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Der heiße Sand unter meinen nackten, blutigen Füßen brannte wie das Feuer der Unterwelt, aber ich spürte den Schmerz kaum noch. Mein Leben lang kannte ich nur Schmerz. Mein Name war unwichtig, falls ich überhaupt jemals einen echten besessen hatte. Die Wachen in ihren stumpfen Bronzerüstungen und die herrischen Stallmeister nannten mich nur „Staub“, „Ratte“…

Die Mittagssonne Roms war unbarmherzig. Sie brannte auf meine nackten Schultern wie flüssiges Blei. Der Staub des Sklavenmarktes verklebte meine Lippen, und jeder Atemzug schmeckte nach trockenem Sand, altem Schweiß und der allgegenwärtigen Angst, die an diesem Ort in der Luft hing. Ich spürte das grobe Seil, das meine Handgelenke wund rieb. Das Blut war…

Der Staub in Rom schmeckte nach altem Stein und verbrannten Oliven. Ich wusste das, denn ich hatte ihn fast jeden Tag zwischen den Zähnen. Ich war nur ein Niemand, ein Schatten in den Ställen, ein Junge ohne Namen, dessen einzige Aufgabe es war, den Dung der kaiserlichen Pferde zu schaufeln und den Staub von den…

Die Sonne Roms brannte wie ein strafendes Feuer auf meinen Rücken. Mein Name existierte nicht mehr. Für die Wächter, die Gladiatoren und die anderen Sklaven war ich nur „der Stumme“. Ein Nichts. Ein Schatten, der den blutigen Sand der Arena fegen durfte, wenn die Kämpfe vorüber waren. Ich war vielleicht zehn Sommer alt. Oder elf….

Die Dunkelheit unter der Arena schmeckte nach altem Blut, feuchtem Stein und endloser Angst. Es war eine klebrige, erdrückende Schwüle, die tief in die Lungen drang und jeden Atemzug zu einer Qual machte. Ich kauerte in der Ecke meiner Zelle, die Knie fest an die Brust gezogen, und zitterte trotz der Hitze. Der Steinboden war…

Der kalte Wind vom Fjord schnitt wie eine unsichtbare Klinge durch meine dünne, zerrissene Wolltunika. Ich spürte meine Zehen im tiefen, halb gefrorenen Schlamm schon lange nicht mehr. Meine Hände waren rot, rissig und voller alter Schrammen von der harten Arbeit, die ich jeden Tag verrichten musste, seit ich denken konnte. Ich war ein Nichts…

Der Schlamm brannte wie flüssiges Eis auf meiner nackten Haut. Ich spürte die rauen, kalten Steine des Dorfplatzes unter meinen Knien, als ich stolperte. Aber ich durfte nicht fallen. Wenn ich fiel, würde der Griff an meinem zerrissenen Kragen sich nur noch enger zuziehen. Der kalte Wind vom Fjord peitschte mir ins Gesicht. Er roch…

Der kalte, schwarze Schlamm des Dorfplatzes brannte wie Eis auf meiner Haut. Ich spürte die scharfen Steine, die meine nackten Füße und Knie zerkratzten, während Eirik mich ohne Gnade vorwärts schleifte. Mein Onkel hatte seine massige, mit Narben übersäte Hand tief in den Kragen meiner dünnen, zerrissenen Wolltunika gegraben. Er zog mich wie einen räudigen…

Der Schnee war hart und scharf wie zerbrochenes Glas. Jeder meiner Schritte auf dem gefrorenen Boden brannte, doch ich spürte die Kälte kaum noch. Ich spürte nur die harte, eiskalte Hand des Kriegers, der mich an der Schulter meiner zerrissenen Tunika packte und mich rücksichtslos durch den Schlamm schleifte. Mein Name ist Ylva. Ich habe…

In meinen sechsundzwanzig Lebensjahren dachte ich, ich hätte den tiefsten Punkt der menschlichen Grausamkeit bereits gesehen. Aber nichts, absolut nichts, hätte mich auf das vorbereitet, was an jenem eisigen Novembernachmittag auf dem Ohlsdorfer Friedhof in Hamburg passierte. Der Regen fiel in dicken, kalten Tropfen vom grauen Himmel und verwandelte die Erde um das offene Grab…