Kapitel 1: Der Sentinel auf Route 119
Kapitel 1: Der Sentinel auf Route 119
Der Regen im ländlichen Oregon fällt nicht einfach; es dringt in deine Knochen ein und malt die Welt in düsteren Grautönen. Die Route 119 ist normalerweise ein ruhiger Abschnitt auf rissigem Asphalt, umgeben von hoch aufragenden Kiefern und dichtem, schleichendem Nebel.
Es war der perfekte Ort, um sich vor der Welt zu verstecken. Zumindest dachte ich das.
Genau siebenundvierzig Tage lang wurden meine ruhigen Nachmittage heftig durch das Kreischen schwerer Druckluftbremsen unterbrochen.
Es begann an einem miserablen, bewölkten Dienstag. Der schwere gelbe Schulbus rumpelte über die glatte Straße und wirbelte aus den Schlaglöchern dicke, schlammige Wasserspritzer auf.
Plötzlich kam es krachend zum Stehen, die Reifen rutschten leicht auf der nassen Fahrbahn.
Mitten auf der Straße stand ein belgischer Malinois. Er war nicht irgendein Streuner. Sein Fell war mit tiefen, gezackten Narben übersät, die von einer gewalttätigen, unbarmherzigen Vergangenheit zeugten.
Er steckte seine Pfoten fest in den Dreck und weigerte sich, dem riesigen mechanischen Biest vor ihm auch nur einen Zentimeter nachzugeben.
Zuerst sah ich von meinem Wohnzimmerfenster aus zu, während meine Kaffeetasse meine Hände wärmte. Ich nahm an, dass er nur ein verzweifeltes, hungriges Tier war, das nach Essensresten der Schulkinder suchte.
Der Busfahrer, ein stämmiger und notorisch aufbrausender Mann namens Miller, hupte.
Die Explosion war ohrenbetäubend und hallte scharf von der umgebenden Baumgrenze wider.
Der Hund zuckte nicht. Unter seinem vernarbten Fell zuckte kein einziger Muskel. Er stand einfach da und starrte mit einer beunruhigenden, unerschütterlichen Intensität.
Tag für Tag spielte sich diese bizarre Routine ab. Millers Gesicht würde hinter der Windschutzscheibe einen heftigen, gesprenkelten Lilaton annehmen. Er fluchte, schlug mit seinen schweren Händen auf das Lenkrad und blieb auf der Hupe liegen, bis das Geräusch meine vorderen Fensterscheiben zum Klirren brachte.
Warum bewegt sich der Hund nicht einfach? Das fragte ich mich eines Nachmittags, als ich endlich mein schweres Jagdfernglas aus dem Schrank holte.
Es dauerte zwei Wochen, bis mir klar wurde, dass der Hund nicht auf den schweren Metallgrill des Busses blickte. Er blickte auch nicht in Millers wütendes Gesicht.
Sein durchdringender, bernsteinfarbener Blick war vollständig auf das dritte Fenster auf der Fahrerseite gerichtet.
Hinter diesem regennassen Glas saß ein kleiner Junge. Er konnte nicht älter als acht Jahre sein. Während die anderen Kinder Papierbündel warfen, lachten und den Hund anbrüllten, saß dieser Junge in völliger, erschreckender Stille da.
Sein Kopf war immer fest in seinen Knien vergraben. Seine dünnen Schultern zitterten rhythmisch und versuchten verzweifelt, sich so klein und unsichtbar wie möglich zu machen.
Der Hund bettelte nicht um Futter. Er stand Wache.
Gestern ließ die schwelende Spannung endlich nach. Der Bus hielt genau wie sechsundvierzig Tage zuvor, aber dieses Mal hatte Miller genug.
Mit einem heftigen, metallischen Krachen öffnete er die Falttüren.
„Beweg dich, du räudiger Köter!“ Miller brüllte und seine Stiefel schlugen mit einem lauten Knall auf das nasse Pflaster.
In seiner rechten Hand hielt er eine Taschenlampe aus massivem schwarzem Metall und schwang sie wie einen schweren Knüppel. Er marschierte über den Asphalt auf den Hund zu und hob die Waffe hoch über seinen Kopf, bereit zum Schlag.
Die Malinois zogen sich nicht zurück. Stattdessen ließ er seine Vorderschultern tief auf den Boden sinken und entblößte ein Paar erschreckend scharfer Zähne.
Ein tiefes, grollendes Knurren vibrierte durch die feuchte Luft, ein Geräusch, das so ursprünglich und bedrohlich war, dass es bis zu meiner Veranda getragen wurde.
Aber als ich durch die vergrößerten Linsen meines Fernglases zusah, stockte mir der Atem.
Der Hund knurrte Miller nicht an. Seine Augen waren höher gerichtet und durchdrangen das dunkle, getönte Glas des dritten Fensters.
Im Bus war gerade eine große, schattenhafte Gestalt im schmalen Gang aufgestanden.
Die Gestalt ragte direkt über dem kauernden kleinen Jungen auf, völlig unbemerkt vom wütenden Fahrer draußen.
„Oh mein Gott“, flüsterte ich und mir geriet das Blut in den Adern, als ich das Fernglas auf das Fensterbrett fallen ließ.
Ich schnappte mir meine Jacke und sprintete zur Haustür hinaus, wobei meine Stiefel wild auf dem nassen Gras ausrutschten. Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen wie ein gefangener Vogel, als der kalte Regen mein Gesicht traf.
Ich wusste nicht genau, was los war, aber ich wusste, dass der Hund es die ganze Zeit gewusst hatte. Der Junge schwebte in großer Gefahr und das echte Monster befand sich bereits im Bus.
Kapitel 2: Der Schatten im Gang
Meine Stiefel knallten auf den nassen Asphalt und spritzten kalten Schlamm auf, als ich über die Lücke zwischen meinem Garten und dem stillstehenden Schulbus rannte.
Der Regen peitschte mir ins Gesicht und brannte in meinen Augen, aber ich wagte nicht zu blinzeln.
Ich konnte dieses Fenster nicht aus den Augen verlieren.
“Müller!” Ich schrie, meine Stimme durchdrang das ohrenbetäubende Dröhnen des schweren Dieselmotors und den strömenden Regen. „Miller, hör auf!“
Der stämmige Busfahrer erstarrte, die schwere Metalltaschenlampe immer noch wie eine grobe Keule über seinem Kopf erhoben.
Er wirbelte herum, sein Gesicht war eine heftige Maske aus roter Wut und plötzlicher Verwirrung. Er blinzelte durch den Regenguss und war offensichtlich schockiert, als er sah, wie ein Nachbar wie ein Verrückter auf ihn losging.
„Was zum Teufel ist dein Problem?!“ „Miller hol ঘনিষ্ঠভাবে“ brüllte zurück und senkte die Taschenlampe nur einen Bruchteil eines Zolls. „Geh zurück! Dieses räudige Biest ist völlig aus den Fugen geraten!“
„Es ist nicht der Hund!“ „Schrie ich, meine Lungen brannten, als ich endlich das glatte Pflaster der Route 119 erreichte. „Schau in den Bus, Miller! Schau dir den Jungen an!“
Die Ablenkung war alles, was die vernarbten belgischen Malinois brauchten.
Mit einem Schwall explosiver, gewundener Kraft griff der Hund Miller nicht an. Stattdessen stürzte er sich direkt an den dicken Beinen des Fahrers vorbei und ignorierte den Mann völlig, der nur wenige Sekunden davon entfernt gewesen war, ihn zu treffen.
Die Krallen des Hundes suchten nach Halt auf dem nassen Aluminium der Busstufen.
„Hey! Komm zurück!“ schrie Miller und griff ungeschickt und panisch nach den Hinterbeinen des Tieres.
Er hat es verpasst.
Der Malinois war bereits drinnen und sein muskulöser Körper verschwand im dunklen, engen Treppenhaus des Busses.
Augenblicklich wandelte sich die Atmosphäre von angespannter Stille zu absolutem Chaos.
Die Kinder drinnen begannen zu schreien – ein hoher, kollektiver Schrei purer Angst, der das heftige Rauschen des Regens durchdrang.
Ich drängte mich an Miller vorbei, stieß den schwereren Mann fast in den schlammigen Graben und kletterte direkt hinter dem Hund die Treppe hinauf.
Der Geruch von nasser Wolle, alten Vinylsitzen und abgestandenen Dieselabgasen traf mich wie eine physische Wand.
Was ich als nächstes sah, ließ mir sofort das Blut in den Adern gefrieren.
Der Malinois stand genau in der Mitte des schmalen Gangs, die rauhen Haare an seinem vernarbten Rückgrat standen steil nach oben.
Er machte keinen Schritt vorwärts, aber er machte auch keinen Rückzieher. Er stieß ein kehliges, vibrierendes Knurren aus, das die Dielen unter meinen Füßen erbeben ließ.
Nur drei Reihen weiter hinten stand die schattenhafte Gestalt, die ich von meinem Fenster aus gesehen hatte, und überragte den kauernden kleinen Jungen.
Aus der Nähe betrachtet war die Zahl erschreckend falsch.
Es war ein außergewöhnlich großer und hagerer Mann, der einen zerlumpten, durchnässten Trenchcoat trug, der deutlich nach Sumpfwasser und Kupfer roch. Sein Gesicht war von einem breitkrempigen Hut verdeckt, der völlig von dunklem, trübem Wasser triefte.
Er war an keiner Haltestelle eingestiegen. Ich kannte die Route. Ich habe es mir jeden Tag angeschaut.
Er hatte sich die ganze Zeit hinten im Bus versteckt.
Der kleine Junge wurde heftig gegen das kalte Glas des Fensters gedrückt, seine Hände hielten sich auf seine Ohren und seine Augen waren in absoluter, lähmender Angst zusammengekniffen.
Der große Fremde sah den wütenden Hund nicht einmal an. Er sah mich nicht an, wie ich wie erstarrt im Treppenhaus stand.
Langsam und quälend griff der Mann mit seiner langen, blassen Hand in die tiefe Tasche seines durchnässten Mantels.
„Fass ihn nicht an!“ Ich brüllte, meine Stimme brach vor verzweifeltem Adrenalin.
Der Fremde hielt inne und drehte langsam seinen Kopf zu mir.
Unter dem Schatten seines triefenden Hutes waren keine Augen zu sehen – nur glatte, blasse Haut, wo sie hätten sein sollen.
Kapitel 3: Der leere Blick
Ich stand wie gelähmt auf den mit Gummimatten versehenen Stufen des Schulbusses und mein Verstand lehnte gewaltsam ab, was meine Augen sahen.
Es gab keine Steckdosen. Es gab keine Narben, die auf eine Verletzung oder eine chirurgische Entfernung hindeuteten.
Unter dem tropfenden, breitkrempigen Hut war die Haut in der oberen Gesichtshälfte des Mannes völlig glatt und unbeschädigt, wie eine Wachspuppe, die zu nahe an ein Feuer gestellt wurde.
Wie konnte er mich direkt ansehen?
Der überwältigende Gestank von stehendem Sumpfwasser und metallischem Blut stieg mir in die Kehle und ließ mich würgen. Es war unnatürlich und dick genug, um es in der feuchten Luft des Busses praktisch zu schmecken.
Die schreienden Kinder in den ersten Reihen verstummten plötzlich, als hätte ein unsichtbares Vakuum den gesamten Sauerstoff aus dem Fahrzeug gesaugt.
Dem vernarbten belgischen Malinois war die Unnatürlichkeit des Eindringlings egal. Der Hund war nicht vor Angst gelähmt.
Mit einem furchteinflößenden, kehligen Gebrüll stürzte sich der Hund durch den schmalen Gang.
„Nein, warte!“ Ich schrie und streckte instinktiv die Hand aus.
Der Malinois bewegte sich wie eine Spiralfeder, seine kräftigen Kiefer öffneten sich weit, als er direkt auf die Kehle des Fremden zielte.
Was dann geschah, widersprach jeder Logik und menschlichen Physik.
Der große, augenlose Mann zuckte nicht zusammen und machte sich auch nicht auf den Aufprall gefasst. Er wischte einfach mit seiner langen, blassen Hand mit einer widerlich beiläufigen Bewegung durch die Luft.
Sein Handrücken berührte mitten im Sprung den schweren Hund.
Das Geräusch des Aufpralls war, als würde ein Baseballschläger auf eine Rindfleischseite schlagen. Der riesige Malinois wurde nach hinten durch die Luft geschleudert und prallte brutal gegen die Metallrahmen der gegenüberliegenden Sitze.
Der Hund schlug mit einem schmerzhaften Schrei auf dem Boden auf und versuchte trotz des verheerenden Schlags sofort wieder auf die Pfoten zu kommen.
„Was in Gottes Namen ist hier los?!“ Millers dröhnende Stimme ertönte hinter mir.
Der stämmige Fahrer stieg endlich die Stufen hinauf, die Taschenlampe aus Metall immer noch fest in der Faust, und keuchte schwer vor Anstrengung.
„Miller, hol die Kinder raus!“ Ich schrie, ohne mich umzudrehen, und mein Blick war auf die gewaltige Gestalt im Gang gerichtet. „Hol sie sofort aus dem Bus!“
Der Fremde wandte sein glattes, konturloses Gesicht langsam von dem sich erholenden Hund ab und wieder dem kleinen Jungen zu.
Der Achtjährige war völlig eingeengt. Er zitterte so heftig, dass das schwere Glasfenster gegen den Rahmen klapperte.
Langsam und quälend zog der augenlose Mann seine Hand aus der Tasche seines durchnässten Trenchcoats.
Er hatte keine Waffe in der Hand. Er hielt eine kleine, kunstvoll geschnitzte Holzkiste in der Hand, die vom Alter geschwärzt war und von dunklem, schlammigem Wasser triefte.
Er streckte die Kiste dem zitternden Kind entgegen.
„Du hast es versprochen“, sagte der Fremde.
Seine Stimme hallte nicht im Bus wider. Es schien nicht einmal aus seinem Mund zu kommen. Es hallte direkt in meinem Schädel wider – ein feuchtes, raues Flüstern, das sich anhörte, als würden tote Blätter über einen Grabstein schleifen.
„Du hast es dem Wasser versprochen“, hallte die Stimme in meinem Kopf wider und löste eine neue Welle der Übelkeit in mir aus.
Der kleine Junge ließ langsam seine Hände von seinen Ohren sinken. Tränen liefen über seine blassen Wangen, als er auf die geschwärzte Schachtel starrte.
Er kennt ihn.
Die Erkenntnis traf mich wie ein Schlag in die Magengrube. Der Junge war kein zufälliges Opfer. Er wusste genau, was das für ein Ding war.
„Das hatte ich nicht vor“, schluchzte der Junge leise, seine Stimme war über dem Trommeln des Regens auf dem Metalldach kaum zu hören. „Ich will es zurück.“
Der Hund stieß ein weiteres wütendes, vibrierendes Knurren aus dem Gang aus und bereitete sich darauf vor, ein zweites Mal anzugreifen, aber der Fremde hob einfach nur einen Finger.
Die schweren Stahltüren des Busses schlugen von selbst heftig zu und schlossen Miller und mich mit der Kreatur ein.
Kapitel 4: Die Schuld gegenüber dem Wasser
Die schweren Stahltüren wurden mit widerlicher, metallischer Endgültigkeit zugeschlagen.
Das Geräusch hallte durch den engen Innenraum des Busses und übertönte das Geräusch des strömenden Regens draußen vollständig. Die Luft wurde augenblicklich schwer und erfüllt von dem erstickenden Gestank von Kupfer und Sumpfschlamm.
Wir sitzen in der Falle, dachte ich und Panik packte mich mit eiskaltem Griff in der Brust.
Miller hämmerte verzweifelt mit seinen dicken Fäusten gegen das Glas der Falttüren und schrie um Hilfe, die niemals kommen würde. Der stämmige Mann hyperventilierte praktisch, seine frühere Wut wurde völlig durch urtümliches Entsetzen ersetzt.
Der augenlose Fremde ignorierte uns völlig. Sein glattes, ausdrucksloses Gesicht blieb dem kauernden achtjährigen Jungen zugewandt.
„Das Wasser vergisst nicht“, kratzte die raue, telepathische Stimme erneut an der Innenseite meines Schädels.
Der Mann machte einen langsamen, bedächtigen Schritt auf das Kind zu. Wasser sammelte sich um seine schweren Stiefel und tropfte in unnatürlichen Mengen von seinem dunklen Trenchcoat.
„Lass ihn in Ruhe!“ schrie ich und zwang endlich meine gelähmten Beine, sich zu bewegen.
Ich machte einen Satz nach vorn und schnappte mir die schwere Metalltaschenlampe aus Millers zitternder Hand. Ich habe nicht auf den Fremden gezielt. Ich zielte auf das Notausgangsfenster direkt gegenüber dem Jungen.
Bevor ich schwingen konnte, schoss ein verschwommenes, vernarbtes, goldbraunes Fell an mir vorbei.
Der belgische Malinois hatte nicht aufgegeben.
Mit einem wilden, markerschütternden Brüllen stürzte sich der Hund erneut auf die hoch aufragende Gestalt. Aber dieses Mal zielte er nicht auf die Kehle. Er bohrte seine kräftigen Kiefer direkt in das Knie des Fremden.
Es gab ein widerwärtiges Geräusch, als der Stoff zerriss, aber es floss kein Blut.
Stattdessen quoll dicker, schwarzer, übelriechender Schlamm aus der Wunde. Der Fremde stieß einen durchdringenden, unnatürlichen Schrei aus, der wie das Knirschen von Metall klang, und sein gewaltiger Körper taumelte nach hinten.
„Wirf es!“ Ich schrie den Jungen an und ließ die schwere Taschenlampe gegen das Notfenster fallen.
Das Sicherheitsglas bildete beim ersten Schlag Spinnennetze. Beim zweiten Mal zerbrach es völlig und der eiskalte Oregon-Regen ergoss sich in die stehende Luft des Busses.
Der kleine Junge zögerte nicht.
Mit einem verzweifelten, tränenüberströmten Schluchzen warf er die geschwärzte Holzkiste durch das zerbrochene Fenster. Es segelte durch den Regenguss und platschte direkt in den tiefen, schlammigen Graben entlang der Route 119.
Die Reaktion erfolgte augenblicklich.
Der augenlose Mann verließ den Hund und drehte sein konturloses Gesicht zum zerbrochenen Fenster.
“NEIN!” Die Stimme schrie in meinem Kopf und ihre psychische Kraft zwang mich auf die Knie.
Der Fremde löste sich auf. Es gab kein anderes Wort dafür. Seine große, drohende Gestalt brach einfach in einer plötzlichen, gewaltigen Flut von fauligem, eiskaltem Wasser zusammen, das den Gang des Busses hinunterspülte, meine Stiefel durchnässte und die Stufen überschwemmte.
Innerhalb von Sekunden war die einzige Spur des Monsters der anhaltende Verwesungsgeruch und ein durchnässter, leerer Trenchcoat, der in einer Pfütze auf dem Vinylboden lag.
Im Bus herrschte Stille, abgesehen vom rhythmischen Trommeln des Regens und dem leisen, verängstigten Wimmern der Kinder.
Ich stand langsam auf, meine Hände zitterten heftig, als ich die Taschenlampe fallen ließ.
Der vernarbte belgische Malinois humpelte auf den Sitz des kleinen Jungen zu. Er knurrte nicht. Er hat seine Zähne nicht gebleckt.
Er legte seinen schweren Kopf sanft auf die zitternden Knie des Jungen und stieß ein leises, tröstendes Winseln aus. Der Achtjährige schlang seine Arme fest um den dicken Hals des Hundes und vergrub sein Gesicht im nassen Fell.
Ich habe nie genau herausgefunden, was sich in dieser Kiste befand oder wie der Junge sie im tiefen Wasser des nahegelegenen Baches gefunden hatte.
Aber eines wusste ich mit Sicherheit.
Der stark vernarbte Hund hatte gegen das Wasser gekämpft und gewonnen. Und solange er auf der Route 119 Wache hielt, würde diesen Jungen nie wieder etwas unternehmen.
Vielen Dank fürs Lesen! Ich hoffe, Ihnen hat dieses spannende übernatürliche Geheimnis gefallen. Wenn Sie weitere Geschichten entdecken möchten, teilen Sie uns gerne eine weitere Idee oder Anregung mit!
