich wie eine Leiche. Seine Augen waren weit aufgerissen und starrten vollständig auf den Boden in der Nähe der Füße des Zivilisten.
Davis folgte Millers entsetztem Blick und sah es schließlich.
Der schwere schwarze Zylinder. Das seltsame, gerillte Metall. Die purpurrote Diode blinkt in hektischem, immer schnellerem Tempo.
Klick-klick… Klick-klick… Klick-klick…
Das Geräusch war kaum zu hören, aber in der Stille, die zwischen den beiden Beamten herrschte, klang es wie der Hammer eines Richters.
Der Zivilist, immer noch gegen den weinenden Ziegelstein gedrückt, stieß ein weiteres trockenes, rasselndes Lachen aus.
Er ist selbstmörderisch. Oder er ist völlig verrückt, dachte Miller und suchte verzweifelt nach einem Ausweg, wo es keinen gab.
Bevor Miller den Befehl zur Flucht erteilen konnte, veränderte sich die Atmosphäre in der Gasse heftig.
Am anderen Ende des schmalen Korridors ertönte ein gewaltiges, dröhnendes Geräusch. Es war nicht der Umgebungslärm der Straßen der Stadt. Es war das tiefe, kehlige Knurren eines übergroßen Hochleistungsmotors.
Plötzlich verschwanden die erstickenden Schatten der Gasse.
Zwei Strahlen blendenden, hochintensiven Halogenlichts durchfluteten den Raum und reflektierten heftig auf dem nassen Bürgersteig und den regennassen Wänden. Das grelle Licht warf lange, monströse Schatten der drei Männer auf die bröckelnden Ziegelsteine.
Sie wurden eingepfercht. Der Straßenausgang wurde durch den herannahenden Giganten vollständig blockiert.
Der Motor drehte lauter und ließ die Pfützen zu ihren Füßen vibrieren. Das Fahrzeug hielt nicht an; Es kroch langsam und absichtlich auf sie zu und versperrte ihnen den einzigen Fluchtweg.
Rohe und ungefilterte Panik durchbrach schließlich Millers diszipliniertes Äußeres.
Er machte einen Satz nach vorne und packte Davis heftig am Kragen seiner taktischen Weste. Mit einem plötzlichen, verzweifelten Kraftschub riss er den schweren Neuling nach hinten und zog ihn aus dem tödlichen Explosionsradius weg.
„Lauf! Geh zur Wand!“ Miller schrie, seine Stimme brach, als er gegen das ohrenbetäubende Dröhnen des Motors ankämpfte.
Doch der Zivilist wich nicht vor dem Licht zurück. Er hob die Hände nicht.
Stattdessen weiteten sich die Augen des Mannes mit einer erschreckenden, manischen Freude, als die Halogenstrahlen über sein vernarbtes Gesicht strichen.
Als Miller den stolpernden Neuling nach hinten zog, drehte der Zivilist seinen Körper heftig von der Wand weg.
Er stürzte direkt auf das nasse Pflaster zu und griff mit den Händen verzweifelt nach dem heftig blinkenden Gerät, als die blendenden Scheinwerfer sie alle verschluckten.
Kapitel 3: Ins Schwarze
Das Kreischen der schweren Reifen, die gegen das rutschige Kopfsteinpflaster kämpften, übertönte den unerbittlichen Regen. Die blendenden Halogenstrahlen verschlangen alles, spülten die moosigen Wände aus und löschten die Schatten in einer gewaltigen weißen Flut aus.
Wir sind tot. „Es ist vorbei“, schrie Millers Geist, während sein Griff um die taktische Weste von Rookie Davis nutzlos fester wurde.
Er bereitete sich auf die erschütternde Welle vor, auf den blendenden Blitz der Brandladung, der sie alle in Asche und Erinnerung verwandeln würde. Er zog Davis hart in die öligen Pfützen und schützte den Kopf des jüngeren Mannes mit seinem eigenen Körper.
Durch das grelle Licht schlossen sich die vernarbten Hände des Zivilisten schließlich um den gerillten Metallzylinder. Die rote Diode, die in einem erschreckenden, hektischen Tempo geblinkt hatte, erstarrte plötzlich zu einem festen, nicht blinkenden Glanz.
Doch die weltbewegende Explosion kam nie.
Stattdessen durchdrang ein hohes elektronisches Heulen das Dröhnen des Motors im Leerlauf und vibrierte bis ins Mark von Millers Knochen.
Die durchgehend rote Diode wechselte augenblicklich zu einem blendenden Smaragdgrün.
Mit einem Geräusch, als würde ein massiver Schutzschalter auslösen, breitete sich eine Welle unsichtbarer, kinetischer Energie durch die feuchte Luft aus.
Miller spürte, wie sich die Haare an seinen Armen aufstellten, als statische Elektrizität über sie hinwegspülte. Das digitale Kommunikationsradio auf seiner Schulter gab einen einzigen, erbärmlichen Knall von sich, bevor es völlig verstummte.
Dann wurde die Gasse in völlige, erstickende Dunkelheit getaucht.
Der gewaltige Motor des herannahenden Fahrzeugs blieb nicht einfach stehen; es erstarb mit einem heftigen, metallischen Knirschen. Die blendenden Scheinwerfer zersplitterten im Inneren, ihre Glasgehäuse zerplatzten unter dem immensen, unsichtbaren Druck.
Sogar die schweren Straßenlaternen am anderen Ende der Gasse flackerten wild, bevor sie in einem Schauer winziger, verblassender Funken zerplatzten.
Im schmalen Korridor herrschte wieder Stille, die nur durch das stetige, schwere Trommeln des Regens auf dem Bürgersteig unterbrochen wurde.
Miller keuchte, seine Lungen brannten, als er plötzlich den überwältigenden Geruch von Ozon und geschmolzenem Kupfer einatmete. Er blinzelte schnell und versuchte, seine Netzhaut dazu zu zwingen, sich vom blendenden Halogenlicht an die absolute, pechschwarze Leere zu gewöhnen.
„Sarge?“ Flüsterte Davis, seine Stimme zitterte so heftig, dass er das Wort kaum formen konnte. „Sind wir… sind wir am Leben?“
„Bleib unten“, zischte Miller zurück und befreite sich von dem Neuling.
Mit einer fließenden, verzweifelten Bewegung zog er seine Waffe und verfolgte die Dunkelheit. Die Waffe fühlte sich in seiner Hand nutzlos an. Er war blind, völlig vom Einsatz abgeschnitten und in einer toten Zone gefangen.
Keine Bombe, erkannte Miller, die kalte Angst verwandelte sich in eine neue Art von Terror. Ein gezieltes militärisches EMP.
Er lauschte angestrengt auf das Klatschen von Stiefeln auf dem nassen Asphalt. Er erwartete, dass der Zivilist flüchtete und den plötzlichen Stromausfall nutzte, um chaotisch in das Labyrinth der Stadt zu fliehen.
Aber es gab keine rennenden Schritte.
Stattdessen öffnete sich aus Richtung des toten Fahrzeugs ächzend eine schwere Metalltür, gefolgt von dem lauten Aufprall von Kampfstiefeln, die auf das Kopfsteinpflaster traten.
„Beeindruckende Zurückhaltung, Sergeant Miller“, hallte eine Stimme aus der undurchdringlichen Dunkelheit vor uns, sanft und erschreckend ruhig.
Die Stimme gehörte nicht dem Landstreicher, den sie an die Wand geheftet hatten; Es gehörte dem Kommandanten, der gerade aus dem behinderten, riesigen Transporter gestiegen war.
Kapitel 4: Geister im Regen
Das schwere Aufprallen der Kampfstiefel auf dem nassen Kopfsteinpflaster hallte wie Donner in der absoluten Dunkelheit wider. Miller blieb wie erstarrt stehen, seine Dienstwaffe zitterte leicht, als er sie blind auf die Quelle der Stimme richtete.
Diese Stimme. Das kann nicht sein, dachte Miller und kalter Schweiß brach durch den Regen auf seinem Gesicht hervor. Er starb vor sechs Jahren in Kandahar.
Ein plötzliches, scharfes Klicken durchbrach die Stille, gefolgt vom grellen, blendenden Strahl einer taktischen Taschenlampe, der die Dunkelheit durchschnitt. Das Licht zeigte nicht auf Miller; es beleuchtete das Gesicht des Mannes, der es hielt.
Er war älter, sein Gesicht war mit tiefen, gezackten Narben übersät, die blasse, synthetische Hauttransplantate nicht vollständig verbergen konnten. Er trug eine glatte, unauffällige taktische Uniform, die das restliche Licht in der Gasse absorbierte.
„Commander Vance“, hauchte Miller und senkte seine Waffe langsam automatisch auf den Boden.
„Sie hatten schon immer eine hervorragende Abzugsdisziplin, Sergeant“, antwortete Vance, sein Tonfall war sanft und völlig frei von dem Adrenalin, das Miller und Davis derzeit überschwemmte.
Neben ihnen stieß der „Zivilist“, der an der Wand festgenagelt war, einen langen, schweren Seufzer aus. Die furchterregende, manische Aura, die er vor wenigen Augenblicken ausgestrahlt hatte, verschwand völlig.
Er griff ruhig in die Pfütze und holte das zylindrische EMP-Gerät heraus. Das grüne Licht verblasste bereits in einem matten, leblosen Grau.
„Ziel gesichert, Commander“, sagte der Zivilist, wobei seine Stimme um eine Oktave in einen klaren, professionellen militärischen Rhythmus abfiel. „Und die EMP-Matrix ist stabilisiert. Die Fail-Safes bleiben erhalten.“
Rookie Davis, der noch immer im öligen Wasser lag, starrte in völligem, verständnislosem Entsetzen zu den Männern auf. Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, um eine Art Autorität geltend zu machen, aber es kam kein Ton heraus.
„Was zum Teufel ist das, Vance?“ „Forderte Miller und fand endlich seine Stimme wieder, als er seine nutzlose Waffe wegsteckte. „Du hast gerade vier Häuserblöcke ohnmächtig gemacht und meinem Neuling fast einen Herzinfarkt beschert.“
Vance trat näher, der Strahl seiner Taschenlampe senkte sich und beleuchtete den nassen Asphalt zwischen ihnen. Sein Blick war kalt und berechnend auf Millers verwittertes Gesicht gerichtet.
„Wir sind nicht für einen Test hierher gekommen, Miller. Wir sind hierher gekommen, um ein katastrophales Leck zu stoppen“, erklärte Vance und deutete auf den schweren Zylinder in der Hand seines Mitarbeiters.
„Dieses EMP wurde vor achtundvierzig Stunden von einem DARPA-Geheimdienst gestohlen. Es sollte heute Abend in genau dieser Gasse an einen Käufer übergeben werden.“
Millers Augen weiteten sich, als die Teile schnell zusammenpassten.
Der Landstreicher-Aufruf. Das verdächtige Verhalten. Die Gasse.
„Sie haben den Käufer abgefangen“, stellte Miller fest, und die Erkenntnis traf ihn wie ein physischer Schlag. „Und meine Botschaft … Sie haben mich absichtlich hierher geführt.“
Vance nickte knapp und grimmig.
„Der Käufer wurde informiert. Er ist abgehauen, aber wir mussten die Hardware sichern, bevor das Netz gefährdet werden konnte. Als Ihr Neuling meinen Agenten in die Enge getrieben hat, mussten wir den lokalisierten Impuls auslösen, um den Fernzünder des Geräts zu zünden.“
Vance blickte auf Davis hinab, der in der feuchten Kälte heftig zitterte und völlig überfordert war.
„Dein Neuling ist eine Belastung, Miller. Er hätte euch beide beinahe verdampfen lassen, weil er eine Situation mit hoher Bedrohung nicht erkennen konnte“, sagte Vance und seine Stimme senkte sich zu einem gefährlichen, verschwörerischen Flüstern.
Vance griff in seine taktische Weste und holte ein elegantes, schweres schwarzes verschlüsseltes Kommunikationsgerät heraus. Er streckte seine Hand aus und reichte sie Miller durch den gleißenden Regen.
„Andererseits haben Sie einen kühlen Kopf bewahrt. Sie haben die Bedrohung erkannt, den Explosionsradius analysiert und Ihren Mann vor einem Angriff auf den Feind geschützt.“
Miller starrte auf das schwarze Gerät, das Gewicht des Augenblicks drückte schwerer auf ihn als der sintflutartige Regenguss.
„Ich bin jetzt ein Streifenpolizist, Vance. Ich habe dieses Leben im Sand begraben gelassen“, sagte Miller, obwohl seine Hand instinktiv auf das verschlüsselte Telefon zuckte.
„Sie verkümmern in diesen Gassen, Sergeant“, entgegnete Vance sanft. „Der Schattenkrieg ist noch nicht zu Ende. Er hat sich nur auf die Städte ausgeweitet. Wir brauchen Mitarbeiter, die nicht in Panik geraten, wenn die roten Ampeln zu blinken beginnen.“
„Nimm das Telefon, Miller. Oder geh weg und verbringe den Rest deiner Karriere damit, Strafzettel für Geister zu schreiben.“
Miller stand im eiskalten Regen, und das ferne Heulen der Notsirenen begann endlich durch die ohrenbetäubende Stille des verdunkelten Stadtviertels zu hallen. Er blickte auf den zitternden Neuling und dann auf das vernarbte Gesicht seines ehemaligen Kommandanten.
Langsam und bewusst streckte Miller die Hand aus und nahm das schwere schwarze Gerät.
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