DER JARL SCHLUG DIE SCHWANGERE FRAU BEIM WINTERFEST UND VERLANGTE DASS IHR UNGEBORENES KIND DEM CLAN GENOMMEN WIRD — DOCH ALS DER WEIẞE WOLF AUS DEM WALD IN DIE HALLE TRAT KNIETEN DIE ALTEN ZUERST.
KAPITEL 1
Der harte Schlag traf Yrsa völlig unvorbereitet und mit der vollen Wucht eines ausgewachsenen Kriegers.
Der Handrücken von Jarl Hakon krachte gegen ihre Wange, riss ihren Kopf zur Seite und ließ sie den salzigen Geschmack von Blut auf der Zunge spüren.
Sie verlor sofort das Gleichgewicht, ihre Füße rutschten auf den nassen Holzbohlen aus, und sie stürzte hart auf den festgestampften Lehmboden der Langhalle.
Instinktiv riss sie beide Arme schützend über ihren hochschwangeren Bauch und rollte sich auf die Seite, um den Aufprall für das ungeborene Kind abzufedern.
Der dumpfe Knall ihres Körpers hallte durch die gewaltige Halle.
Schlagartig verstummte das laute Lachen, das Klirren der Trinkhörner und der raue Gesang des Winterfestes.
Die Luft in der rauchigen Halle, eben noch erfüllt vom Geruch nach gebratenem Fleisch, starkem Met und brennendem Kiefernholz, schien plötzlich zu gefrieren.
Yrsa keuchte auf, als der Schmerz durch ihre Schulter schoss, doch ihr erster Gedanke galt nur der Bewegung in ihrem Leib.
Sie spürte einen harten Tritt gegen ihre Rippen – das Kind lebte, es war unversehrt, aber es reagierte auf den plötzlichen Schock der Mutter.
Mühsam versuchte sie, sich auf einen Ellenbogen zu stützen, während ihr langes, dunkles Haar ihr verschwitzt ins Gesicht fiel.
Über ihr ragte Jarl Hakon auf wie ein Berg aus Muskeln, dunklem Bärenfell und klirrendem Silber.
Sein Gesicht war rot vor Wut, die Adern an seinem dicken Hals traten deutlich hervor, und seine Augen funkelten voller Verachtung.
„Du wagst es, auf meinem Fest zu erscheinen?“, donnerte Hakons Stimme durch das plötzliche Schweigen der Sippe.
Er trat einen Schritt näher, seine schweren Lederstiefel blieben nur eine Handbreit vor Yrsas Gesicht stehen.
„Du, eine Schande für diese Sippe, eine Frau, die den Samen eines Verräters in sich trägt?“
Yrsa wischte sich mit dem Ärmel ihres groben Wollkleides das Blut von der geplatzten Unterlippe.
Sie hob den Kopf und sah ihm direkt in die Augen, weigerte sich, den Blick zu senken, wie es von einer Frau in ihrer Position erwartet wurde.
„Er ist kein Verräter“, sagte sie mit rauer, aber fester Stimme, die in der stillen Halle deutlich zu hören war.
„Torsten war euer rechtmäßiger Jarl, und das Kind in meinem Leib ist sein rechtmäßiger Erbe.“
Ein Raunen ging durch die Reihen der Krieger, Händler und Mägde, die an den langen Eichentischen saßen.
Niemand wagte es, Yrsas Worte laut zu bestätigen, denn Hakons Hirdmänner – seine persönliche Leibwache – standen mit den Händen an den Griffen ihrer Seaxe bereit.
Hakon lachte, aber es war ein kaltes, freudloses Geräusch, das wie das Bellen eines räudigen Hundes klang.
„Torsten ist tot!“, brüllte er und breitete die Arme aus, als wolle er die gesamte Halle daran erinnern, wer nun die Macht besaß.
„Seine Langschiffe sind im Sturm an der fränkischen Küste zerschellt. Die See hat ihn verschlungen, und die Götter haben mir diesen Platz am Hochsitz zugesprochen!“
Er deutete auf den aufwendig geschnitzten Hochsitz am Kopfende des zentralen Feuergrabens, der einst Torsten gehört hatte.
„Aber du, Yrsa… du läufst hier herum wie ein Geist, der nicht begreift, dass seine Zeit abgelaufen ist.“
Hakon blickte herab auf ihren runden Bauch, und sein Blick verdunkelte sich zu purer, berechnender Grausamkeit.
„Dieses Kind wird niemals diesen Hof erben. Es wird niemals den Namen unserer Sippe tragen.“
Yrsa presste die Zähne aufeinander, während sie sich mit zitternden Armen ein Stück weiter aufrichtete.
Sie wusste genau, warum Hakon sie heute Abend, vor den Augen aller Ältesten und freien Bauern, demütigte.
Das Kind in ihrem Bauch war der letzte lebende Beweis für Torstens Blutlinie.
Solange dieses Kind lebte, war Hakons Herrschaft nicht sicher, denn die alten Gesetze des Things sprachen dem rechtmäßigen Erben den Hof zu.
„Du kannst das Gesetz nicht brechen, Hakon“, presste Yrsa hervor, während sie sich mühsam auf die Knie hochdrückte.
Hakon trat noch näher und stieß sie mit der flachen Sohle seines Stiefels gegen die Schulter, sodass sie erneut das Gleichgewicht verlor.
Wieder stürzte sie, diesmal auf den Rücken, und schnappte verzweifelt nach Luft.
Aus den hinteren Reihen der Halle erhob sich Rurik, einer der Sippenältesten, ein Mann mit weißem Bart und tiefen Falten im Gesicht.
„Jarl Hakon“, begann Rurik, seine Stimme war brüchig, aber er stützte sich schwer auf seinen gehölzerten Stock. „Die Gesetze unserer Vorfahren besagen, dass eine schwangere Frau unter dem Schutz der Götter steht.“
Hakon drehte sich langsam zu dem alten Mann um, sein Handgriff ruhte drohend auf dem Knauf seines Schwertes.
„Die Götter schützen jene, die stark genug sind, sich selbst zu schützen, alter Mann“, zischte Hakon gefährlich leise.
Rurik senkte den Blick nicht, aber er trat auch nicht weiter vor.
Das Machtgefälle war zu offensichtlich; Hakons Männer waren zahlreich, bewaffnet und loyal, weil er sie mit geplündertem Silber kaufte.
Hakon wandte sich wieder Yrsa zu, die sich nun schützend an einen der massiven, rußgeschwärzten Stützpfeiler kauerte.
„Hört mich an, Männer und Frauen dieses Fjords!“, rief Hakon in die Halle hinein, während das Feuer in der Mitte zischte und knallte.
„Dieses Kind bringt uns Unglück. Es ist ein Schatten der Vergangenheit, eine Schwäche, die wir uns in diesem harten Winter nicht leisten können!“
Er streckte einen Finger auf Yrsa aus.
„Sobald dieses Balg den Mutterleib verlässt, wird es dem Clan genommen.“
Ein kollektives Keuchen ging durch die Menge.
Die Forderung war ungeheuerlich – ein Neugeborenes auszusetzen oder aus der Sippe zu verbannen, bedeutete in der rauen Winterkälte den sicheren Tod.
„Nein!“, schrie Yrsa auf, und zum ersten Mal brach die harte Fassade ihrer Stärke.
Tränen der Panik stiegen in ihre Augen, als sie sich gegen den Holzpfeiler stemmte und versuchte, auf die Beine zu kommen.
„Das kannst du nicht tun! Das Thing wird dich dafür verurteilen! Die Ältesten werden es niemals zulassen!“
Hakon trat dicht an sie heran, packte sie grob am rauen Stoff ihres Mantels am Kragen und zog sie auf die Knie hoch.
Sein Gesicht war nur Zentimeter von ihrem entfernt, sein Atem roch nach saurem Met und gebratenem Zwiebelfleisch.
„Das Thing gehört mir“, flüsterte er so leise, dass nur sie es hören konnte. „Die Ältesten fressen aus meiner Hand, weil sie Angst vor meinem Schwert haben.“
Er ließ sie los, und sie sackte wieder gegen den Pfeiler.
„Du hast eine Wahl, Yrsa“, sagte er nun wieder lauter, für alle hörbar.
„Du verlässt diesen Hof. Noch heute Nacht. Nimm deinen Bastard mit dir in die Wälder. Wenn du bleibst, wird das Kind nach seiner Geburt den Wölfen überlassen.“
Die Grausamkeit dieser Worte schien die Luft aus der Halle zu saugen.
Draußen tobte der Wintersturm, der Schnee peitschte hart gegen die massiven Holzwände des Langhauses.
Eine Frau hochschwanger in diese Nacht hinauszuschicken, war ein verstecktes Todesurteil, getarnt als Gnade.
Yrsa zitterte am ganzen Körper, nicht nur vor Kälte, die durch die Fugen zog, sondern vor nackter Verzweiflung.
Sie suchte in den Gesichtern der Anwesenden nach Hilfe, nach einem Funken von Mut.
Sie sah Helga, die Heilerin, die sich eine Hand vor den Mund schlug, aber den Blick abwandte.
Sie sah Björn, den Schmied, der seine Fäuste ballte, aber von seiner Frau am Ärmel zurückgehalten wurde.
Niemand würde für sie sterben.
Hakon hatte das Dorf durch Angst gebrochen.
In diesem Moment rutschte ein Gegenstand aus der Innentasche von Yrsas Mantel und fiel mit einem hellen, metallischen Klang auf die Steine am Rand des Feuergrabens.
Es war ein massiver, fein ziselierter Silberreif, verziert mit den Runen des alten Jarls.
Torstens Armreif.
Er hatte ihn ihr gegeben, bevor er in See stach, als Versprechen seiner Rückkehr.
Hakon starrte auf das Silber, und sein Gesichtsausdruck wandelte sich von Spott zu blankem Hass.
„Du trägst das Zeichen des Toten noch immer?“, spuckte er aus.
Er hob seinen schweren Stiefel und trat mit voller Kraft auf den filigranen Reif, drückte ihn tief in den feuchten Lehmboden.
Yrsa stieß einen erstickten Schrei aus und griff nach vorn, um das letzte Andenken an ihren Mann zu retten.
Doch Hakon trat ihr hart auf die Finger.
Sie zog die Hand schmerzverzerrt zurück und hielt sie sich an die Brust.
„Dein Mann ist Fischfutter, Yrsa. Begreif es endlich“, höhnte Hakon.
Er drehte sich zu seinen Wachen um.
„Packt sie. Werft sie aus den Toren. Gebt ihr einen Mantel und ein Stück Brot. Das ist mehr Gnade, als sie verdient hat.“
Zwei grobschlächtige Krieger in Kettenhemden lösten sich aus den Schatten und traten auf Yrsa zu.
Yrsa presste sich gegen den Pfeiler, ihr Herz hämmerte so wild, dass sie fürchtete, es würde ihre Rippen sprengen.
Sie wusste, wenn sie diese Halle jetzt verließ, würde sie den Morgen nicht erleben.
Der Schnee würde sie und ihr ungeborenes Kind begraben.
Einer der Wachen griff nach ihrem Arm, seine harten Finger gruben sich tief in ihr Fleisch.
„Steh auf, Weib“, knurrte er.
Yrsa wehrte sich, schlug mit der freien Hand nach ihm, doch ihre Kräfte schwanden schnell.
Genau in diesem Moment geschah etwas völlig Unerwartetes.
Die massiven, eisenbeschlagenen Eichentüren am vorderen Ende der Langhalle wurden mit einem ohrenbetäubenden Krachen aufgestoßen.
Ein gewaltiger, eisiger Windstoß fegte durch den Raum, riss die Flammen des Feuergrabens zur Seite und wehte eine Wolke aus beißendem Rauch in die Gesichter der Gäste.
Mehrere Fackeln an den Wänden erloschen augenblicklich zischend.
Der Schnee wirbelte wie feiner, weißer Sand über die Schwelle und legte sich auf die Holzbohlen.
Die Wachen ließen Yrsa irritiert los und drehten sich zur Tür um, die Hände an ihren Waffen.
Hakon brüllte gegen den Wind an: „Wer wagt es, die Tür aufzustoßen? Schließt sie sofort!“
Doch niemand bewegte sich.
Die großen schottischen Kriegshunde, die an den Knochenresten unter den Tischen gekaut hatten, sprangen plötzlich auf.
Normalerweise hätten sie wütend gebellt, um Eindringlinge abzuwehren.
Stattdessen legten sie die Ohren an, zogen die Ruten ein und wichen winselnd rückwärts in die dunkelsten Ecken der Halle.
Yrsa hob den Kopf.
Ihre Augen brannten vom Rauch, doch durch den Flackerschein des Feuers sah sie eine Bewegung an der Tür.
Aus der tiefen Dunkelheit der schneebedeckten Nacht trat lautlos eine Gestalt in den Lichtkreis.
Es war kein Mensch.
Es war ein Wolf.
Aber nicht irgendein Wolf.
Das Tier war gigantisch, fast so hoch wie ein Pony, mit dichtem, schneeweißem Fell, in dem sich Eiskristalle verfangen hatten.
Seine Pfoten waren riesig, seine Muskeln spannten sich unter dem dicken Fell, und aus seinem Maul stiegen kleine Dampfwölkchen in die kalte Luft.
Die bernsteinfarbenen Augen des Wolfes leuchteten unnatürlich hell, als sie die Halle überblickten.
Totenstille legte sich über die Menge.
Niemand atmete.
Der Wolf fletschte nicht die Zähne. Er knurrte nicht.
Er stand einfach nur dort, im Eingang der Halle, und strahlte eine erdrückende, majestätische Bedrohung aus.
Yrsas Herz setzte einen Schlag aus.
Sie kannte diesen Wolf.
Jeder in der Sippe kannte dieses Tier.
Es war „Geist“, der ständige Begleiter von Torsten, ein Tier, das er vor Jahren als Welpen aus den Nordwäldern gerettet und abgerichtet hatte.
Ein Tier, das angeblich mit Torstens Schiff auf dem Grund des fränkischen Meeres liegen sollte.
Hakon erstarrte.
Die Farbe wich schlagartig aus seinem Gesicht, seine Hand zitterte leicht, als er sie über dem Knauf seines Schwertes hielt.
Er wagte es nicht, die Klinge zu ziehen.
In der ersten Reihe der Tische passierte etwas Unfassbares.
Der alte Rurik, der sich gerade noch auf seinen Stock gestützt hatte, riss die Augen weit auf.
Seine Knie gaben nach.
Der alte Mann ließ seinen Stock fallen, der polternd zu Boden krachte, und fiel auf die Knie.
Er beugte seinen Kopf tief in Richtung der Tür.
Wenige Sekunden später folgte ihm Helga, die Heilerin.
Dann der Schmied.
Einer nach dem anderen sanken die Ältesten und freien Bauern der Sippe auf die Knie, ohne ein Wort zu sagen.
Sie knieten nicht vor dem Wolf.
Sie knieten vor dem, was die Anwesenheit des Wolfes bedeutete.
Hakon wich einen Schritt zurück, seine Augen waren panisch auf die offene Tür gerichtet.
„Das… das ist unmöglich“, stammelte er, seine Stimme war plötzlich dünn und brüchig.
Yrsa spürte, wie eine seltsame, wilde Hitze in ihrer Brust aufstieg, ein Gefühl, das die Kälte des Steins und den Schmerz ihres Sturzes verdrängte.
Hinter dem massigen weißen Wolf schälte sich langsam eine zweite Gestalt aus dem treibenden Schnee.
Ein großer Schatten, eingehüllt in einen wettergegerbten, dunklen Seemannsmantel, betrat die Schwelle.
Das Feuerlicht fing den matten Glanz einer alten, viel genutzten Breitaxt ein, die locker in der rechten Hand der Gestalt ruhte.
Die Kapuze des Mantels war tief ins Gesicht gezogen, doch Yrsa sah die breiten Schultern, den unverkennbaren, schweren Gang.
Der Wolf trat zur Seite und machte Platz für seinen Herrn.
Die Wachen von Hakon wichen stolpernd zurück, ihre Schwerter blieben in den Scheiden.
Die Gestalt hob langsam die freie Hand und schlug die Kapuze zurück.
Yrsas Atem stockte.
KAPITEL 2
Die Stille in der Langhalle war so absolut, dass das Knistern des schwindenden Feuers im zentralen Graben wie ein Peitschenknall wirkte.
Niemand atmete.
Die Luft schmeckte nach Schnee, Rauch und dem metallischen Beigeschmack von Angst.
Torsten stand im Eingang, die Kapuze tief in das vernarbte Gesicht gezogen, sein schwerer Mantel vom Frost der Nacht versteift.
Neben ihm, die Nackenhaare sträubend und die bernsteinfarbenen Augen starr auf Jarl Hakon gerichtet, kauerte der weiße Wolf.
Es war kein Geist. Kein Trugbild des Hungers oder der Kälte.
Es war ein Tier aus Fleisch und Blut, und sein Atem bildete kleine, graue Dampfwolken in der eisigen Zugluft, die durch die offene Tür strömte.
Hakon wich unwillkürlich einen Schritt zurück.
Sein Fuß stieß gegen den massiven Eichentisch, doch er bemerkte es nicht einmal.
Seine Hand, die noch immer den Schwertknauf umklammerte, zitterte so stark, dass das Leder des Griffs leise knarrte.
„Du bist tot“, flüsterte Hakon.
Es war keine Feststellung, sondern eine verzweifelte Bitte an die Götter, dass die Weltordnung intakt blieb.
„Die See hat dich geholt, Torsten. Ich habe die Trümmer deines Schiffes an den Klippen der Rabenbucht brennen sehen.“
Die Gestalt im Eingang bewegte sich nicht.
Nur der Wolf verlagerte sein Gewicht, die Klauen scharrten leise auf den kalten Steinplatten.
Dann, langsam, hob Torsten die Hand.
Er griff nach dem Verschluss seines schweren, salzverkrusteten Umhangs.
Die Metallschließe klemmte kurz, rostig vom Meerwasser, dann gab sie nach.
Der schwere Stoff fiel zu Boden und gab den Blick auf seine Kleidung frei.
Er trug keine prachtvolle Rüstung, keine Zeichen eines Siegers.
Er trug die Lumpen eines Schiffbrüchigen, seine Tunika war an mehreren Stellen geflickt, und ein altes, grobes Ledergeschirr hielt seine Axt an der Hüfte.
Doch es war das Gesicht, das die Halle in seinen Bann zog.
Die linke Seite seines Kiefers war von einer tiefen, hellen Narbe gezeichnet, die sich wie ein Blitz bis zum Hals hinunterzog.
Seine Augen, einst das leuchtende Blau des Sommers, wirkten nun trüb und hart wie gefrorenes Meerwasser.
Er sah nicht aus wie ein wiedergekehrter Gott.
Er sah aus wie ein Mann, der durch die Hölle gegangen war und auf der anderen Seite wieder ausgespuckt wurde.
„Die See hat mich nicht geholt, Hakon“, sagte Torsten.
Seine Stimme war rau, belegt von der Kälte und dem langen Schweigen, doch sie trug noch immer die Autorität, die Hakon ihm niemals hatte nehmen können.
„Sie hat mich nur abgewiesen.“
Ein Raunen ging durch die Halle.
Es war kein Jubel, dafür war der Schock zu tief.
Es war das entsetzte Flüstern derer, die einen Toten sprechen hörten.
Torsten machte den ersten Schritt in die Halle.
Die Männer von Hakons Hird, die eben noch drohend ihre Hände an den Waffen gehalten hatten, wichen wie auf Kommando zurück.
Sie kannten diesen Mann.
Sie hatten unter ihm gedient, für ihn geplündert, unter seinem Befehl die Segel gesetzt.
Hakon sah sich hektisch um.
„Steht still!“, bellte er, doch seine Stimme überschlug sich.
„Er ist ein Lügner! Ein Wiedergänger! Seht euch an, wie er riecht! Nach Seetang und Verwesung! Das ist kein Mann, das ist ein Fluch, den die Wintergötter uns schicken, um uns zu prüfen!“
Er zog sein Schwert.
Das Metall sang beim Verlassen der Scheide, ein scharfer, schneidender Ton, der die Stille zerriss.
„Wer für diesen Mann das Schwert hebt, bricht seinen Eid gegenüber dem neuen Jarl!“, schrie Hakon.
Er blickte Rurik an, den Ältesten, der noch immer auf den Knien lag.
„Rurik! Sag es ihnen! Sag ihnen, dass wir den Toten keinen Platz an unseren Tischen geben!“
Rurik hob den Kopf.
Sein alter, faltiger Blick wanderte von Hakon zu Torsten.
„Das Gesetz, Jarl Hakon“, begann Rurik, und seine Stimme war nun fest, unbeeindruckt von Hakons Drohungen, „das Gesetz verlangt, dass wir einen Fremden willkommen heißen, bis er seinen Namen nennt.“
„Er ist kein Fremder!“, schrie Hakon.
„Er ist der, den ihr für tot erklärt habt“, sagte Torsten.
Er ignorierte Hakon vollständig und richtete seine Augen auf Yrsa.
Sie kauerte noch immer an dem Pfeiler, die Finger in das Holz gekrallt, das Blut an ihrer Lippe bereits geronnen.
Als sich ihre Blicke trafen, geschah etwas, das Yrsa den Atem raubte.
Torstens harter, kalter Gesichtsausdruck, der so fremd und unerbittlich wirkte, brach für einen winzigen Herzschlag auf.
Ein Schimmer von Schmerz, von Sehnsucht, von der Last der Jahre, die er fernab in der eisigen Isolation verbracht hatte, blitzte in seinen Augen auf.
Er wollte einen Schritt auf sie zu machen, doch der Wolf knurrte.
Ein tiefes, vibrierendes Grollen, das den Boden unter ihren Füßen erzittern ließ.
Torsten hielt inne.
Er wusste, was das bedeutete.
Geist war nicht nur ein Tier.
Der Wolf hatte in den letzten Monaten gelernt, dass Gefahr nicht nur von vorn kam.
Torsten drehte den Kopf, nur ganz leicht, in Richtung der Hirdmänner, die hinter ihm standen.
„Hakon“, sagte Torsten, ohne ihn anzusehen.
„Du hast meine Frau geschlagen.“
Es war keine Frage.
Es war eine Feststellung, so trocken und final wie ein Urteil vor dem Thing.
Hakon lachte, ein hysterisches, unnatürliches Geräusch, während er mit seinem Schwert in der Luft fuchtelte.
„Deine Frau? Sie ist eine Witwe. Sie war eine Witwe, noch bevor der Schnee zum ersten Mal fiel!“
Er trat auf Yrsa zu, als wolle er sie als Schutzschild benutzen, doch Torsten war schneller.
Mit einer Bewegung, die für einen Mann in seinem Zustand unmöglich erschien, warf er sich vorwärts.
Er zog seine Axt nicht, er brauchte sie nicht.
Er packte Hakon am Handgelenk, genau an der Stelle, wo der Unterarm in den Handschutz des Schwertes überging.
Die Kraft, mit der Torsten zudrückte, musste gewaltig sein.
Hakon schrie auf, sein Gesicht verzog sich vor Schmerz, und das Schwert fiel klirrend auf den Lehmboden.
Der Wolf war in derselben Sekunde bei ihnen.
Er sprang nicht, er blockierte einfach den Weg für die Wachen, indem er sich mit gesenktem Kopf und gefletschten Zähnen zwischen sie und den Jarl stellte.
Die Männer von Hakons Hird zuckten zurück, die Speere gesenkt, das Gesicht weiß vor Aberglauben.
Sie sahen nicht nur einen Mann, der zurückgekehrt war.
Sie sahen eine Sippe, die sich gegen ihren Usurpator wandte.
Hakon rang nach Luft, sein Arm war in Torstens eisernem Griff gefangen.
„Du hast den Clan gedemütigt“, sagte Torsten, seine Stimme so leise, dass nur Hakon sie hören konnte, doch in der Stille der Halle trug sie bis in die hintersten Reihen.
„Du hast die Ernte geplündert, unsere Leute in den Hunger getrieben und die Gesetze unserer Väter mit Füßen getreten, während du behauptetest, in meinem Namen zu herrschen.“
Torsten stieß Hakon von sich weg.
Hakon stolperte, verlor das Gleichgewicht und landete unsanft im Dreck am Feuergraben, genau dort, wo er Yrsa zuvor gedemütigt hatte.
„Das Gesetz!“, rief jemand aus der Menge.
Es war Björn, der Schmied.
Er stand auf, die schweren Hände zu Fäusten geballt.
„Das Gesetz verlangt ein Thing, wenn ein Jarl die Herrschaft beansprucht!“
„Ich bin der Jarl!“, schrie Hakon aus dem Schmutz heraus, verzweifelt nach seinem Schwert tastend.
Doch Torsten trat auf die Klinge.
Das Stahl des Schwertes bog sich unter dem Gewicht seines Stiefels.
„Du warst ein Jarl auf Zeit, Hakon“, sagte Torsten kalt.
Er beugte sich hinunter, hob das Schwert auf und zerbrach es mit einem einzigen, kraftvollen Ruck über dem Knie.
Das Metall splitterte, ein hässliches Geräusch von brechendem Stahl, das wie das Ende einer Ära klang.
Die Stücke flogen in den Feuergraben, wo sie zischend in der Glut landeten.
Yrsa wagte es nun, sich aufzurichten.
Ihre Knie zitterten, ihr Bauch spannte sich schmerzhaft unter der Belastung, doch sie musste zu ihm.
Sie musste sichergehen, dass er wirklich hier war.
„Torsten?“, flüsterte sie.
Der Name fühlte sich fremd auf ihren Lippen an, wie ein Wort aus einer anderen Sprache, das sie fast vergessen hatte.
Torsten drehte sich um.
Der Wolf wich einen Schritt zurück, die Ohren aufmerksam auf das Geschehen gerichtet.
Torsten sah Yrsa an, dann wanderte sein Blick tiefer, auf ihren Bauch.
Er sah nicht die Angst, die sie erwartete.
Er sah etwas anderes.
Ein kurzes, flüchtiges Lächeln, so schwach, dass man es für eine Täuschung des flackernden Lichts hätte halten können, umspielte seine Mundwinkel.
„Ich habe das Meer überlebt, Yrsa“, sagte er, und seine Stimme wurde weicher, „damit ich nicht das Einzige verpasse, das in dieser Welt noch Sinn ergibt.“
Hakon, der am Boden kauerte, stieß einen wütenden Schrei aus.
„Tötet ihn!“, befahl er seinen Hirdmännern.
„Er ist ein Verräter! Ein entflohener Sklave! Wer ihn tötet, bekommt das Silber der gesamten Schatzkammer!“
Doch niemand bewegte sich.
Die Krieger, die Hakon jahrelang blind gefolgt waren, sahen sich gegenseitig an.
Sie sahen den Mann, der vor ihnen stand, gezeichnet vom Kampf, aber unbesiegbar wirkend.
Sie sahen den Jarl, der im Schmutz lag, ein gebrochenes Schwert vor sich und pure Panik in den Augen.
Die Loyalität der Wikinger war nicht an einen Namen gebunden, sondern an das Glück – die Hamingja.
Und Hakons Glück war in diesem Moment mit dem zerbrochenen Stahl in den Feuergraben gefallen.
„Du hast keinen Platz mehr unter uns, Hakon“, sagte Torsten.
Er wandte sich an die Versammlung.
„Die Winterfeste sind dazu da, das Leben zu feiern. Doch Hakon hat den Tod in unsere Halle gebracht. Er hat die Gesetze gebrochen, indem er eine Frau, die Schutz genießt, misshandelt hat.“
Torsten legte seine Hand auf den Griff seiner Axt.
„Ich werde heute Nacht kein Blut vergießen. Nicht, solange wir unter dem Dach unserer Ahnen stehen.“
Einige Männer ließen ihre Speere sinken.
Doch Hakon gab nicht auf.
Er wusste, dass sein Leben endete, sobald er diese Halle ohne Macht verließ.
Er starrte Torsten an, seine Augen schmal und hasserfüllt.
„Du denkst, du bist zurückgekommen und alles ist wie zuvor?“, zischte er.
„Du hast keine Männer, Torsten. Deine Schiffe sind weg. Deine Verbündeten haben mich für meinen Goldes willen gewählt. Du bist ein Niemand mit einem Hund.“
Torsten neigte den Kopf.
„Ich bin kein Niemand“, sagte er ruhig.
„Ich bin der, der die Wahrheit über den Sturm kennt.“
Ein Schatten huschte über Hakons Gesicht.
Es war das erste Mal, dass man sah, wie die Fassade des stolzen Jarls endgültig Risse bekam.
„Was redest du da?“, presste er hervor.
„Der Sturm hat die Schiffe zerschlagen“, sagte Torsten.
„Aber er hat nicht die Männer getötet. Er hat sie an Land gespült. Einige von ihnen haben überlebt, Hakon. Sie sind keine Geister.“
Torsten sah in die Runde, seine Augen fixierten nun jeden Einzelnen der Krieger.
„Ich habe Briefe. Ich habe Zeugen. Männer, die gesehen haben, wie deine eigenen Hirdmänner die Taue an den Schiffen durchschnitten haben, bevor wir ausliefen.“
Die Stille in der Halle wurde nun absolut.
Kein Feuerknistern, kein Wind.
Nur das schwere Atmen der Anwesenden.
Verrat.
Die schlimmste Sünde, die ein Wikinger begehen konnte.
Hakon sprang auf, doch er hatte keine Waffe.
Er rannte nicht weg.
Er versuchte, in die Menge zu entkommen, um sich hinter den Wachen zu verstecken.
Doch die Männer wichen zurück, als wäre er von der Pest gezeichnet.
Yrsa sah, wie Hakon in eine Sackgasse geriet.
Er war umstellt von den eigenen Leuten, die ihn nun mit anderen Augen betrachteten.
Nicht mehr als ihren Anführer, sondern als einen Mörder, der ihre eigene Sippe belogen hatte.
„Das ist eine Lüge!“, schrie Hakon, die Stimme brüchig.
„Er hat sich das ausgedacht, um euch zu manipulieren!“
Er suchte nach Halt, nach einer Hand, die ihn stützte, doch er fand nur Feindseligkeit.
Torsten ging nicht auf ihn los.
Er tat das Schlimmste, was er tun konnte: Er ignorierte ihn.
Er wandte sich Yrsa zu, nahm sie an den Schultern und half ihr, aufzustehen.
Ihre Beine fühlten sich an wie Blei, doch als er sie berührte, spürte sie eine Wärme, die sie seit Monaten nicht mehr gefühlt hatte.
Sie legte ihre Hand auf seine Brust, spürte das schlagende Herz unter dem rauen Stoff.
Er war da.
Er war warm.
Er war lebendig.
„Ich dachte…“, begann sie, doch ihre Stimme versagte.
„Ich weiß“, sagte er leise.
„Ich hatte nichts, um dir Nachricht zu schicken. Ich war gefangen, Hakon hat meine Boten abgefangen. Ich musste mich freikämpfen.“
Er sah sie an, und in diesem Blick lag so viel Schmerz, dass sie fast den Verstand verlor.
„Wir müssen hier weg“, flüsterte er.
„Das ist noch nicht vorbei.“
Er wusste, dass Hakons Männer, selbst wenn sie ihn jetzt verachteten, immer noch Angst vor Konsequenzen hatten.
Hakon hatte sie alle kompromittiert.
Jeder, der geschwiegen hatte, war ein Mitwisser.
„Was ist mit dem Kind?“, fragte Yrsa, und ihre Hand glitt schützend über ihren Bauch.
„Es wird leben“, sagte Torsten mit einer Entschlossenheit, die keinen Widerspruch duldete.
„Und es wird den Namen tragen, der ihm zusteht.“
In diesem Moment passierte es.
Von draußen, aus der tiefen Finsternis des Schneesturms, erklang ein Geräusch.
Ein tiefer, langgezogener Ton.
Ein Hornruf.
Es war nicht das Horn von Hakons Wachen.
Es war der Klang von Torstens eigenem Horn, das alte, tief tönende Signal seines Flaggschiffs.
Hakon, der sich gerade an einer der Bänke festhielt, erstarrte.
Die Farbe wich vollends aus seinem Gesicht.
Die Krieger an den Türen stießen sie auf, und in die Halle strömte nicht nur Schnee, sondern eine Gruppe von Männern.
Es waren keine Geister.
Es waren die Überlebenden der Schiffsbesatzung.
Verwundet, hinkend, die Kleidung zerfetzt und die Gesichter von Narben gezeichnet, doch ihre Haltung war aufrecht.
Angeführt wurden sie von einem Mann, den Hakon mehr als alles andere auf der Welt fürchtete.
Es war nicht Torsten.
Es war sein Bruder, der als verschollen gegoltene Erbe der Ländereien im Süden.
Hakon sank in die Knie.
Er wusste, dass sein Spiel zu Ende war.
Doch während alle Augen auf die Neuankömmlinge gerichtet waren, sah Yrsa etwas, das ihr das Blut in den Adern gefrieren ließ.
Hakon hatte eine Hand in seinem Gürtel versteckt.
Er hatte nicht aufgegeben.
Er hatte ein Messer.
Yrsa wollte schreien, wollte Torsten warnen, doch ihre Stimme blieb ihr im Hals stecken.
Hakon stieß sich vom Boden ab, mit einer Geschwindigkeit, die nur die Verzweiflung eines zum Tode geweihten Tieres erklären konnte.
Er rannte direkt auf Torsten zu.
Doch nicht Torsten war sein Ziel.
Er rannte auf Yrsa zu.
Er wollte ihr Leben nehmen, um Torsten zu verletzen.
Alles geschah in Zeitlupe.
Torsten drehte sich um, sein Blick weit, seine Axt noch am Gürtel.
Er war zu weit weg.
Hakon hob die Hand mit dem schimmernden Stahl.
Doch dann geschah das, was niemand in der Halle erwartet hatte.
Der weiße Wolf, der bis dahin still und regungslos in der Ecke gewartet hatte, schnellte vor.
Er war schneller als jeder Mensch, ein weißer Blitz in der rauchigen Halle.
Mit einer Kraft, die Hakon von den Füßen riss, prallte das Tier gegen seine Brust.
Hakon flog zurück, sein Kopf schlug hart gegen die Tischkante, und er blieb regungslos liegen.
Das Messer rutschte über den Boden und blieb direkt vor Yrsas Füßen liegen.
Der Wolf stand über Hakon, das Fell sträubte sich, ein tiefes, grollendes Knurren im Hals.
Er tötete ihn nicht.
Er bewachte ihn.
Torsten war in einer Sekunde bei Yrsa.
Er legte seine Arme um sie, zog sie fest an sich, als wolle er sie vor der ganzen Welt abschirmen.
„Ich bin hier“, sagte er immer wieder, während seine Hände über ihren Rücken fuhren.
Yrsa weinte nun.
Sie weinte nicht aus Schmerz, nicht aus Angst, sondern aus der reinen Überwältigung des Augenblicks.
Die Halle war erfüllt vom Stimmengewirr der Neuankömmlinge, vom entsetzten Tuscheln der Sippe und dem leisen Winseln der Hunde.
Doch für Yrsa und Torsten existierte nur diese eine Umarmung.
„Wir haben ihn“, sagte Torsten, als er sich leicht zurückzog und auf Hakon deutete, der bewusstlos im Schmutz lag.
„Jetzt wird Recht gesprochen.“
Yrsa sah auf den Wolf, der noch immer über Hakon wachte.
Das Tier sah sie an.
Für einen Moment hatte sie das Gefühl, als würde das Tier verstehen, was gerade geschehen war.
Dann drehte sich der Wolf um und ging zu Torsten.
Torsten legte ihm die Hand auf den Kopf, und das Tier schmiegte sich an seinen Schenkel.
Es war kein wildes Tier.
Es war ein Gefährte.
„Wer ist Hakons treuester Mann?“, fragte Torsten laut in die Halle.
Stille.
Niemand antwortete.
Niemand wollte mit dem Mann assoziiert werden, dessen Hamingja gerade in den Staub getreten worden war.
Torsten lachte leise, ein dunkles, freudloses Lachen.
„Gedächtnisverlust ist eine schwere Krankheit im Winter“, sagte er sarkastisch.
Er sah zu seinem Bruder, der nun neben ihm stand.
Die beiden Männer tauschten einen Blick aus – ein Blick, der Jahre des Leidens, der Hoffnung und der Rache enthielt.
„Bringt ihn in den Kornspeicher“, befahl Torsten seinen Männern.
„Fesselt ihn. Wir werden ihn nicht heute richten. Wir werden ihn richten, wenn das Thing zusammentritt. Vor den Augen aller.“
Die Männer traten vor, packten Hakon an den Schultern und zerrten ihn aus der Halle.
Er war wie eine leere Hülle.
Als die Türen hinter ihnen ins Schloss fielen, kehrte wieder Ruhe ein, doch es war eine andere Art von Ruhe als zuvor.
Es war die Ruhe nach einem Gewitter, das alles verändert hatte.
Yrsa sah in die Halle.
Die Ältesten, die zuvor vor Hakon gekniet hatten, standen nun zögerlich auf.
Einige wagten nicht, Torsten in die Augen zu sehen.
Andere beugten das Haupt in Schande.
Sie wussten, dass sie bei Hakons Grausamkeiten weggesehen hatten.
„Rurik“, sagte Torsten und trat einen Schritt auf den alten Mann zu.
Rurik sah ihn an, seine Augen feucht.
„Jarl Torsten“, sagte er leise und neigte tief den Kopf.
„Du bist zurück. Die Götter müssen dich geliebt haben.“
„Die Götter hatten damit nichts zu tun, Rurik“, erwiderte Torsten.
„Ich habe überlebt, weil ich nicht bereit war, diese Sippe an einen Verräter zu verlieren.“
Er sah Yrsa an, dann die Menschen um sie herum.
„Wir werden diesen Winter überstehen“, verkündete er, und seine Stimme hallte unter den schweren Holzbalken wider.
„Nicht mit Silber, das wir gestohlen haben. Nicht mit Lügen, die uns den Schlaf rauben. Sondern mit der Stärke, die uns ausmacht.“
Er hielt inne.
Sein Blick wanderte erneut zu Yrsa, und dieses Mal war es ein Blick voller Versprechen.
„Aber heute Nacht… heute Nacht gehört uns.“
Yrsa spürte, wie die Last von ihren Schultern abfiel.
Das Kind in ihrem Bauch bewegte sich wieder, ein sanfter Tritt, als würde es die Erleichterung seiner Mutter spüren.
Sie war nicht mehr allein.
Der Jarl war zurück, und mit ihm die Hoffnung, dass die Sippe nicht untergehen würde.
Doch während sie sich an Torsten lehnte, sah sie in die dunkle Ecke der Halle.
Dort saß noch immer einer der Hirdmänner, ein junger Mann, der sich nicht bewegt hatte.
Sein Blick war auf Torsten gerichtet, doch es war kein Blick der Bewunderung.
Es war der Blick eines Mannes, der etwas wusste.
Etwas, das Torsten noch nicht wusste.
Yrsa spürte einen kalten Schauer über den Rücken laufen.
Trotz des Sieges, trotz der Rückkehr… das Geheimnis, das Hakon mit in sein Versteck genommen hatte, war noch nicht gelüftet.
Sie drückte Torstens Hand.
Er spürte es sofort.
„Was ist?“, fragte er leise.
„Da ist jemand“, flüsterte Yrsa. „Hakon hatte einen Verbündeten. Jemanden, der noch hier ist.“
Torsten folgte ihrem Blick.
Der junge Hirdmann stand nun langsam auf.
Er war keiner der Männer, die mit Torsten zurückgekehrt waren.
Er trug das Abzeichen von Hakons Leibwache.
Er blieb stehen, einen Moment lang, bevor er sich umdrehte und in Richtung der hinteren Ausgänge der Halle verschwand.
Torsten wollte ihm folgen, doch er stoppte.
Yrsa hielt ihn fest.
„Nicht jetzt“, sagte sie.
„Nicht heute Nacht.“
Torsten atmete tief ein.
Er sah auf seine Hand, dann auf die Halle, die nun in Aufruhr geriet, weil die Menschen begriffen, dass sich die Welt verändert hatte.
„Du hast recht“, sagte er.
„Wir haben Zeit.“
Doch Yrsa wusste es besser.
Die Zeit war das Einzige, was sie nicht hatten.
Denn das Geheimnis, das Hakon bewahrte, war nicht nur Macht über die Sippe.
Es war etwas, das Torstens gesamte Herrschaft von Anfang an vergiftet hatte.
Und der junge Mann, der gerade die Halle verlassen hatte, war der Schlüssel dazu.
Sie wusste, dass er nicht gegangen war, um zu fliehen.
Er war gegangen, um eine Nachricht zu überbringen.
Eine Nachricht, die Torsten viel teurer zu stehen kommen würde als der Kampf gegen Hakon.
Die Winterfeier ging weiter, doch es war kein Fest mehr.
Es war der Beginn eines neuen Krieges.
Ein Krieg, der nicht mit Schwertern geführt wurde, sondern mit Schatten, Lügen und dem Wissen um Dinge, die niemals hätten ans Licht kommen dürfen.
Yrsa setzte sich auf die Bank, die Torsten ihr anbot.
Sie war erschöpft, ihre Knochen schmerzten, doch ihr Verstand war hellwach.
Sie musste herausfinden, was Hakon versteckt hatte.
Sie musste den jungen Hirdmann finden.
„Torsten“, sagte sie leise.
Er saß neben ihr, die Hand noch immer an ihrem Arm.
„Ich brauche deine Hilfe“, sagte sie.
„Es gibt etwas, das du wissen musst. Über den Tag, an dem die Schiffe ausgelaufen sind.“
Torsten sah sie an, sein Blick war ernst.
„Sag es.“
„Es war nicht nur Hakon“, flüsterte sie.
„Es war jemand aus deiner eigenen Familie.“
Torstens Gesicht versteinerte.
In diesem Moment wusste er, dass der wahre Feind nicht in Ketten im Kornspeicher lag.
Der wahre Feind saß vielleicht schon mit ihnen am Tisch.
Und während der Sturm draußen gegen die Wände peitschte, begann für Torsten und Yrsa eine Reise, die gefährlicher war als jedes Meer, das sie je überquert hatten.
Sie waren nicht sicher.
Sie waren nie sicher gewesen.
Und der Wolf?
Der Wolf hob den Kopf, als hätte er etwas gehört, das für menschliche Ohren zu leise war.
Er knurrte wieder, doch dieses Mal nicht in Richtung der Türen.
Er knurrte in Richtung des Hochsitzes.
Des Platzes, auf dem Torsten sitzen sollte.
Dort, wo jemand bereits wartete.
Jemand, der das Lächeln eines Freundes trug.
KAPITEL 3
Der Rauch unter dem Dachbalken des Langhauses schien in dieser Nacht dicker, beizender zu sein als jemals zuvor. Er hing tief, wie ein grauer Schleier, der die Wahrheit über den Ereignissen verbarg.
Torsten stand vor dem zentralen Feuergraben, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Die Glut war heruntergebrannt, nur noch kleine, rote Funken tanzten im Aschebett und warfen unruhige Schatten an die geschnitzten Pfosten der Halle.
„Er ist entkommen, Torsten“, sagte Yrsa leise. Sie trat aus den Schatten der Seitenschiffe näher zu ihm.
Torsten drehte sich nicht um. „Wer?“
„Der junge Hirdmann. Der, den ich gesehen habe. Er ist nicht in die Unterkünfte gegangen.“
Torsten atmete tief ein. Sein Brustkorb hob und senkte sich schwer. „Er war nicht allein in dieser Halle. Jemand muss ihm den Weg gewiesen haben. Niemand verlässt den Hof unbemerkt, wenn die Wachen ihre Runden drehen.“
Er wandte sich endlich um. Sein Gesicht war im fahlen Licht der schwindenden Flammen eine Landschaft aus Härte und Erschöpfung.
„Wir haben Hakon“, sagte er, doch seine Stimme klang nicht wie die eines Siegers. „Aber wir haben nicht die Kontrolle. Der Verrat sitzt tiefer, als ich zu hoffen wagte.“
Yrsa trat neben ihn. „Du hast von deinem Bruder gesprochen. Sigurd.“
Torsten versteifte sich. „Sigurd ist mein Fleisch und Blut. Wir haben zusammen die Segel gesetzt. Er hat mit mir um den Hof gestritten, ja, aber er hat nie gegen das Gesetz gehandelt.“
„Gesetze werden gebrochen, wenn das Silber glänzt, Torsten“, antwortete Yrsa ruhig. Sie legte eine Hand auf ihren Bauch. Das Kind war ruhig, doch ihre eigene Unruhe fraß sich wie Frost durch ihre Glieder.
„Du hast den Jarl gestürzt, aber du hast das Gift nicht aus dem Brunnen geholt“, fuhr sie fort. „Dieser Hirdmann hat nicht aus eigenem Antrieb gehandelt. Er hatte einen Befehl.“
Torsten sah sie lange an. Dann nickte er langsam. „Ich werde ihn finden. Nicht heute. Aber morgen, wenn die Sonne das Eis auf den Dächern schmelzen lässt, werde ich das Thing einberufen.“
„Das Thing wird dich fordern, Beweise vorzulegen“, sagte Yrsa. „Hakon wird nicht schweigen, wenn er erst einmal wieder bei Sinnen ist. Er wird alles sagen, um dich zu Fall zu bringen.“
„Lass ihn reden“, sagte Torsten hart. „Lüge hat kurze Beine. Nur die Wahrheit über den Sturm kann uns retten.“
Doch Yrsa wusste, dass die Wahrheit allein nicht reichte. In dieser Sippe entschied die Stärke der Beweise, nicht das Recht.
In den folgenden Stunden blieb Yrsa wach. Sie konnte nicht schlafen, während der Verdacht in ihr wuchs.
Sie erinnerte sich an die Tage, bevor die Schiffe ausliefen. Die Stimmung war angespannt gewesen. Sigurd hatte oft mit Hakon zusammengesessen, die Köpfe eng beieinander, über Karten und Silber sprechend.
Yrsa verließ ihre Schlafnische und schlich durch das nun fast leere Langhaus. Die Kälte kroch aus den Ecken.
Sie erreichte den Bereich, in dem die Hirdmänner ihre Plätze hatten. Die Truhen aus schwerem Eichenholz standen in einer Reihe.
Sie fand die Truhe des jungen Hirdmanns, den sie gesehen hatte. Der Deckel war angelehnt.
Mit zitternden Fingern öffnete sie ihn vollständig. Darin lagen nur grobe Kleidung, ein paar Wetzsteine und eine hölzerne Schale. Nichts Verdächtiges.
Sie tastete den Boden der Truhe ab. Sie fühlte eine Unebenheit im Holz.
Ein loses Brett.
Sie schob es mit dem Fingernagel zur Seite. Darunter lag ein kleiner Beutel aus gegerbtem Leder, versiegelt mit einer Wachsplombe, die sie nur zu gut kannte.
Das Siegel der Sippe. Aber es war nicht das Siegel des Jarls. Es war das persönliche Siegel von Sigurd.
Ein eisiger Schauer lief ihr über den Rücken. Sie schloss die Truhe wieder, gerade noch rechtzeitig, als sie schwere Schritte auf den Dielen hörte.
Sie drückte sich in den Schatten eines Webstuhls.
Eine Gestalt trat in den Gang. Es war nicht Torsten.
Es war Sigurd.
Er ging direkt zur Truhe des Hirdmanns. Seine Bewegungen waren präzise, suchend. Er hob den Deckel, griff hinein und suchte nach dem Versteck.
Sein Fluch, als er das leere Versteck fand, war leise, aber voller roher Gewalt. Er schlug mit der Faust gegen die hölzerne Wand.
Yrsa hielt den Atem an.
Sigurd war groß, breitschultrig, mit einem Gesicht, das dem von Torsten ähnelte, aber ohne die Spuren des Leidens, die ihr Mann trug. Seine Augen wirkten in der Dunkelheit wie zwei kalte Steine.
Er suchte nicht nach dem Beutel, weil er ihn vermisste. Er suchte danach, um Spuren zu verwischen.
Yrsa wusste jetzt: Das Siegel war der Beweis für den Verrat.
Sie musste Torsten warnen. Doch wie konnte sie ihm sagen, dass sein eigener Bruder der Architekt seines Untergangs war, ohne dass er sie als eifersüchtig oder parteiisch betrachtete?
Sie wartete, bis Sigurd den Gang verließ, dann schlich sie zurück zu ihrem Lagerplatz.
Der Morgen dämmerte grau und bleiern über dem Fjord. Der Schnee fiel in dichten Flocken, die Welt draußen war eine einzige weiße Einöde.
In der Halle erwachte das Leben. Das Klirren von Eisen, das Schüren der Feuer, das Murmeln der Männer.
Torsten saß bereits am Hochsitz. Vor ihm stand Sigurd und sprach ernst auf ihn ein.
Yrsa beobachtete sie aus der Ferne.
„Du solltest dich ausruhen, Bruder“, sagte Sigurd. Seine Stimme war ruhig, besorgt. „Du siehst aus, als hättest du seit Tagen nicht geschlafen. Ich werde das Thing leiten. Du brauchst dich nicht der Last zu stellen, Hakon selbst zu konfrontieren.“
Torsten schüttelte den Kopf. „Das ist meine Pflicht, Sigurd. Ich lasse ihn nicht los, bis er die Wahrheit sagt.“
„Die Wahrheit“, wiederholte Sigurd und seine Augen blitzten kurz auf. „Manchmal ist die Wahrheit ein zweischneidiges Schwert, Torsten. Sie schneidet den, der sie hält, genauso tief wie den, gegen den sie gerichtet ist.“
Yrsa trat auf sie zu.
Die beiden Männer verstummten.
„Was gibt es, Yrsa?“, fragte Torsten.
„Ich muss mit dir sprechen. Allein“, sagte sie und sah Sigurd direkt an.
Sigurd lächelte, ein schmales, wenig überzeugendes Lächeln. „Dann lasse ich euch.“
Er neigte den Kopf und ging mit federndem Schritt davon, als wäre er der Jarl dieser Halle.
„Was ist los?“, fragte Torsten, als sie außer Hörweite waren.
„Er ist es, Torsten“, flüsterte sie. „Sigurd. Er hat den Hirdmann befehligt. Er wusste von den durchschnittenen Tauen. Er hat dein Siegel benutzt, um Befehle in deinem Namen zu geben.“
Torstens Gesicht wurde starr wie Stein. „Das sind schwere Anschuldigungen, Yrsa. Hast du Beweise?“
„Ich habe das Siegel gesehen, Torsten. In der Truhe des Hirdmanns. Er hat es heute Nacht gesucht.“
Torsten sah sie an, sein Blick war gequält. „Er ist mein Bruder. Wir sind zusammen aufgewachsen. Wenn das wahr ist…“
„Wenn das wahr ist, dann ist er nicht dein Bruder. Er ist dein Henker.“
Torsten schloss die Augen. „Ich werde das Thing nicht absagen. Aber ich werde Vorsicht walten lassen.“
„Sigurd wird das nicht zulassen“, sagte Yrsa. „Er weiß, dass ich etwas weiß.“
„Er wird dich nicht anrühren“, sagte Torsten mit einer Stimme, die keinen Widerspruch duldete. „Nicht, solange ich atme.“
Doch Yrsa wusste, dass Torsten das nicht entscheiden würde.
Das Thing begann am Mittag. Der Platz war gefroren, der Schnee festgetreten. Die Ältesten saßen auf den Bänken, ihre Bärte grau von Reif.
Hakon wurde aus dem Kornspeicher geführt. Er war gezeichnet, seine Hände waren in grobe Seile gebunden. Er wirkte geschlagen, doch als er die Menge sah, richtete er sich auf.
Torsten stand in der Mitte.
„Jarl Torsten von diesem Fjord“, begann Rurik, der Älteste. „Du hast Hakon des Verrats angeklagt. Was hast du vorzubringen?“
Torsten trat vor. „Er hat die Sicherheit unserer Schiffe untergraben. Er hat die Sippe belogen.“
Hakon lachte heiser. „Verrat? Ich habe getan, was nötig war, um zu überleben! Torsten hat uns in den Ruin geführt!“
Die Menge begann zu murmeln. Einige der Männer begannen, Hakon zuzustimmen. Die Loyalitäten waren gespalten.
Sigurd stand an der Seite von Torsten, seine Hand fest auf dem Knauf seines Schwertes. Er sah aus wie der treue Bruder, der bereit war, für das Recht zu sterben.
„Und wer kann das bezeugen?“, fragte Rurik.
„Ich habe Männer, die es gesehen haben“, sagte Torsten. „Aber sie sind noch auf dem Weg.“
„Wie bequem“, spottete Sigurd laut. „Die Zeugen kommen genau dann, wenn sie gebraucht werden, aber sie sind nie da, wenn man sie ruft.“
Die Menge lachte. Die Stimmung kippte.
Yrsa spürte, wie ihr Herz gegen ihre Rippen schlug. Das war Sigurds Plan. Er wollte, dass Torsten wie ein Narr aussah, der Geister jagte.
„Ich habe einen Beweis“, rief Yrsa plötzlich. Ihre Stimme zitterte nicht.
Alle Augen richteten sich auf sie.
Torsten sah sie warnend an, doch sie trat in den Kreis.
„Im Besitz eines der Hirdmänner von Hakon fand sich ein Beutel mit einem Siegel“, sagte sie klar. „Das Siegel, das genutzt wurde, um die Befehle für die Sabotage zu geben.“
Sigurd versteifte sich.
„Und wo ist dieser Beutel?“, fragte Rurik.
Yrsa drehte sich um. „Ich habe ihn Torsten gegeben.“
Sie sah Torsten an. Er griff in seinen Beutel am Gürtel.
Er suchte. Seine Stirn runzelte sich.
Er suchte tiefer.
Seine Augen weiteten sich vor Schreck.
Er sah sie an. Der Beutel war weg.
Sigurd trat einen Schritt vor. Ein triumphierendes Lächeln lag auf seinen Lippen.
„Ein Beweis, der verschwunden ist?“, fragte Sigurd, seine Stimme nun laut und voller Verachtung. „Vielleicht solltest du dich fragen, Torsten, warum deine Frau so verzweifelt versucht, unsere Familie zu entzweien.“
Hakon grinste breit. „Vielleicht ist sie die Verräterin, nicht ich.“
Die Menge begann zu toben. Rufe nach Gerechtigkeit, nach einer Entscheidung, wurden laut.
Yrsa spürte, wie die Erde unter ihr zu schwanken begann.
Sie hatte den Beweis gesehen. Sie wusste, dass er existierte. Aber er war weg.
Sigurd hatte ihn gestohlen. Und er hatte sie in die Falle gelockt.
Torsten sah sie an, hilflos, gefangen zwischen seiner Liebe zu ihr und dem Gesetz des Things, das ihn nun bloßstellte.
„Sie muss zum Thing für ihre Lügen bestraft werden“, sagte Sigurd und sah die Ältesten an. „Das Gesetz verlangt es.“
Yrsa spürte einen eisigen Luftzug im Nacken. Sie sah zur Seite.
Der junge Hirdmann, den sie in der Halle gesehen hatte, stand am Rand der Menge. Er beobachtete sie nicht. Er beobachtete Sigurd.
Und er grinste.
Yrsa verstand plötzlich. Das war kein Verrat von Sigurd allein. Das war ein Spiel zwischen Hakon und Sigurd, bei dem Torsten nur die Schachfigur war.
Sie waren sich einig.
Die Menge drängte nach vorn. Die Männer, die Torsten eben noch unterstützt hatten, begannen sich von ihm abzuwenden.
„Torsten!“, rief jemand. „Wenn deine Frau lügt, musst du sie opfern!“
Das Gesetz des Things war grausam. Wer den Frieden auf dem Thing durch Lügen störte, musste mit seinem Ruf oder gar seinem Leben bezahlen.
Torsten trat schützend vor Yrsa. „Sie lügt nicht.“
„Dann beweise es!“, schrie Hakon aus dem Schmutz heraus.
Torsten zog sein Schwert.
„Wer gegen mich oder meine Frau steht, wird diesen Platz nicht lebend verlassen“, donnerte er.
Die Menge wich zurück. Sie kannten Torsten. Sie wussten, dass er kämpfen konnte.
Doch Sigurd war schneller.
Er zog sein Schwert, aber nicht gegen Hakon. Er richtete es auf Torstens Rücken.
„Bruder“, sagte Sigurd traurig. „Du hast den Verstand verloren. Das ist nicht mehr der Torsten, der wir kannten. Er ist besessen von dem Geist, der ihn aus dem Meer zurückgebracht hat.“
Die Ältesten hoben ihre Stäbe.
Das war das Ende.
Yrsa sah Torsten an. Er stand allein. Umringt von Feinden, die er für Familie gehalten hatte.
Sie spürte einen stechenden Schmerz in ihrem Unterleib. Das Kind. Der Stress, die Kälte, die Angst.
Sie sank auf die Knie.
„Yrsa!“, rief Torsten. Er ließ sein Schwert sinken und kniete neben sie.
In diesem Moment, als er sich abwandte, um ihr zu helfen, stieß Sigurd zu.
Nicht mit dem Schwert. Mit der flachen Seite seiner Axt, hart gegen Torstens Kopf.
Torsten sackte zusammen.
Die Menge schrie auf.
Yrsa schrie.
„Er ist gefallen!“, rief Sigurd über die Menge hinweg. „Der Jarl ist gefallen! Er ist nicht mehr würdig, diese Sippe zu führen!“
Yrsa krallte ihre Finger in den gefrorenen Boden. Sie sah, wie Sigurd über Torsten trat, als wäre er schon tot.
Das war der Moment.
Der junge Hirdmann, der zuvor am Rand gestanden hatte, rannte nun auf Sigurd zu. Doch er hatte keine Waffe in der Hand.
Er hatte einen Beutel.
Den Beutel.
Yrsa blinzelte durch die Tränen.
Der Hirdmann warf den Beutel nicht Sigurd zu. Er warf ihn in die Mitte des Rings, direkt vor Rurik, den Ältesten.
„Sigurd hat ihn gestohlen!“, schrie der Hirdmann, und seine Stimme überschlug sich vor Angst und Reue. „Er wollte ihn vernichten! Er hat mich gezwungen, ihn zu stehlen!“
Alles blieb stehen.
Sigurd wirbelte herum. „Lüge!“, schrie er.
Rurik bückte sich langsam. Er hob den Beutel auf. Er öffnete ihn. Er zog das Siegel heraus.
Er betrachtete es lange.
Dann sah er Sigurd an.
„Dieses Siegel“, sagte Rurik, und seine Stimme war so laut, dass sie über den ganzen Platz hallte, „trägt die Runen von Sigurd, dem Bruder des Jarls.“
Die Menge erstarrte.
Sigurd sah Rurik an, dann den Boden, dann Torsten, der langsam versuchte, sich aufzurichten.
Yrsa sah, wie die Farbe aus Sigurds Gesicht wich.
Er wusste, dass das Spiel vorbei war.
Er hatte den Beutel nicht vernichtet. Er hatte ihn seinem eigenen Hirdmann gegeben. Und der Hirdmann hatte ihn verraten.
„Das ist ein falsches Siegel“, presste Sigurd hervor.
„Es ist ein Siegel aus der Schmiede von Björn“, sagte eine Stimme aus der Menge. Es war Björn, der Schmied, der mit seinen schweren Schürzen vortrat. „Ich habe es persönlich für ihn gegossen. Vor zwei Wintern.“
Yrsa atmete auf. Doch der Schmerz in ihrem Leib wurde stärker.
Sie sah Torsten an, der seine Augen öffnete.
Er sah sie an. Er sah Sigurd. Er verstand.
Er griff nach seinem Schwert, das im Schnee lag.
Er erhob sich. Er wankte, aber er stand.
„Sigurd“, sagte Torsten, seine Stimme war ein tiefes Grollen, das aus der Tiefe seiner Seele kam. „Du hast dein Erbe verwirkt.“
Sigurd zog sein Schwert. Er war verzweifelt. Er wusste, dass er keine Unterstützung mehr hatte.
„Komm her!“, schrie Sigurd.
Torsten tat einen Schritt vor.
Doch dann geschah es.
Vom Waldrand her ertönte ein Geheul.
Es war nicht der Wolf. Es war kein Tier.
Es war ein menschlicher Schrei, ein Signalhorn, das weit entfernt blies.
Die Menge drehte sich um.
Aus dem Wald trat eine Gestalt.
Kein Krieger. Eine Frau.
Eine Frau, die niemand in dieser Sippe je gesehen hatte.
Sie trug Kleidung aus den südlichen Landen, und in ihren Armen hielt sie etwas, das in Pelze gewickelt war.
Sigurd ließ sein Schwert sinken. Sein Gesicht, das eben noch vor Wut gebrannt hatte, wurde bleich wie der Schnee.
„Nein“, flüsterte er.
Die Frau kam auf den Platz des Things. Die Menge wich ehrfürchtig zurück.
Sie blieb vor Torsten stehen.
„Du bist Torsten?“, fragte sie.
„Ja“, antwortete er.
„Ich bringe dir die Wahrheit über den Sturm“, sagte sie. „Und über den Grund, warum die Schiffe nicht zurückkehrten.“
Sie sah Sigurd an.
„Sigurd hat nicht nur die Schiffe sabotiert“, sagte sie laut, sodass es jeder hören konnte. „Er hat dafür gesorgt, dass niemand überlebte. Er hat das Geld genommen, das für unsere Stämme bestimmt war, um sich eine eigene Armee zu kaufen.“
Yrsa sah Torsten an. Sein Blick war nun nicht mehr auf seinen Bruder gerichtet, sondern auf die Frau.
„Wer bist du?“, fragte er.
„Ich bin die Tochter des Königs, dessen Land du plündern solltest“, sagte sie. „Und ich bin die Frau, die Sigurd geschwängert hat, bevor er mich und mein Dorf dem Feuer überließ.“
Die Stille war nun so tief, dass man das Fallen des Schnees hören konnte.
Yrsa fühlte, wie ihr Atem stockte.
Das war das Geheimnis.
Das war der Grund, warum Sigurd so verzweifelt war.
Er hatte nicht nur seinen Bruder verraten. Er hatte sich mit Feinden eingelassen, die jetzt ihre Forderungen stellten.
Sigurd drehte sich um und rannte los.
Richtung Wald.
Torsten rührte sich nicht.
Er sah nur zu, wie sein Bruder im Schnee verschwand.
„Er wird nicht weit kommen“, sagte die Frau leise. „Meine Männer warten dort.“
Torsten sah Yrsa an.
Er legte seine Hand auf ihren Kopf.
„Wir haben gewonnen“, flüsterte er.
Doch Yrsa wusste es besser.
Das war kein Sieg. Das war ein Neuanfang voller Blut und offener Rechnungen.
Und das Kind in ihrem Leib, es war nun der Erbe eines zerstörten Hauses, in einem Land, das bald von fremden Königen heimgesucht werden würde.
Sie sah zum Waldrand, wo Sigurd verschwunden war.
Sie hörte Schreie.
Dann Stille.
Der Wolf trat aus den Schatten des Langhauses. Er sah zu Torsten. Er legte sich nieder, den Kopf auf den Pfoten, die gelben Augen auf den Eingang der Halle gerichtet.
Das war noch nicht vorbei.
Das war erst der Anfang.
KAPITEL 4
Die Stille nach dem Schrei im Wald war schwerer als alles, was Yrsa bisher erlebt hatte.
Sie stand am Rand des Platzes, die Kälte kroch ihr in die Knochen, doch sie wagte es nicht, sich zu bewegen.
Torsten stand wie ein Fels in der Brandung.
Die Frau, die Sigurds Verrat offenbart hatte, trat langsam auf ihn zu. Ihre Männer folgten ihr, die Gesichter hart und von der Reise gezeichnet.
Sie trug eine einfache Ledertasche bei sich, die sie Torsten ohne ein Wort überreichte.
Torsten nahm sie entgegen. Er öffnete sie nicht.
Er wusste, was darin war, ohne hineinzusehen.
Das Schicksal seines Bruders war besiegelt.
„Es ist vollbracht“, sagte die Frau. Ihre Stimme war ohne Freude, nur von einer tiefen, erschöpften Müdigkeit erfüllt.
Torsten nickte nur. Er sah die Männer an, die sie begleitet hatten. Sie waren keine Eindringlinge mehr. Sie waren Vollstrecker einer Gerechtigkeit, die in dieser Nacht über den Fjord hereingebrochen war.
Hakon, der noch immer gefesselt im Schlamm saß, starrte den Waldrand an.
Er suchte nach Sigurd. Er suchte nach dem Retter, der ihm versprochen hatte, dass alles gut werden würde.
Doch der Wald blieb stumm.
„Dein Verbündeter kommt nicht mehr, Hakon“, sagte Torsten.
Seine Stimme war nicht triumphierend. Sie war kalt, wie der Wind, der durch die Ritzen der Langhalle pfiff.
„Sigurd ist tot. Sein Weg endet hier, in diesem Schnee.“
Hakon sackte in sich zusammen.
Die Arroganz, die ihn noch vor wenigen Minuten aufrecht gehalten hatte, löste sich auf wie Rauch im Wind.
Er hatte alles auf Sigurd gesetzt. Er hatte alles auf die Lüge gesetzt, dass der alte Jarl nicht mehr existierte.
„Das Thing muss nun entscheiden“, sagte Rurik. Der alte Älteste trat vor, das Siegel des Verrats noch immer in der Hand.
Er sah die Menge an. Männer, die eben noch gezögert hatten, Männer, die versucht hatten, sich hinter Sigurd und Hakon zu verstecken, senkten nun die Köpfe.
Die Wahrheit war kein Geist, der verschwinden würde. Sie war Fleisch und Blut, sie stand hier, auf diesem Platz.
„Wir haben keine Wahl“, sagte Rurik.
„Hakon hat das Recht der Sippe gebrochen. Er hat den Erben verleugnet und versucht, das Blut des Jarls zu vergießen.“
Ein Murmeln ging durch die Männer.
„Was ist mit den anderen?“, rief eine Stimme aus der Menge.
Es war einer der Hirdmänner, die bisher zu Hakon gehalten hatten. Er war jung, seine Hände zitterten.
„Wir haben nur Befehle befolgt!“, rief er. „Sigurd hat uns gesagt, Torsten sei ein Verräter! Er hat das Siegel gezeigt!“
Torsten drehte sich zu den Hirdmännern um.
Er ging langsam auf sie zu. Seine Axt trug er nicht mehr in der Hand, doch seine bloße Präsenz reichte aus, um die Männer zurückweichen zu lassen.
Er sah ihnen in die Augen. Einer nach dem anderen.
Er suchte nicht nach Unterwürfigkeit. Er suchte nach Wahrheit.
„Ihr seid Krieger“, sagte Torsten. „Ein Krieger folgt dem Schwert, das am hellsten leuchtet, weil er Angst vor der Dunkelheit hat.“
Er blieb vor dem jungen Mann stehen, der gesprochen hatte.
„Aber ein Krieger hat auch einen Eid. Ihr habt dem Jarl die Treue geschworen, nicht dem, der am lautesten schreit.“
Der junge Mann senkte den Blick. „Wir wussten es nicht, Jarl.“
Torsten legte ihm die Hand auf die Schulter. Es war keine Geste der Vergebung, sondern eine der Prüfung.
„Wenn ihr morgen bei Sonnenaufgang am Hafen steht und die Schiffe repariert, die ihr sabotiert habt, dann ist euer Eid erneuert“, sagte Torsten.
„Wenn ihr wegbleibt, seid ihr vogelfrei. Dann gibt es kein Gesetz mehr, das euch schützt.“
Die Männer nickten hastig. Sie wussten, was das bedeutete.
Sie würden leben, aber sie würden für ihre Taten bezahlen. Sie würden das tun, was sie versucht hatten zu zerstören.
Hakon wurde vom Platz geführt.
Er wehrte sich nicht. Er wusste, dass das Gesetz des Things kein Mitleid kannte, wenn der Verrat so offenkundig war.
Er wurde nicht getötet. Er wurde verbannt.
Es war eine härtere Strafe als der Tod.
In der Wikingerzeit gab es keinen schlimmeren Ort als die Fremde, fernab von der schützenden Sippe, fernab vom Schutz der Götter der Ahnen.
Er würde den Rest seines Lebens als Ausgestoßener im Wald verbringen, oder in den Ländern der Feinde, wo man ihn nicht kannte und nicht achtete.
Yrsa sah ihm nach, wie er zwischen den Wachen aus dem Tor geführt wurde.
Sie verspürte kein Mitleid. Sie verspürte nur Erleichterung.
Ihr Blick schweifte zurück zu dem Hochsitz, der nun wieder leer stand.
Doch er würde nicht lange leer bleiben.
Torsten ging auf sie zu.
Er sah müde aus. Die Narben auf seinem Gesicht wirkten in der Kälte tiefer als zuvor.
Er blieb vor ihr stehen.
Er streckte die Hand aus und strich ihr eine Strähne aus dem Gesicht.
„Es ist vorbei“, sagte er.
Yrsa schüttelte den Kopf. „Es ist nicht vorbei, Torsten. Wir haben nur das Feuer gelöscht. Die Glut brennt noch.“
Sie deutete auf den Platz, auf die Männer, die noch immer flüsterten.
„Du musst Jarl sein. Nicht nur heute. Jeden Tag. Die Leute werden nicht vergessen, dass sie dich verraten haben.“
„Ich werde sie nicht vergessen lassen“, sagte Torsten. „Aber ich werde ihnen zeigen, dass es sich lohnt, treu zu sein.“
Der Wolf kam aus dem Schatten der Halle. Er trottete an Torstens Seite und legte den Kopf gegen seinen Schenkel.
Das Tier war nun ruhig. Die Bedrohung war verschwunden.
Doch Yrsas Blick fiel auf den Hochsitz.
Etwas lag dort.
Ein kleiner Gegenstand, halb verborgen im Schatten des geschnitzten Holzes.
Sie ging hinüber.
Torsten folgte ihr.
Sie bückte sich und hob es auf.
Es war ein Ring. Ein einfacher Eisenring, den sie schon einmal gesehen hatte.
Er gehörte dem Hirdmann, der vorhin den Beutel mit dem Siegel geworfen hatte.
Warum lag er hier?
Sie drehte den Ring in ihren Fingern.
An der Innenseite war eine Rune eingraviert.
Nicht die Rune der Sippe. Nicht die Rune von Sigurd.
Es war die Rune für „Wache“.
„Torsten“, sagte sie.
Er trat neben sie. „Was ist das?“
„Das ist kein Zufall“, sagte sie. „Dieser Hirdmann hat den Beutel nicht geworfen, weil er Reue verspürte.“
„Sondern?“
„Weil er gehofft hat, dass wir nicht bemerken, wer er wirklich ist.“
Torsten nahm den Ring. Er untersuchte ihn genau.
Sein Gesicht verfinsterte sich.
„Dieser Hirdmann ist nicht aus unserer Sippe“, sagte er.
„Er ist ein Spion. Er hat für den König gearbeitet, den die Frau vorhin erwähnt hat.“
Yrsa erstarrte.
„Und das bedeutet?“, fragte sie.
„Das bedeutet“, sagte Torsten und blickte zur Tür der Halle, „dass die Gefahr nicht nur aus unseren Reihen kam.“
Er sah zur Frau, die am Rand des Platzes stand und sie beobachtete.
Sie lächelte nicht. Ihr Gesichtsausdruck war neutral, fast abwartend.
„Sie hat uns nicht geholfen, weil sie uns mag“, sagte Torsten.
„Sie hat uns geholfen, weil sie wollte, dass Sigurd fällt.“
„Warum?“, fragte Yrsa.
„Weil sie seinen Platz einnehmen will“, sagte Torsten.
In diesem Moment verstand Yrsa.
Die Frau war nicht gekommen, um Gerechtigkeit zu üben.
Sie war gekommen, um eine Schwäche auszunutzen.
Sie hatte die Informationen über Sigurds Verrat benutzt, um ihn zu vernichten, und jetzt stand sie hier, mit ihren Männern, im Herzen der Sippe.
Sie hatte Torsten nicht gerettet. Sie hatte ihn in die Enge getrieben.
„Wir müssen sie loswerden“, flüsterte Yrsa.
Torsten nickte. Er war kein Narr. Er war ein Jarl.
Er drehte sich um und ging auf die Frau zu.
Die Menge wurde wieder still.
„Du hast mir die Wahrheit gebracht“, sagte Torsten, seine Stimme laut und deutlich. „Dafür schulde ich dir nichts, außer einem Platz am Tisch.“
Die Frau neigte den Kopf. „Das ist alles, was ich verlange, Jarl.“
„Du wirst essen“, sagte Torsten. „Du wirst dich ausruhen. Und morgen, bevor die Sonne den Fjord erreicht, wirst du mit deinen Männern aufbrechen.“
Die Frau verengte die Augen.
„Das ist ein unfreundliches Angebot.“
„Das ist kein Angebot“, sagte Torsten. „Das ist ein Befehl.“
Die Frau lachte leise. „Du glaubst, du hast die Kontrolle, Torsten. Aber du hast nur einen Feind durch einen anderen ersetzt.“
„Vielleicht“, sagte Torsten. „Aber ich weiß, wer du bist. Und ich weiß, was du willst.“
Die Frau sah ihn an. Lange.
Dann drehte sie sich um.
„Wir werden gehen“, sagte sie. „Aber wir werden wiederkommen.“
Sie gab ihren Männern ein Zeichen. Sie begannen, sich zu sammeln.
Sie verließen den Platz, ohne ein weiteres Wort.
Yrsa beobachtete sie, bis sie im Wald verschwunden waren.
Ihr Herz schlug noch immer schnell.
„Glaubst du ihr?“, fragte sie.
Torsten legte den Arm um sie.
„Ich glaube ihr“, sagte er. „Und deshalb werde ich vorbereitet sein.“
Er sah zum Himmel. Die Wolken rissen auf. Die ersten Sterne wurden sichtbar.
„Wir werden diesen Winter überleben“, sagte er. „Und im Frühling werden unsere Schiffe bereit sein.“
Yrsa legte ihre Hand auf ihren Bauch.
„Und unser Kind?“, fragte sie.
„Unser Kind wird in einer Welt aufwachsen, die wir für es gebaut haben“, sagte Torsten.
„Eine Welt, in der die Lüge keinen Platz hat.“
Sie gingen zurück in die Halle.
Das Feuer brannte noch immer.
Sie setzten sich an den Tisch, den Torsten so lange nicht mehr gesehen hatte.
Alles war anders.
Der Verrat hatte Narben hinterlassen, die niemals ganz heilen würden.
Doch für den Moment herrschte Ruhe.
Der Wolf legte sich an Torstens Füße.
Yrsa schloss die Augen.
Sie hörte das Knistern des Feuers.
Sie hörte das Atmen der Sippe.
Sie hörte den Wind draußen, der nun leiser geworden war.
Sie war zu Hause.
Und sie wusste, dass sie bereit war für das, was kommen würde.
Egal wer kommen würde.
Egal welche Lügen die Welt bringen würde.
Sie waren wieder eine Einheit.
Und das war alles, was zählte.
Die Geschichte der Verräter war geschrieben.
Die Geschichte von Torsten und Yrsa hatte gerade erst begonnen.
Die Welt da draußen konnte warten.
Heute Nacht gehörte ihnen.
Und morgen?
Morgen würde ein neuer Tag sein.
Und Torsten würde bereit sein.
Denn er war der Jarl.
Und das war sein Heim.
ENDE
