PART 2: The Horrifying Truth Hidden On Camera Four – storyteller
Kapitel 1: Die toten Stunden
Die Digitaluhr auf der Hauptkonsole stellte sich auf 2:00 Uhr morgens um, und die grellen roten Zahlen brannten in die Dunkelheit des Sicherheitskontrollraums.
Elias hasste die toten Stunden. So nannten die erfahrenen Wachen den Abschnitt zwischen zwei und vier Uhr morgens, als der monolithische Sentinel Tower endlich aufhörte zu atmen.
Die Symphonie aus klingelnden Telefonen, klappernden Absätzen und Aufzugglocken tagsüber war längst vorbei. Jetzt war nur noch das bedrückende, erstickende Summen der Lüftungsanlage zu hören.
Er nahm einen langsamen Schluck aus seinem Styroporbecher. Der Kaffee war schon vor Stunden eiskalt geworden und schmeckte nach bitterer Kreide und verbranntem Plastik.
Nur noch drei Stunden, dachte Elias und rieb sich mit dem Handballen die blutunterlaufenen Augen. Noch drei Stunden und du kannst nach Hause gehen.
Er drehte seinen quietschenden Ledersessel zu der riesigen Reihe leuchtender Monitore. Zweiunddreißig Bildschirme starrten ihn an, ein Raster aus schwarz-weißen Fenstern, die in die leere Seele des Firmengebäudes blickten.
Die Monitore eins bis zwölf zeigten die Lobby und das Erdgeschoss. Leer. Die Monitore 13 bis 20 überwachten die Tiefgarage. Leer.
Es war vollkommen, quälend still. Bis er in die untere rechte Ecke des oberen Rasters blickte.
Kamera vier.
Der Feed für den Chefflur im vierten Stock sollte eine statische Aufnahme eines makellosen, mit Teppichen ausgelegten Korridors sein, der von Büros mit Glaswänden gesäumt ist. Heute Nacht versank es in einem dicken, vibrierenden Meer visueller Statik.
Elias beugte sich vor und runzelte die Stirn. Er klopfte mit seinem schweren Fingerknöchel auf das dicke Glas des Monitors.
„Komm schon, du Miststück“, murmelte er in den leeren Raum.
Das Wartungsteam wurde seit Wochen vor der fehlerhaften Verkabelung im vierten Stock gewarnt. Elias nahm an, dass es nur eine weitere durchgebrannte Sicherung oder eine kaputte Linse war.
Er griff nach der Maus, ließ den Cursor über dem Kamera-Vier-Feed schweben und doppelklickte, um ihn auf den mittleren Bildschirm zu erweitern.
Das Rauschen war laut, ein chaotischer Schneesturm aus grauen und schwarzen Pixeln. Er konnte die Form des Wasserkühlers am anderen Ende der Halle kaum erkennen.
Dann, ohne Vorwarnung, hörte die statische Aufladung abrupt auf.
Der Feed wurde in kristallklarer Auflösung angezeigt. Es war schärfer als je zuvor, die Neonlichter des Flurs glänzten hell auf dem Bildschirm.
Alles sah völlig normal aus. Die schweren Eichentüren waren geschlossen. Die Topfpflanzen standen vollkommen still.
Doch als Elias auf das hochauflösende Bild starrte, begann sich in seiner Magengrube ein kalter Knoten zu bilden. Mit dem Bild stimmte etwas grundlegend nicht.
Sein müdes Gehirn brauchte ein paar Sekunden, um die Geometrie des Flurs zu verarbeiten.
Die Schatten dehnten sich in die falsche Richtung.
Die Deckenlampen sollten kleine, dichte Schatten direkt unter die Pflanzen und Türrahmen werfen. Stattdessen bluteten lange, gezackte Silhouetten über den Teppich.
Sie zeigten alle von der gegenüberliegenden Wand weg und streckten sich unnatürlich lang, wie pechschwarze Finger, die nach der Kameralinse greifen.
Was zum Teufel verursacht das? fragte sich Elias und beugte sich näher, bis seine Nase nur noch wenige Zentimeter vom leuchtenden Glas entfernt war.
Er kniff die Augen zusammen und suchte die tiefste Ecke des Flurs ab, die das Licht nicht erreichen konnte. Da sah er den Umriss.
In der Dunkelheit stand völlig reglos eine Gestalt.
Es sah nicht ganz menschlich aus. Es war unglaublich groß, sein gebeugter Kopf streifte praktisch die Akustikdeckenplatten, und seine Gliedmaßen hingen wie nutzlose, verlängerte Seile an den Seiten herab.
Elias hörte auf zu atmen. Seine Hand schwebte über dem Funkgerät auf seinem Schreibtisch, seine Fingerknöchel wurden weiß und seine Finger zitterten.
Er beobachtete den Bildschirm, ohne zu blinzeln, und betete, dass es sich um eine Täuschung des Lichts handelte, um einen Fehler in der neuen digitalen Software, alles andere als die Realität.
Dann machte der unglaublich große Schatten einen langsamen, schleppenden Schritt auf die Kamera zu.
Kapitel 1: Die toten Stunden
Die Digitaluhr an der Hauptsicherheitskonsole stellte sich auf 2:00 Uhr morgens. Seine harten, purpurnen Zahlen brannten einen scharfen Widerschein in das verschmierte Glas des Kontrollraumfensters.
Elias verabscheute die toten Stunden. So nannten die erfahrenen Nachtwächter die quälende Zeit zwischen zwei und vier Uhr morgens. Es war die Zeit, als der monolithische Sentinel Tower endlich aufhörte zu atmen.
Die tagsüber stattfindende Symphonie aus klingelnden Telefonen, klappernden Absätzen und Aufzugglocken war eine ferne Erinnerung. Jetzt war nur noch das bedrückende, erstickende Summen der industriellen Lüftungsanlage zu hören, die verbrauchte Luft durch die Lüftungsschlitze drückte.
Elias streckte die Hand aus und nahm einen langsamen Schluck aus seinem ramponierten Styroporbecher. Der Kaffee war schon vor Stunden eiskalt geworden und hinterließ einen Nachgeschmack von bitterer Kreide und verbranntem Plastik auf seiner Zunge.
Nur noch drei Stunden, dachte Elias und rieb sich mit dem rauen Handballen die blutunterlaufenen Augen. Noch drei Stunden lang auf Wände starren, dann kann es endlich nach Hause gehen.
Er drehte seinen quietschenden Ledersessel zu der riesigen, geschwungenen Reihe leuchtender Monitore. Zweiunddreißig Bildschirme starrten ihn mit kalter Gleichgültigkeit an. Sie bildeten ein steriles Raster aus schwarz-weißen Fenstern und blickten tief in die leere, schlafende Seele des Firmengebäudes.
Die Monitore eins bis zwölf zeigten die weitläufige Lobby und die Drehkreuze im Erdgeschoss. Völlig leer.
Die Monitore 13 bis 20 überwachten die höhlenartige Tiefgarage. Nichts als geparkte Autos und Betonpfeiler.
Es war vollkommen, quälend still. Alles war genau so, wie es sein sollte.
Bis sein Blick zur unteren rechten Ecke des oberen Gitters wanderte.
Kamera vier.
Der Feed für den Chefflur im vierten Stock sollte eine statische, langweilige Aufnahme eines makellosen, mit Teppichen ausgelegten Korridors sein. Es war gesäumt von teuren Büros mit Glaswänden und abstrakter Unternehmenskunst.
Heute Abend jedoch versank der Bildschirm in einem dichten, heftig vibrierenden Meer visueller statischer Aufladung.
Elias beugte sich vor und runzelte verärgert seine dicke Stirn. Er klopfte mit seinem schweren, schwieligen Fingerknöchel auf das dicke Glas des Röhrenmonitors.
„Komm schon, du Mistkerl“, murmelte er in den leeren, schwach beleuchteten Raum.
Das Wartungsteam wurde seit Wochen vor der fehlerhaften Verkabelung im vierten Stock gewarnt. Elias nahm an, dass es nur eine weitere durchgebrannte Sicherung, eine kaputte Linse oder vielleicht eine Ratte war, die durch ein Koaxialkabel kaute.
Er griff nach seiner Computermaus und ließ den weißen Cursor über dem Bild von Kamera Vier schweben. Mit einem schnellen Doppelklick erweiterte er es auf die Bildschirmmitte und vergrößerte das Bild auf die volle Größe.
Das Rauschen war optisch unglaublich laut, ein chaotischer, aggressiver Schneesturm aus grauen und schwarzen Pixeln. Er konnte die verschwommene Form des Wasserkühlers am anderen Ende der Halle kaum erkennen.
Dann, ohne Vorwarnung, verschwand die statische Aufladung abrupt.
Der Feed wurde in kristallklarer, hochauflösender Auflösung angezeigt. Es war schärfer als je zuvor, die Neonlichter des Flurs glänzten hell und klar auf dem Bildschirm.
Alles sah völlig normal aus. Die schweren Eichentüren zu den Chefetagen waren fest verschlossen und die dekorativen Topfpflanzen standen vollkommen still.
Doch als Elias auf das hochauflösende Bild starrte, begann sich in seiner Magengrube ein kalter, schwerer Knoten zu bilden. Mit dem Bild auf dem Bildschirm stimmte grundsätzlich etwas nicht.
Sein erschöpftes Gehirn brauchte ein paar lange, quälende Sekunden, um die Geometrie des Flurs zu verarbeiten.
Die Schatten dehnten sich in die falsche Richtung.
Die Deckenleuchtstofflampen hätten kleine, dichte Schatten direkt unter den Pflanzen und Türrahmen werfen sollen. Stattdessen zeichneten sich lange, gezackte Silhouetten über den gemusterten Teppich ab.
Sie zeigten alle von der gegenüberliegenden Wand weg und erstreckten sich unnatürlich lang. Sie sahen aus wie pechschwarze Finger, die hungrig nach der Kameralinse griffen.
Was zum Teufel verursacht das? Fragte sich Elias mit stockendem Atem.
Er beugte sich näher und zog sich an die Kante seines Sitzes, bis seine Nase nur noch wenige Zentimeter vom leuchtenden Glas entfernt war. Er kniff die Augen zusammen und suchte die tiefste, dunkelste Ecke des Flurs ab, die das Deckenlicht nicht erreichen konnte.
Da sah er den Umriss.
In der Dunkelheit stand völlig reglos eine Gestalt.
Es sah nicht ganz menschlich aus. Es war unglaublich groß, sein gebeugter, unförmiger Kopf kratzte praktisch an den Akustikdeckenplatten. Seine Gliedmaßen hingen wie nutzlose, langgestreckte Seile an den Seiten herab, viel zu lang für seinen Oberkörper.
Elias hörte ganz auf zu atmen. Seine Hand schwebte über dem schweren Funkgerät, das auf seinem Schreibtisch stand, seine Knöchel wurden ganz weiß, während seine Finger unkontrolliert zitterten.
Er beobachtete den Bildschirm, ohne zu blinzeln, und betete zu jedem Gott, der ihm zuhörte, dass es sich um eine Täuschung des Lichts handelte. Er hoffte, dass es ein Fehler in der neuen digitalen Software war, eine bizarre Widerspiegelung – alles andere als die Realität.
Dann machte der unglaublich große Schatten einen langsamen, quälend bedächtigen Schritt auf die Kamera zu.
Kapitel 2: Die Nachahmung im Feed
Elias erstarrte, seine Lungen brannten, als er unbewusst den Atem anhielt. Die unglaublich große Gestalt auf Kamera vier war nicht verschwunden; es hatte sich nach vorne verschoben.
Seine Bewegung war kein natürlicher Gang, sondern ein ungelenkes, quälend langsames Gleiten über den gemusterten Teppich.
Er schnappte sich das schwere, schwarze Funkgerät vom überfüllten Schreibtisch. Sein Daumen drückte auf den Plastik-Übertragungsknopf, glitschig von plötzlichem, eisigem Schweiß.
„Marcus, verstehst du mich?“ Elias bellte ins Mikrofon.
Seine Stimme brach mitleiderregend in der stickigen, stillen Luft des Kontrollraums.
„Marcus, melden Sie sofort Ihren Standort. Wir haben eine visuelle Anomalie auf Vier.“
Nur ein dickes, von statischen Aufladungen durchzogenes Zischen antwortete ihm aus dem ramponierten Lautsprecher des Radios.
„Bitte seien Sie in der Lobby“, betete Elias im Stillen, seine starren Augen auf den Monitor gerichtet. Seien Sie überall außer in der Chefetage.
„Marcus, komm rein. Das ist Kontrolle“, versuchte Elias es erneut und drehte verzweifelt den Lautstärkeregler auf die maximale Einstellung.
Ein plötzlicher Ausbruch scharfer, aggressiver statischer Elektrizität fegte durch den winzigen Raum und ließ Elias zusammenzucken und das Radio von seinem Ohr wegziehen. Dann durchbrach eine Stimme die digitale Interferenz, atemlos und hektisch.
„Elias… Elias, schalte die Monitore aus.“
Es war Marcus. Aber er klang nicht wie der selbstbewusste Ex-Militärwächter, mit dem Elias während des Schichtwechsels gescherzt hatte. Er klang wie ein verängstigtes, gefangenes Kind.
„Marcus, wo bist du?“ forderte Elias und beugte sich näher zum Radio, während er den Blick auf den Bildschirm richtete. „Was zum Teufel ist da oben los? Ich sehe jemanden im Flur.“
„Schauen Sie nicht in die Kameras!“ Marcus zischte und seine Stimme wurde zu einem hektischen, feuchten Flüstern. „Ich bin im Serverschrank im vierten Stock eingesperrt. Es weiß, dass wir es beobachten.“
Elias spürte, wie ihm ein schrecklicher, eiskalter Schauer über den Rücken lief. Er blickte wieder auf das leuchtende Gitter aus Bildschirmen.
Der längliche Schatten hatte sein schleppendes Gleiten gestoppt. Der gebeugte, unförmige Kopf war nun stark nach oben geneigt und starrte direkt in die Glaslinse von Kamera Vier.
Obwohl die dunkle, statisch aufgeladene Silhouette kein erkennbares Gesicht hatte, spürte Elias, wie ihr schwerer Blick durch das digitale Bild drang. Es blickte direkt durch den Bildschirm auf ihn.
„Marcus, ich rufe jetzt die Polizei“, erklärte Elias und griff mit seiner freien Hand blind über den Schreibtisch nach der roten Notrufnummer. „Bleiben Sie einfach stehen, bleiben Sie ruhig und halten Sie die schwere Tür verschlossen.“
„Keine Telefone. Keine Radios“, bettelte Marcus, während das Funksignal mit widerlichem Knacken ein- und ausging. „Der Lärm zieht es an. Es lernt aus dem Lärm.“
Unter Marcus‘ unregelmäßigem Atem hörte Elias plötzlich ein sekundäres Geräusch, das aus dem Lautsprecher drang. Es war ein nasses, schweres Kratzgeräusch, als würden lange, brüchige Fingernägel über festes Holz kratzen.
„Es ist direkt vor dem Schrank, Elias“, schluchzte Marcus, und die rohe Panik raubte ihm die letzten Reste seiner Fassung. „Es ahmt gerade deine Stimme nach.“
Elias schluckte schwer, seine Kehle fühlte sich an wie Sandpapier. Bevor er die schreckliche Bedeutung von Marcus’ Worten überhaupt verarbeiten konnte, rüttelte die schwere Stahltür seines eigenen Kontrollraums im Keller heftig in ihrem Rahmen.
Das plötzliche, metallische Krachen hallte wie ein Schuss durch den engen Raum. Elias wirbelte in seinem quietschenden Stuhl herum, sein Herz hämmerte in einem hämmernden Rhythmus gegen seine Rippen.
Der Sicherheitskontrollraum war tief im Untergeschoss vergraben, ganze drei Stockwerke unter der Hauptlobby. Absolut niemand sollte zu dieser Zeit hier unten sein.
Langsam drehte Elias seinen zitternden Kopf zurück zur Reihe leuchtender Sicherheitsmonitore.
Der Chefflur im vierten Stock von Camera Four war jetzt völlig leer. Der gewaltige, unglaublich lange Schatten war vollständig verschwunden.
Kapitel 3: Die unmögliche Geometrie
Das heftige Klappern der Tür zum Kontrollraum hallte wie ein physischer Schlag in dem engen Raum wider. Ein feiner Staubregen fiel von den Akustikdeckenplatten und tanzte im blassen, kränklich blauen Licht der Sicherheitsmonitore.
Elias stolperte in blinder Panik rückwärts. Sein schwerer Bürostuhl aus Leder quietschte laut, als er wegrollte und hart gegen einen Aktenschrank aus Metall prallte.
Der metallische Knall ließ ihn zusammenzucken. Sein Herz hämmerte wild gegen seine Rippen, ein hektischer, schmerzhafter Rhythmus, der ihm das Atmen schwer machte.
Wie kam es so schnell hierher? dachte er und sein Geist raste verzweifelt durch die unnachgiebige Physik des Gebäudes.
Der vierte Stock lag mehrere hundert Meter über ihm. Es war durch zwei Aufzüge, mehrere verschlossene Treppenhäuser und schwere Sicherheitstüren mit Brandschutz getrennt. Der Wechsel zwischen diesen Etagen hätte Minuten und nicht Sekunden dauern sollen.
Die schwere Stahltür erbebte erneut. Die Industriescharniere heulten und ächzten unter einem gewaltigen, unnatürlichen Druck.
Jemand – oder etwas – warf sich mit seinem gesamten Gewicht gegen das verstärkte Metall und versuchte, sich den Weg ins Innere zu bahnen.
„Elias? Bist du da drin?“
Die Stimme drang durch den dicken Stahl. Es war stark gedämpft, aber es war eindeutig menschlich. Es war Marcus.
„Mach die Tür auf, Elias! Lass mich rein!“ flehte die Stimme, in jeder einzelnen Silbe schimmerte pure Verzweiflung durch. „Es kommt die Treppe runter! Du musst sofort die Tür öffnen!“
Elias machte einen zögernden Schritt nach vorne. Seine Hand zitterte, als er nach seinem dicken Ledergürtel griff und zur Selbstverteidigung seine schwere Metalltaschenlampe ausklinkte.
Eine plötzliche, überwältigende Welle der Erleichterung überkam ihn für eine flüchtige, gefährliche Sekunde. Marcus hatte es irgendwie aus dem Schrank geschafft und den Sprint in den Keller überlebt.
Er war nur wenige Zentimeter von dem schweren Messingriegel entfernt, als das Funkgerät auf seinem Schreibtisch plötzlich zum Leben erwachte.
„Elias…“ ein feuchtes, atemloses Flüstern knisterte durch den statischen Lautsprecher. „Um vier bin ich immer noch im Schrank. Er versucht, die Scharniere von der Tür zu lösen.“
Elias erstarrte völlig, seine Hand schwebte über dem kalten Metall des Schlosses. Das Blut in seinen Adern verwandelte sich sofort in Eiswasser.
Er blickte zurück auf das leuchtende Radio auf dem Schreibtisch und drehte dann langsam seinen Kopf in Richtung der klappernden Stahltür.
Wenn Marcus immer noch im vierten Stock gefangen war, wer bettelte dann darum, eingelassen zu werden?
„Elias, bitte!“ Die Stimme vor der Tür schluchzte und kratzte hektisch mit den Fingernägeln am Metallrahmen. „Ich kann es atmen hören! Bitte, Mann, du musst diese Tür öffnen!“
Es klang genau wie sein Freund. Es hatte die gleiche kieselige Tonhöhe, den gleichen subtilen Südstaatenakzent und den gleichen erschreckenden Rhythmus eines Mannes, der kurz vor dem Tod steht.
Aus dem Lärm erfährt es, dass Marcus ihn vor wenigen Minuten über Funk gewarnt hatte. Es imitiert.
Elias wich langsam vom Eingang zurück und achtete darauf, dass seine schweren Kampfstiefel nicht über den Linoleumboden schrammten. Jeder Instinkt in seinem Körper schrie ihn an, wegzulaufen, aber er war in einer Betonkiste gefangen.
Er stürzte sich lautlos auf die Hauptsteuerkonsole und tippte hektisch einen Befehl in die Haupttastatur. Er brauchte jetzt Augen im Flur.
Er rief die Kamera 32 auf, das Weitwinkel-Fischaugenobjektiv, das direkt vor dem Sicherheitsbüro im Untergeschoss positioniert war.
Der Bildschirm flackerte heftig und bemühte sich, den pechschwarzen Korridor wiederzugeben. Im Keller gab es nicht die hellen, fluoreszierenden Deckenleuchten der Chefetagen, sondern nur stumpfe, gelbe Notscheinwerfer.
Elias kniff die Augen zusammen und brachte sein verschwitztes Gesicht gefährlich nahe an den leuchtenden Monitor.
Direkt vor seiner Tür stand ein Mann. Er trug die standardmäßige graue Sicherheitsuniform des Sentinel Tower, komplett mit dem silbernen Sternabzeichen, das im schwachen Licht glitzerte.
Die Figur hatte der Kamera vollständig den Rücken zugewandt. Beide Hände waren flach gegen die Stahltür des Kontrollraums gedrückt.
Doch als Elias sich die Übertragung ansah, wurde ihm die erschreckende Realität des Bildes erst richtig klar.
Die Uniform stimmte, aber die physischen Proportionen des Körpers waren völlig falsch.
Die Ärmel des grauen Hemdes waren bis zum absoluten Reißen gedehnt. Sie waren nicht in der Lage, die langen, blassen, vielgelenkigen Arme zu bedecken, die in scharfen, geschwärzten Fingern endeten.
Die Uniformhose war bis zur Hälfte der Waden hochgezogen, so dass graue, tote Haut sichtbar wurde, die sich eng über die unglaublich langen Knochen spannte.
Es trug Marcus’ Ersatz-Spinduniform und spannte den Stoff über seinen hoch aufragenden, grotesken Rahmen.
„Elias…“, sprach die Kreatur draußen. Seine Stimme drang gleichzeitig durch die physische Tür und das Bild der Digitalkamera.
Aber dieses Mal ahmte es nicht mehr Marcus‘ Stimme nach.
Es war Elias’ eigene Stimme, die mit perfekter, erschreckender Klarheit zu ihm zurückhallte.
