PART 2: The Screams Under the Porch – storyteller
Kapitel 1: Das verrottende Gitter
Das Kratzen begann vor drei Tagen direkt unter den Dielen des Wohnzimmers. Zunächst glaubte Mark, dass es nur Waschbären oder eine wilde Katze waren, die Zuflucht vor der drückenden Julihitze suchten.
Aber Waschbären klangen nicht so. Die Geräusche, die durch sein neu erworbenes Handwerkerhaus aus den 1920er Jahren hallten, waren viel zu unregelmäßig und viel zu schwer.
Es klingt fast menschlich, dachte er und schüttelte sofort den Kopf, um die lächerliche Vorstellung zu zerstreuen. Er machte die endlosen, anstrengenden Renovierungsarbeiten für seine angeschlagenen Nerven verantwortlich.
Er trat auf die Veranda hinaus, das alte Holz ächzte unter seinem Gewicht. Die drückende Sommerfeuchtigkeit klebte wie eine feuchte, schwere Decke an seiner Haut.
Ein plötzlicher, gedämpfter Schlag hallte direkt unter seinen abgenutzten Arbeitsstiefeln wider. Mark erstarrte sofort, seine Morgenkaffeetasse schwebte nur Zentimeter von seinem Mund entfernt.
Dann kam es. Ein leises, verzerrtes Jammern, das ihm einen heftigen Schauer über den Rücken jagte, völlig trotz der 30 Grad Celsius.
„Hey, ist da drüben alles in Ordnung?“
Mark zuckte zusammen und wandte sich der Grundstücksgrenze zu. Mrs. Gable, seine ältere Nachbarin, spähte über den verrosteten Maschendrahtzaun, einen tropfenden Gartenschlauch hing lose an ihrer Hand.
„Nur ein paar Schädlinge unter dem Haus, glaube ich!“ rief Mark zurück und zwang sich zu einem angespannten, beruhigenden Lächeln.
Sie nickte höflich und widmete sich wieder dem Gießen ihrer Petunien. Als sie den Blick abwandte, verschwand Marks gezwungenes Lächeln vollständig.
Mit heftig zitternder Hand stellte er seinen Becher auf dem Geländer der Veranda ab. Er konnte das nicht länger ignorieren; Er musste wissen, was unter seinem Haus schwelte.
Er marschierte zu seinem offenen Werkzeugkasten und schnappte sich ein robustes Brecheisen aus Stahl und seine hellste LED-Taschenlampe. Seine Knöchel wurden weiß, als er das kalte Metall ergriff.
Der Sockel der Veranda war durch ein rissiges, verrottetes Holzgitter abgedichtet, das seit Jahrzehnten nicht ersetzt worden war. Die weiße Farbe blätterte in dicken, kränklichen Flocken ab.
Mark fiel im trockenen Gartenboden auf die Knie. Der erdige, metallische Gestank alter Erde und tiefer Verwesung stieg ihm sofort in die Nase.
Nur ein Waschbär. „Nur ein kranker, gefangener Waschbär“, wiederholte er vor sich hin wie ein verzweifeltes, leises Mantra.
Er klemmte das flache, verkeilte Ende des Brecheisens hinter den dicksten Abschnitt des Holzgitters. Mit einem heftigen, verzweifelten Stoß riss er das verrottete Holz vom Fundament.
Das laute, aggressive Knacken splitternden Holzes hallte scharf durch die ruhige Vorstadtstraße. Eine dicke Wolke aus abgestandenem, erstickendem Staub stieg aus der gerade freigelegten Leere auf.
Mark hustete heftig und wischte sich den trockenen Schmutz aus dem Gesicht, während er sich gefährlich nah an das klaffende Loch beugte. Die Dunkelheit im Kriechkeller war absolut und verschluckte das Nachmittagssonnenlicht.
Bevor er überhaupt seine Taschenlampe einschalten konnte, brach ein rohes, erschreckend deutliches Geräusch aus den pechschwarzen Schatten hervor.
Es war kein Tiergeräusch.
Es war der unverkennbare, markerschütternde Schrei eines Menschen.
Kapitel 2: Der mechanische Geist
Marks Herz schlug mit der Wucht eines Vorschlaghammers gegen seine Rippen. Der Schrei war nicht nur laut gewesen; es war völlig, erschreckend verzweifelt gewesen.
Er krabbelte rückwärts im Dreck, seine Stiefel wirbelten trockene Staubwolken auf, während er verzweifelt versuchte, Abstand zwischen sich und der schwarzen Leere zu schaffen. Das Brecheisen entglitt seinem verschwitzten Griff und schlug nutzlos auf dem Betonfundament auf.
Darunter ist jemand lebendig begraben, sein in Panik geratener Geist ist versorgt. Jemand ist gefangen.
„Hey! Geht es dir gut?!“ Schrie Mark, seine Stimme brach vor roher, ungefilterter Angst.
Es gab keine verbale Antwort. Stattdessen wiederholte sich das quälende Jammern abrupt und brach mitten im Atem ab, bevor es mit der exakt gleichen Tonhöhe und Frequenz von vorne begann.
Es klang synthetisch. Es klang mechanisch.
Mark schluckte den dicken Kloß der Angst in seiner Kehle hinunter und zwang sich auf Hände und Knie. Er nahm seine schwere LED-Taschenlampe in die Hand und sein Daumen zitterte heftig, als er den Einschaltknopf zudrückte.
Ein blendender, grellweißer Strahl schnitt durch die wirbelnden Staubpartikel und beleuchtete den engen Kriechkeller unter seinem Haus. Das grelle Licht fiel über weggeworfene Getränkedosen, dicke Spinnweben und verrottete hölzerne Stützbalken.
Dann richtete sich der Strahl direkt auf die Geräuschquelle.
Auf einem Hügel aus verschobener, umgestürzter Erde lag ein rechteckiger Gegenstand, der vollständig mit getrocknetem Schlamm und tiefrotem Rost bedeckt war. Es war kein Mensch.
Es war ein alter, robuster Kassettenspieler.
Mark starrte völlig verwirrt. Die dicken Plastikbandspulen drehten sich sichtbar hinter dem zerkratzten Sichtfenster und übertrugen brav die auf dem Magnetband aufgezeichneten Schrecken.
Ein unordentliches Gewirr dicker Kupferdrähte verlief vom Batteriefach des Radios und verschwand direkt in der feuchten Erde darunter. Jemand hatte dieses Gerät absichtlich manipuliert, um die qualvollen Schreie in einer Endlosschleife abzuspielen.
Warum sollte jemand das tun? dachte er, während ihm kalter Schweiß auf die Stirn lief. Was ist das denn für ein kranker, verdrehter Witz?
Er beugte sich näher, der Strahl der Taschenlampe zitterte in seinem verschwitzten Griff. Er musste es ausschalten. Der schreckliche, widerhallende Lärm bohrte sich in seinen Schädel und machte es absolut unmöglich, klar zu denken.
Mark streckte seine zitternde Hand in die dunkle, schmale Öffnung aus und seine Fingerspitzen berührten das kalte Metallgehäuse des Kassettendecks.
Plötzlich bewegte sich der riesige Erdhügel direkt hinter dem Radio.
Es handelte sich nicht um eine subtile Ablagerung von losem Schmutz. Es war eine heftige Erdbewegung, die dazu führte, dass der schwere Kassettenrekorder an der Seite des Erdhaufens herunterstürzte.
Mark schnappte nach Luft und riss seinen Arm sofort wieder aus dem Kriechkeller. In seiner schieren, ungefilterten Panik ließ er die Taschenlampe fallen.
Der schwere Aluminiumzylinder rollte die leichte Steigung des Erdbodens hinunter, sein heller Strahl wirbelte unregelmäßig durch die erdrückende Dunkelheit. Es blieb stehen und sein Licht richtete sich direkt auf die neu aufgewühlte Erde.
Zwei riesige, unnatürlich blasse Hände ragten aus dem Boden hervor, ihre langen Fingerspitzen waren mit schmutzigen, gezackten Nägeln versehen. Sie krallten verzweifelt in den trockenen Boden und zogen eine kolossale, gebeugte Gestalt aus dem flachen Grab.
Mark konnte nicht atmen. Die heiße Sommerluft in seinen Lungen hatte sich augenblicklich in festes Eis verwandelt.
„Was… was bist du?!“ Stotterte Mark und krabbelte rückwärts, bis sein Rückgrat hart gegen das verbleibende Holzgitter prallte.
Der verirrte Strahl der Taschenlampe fing ein chaotisches Aufblitzen von verfilztem, schmutzigem Haar und zerrissenem, verrottendem Stoff ein. Und dann wurde das durchdringende Licht von zwei Augen reflektiert, die aus der Dunkelheit hervorspähten.
Sie waren riesig, hatten keinerlei Pupillen und strahlten einen wilden, räuberischen Hunger aus.
Die Kreatur stieß ein leises, rasselndes, feuchtes Zischen aus, das die mechanischen Schreie des Kassettendecks völlig übertönte. Es steckte seine gewaltigen Hände tief in den Dreck und stürzte sich heftig auf die enge Öffnung zu.
Kapitel 3: Die enge Flucht
Mark stolperte rückwärts, seine Stiefel wirbelten heftig Wolken aus trockenem Sommerstaub auf. Die riesigen, blassen Hände der Kreatur glitten durch die Luft, ihre gezackten schwarzen Nägel verfehlten sein Gesicht nur um Zentimeter.
Es gab ein weiteres feuchtes, rasselndes Zischen von sich, das Marks Brust vibrieren ließ. Die schiere Kraft seines Ausfalls trug es halb aus dem dunklen Kriechkeller.
Ich werde hier in meinem eigenen Vorgarten sterben, dachte Mark, während eine kalte Welle absoluter Gewissheit über seinen gelähmten Geist strömte.
Allerdings hatte das Handwerkerhaus aus den 1920er-Jahren ein sehr niedriges Fundament. Die riesigen, hochgezogenen Schultern der Kreatur prallten heftig gegen die dicken Betonstützen und das verbleibende Holzgitter.
Ein scharfer, qualvoller Knall hallte nach außen, als das Biest sich in der engen Öffnung verkeilte. Es war völlig zu groß, um durch die Lücke zu passen, die Mark geschaffen hatte.
Die Kreatur zappelte im Dreck, ihre milchigen Augen ohne Pupillen rollten wild in ihrem schmutzigen Gesicht. Dicke Tropfen dunklen, zähen Speichels tropften aus seinem Maul und zischten schwach auf dem sonnenverbrannten Boden.
„Geh zurück!“ Mark schrie und fand endlich seine Stimme.
Er machte einen blinden Satz nach rechts und umklammerte mit zitternden Fingern den kalten Stahl seines weggeworfenen Brecheisens. Er dachte nicht; Er schwang einfach mit jedem Gramm Adrenalin, das seinen Körper durchflutete.
Die schwere Stahlstange traf mit einem widerlichen, feuchten Knall auf den ausgestreckten Unterarm der Kreatur.
Das Biest schrie – ein hoher, durchdringender Ton, der viel zu menschlich klang. Es riss seinen Arm zurück in die Dunkelheit und grub die riesigen Hände hektisch in den Boden, um seinen Körper rückwärts zu ziehen.
Die drückende Julihitze strömte zurück in den Raum zwischen ihnen, als sich die Kreatur zurückzog. Aus den Tiefen der Dunkelheit setzte der alte Kassettenrekorder seine endlose, mechanische Übertragung menschlichen Leids fort.
Mark saß erstarrt im Dreck und seine Brust hob und senkte sich heftig. Sein Griff um das Brecheisen war so fest, dass seine Hände schmerzten.
„Mark? Mark, was zum Teufel ist da drüben los?“
Die Stimme durchbrach das Klingeln in seinen Ohren. Mark riss seinen Kopf in Richtung Grundstücksgrenze, seine Augen waren weit aufgerissen und blutunterlaufen.
Mrs. Gable lehnte schwer gegen den verrosteten Maschendrahtzaun. Der Gartenschlauch war völlig vergessen und sammelte Wasser um ihre geblümten Hausschuhe, während sie ihn voller Sorge anstarrte.
„Bleiben Sie zurück, Mrs. Gable!“ schrie Mark und rappelte sich auf. „Ruf die Polizei! Sofort!“
Die ältere Frau blinzelte, ihre gebrechlichen Hände umklammerten den Metallzaundraht. Sie spähte an Mark vorbei und versuchte, auf das freigelegte Fundament der Veranda zu blicken.
„Ich dachte, ich hätte jemanden schreien hören“, murmelte sie mit leicht zitternder Stimme. „Ist jemand unter Ihrem Haus verletzt?“
„Es ist kein Mensch!“ Schrie Mark und trat in ihre Sichtlinie, um ihr die Sicht zu versperren. „Gehen Sie einfach hinein und schließen Sie Ihre Türen ab!“
Bevor sie antworten konnte, ertönte ein neues Geräusch aus dem Kriechkeller.
Der endlose, sich wiederholende Schrei des Kassettenrekorders verstummte abrupt. Die tiefe Stille, die darauf folgte, war völlig erdrückend.
Dann hallte ein leises, mechanisches Summen aus der Dunkelheit. Das Kassettendeck hatte die Spur vertauscht.
Eine tiefe, stark verzerrte Stimme knisterte durch die Vintage-Lautsprecher und vibrierte vor starker statischer Aufladung.
„Mark“, flüsterte die aufgezeichnete Stimme und klang genau wie das feuchte Zischen der Kreatur. „Wir haben darauf gewartet, dass du nach Hause kommst.“
Kapitel 4: Das Geheimnis des Hauses
Die verzerrte Stimme vom Kassettendeck hallte über den sonnenverwöhnten Rasen und ließ Marks Blut in seinen Adern völlig gefrieren.
Woher kennt es meinen Namen? dachte er, während sein Geist verzweifelt darum kämpfte, den unmöglichen Albtraum zu verarbeiten, der sich in seinem eigenen Vorgarten abspielte. Ich bin gerade hierher gezogen. Noch weiß niemand, dass ich hier wohne.
Die gewaltige Kreatur, die unter der Veranda eingeklemmt war, stieß ein weiteres feuchtes, rasselndes Zischen aus und richtete ihre milchigen Augen ohne Pupillen fest auf Mark.
Seine gezackten schwarzen Nägel gruben sich tief in das dichte Betonfundament und ignorierten dabei völlig die dicken, gezackten Holzsplitter, die heftig in sein blasses Fleisch eindrangen.
Die gesamte Veranda stöhnte in lautem, heftigem Protest, als das Biest vorwärts drängte und langsam, aber unweigerlich die schmale Lücke vergrößerte. Der scharfe Geruch von alter Erde und verrottendem Kupfer erfüllte die feuchte Sommerluft.
„Mark, was ist das für eine schreckliche Stimme?“ Mrs. Gable schrie, ihre zitternden Hände umklammerten den verrosteten Maschendrahtzaun so fest, dass ihre Fingerknöchel weiß anliefen.
„Laufen Sie, Mrs. Gable! Schließen Sie sofort Ihre Türen ab!“ Mark brüllte und kroch rückwärts über das tote, vergilbte Gras seines Rasens.
Er wartete nicht ab, ob die ältere Frau zuhörte. Ein Urstoß puren Adrenalins durchflutete seinen erschöpften Körper und zwang seine gefrorenen Gliedmaßen zu einem hektischen, verzweifelten Sprint in Richtung der sicheren Straße.
Das schwere, widerliche Geräusch des knackenden Betons hinter ihm trieb ihn noch schneller.
Als das durchdringende Heulen der Polizeisirenen endlich die drückende Julihitze durchdrang, hyperventilierte Mark völlig an der Seite seiner geparkten Limousine.
Zwei örtliche Streifenwagen kamen kreischend direkt auf seinem gepflegten Rasen zum Stehen, und die Beamten zogen schnell ihre Dienstwaffen, als sie sich den zerbrochenen Überresten des Holzgitters näherten.
Aber das chaotische, gewalttätige Prügeln hatte völlig aufgehört. Das unheimliche, mechanische Summen des Vintage-Kassettendecks war völlig still.
Mark stolperte blindlings hinter den bewaffneten Beamten her und seine Brust hob und sackte, als sie ihre leistungsstarken taktischen Taschenlampen in die schwarze, staubige Leere des Kriechkellers fegten.
Der dicke Staub setzte sich immer noch in der feuchten Luft ab und tauchte die Lichtstrahlen in einen dunstigen, ätherischen Glanz.
„Es ist leer, Leitstelle. Hier unten ist nichts“, rief der führende Offizier in sein Funkgerät und senkte langsam seine Waffe mit einem zutiefst verwirrten Stirnrunzeln.
Mark drängte sich an dem breitschultrigen Polizisten vorbei und starrte in absoluter, entsetzter Ungläubigkeit in die dunkle, klaffende Öffnung.
Die riesige, blasse Kreatur war völlig verschwunden. Der tiefe, gewaltsam ausgehobene Tunnel, der direkt in den Dreck abfällt, war der einzige physische Beweis dafür, dass das Monster jemals dort gewesen war.
Aber das alte, rostverkrustete Kassettendeck stand immer noch völlig still und vollkommen still auf dem Erdhügel.
Direkt auf dem zerkratzten Metallgehäuse lag ein kleines, stark verblasstes Polaroidfoto.
Mark ignorierte die unmittelbaren Proteste der Polizeibeamten, griff mit heftig zitternden Fingern in den Schatten und zog das Bild hinaus in die grelle, blendende Nachmittagssonne.
Es war ein Kindheitsfoto von ihm, das vor mindestens dreißig Jahren aufgenommen wurde und einen viel jüngeren Mark zeigt, der breit grinsend vor genau demselben Handwerkerhaus aus den 1920er Jahren steht.
Doch ihm geriet das Blut völlig in den Adern, als er über sein Kindheitsgesicht hinausblickte und sein Blick von den dunklen, körnigen Schatten der Veranda im Hintergrund des Bildes angezogen wurde.
Hinter dem Holzgitter blickten zwei riesige, milchige Augen hervor, die Jahrzehnte darauf warteten, dass er endlich nach Hause kam.
Vielen Dank, dass Sie „Die Schreie unter der Veranda“ gelesen haben.
