— CHAPTER 2 — – storyteller
Kapitel 1: Das Echo der Lügen
Die Luft in der kleinen Buchhandlung „Blätterwald“ war dick und roch nach Vanille, feuchtem Staub und zerfallendem Papier. Es war jener typische, beruhigende Geruch, den passionierte Leser so sehr liebten. Doch für Elias fühlte er sich an diesem verregneten Dienstagabend erstickend an.
Er saß an einem viel zu kleinen, wackeligen Klapptisch im hintersten Eck des Ladens. Die Beleuchtung über ihm war spärlich. Eine einzelne, gelbliche Glühbirne warf tiefe, unruhige Schatten auf sein blasses Gesicht.
Elias wischte sich die schweißnassen Handflächen an den Oberschenkeln seiner dunklen Cordhose ab. Zum zehnten Mal in den letzten fünf Minuten. Seine Finger zitterten unmerklich, als er nach dem Wasserglas griff.
Das Glas klirrte leise gegen seine Zähne, als er einen winzigen Schluck nahm. Das Wasser war lauwarm und schmeckte nach altem Plastik, aber es half gegen die schmerzhafte Trockenheit in seiner Kehle.
Vor ihm lag es. Das Manuskript.
Es war ein massiver Block aus bedrucktem Papier, fast vierhundert Seiten stark, zusammengehalten von zwei billigen, schwarzen Metallklammern. Es war sein Lebenswerk, sein Debütroman. Und gleichzeitig sein sicheres Todesurteil.
Elias starrte auf das Deckblatt. Sein Name stand dort in klaren, serifenlosen Lettern. Darunter der Titel: Schatten über dem Beton. Es wurde als fiktiver Thriller vermarktet.
Aber Elias wusste es besser. Es ist keine Fiktion, dachte er bitter. Es ist ein Geständnis.
Mit zittrigen Fingern blätterte er die erste Seite um. Das Papier raschelte laut in der drückenden Stille des Raumes. Sein Blick fiel sofort auf das Inhaltsverzeichnis, und sein Magen krampfte sich schmerzhaft zusammen.
Dort stand es. Kapitel 2.
Er hatte den ursprünglichen Titel des Kapitels mit einem dicken, roten Filzstift durchgestrichen. So fest, dass die Spitze des Stiftes fast das Papier zerrissen hätte. Die rote Tinte war tief in die Fasern eingedrungen, wie getrocknetes Blut.
Unter der aggressiven roten Linie konnte man den ursprünglichen Titel noch immer erahnen: Die Wahrheit über jene Nacht. Er hatte ihn in letzter Sekunde in Ein unerwartetes Treffen geändert.
Ein erbärmlicher Versuch, seine eigenen Spuren zu verwischen. Ein Versuch, der nun, da das Buch gedruckt vor ihm lag, lächerlich naiv wirkte. Er hatte Namen geändert, Orte verschoben. Aber die Taten? Die waren echt geblieben.
Die Buchhändlerin, Frau Mertens, wuselte nervös zwischen den engen Regalreihen umher. Sie war eine kleine, rundliche Frau mit grauen Locken und einer Brille, die an einer goldenen Kette um ihren Hals hing.
Sie rückte die wenigen Klappstühle zurecht, die sie für die Lesung aufgestellt hatte. Das Quietschen der Metallbeine auf dem alten Holzbohlenboden schnitt jedes Mal wie ein Rasiermesser durch Elias’ angespannte Nerven.
„Machen Sie sich keine Sorgen, Herr Winter“, zwitscherte Frau Mertens und warf ihm ein aufmunterndes Lächeln zu. „Bei Erstlingswerken ist es völlig normal, dass man aufgeregt ist. Das Publikum wird Sie lieben!“
Elias zwang sich zu einem schwachen Nicken. Er versuchte, die Ecken seines Mundes zu einem Lächeln hochzuziehen, aber seine Gesichtsmuskulatur fühlte sich an wie erstarrt.
Sie wissen nicht, was in diesem Buch steht, schrie eine Stimme in seinem Kopf. Wenn sie es wüssten, würden sie mich nicht lieben. Sie würden die Polizei rufen.
Er schloss für einen Moment die Augen und atmete tief durch die Nase ein. Er versuchte, sich an die Techniken zur Beruhigung zu erinnern, die sein Therapeut ihm vor Monaten beigebracht hatte. Zähle bis zehn. Spüre den Boden unter deinen Füßen.
Eins. Zwei. Drei.
Der Boden unter seinen schwarzen Lederschuhen vibrierte leicht, als draußen auf der regennassen Straße ein schwerer Lastwagen vorbeidonnerte. Das Geräusch ließ die alten Fensterscheiben der Buchhandlung leise klirren.
Vier. Fünf. Sechs.
Das Geräusch von Schritten riss ihn aus seiner Zählung. Die ersten Zuhörer betraten den Laden. Die kleine Glocke über der Eingangstür bimmelte hell und fröhlich. Ein Geräusch, das so gar nicht zu der düsteren Vorahnung in Elias’ Brust passen wollte.
Es waren alltägliche Menschen. Eine ältere Dame mit einem durchsichtigen Regenmantel, die ihren triefenden Schirm vorsichtig in den Ständer an der Tür stellte. Ein junges Paar, das sich leise flüsternd in die letzte Reihe setzte.
Ein gelangweilt aussehender Student mit dicken Kopfhörern um den Hals, der sich sofort in sein Smartphone vertiefte. Es war das typische, beschauliche Publikum einer Kleinstadt-Lesung. Niemand hier sah aus wie eine Bedrohung.
Dennoch konnte Elias das Gefühl nicht abschütteln, beobachtet zu werden. Ein kalter Schauer lief ihm über den Nacken, als würde ihm jemand einen Eiswürfel über die Wirbelsäule streichen.
Er griff erneut nach dem Manuskript. Seine Hände klammerten sich an die Kanten der Seiten, als wäre der Papierstapel ein Rettungsring in einem stürmischen Ozean. Er schlug die Seite mit dem durchgestrichenen Kapitel auf.
Warum habe ich es nicht einfach gelöscht?, fragte er sich zum tausendsten Mal. Warum hatte er das brennende Bedürfnis gehabt, genau diese Details aufzuschreiben? Die Narbe unter dem linken Auge des Täters. Das spezifische Klicken des Feuerzeugs.
Er hatte geglaubt, das Schreiben würde ihn befreien. Er hatte geglaubt, wenn er das Gift aus seinem Kopf auf das Papier überträgt, würde es ihn nicht länger von innen heraus zerfressen. Er hatte sich geirrt.
Das Gift war nicht verschwunden. Es war nur realer geworden. Es hatte Form angenommen. Und nun lag es hier, schwarz auf weiß, bereit, von der Welt gelesen zu werden.
Die Glocke über der Tür bimmelte erneut.
Dieses Mal war das Geräusch anders. Es schien lauter, schriller. Oder vielleicht bildete Elias sich das nur ein, weil die Luft im Raum augenblicklich kälter zu werden schien.
Ein Mann betrat die Buchhandlung.
Er war groß. Unglaublich groß und massig. Seine breiten Schultern füllten den Türrahmen beinahe vollständig aus und blockierten für einen Moment das fahle Licht der Straßenlaterne draußen.
Er trug eine dunkle, durchnässte Lederjacke, die schwer an seinem massiven Körper hing. Das Regenwasser tropfte von den Schulterpolstern auf den hölzernen Boden und bildete sofort eine kleine, dunkle Pfütze.
Frau Mertens eilte mit ihrem typischen, dienstfertigen Lächeln auf ihn zu. „Guten Abend! Treten Sie doch ein, die Lesung beginnt in wenigen Minuten. Kann ich Ihnen Ihren Mantel abnehmen?“
Der Mann ignorierte sie völlig. Er sah sie nicht einmal an. Sein Blick wanderte über die Köpfe der wenigen sitzenden Zuhörer hinweg und bohrte sich zielstrebig durch den schwach beleuchteten Raum.
Seine Augen fanden Elias.
Elias’ Herzschlag setzte für einen schmerzhaften Sekundenbruchteil aus. Die Luft blieb ihm in den Lungen stecken. Seine Hände am Manuskript begannen so heftig zu zittern, dass das Papier deutlich hörbar raschelte.
Der Blick des Mannes war dunkel, hart und von einer eisigen Intensität, die keinen Zweifel an seinen Absichten ließ. Es war kein Blick, der nach einem guten Buch suchte. Es war der Blick eines Raubtiers, das seine Beute in die Enge getrieben hatte.
Langsam, fast bedächtig, setzte der Mann sich in Bewegung. Seine schweren Stiefel hallten laut auf den Holzbohlen. Klack. Klack. Klack. Jeder Schritt war präzise, schwer und unaufhaltsam.
Frau Mertens trat irritiert einen Schritt zurück, als der Mann an ihr vorbeischob. Er strahlte eine physische Präsenz aus, die den ohnehin schon engen Raum noch weiter schrumpfen ließ.
Das Paar in der letzten Reihe verstummte abrupt. Der Student blickte von seinem Smartphone auf, die Stirn in feine Falten gelegt. Eine unnatürliche, drückende Stille legte sich über die Buchhandlung.
Elias wollte aufstehen. Er wollte seinen Stuhl zurückschieben, aufspringen und durch die schmale Hintertür des Ladens fliehen, die zu den Mülltonnen in der Gasse führte.
Aber sein Körper gehorchte ihm nicht.
Seine Beine fühlten sich an wie in Beton gegossen. Seine Kehle war so trocken, dass er nicht einmal um Hilfe rufen konnte. Er saß einfach da, gefangen in der Ecke des Ladens, und starrte wie gelähmt auf den herannahenden Riesen.
Der Geruch nach nassem Leder und kaltem Zigarettenrauch mischte sich nun mit dem Vanilleduft der Buchhandlung. Es war ein herber, beißender Geruch, der Erinnerungen in Elias weckte. Erinnerungen, die er tief in seinem Verstand vergraben geglaubt hatte.
Das ist unmöglich, schrie seine innere Stimme. Er kann es nicht sein. Er ist seit fünf Jahren im Gefängnis. Ich habe es in den Nachrichten gesehen!
Aber die Narbe war da. Genau dort, wo Elias sie in Kapitel 2 beschrieben hatte. Eine blasse, gezackte Linie, die sich unter seinem linken Auge bis zum Kieferknochen zog.
Der Mann drängte sich durch die schmale Lücke zwischen zwei Bücherregalen. Ein Stapel reduzierter Mängelexemplare schwankte gefährlich, als seine breite Hüfte den Tisch streifte, aber er achtete nicht darauf. Sein Blick ließ Elias keine Sekunde lang los.
Die wenigen Zuschauer schrumpften förmlich auf ihren Stühlen zusammen. Die instinktive menschliche Reaktion auf drohende Gefahr breitete sich im Raum aus. Niemand sagte ein Wort. Niemand griff ein.
Der Mann stand nun direkt vor dem kleinen Klapptisch.
Er war so nah, dass Elias das leise, pfeifende Geräusch seiner Atmung hören konnte. Ein großer, dunkler Schatten fiel über Elias, schluckte das spärliche Licht der Glühbirne und hüllte den Autor in völlige Dunkelheit.
Elias spürte, wie ihm ein kalter Schweißtropfen über die Schläfe lief. Er wagte es nicht, aufzublicken. Er hielt den Kopf gesenkt und starrte mit weit aufgerissenen, panischen Augen auf sein eigenes Manuskript.
Auf das rote, durchgestrichene Kapitel 2.
Zwei massige Hände, übersät mit dunklen Haaren und blassen Narben, hoben sich. Sie kamen langsam herunter und legten sich flach und schwer auf die Seiten des Manuskripts.
Die Finger des Mannes gruben sich in das Papier. Sie verdeckten den Namen von Elias. Sie verdeckten den Titel des Buches.
Der Tisch ächzte protestierend unter dem plötzlichen Gewicht. Die Holzplatte bog sich leicht durch. Das Wasser in Elias’ Glas schlug kleine Wellen und schwappte fast über den Rand.
Elias zuckte heftig zusammen und presste den Oberkörper gegen die harte Lehne seines Stuhls. Er wollte zurückweichen, aber da war nur die kalte, gemauerte Wand hinter ihm. Er war in der Falle.
Der Mann beugte sich langsam nach vorn. Das Leder seiner feuchten Jacke knarzte bedrohlich. Sein Gesicht näherte sich dem von Elias, bis ihre Nasenspitzen fast einander berührten.
Der Geruch nach kaltem Rauch und abgestandenem Bier war nun überwältigend. Elias wurde schwindelig. Er konnte die feinen, roten Äderchen in den Augen des Mannes sehen.
Die Lippen des Mannes bewegten sich kaum, als er sprach. Seine Stimme war nicht mehr als ein dunkles, tiefes Grollen, das aus der Brust eines wilden Tieres zu kommen schien.
„Du dachtest wirklich, du könntest dich hinter diesen Seiten verstecken, Elias?“
Kapitel 2: Das zerrissene Netz
Der Name hing in der Luft wie ein giftiges Gas.
Elias.
Es war nur ein einziges Wort, aber aus dem Mund dieses Mannes klang es wie das Klicken einer entsicherten Waffe. Die Silben wurden in der drückenden Stille der Buchhandlung so laut widergehallt, dass sie in Elias’ Ohren dröhnten.
Die Welt um ihn herum schien plötzlich in Zeitlupe abzulaufen. Jeder Wassertropfen, der von der dunklen Lederjacke des Riesen auf den alten Holzboden fiel, war ein donnernder Paukenschlag.
Elias starrte auf die massigen Hände, die sein Manuskript umklammerten. Die breiten, schwieligen Finger drückten so fest auf das Papier, dass die Kanten der Blätter sich unnatürlich nach oben bogen.
Unter dem Daumen des Mannes quoll das rote, durchgestrichene Kapitel 2 hervor. Die Tinte wirkte im fahlen Licht der Leselampe fast schwarz. Wie altes, verkrustetes Blut an einem Tatort.
Viktor.
Der Name formte sich in Elias’ Verstand, noch bevor seine Lippen ihn lautlos aussprechen konnten. Es war Viktor. Der Mann, der eigentlich hinter den dicken Betonmauern von Haus IV der Justizvollzugsanstalt sitzen sollte.
Wie ist er hierhergekommen?, schrie eine hysterische Stimme in Elias’ Kopf. Warum hat mich niemand gewarnt? Warum hat die Polizei nicht angerufen?
Er konnte die Hitze spüren, die von Viktors Körper ausging. Es war eine aggressive, fiebrige Wärme, die den Geruch nach nassem Asphalt, billigem Tabak und tiefsitzender Wut noch verstärkte.
Elias spürte, wie sich ein dicker Kloß in seinem Hals bildete. Seine Zunge klebte am Gaumen fest, ausgetrocknet von der reinen, lähmenden Panik. Er versuchte zu schlucken, aber da war nichts als Staub.
„Ich… ich weiß nicht, wovon Sie reden“, presste Elias endlich hervor.
Seine eigene Stimme klang fremd, hoch und brüchig. Wie das Wimmern eines kleinen Kindes im Dunkeln. Es war eine erbärmliche Lüge, und das wussten sie beide.
Viktors Gesicht verzog sich. Die hässliche, gezackte Narbe unter seinem linken Auge dehnte sich und zog die Haut zu einer grimmigen Fratze zusammen. Es war ein Lächeln, das absolut nichts mit Freude zu tun hatte.
Er beugte sich noch ein paar Zentimeter weiter vor. Die Tischplatte aus dünnem Pressholz gab ein gefährliches, splitterndes Geräusch von sich.
„Du bist ein miserabler Lügner, Elias“, grollte Viktor tief in seiner Brust. „Das warst du schon immer. Selbst damals, vor dem Richter.“
Der Hinweis auf den Gerichtssaal traf Elias wie ein physischer Schlag in die Magengrube. Die Luft entwich zischend aus seinen Lungen.
Bilder von jener Verhandlung blitzten in seinem inneren Auge auf. Das grelle Neonlicht. Die strengen Blicke der Geschworenen. Das befriedigende Gefühl der Sicherheit, als er Viktor belauscht und ihn mit seiner Aussage ans Messer geliefert hatte.
Ich habe das Richtige getan, versuchte Elias sich verzweifelt einzureden. Ich habe die Wahrheit gesagt. Er hat dieses Mädchen verletzt.
Aber während er in die dunklen, von roten Äderchen durchzogenen Augen seines Gegenübers starrte, begann diese Wahrheit zu bröckeln. Hatte er wirklich alles gesehen? Oder hatte er nur das gesagt, was die Polizei hören wollte?
Im Hintergrund der Buchhandlung löste sich Frau Mertens aus ihrer Starre. Ihre Schritte auf dem Holzboden klangen unsicher und zögerlich, als würde sie sich auf dünnem Eis bewegen.
„Entschuldigen Sie bitte, mein Herr“, rief die Buchhändlerin mit zitternder, aber bemüht strenger Stimme. „Sie stören die Veranstaltung. Wenn Sie sich nicht setzen, muss ich Sie bitten, den Laden zu verlassen.“
Viktor wandte den Kopf nicht einmal in ihre Richtung. Er hielt Elias weiterhin mit seinem durchdringenden Blick gefangen, wie eine Schlange ein Kaninchen.
Er hob lediglich seine linke Hand vom Manuskript und machte eine abfällige, wischende Handbewegung in Richtung der alten Dame. Es war eine Geste grenzenloser Verachtung, als würde er eine lästige Fliege verscheuchen.
„Halt die Klappe, Oma“, knurrte Viktor, ohne die Augen von Elias abzuwenden. „Dies ist ein privates Gespräch unter alten Freunden. Nicht wahr, Elias?“
Ein kollektives Keuchen ging durch die kleine Menge der Zuschauer. Der gelangweilte Student riss sich die Kopfhörer vom Hals und starrte mit offenem Mund auf die Szenerie. Das junge Paar in der letzten Reihe rückte instinktiv näher zusammen.
Frau Mertens schnappte nach Luft. „Wie können Sie es wagen! Ich werde sofort die Polizei rufen!“
Sie drehte sich auf dem Absatz um und eilte mit flatternden Rockschößen in Richtung der kleinen Theke am Eingang, wo das Festnetztelefon stand. Das Klappern ihrer Schuhe war das einzige Geräusch im Raum.
Für den Bruchteil einer Sekunde keimte ein Funken Hoffnung in Elias’ Brust auf. Die Polizei. Ja. Sie werden kommen. Ich muss ihn nur hinhalten.
Aber Viktor lachte nur. Es war ein trockenes, hartes Bellen, das keinen Humor enthielt.
Er wandte sich wieder ganz dem zitternden Autor zu. Seine rechte Hand, die immer noch schwer auf dem Manuskript lag, begann, sich langsam zu einer Faust zu ballen. Die Papiere darunter knirschten und rissen.
„Lass sie anrufen“, flüsterte Viktor, so leise, dass nur Elias es hören konnte. Sein Atem streifte Elias’ Wange und ließ ihn schaudern. „Bis die Bullen hier sind, haben wir unser kleines Kapitel längst zu Ende geschrieben.“
Elias’ Blick fiel auf das verbeulte Wasserglas. Wenn er es greifen könnte. Wenn er es Viktor mit voller Wucht ins Gesicht schlagen könnte. Dann hätte er vielleicht die zwei Sekunden, die er brauchte, um durch den Hinterausgang zu verschwinden.
Seine Finger zuckten. Er spannte die Muskeln in seinem rechten Arm an.
Aber Viktor war schneller. Mit einer reflexartigen, brutalen Bewegung schlug er mit der flachen Hand gegen das Glas.
Das dünne Glas zersplitterte mit einem lauten, hellen Knall. Das Wasser spritzte in alle Richtungen und traf Elias mitten ins Gesicht. Scharfe Splitter flogen über den Tisch und blieben im Holz stecken.
Elias schrie auf und hob schützend die Arme vor sein Gesicht. Ein brennender Schmerz durchfuhr seinen linken Handrücken, als ein winziges Stück Glas die Haut aufritzte.
Die wenigen Zuschauer sprangen entsetzt von ihren Stühlen auf. Einer der Klappstühle fiel mit einem ohrenbetäubenden Scheppern nach hinten um. Die Atmosphäre im Raum war von nervöser Anspannung in reine, unkontrollierte Panik umgeschlagen.
„Hey, was soll das!“, rief der Student und trat mutig einen Schritt nach vorn, blieb dann aber zögernd stehen, als er Viktors gewaltige Statur richtig einschätzte.
„Bleibt, wo ihr seid!“, brüllte Viktor plötzlich mit einer Stimme, die die Wände der Buchhandlung erbeben ließ. Er warf einen kurzen, mörderischen Blick über die Schulter.
Der Student wich sofort zurück und hob beschwichtigend die Hände. Die ältere Dame im durchsichtigen Regenmantel begann leise zu wimmern und drückte sich gegen das nächstgelegene Bücherregal.
Vorsichtig senkte Elias die Arme. Wasser tropfte von seiner Stirn und lief ihm in die Augen, vermischt mit kaltem Schweiß. Er blinzelte schnell, um seine Sicht zu klären.
Ein dünnes Rinnsal Blut lief über seinen Handrücken und tropfte leise auf das weiße Papier des Manuskripts. Es vermischte sich mit der durchgestrichenen roten Tinte von Kapitel 2.
Viktor beugte sich wieder über den Tisch. Diesmal packte er den vorderen Rand der Holzplatte mit beiden Händen. Seine Knöchel traten weiß hervor.
Er hob den Tisch ein paar Zentimeter an und drückte ihn gnadenlos gegen Elias’ Brustkorb. Die harte Kante grub sich in Elias’ Rippen. Er japste nach Luft, gefangen zwischen dem massiven Mann und der kalten Wand in seinem Rücken.
„Glaubst du, du kannst einfach ein Buch schreiben, Elias?“, zischte Viktor. Speicheltropfen trafen Elias’ Gesicht. „Glaubst du, du kannst meine Geschichte stehlen, Namen ändern und dir dann Applaus von diesen Idioten abholen?“
„Ich… ich habe nichts gestohlen“, keuchte Elias unter Schmerzen. Seine Lungen brannten. Der Druck des Tisches auf seinen Brustkorb wurde mit jeder Sekunde stärker.
„Lügner!“, brüllte Viktor und rüttelte gewaltsam an dem Tisch.
Der Stapel mit den Taschenbüchern, der an der Seite gelegen hatte, stürzte laut krachend zu Boden. Die bunten Cover verteilten sich wie herabgefallenes Laub auf den Holzdielen.
„Du hast genau aufgeschrieben, was in der Fabrik passiert ist!“, machte Viktor weiter, seine Stimme zitterte nun vor kaum unterdrückter Wut. „Die eiserne Treppe. Das kaputte Fenster. Du hast verdammt noch mal alles aufgeschrieben!“
Elias schüttelte verzweifelt den Kopf. Tränen der Angst und des Schmerzes stiegen in seine Augen. Er konnte nicht mehr klar denken. Der Sauerstoffmangel ließ schwarze Punkte vor seinem Sichtfeld tanzen.
Er weiß es, dachte Elias in reiner Verzweiflung. Er hat das Manuskript gelesen. Aber wie? Das Buch ist erst heute erschienen.
„Ich habe es als Fiktion verkauft“, stammelte Elias, ein erbärmlicher Versuch der Rechtfertigung. „Es ist nur eine Geschichte, Viktor. Niemand bringt es mit dir in Verbindung.“
„Fiktion?“, wiederholte Viktor spöttisch. Sein Griff um die Tischkante lockerte sich minimal, gerade genug, damit Elias einen flachen, zitternden Atemzug nehmen konnte.
Viktor griff mit einer Hand nach dem Manuskript. Er packte den dicken Papierstapel und hob ihn hoch. Die beiden schwarzen Metallklammern bogen sich unter der Gewalteinwirkung.
Mit einer ruckartigen Bewegung riss er die obersten Seiten des Dokuments ab. Das Geräusch von zerreißendem Papier klang in Elias’ Ohren lauter als jede Sirene.
Viktor ließ die zerrissenen Blätter wie Schnee auf Elias herabregnen. Die Seite mit dem durchgestrichenen Kapitel 2 – Die Wahrheit über jene Nacht landete direkt auf Elias’ feuchtem Oberschenkel.
„Du denkst, du kannst deine Schuld abwaschen, indem du sie auf Papier kotzt?“, flüsterte Viktor bedrohlich. Er lehnte sich so nah an Elias, dass dieser die Struktur der Narbe auf seiner Wange genau erkennen konnte.
„Ich war fünf Jahre in diesem Drecksloch, Elias. Fünf Jahre jeden Tag dieselben grauen Wände. Und alles nur wegen dir.“
„Ich musste aussagen!“, brach es plötzlich aus Elias heraus. Es war kein bewusster Gedanke, sondern ein Instinkt, der ihn antrieb. Eine letzte, winzige Flamme des Überlebenswillens.
„Sie haben mich gezwungen, Viktor! Die Ermittler wussten, dass ich an dem Abend dort war. Wenn ich geschwiegen hätte, hätten sie mich als Mittäter drangekriegt!“
Die Worte hingen im Raum. Eine gefährliche, tödliche Wahrheit, die nun ausgesprochen worden war.
Viktors Miene verfinsterte sich. Seine Augen verengten sich zu schmalen Schlitzen. Die Luft um sie herum schien schlagartig um mehrere Grad abzukühlen.
„Und dafür hast du mich verkauft“, stellte Viktor leise fest. Es war keine Frage mehr. Es war ein endgültiges Urteil.
Frau Mertens Stimme erklang gedämpft vom vorderen Teil des Ladens. „Ja, kommen Sie schnell! Ein bewaffneter Mann… nein, ich weiß nicht, ob er eine Waffe hat, aber er ist gewalttätig! Beeilen Sie sich!“
Viktor reagierte nicht auf das Telefonat. Er schien völlig in seiner eigenen Welt gefangen zu sein. Einer dunklen Welt aus Rache und unbeglichenen Rechnungen.
Er ließ den Tisch endgültig los. Elias sackte in seinem Stuhl zusammen und rieb sich keuchend die schmerzenden Rippen. Er hustete trocken, während er versuchte, tief einzuatmen.
Für einen Moment stand Viktor einfach nur da, ein massiver Turm aus Muskeln und Wut im spärlichen Licht der Leselampe. Seine Brust hob und senkte sich schwer.
Dann, ganz langsam, wanderte seine rechte Hand zu der durchnässten Lederjacke.
Er griff an das Revers. Seine Hand verschwand in der dunklen Innentasche auf der Höhe seiner Brust.
Elias’ Augen weiteten sich vor Entsetzen. Das Blut in seinen Adern schien zu gefrieren. Jedes Muskelkorn in seinem Körper schrie danach aufzuspringen und wegzurennen, aber er war immer noch zwischen Tisch und Wand eingeklemmt.
Eine Waffe. Der Gedanke formte sich glasklar in seinem Verstand. Er hat eine verdammte Waffe dabei.
Das Geräusch von Stoff, der an Stoff reibt, wirkte unerträglich laut. Viktors Hand bewegte sich tief in der Tasche. Sein Blick war leer, fokussiert auf einen Punkt irgendwo hinter Elias’ Kopf.
Die verbliebenen Zuschauer in der Buchhandlung begannen nun panisch zu flüchten. Jemand stieß die Eingangstür auf. Die helle Glocke bimmelte wild und unkontrolliert. Der Wind trieb kalten Regen in den Laden.
„Viktor, bitte“, flehte Elias, Tränen mischten sich nun völlig ungehindert mit dem Wasser auf seinem Gesicht. Er hob zitternd beide Hände, die Handflächen nach außen gedreht. „Tu das nicht. Die Polizei ist schon unterwegs. Du kommst hier nicht mehr weg.“
„Darum geht es nicht mehr, Elias“, sagte Viktor völlig ruhig. Es war eine unheimliche, friedliche Ruhe, die viel schlimmer war als sein vorheriges Gebrüll.
„Es geht nur noch darum, wie das letzte Kapitel endet.“
Mit einer ruckartigen, fließenden Bewegung zog Viktor seine Hand aus der Innentasche der Lederjacke. Das Licht der nackten Glühbirne brach sich grell auf dem kalten Gegenstand in seiner Faust.
Kapitel 3: Der stumme Zeuge
Das fahle Licht der Glühbirne brach sich auf dem Gegenstand in Viktors Hand. Es war ein hartes, metallisches Aufblitzen, das Elias für den Bruchteil einer Sekunde blendete.
Elias presste die Augen zusammen, in der sicheren Erwartung des ohrenbetäubenden Knalls. Er wartete auf den Schmerz, auf das Reißen von Haut und Knochen. Sein ganzer Körper war bis zum Zerreißen angespannt, ein zitterndes Bündel aus purer Todesangst.
Aber der Knall kam nicht.
Stattdessen hörte er ein leises, scharfes Klick. Ein Geräusch, das so spezifisch, so tief in seinen Albträumen verwurzelt war, dass es ihm augenblicklich das Blut in den Adern gefrieren ließ.
Elias öffnete blinzelnd die Augen. Das kalte Regenwasser, das ihm von den Haaren in die Augenbrauen gelaufen war, brannte.
Es war keine Waffe.
In Viktors massiger, narbiger Faust lag ein schweres, silbernes Sturmfeuerzeug. Es war alt, übersät mit feinen Kratzern und Dellen. Auf der unteren Hälfte war schwach die verblichene Gravur eines Adlers zu erkennen.
Das Feuerzeug.
Elias starrte darauf, unfähig, den Blick abzuwenden. Sein Atem ging in kurzen, rasselnden Stößen. Es war exakt das Feuerzeug, das er im Zeugenstand unter Eid beschrieben hatte. Das Detail, das den Geschworenen bewiesen hatte, wie nah er dem Geschehen wirklich gewesen war.
Viktor ließ den Daumen lässig über das Reibrad gleiten. Klick. Ratsch.
Eine kleine, lebhafte Flamme entsprang dem Docht. Sie tanzte unruhig im Luftzug, der durch die offene Eingangstür der Buchhandlung wehte. Das warme, orangene Licht warf flackernde Schatten auf Viktors Gesicht und ließ die gezackte Narbe unter seinem Auge wie einen tiefen Riss in dunklem Marmor wirken.
„Du erinnerst dich, nicht wahr?“, fragte Viktor leise. Seine Stimme war kaum mehr als ein raues Flüstern, aber in der leeren Buchhandlung trug sie mühelos bis zu Elias.
„Ich…“, setzte Elias an, aber seine Stimme brach sofort. Er räusperte sich panisch, schluckte gegen die Trockenheit an. „Woher hast du das? Die Polizei hat es doch beschlagnahmt.“
Ein freudloses, kurzes Lächeln huschte über Viktors Lippen. „Beweismittel werden irgendwann freigegeben, Elias. Besonders, wenn der Fall abgeschlossen ist. Wenn der Schuldige verurteilt wurde.“
Er betonte das Wort Schuldige mit einer solchen Verachtung, dass Elias unwillkürlich tiefer in seinen Stuhl sank. Die Kante des Klapptisches drückte noch immer schmerzhaft gegen seinen Brustkorb.
„Viktor, ich flehe dich an“, flüsterte Elias. Seine Hände, die noch immer abwehrend in der Luft hingen, zitterten unkontrolliert. Der Schnitt auf seinem Handrücken pochte dumpf. „Lass uns einfach gehen. Die Sirenen… hörst du sie nicht?“
Und tatsächlich. Durch das Rauschen des Regens und den heulenden Wind auf der Straße drang ein fernes, noch schwaches Heulen. Die Polizei war auf dem Weg. Frau Mertens hatte nicht gelogen.
Aber Viktor schien das Geräusch überhaupt nicht wahrzunehmen. Oder es war ihm schlichtweg egal. Er senkte den Blick auf die zerrissenen Seiten des Manuskripts, die überall auf dem Tisch und auf Elias’ Schoß verstreut lagen.
„Kapitel zwei“, murmelte Viktor. Er führte die kleine Flamme des Feuerzeugs quälend langsam an die Kante des Papiers heran, das Elias noch immer krampfhaft festhielt.
Die Hitze strahlte auf Elias’ Knöchel ab. Das Papier begann sich an den Rändern braun zu verfärben, rollte sich unter der enormen Temperatur leicht ein.
„Die Wahrheit über jene Nacht“, zitierte Viktor den durchgestrichenen Titel aus dem Gedächtnis. Er sah wieder auf, und sein Blick bohrte sich direkt in Elias’ Seele. „Was steht denn da wirklich drin, großer Autor? Hast du ihnen erzählt, was du wirklich getan hast?“
Er weiß es, dröhnte es in Elias’ Kopf. Er weiß, dass ich nicht nur zugesehen habe.
Die Erinnerungen, die Elias jahrelang mit Alkohol, Therapie und wildem Schreiben zu ersticken versucht hatte, brachen plötzlich mit voller Wucht über ihn herein. Der Geruch von feuchtem Beton. Das Wimmern im Dunkeln. Das kalte Metall in seinen eigenen Händen.
„Ich habe nichts getan!“, rief Elias aus, doch es klang nicht wie eine Verteidigung. Es klang wie das verzweifelte Flehen eines Mannes, der sich selbst belog. „Ich stand nur an der Tür! Ich habe nur gesehen, wie du… wie du sie geschlagen hast!“
„Lügner!“, brüllte Viktor so laut, dass Elias zusammenzuckte.
Die Flamme des Feuerzeugs berührte das Papier.
In Sekundenschnelle fraß sich das Feuer durch die trockenen Fasern. Eine kleine, leuchtende Stichflamme zischte auf. Das weiße Blatt mit dem Namen von Elias verfärbte sich schwarz und zerfiel zu grauer Asche.
Elias schrie auf und ließ die verbliebenen Blätter fallen. Er schlug wild mit den Händen auf seinen Schoß, um zu verhindern, dass die Funken auf seine Cordhose übersprangen. Der beißende Geruch von verbranntem Papier füllte sofort den engen Raum zwischen den Bücherregalen.
Viktor trat einen halben Schritt zurück, das brennende Feuerzeug noch immer erhoben. Er wirkte wie ein Racheengel in der Dunkelheit, unantastbar und absolut tödlich.
„Du standst nicht nur an der Tür“, sagte Viktor. Seine Stimme war nun erschreckend ruhig, ein scharfer Kontrast zu dem hysterischen Schreien von Elias. „Du hast ihr geholfen, nicht wahr? Du hast ihr den Ausweg gezeigt. Und dann hast du mich in diese verdammte Falle laufen lassen.“
Elias schüttelte den Kopf, Tränen liefen ihm über die Wangen. Der Rauch brannte in seinen Augen. Das Heulen der Sirenen draußen wurde lauter. Sie waren nicht mehr weit weg. Vielleicht zwei Straßen weiter.
„Sie war noch ein Kind, Viktor!“, schluchzte Elias, seine Verteidigungsmauer brach endgültig zusammen. „Ich konnte nicht zulassen, dass du sie dort festhältst! Aber ich hatte Angst vor dir. Ich hatte solche verdammte Angst!“
„Also hast du die Cops gerufen und erzählt, du wärst nur zufällig vorbeigekommen. Ein unschuldiger Passant. Ein Held, der den großen, bösen Wolf ins Gefängnis bringt.“ Viktor lachte freudlos. „Und jetzt machst du auch noch Geld aus meiner verdammten Freiheit.“
Er ließ das Feuerzeug zuschnappen. Das plötzliche Erlöschen der Flamme tauchte den Raum wieder in tiefes, unruhiges Zwielicht.
Viktor warf das Manuskript, das er noch in der linken Hand hielt, achtlos auf den Boden. Er trat mit seinem schweren Stiefel auf die Seiten, genau auf den Titel Schatten über dem Beton, und zerrieb das Papier auf den nassen Holzdielen.
Draußen rissen Reifen auf dem nassen Asphalt. Blaues Licht flackerte durch die regennassen Schaufensterscheiben der Buchhandlung und warf gespenstische, rotierende Schatten an die Wände. Autotüren schlugen laut zu.
Die Polizei war da.
Elias atmete keuchend auf. Rettung. Er drückte sich gegen die Wand, bereit, aufzuspringen, sobald Viktor sich umdrehte. Er musste nur noch wenige Sekunden überleben.
Aber Viktor drehte sich nicht um. Er sah nicht zu der verglasten Tür, wo jeden Moment bewaffnete Beamte hereinstürmen würden. Er starrte nur auf Elias herab. Sein Gesichtsausdruck war unergründlich. Keine Panik, keine Eile. Nur eine kalte, berechnende Ruhe.
„Sie sind hier, Viktor“, stammelte Elias, seine Stimme überschlug sich. „Es ist vorbei. Heb die Hände, wenn sie reinkommen. Bitte, mach es nicht noch schlimmer.“
Viktor beugte sich ein letztes Mal vor. So nah, dass Elias den Geruch nach Asche und abgestandenem Regen auf seiner Haut riechen konnte.
„Es ist erst vorbei, wenn alle die wahre Geschichte kennen, Elias“, flüsterte Viktor dicht an seinem Ohr. „Und ich habe mein Manuskript gerade erst abgegeben.“
Mit diesen Worten trat Viktor blitzschnell zur Seite und stieß den wackeligen Klapptisch mit enormer Wucht um, sodass er krachend gegen Elias’ Beine schlug und ihn in der Ecke einklemmte. Bevor Elias reagieren oder um Hilfe rufen konnte, verschwand der Riese in der Dunkelheit zwischen den hintersten Bücherregalen, genau dort, wo die schmale Tür zur Hintergasse lag.
Kapitel 1: Das Echo der Lügen
Die Luft in der kleinen Buchhandlung „Blätterwald“ war dick, fast greifbar schwer, und roch nach einer Mischung aus feuchtem Staub, süßlicher Vanille und dem säuerlichen Duft von zerfallendem Papier.
Es war jener typische, beruhigende Geruch, den passionierte Leser und Antiquare so sehr liebten, ein Aroma, das nach verborgenem Wissen und vergangenen Welten schmeckte.
Doch für Elias Winter fühlte sich dieser Geruch an diesem verregneten Dienstagabend erstickend an, wie ein unsichtbares Leichentuch, das sich langsam, aber unaufhaltsam um seinen Hals legte.
Er saß an einem viel zu kleinen, wackeligen Klapptisch im hintersten, fensterlosen Eck des Ladens, weit weg von der großen Schaufensterscheibe, an der der herbstliche Regen in dicken, unaufhörlichen Strömen herablief.
Die Beleuchtung über ihm war spärlich und unzureichend. Eine einzelne, gelbliche Glühbirne, deren Glasschirm von einer feinen Schicht aus altem Staub überzogen war, warf tiefe, unruhige Schatten auf sein ohnehin schon blasses, eingefallenes Gesicht.
Elias wischte sich die schweißnassen Handflächen an den Oberschenkeln seiner dunklen, rauen Cordhose ab.
Zum zehnten Mal in den letzten fünf Minuten.
Seine Finger zitterten unmerklich, ein feines, vibrierendes Beben, das er einfach nicht unterdrücken konnte, als er nach dem einfachen Wasserglas griff, das Frau Mertens ihm bereitgestellt hatte.
Das Glas klirrte leise, aber in seinen Ohren ohrenbetäubend laut, gegen seine Zähne, als er einen winzigen, zögerlichen Schluck nahm.
Das Wasser war lauwarm, schmeckte fade nach altem Plastik und den Wasserleitungen des alten Gebäudes, aber es half für wenige Sekunden gegen die schmerzhafte, sandige Trockenheit in seiner Kehle.
Vor ihm lag es. Das Manuskript.
Es war ein massiver, einschüchternder Block aus hellweißem, frisch bedrucktem Papier, fast vierhundert Seiten stark, zusammengehalten von zwei billigen, schwarzen Metallklammern, die unter der schieren Masse der Blätter bereits leicht aufbogen.
Es war sein Lebenswerk. Sein Debütroman. Der Text, in den er all seine schlaflosen Nächte, seine Panikattacken und seine dunkelsten Geheimnisse gegossen hatte.
Und gleichzeitig war es sein sicheres Todesurteil.
Elias starrte mit brennenden Augen auf das glatte Deckblatt.
Sein Name, Elias Winter, stand dort oben zentriert in klaren, harten, serifenlosen Lettern, die keinen Raum für Zweifel ließen.
Darunter prangte der Titel, den der Verlag nach endlosen Diskussionen ausgewählt hatte: Schatten über dem Beton.
Ein markanter, verkaufsfördernder Titel. Das Buch wurde auf allen Kanälen als fiktiver, psychologischer Thriller vermarktet, als ein Meisterwerk der Spannung, geboren aus der reinen Fantasie eines talentierten Newcomers.
Aber Elias wusste es besser.
Es ist keine verdammte Fiktion, dachte er bitter, während sich ein kalter Knoten in seinem Magen zusammenzog. Es ist ein Geständnis. Ein in Buchform gepresstes, feiges Geständnis.
Mit zittrigen, eiskalten Fingern blätterte er die erste Seite um.
Das schwere Papier raschelte laut, fast aggressiv in der drückenden, erwartungsvollen Stille des kleinen Raumes, in dem die Luft zu stehen schien.
Sein Blick fiel wie magisch angezogen sofort auf das Inhaltsverzeichnis, und sein Magen krampfte sich bei dem Anblick so schmerzhaft zusammen, dass er unwillkürlich die Luft anhalten musste.
Dort stand es. Schwarz auf weiß. Kapitel 2.
Er hatte in seinem privaten Exemplar den ursprünglichen Titel dieses einen, verfluchten Kapitels mit einem dicken, roten Filzstift durchgestrichen.
Er hatte so fest aufgedrückt, mit einer solch unkontrollierten, zitternden Wut, dass die harte Spitze des Stiftes das empfindliche Papier fast zerrissen hätte.
Die rote Tinte war tief in die saugfähigen Fasern eingedrungen, war an den Rändern der Linie unschön ausgefranst und sah im gedämpften Licht der Buchhandlung aus wie ein Streifen getrocknetes Blut.
Unter der aggressiven, roten Linie konnte man den ursprünglichen Titel, den er damals in seinem Wahn abgetippt hatte, noch immer schemenhaft erahnen: Die Wahrheit über jene Nacht.
Er hatte diesen Titel erst in buchstäblich letzter Sekunde, kurz vor dem finalen Druck, in Ein unerwartetes Treffen geändert.
Es war ein erbärmlicher, durchschaubarer Versuch gewesen, seine eigenen Spuren in der Realität zu verwischen. Ein Versuch, der nun, da das fertige Buch schwer und unverrückbar gedruckt vor ihm lag, lächerlich naiv und völlig zwecklos wirkte.
Er hatte Namen geändert, aus Thomas wurde Tobias, aus Berlin wurde Hamburg. Er hatte Orte verschoben und Uhrzeiten angepasst.
Aber die brutalen Taten? Die chronologische Abfolge des Grauens? Die exakten, perversen Details, die nur jemand kennen konnte, der leibhaftig im Raum gewesen war?
Die waren absolut echt geblieben.
Die Buchhändlerin, Frau Mertens, wuselte derweil nervös und geschäftig zwischen den engen, bis unter die Decke vollgestopften Regalreihen umher.
Sie war eine kleine, rundliche Frau Anfang sechzig, mit wilden, grauen Locken und einer altmodischen Lesebrille, die an einer feingliedrigen, goldenen Kette um ihren Hals hing und bei jeder ihrer hektischen Bewegungen leise auf ihrer Brust klimperte.
Sie trug eine weite, burgunderrote Strickjacke, die stark nach Lavendel und altem Rosenparfüm roch – ein Geruch, der sich nun penetrant mit der abgestandenen Luft des Ladens mischte.
Mit lauten, schleifenden Geräuschen rückte sie die wenigen, unbequemen Klappstühle aus Holz und Metall zurecht, die sie extra für die heutige Abendlesung in einem Halbkreis vor Elias’ Tisch aufgestellt hatte.
Das schrille, kratzende Quietschen der metallenen Stuhlbeine auf dem alten, abgewetzten Holzbohlenboden schnitt jedes verdammte Mal wie ein rostiges Rasiermesser durch Elias’ zum Zerreißen angespannte Nerven.
„Machen Sie sich bitte keine Sorgen, Herr Winter“, zwitscherte Frau Mertens plötzlich. Sie blieb stehen, wischte sich eine graue Locke aus der Stirn und warf ihm über einen Stapel Mängelexemplare hinweg ein aufmunterndes, warmes Lächeln zu.
„Bei Erstlingswerken ist es doch völlig normal und auch ganz charmant, dass man furchtbar aufgeregt ist. Das Publikum hier in unserer kleinen Gemeinde wird Sie und Ihr Buch lieben! Ich habe bereits drei Exemplare vorab verkauft!“
Elias zwang sich unter enormer körperlicher Anstrengung zu einem schwachen, zustimmenden Nicken.
Er versuchte, die hängenden Ecken seines Mundes zu einem professionellen, dankbaren Lächeln hochzuziehen, aber seine Gesichtsmuskulatur fühlte sich an, als wäre sie mit eiskaltem Novocain betäubt worden.
Sie wissen nicht, was in diesem Buch wirklich steht, schrie eine hysterische, warnende Stimme tief in seinem Hinterkopf. Wenn sie es wüssten, würden sie mich nicht lieben. Sie würden mich anspucken. Sie würden auf der Stelle die Polizei rufen und mich in Handschellen abführen lassen.
Er schloss für einen langen Moment die brennenden Augen und atmete tief, zitternd durch die Nase ein. Die kalte Luft kratzte in seinen Nebenhöhlen.
Er versuchte verzweifelt, sich an die psychologischen Techniken zur akuten Beruhigung zu erinnern, die sein Therapeut, Dr. Aris, ihm vor vielen Monaten in seinem sterilen, weißen Büro beigebracht hatte.
Zähle langsam bis zehn. Spüre den festen Boden unter deinen Füßen. Konzentriere dich auf das Hier und Jetzt.
Eins.
Zwei.
Drei.
Der unebene Boden unter seinen schwarzen, aufpolierten Lederschuhen vibrierte plötzlich leicht und rhythmisch, als draußen auf der vom Regen überfluteten Straße ein schwerer Lastwagen mit aufheulendem Motor vorbeidonnerte.
Das tiefe, mechanische Geräusch ließ die alten, einfach verglasten Fensterscheiben der Buchhandlung in ihren morschen Holzrahmen leise und bedrohlich klirren.
Vier.
Fünf.
Sechs.
Das unerwartete Geräusch von schnellen, nassen Schritten auf den Steinplatten vor dem Laden riss ihn brutal aus seiner internen Zählung.
Die ersten Zuhörer betraten die Buchhandlung.
Die kleine, messingfarbene Glocke, die Frau Mertens über der hölzernen Eingangstür angebracht hatte, bimmelte überraschend hell, fröhlich und einladend.
Ein heller, unschuldiger Ton, der so gar nicht zu der düsteren, alles verschlingenden Vorahnung passen wollte, die sich wie ein schwarzes Loch in Elias’ Brustkorb ausbreitete.
Es waren völlig alltägliche, harmlose Menschen, die sich aus dem kalten Regen ins Warme retteten.
Eine ältere Dame mit einem durchsichtigen, von Wassertropfen übersäten Regenmantel, die ihren triefenden, geblümten Schirm äußerst vorsichtig in den bereitgestellten Zinkständer an der Tür stellte, um den Boden nicht zu ruinieren.
Ein junges, alternatives Paar in dicken Wollpullovern, das sich leise kichernd und flüsternd sofort in die letzte Reihe der Klappstühle setzte und sich an den Händen hielt.
Ein chronisch gelangweilt aussehender, blasser Student mit dicken, schwarzen Over-Ear-Kopfhörern um den Hals, der sich sofort nach dem Hinsetzen mit gebeugtem Rücken in sein hell leuchtendes Smartphone vertiefte.
Es war das absolut typische, berechenbare und beschauliche Publikum einer Kleinstadt-Lesung an einem verregneten Wochentag. Niemand hier sah auch nur im Entferntesten aus wie eine Bedrohung. Niemand hier trug eine Waffe oder dunkle Geheimnisse in sich.
Dennoch konnte Elias das ständige, kriechende Gefühl nicht abschütteln, aus den dunklen Ecken des Raumes beobachtet zu werden.
Ein eiskalter Schauer lief ihm über den verschwitzten Nacken, als würde ihm ein unsichtbares Wesen langsam einen schmelzenden Eiswürfel über jeden einzelnen Wirbel seiner Wirbelsäule streichen.
Er griff erneut, fast panisch, nach dem schweren Manuskript auf dem Tisch.
Seine feuchten Hände klammerten sich an die scharfen Kanten der bedruckten Seiten, als wäre der dicke Papierstapel ein rettendes Stück Treibholz in einem dunklen, stürmischen Ozean, der ihn jeden Moment in die Tiefe ziehen wollte.
Er schlug blindlings die Seite mit dem rot durchgestrichenen Kapitel auf. Die rote Tinte schien im schwachen Licht zu pulsieren.
Warum habe ich es nicht einfach komplett gelöscht?, fragte er sich zum tausendsten Mal, während er seine eigenen, gedruckten Worte anstarrte.
Warum hatte er das brennende, fast masochistische Bedürfnis gehabt, genau diese grauenhaften Details haarklein aufzuschreiben und der Welt zu präsentieren?
Die genaue Beschaffenheit der wulstigen Narbe unter dem linken Auge des Täters. Das spezifische, metallische Klicken des schweren Sturmfeuerzeugs in der Dunkelheit. Der Geruch nach billigem Bier und nassem Beton.
Er hatte damals, in seinen dunkelsten Stunden, wirklich geglaubt, das Schreiben würde ihn irgendwie befreien.
Er hatte den Worten seines Therapeuten geglaubt, dass, wenn er das toxische Gift aus seinem Kopf auf das weiße Papier überträgt, es ihn nicht länger von innen heraus bei lebendigem Leibe zerfressen würde. Er hatte an die reinigende Katharsis der Kunst geglaubt.
Er hatte sich gewaltig geirrt.
Das Gift war durch das Schreiben nicht verschwunden. Es war nur viel realer geworden. Es hatte durch die schwarze Druckertinte feste, physische Form angenommen.
Und nun lag es hier, schwarz auf weiß, auf einem wackeligen Klapptisch, bereit, von der unschuldigen Welt gelesen, interpretiert und konsumiert zu werden.
Die Glocke über der Tür bimmelte erneut.
Dieses Mal war das Geräusch völlig anders. Es schien lauter, schriller, beinahe wie eine Warnsirene. Oder vielleicht bildete Elias sich das nur ein, weil die stickige Luft im Raum augenblicklich um mehrere Grad kälter zu werden schien, als hätte jemand die Tür zu einem Gefrierschrank aufgerissen.
Ein neuer Mann betrat langsam die Buchhandlung.
Er war groß. Unglaublich groß und beängstigend massig.
Seine extrem breiten, muskulösen Schultern füllten den schmalen Türrahmen beinahe vollständig aus und blockierten für einen schrecklichen Moment das fahle, gelbe Licht der Straßenlaterne draußen.
Er trug eine abgetragene, dunkle, völlig durchnässte Lederjacke, die schwer und feucht an seinem gewaltigen Körper hing wie eine zweite Haut.
Das kalte Regenwasser tropfte in dicken, schweren Tropfen von den Schulterpolstern der Jacke auf den hölzernen Boden und bildete dort sofort eine kleine, dunkle, sich ausbreitende Pfütze.
Frau Mertens, stets auf Kundenservice bedacht, eilte sofort mit ihrem typischen, dienstfertigen Lächeln auf die massive Gestalt zu.
„Guten Abend! Treten Sie doch rasch ein, bevor Sie noch mehr frieren, die Lesung beginnt in wenigen Minuten. Kann ich Ihnen Ihren nassen Mantel abnehmen und ihn zum Trocknen aufhängen?“
Der Mann ignorierte sie völlig. Er würdigte die kleine Frau keines einzigen Blickes.
Er sah buchstäblich durch sie hindurch. Sein Blick wanderte wie ein kalter Suchscheinwerfer über die Köpfe der wenigen sitzenden Zuhörer hinweg und bohrte sich mit absoluter Zielstrebigkeit durch den schwach beleuchteten, staubigen Raum.
Seine Augen fanden zielgenau Elias.
Elias’ Herzschlag setzte für einen schmerzhaften, endlos scheinenden Sekundenbruchteil komplett aus.
Die eingeatmete Luft blieb ihm wie ein massiver Stein in den Lungen stecken. Er konnte nicht ausatmen.
Seine Hände am Rand des Manuskripts begannen so heftig und unkontrolliert zu zittern, dass das dicke Papier deutlich hörbar gegen die Tischplatte schlug. Klapp. Klapp. Klapp.
Der Blick des fremden Mannes aus der anderen Ecke des Raumes war dunkel, unerbittlich hart und von einer solch eisigen, fokussierten Intensität, die absolut keinen Zweifel an seinen wahren Absichten ließ.
Es war definitiv kein Blick, der nach einem guten Buch oder literarischer Unterhaltung suchte. Es war der nackte, fokussierte Blick eines hungrigen Raubtiers, das seine schwache Beute nach langer Jagd endlich in die Enge getrieben hatte.
Langsam, fast bedächtig und in einer quälenden Zeitlupe, setzte der Mann sich in Bewegung.
Seine schweren, schwarzen Arbeiterstiefel hallten unangenehm laut auf den morschen Holzbohlen wider.
Klack. Klack. Klack.
Jeder einzelne Schritt war präzise gesetzt, extrem schwer und wirkte absolut unaufhaltsam. Er teilte den Raum wie ein Eisbrecher das gefrorene Meer.
Frau Mertens trat irritiert und leicht verängstigt einen schnellen Schritt zurück, als der massige Mann sich rücksichtslos an ihr vorbeischob und sie fast mit dem Arm streifte.
Der Unbekannte strahlte eine solch erdrückende, dunkle physische Präsenz aus, die den ohnehin schon engen Raum zwischen den Bücherregalen gefühlt noch weiter schrumpfen ließ, bis einem die Luft wegblieb.
Das junge, alternative Paar in der letzten Reihe verstummte abrupt. Ihr Kichern erstarb.
Der gelangweilte Student blickte ruckartig von seinem leuchtenden Smartphone auf, die Stirn in feine, irritierte Falten gelegt, als würde er spüren, dass die unsichtbare Frequenz im Raum plötzlich gestört war.
Eine unnatürliche, bleierne und extrem drückende Stille legte sich wie eine schwere Wolldecke über die gesamte Buchhandlung.
Elias’ Instinkte schrien ihn an. Er wollte aufstehen.
Steh auf!, brüllte sein Verstand. Schieb den Stuhl zurück, spring auf, renn durch die schmale Hintertür, die zu den stinkenden Mülltonnen in der Gasse führt. Renn um dein verdammtes Leben!
Aber sein verängstigter Körper gehorchte ihm einfach nicht.
Seine zitternden Beine fühlten sich an, als wären sie bis zu den Knien in massiven Beton gegossen worden. Seine trockene Kehle war wie zugeschnürt, gelähmt von einer Angst, die so tief saß, dass er nicht einmal ein schwaches Krächzen um Hilfe hervorbringen konnte.
Er saß einfach nur reglos da, eine perfekte Zielscheibe, eingeklemmt in der dunklen Ecke des Ladens, und starrte mit weit aufgerissenen Augen wie ein hypnotisiertes Kaninchen auf den unaufhaltsam herannahenden Riesen.
Der strenge, beißende Geruch nach nassem, altem Leder und bitterem, kaltem Zigarettenrauch schob sich nun wie eine physische Wand vorwärts und mischte sich aggressiv mit dem friedlichen Vanilleduft der Buchhandlung.
Es war ein sehr herber, metallischer und unverwechselbarer Geruch, der sofort verschlossene Türen in Elias’ Unterbewusstsein aufstieß. Erinnerungen, Bilder und Schreie, die er tief, tief in seinem Verstand vergraben und mit Medikamenten betäubt geglaubt hatte, brachen plötzlich über ihn herein.
Das ist absolut unmöglich, wimmerte seine innere Stimme, während sein Verstand verzweifelt nach einer rationalen Erklärung suchte. Er kann es unmöglich sein. Es ist ein Irrtum. Er ist seit über fünf Jahren im Hochsicherheitstrakt im Gefängnis. Ich habe es selbst in den Nachrichten gesehen! Ich war im Gerichtssaal!
Aber als der Mann in den Lichtkegel der spärlichen Beleuchtung trat, sah Elias sie.
Die Narbe war da.
Genau dort, exakt an der Stelle, wo Elias sie in jener Nacht gesehen und später in seinem durchgestrichenen Kapitel 2 so detailliert beschrieben hatte. Eine blasse, hässliche, gezackte Linie von totem Gewebe, die sich wie ein feiner Blitz unter seinem linken Auge tief bis zum harten Kieferknochen zog.
Der Mann drängte sich nun mit reiner Muskelkraft durch die viel zu schmale Lücke zwischen zwei hohen, mit Klassikern gefüllten Bücherregalen.
Ein hoher, instabiler Stapel reduzierter Mängelexemplare schwankte gefährlich hin und her, als seine breite, ledergekleidete Hüfte den kleinen Präsentationstisch streifte, aber er beachtete es nicht im Geringsten. Sein dunkler, durchdringender Blick ließ Elias’ vor Angst geweitete Pupillen nicht eine Millisekunde lang los.
Die wenigen, zufälligen Zuschauer schrumpften förmlich auf ihren hölzernen Klappstühlen zusammen. Die rein instinktive, evolutionäre menschliche Reaktion auf eine akute, drohende Gefahr auf engstem Raum breitete sich wie ein unsichtbares Virus im Laden aus.
Niemand sagte auch nur ein einziges Wort. Niemand wagte es, aufzustehen. Niemand griff ein, um dem blassen Autor am Tisch zu helfen.
Der massige Mann stand nun frontal und direkt vor dem kleinen, wackeligen Klapptisch.
Er war so unglaublich nah, dass Elias das leise, rasselnde und feucht pfeifende Geräusch seiner tiefen Atmung deutlich hören konnte.
Ein großer, breiter, tiefschwarzer Schatten fiel über Elias, schluckte augenblicklich das gesamte spärliche, gelbe Licht der Deckenlampe und hüllte den zitternden Autor in völlige, bedrohliche Dunkelheit.
Elias spürte, wie sich ein eiskalter Schweißtropfen an seinem Haaransatz bildete und langsam, kitzelnd über seine Schläfe bis zu seinem Kiefer lief.
Er wagte es nicht, aufzublicken und seinem Peiniger ins Gesicht zu sehen. Er hielt den Kopf starr gesenkt und starrte mit weit aufgerissenen, nassen, panischen Augen stur nach unten auf sein eigenes, gedrucktes Manuskript.
Auf das rot durchgestrichene, blutige Kapitel 2.
Zwei riesige, massige Hände, übersät mit dicken, dunklen Haaren, verblassten Tätowierungen und feinen, weißen Narben, hoben sich aus dem Schatten.
Sie kamen langsam, fast genüsslich herunter und legten sich flach, schwer und mit enormem Druck auf die aufgeschlagenen Seiten des weißen Manuskripts.
Die breiten, rauen Finger des Mannes gruben sich wie stählerne Krallen in das weiche, frische Papier. Sie verdeckten komplett den gedruckten Namen von Elias. Sie verdeckten den Titel des Buches. Sie verdeckten die Fiktion und ließen nur noch die harte Realität übrig.
Der kleine Klapptisch ächzte sofort protestierend unter dem plötzlichen, massiven Gewicht, das auf ihn ausgeübt wurde.
Die dünne Holzplatte aus billigem Pressspan bog sich in der Mitte bedrohlich tief durch. Das lauwarme Wasser in Elias’ Glas schlug wilde, kleine Wellen und schwappte fast über den gläsernen Rand auf die Papiere.
Elias zuckte bei dem Anblick der Hände heftig zusammen und presste seinen flach atmenden Oberkörper instinktiv hart gegen die unbequeme, harte Lehne seines Stuhls.
Er wollte noch weiter zurückweichen, wollte sich unsichtbar machen, aber da war nichts mehr außer der kalten, massiven, gemauerten Wand direkt hinter ihm.
Er war absolut in der Falle.
Der Mann beugte sich extrem langsam nach vorn, stützte sein gesamtes Gewicht auf das Manuskript.
Das nasse, dicke Leder seiner feuchten Jacke knarzte laut und bedrohlich, wie das Spannen eines dicken Seils kurz vor dem Reißen.
Sein Gesicht näherte sich unaufhaltsam dem von Elias, tauchte aus dem Schatten auf, bis ihre Nasenspitzen fast einander berührten und Elias jede einzelne Pore in der rauen Haut des Mannes sehen konnte.
Der scharfe Geruch nach kaltem, altem Rauch, abgestandenem, saurem Bier und nasser Straße war nun dermaßen überwältigend, dass Elias stark schwindelig wurde.
Er konnte aus nächster Nähe die feinen, roten, geplatzten Äderchen in den dunklen Augen des Mannes sehen, die vor unterdrücktem Zorn regelrecht glühten.
Die vernarbten Lippen des Mannes bewegten sich kaum, als er endlich die Stille zerriss.
Seine Stimme war nicht mehr als ein dunkles, tiefes, vibrierendes Grollen, das direkt aus der massiven Brust eines wilden, wütenden Tieres zu kommen schien und Elias’ Trommelfelle zum Schwingen brachte.
„Du dachtest wirklich, du könntest dich für den Rest deines Lebens hinter diesen erbärmlichen, bedruckten Seiten verstecken, Elias?“
