SIE LACHTEN, ALS DIE EINZIGE SOLDATIN DEN ZUG MIT EINER FALSCHEN KARTE IN DEN WALD FÜHRTE — DOCH NACH 4 KILOMETERN FRAGTE KEINER MEHR, WARUM SIE PLÖTZLICH STEHEN BLIEB…

KAPITEL 1

Ich war acht Jahre lang bei den Gebirgsjägern und habe viele harte Manöver erlebt, aber nichts in meiner gesamten Dienstzeit bereitete mich auf das vor, was wir an diesem eiskalten Novembermorgen im dichten Nebel des Harzes fanden.

Es war kurz vor sieben Uhr morgens.

Der Himmel über Sachsen-Anhalt war ein einziges, undurchdringliches Grau.

Ein feiner, eisiger Nieselregen zog in Schwaden durch die schwarzen Tannenwipfel.

Wir waren ein Zug von zweiunddreißig Männern, alle schwer beladen mit zwanzig Kilo Marschgepäck, nassen Stiefeln und der schlechten Laune, die man nach einer kurzen Nacht auf feuchtem Waldboden eben hat.

Und dann war da Feldwebel Katrin.

Sie war die einzige Frau in unserem Zug.

Katrin war erst vor drei Wochen zu unserer Einheit nach Goslar versetzt worden, und niemand wusste genau, warum.

Sie war leise, sprach nur das Nötigste und hatte diesen ständigen, unsicheren Blick, als würde sie auf etwas warten, das wir anderen nicht sehen konnten.

An ihrer Seite lief immer Bela, ein großer, dunkel gezeichneter belgischer Schäferhund.

Bela war kein gewöhnlicher Begleithund, er war ein ausgebildeter Fährtenhund der Feldjägertruppe.

An diesem Morgen sollte Katrin die Führung des Orientierungsmarsches übernehmen.

Es war eigentlich eine Standardübung.

Zielkoordinaten ablesen, Kompasszahl einstellen, Marschroute durch den Harz festlegen und den Zug rechtzeitig zum Sammelpunkt bringen.

Aber als Katrin ihre Karte aus der Beintasche ihrer nassen Flecktarnhose zog, wusste ich sofort, dass etwas nicht stimmte.

Ich stand nur zwei Meter hinter ihr.

Es war keine der offiziellen, laminierten topografischen Karten, die uns der Kompaniechef am Vorabend ausgeteilt hatte.

Es war eine alte, verknitterte Wanderkarte der Region.

Das Papier war an den Rändern eingerissen und mit unzähligen roten und schwarzen Kugelschreiber-Markierungen versehen.

Hauptfeldwebel Thomas, ein breitschultriger Mann Mitte vierzig, der ohnehin ein Problem damit hatte, Befehle von einer jüngeren Frau anzunehmen, trat schnaubend neben sie.

„Feldwebel, was soll der Quatsch?“, fragte er laut.

Seine tiefe Stimme schnitt durch die morgendliche Stille.

Einige der Männer im hinteren Teil des Zuges lachten leise auf.

„Das ist nicht unsere Route. Der Sammelpunkt liegt im Nordosten, Sie drehen uns gerade direkt nach Westen, tief in das Sperrgebiet“, sagte Thomas und tippte mit seinem nassen Handschuh auf ihr GPS-Gerät, das ausgeschaltet an ihrer Koppel hing.

Katrin sah ihn nicht an.

Ihre Hände zitterten leicht, als sie die Ränder der alten Karte festhielt, damit der Wind sie nicht umschlagen konnte.

„Wir gehen nach Westen, Hauptfeldwebel“, sagte sie.

Ihre Stimme war leise, aber es lag eine seltsame, unterdrückte Dringlichkeit darin.

„Nach Westen? In dieses unwegsame Drecksloch?“, lachte Thomas abfällig und drehte sich zu uns um. „Habt ihr gehört, Jungs? Die Dame hat sich verlaufen, bevor wir überhaupt losgegangen sind.“

Wieder leises Kichern aus den Reihen.

Ich lachte nicht.

Ich starrte auf den Hund.

Bela saß neben Katrins linkem Bein.

Seine Ohren waren steil aufgerichtet, und er starrte ununterbrochen in das dichte, neblige Unterholz im Westen.

Er winselte leise.

„Feldwebel“, sagte Thomas jetzt strenger. „Ich übernehme. Geben Sie mir den Kompass.“

„Nein“, sagte Katrin scharf.

Plötzlich hob sie den Kopf und sah Thomas direkt an.

Ihr Gesicht war blass, fast aschfahl.

Sie sah aus, als hätte sie die ganze Nacht nicht geschlafen.

„Wir gehen genau diese Route. Das ist ein Befehl.“

Thomas starrte sie an. Er wollte etwas erwidern, etwas Wütendes, das sah ich an seiner angespannten Kiefermuskulatur.

Aber sie war im Dienstgrad über ihm. Bei einer Übung herrscht klare Hierarchie.

Er spuckte wütend auf den nassen Pflasterstein des alten Forstweges.

„Wie Sie meinen. Aber wenn wir heute Abend wegen Ihnen im Dunkeln durch den Schlamm kriechen, können Sie das dem Chef erklären.“

Katrin antwortete nicht. Sie rollte die Karte ein, gab Bela ein kurzes Handzeichen und marschierte los.

Direkt in den tiefen, weglosen Wald.

Die ersten zwei Kilometer waren die Hölle.

Wir verließen die befestigten Forstwege komplett.

Katrin führte uns durch dichte, kratzige Fichtenschonungen, steile, matschige Hänge hinab und über rutschige Felsen, die von nassem Moos überzogen waren.

Das Licht im Wald wurde immer schwächer, je tiefer wir eindrangen.

Der Nebel hing wie nasse Watte zwischen den Bäumen.

Niemand sprach mehr.

Man hörte nur das schwere Atmen der Männer, das Knacken von Ästen unter unseren schweren Stiefeln und das leise Klappern der Ausrüstung.

Ich lief in der Spitze, direkt hinter Thomas und Katrin.

Ich konnte nicht aufhören, auf diese alte Karte in ihrer Hand zu schauen.

Jedes Mal, wenn sie kurz stehen blieb, um die Richtung zu prüfen, sah ich diese seltsamen roten Kreise.

Es waren keine militärischen Markierungen.

Es sah aus wie Daten.

Ich kniff die Augen zusammen, als sie die Karte einmal etwas höher hielt.

Neben einem kleinen, namenlosen Bachlauf stand in krakeliger Schrift: „14. Oktober. Hier nicht.“

Der 14. Oktober war vor drei Wochen gewesen.

Was war vor drei Wochen passiert?

Mein Herzschlag wurde plötzlich etwas schneller, obwohl ich nicht genau wusste, warum.

Die Stimmung im Zug wurde zunehmend aggressiver.

„Das ist doch Schikane“, flüsterte der junge Gefreite Lukas hinter mir. Sein Gesicht war rot vor Anstrengung, Regenwasser tropfte von seiner Nase. „Die Alte hat komplett die Orientierung verloren. Wir laufen im Kreis.“

„Klappe halten, weitergehen“, zischte ich über die Schulter.

Aber innerlich gab ich ihm Recht.

Wir waren jetzt fast vier Kilometer tief in einem Gebiet, das auf keiner Standard-Manöverkarte verzeichnet war.

Es gab hier keine Wege mehr. Nur Totholz, tiefe Schluchten und undurchdringliches Gestrüpp.

Katrin lief wie in Trance.

Sie wischte sich immer wieder Regentropfen aus dem Gesicht, aber ihr Blick war starr nach vorn gerichtet.

Sie schaute nicht mehr auf den Kompass.

Sie folgte nur noch dem Hund.

Bela war extrem unruhig geworden.

Der Schäferhund zog so hart an der Leine, dass Katrin Mühe hatte, ihn zu halten.

Er schnüffelte hektisch am Boden, rannte von links nach rechts, die Nase tief in das faulige, nasse Laub gedrückt.

„Feldwebel!“, rief Thomas plötzlich. Seine Stimme war laut und voller Wut. „Das reicht jetzt! Wir sind über vier Kilometer vom Kurs ab. Wir müssen umkehren. Sofort!“

Katrin reagierte nicht. Sie lief einfach weiter.

„Verdammt noch mal, hören Sie mir zu!“, schrie Thomas und packte sie grob an der Schulter.

In diesem Moment passierte es.

Bela blieb abrupt stehen.

Der Hund stemmte die Vorderpfoten in den Schlamm, legte die Ohren flach an den Kopf und stieß ein tiefes, grollendes Knurren aus, das mir das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Katrin riss sich aus Thomas’ Griff los.

Sie ließ die Karte fallen.

Das verknitterte Papier landete im Matsch, aber sie beachtete es nicht.

Sie starrte nur auf eine kleine, unauffällige Senke zwischen zwei massiven, alten Eichenwurzeln.

„Halt“, flüsterte sie.

Ihre Stimme zitterte so stark, dass ich sie kaum verstand.

Sie hob die rechte Hand und ballte sie zur Faust – das taktische Zeichen für den gesamten Zug, sofort stehen zu bleiben und still zu sein.

Das Kichern der Männer im Hintergrund brach sofort ab.

Zweiunddreißig Soldaten blieben wie angewurzelt stehen.

Es wurde totenstill im Wald.

Kein Wind, kein Vogelruf. Nur das leise Trommeln des Regens auf unseren Nässeschutzjacken.

Bela fing an zu graben.

Nicht wie ein Hund, der einen Knochen sucht.

Er grub hektisch, panisch. Der nasse Schlamm flog in großen Brocken nach hinten gegen Katrins Stiefel.

Thomas wollte etwas sagen. Er öffnete den Mund, doch dann sah er Katrins Gesicht.

Sie hatte Tränen in den Augen.

Die harte, distanzierte Fassade der letzten drei Wochen war komplett in sich zusammengefallen.

Sie sah aus wie ein Mensch, der gerade seinen schlimmsten Albtraum durchlebt.

Langsam, wie in Zeitlupe, ließ sie sich auf die Knie fallen.

Der Schlamm durchnässte sofort ihre Hose, aber sie schien es nicht zu spüren.

„Bela, aus“, flüsterte sie mit erstickter Stimme.

Der Hund wich sofort zurück, winselte laut und drückte sich eng an ihr Bein.

Katrin streckte ihre zitternden, nassen Hände in das flache Erdloch, das der Hund gegraben hatte.

Ich trat unwillkürlich einen Schritt näher.

Mein Atem ging flach.

Thomas stand direkt neben mir. Ich hörte, wie er plötzlich scharf die Luft einsog.

Unter einer dicken Schicht aus nassen, schwarzen Blättern und feuchter Erde zog Katrin etwas hervor.

Es war eine kleine, hellblaue Brotdose.

Sie war stark zerkratzt und voller Schmutz.

Auf dem Deckel klebte ein halb abgewaschener Sticker von der Sendung mit der Maus.

Aber das war nicht das, was uns alle verstummen ließ.

Neben der Brotdose, tief in den Schlamm gedrückt, lag ein winziger, roter Gummistiefel.

Es war Größe 26.

Katrin nahm den kleinen Stiefel in beide Hände, drückte ihn an ihre Brust und begann so leise und herzzerreißend zu weinen, dass mir kalt wurde.

Ein Raunen ging durch den Zug hinter mir.

Jemand ließ seinen schweren Rucksack mit einem dumpfen Schlag auf den Boden fallen.

Lukas, der junge Gefreite, trat mit blassem Gesicht vor.

„Ist das…?“, stammelte er. „Ist das von dem kleinen Jungen, der…“

Er sprach den Satz nicht zu Ende.

Jeder in der Region wusste von dem kleinen Leo.

Der vierjährige Junge aus dem Nachbardorf war vor genau drei Wochen spurlos verschwunden, während seine Mutter im Rewe an der Kasse bezahlt hatte.

Hunderte Polizisten hatten den Wald abgesucht. Vergebens.

Thomas starrte auf den Stiefel, dann auf die alte Karte, die neben Katrin im Schlamm lag.

Er bückte sich langsam und hob die Karte auf.

Ich schaute über seine Schulter.

Neben den roten Kreisen sah ich jetzt etwas, das mir vorher nicht aufgefallen war.

Am Rand der Karte stand in großen, zittrigen Druckbuchstaben ein einziger Satz geschrieben.

Es war nicht Katrins Handschrift.

Dort stand: „Wenn du das hier findest, ist er schon nicht mehr da. Aber ich weiß, dass du mich suchen wirst, Schwesterherz.“

Thomas ließ die Karte fallen, als hätte er sich verbrannt.

Er sah Katrin an, die immer noch schluchzend auf dem Boden kniete, den kleinen roten Stiefel fest umklammert.

Dann griff er mit zitternden Fingern nach seinem Funkgerät.

„Leitstelle, hier Zugführer Alpha“, sagte Thomas. Seine Stimme war nur noch ein heiseres Flüstern. „Wir brauchen sofort die Polizei. Und Spurensicherung. Wir… wir haben etwas gefunden.“

Niemand lachte mehr.

Der Wald war still.

Aber das Grauen hatte gerade erst begonnen.

KAPITEL 2

Es dauerte fast vierzig Minuten, bis die ersten Einsatzkräfte der Polizei den abgelegenen Waldabschnitt erreichten.

Für uns zweiunddreißig Soldaten fühlten sich diese Minuten an wie eine Ewigkeit.

Niemand von uns bewegte sich.

Wir bildeten einen weiten Kreis um die beiden alten Eichen, die Gewehre vorschriftsmäßig gesichert, die Blicke nach außen gerichtet.

Aber jeder von uns starrte insgeheim immer wieder zurück zu der Stelle, an der Feldwebel Katrin im Schlamm saß.

Sie hatte aufgehört zu weinen.

Das war fast noch unheimlicher als das Schluchzen zuvor.

Sie saß einfach auf einem morschen, nassen Baumstamm, den kleinen roten Gummistiefel fest in ihren Händen vergraben.

Ihr Blick war starr auf den schlammigen Boden gerichtet.

Bela, ihr belgischer Schäferhund, lag flach neben ihr.

Seine Ohren zuckten bei jedem Geräusch, und er ließ keinen von uns aus den Augen.

Hauptfeldwebel Thomas ging nervös auf und ab.

Der stämmige Mann, der vor einer Stunde noch laut über Katrin gelacht hatte, wirkte plötzlich seltsam klein.

Er hatte seine Feldmütze tief ins Gesicht gezogen, um den kalten Regen abzuhalten, aber ich konnte sehen, wie nervös er an seinen taktischen Handschuhen zupfte.

Er trat zu mir heran.

„Markus“, flüsterte er mir mit rauer Stimme zu. „Das ist nicht gut. Das ist verdammt noch mal überhaupt nicht gut.“

„Ich weiß, Thomas“, antwortete ich leise.

Ich war der stellvertretende Zugführer und kannte Thomas seit Jahren.

Ich hatte ihn noch nie so verunsichert gesehen.

„Wenn das wirklich die Sachen von dem vermissten Jungen sind…“, Thomas sprach den Satz nicht aus.

Er blickte hinüber zu Katrin. „Woher wusste sie das? Warum hat sie uns hierher geführt? Mit dieser… dieser privaten Karte?“

Ich schüttelte den Kopf.

Ich hatte keine Antwort.

Ich erinnerte mich nur an den Satz auf der Karte, den ich über Thomas‘ Schulter hinweg gelesen hatte.

„Ich weiß, dass du mich suchen wirst, Schwesterherz.“

Das bedeutete, dass derjenige, der diese Gegenstände hier vergraben hatte, Katrin genau kannte.

Es war eine persönliche Nachricht an sie.

Plötzlich hörten wir das dumpfe Echo von Motoren in der Ferne.

Das Geräusch kam von dem alten Forstweg, den wir vor Kilometern verlassen hatten.

Kurz darauf sahen wir das vertraute, bläuliche Flackern zwischen den nassen Tannenstämmen.

Blaulicht.

Es waren drei Fahrzeuge. Ein schwerer Volkswagen-Bus der Kriminalpolizei und zwei Streifenwagen der Landespolizei Sachsen-Anhalt.

Die Motoren wurden abgestellt.

Das schwere Schlagen von Autotüren hallte durch den stillen Wald.

Thomas straffte die Schultern, versuchte seine militärische Haltung wiederzuerlangen, und ging den Beamten entgegen, die sich nun mühsam durch das dichte Unterholz zu uns vorkämpften.

An der Spitze lief ein älterer Mann in einem langen, dunklen Daunenmantel.

Seine Jeans waren nach wenigen Metern im nassen Gras schon völlig durchnässt.

Das war Kriminalhauptkommissar Wagner von der Inspektion Goslar.

Ich kannte sein Gesicht aus den regionalen Fernsehnachrichten – er war der Leiter der Sonderkommission, die seit drei Wochen nach dem kleinen Leo suchte.

Wagner sah erschöpft aus.

Er hatte tiefe, dunkle Schatten unter den Augen und sein Gesicht war von der Kälte gezeichnet.

„Hauptfeldwebel?“, fragte Wagner mit rauer Stimme und sah Thomas an.

„Ja, Herr Kommissar. Hauptfeldwebel Thomas, Zugführer Alpha“, meldete Thomas korrekt. „Dort drüben ist die Fundstelle.“

Wagner nickte nur kurz und ging an ihm vorbei.

Zwei weitere Beamte in weißen Spurensicherungsanzügen folgten ihm schweren Schrittes, beladen mit Plastikkoffern und Scheinwerfern.

Als Wagner vor Katrin stehen blieb, veränderte sich sein Gesichtsausdruck.

Es war keine Überraschung in seinen Augen. Es war eher eine tiefe, traurige Erkenntnis.

„Katrin“, sagte der Kommissar leise.

Er benutzte keinen Dienstgrad. Er nannte sie beim Vornamen.

Katrin hob langsam den Kopf.

Ihre blassen Lippen bebten leicht, aber sie sagte kein Wort.

Sie streckte ihm nur die Hände entgegen, in denen immer noch der kleine rote Gummistiefel lag.

Wagner seufzte schwer.

Er bückte sich nicht, um den Stiefel zu nehmen.

Er gab einem der Spurensicherer ein Zeichen, der vorsichtig mit einer Plastiktüte vortrat.

„Wir müssen das als Beweismittel sichern, Katrin“, sagte Wagner sanft, aber bestimmend.

Es dauerte einige Sekunden, bis Katrin die Finger öffnete.

Der Beamte nahm den Stiefel behutsam entgegen und verpackte ihn.

Dann ging er zu dem Erdloch hinüber, das Bela gegraben hatte, und begann, den Bereich mit einem rot-weißen Absperrband zu sichern.

Wagner drehte sich zu Thomas und mir um.

„Hauptfeldwebel, lassen Sie Ihre Männer abrücken. Sie haben hier nichts mehr zu tun. Gehen Sie zurück zur Kaserne“, sagte der Kommissar mit fester Stimme.

Thomas wirkte unschlüssig.

„Herr Kommissar, Feldwebel Katrin gehört zu meinem Zug. Ich kann sie nicht einfach hierlassen.“

„Feldwebel Katrin bleibt hier bei mir“, entgegnete Wagner kühl. „Das ist jetzt keine militärische Angelegenheit mehr, Hauptfeldwebel. Das ist eine Mordermittlung.“

Das Wort traf uns wie ein physischer Schlag.

Mordermittlung.

Bis zu diesem Moment hatten wir alle gehofft, dass der kleine Junge vielleicht einfach nur weggelaufen war.

Dass er vielleicht noch irgendwo lebte.

Aber das Gesicht des Kommissars ließ keinen Raum für Hoffnung.

Thomas sah ein, dass er hier keine Autorität mehr hatte.

Er drehte sich um und gab den Befehl zum Abmarsch.

Die Männer des Zuges setzten sich schweigend in Bewegung.

Sie warfen Katrin im Vorbeigehen verstohlene, unsichere Blicke zu.

Niemand sagte ein Wort.

Das Kichern und die Witze vom Morgen waren völlig verflogen.

Ich bewegte mich nicht.

„Oberfeldwebel Markus?“, fragte Thomas mich streng, als er bemerkte, dass ich stehen blieb. „Haben Sie den Befehl nicht gehört?“

„Geh schon mal vor, Thomas“, sagte ich leise. „Ich bleibe als Verbindungsperson hier. Der Kompaniechef wird wissen wollen, was hier passiert.“

Thomas starrte mich einen Moment lang wütend an, aber dann sah er ein, dass es klug war.

Er nickte kurz und folgte den Männern in den Nebel.

Nun waren nur noch die Polizei, Katrin, der Hund und ich an den beiden Eichen.

Die Spurensicherer hatten mittlerweile ein kleines Zelt über dem Erdloch aufgebaut und mobile Halogenscheinwerfer eingeschaltet.

Das grelle, weiße Licht schnitt durch das trübe Novembergrau des Waldes und warf lange, unheimliche Schatten an die Baumstämme.

Kommissar Wagner trat an den Baumstamm heran, auf dem Katrin saß.

Er steckte die Hände tief in die Taschen seines Mantels.

„Es ist also Stefan gewesen, nicht wahr?“, fragte er sie direkt.

Ich hielt unwillkürlich den Atem an.

Wer war Stefan?

Katrin schloss die Augen. Eine einzelne Träne lief über ihre schmutzige Wange.

„Er hat mir die Karte vor zwei Tagen in den Briefkasten geworfen“, flüsterte sie.

Ihre Stimme war kaum lauter als das Rascheln der Blätter im Wind.

„In meiner Wohnung in Goslar. Keine Briefmarke. Nur mein Name drauf.“

„Warum bist du nicht sofort zu mir gekommen?“, fragte Wagner.

In seiner Stimme lag kein Vorwurf, sondern eine tiefe, väterliche Besorgnis.

„Du weißt, wonach wir suchen. Du weißt, was Stefan getan hat.“

Katrin schüttelte heftig den Kopf.

„Ich wusste es nicht!“, rief sie plötzlich aus.

Ihre Stimme überschlug sich fast vor Verzweiflung.

„Ich dachte, er will mich wieder nur provozieren. Er… er hat mir in den letzten Jahren so oft kryptische Nachrichten geschickt. Er ist krank, Herr Wagner. Das wissen Sie doch.“

„Er ist nicht nur krank, Katrin. Er ist gefährlich“, sagte Wagner ernst.

Er zog eine Klarsichthülle aus seiner Innentasche.

Darin befand sich ein Foto von einem jungen Mann Mitte zwanzig.

Er hatte dieselben dunklen Augen wie Katrin, aber sein Blick auf dem Bild war leer, fast abwesend.

Er trug eine abgetragene Bundeswehr-Fleecejacke.

„Wir haben Stefans Fingerabdrücke am Einkaufswagen von Leos Mutter gefunden“, erklärte Wagner mit eiskalter Präzision.

„Vor dem Rewe in der Innenstadt. Er hat den Jungen genau in dem Moment mitgenommen, als die Mutter abgelenkt war.“

Mir wurde schlecht.

Katrins Bruder war der Entführer des kleinen Leo.

Deshalb war sie vor drei Wochen zu unserer Einheit versetzt worden.

Sie wollte in der Nähe sein.

Sie hatte wahrscheinlich gehofft, ihren Bruder zu finden, bevor die Polizei es tat.

„Warum hat er die Sachen hier vergraben?“, fragte ich leise und trat einen Schritt näher an den Kommissar heran.

Wagner sah mich kurz an, als hätte er meine Anwesenheit völlig vergessen.

Dann blickte er wieder zu Katrin.

„Weil das hier ein Spiel für ihn ist“, sagte Katrin statt des Kommissars.

Sie stand langsam vom Baumstamm auf.

Ihre Beine zitterten, aber sie hielt sich aufrecht.

„Stefan war früher selbst bei der Bundeswehr. Bei den Fernaufklärern. Er liebt diese Suchspiele. Er nennt es ‚Fährtenlesen‘.“

Sie wischte sich das Gesicht ab und sah den Kommissar direkt an.

„Die Sachen hier… das war nur die erste Station. Er wusste, dass ich mit meiner Einheit heute diesen Orientierungsmarsch mache. Er kennt die Dienstpläne der Kaserne.“

Wagner runzelte die Stirn.

„Was meinst du mit ‚erste Station‘?“

Katrin bückte sich und hob die alte Wanderkarte auf, die Thomas vorhin im Schlamm liegengelassen hatte.

Das Papier war nass und schmutzig, aber die roten Markierungen waren immer noch klar zu erkennen.

Sie zeigte mit dem Finger auf den nächsten roten Kreis.

Er lag etwa zwei Kilometer weiter westlich, tief in einer alten, stillgelegten Gipsmine am Rande des Nationalparks.

„Er hat mir nicht nur die Sachen von Leo hiergelassen“, sagte Katrin mit einer unheimlichen Festigkeit in der Stimme.

„Er hat eine Nachricht hinterlassen. Auf der Rückseite der Brotdose.“

Der Spurensicherer, der gerade die blaue Brotdose untersuchte, drehte sich plötzlich um.

„Chef!“, rief er aufgeregt zu Wagner rüber. „Sie müssen sich das ansehen.“

Wir gingen alle drei zu dem kleinen Zelt.

Der Beamte hielt die Brotdose mit einer Pinzette hoch.

Auf der Unterseite der Plastikdose war mit einem scharfen Gegenstand – wahrscheinlich einem Messer – etwas in das blaue Plastik geritzt worden.

Es waren Zahlen.

Koordinaten.

Und darunter stand ein einziger, grauenhafter Satz:

„Die Uhr tickt, Schwesterherz. Er hat noch für vierundzwanzig Stunden Luft.“

Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen.

Der Junge lebte vielleicht noch.

Er war irgendwo eingesperrt.

Vielleicht in dieser stillgelegten Mine, auf die Katrin gerade gezeigt hatte.

Wagner reagierte sofort.

Er griff nach seinem Funkgerät an der Schulter.

„Alle Einheiten, hier Leitstelle Goslar 1. Sofortige Verlegung aller Kräfte zur alten Gipsmine am Steinberg. Wir haben Grund zu der Annahme, dass das Opfer dort festgehalten wird.setCode Rot.“

Er sah Katrin an.

„Du bleibst hier, Katrin. Meine Beamten bringen dich auf die Wache. Du bist in diesem Zustand keine Hilfe.“

„Nein!“, schrie Katrin.

Sie packte Wagner am Ärmel seines Mantels.

Ihr Blick war voller purer, nackter Angst.

„Sie verstehen das nicht! Wenn Stefan sieht, dass die Polizei mit Blaulicht und Großaufgebot anrückt, wird er das Versteck sprengen. Er hat früher Sprengausbilder gelernt. Er hat überall in diesem Wald alte Depots mit Bundeswehr-Beständen.“

Wagner zögerte.

Er wusste, dass sie Recht haben könnte.

Ein psychisch kranker, militärisch ausgebildeter Täter war unberechenbar.

In diesem Moment schlug Bela wieder an.

Der Hund bellte nicht laut.

Er stieß ein kurzes, warnendes Wuffen aus und drehte den Kopf in Richtung des dichten Fichtenbestands, der direkt hinter den beiden Eichen begann.

Wir starrten alle in die Dunkelheit zwischen den Bäumen.

Dort, etwa fünfzig Meter von uns entfernt, bewegte sich etwas im Nebel.

Es war eine menschliche Silhouette.

Ein Mann in einer dunklen Jacke, der uns regungslos beobachtete.

„Bleiben Sie stehen! Polizei!“, schrie Wagner und griff nach seiner Dienstwaffe.

Doch die Gestalt drehte sich blitzschnell um und rannte mit unglaublicher Geschwindigkeit tiefe in das Unterholz.

Bela riss sich mit einem gewaltigen Ruck aus Katrins Hand los.

Die Leine glitt durch ihre Finger, und der Hund jagte der Gestalt hinterher, direkt hinein in das finstere Dickicht.

„Bela, nein!“, schrie Katrin panisch.

Ohne nachzudenken, rannte sie dem Hund hinterher.

„Katrin, halt!“, rief Wagner, aber er war zu langsam. Seine schweren Stiefel versanken im Schlamm.

Ich sah das entsetzte Gesicht des Kommissars und wusste, was ich tun musste.

Ich war Soldat. Ich war trainiert für diesen Wald.

Ich entsicherte meine Dienstpistole, die ich an der Koppel trug, und sprintete los.

Direkt hinein in das neblige Grau, hinter Katrin und dem Unbekannten her.

Ich ahnte nicht, dass wir genau in eine Falle liefen, die Stefans kranker Verstand monatelang vorbereitet hatte.

KAPITEL 3

Die Äste peitschten mir ins Gesicht.

Der eiskalte Novemberregen brannte auf meiner Haut, während ich blindlings durch das dichte Unterholz sprintete.

Ich hatte die Orientierung komplett verloren.

Das grelle Licht der Halogenscheinwerfer vom Tatort war innerhalb von Sekunden hinter einer Wand aus Nebel und dichten Fichtenstämmen verschwunden.

Ich hörte nur noch das schwere Atmen von Katrin irgendwo vor mir und das panische Hecheln von Bela.

Der Schäferhund war wie eine unaufhaltsame Furie.

Er jagte der dunklen Gestalt hinterher, tiefer und tiefer in das unwegsame Dickicht des Nationalparks.

„Katrin! Halt an!“, brüllte ich, so laut ich konnte.

Meine Stimme wurde von den nassen Bäumen verschluckt.

Als Oberfeldwebel war ich körperlich in Topform, aber der schwere Gefechtsanzug und die nassen Stiefel machten jeden Schritt zu einer Qual.

Ich rutschte auf einer nassen Wurzel aus, fing mich im letzten Moment an einem Ast ab und rannte weiter.

Plötzlich riss das dichte Gebüsch ab.

Ich stolperte auf eine kleine, kahle Lichtung.

Dort stand Katrin.

Sie war stehen geblieben und atmete schwer.

Ihre Hände waren auf ihre Knie gestützt.

Vor ihr ragte eine massive, steile Felswand aus grauem Harzer Granit in den wolkenverhangenen Himmel.

Bela stand vor einer kleinen, unscheinbaren Spalte im Fels.

Der Hund bellte nicht mehr.

Er stand mit tief gesenktem Kopf da, die Rute steif durchgestreckt, und stieß ein kontinuierliches, tiefes Vibrato aus der Kehle aus.

Es war der Eingang zu einem alten, stillgelegten Bergbaustollen.

Ein verrostetes, verbogenes Eisengitter, das eigentlich den Zugang blockieren sollte, war mit roher Gewalt aus der Verankerung gerissen worden.

Ein gelbes, halb verrottetes Schild mit der Aufschrift „Betreten verboten! Lebensgefahr!“ hing nur noch an einer einzigen Schraube.

„Er ist da drin“, flüsterte Katrin.

Sie sah mich an, als ich keuchend neben ihr zum Stehen kam.

Ihre Augen waren geweitet, die Pupillen winzig klein vor Angst.

„Stefan ist da drin. Und er hat Leo.“

Ich zog meine Dienstpistole P8 aus dem Holster und entsicherte sie mit einem leisen, metallischen Klicken.

Das Geräusch wirkte in der absoluten Stille des Waldes seltsam deplatziert.

„Wir warten auf Wagner und die Spezialeinheiten, Katrin“, sagte ich mit fester, militärischer Stimme. „Das ist ein Befehl. Wir gehen nicht ohne Rückendeckung in einen ungesicherten Stollen.“

Katrin lachte kurz auf – ein bitteres, fast hysterisches Lachen.

„Bis Wagner seine Leute hier hat, vergehen Stunden, Markus! Der Stollen ist ein Labyrinth. Mein Bruder hat hier als Jugendlicher jeden Winkel auswendig gelernt. Er weiß genau, wie lange es dauert, bis eine Hundertschaft der Polizei diesen Berg umstellt.“

Sie machte einen Schritt auf das dunkle Loch im Fels zu.

„Wenn er merkt, dass ihm der Fluchtweg abgeschnitten wird, zieht er die Reißleine. Du kennst ihn nicht. Du weißt nicht, was der Auslandseinsatz aus ihm gemacht hat.“

Ich packte sie fest am Arm.

„Was meinst du damit? Welcher Auslandseinsatz?“

Katrin sah mich direkt an, und in ihren Augen lag eine tiefe, schmerzhafte Wahrheit.

„Stefan war vor vier Jahren in Afghanistan. Kundus. Er war bei den Fernaufklärern, genau wie er es immer wollte. Aber er kam nicht als der Mann zurück, der er vorher gewesen war. Er war gebrochen. Das Bundeswehrkrankenhaus hat ihn wegen einer schweren PTBS entlassen. Er fühlte sich vom Staat verraten. Von uns allen.“

Sie schluckte schwer.

„Er wurde besessen von Prepping, vom Überleben im Wald. Er hat überall in diesen alten Minen Depots angelegt. Er glaubt, er befindet sich immer noch im Krieg. Und Leo… Leo ist für ihn kein Kind. Leo ist eine Geisel in seinem privaten Krieg gegen die Welt.“

Mir lief es eiskalt den Rücken herunter.

Ein hochgradig traumatisierter, militärisch perfekt ausgebildeter Fernaufklärer, der sich in einem unterirdischen Höhlensystem verschanzt hatte.

Das war der Albtraum jedes SEK-Einsatzleiters.

„Ich gehe da rein, Markus“, sagte Katrin leise und löste meinen Griff von ihrem Arm. „Mit oder ohne dich. Er ist mein Bruder. Ich bin die Einzige, die ihn vielleicht noch erreichen kann.“

Ich sah in ihr entschlossenes Gesicht.

Ich wusste, dass ich sie nicht aufhalten konnte.

Und ich wusste, dass ich sie als ihr stellvertretender Zugführer niemals allein in diese Dunkelheit gehen lassen durfte.

„Verdammt noch mal“, fluchte ich leise.

Ich griff an meine Helmlampe, schaltete das taktische, gedimmte Rotlicht ein und reichte ihr meine kleine Taschenlampe aus der Beintasche.

„Bela bleibt dicht bei uns. Keine Alleingänge. Wenn ich sage ‚Rückzug‘, dann drehen wir um. Verstanden?“

Katrin nickte stumm.

Wir bückten uns und schoben uns vorsichtig durch das aufgebrochene Eisengitter in den Stollen.

Sofort schlug uns eine andere Welt entgegen.

Die Kälte des Regens wich einer drückenden, klammen Feuchtigkeit.

Es roch nach moderndem Holz, verfaultem Laub und dem stechenden, chemischen Geruch von altem Sprengstoff und Schwefel.

Der Boden war übersät mit scharfen Steinen und rostigen Schienenresten der alten Lorenbahn.

Bela ging voraus.

Der Hund bewegte sich jetzt vollkommen lautlos.

Seine Pfoten hinterließen tiefe Abdrücke im weichen, feuchten Lehmboden.

Ich hielt die P8 im beidhändigen Anschlag, den Blick starr in den Lichtkegel gerichtet.

Je tiefer wir in den Berg vordrangen, desto enger wurden die Wände.

Die alten Holzbalken, die die Decke stützten, waren teilweise morsch und von weißem Schimmel überzogen.

An einigen Stellen tropfte konstant Wasser von der Decke und erzeugte ein monotones, nervenaufreibendes Pling… Pling… Pling.

Wir liefen schätzungsweise zweihundert Meter tief in den Berg hinein, als der Stollen sich plötzlich gabelte.

Drei dunkle Gänge führten weiter in das Innere des Berges.

Bela blieb an der Kreuzung stehen.

Er hob die Nase in die Luft, schnüffelte intensiv und wandte sich dann dem mittleren, am tiefsten gelegenen Gang zu.

Doch bevor wir ihm folgen konnten, hörte ich ein Geräusch.

Es war kein herabfallender Stein.

Es war kein Wassertropfen.

Es war ein hohes, elektronisches Summen.

Ein Geräusch, das in diesem hundert Jahre alten Stollen absolut nichts zu suchen hatte.

Ich bedeutete Katrin mit einer Handbewegung, stehen zu bleiben.

Wir lauschten atemlos.

Das Summen kam aus dem linken, völlig verfallenen Gang.

Vorsichtig, Schritt für Schritt, bewegte ich mich auf die Quelle des Geräuschs zu.

Katrin folgte mir dicht auf den Fersen.

Ich schwenkte den Lichtkegel meiner Lampe über den Boden des linken Gangs.

Dort, auf einer alten, umgestürzten Holzkiste, lag ein kleiner, viereckiger Gegenstand.

Es war ein modernes, digitales Babyfon.

Das blaue Display leuchtete schwach in der Dunkelheit.

Die LED-Anzeige für die Lautstärke schlug periodisch im Takt des Summens aus.

Plötzlich knackte das Gerät laut.

Katrin hielt sich die Hand vor den Mund, um einen Schrei zu unterdrücken.

Aus dem kleinen Lautsprecher des Babyfons ertönte eine Stimme.

Sie war ruhig, erschreckend gefasst und völlig frei von jeder Emotion.

„Hallo, Katrin“, sagte die Stimme.

Es war Stefan.

„Ich wusste, dass du den roten Stiefel findest. Du warst im Fährtenlesen schon immer fast so gut wie ich.“

Katrin trat an die Kiste heran, ließ sich auf die Knie fallen und starrte das Plastikgerät an, als wäre es eine Giftschlange.

„Stefan!“, rief sie mit tränenerstickter Stimme in die Dunkelheit des Stollens, in der Hoffnung, er könnte sie hören. „Stefan, bitte! Wo ist der Junge? Bring ihn raus! Es ist vorbei, die Polizei ist draußen!“

Ein leises, verzerrtes Lachen kam aus dem Lautsprecher.

„Es ist erst vorbei, wenn ich es sage, Schwesterherz. Aber du hast Gesellschaft mitgebracht. Oberfeldwebel Markus, nicht wahr? Ich habe euch im Fernglas gesehen, als ihr den Waldweg verlassen habt. Schlechte Taktik, Markus. Viel zu laut.“

Mir lief der Schweiß trotz der Kälte im Stollen die Stirn hinunter.

Er hatte uns beobachtet.

Er wusste genau, wer wir waren.

„Stefan, hör mir zu“, sagte ich mit möglichst ruhiger, deeskalierender Stimme und trat neben Katrin. „Wir wollen dir helfen. Du bist krank. Lass das Kind gehen. Er hat nichts damit zu tun.“

„Helfen?“, Stefans Stimme wurde plötzlich scharf wie ein Messer.

„Niemand hat mir geholfen, als ich aus dem Hubschrauber gestiegen bin und mein eigenes Land mich wie Aussatz behandelt hat! Aber das ist jetzt egal. Das Spiel läuft bereits.“

Das Babyfon knackte erneut.

Im Hintergrund der Übertragung war plötzlich ein anderes Geräusch zu hören.

Ein leises, herzzereißendes Wimmern.

„Mama… Ich will nach Hause… Es ist so dunkel…“

Es war Leo.

Die Stimme des kleinen Jungen klang schwach, fast flüsternd, als hätte er keine Kraft mehr zum Weinen.

„Leo!“, schrie Katrin verzweifelt und schlug mit der Hand auf die Holzkiste. „Stefan, ich flehe dich an!“

„Er hat nicht mehr viel Zeit, Katrin“, sagte Stefan eiskalt.

„Er sitzt in einer alten Sprengstoffkiste aus den Fünfzigerjahren. Luftdicht verschlossen. Ich habe ein einfaches Ventil eingebaut. Jedes Mal, wenn sich jemand der Mine nähert, schließt sich das Ventil für zehn Minuten. Ihr habt die Polizei gerufen. Das war ein schwerer taktischer Fehler.“

Mein Blick fiel auf das Display des Babyfons.

Neben der Frequenzanzeige war plötzlich ein kleiner, roter Digitalcode zu sehen, der vorher nicht da gewesen war.

Es war ein Countdown.

14:59… 14:58… 14:57…

„Fünfzehn Minuten, Katrin“, flüsterte Stefans Stimme ein letztes Mal aus dem Lautsprecher. „Fünfzehn Minuten, um die richtige Abzweigung zu finden. Wenn ihr die falsche nehmt, löst der Stolperdraht die alte Deckenladung aus. Dann bleibt ihr alle hier drin. Für immer.“

Das Babyfon erstarb.

Das blaue Licht erlosch.

Zurück blieb nur die absolute, mörderische Dunkelheit des Berges.

In diesem Moment hörten wir ein tiefes, metallisches Grollen, das von weit her aus dem Inneren des Stollens kam.

Die Erde unter unseren Füßen vibrierte leicht.

Stefan hatte gerade den ersten Zugangsweg gesprengt, um uns den Weg abzuschneiden.

KAPITEL 4

Der Staub der fernen Detonation hing wie eine graue, dicke Wand im Strahl unserer Lampen.

Die Luft war plötzlich noch dünner, noch stickiger.

Das dumpfe Grollen im Gebälk des Stollens starb langsam ab, aber das bedrohliche Knacken des alten Holzes über unseren Köpfen blieb.

Ich blickte auf meine Armbanduhr.

Noch elf Minuten.

Elf Minuten, bis dem kleinen Leo in seiner Kiste die Luft ausgehen würde.

„Wir müssen weiter“, sagte ich und packte Katrin fest an der Schulter, um sie aus ihrer Schockstarre zu reißen. „Katrin! Hörst du mich? Wir haben keine Zeit!“

Sie nickte hastig, wischte sich den Staub aus den Augen und sah zu Bela.

Der Schäferhund war die Ruhe selbst.

Er hatte die Ohren flach angelegt und schnüffelte intensiv am Boden des mittleren Gangs, genau dort, wo der feuchte Lehm die tiefsten Spuren zeigte.

„Bela, such!“, flüsterte Katrin mit brüchiger Stimme.

Der Hund schoss nach vorn.

Wir folgten ihm im Laufschritt, tiefer hinein in das verzweigte Untertage-System.

Der Gang neigte sich jetzt steil nach unten, und das Wasser stand uns streckenweise bis zu den Knöcheln.

Jeder Schritt im matschigen Untergrund kostete enorme Kraft.

Plötzlich blieb ich stehen.

Mein Scheinwerferlicht hatte etwas erfasst, das knapp zehn Zentimeter über dem Boden quer durch den Tunnel verlief.

Ein dünner, fast unsichtbarer Metalldraht.

Ein Stolperdraht.

„Halt!“, rief ich und riss Katrin am Kragen ihrer Jacke zurück.

Sie verlor fast das Gleichgewicht, konnte sich aber an der nassen Felswand abfangen.

Mein Atem ging stoßweise.

Ich leuchtete den Draht ab. Er führte direkt zu einer Reihe alter, morsch aussehender Holzbohlen an der Decke, hinter denen schwere, dunkle Pakete klemmten.

Alte Bundeswehr-Bestände, genau wie Katrin es vermutet hatte.

„Stefan hat den Gang gesichert“, flüsterte ich. „Er hat nicht gelogen. Wenn wir hier unvorsichtig durchgerannt wären…“

„Wir müssen drübersteigen“, sagte Katrin entschlossen. „Es gibt keinen anderen Weg.“

Vorsichtig, Millimeter für Millimeter, hob ich mein schweres Bein über den Draht, gefolgt von Katrin.

Bela schien die Gefahr instinktiv gespürt zu haben – er war bereits mit einem eleganten Satz darüber gesprungen und wartete ungeduldig auf uns.

Noch sechs Minuten laut meiner Uhr.

Der Gang öffnete sich plötzlich in eine riesige, von Menschenhand geschaffene Kaverne.

Es war die alte Haupthalle der Gipsmine.

Rostige Lorengerüste hingen von der Decke, und im Zentrum des Raumes standen mehrere verfallene Holzhütten, die früher als Werkzeuglager gedient hatten.

Am hinteren Ende der Halle, im fahlen Schein einer einzelnen, auf dem Boden platzierten Campinglaterne, saß eine Gestalt.

Es war Stefan.

Er trug eine abgetragene Bundeswehr-Fleecejacke und hatte die Kapuze tief ins Gesicht gezogen.

In seinen Händen hielt er ein kleines, schwarzes Funkgerät, den Daumen fest auf die Sendetaste gepresst.

Er sah uns direkt an, als wir die Halle betraten.

Sein Gesicht war hager, von Schmutzstreifen durchzogen, und seine Augen brannten in einem fiebrigen, unheimlichen Licht.

Direkt neben ihm stand eine massive, dunkelgrüne Holzkiste – eine alte Munitionskiste mit schweren Eisenbeschlägen.

Ein dünner Plastikschlauch führte von der Oberseite der Kiste in ein kleines, geschlossenes Ventil.

Aus dem Inneren der Kiste war ein schwaches, kaum noch hörbares Kratzen zu vernehmen.

„Bleibt stehen“, sagte Stefan. Seine Stimme hallte unheimlich von den hohen Felswänden wider.

Sie klang nicht wütend. Sie klang vollkommen leer.

„Keinen Schritt weiter, Markus. Und du auch nicht, Katrin. Wenn ich diese Taste loslasse, schließt sich das Ventil komplett. Dann ist es vorbei.“

Ich hob meine P8, zielte aber nicht direkt auf seine Brust.

Ein Schuss hätte den Daumen vom Schalter rutschen lassen können.

Die Situation war ein absolutes Pulverfass.

„Stefan“, begann Katrin langsam und trat einen halben Schritt vor mich.

Sie hatte die Hände offen gehoben, die Handflächen nach oben gerichtet.

„Schau mich an. Ich bin es. Deine Schwester.“

Stefan lachte leise, ein trockenes, freudloses Geräusch.

„Meine Schwester? Die Schwester, die mich in der Psychiatrie besucht hat und mir gesagt hat, ich soll meine Tabletten nehmen? Die Schwester, die keine Ahnung hat, was in Kundus passiert ist?“

„Ich weiß, dass du leidest, Stefan“, sagte Katrin, und Tränen traten erneut in ihre Augen.

Diesmal war es keine Angst. Es war pure, nackte Trauer um ihren Bruder.

„Ich weiß, dass sie dich allein gelassen haben. Aber das Kind… Leo hat niemandem etwas getan. Er ist vier Jahre alt, Stefan. Er versteht das nicht. Er hat Angst.“

„Wir alle haben Angst!“, schrie Stefan plötzlich auf, und seine Stimme überschlug sich vor emotionalem Schmerz.

Er sprang von der Kiste auf, das Funkgerät zitterte in seiner Hand.

„Jede Nacht, wenn ich die Augen schließe, bin ich wieder in diesem brennenden Fahrzeug! Niemand hat mir zugehört! Niemand! Ich musste ein Zeichen setzen. Die Welt muss sehen, was sie aus uns gemacht haben!“

Ich blickte heimlich auf meine Uhr.

Noch zwei Minuten.

Wenn wir das Ventil nicht innerhalb der nächsten einhundertzwanzig Sekunden öffneten, würde der Junge ersticken.

Ich spannte die Muskeln an, bereit für einen verzweifelten Sprint, aber Stefan bemerkte meine Bewegung sofort.

„Zurück, Oberfeldwebel!“, herrschte er mich an. „Oder ich beende das Spiel jetzt!“

In diesem Moment passierte etwas, mit dem niemand im Raum gerechnet hatte.

Bela, der die ganze Zeit starr an Katrins Seite gestanden hatte, bewegte sich.

Er lief nicht im Angriff los.

Er senkte den Kopf, legte die Ohren flach an und kroch langsam, fast demütig, über den nassen Lehmboden auf Stefan zu.

Stefan starrte den Hund an. Seine Augen weiteten sich.

Bela war vor Jahren, als Welpe, von Stefan ausgebildet worden, bevor er an die Feldjägertruppe übergeben wurde.

Der Hund hatte den Geruch seines alten Herrn wiedererkannt.

Bela erreichte Stefans Stiefel.

Er stieß ein leises, klagendes Winseln aus und legte seinen großen, schweren Kopf sanft auf Stefans Knie.

Er knurrte nicht. Er zeigte keine Zähne.

Es war eine Geste des absoluten Vertrauens und der bedingungslosen Zuneigung.

Stefan starrte auf den Hund hinab.

Sein Atem ging plötzlich rasselnd und unregelmäßig.

Die Hand, die das Funkgerät hielt, begann so stark zu zittern, dass das Plastikgehäuse gegen seine Ausrüstung klapperte.

„Bela…“, flüsterte Stefan.

Ein einzelner, tiefer Schluchzer entwich seiner Brust.

„Stefan, bitte“, nutzte Katrin den Moment und trat weich an ihn heran.

Sie legte ihre Hand ganz vorsichtig über seine zitternde Hand, die das Funkgerät hielt.

„Es ist vorbei. Du bist hier in Sicherheit. Ich bin bei dir. Lass uns den Jungen holen.“

Stefan sah seine Schwester an.

Die mörderische Wildheit in seinem Blick erlosch und wich einer unendlichen, bodenlosen Erschöpfung.

„Es tut mir so leid, Katrin“, flüsterte er.

Er ließ die Finger vom Funkgerät.

Das Gerät fiel in den Schlamm.

Ich wartete keine Sekunde länger.

Ich steckte die P8 weg, stürzte mich auf die grüne Holzkiste und riss die schweren Eisenlaschen nach oben.

Der Deckel flog auf.

In der Kiste, zusammengerollt auf einer alten Bundeswehrdecke, lag der kleine Leo.

Seine Augen waren geschlossen, seine Lippen hatten einen leichten Blaustich.

Er atmete extrem flach.

„Er lebt!“, rief ich, hob den kleinen, federleichten Körper vorsichtig aus dem Holzverschlag und legte ihn auf den Boden der Kaverne.

Katrin ließ Stefan los, der weinend in sich zusammengesunken war und von Bela getröstet wurde, und stürzte sich neben mich auf den Jungen.

Sie riss ihre schwere Nässeschutzjacke auf, wickelte den kleinen Körper in ihr warmes Fleeceoberteil und begann, seine eiskalten Hände zu reiben.

„Leo! Leo, wach auf!“, flehte sie.

Der kleine Junge stieß ein schwaches Husten aus.

Dann öffnete er langsam die Augen.

Er sah Katrin an, sah die Flecktarnuniform und das weinende Gesicht der jungen Soldatin.

„Bist du… bist du ein Engel?“, flüsterte der kleine Junge mit rauer, schwacher Stimme.

Katrin schüttelte den Kopf, während ihr die Tränen über die Wangen liefen.

„Nein, mein Schatz. Ich bin Katrin. Du bist in Sicherheit. Wir bringen dich zu deiner Mama.“

In diesem Moment explodierte die Kaverne förmlich im Licht von dutzenden taktischen Taschenlampen.

Das schwere Stampfen von Stiefeln hallte durch die Gänge.

„Polizei! Hände hoch! Nicht bewegen!“, brüllten die Stimmen der SEK-Beamten, die den Stollen gestürmt hatten.

Kommissar Wagner war an der Spitze.

Als er die Szenerie erfasste – mich mit dem geretteten Jungen im Arm, Katrin, und Stefan, der weinend am Boden lag –, senkte er langsam seine Waffe.

Zwei Sanitäter in leuchtend roten Jacken stürzten sofort an mir vorbei und übernahmen den kleinen Leo.

Sie legten ihm eine Sauerstoffmaske an und trugen ihn auf einer Trage eilig in Richtung des Ausgangs.

Stefan ließ sich widerstandslos die Handschellen anlegen.

Als die Beamten ihn abführten, blieb er kurz vor Katrin stehen.

Er sah sie lange an. Es lag kein Hass mehr in seinen Augen, nur eine stille, unendliche Erleichterung darüber, dass das Spiel vorbei war.

„Danke, Schwesterherz“, flüsterte er, bevor er im dunklen Gang verschwand.

Eine Stunde später standen wir draußen vor der Mine.

Der Regen hatte endlich aufgehört.

Am Horizont über den Bergen des Harzes brach ganz langsam das erste echte Tageslicht durch die Wolkendecke.

Der gesamte Waldweg war vollgestellt mit Einsatzfahrzeugen.

Das dumpfe Summen der Dieselmotoren und das rhythmische Flackern der Blaulichter erfüllten die kalte Morgenluft.

Hauptfeldwebel Thomas kam auf mich zu.

Er trug eine Thermoskanne mit heißem Kaffee und reichte mir einen Becher.

Sein Gesicht war bleich, aber er sah mich mit einem tiefen, ehrlichen Respekt an.

„Gute Arbeit, Oberfeldwebel“, sagte er leise und klopfte mir auf die Schulter. „Und sag… sag Feldwebel Katrin, dass ich mich bei ihr entschuldige. Für alles.“

Ich nickte und sah hinüber zu dem Rettungswagen.

Katrin saß auf der Stoßstange des Fahrzeugs, eine goldene Rettungsdecke um die Schultern gelegt.

Neben ihr saß Bela, der seinen Kopf auf ihren Schoß gelegt hatte.

Durch die geöffneten Hecktüren des Krankenwagens konnte ich sehen, wie eine weinende, völlig aufgelöste junge Frau ihren kleinen Jungen Leo fest in die Arme schloss.

Die Mutter sah durch das Fenster des Wagens nach draußen und traf Katrins Blick.

Sie hob die Hand und nickte Katrin mit tränenüberströmtem Gesicht zu.

Ein lautloses, aber unendlich tiefes Dankeschön.

Katrin schloss für einen Moment die Augen und atmete die kalte, saubere Waldluft ein.

Die falsche Karte war verloren gegangen, aber an diesem Morgen hatten wir alle den richtigen Weg nach Hause gefunden.

ENDE