PART 2: When The Bathwater Turned Red, My Heart Stopped – storyteller
Ich bin bereit.
Kapitel 1: Der Kupferduft
Die alten Rohre in Wohnung 4B stöhnten immer wie ein sterbendes Tier, wenn man das Warmwasser aufdrehte. Ich hatte drei Jahre lang in diesem engen Vorkriegsgebäude gelebt, und die Sanitäranlagen waren nur eine weitere Eigenart, die ich zu ignorieren gelernt hatte.
Heute Nacht sollte mein Zufluchtsort sein. Ich hatte eine billige Vanillekerze angezündet, die Badezimmertür abgeschlossen und eine großzügige Menge Lavendelschaumbad in die angeschlagene Porzellanwanne mit Löwenfüßen gegossen.
Atme einfach, sagte ich mir und ließ den Dampf meinen erschöpften Körper umhüllen. Es ist nur Wasser. Es ist nur ein Dienstag.
Aber Buster mochte die Dienstage nicht. Mein kleiner Terrier lief vor der Badezimmertür auf und ab und seine winzigen Krallen klapperten hektisch auf dem Hartholzboden.
Er stieß ein leises, erbärmliches Jammern aus, das durch den schmalen Spalt unter der Tür vibrierte.
„Es ist okay, Kumpel“, rief ich und wickelte mein verblasstes grünes Handtuch fester um meine Brust. „Ich bin in zwanzig Minuten draußen.“
Mark, mein Mitbewohner, klopfte vom Flur aus an den Türrahmen.
„Bist du sicher, dass du nicht willst, dass ich mit ihm spazieren gehe? Er benimmt sich heute Abend völlig psychotisch.“
„Nein, ihm geht es gut! Lass ihn einfach in Ruhe“, schrie ich zurück und prüfte die Wassertemperatur mit meinen Fingerspitzen.
Es war vollkommen brühend. Die dicke Schicht aus weißen, schillernden Blasen stieg genau so auf, wie ich es mochte.
Ich drehte mir genau drei Sekunden lang den Rücken zu, um meinen Bademantel aufzuhängen. Drei Sekunden.
Als ich mich wieder umdrehte, lösten sich die makellos weißen Blasen in der Mitte der Wanne auf.
Sie haben nicht nur geknallt. Sie wurden von einer dunklen, wirbelnden Masse weggefressen, die aus den Tiefen des Wassers aufstieg.
Ich trat näher, meine nackten Füße erstarrten plötzlich auf dem sechseckigen Fliesenboden.
Zuerst dachte ich, es sei Rost. Der Vermieter des Gebäudes war dafür bekannt, Wartungsanfragen zu ignorieren, und eine braune, schlammige Rückspülung war nicht ganz beispiellos.
Aber das war nicht braun.
Unter der Oberfläche erblühte schnell ein tiefes, wolkiges Purpurrot, das sich wie verschüttete Tinte ausbreitete.
Als nächstes traf mich der Geruch. Es war nicht der abgestandene, erdige Geruch von oxidiertem Eisen.
Es war ein scharfer, überwältigender Gestank nach rohem Kupfer und verwesendem Salz. Der unbestreitbare, metallische Duft von frischem Blut.
“Markieren!” Ich schrie, das Geräusch entrang sich meiner Kehle, bevor ich es aufhalten konnte.
Ich ließ mein Handtuch auf die nassen Fliesen fallen und meine Hände flogen ungläubig vor meinen Mund.
Die Badezimmertür rüttelte heftig, als Mark versuchte, den verschlossenen Griff zu betätigen.
„Was? Was ist los? Bist du verletzt?“
Ich konnte nicht sprechen. Ich starrte einfach wie gelähmt darauf, wie das Purpur das klare Wasser vollständig verschlang und mein Entspannungsbad in einen Schlachthofboden verwandelte.
Meine Augen wanderten über das Wasser und versuchten verzweifelt, das Unmögliche zu begreifen. Da traf ein dicker, schwerer Tropfen meinen bloßen Handrücken.
Es war warm. Zu warm.
Ich neigte meinen Kopf langsam nach oben und mein Atem stockte in meiner Brust.
Direkt über der Wanne befand sich ein schweres, verrostetes Eisenlüftungsgitter, das die oberen Stockwerke verband.
Dicker, dunkler Schlamm quetschte sich durch die verrosteten Metalllamellen und tropfte stetig in meine Wanne.
Direkt über mir blutet jemand aus.
Bevor ich den Schrecken überhaupt verarbeiten konnte, hallte ein gewaltiger, Übelkeit erregender Knall von der Decke, der den Badezimmerspiegel heftig erschütterte und einen Regen aus Gipsstaub auf meine nackten Schultern jagte.
Etwas – oder jemand – Schweres war gerade oben auf den Boden gefallen, und der tropfende rote Strahl verwandelte sich schnell in einen Wolkenbruch.
Kapitel 2: Der Nachbar im Obergeschoss
„Markus!“ Ich schrie erneut, das Geräusch hallte durch die kleine Wohnung.
Die Badezimmertür erbebte heftig. „Treten Sie zurück! Ich gebe Vollgas!“
Ich stolperte rückwärts, rutschte auf der nassen, sechseckigen Fliese aus und landete hart auf dem kalten Porzellan des Waschbeckens.
Der Türrahmen zersplitterte mit einem ohrenbetäubenden Knall. Mark stolperte ins Badezimmer, eine schwere Metalltaschenlampe fest in der Hand wie einen Knüppel. Sein Blick wanderte hektisch von mir zur Wanne.
Die Taschenlampe glitt ihm aus den Fingern und schlug laut auf die Dielen.
„Was zum Teufel ist das?“ flüsterte er, sein Gesicht verlor jede Farbe, als er auf den dicken, purpurroten Regenschauer starrte.
„Es kommt von oben“, würgte ich hervor und drückte das verblasste grüne Handtuch an meine Brust, um mein heftiges Zittern zu stoppen. „Von 5B. Mr. Hendersons Wohnung.“
Herr Henderson. Der stille, gebrechliche Mann, der immer dicke Strickjacken trug, ganz für sich blieb und leicht nach Pfefferminze und alten Büchern roch.
Ein weiterer schwerer, nasser Schlag hallte von der Decke und vibrierte durch die Sohlen meiner nackten Füße. Unmittelbar darauf folgte ein widerwärtiges, anhaltendes, schleifendes Geräusch.
Jemand – oder etwas – bewegte ein riesiges, totes Gewicht über die Dielen direkt über unseren Köpfen.
Mark packte meinen Arm, sein Griff war schmerzhaft fest. „Zieh dich an. Jetzt. Wir müssen die Polizei rufen.“
„Ich habe mein Handy im Schlafzimmer gelassen“, stammelte ich, meine Beine fühlten sich an wie Blei, als ich mich an ihm vorbei in den engen Flur drängte.
Buster kauerte tief unter dem Konsolentisch im Flur, wimmerte mitleiderregend und weigerte sich, mir in die Augen zu sehen.
Ich rannte in mein Schlafzimmer, riss die Schubladen meiner Kommode heftig auf und schlüpfte in die erstbeste Jogginghose und ein übergroßes T-Shirt, die ich finden konnte. Meine Hände zitterten so stark, dass ich kaum nach oben wischen konnte, um den Bildschirm meines Telefons zu entsperren.
Kein Service.
„Mark, ich habe kein Signal!“ schrie ich und trat zurück in das schwach beleuchtete Wohnzimmer.
Er stand erstarrt an der Haustür, den Kopf nach hinten geneigt, und starrte mit großen Augen an die Gipsdecke. Das schleifende Geräusch hatte aufgehört.
Es wurde durch schwere, bedächtige Schritte ersetzt, die direkt auf das zentrale Treppenhaus des Gebäudes zusteuerten.
„Mein Telefon ist tot“, sagte Mark, seine Stimme war erschreckend leise und ohne die übliche Tapferkeit. „Ich habe vergessen, es nach der Arbeit aufzuladen.“
Wir standen in völliger Stille da, atmeten kaum und lauschten dem Echo der schweren Stiefel im Gemeinschaftsflur direkt vor unseren Mauern. Die Schritte waren langsam. Methodisch. Ohne Eile.
Sie gingen die Treppe hinunter.
„Schließen Sie den Riegel ab“, zischte ich und mein Herz hämmerte gegen meine Rippen wie ein gefangener Vogel.
Bevor Mark überhaupt seine Hand ausstrecken konnte, um das Messingschloss zu drehen, verstummten die schweren Schritte. Sie waren direkt vor unserer Haustür.
Ein fester, dunkler Schatten fiel über den schmalen Spalt unter dem Türrahmen und verdeckte das flackernde Neonlicht des Flurs vollständig.
Ich hielt den Atem an und hatte Angst, dass selbst das Geräusch meiner sich ausdehnenden Lungen uns verraten könnte. Mark wich langsam vom Eingang zurück und hob abwehrend die Hände in die Luft.
Dann begann sich der Türknauf aus Messing zu drehen, eine langsame, quälend laute Drehung, die mir einen Ruck reinen, lähmenden Entsetzens über den Rücken jagte.
Kapitel 4: Die Feuerleiter
Mark stolperte vom Guckloch weg, seine Brust bebte unter lautlosen, verängstigten Schluchzern. Das schreckliche Bild unseres gebrechlichen, älteren Nachbarn, wie er die Betontreppe hinuntergezerrt wurde, hatte ihn völlig aus der Fassung gebracht.
Die schiere Brutalität war lähmend. Mr. Henderson hatte uns gestern gerade falsch zugestellte Post gebracht, und nun strich sein Körper den Linoleumboden unseres Gebäudes.
„Wir können nicht hier bleiben“, flüsterte ich, meine Stimme zitterte so heftig, dass ich kaum die Worte formen konnte. „Der Riegel ist bereits verbogen. Er weiß, dass jemand drinnen ist.“
Er hörte uns durch den Wald atmen. Er roch die Angst, die von unserer Haut ausging.
„Die Feuerleiter“, krächzte Mark und wischte sich mit seiner zitternden, schweißnassen Hand über das blasse Gesicht. „In deinem Schlafzimmer. Wir müssen sofort gehen, bevor er merkt, dass die Treppe leer ist.“
Ich habe nicht darauf gewartet, dass er den Gedanken zu Ende brachte. Ich rannte zurück in das schwach beleuchtete Wohnzimmer, ließ mich hart auf die Knie fallen und griff verzweifelt unter das ramponierte Samtsofa.
Meine zitternden Finger berührten schließlich Busters zitterndes Fell. Ich packte meinen kleinen Hund, zog ihn fest an meine Brust und wickelte ihn in die Falten meines übergroßen T-Shirts, um ihn zum Schweigen zu bringen.
Wir eilten in mein Schlafzimmer, der schwere, metallische Gestank von frischem Blut aus dem Badezimmer hing immer noch in der Luft der Wohnung und erstickte uns.
Mark packte den unteren Teil des Fensterrahmens und schob ihn nach oben. Die verrosteten Metallschienen kreischten in lautem, qualvollem Protest, und das Geräusch hallte wie eine Sirene von den Backsteinmauern der Gasse draußen wider.
Wir erstarrten beide augenblicklich, hielten den Atem an und blickten zur Schlafzimmertür, um zu sehen, ob die nassen, schweren Schritte zu unserem zerstörten Eingangsbereich zurückkehren würden.
Schweigen. Nur die fernen, spöttischen Geräusche des Stadtverkehrs, der mehrere Blocks entfernt summte, ohne sich unseres Albtraums bewusst zu sein.
Mark kletterte als Erster heraus, seine Turnschuhe klapperten laut auf dem verrosteten, skelettartigen Eisengitter der Feuerleiter. Er griff durch das offene Fenster nach hinten und zog Buster sanft aus meinen Armen, bevor er mir über das kalte Fensterbrett half.
Die frische Nachtluft wehte mir ins nackte Gesicht, doch sie verschaffte mir absolut keine Erleichterung. Es fühlte sich einfach wie eine eiskalte Leichenhalle an.
„Wir müssen runter“, formte Mark stumm und zeigte mit zitterndem Finger auf die pechschwarzen Schatten der Gasse unten.
Wir kroch die Metalltreppe hinunter, unsere Bewegungen waren quälend langsam. Jeder einzelne Schritt erzeugte ein tiefes, metallisches Stöhnen, das sich in der stillen Nacht ohrenbetäubend anfühlte.
Als wir den Treppenabsatz im dritten Stock erreichten, konnte ich nicht anders, als einen Blick durch das staubige Glas des Flurfensters zu werfen.
Eine dicke, erschreckend breite Spur aus verschmiertem Purpur überzog den Flurboden und führte direkt zum alten Aufzugsschacht des Gebäudes.
Er zerrt ihn nicht einfach die Treppe hinunter. Er bringt ihn in den Keller.
Wir erreichten den Treppenabsatz im zweiten Stock, die feuchte Backsteinmauer lag kalt an meiner Schulter, als uns ein plötzliches, furchterregendes Geräusch aufhalten ließ.
Es kam nicht vom Treppenhaus drinnen. Es kam direkt unter uns.
Ein nasses, schweres, kratzendes Geräusch hallte aus der dunklen Gasse unten, begleitet von genau demselben widerlichen, gurgelnden Atem, den wir nur wenige Zentimeter von unserer Haustür entfernt gehört hatten.
Ich beugte mich über das verrostete Eisengeländer und mein Herz hämmerte heftig gegen meine Rippen, als ich in die tintenschwarze Dunkelheit blickte.
Eine einzelne, flackernde, bernsteinfarbene Straßenlaterne beleuchtete eine schreckliche Szene direkt am Fuß unserer Feuerleiter.
Die dunkle Gestalt befand sich überhaupt nicht im Keller. Er stand direkt unter uns, sein Gesicht war völlig von einem schweren, blutgetränkten Leinensack verdeckt.
Und er starrte uns direkt an.
„Ich habe noch mehr Handtücher gefunden“, rief die nasse, verzerrte Stimme in die Nacht, und das schreckliche Geräusch hallte von den schmalen Ziegelwänden wider.
Er streckte seine gewaltige, purpurrote Hand nach oben und packte heftig die unterste Sprosse unserer Feuerleiter.
Und dann bebte die schwere Eisenkonstruktion, als er mit dem Aufstieg begann.
Vielen Dank, dass Sie diesen spannenden Horror-Kurzfilm gelesen haben! Wir hoffen, dass Ihnen der furchteinflößende Abstieg in Apartment 4B gefallen hat.
