KAPITEL 2 – DIE ÄBTISSIN LIEẞ DIE ARME SCHREIBERIN FÜR EIN VERSCHWUNDENES RELIQUIAR ANKLAGEN… DOCH DER ERSTE SATZ IM VERBOTENEN BUCH ZERSTÖRTE IHRE GANZE LÜGE.
KAPITEL 1
Der kalte Stein unter den Knien von Mechthild war nass vom Regen, der seit dem frühen Morgen unbarmherzig über die Dächer von Köln peitschte.
Sie zitterte.
Nicht nur wegen der eisigen Kälte, die durch ihre grobe Wolltunika kroch, sondern wegen der Hände, die sie gepackt hielten.
Es waren raue, brutale Hände.
Die Panzerhandschuhe der Stadtwache drückten sich tief in ihr Fleisch.
Sie hatten sie aus dem Kreuzgang des Klosters gezerrt, über die endlosen Steinfliesen, vorbei an den schweigenden Säulen und den flackernden Kerzen.
Ihre Knie bluteten.
Sie hatte den Schmerz kaum noch gespürt, als die Wachen sie über den nassen Marktplatz schleiften, direkt vor die massiven, schattenhaften Stufen des Kölner Doms.
Die Glocken des Doms schlugen.
Es war ein dunkler, schwerer Klang, der über die Stadtmauer hallte, hinaus über den grauen Rhein, als würde er das Ende der Welt verkünden.
„Knie nieder, du elende Kreatur“, knurrte einer der Söldner, ein Mann mit einer tiefen Narbe quer über dem Gesicht.
Er trug ein schweres Kettenhemd, das im fahlen Licht matt glänzte, und einen ledernen Waffengurt, an dem ein breiter Dolch hing.
Er trat ihr brutal in die Kniekehlen.
Mechthild fiel vornüber in den Schlamm.
Das eiskalte Wasser spritzte auf.
Sie versuchte, sich mit ihren händen abzustützen, doch ihre Finger waren taub.
Es waren die Finger einer Schreiberin.
Jahrelang hatten diese Hände nichts anderes gekannt als Pergament, Gänsekiele, schwarze Tinte und das flackernde Licht einer einzigen Kerze in der kalten Schreibstube.
Jetzt waren sie mit Schlamm bedeckt.
Sie hustete, spuckte schmutziges Wasser aus und hob langsam den Kopf.
Raben kreisten über den Türmen des Doms, schwarze Schatten gegen einen aschgrauen Himmel.
Der Wind heulte durch die engen Gassen der Reichsstadt.
Eine gewaltige Menschenmenge hatte sich um den Platz versammelt.
Händler, Leibeigene, Handwerker, Zunftmeister.
Sie alle waren gekommen.
Sie alle starrten auf sie herab.
Niemand sagte ein Wort.
Das Schweigen der Menge war schlimmer als das Heulen des Windes.
Es war ein Schweigen voller Verachtung, voller Angst, voller Urteil.
Und dann hörte sie die Schritte.
Langsame, gemessene Schritte auf dem Stein.
Die Menge teilte sich.
Männer zogen ihre Kopfbedeckungen vom Kopf. Frauen senkten die Blicke.
Aus den Schatten des Domportals trat die Äbtissin.
Es war Äbtissin Helena.
Eine Frau, deren Name in Aachen und Köln mit der gleichen Ehrfurcht und Furcht geflüstert wurde wie der Name eines Kurfürsten.
Sie trug einen tiefschwarzen Mantel mit einem schweren Pelzbesatz, der sie vor der Kälte schützte.
Ein feiner, makellos weißer Schleier fiel über ihre Schultern.
An ihrer rechten Hand, die kalt und ruhig vor ihrer Brust ruhte, trug sie einen massiven goldenen Siegelring.
Das Wappen ihres Hauses. Ein Haus, das Macht, Ländereien und Soldaten besaß.
Sie blieb vor Mechthild stehen.
Die Luft um sie herum schien zu gefrieren.
„Sieh mich an, Mechthild“, sagte die Äbtissin.
Ihre Stimme war nicht laut, aber sie schnitt durch den Wind wie die Klinge eines Schwertes.
Mechthild hob zitternd den Kopf.
Ihre Augen waren rot vom Weinen, ihr nasses Haar klebte an ihrem Gesicht.
„Mutter Äbtissin…“, flüsterte Mechthild mit brechender Stimme. „Ich habe es nicht getan. Ich schwöre es bei Gott, ich habe es nicht genommen.“
Die Äbtissin verzog keine Miene.
„Du wagst es, vor den Türen dieses Doms, vor den Augen Gottes und der Menschen dieser Reichsstadt, den Namen des Allmächtigen für deine Lügen zu missbrauchen?“
Der Söldner hinter Mechthild riss ihren Kopf an den Haaren zurück.
Sie schrie leise auf.
„Das heilige Reliquiar des heiligen Severin ist verschwunden“, sagte die Äbtissin. Ihre Stimme trug nun über den gesamten Platz.
„Ein Kunstwerk aus purem Silber. Besetzt mit Edelsteinen aus der Lombardei. Ein unersetzlicher Schatz unseres Klosters. Und wir fanden es nicht in den Kammern der Nonnen. Wir fanden es nicht bei den Mägden.“
Die Äbtissin machte einen langsamen Schritt auf Mechthild zu.
Ihr Lederschuh verfehlte Mechthilds zitternde Hand nur um Haaresbreite.
„Wir fanden den leeren Kasten in der Schreibstube. Versteckt unter deinen Pergamenten. Unter deinen Tintenfässern. Du, ein Straßenkind. Ein Nichts. Aufgelesen im Dreck, ernährt von der Barmherzigkeit dieses Klosters.“
„Nein!“, rief Mechthild, Tränen mischten sich mit dem eiskalten Regen auf ihren Wangen. „Jemand hat es dorthin gelegt! Ich war die ganze Nacht in der Kapelle, ich habe die Psalmen abgeschrieben, so wie Ihr es mir befohlen hattet! Ich habe das Reliquiar nie berührt!“
Ein höhnisches Lachen ging durch die Reihen der Stadtwache.
Die Menge flüsterte.
Blicke voller Abscheu trafen Mechthild.
Ein Zunftmeister in einem warmen Wollmantel spuckte verächtlich auf den Boden.
„Hängt die Diebin!“, rief eine raue Stimme aus der Menge.
„Schlagt ihr die Hände ab!“, brüllte ein anderer.
Mechthilds Herz schlug so schnell, dass es in ihrer Brust schmerzte.
Sie war allein.
Völlig allein.
Sie hatte keine Familie, keinen Namen, kein Wappen, das sie beschützen konnte.
Sie war nur eine Schreiberin, ein Mädchen ohne Bedeutung, dessen Leben weniger wert war als ein einziges Blatt des Pergaments, das sie täglich beschrieb.
Die Äbtissin hob die Hand.
Sofort verstummte die Menge.
Die Macht dieser Frau war absolut. Sie regierte das Kloster wie ein Burgherr seine Festung.
„Gnade ist für die Reuigen“, sagte die Äbtissin kalt. „Aber in deinem Herzen ist nur Verrat. Du hast die Hand gebissen, die dich genährt hat. Du hast versucht, den Schatz zu stehlen, um dich nach Nürnberg oder Augsburg abzusetzen.“
„Das ist eine Lüge!“, schrie Mechthild auf.
Ein Panzerhandschuh traf sie hart im Nacken.
Ihr Gesicht schlug auf die nassen Pflastersteine.
Sie schmeckte Blut.
Es war heiß und kupferig auf ihrer Zunge.
Sie lag im Schlamm, unfähig, sich aufzurichten.
Der kalte Regen wusch das Blut über ihr Kinn.
„Das Lehnsgericht wird nicht über dich urteilen“, sagte die Äbtissin, während sie auf Mechthild herabblickte wie auf Ungeziefer. „Denn du bist kein Leibeigener, du bist nicht einmal das. Du bist Eigentum der Kirche. Und ich urteile über dich.“
Die Worte fielen wie Steine.
Ein Schultheiß in den Farben der Stadt trat vor, eine Pergamenturkunde in den Händen.
Sein Gesicht war steinern.
„Die Strafe für den Diebstahl eines heiligen Reliquiars aus den Mauern eines Klosters“, begann der Schultheiß laut und deutlich zu lesen, „ist die Exkommunikation, gefolgt von der öffentlichen Auspeitschung auf dem Marktplatz, und schließlich die Ausweisung aus den Landen des Heiligen Römischen Reiches. Bei Androhung des Stranges, sollte sie jemals zurückkehren.“
Mechthild schloss die Augen.
Es war ein Todesurteil.
Ohne den Schutz der Stadtmauern, ohne Geld, ohne warme Kleidung in diesem Winter, würde sie die Straßen nach Frankfurt oder Speyer nicht überleben. Die Wölfe oder die Kälte würden sie holen, lange bevor sie eine andere Siedlung erreichte.
„Habt Erbarmen!“, schluchzte sie und versuchte, sich auf die Knie zu stemmen.
Ihre Hände zitterten so stark, dass sie wegrutschte.
Sie sah hoch.
Sie sah in die Gesichter der Menge.
Sie suchte nach einem Funken Mitleid.
Dort stand Bruder Thomas, ein alter Mönch, der ihr oft heimlich ein Stück Brot in die Schreibstube gebracht hatte.
Er wandte den Blick ab.
Dort stand Greta, eine Magd aus der Küche, mit der sie manchmal am Brunnen gesprochen hatte.
Greta starrte stumm zu Boden, ihre Hände fest in ihre grobe Schürze gekrallt.
Niemand half.
Niemand würde sich gegen die Macht der Äbtissin stellen.
Ein lautes Klirren von Eisen riss Mechthild aus ihrer Verzweiflung.
Drei Ritter in schweren Kettenhemden und Wappenröcken bahnten sich einen Weg durch die Menge.
Auf ihren Schilden prangte das Wappen des Kölner Fürstbischofs.
Die Menge wich noch ehrfürchtiger zurück als zuvor.
Die Stadtwache straffte ihre Haltung.
Sogar die Äbtissin wandte den Kopf und ihre Augen verengten sich für den Bruchteil einer Sekunde, bevor sie wieder ihre eiskalte Maske aufsetzte.
Aus der Mitte der Ritter trat ein Mann hervor.
Es war der Fürstbischof selbst.
Er war ein alter Mann, aber seine Haltung war so aufrecht und stolz wie die eines Kriegers.
Er trug einen schweren, dunkelroten Mantel, der mit Hermelin besetzt war.
An seiner Brust hing ein massives silbernes Kreuz, und seine Augen waren grau und scharf wie ein Winterhimmel über dem Rhein.
„Was geht hier vor, Mutter Äbtissin?“, fragte der Fürstbischof.
Seine Stimme war ruhig, doch sie trug eine Autorität in sich, die keinen Widerspruch duldete.
Die Äbtissin neigte leicht den Kopf.
„Euer Gnaden“, sagte sie mit einer Sanftmut, die Mechthild noch nie von ihr gehört hatte. „Wir befreien unser Kloster von einer Sünderin. Eine Diebin. Sie hat das heilige Reliquiar des Severin entwendet.“
Der Fürstbischof blickte auf Mechthild herab.
Sein Blick war forschend.
Er sah das schmutzige Mädchen, die zerrissene Wolltunika, das Blut im Gesicht.
„Ein solch schweres Verbrechen“, sagte der Fürstbischof langsam. „Und sie hat gestanden?“
„Sie leugnet es“, sagte die Äbtissin kalt. „Aber die Beweise sind erdrückend. Das leere Behältnis lag versteckt in ihrer Schreibstube.“
Der Fürstbischof schwieg.
Er betrachtete das zitternde Mädchen im Schlamm.
Mechthild traute sich nicht zu atmen.
Sie spürte, wie die letzten Reste ihrer Kraft schwanden.
Ihre Hände, verborgen in den Falten ihrer nassen Tunika, krampften sich zusammen.
Sie hielt dort etwas fest.
Etwas, das sie in der Nacht, als man das Reliquiar angeblich stahl, im hintersten, dunkelsten Archiv des Klosters gefunden hatte.
Es war kein Silber.
Es war kein Schmuck.
Es war nur ein kleines, unscheinbares Buch.
Gebunden in schwarzes Leder.
Versehen mit einem Siegel, das sie noch nie gesehen hatte.
Sie hatte es in der Schreibstube unter ihrer Matratze versteckt, Stunden bevor die Wachen hereingestürmt waren.
Als sie gepackt wurde, hatte sie es instinktiv an sich gerissen und unter ihre Kleidung gestopft.
Es brannte fast auf ihrer Haut.
Sie wusste nicht, warum.
„Durchsucht sie noch einmal“, befahl die Äbtissin plötzlich.
Mechthild riss die Augen auf.
„Sie hat das Silber noch irgendwo. Vielleicht hat sie es verkauft. Vielleicht trägt sie den Lohn ihrer Sünde bei sich.“
Ein Söldner trat vor.
„Nein!“, schrie Mechthild panisch und rollte sich auf die Seite.
Der Söldner packte sie grob an der Schulter und riss sie herum.
Mit einem Ruck riss er den Stoff ihrer Tunika ein.
Das kleine, schwarze Buch fiel in den Schlamm.
Ein kollektives Raunen ging durch die Menge.
Es sah nicht aus wie ein Diebesgut. Es glänzte nicht.
Die Äbtissin starrte auf das Buch im Schlamm.
Für einen winzigen Moment flackerte etwas in ihren Augen.
War es Überraschung?
War es Angst?
„Was ist das?“, fragte der Fürstbischof. Seine Stimme war plötzlich scharf wie ein Schwertstreich.
„Nichts“, sagte die Äbtissin schnell. Zu schnell.
Ihre Stimme hatte die eisige Ruhe verloren.
„Wahrscheinlich ein Buch mit ketzerischen Schriften. Diebe lesen oft verbotene Worte. Vogt! Werft dieses schmutzige Machwerk sofort in die Flammen der Fackeln!“
Ein großer Mann, der Vogt des Klosters, trat eilig vor, um das Buch aufzuheben.
Er trug einen Eisenhut und dicke Lederhandschuhe.
Mechthild schrie und warf sich mit letzter Kraft nach vorn, über das Buch.
„Nein!“, rief sie.
Sie wusste nicht, warum sie dieses Buch beschützte.
Aber der Blick der Äbtissin hatte ihr verraten, dass dieses Buch mehr wert war als tausend silberne Reliquiare.
Der Vogt trat nach ihr.
Der eiserne Beschlag seines Stiefels traf ihre Rippen.
Sie keuchte auf, die Luft verließ ihre Lungen, aber sie ließ das Buch nicht los.
„Halt!“, donnerte die Stimme des Fürstbischofs.
Der Ruf war so laut und gewaltig, dass der Vogt sofort in seiner Bewegung einfror.
Die Menge zuckte zusammen.
Die Wachen nahmen Haltung an.
Der Fürstbischof trat vor.
Seine schweren Stiefel knirschten auf dem nassen Stein.
Er blieb direkt vor Mechthild stehen.
Die Äbtissin hatte die Hände zu Fäusten geballt.
Der feine Stoff ihres Mantels zitterte leicht.
„Euer Gnaden“, sagte sie, und ihre Stimme war angespannt. „Es ist nur Schmutz. Ein ketzerisches Buch, gestohlen aus der Bibliothek. Es hat nichts mit dem Lehnsrecht oder der Reichsacht zu tun. Es obliegt der Disziplin des Klosters.“
„Wenn es gestohlen ist“, sagte der Fürstbischof kalt, „dann ist es ein weiteres Beweisstück. Ich möchte es sehen.“
Die Äbtissin öffnete den Mund, als wollte sie widersprechen, doch der eiserne Blick des alten Mannes ließ sie verstummen.
Ein Kurfürst des Heiligen Römischen Reiches ließ sich nicht von einer Äbtissin befehlen, selbst wenn sie in Köln mächtig war.
Der Fürstbischof beugte sich hinab.
Langsam.
Mechthild lag zusammengerollt im Schlamm, ihre zitternden Hände um das kleine Buch gekrallt.
„Gib es mir, Kind“, sagte er leise.
Seine Stimme war nicht hart.
Sie war ruhig.
Mechthild sah zu ihm auf.
Sie sah in ein altes Gesicht, gezeichnet von den Stürmen der Politik, den Kriegen um Macht und den Geheimnissen des Reiches.
Mit zitternden Fingern löste sie ihren Griff.
Der Fürstbischof nahm das kleine, schwarze Buch an sich.
Es war schwer.
Das Leder war uralt, rissig und dunkel.
Es stank nach Staub, nach feuchtem Stein und nach Jahrhunderten der Geheimhaltung.
Der Fürstbischof wischte mit dem Daumen den Schlamm von der Vorderseite des Buches.
Die Menge auf dem Platz hielt den Atem an.
Man hörte nur das Prasseln des Regens und das ferne Kreischen der Raben.
Der Daumen des Fürstbischofs hielt inne.
In der Mitte des Ledereinbands befand sich ein großes, in das Material gepresstes Siegel.
Es war kein Wachssiegel.
Es war tief in das Leder gebrannt.
Der Fürstbischof starrte auf das Zeichen.
Eine endlose Sekunde verging.
Zwei Sekunden.
Drei Sekunden.
Die Luft auf dem Platz schien elektrisch aufgeladen zu sein.
Mechthild, die noch immer zitternd im Schlamm lag, sah, wie die Farbe aus dem Gesicht des mächtigen Fürstbischofs wich.
Seine grauen Augen weiteten sich.
Ein Schatten von absolutem Unglauben, fast schon Entsetzen, legte sich über seine Züge.
Seine behandschuhten Hände begannen so stark zu zittern, dass er das Buch fast fallen ließ.
„Das…“, flüsterte der Fürstbischof.
Es war so leise, dass nur Mechthild und die Äbtissin es hören konnten.
„Das ist unmöglich.“
Er hob langsam den Kopf und starrte die Äbtissin an.
Es war kein Blick des Zorns.
Es war der Blick eines Mannes, der gerade gesehen hatte, wie ein Toter aus einem Grab stieg.
Die Äbtissin wich einen halben Schritt zurück.
Ihr Gesicht war aschfahl.
Der Fürstbischof drehte sich langsam zur Menge um.
Seine Ritter, harte Veteranen unzähliger Fehden, sahen die Reaktion ihres Herrn und taten sofort das, was sie jahrelang gelernt hatten:
Sie ließen synchron ihre Hände auf die Knäufe ihrer Schwerter fallen.
Das metallische Schaben von Stahl in den Scheiden hallte über den Platz.
Die Stadtwachen wichen nervös zurück.
Der Fürstbischof blickte wieder auf das Buch.
Er fuhr mit zitterndem Finger über das alte Wappen.
Dann sah er hinab auf Mechthild.
Das schmutzige, weinende, verstoßene Mädchen im Schlamm.
Er sah sie an, als hätte er sie noch nie zuvor gesehen.
Als wäre sie kein Mensch, sondern ein Geist aus der tiefsten Vergangenheit des Reiches.
„Mädchen…“, sagte der Fürstbischof, und seine Stimme klang belegt, hohl, voller dunkler Vorahnung.
Er beugte sich näher zu ihr herab.
„Wer… wer hat dir diesen Namen gegeben?“
„Welchen Namen?“, flüsterte Mechthild panisch. „Ich heiße Mechthild. Ich bin ein Niemand.“
Der Fürstbischof schloss für eine Sekunde die Augen.
Er atmete schwer ein.
Als er die Augen wieder öffnete, brannte in ihnen ein Feuer, das die gesamte Reichsstadt verschlingen konnte.
Er hielt das Buch hoch.
Nicht zur Menge.
Sondern direkt in das Gesicht der Äbtissin.
„Dieses Siegel“, sagte der Fürstbischof, und jetzt war seine Stimme wieder laut, ein donnernder Hall, der von den Mauern des Doms widerhallte.
„Dieses Siegel gehört zu einer Blutlinie, die auf direkten Befehl des Kaisers vor zwanzig Jahren ausgelöscht wurde.“
Die Menge riss entsetzt die Augen auf.
Ein Flüstern, wild und panisch, brach aus.
Die Äbtissin presste die Lippen aufeinander, ihr Körper war völlig erstarrt.
„Dieses Buch“, fuhr der Fürstbischof fort, und seine Stimme zitterte nun vor unterdrückter Wut, „ist das verlorene Hausregister derer von Greifensteyn.“
Ein kollektives Keuchen ging durch den Platz.
Der Name war verboten.
Er war ein Fluch.
Ein Name, für den Männer gehängt und Burgen niedergebrannt worden waren.
„Und der erste Satz auf dieser aufgeschlagenen Seite…“, der Fürstbischof klappte das Buch auf, seine Augen rasten über das alte Pergament.
Er verstummte plötzlich.
Seine Lippen bewegten sich lautlos.
Er sah von der Seite hoch zu der weinenden Mechthild.
Dann wieder zur Äbtissin.
Die Äbtissin stand regungslos, nur das schnelle Heben und Senken ihrer Brust verriet ihre plötzliche, tödliche Panik.
Der Fürstbischof klappte das Buch mit einem lauten, trockenen Knall zu.
Er drehte sich zu seinen Rittern um.
„Zieht die Schwerter“, befahl er kalt.
Drei Klingen zischten aus ihren Scheiden.
Die Stadtwachen wichen panisch zurück.
Der Fürstbischof zeigte mit ausgestrecktem Finger direkt auf die Äbtissin.
„Sperrt das Kloster“, donnerte der Fürstbischof. „Kein Mönch, keine Nonne, kein Vogt und keine Äbtissin wird diese Mauern verlassen. Wer es versucht, wird auf der Stelle niedergeschlagen.“
Die Äbtissin riss die Augen auf.
„Euer Gnaden! Ihr überschreitet Eure Befugnisse! Das ist heiliger Boden!“
„Das ist ein Tatort des Hochverrats!“, brüllte der Fürstbischof über den Sturm hinweg.
Er drehte sich zu Mechthild um.
Er streckte seine behandschuhte Hand aus.
Zu ihr.
Einem Mädchen im Schlamm.
„Komm mit mir, Kind“, sagte er, und in seiner Stimme lag plötzlich eine tiefe, fast schmerzhafte Trauer. „Wir müssen herausfinden, warum die Frau, die dich brennen sehen wollte, deinen wahren Namen aus der Geschichte streichen ließ.“
Mechthild starrte auf die Hand des Fürstbischofs.
Sie verstand nichts.
Aber als sie in die Augen der Äbtissin blickte, sah sie zum ersten Mal in ihrem Leben keine Macht mehr.
Sie sah pure, nackte Angst.
KAPITEL 2
Der Kölner Regen hatte sich in einen eisigen Sprühnebel verwandelt, der die Stadt in eine geisterhafte, graue Welt verwandelte. Mechthild saß auf dem harten Holzboden einer gedeckten Sänfte, die von den schweren Stiefeln der Leibwache des Fürstbischofs flankiert wurde. Ihre Kleidung klebte wie eine zweite, kalte Haut an ihr, und jeder Atemzug schmerzte in ihrer Brust, dort, wo der Stiefel des Vogts sie getroffen hatte. Doch der Schmerz war weit weg, betäubt von einer lähmenden, absoluten Angst.
Sie hielt das schwarze Buch nicht mehr. Der Fürstbischof hatte es an sich genommen, mit einer Vorsicht, als wäre es kein Buch, sondern ein glühendes Eisen, das jeden Moment seine Hand verbrennen könnte.
„Wohin bringt Ihr mich?“, hatte sie gefragt, als sie die Sänfte bestieg.
Der Ritter, der die Tür für sie geöffnet hatte, hatte nicht einmal mit der Wimper gezuckt. Sein Gesicht war hinter einem Visier verborgen, und seine Hände, in dicke Lederhandschuhe gehüllt, waren wie steinerne Klauen. Er hatte keine Antwort gegeben.
Sie erreichten den Palast des Fürstbischofs. Es war ein Gebäude aus mächtigen Basaltquadern, das direkt am Ufer des Rheins thronte. Die Mauern waren so dick, dass sie das Tosen des Flusses und das Heulen des Windes fast vollständig verschluckten. Hier drin war es still. Eine beklemmende, fast heilige Stille, die Mechthild noch mehr ängstigte als das Gebrüll der Menge auf dem Marktplatz.
Man führte sie in einen Vorraum, der mit schweren Wandteppichen ausgekleidet war. Das Licht der Kerzen tanzte auf dem unebenen Boden. Der Geruch von altem Wachs, Weihrauch und feuchtem Gestein lag schwer in der Luft.
Sie wartete.
Stunden schienen zu vergehen. Ihre Beine zitterten vor Erschöpfung, doch sie wagte es nicht, sich auf den sauberen Boden zu setzen. Sie war ein Schandfleck in diesem prunkvollen Haus. Eine Diebin. Eine Ketzerin. Ein Mädchen, das nicht einmal wusste, warum sie heute Morgen noch am Leben war.
Die schweren Eichentüren öffneten sich mit einem gequälten Quietschen der eisernen Angeln.
Der Fürstbischof trat ein.
Er hatte seinen roten Mantel abgelegt. Er trug nun eine schlichte, schwarze Soutane, doch um seinen Hals hing noch immer das silberne Kreuz, das im Kerzenlicht funkelte wie ein kalter Stern. Er wirkte nicht mehr wie der stolze Herrscher, der auf dem Marktplatz das Urteil gesprochen hatte. Er wirkte alt. Müde.
Er ging auf einen massiven Tisch aus dunkler Eiche zu, auf dem das schwarze Buch lag. Er berührte es nicht. Er starrte es nur an, als würde er darauf warten, dass es lebendig wurde und ihn angriff.
„Komm näher, Kind“, sagte er, ohne sie anzusehen.
Mechthild trat zögernd vor. Ihre Stiefel – nein, ihre bloßen, schmutzigen Füße – hinterließen Abdrücke auf dem kostbaren Steinboden. Sie schämte sich so sehr, dass sie am liebsten im Boden versunken wäre.
„Ich habe das Reliquiar nicht gestohlen“, flüsterte sie. Ihre Stimme klang rau und brüchig. „Ich schwöre es bei allem, was mir heilig ist.“
Der Fürstbischof drehte sich langsam zu ihr um. Seine Augen waren tief in die Höhlen gesunken, umrahmt von dunklen Ringen, die von schlaflosen Nächten zeugten.
„Das Reliquiar des heiligen Severin“, sagte er leise, und seine Stimme war fast ein Singsang, „ist aus Silber und Edelsteinen. Es ist wertvoll, ja. Aber es ist nur ein Gegenstand. Ein Ding aus toter Materie.“
Er machte einen Schritt auf sie zu. Seine Bewegung war raubtierhaft und doch voller Vorsicht.
„Dieses Buch hier hingegen…“ Er deutete mit einem zitternden Finger auf das Leder. „Das ist keine Materie. Das ist eine Zeitbombe. Das ist ein Fluch, der in Pergament gebunden wurde.“
„Ich weiß nicht, wovon Ihr sprecht“, sagte Mechthild und presste ihre Hände in die Ärmel ihrer zerrissenen Tunika. „Ich habe es nur im Archiv gefunden. Es lag hinter einer losen Steinplatte. Ich wollte es nur lesen. Ich wollte lernen, wie die alten Schreiber die Tinte mischten.“
Der Fürstbischof lachte trocken. Ein hohles, freudloses Geräusch.
„Lesen? Du willst lesen, was in diesem Buch steht?“ Er trat ganz nah an sie heran. Er roch nach altem Papier und getrockneten Kräutern. „Wenn du diese Zeilen liest, Mechthild, dann wirst du nicht klüger. Du wirst sterben. Oder Schlimmeres. Du wirst die Welt mit anderen Augen sehen, und diese Welt wird dich dafür hassen.“
Mechthild schluckte schwer. „Die Äbtissin sagt, ich sei eine Diebin. Sie sagt, ich hätte den Schatz des Klosters entwendet, um zu fliehen.“
„Die Äbtissin Helena“, sagte der Fürstbischof und sprach den Namen mit einer Verachtung aus, die Mechthild erschauern ließ, „ist eine Frau, die den Wert eines Menschenlebens nur an der Dicke seines Geldbeutels oder der Reinheit seines Blutes misst. Sie hat Angst. Sie hat eine solche panische Angst, dass sie fast vergessen hätte, wer sie ist.“
Er ging wieder zum Tisch und fuhr mit dem Finger über das in das Leder gebrannte Siegel.
„Siehst du das, Mechthild? Diese drei ineinander verschlungenen Greifen?“
Mechthild nickte. Sie hatte das Symbol oft betrachtet, wenn sie nachts heimlich bei Kerzenschein die Seiten umgeblättert hatte. Es hatte sich immer so angefühlt, als würde es auf ihre Haut brennen, als würde es sie rufen.
„Das ist das Wappen derer von Greifensteyn“, sagte der Fürstbischof. „Ein Haus, das vor zwanzig Jahren ausgelöscht wurde. Verrat am Kaiser. Hochverrat. Alle Ländereien wurden eingezogen, alle Burgen geschleift, alle Linien des Blutes – so hieß es – wurden im Keim erstickt. Ein schrecklicher Winter in Böhmen, heißt es in den alten Berichten.“
„Was hat das mit mir zu tun?“, fragte Mechthild leise.
Der Fürstbischof sah sie an. Ein Blick voller Mitleid, aber auch voller Furcht.
„Das ist die Frage, die mich wach hält, Kind.“
Plötzlich wurde die Stille durch einen harten Schlag gegen die Eichentür zerstört.
Es war kein Klopfen. Es war ein Aufprall, als würde jemand mit einem schweren Hammer gegen das Holz schlagen.
„Euer Gnaden!“, schrie eine Stimme von draußen. Es war einer seiner Leibwachen. „Die Äbtissin! Sie ist am Tor! Mit ihr ist der Vogt der Stadt und die Stadtwache! Sie fordern Zutritt!“
Der Fürstbischof erstarrte. Er wandte sich zur Tür, seine Hände ballten sich zu Fäusten.
„Auf wessen Befehl?“, rief er zurück.
„Sie haben ein Siegel des Stadtrats! Sie behaupten, es ginge um die Auslieferung einer gefährlichen Verbrecherin und die Sicherstellung von gestohlenem Eigentum des Klosters! Sie drohen, das Tor aufzubrechen!“
Der Fürstbischof fluchte. Ein Wort, das Mechthild nie aus dem Mund eines Kirchenmannes erwartet hätte.
Er drehte sich zu Mechthild um. Seine Augen blitzten.
„Sie wissen, dass das Buch hier ist“, sagte er. „Helena spielt nicht mehr nach den Regeln des Rechts. Sie spielt um ihr Überleben.“
Er griff nach einem kleinen, schweren Eisenring, der an seinem Gürtel hing, und warf ihn Mechthild zu. Er landete mit einem metallischen Klirren auf dem Boden vor ihren Füßen.
„Das ist der Schlüssel zur hinteren Pforte, die zum Fluss führt“, sagte er hastig. „Dort liegt ein kleines Fischerboot. Der Fischer heißt Matthias. Er ist stumm, aber er ist loyal. Er wird dich nach Mainz bringen. Dort suchst du das Kloster der heiligen Klara auf und fragst nach Schwester Beatrix. Sag ihr, der alte Greif schickt dich.“
Mechthilds Herz hämmerte so laut gegen ihre Rippen, dass sie Angst hatte, es würde zerspringen.
„Ich kann Euch nicht allein lassen! Sie werden Euch beschuldigen, die Diebin versteckt zu haben!“
„Sie werden mich beschuldigen, ein Verräter zu sein, wenn sie dieses Buch finden“, sagte der Fürstbischof und seine Stimme wurde härter. „Geh! Wenn du bleibst, wirst du in dieser Nacht sterben. Das ist kein Befehl eines Fürsten, das ist die Bitte eines alten Mannes, der nicht will, dass das letzte Geheimnis dieser Welt in den Flammen einer Äbtissin untergeht.“
Wieder krachte ein Schlag gegen die Tür. Holzsplitter flogen durch den Raum.
„Sie kommen rein!“, rief die Wache draußen.
Der Fürstbischof packte Mechthild an den Schultern und drückte sie in Richtung einer verborgenen Wandtäfelung.
„Lauf, Mechthild! Und egal, was passiert – lass das Buch niemals los, wenn du es einmal wieder hast. Es ist nicht nur ein Buch. Es ist eine Urkunde. Ein Beweis. Eine Waffe.“
Er stieß sie in den dunklen Gang hinter der Täfelung, gerade als die Haupttür des Raumes mit einem ohrenbetäubenden Krachen aus den Angeln flog.
Mechthild stolperte in die Dunkelheit.
Sie hörte das Klirren von Rüstungen.
Sie hörte die eiskalte, schneidende Stimme der Äbtissin Helena: „Wo ist das Mädchen? Und wo ist das Buch, das Ihr widerrechtlich beschlagnahmt habt, Bischof?“
Mechthild rannte.
Sie rannte durch den engen, kalten Gang, der nach Verwesung und altem Staub roch.
Ihr Atem ging stoßweise.
Sie spürte ihre nackten Füße auf dem kalten Stein, sie spürte die Feuchtigkeit an den Wänden, doch sie spürte keine Kälte mehr.
Nur noch Adrenalin.
Sie musste hier raus.
Sie musste zum Fluss.
Sie musste das Geheimnis bewahren, das ihr den Tod bringen konnte – oder den Untergang einer ganzen Ordnung.
Sie erreichte das Ende des Ganges. Eine kleine Eisentür.
Sie steckte den Schlüssel in das Schloss. Er drehte sich mit einem scharfen, rostigen Quietschen.
Die Tür schwang auf.
Der kalte Regen schlug ihr ins Gesicht.
Sie stand an der steinernen Kaimauer. Unter ihr peitschte der Rhein gegen den Stein. Das Wasser war schwarz und unberechenbar.
Ein paar Meter weiter lag ein kleines, unscheinbares Fischerboot. Ein alter Mann mit einem grauen Bart saß darin und flickte ein Netz.
Er sah auf, als er sie hörte.
Mechthild rannte auf ihn zu.
Sie sah sich ein letztes Mal um.
Oben in den Fenstern des Palastes flackerten Fackeln.
Schatten bewegten sich an den Wänden.
Die Äbtissin hatte gewonnen, zumindest für diesen Moment. Sie hatte den Palast gestürmt. Sie hatte die Macht des Gesetzes auf ihrer Seite – oder die Macht des Goldes, mit der sie den Stadtrat gekauft hatte.
Mechthild sprang in das Boot.
Der alte Fischer ruderte sofort los, ohne ein Wort zu sagen.
Er stieß sich mit einer kräftigen Bewegung vom Ufer ab.
Das Boot glitt in die Dunkelheit des Flusses.
Mechthild lag zusammengesunken im Bug, das Wasser spritzte ihr ins Gesicht.
Sie war sicher.
Aber sie war allein.
Und das Buch…
Der Fürstbischof hatte ihr gesagt, sie solle das Buch nie wieder loslassen.
Aber er hatte es behalten.
Er hatte es in der Hand gehabt, als die Wachen den Raum stürmten.
Er hatte es als Schutzschild benutzt.
Hat er es zerstört? Hat er es ihnen übergeben, um sie zu retten?
Mechthilds Hand wanderte an ihren Hals.
Sie fühlte etwas unter ihrer Tunika.
Etwas Hartes.
Etwas, das dort nicht sein sollte.
Sie zog es hervor.
Es war kein Buch.
Es war ein kleiner, versiegelter Lederbeutel.
Darin befand sich ein Gegenstand, der so schwer war, dass er beinahe durch ihre zitternden Finger glitt.
Sie öffnete den Beutel im schwachen Licht des Mondes, das für eine Sekunde durch die Wolkendecke brach.
Es war ein Siegelring.
Groß.
Aus schwerem, goldenem Material gefertigt.
Auf der Vorderseite war das Wappen eingraviert, das der Fürstbischof ihr beschrieben hatte.
Die drei ineinander verschlungenen Greifen.
Und darunter…
Unter den Greifen waren Buchstaben eingraviert.
Fein säuberlich, in altes Latein gemeißelt.
Mechthild konnte nicht viel lesen, sie war nur eine Schreiberin für die Kanzlei der Äbtissin, doch diese Buchstaben kannte sie.
Sie hatte sie in den Nächten, in denen sie das Buch gelesen hatte, immer wieder gesehen.
Hereditas sanguinis.
Das Erbe des Blutes.
Mechthilds Welt begann zu drehen.
Der Fürstbischof hatte das Buch nicht gerettet.
Er hatte sie gerettet.
Und er hatte ihr das einzige gegeben, was wirklich zählte.
Das Zeichen ihrer Herkunft.
Sie sah den Ring an.
Er passte ihr nicht. Er war viel zu groß.
Er war für einen Mann gemacht gewesen. Für einen Krieger. Für einen Adligen.
Wie konnte dieser Ring ihr gehören?
Warum sollte ein Ring mit dem Wappen der Greifensteyn in ihrem Besitz sein, wenn ihre Familie im Schlamm der Straße gelebt hatte?
Sie wollte den Ring wieder in den Beutel stecken, doch ihr Blick blieb an der Innenseite des Ringes hängen.
Dort war noch etwas eingraviert.
Ein Name.
Kein Name, den sie kannte.
Kein Name, den sie je gehört hatte.
Doch als sie den Namen buchstabierte, fühlte es sich an, als würde eine Stimme in ihrem Kopf plötzlich aufhören zu schreien.
Der Fischer ruderte weiter.
Das Licht der Stadt Köln wurde kleiner.
Hinter ihr brannte das Feuer des Verrats.
Vor ihr lag der dunkle, unbekannte Strom des Rheins.
Mechthild schloss die Hand um den Ring, so fest, dass das Gold sich in ihre Haut schnitt.
Wenn der Fürstbischof recht hatte…
Wenn Helena wusste, wer dieser Ring war…
Dann würde sie nicht aufhören.
Sie würde das ganze Reich in Brand setzen, um dieses kleine Stück Gold und das Mädchen, das es trug, zu vernichten.
Mechthild sah den Fischer an.
„Sie werden uns verfolgen“, flüsterte sie.
Der Fischer nickte nur.
Er griff unter den Sitz des Bootes und holte eine alte, verrostete Armbrust hervor.
Er legte sie auf seine Knie.
Dann sah er sie an.
Sein Blick war nicht mitleidig.
Er war entschlossen.
Er war ein alter Soldat, das sah sie jetzt.
Vielleicht ein Veteran aus den Kriegen, in denen die Familie von Greifensteyn gefallen war.
Er nickte ihr zu.
Die Reise hatte erst begonnen.
Und irgendwo im Dunkeln, hinter den Mauern der Stadt, wusste sie, dass die Äbtissin bereits ihre Reiter ausgesandt hatte.
Sie war keine Diebin.
Das war die erste Lüge, die sie als solche erkannt hatte.
Doch die Wahrheit war so viel gefährlicher als der Diebstahl eines Silberkasten.
Sie griff wieder in den Beutel und holte ein kleines Stück Pergament hervor, das dort zusammengefaltet war.
Sie hatte es in der Eile im Palast nicht bemerkt.
Sie entfaltete es vorsichtig.
Es war eine Abschrift.
Eine einzige Zeile, geschrieben in der Handschrift des Fürstbischofs.
Suche den Schmied von Speyer. Er allein kann das Siegel brechen, das die Wahrheit deines Namens verbirgt.
Speyer.
Das war eine Reise von Tagen.
Vielleicht Wochen.
Über den Fluss.
Durch die Lande der Grafen und Herzöge, die alle Helena dienten oder ihr eigenes Süppchen kochten.
Sie war ein Mädchen allein in einem Boot.
Mit einem Ring, der den Tod bedeutete.
Und einem Namen, den sie noch nicht einmal aussprechen durfte.
Sie legte sich auf den Boden des Bootes und zog ihren dünnen Mantel enger um sich.
Die Kälte kroch in ihre Knochen, doch die Wut in ihrem Bauch war heißer.
Sie würde nicht mehr weinen.
Sie würde nicht mehr betteln.
Die Äbtissin hatte ihr alles genommen: ihr Zuhause, ihre Arbeit, ihre Ehre.
Aber sie hatte eines vergessen.
Sie hatte vergessen, dass ein Name, der aus der Geschichte gelöscht wurde, niemals ganz verschwindet.
Er wartet nur.
Und jetzt…
Jetzt war er erwacht.
In der Ferne hörte sie das Läuten der Glocken vom Kölner Dom.
Sie klangen anders als heute Morgen.
Sie klangen nicht mehr wie eine Anklage.
Sie klangen wie eine Warnung.
Für Helena.
Mechthild schloss die Augen und versuchte, sich das Gesicht ihres Vaters vorzustellen.
Doch sie sah nur das Gesicht des Fürstbischofs, wie er vor ihr niederkniete.
Nein, er hatte nicht niedergekniet.
Er hatte sich verbeugt.
Ein Fürst des Reiches hatte sich vor einer Magd verbeugt.
Und in diesem Moment begriff sie, dass die Gefahr nicht nur hinter ihr lag.
Sie lag in ihr selbst.
Sie war eine Greifensteyn.
Und die Welt des Reiches war nicht bereit für die Rückkehr der Toten.
Das Boot glitt lautlos weiter, während der Nebel vom Rhein alles verschlang.
Sie war sicher.
Aber für wie lange?
Der Wind drehte sich und brachte das ferne Rufen von Hunden mit sich.
Jagdhunde.
Die Äbtissin jagte nicht mit Stadtwachen.
Sie jagte mit Bestien.
Mechthild presste die Lippen aufeinander und blickte in den dunklen Wald, der das Ufer säumte.
Das Spiel hatte begonnen.
Und sie würde nicht die sein, die am Ende am Boden lag.
Sie wartete auf das erste Zeichen der Verfolger, doch der Fluss blieb still.
Nur das Plätschern der Ruder brach die Stille der Nacht.
Doch dann, als sie eine Biegung des Flusses erreichten, sah sie etwas am Ufer.
Eine Fackel.
Eine einzige, einsame Fackel, die im Dunkeln brannte.
Und dort, unter dem Licht der Fackel, stand ein Reiter.
Kein Stadtwächter.
Ein Reiter in schwarzer Rüstung, das Wappen eines Falken auf dem Schild.
Er sah sie an.
Sein Blick war durchdringend, selbst aus der Entfernung.
Er hob die Hand.
Er grüßte nicht.
Er gab ein Zeichen.
Die Äbtissin war nicht die Einzige, die nach ihr suchte.
Wer war dieser Reiter?
Und wusste er, was sie in ihrem Beutel trug?
Das Boot fuhr an ihm vorbei, ohne dass er einen Schritt auf sie zukam.
Er blieb stehen wie eine Statue.
Bis sie hinter der Biegung verschwanden.
Mechthild zitterte.
Nicht vor Kälte.
Sie war nicht mehr nur auf der Flucht vor einer Äbtissin.
Sie war in den Krieg gezogen, von dem sie noch nicht einmal wusste, dass er existierte.
Sie war der Spielball in einer Fehde, die Äonen zu dauern schien.
Und sie hatte keine Ahnung, wer auf ihrer Seite stand.
Das einzige, was sie wusste, war, dass der Name Greifensteyn ihre einzige Hoffnung war – und ihr sicherstes Grab.
Sie öffnete den Lederbeutel erneut und strich über das Gold des Rings.
„Wer bist du?“, flüsterte sie in die Dunkelheit, als ob der Ring ihr eine Antwort geben könnte.
Doch der Ring blieb stumm.
Genauso wie der Fischer.
Genauso wie das Reich.
Sie legte den Ring zurück in den Beutel und band ihn sich fest um den Hals.
Sie würde ihn nicht verlieren.
Sie würde ihn tragen, bis sie den Schmied von Speyer gefunden hatte.
Oder bis sie starb.
Die Glocken des Doms verstummten.
Die Nacht war wieder still.
Aber es war keine Ruhe.
Es war die Stille vor dem Sturm.
Und sie war mitten drin.
Mechthild sah zu, wie die Sterne langsam hinter den Wolken hervorbrachen.
Sie waren kalt.
Sie waren weit weg.
Und sie waren die einzigen Zeugen ihres Überlebens.
Sie würde weiterfahren.
Bis zum Ende des Flusses.
Bis ans Ende der Welt.
Oder bis sie ihren Namen zurückgefordert hatte.
In dieser Nacht, auf dem dunklen Wasser des Rheins, starb das Mädchen namens Mechthild.
Und etwas anderes, etwas Älteres, etwas Gefährlicheres, begann zu atmen.
Die Äbtissin hatte ihre Chance vertan.
Sie hatte die Schreiberin unterschätzt.
Und sie hatte den Ring unterschätzt.
Ein Fehler, der das Reich noch bluten lassen würde.
Der Fischer legte die Ruder für einen Moment in den Schoß und sah sie an.
Er zeigte auf den Horizont.
Dort, wo der Himmel sich langsam aufhellte.
Der Morgen würde kommen.
Und mit ihm die Jäger.
Mechthild richtete sich auf.
Sie war bereit.
„Fahr schneller“, sagte sie.
Zum ersten Mal in ihrem Leben befahl sie jemandem etwas.
Und der Mann gehorchte.
Das Boot schoss nach vorne, schneller als zuvor.
Sie flogen über das Wasser.
Wie ein Geist aus der Vergangenheit.
Auf dem Weg in eine Zukunft, die niemand vorhersehen konnte.
Die Äbtissin würde bald merken, dass ihr Beuteschema nicht mehr funktionierte.
Denn die Beute hatte angefangen, die Jäger zu beobachten.
Sie war nicht mehr allein.
Sie hatte den Ring.
Sie hatte den Weg nach Speyer.
Und sie hatte den Zorn der Greifensteyn in ihrem Blut.
Das war kein Diebstahl mehr.
Das war ein Erwachen.
Und Köln würde nie wieder dasselbe sein.
Die Äbtissin stand in der Zwischenzeit noch immer im Palast des Fürstbischofs.
Sie starrte auf den leeren Tisch, wo das Buch gelegen hatte.
Ihre Hände zitterten nicht mehr.
Sie waren zu Fäusten geballt, so fest, dass ihre Knöchel weiß hervortraten.
Sie drehte sich zu ihren Männern um.
„Sie ist entkommen“, sagte sie. Ihre Stimme war nun ruhig. Eiskalt.
„Findet sie. Und bringt mir ihren Kopf. Mir ist egal, was ihr dafür niederbrennen müsst.“
Die Wachen verbeugten sich.
Sie wussten, was das bedeutete.
Die Jagd war eröffnet.
Und es würde keine Gnade geben.
Nicht für die Schreiberin.
Und nicht für die, die ihr halfen.
Die Äbtissin trat zum Fenster und blickte auf den Rhein hinaus.
Sie sah die Dunkelheit.
Sie roch den Regen.
Und sie spürte etwas, das sie seit zwanzig Jahren nicht mehr gespürt hatte.
Angst.
Nicht vor einer Schreiberin.
Sondern vor dem, was kommen würde, wenn das Blut der Greifensteyn wieder den Boden berührte.
„Du wirst nicht weit kommen, Kind“, flüsterte sie in die Nacht.
„Denn die Welt vergisst nicht, wer sie einst regiert hat.“
Sie wandte sich ab und ging aus dem Raum.
Die Fackeln in den Wandhaltern flackerten, als sie vorbeiging.
Als ob sie sich vor ihrer bloßen Anwesenheit verneigten.
Oder vor dem, was sie aus ihr gemacht hatte.
Ein Monster in Nonnengewändern.
Die Äbtissin ging zurück in ihr Kloster.
Sie musste die Urkunden vernichten.
Sie musste alle Spuren tilgen.
Sie hatte noch Zeit.
Oder hatte sie das?
Draußen, auf dem Fluss, wusste Mechthild, dass sie keine Zeit mehr hatte.
Sie musste schneller sein.
Sie musste den Schmied erreichen, bevor die Äbtissin herausfand, wen sie wirklich jagte.
Sie legte die Hand an den Beutel.
Sie war bereit für das, was kommen würde.
Sie war keine Schreiberin mehr.
Sie war die letzte Zeugin.
Und sie würde ihre Geschichte schreiben.
Mit Tinte.
Oder mit Feuer.
Das Boot fuhr weiter in die Dunkelheit, ein kleiner Punkt auf einem schwarzen Strom, der Geschichte schrieb, ohne es zu wissen.
Die Äbtissin war mächtig.
Die Äbtissin war grausam.
Aber die Äbtissin hatte eines vergessen.
Nichts ist so gefährlich wie jemand, der nichts mehr zu verlieren hat – außer seinem wahren Namen.
Der Nebel wurde dichter.
Die Welt wurde kleiner.
Nur sie, der Fischer und das Geheimnis blieben.
Und die Jäger.
Überall waren Jäger.
Doch sie hatten einen Fehler gemacht.
Sie hatten ihr die Freiheit geschenkt.
Und Freiheit ist das gefährlichste Geschenk, das man jemandem machen kann, der nichts mehr zu verlieren hat.
Mechthild schloss die Augen.
Sie schlief nicht.
Sie plante.
Sie erinnerte sich an jeden Brief, den sie in der Schreibstube gelesen hatte.
An jeden Namen, den sie in den alten Registern gesehen hatte.
An jede geheime Anweisung, die die Äbtissin in den Tresor eingeschlossen hatte.
Sie hatte mehr gelernt, als die Äbtissin jemals geglaubt hatte.
Sie war die Schreiberin gewesen.
Sie hatte alles gewusst.
Sie hatte alles aufgeschrieben.
Und sie wusste, wo die anderen Urkunden waren.
Die, die nicht im Buch standen.
Die, die im Archiv des Kölner Doms unter dem Altar der heiligen Ursula versteckt waren.
Dort, wo niemand suchen würde.
Dort, wo der Verrat aufgedeckt werden konnte.
Wenn sie den Schmied von Speyer erreichte…
Wenn sie das Siegel brechen konnte…
Dann würde sie nicht nur ihren Namen zurückhaben.
Sie würde die Äbtissin vernichten.
Und das ganze Kloster mit ihr.
Das war kein Racheplan.
Das war Gerechtigkeit.
Und sie war die einzige, die sie vollstrecken konnte.
Der Fischer sah sie an, als ob er ihre Gedanken lesen könnte.
Er nickte.
Er wusste es.
Er hatte auf diesen Moment gewartet.
Sein ganzes Leben lang.
Das Boot fuhr weiter.
Die Nacht ging zu Ende.
Der neue Tag dämmerte.
Und mit ihm das Erwachen eines Sturms, der das Heilige Römische Reich erschüttern würde.
Mechthild war bereit.
Sie war nicht mehr das weinende Mädchen vor dem Dom.
Sie war die Tochter der Greifensteyn.
Und sie kam nach Hause.
Das nächste Kapitel würde nicht in Köln geschrieben werden.
Es würde auf den Straßen von Speyer beginnen.
Und es würde in Blut geschrieben werden.
Mechthilds Augen öffneten sich.
Sie sah den Horizont.
Die Sonne ging auf.
Ein neuer Tag.
Ein neues Leben.
Ein neuer Name.
Sie war bereit.
KAPITEL 3
Der Rhein war in Speyer träge, ein breiter, grauer Strom, der sich an den mächtigen Fundamenten des Kaiserdoms vorbeiwälzte. Mechthild stand am Ufer und blickte hinauf zu den gewaltigen Türmen. Sie hatten den Weg aus Köln überstanden, doch der Preis war hoch gewesen. Ihre Kleidung war zerschlissen, ihre Stiefel waren durchgelaufen, und ihr Magen schmerzte vor Hunger. Doch das war nichts gegen die Kälte, die ihr in die Knochen kroch – eine Kälte, die nicht vom Wetter kam, sondern von der Erkenntnis, dass sie gejagt wurde.
Die Stadt Speyer war anders als Köln. Hier schien das Reich zu atmen, mächtiger, stolzer, bedrohlicher. Überall sah man das Wappen des Kaisers. Überall sah man Ritter in glänzenden Kettenhemden, die wie steinerne Statuen auf den Mauern Wache standen.
Für die Menschen hier war Mechthild nur ein weiteres verhungertes Mädchen aus dem Schlamm. Ein Niemand. Und genau das war ihr einziger Schutz.
Sie zog den schweren, grauen Wollmantel, den der Fischer ihr am letzten Ufer gegeben hatte, enger um die Schultern. Sie hatte den Lederbeutel mit dem Siegelring des Greifensteyn-Hauses eng an ihren Körper gebunden. Er war dort, wo er hingehörte. Als Teil von ihr.
Sie musste den Schmied finden. Der Name des Schmieds war ihr einziges Ziel.
„Halt!“, rief eine Stimme hinter ihr.
Mechthild erstarrte. Ihr Herz schlug so hart gegen ihre Rippen, dass es ihr den Atem raubte. Sie drehte sich nicht um. Sie zwang sich, ihren Schritt nicht zu beschleunigen. Sie ging weiter, vorbei an den Ständen der Händler, die Stoffe aus der Lombardei und Silber aus den Minen anpriesen.
„Mädchen!“, wiederholte die Stimme, rauer diesmal.
Sie wagte einen flüchtigen Blick über die Schulter. Ein Stadtwächter in einem leinenen Wappenrock mit dem kaiserlichen Adler ging auf sie zu. Er sah nicht aus wie ein Mörder. Er sah aus wie ein Mann, der einfach nur Ärger wollte.
„Hast du den Wegezoll entrichtet?“, fragte er und stellte sich ihr in den Weg.
Mechthild senkte den Kopf. Sie wusste, was das bedeutete. Sie hatte kein Geld. Sie hatte nichts, außer einem Ring, der ihr den Kopf kosten würde, wenn er entdeckt würde.
„Ich… ich habe nichts, Herr“, flüsterte sie. Ihre Stimme klang dünn.
Der Wächter musterte sie. Sein Blick wanderte über ihr Gesicht, ihre schmutzige Tunika, ihre bloßen, vor Kälte blau angelaufenen Hände. Er sah keine edle Dame. Er sah den Abschaum der Straße.
„Dann hast du hier nichts zu suchen“, brummte er. Er packte sie hart am Oberarm. Seine Finger waren wie Eisenklammern. „Verschwinde. Bevor ich dich in den Kerker werfe, damit du den Ratten Gesellschaft leistest.“
Er stieß sie von sich weg. Mechthild taumelte. Sie fiel nicht, aber sie spürte die Demütigung, wie ein heißes Eisen auf ihrer Haut. Sie war eine Greifensteyn, und sie wurde behandelt wie ein Streuner.
Sie rannte los. Sie rannte, bis die Lungen brannten, bis sie die belebten Hauptgassen hinter sich gelassen hatte und in die dunklen, engen Gassen des Handwerkerviertels eintauchte. Hier roch es nach Kohle, nach Schmiedefeuer, nach altem Eisen.
Sie suchte nach dem Zeichen. Dem Zeichen, das der Fürstbischof ihr beschrieben hatte. Ein Hammer und ein Amboss, überkreuzt mit einer Feder.
Sie fand es schließlich. Ein unscheinbares, verrußtes Schild über einer Tür, die fast in den Angeln hing.
Mechthild klopfte.
Einmal. Zweimal. Dreimal.
Keine Antwort.
Sie klopfte fester.
„Geh weg!“, schrie eine Stimme von drinnen. Eine tiefe, brüchige Stimme. „Ich arbeite nicht für den Stadtrat! Ich arbeite nicht für das Kloster! Geh!“
„Ich arbeite für niemanden“, rief Mechthild zurück. Ihre Stimme zitterte. „Der alte Greif schickt mich.“
Es wurde totenstill hinter der Tür.
Dann hörte sie das Klappern von Riegeln. Ein schweres Eichenholz schob sich zur Seite. Die Tür öffnete sich einen Spaltbreit. Ein Auge, trüb und müde, aber wachsam, spähte heraus.
„Was hast du gesagt?“, fragte der Mann. Er war alt. Sein Gesicht war von Ruß und tiefen Narben gezeichnet. Sein Bart war grau und strähnig.
Mechthild zog den Beutel unter ihrem Mantel hervor. Sie öffnete ihn nicht. Sie ließ ihn nur kurz aufblitzen. Den goldenen Glanz des Rings. Das Wappen.
Der Mann an der Tür erstarrte. Sein Gesicht wurde so bleich, dass die Narben hervortraten wie rote Linien auf Pergament.
Er riss die Tür weit auf und zerrte sie hinein.
Dann schlug er die Tür zu und schob den Riegel vor.
Die Werkstatt war dunkel. Nur das letzte Glutnest im Ofen warf lange, tanzende Schatten an die Wände. Überall hingen Werkzeuge: Zangen, Hämmer, Meißel. Es roch nach Eisenstaub und Schweiß.
„Woher hast du das?“, fragte der Schmied. Seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern. Er hatte nicht einmal gefragt, wie sie hieß.
„Der Fürstbischof von Köln hat es mir gegeben“, sagte Mechthild.
Der Schmied trat einen Schritt zurück, als hätte sie ihn geschlagen. „Der Bischof lebt noch? Er hat das Geheimnis bewahrt?“
Er ging auf einen massiven Arbeitstisch zu, auf dem ein Amboss stand. Er wischte mit dem Ärmel über den Stein und bedeutete ihr, näherzukommen.
„Ich bin kein Schmied der Stadt“, sagte er und sah sie direkt an. „Ich bin der Hüter. Ich habe diesen Ring geschmiedet, vor zwanzig Jahren. Ich habe ihn für einen Mann geschmiedet, der für sein Volk starb. Für einen Mann, der niemals auf die Knie gegangen wäre.“
„Wer war er?“, fragte Mechthild. „Wer bin ich?“
Der Schmied seufzte. Es war ein Geräusch von purem Schmerz. „Das Siegel, das du in deinem Beutel hast, Mädchen, ist kein Schmuck. Es ist ein Schlüssel. Aber nicht für eine Truhe. Es ist ein Schlüssel für eine Wahrheit, die das Kaiserreich in Stücke reißen kann.“
„Ich will wissen, wer ich bin!“, drängte sie.
„Du bist die Tochter des letzten Greifensteyns“, sagte er.
Das Wort hallte in der Werkstatt wider.
Greifensteyn.
Die Bedeutung traf sie wie ein Hammerschlag. Ihre Eltern. Die Brandstifter. Die Verräter.
„Nein“, flüsterte Mechthild. „Sie sagten, sie wären Verräter. Sie sagten, sie hätten den Kaiser hintergangen.“
„Sie sagten es, damit du nicht nach der Wahrheit suchst!“, donnerte der Schmied. Er packte sie an den Schultern, seine Hände waren hart wie Hornhaut. „Sie haben nicht verraten. Sie haben entdeckt. Sie haben entdeckt, dass der Kurfürst, der heute neben dem Kaiser sitzt, niemals rechtmäßiger Herrscher war. Dass das Land, auf dem die Äbtissin ihr Kloster gebaut hat, gestohlenes Gut ist. Dass das Blut, das in deinen Adern fließt, das einzige ist, das die Lüge beenden kann.“
Mechthild schüttelte den Kopf. „Das ist unmöglich. Ich bin eine Schreiberin. Ich habe keine Macht.“
„Du hast den Ring“, sagte der Schmied. „Und du hast das Pergament, das der Bischof dir gab.“
Mechthild holte das zusammengefaltete Pergament aus ihrer Tasche. Der Schmied nahm es ihr mit zitternden Händen ab. Er entfaltete es vorsichtig. Er las die Zeilen.
Dann hob er den Blick. Sein Gesicht war gezeichnet von einer neuen Art von Angst.
„Sie wissen, dass du hier bist“, sagte er.
„Wer?“
„Helena.“
Mechthilds Atem stockte. „Die Äbtissin?“
„Sie hat ihre Reiter ausgesandt. Sie haben nicht nur nach dir gesucht, um dich zu töten. Sie haben gesucht, um das zu vernichten, was noch übrig ist.“
Draußen, in der Gasse, hörte sie plötzlich Geräusche.
Das Klirren von Eisen.
Das Schnauben von Pferden.
Die Schreie eines Mannes, der vor die Tür gestoßen wurde.
Der Schmied erstarrte. Er löschte mit einem hastigen Griff in einen Eimer Wasser das letzte Glutnest. Die Werkstatt versank in völliger Dunkelheit.
„Sie sind hier“, flüsterte er.
Die Tür erzitterte unter einem heftigen Stoß.
„Im Namen der Äbtissin von Köln! Öffnet im Namen der Reichsacht!“, dröhnte eine Stimme von draußen.
Mechthilds Herz hämmerte so laut, dass sie dachte, es müsse die Wände zum Einsturz bringen.
Der Schmied packte sie an der Hand. Er führte sie nach hinten, in einen kleinen Raum, der mit altem Leder und Metallresten vollgestopft war.
„Hier“, sagte er und schob eine schwere Kiste beiseite. Darunter kam eine Bodenklappe zum Vorschein. „Dieser Gang führt zum Abwasserkanal. Er kommt weit außerhalb der Stadtmauern heraus, bei der alten Mühle. Lauf! Lauf, als hinge dein Leben davon ab!“
„Komm mit mir!“, sagte Mechthild.
Der Schmied lächelte bitter. „Ich bin zu alt, Kind. Ich habe meine Arbeit getan. Ich habe dir die Wahrheit gesagt. Jetzt musst du sie weitertragen.“
Ein gewaltiger Schlag gegen die Tür ließ den Raum erzittern. Holzsplitter flogen durch die Luft.
„Lauf!“, brüllte der Schmied.
Er drückte ihr das Pergament zurück in die Hand.
Mechthild zögerte nicht länger. Sie riss die Bodenklappe auf und sprang in die Dunkelheit.
Der Gestank von Abwasser schlug ihr entgegen, aber es war der Geruch der Freiheit. Sie kroch durch den engen Gang, ihre Hände und Knie waren blutig, doch sie spürte nichts. Nur das Bild des Rings, das Wappen der Greifensteyns, brannte in ihrem Gedächtnis.
Hinter ihr hörte sie, wie die Tür zur Werkstatt aufgebrochen wurde.
Sie hörte Schreie.
Sie hörte das Klirren von Stahl.
Sie hielt inne. Sie hätte zurückgehen können. Sie hätte kämpfen können.
Aber sie wusste, was der Schmied gesagt hatte. Sie war die Hüterin.
Sie kroch weiter. Der Schlamm sickerte durch ihre Kleidung, die Kälte war beißend.
Sie musste die Mühle erreichen.
Sie musste den Namen reinwaschen.
Sie war keine Schreiberin mehr.
Sie war eine Greifensteyn.
Und sie würde dafür sorgen, dass Helena den Preis für ihre Lügen zahlen würde.
Der Gang wurde enger, die Luft knapper.
Mechthild schloss die Augen und erinnerte sich an das Gesicht der Äbtissin auf dem Marktplatz in Köln.
Diese eiskalte Sicherheit.
Diese Arroganz.
Sie würde dieses Gesicht sehen, wenn es bröckelte.
Sie kroch schneller.
Sie musste aus dieser Stadt raus.
In den Schatten der Stadtmauer von Speyer ahnte sie, dass der Krieg, der gerade erst begonnen hatte, weit über dieses Leben hinausreichen würde.
Die Jäger waren ihr dicht auf den Fersen.
Doch sie hatte den Ring.
Und sie hatte den Namen.
Das war der Anfang vom Ende der Äbtissin Helena.
Mechthild drückte sich in eine Nische des Kanals, als sie Stimmen von oben hörte.
Wachen. Sie sprachen von einem Mädchen. Von einem Ring. Von einer Belohnung, die den Kopf einer ganzen Familie wert war.
Sie hielt den Atem an.
Sie wartete, bis die Schritte verhallten.
Dann kroch sie weiter.
Zum Licht am Ende des Tunnels.
Zur Mühle.
Zur Freiheit.
Sie wusste nicht, ob sie den Schmied jemals wiedersehen würde.
Sie wusste nicht, wie sie Speyer lebend verlassen sollte.
Aber sie wusste eines:
Die Welt des Reiches würde sich für immer verändern.
Denn eine Tochter war zurückgekehrt.
Und sie hatte nicht vor, zu sterben.
Sie hatte vor, zu regieren.
KAPITEL 4
Der Kaiserdom zu Speyer war kein Ort für die Armen, die Gejagten oder die Namenlosen. Er war ein Mahnmal der Macht, ein Ort, an dem sich die Geschichte des Reiches auf den kalten Steinplatten verewigte. Der hohe, dunkle Raum, durchflutet vom fahlen Licht der schmalen Fenster, roch nach Weihrauch, kaltem Stein und dem Schweiß von tausend Jahren Geschichte.
Heute war der Reichstag versammelt. Kurfürsten, Herzöge, Fürstbischöfe und Grafen saßen auf ihren erhöhten Stühlen, ihre samtenen Umhänge und pelzbesetzten Mäntel ein Meer aus Farben, das den Ernst der Lage nicht verschleiern konnte. Es ging um Verrat. Es ging um das Erbe des Hauses Greifensteyn, das vor zwanzig Jahren ausgelöscht worden war.
Äbtissin Helena stand im Zentrum des großen Saales. Sie wirkte ruhig, fast gütig, ihre Hände in den Ärmeln ihres schwarzen Mantels verborgen. Sie war diejenige, die den Reichstag über die „Gefahr“ unterrichtet hatte. Sie sprach von einer Hexe, einer Diebin, einem Mädchen, das das Blut des Reiches vergiften wollte.
„Sie ist eine Gefahr für die Ordnung Gottes und des Kaisers“, sagte Helena. Ihre Stimme hallte an den Gewölben wider, glatt und sicher. „Sie trägt den Ring einer Familie, deren Name in der Reichsacht verdammt wurde. Sie ist das Ende der Sicherheit, die wir uns über zwei Jahrzehnte hart erarbeitet haben.“
Die Kurfürsten murmelten. Ein Raunen ging durch die Reihen. Man sah das Misstrauen in ihren Gesichtern. Die Äbtissin hatte das Spiel der Macht gut gespielt. Sie hatte Beweise gefälscht, Zeugen bestochen und den Namen Greifensteyn in den Schlamm gezogen.
Doch dann öffneten sich die schweren Flügeltüren am Ende des Doms mit einem Knall, der alle Gespräche ersticken ließ.
Mechthild trat ein.
Sie trug nicht mehr die grobe Wolltunika. Sie trug ein schlichtes, dunkelblaues Kleid aus feiner Wolle, das der Schmied ihr gegeben hatte. Ihr Haar war gebändigt, ihr Blick war nicht mehr der eines weinenden Mädchens im Schlamm von Köln. Es war der Blick einer Frau, die ihre eigene Geschichte kannte.
Sie ging den Mittelgang entlang. Jeder Schritt auf dem Stein hallte wider wie ein Hammerschlag.
Helena wirbelte herum. Ihr Gesicht, das eben noch die Maske der Tugend getragen hatte, verzerrte sich vor Entsetzen. „Wer hat sie eingelassen? Wachen! Entfernt diese Ketzerin!“
Niemand bewegte sich. Die Stadtwache, die den Eingang bewachte, blieb stehen wie angewurzelt. Sie hatten den Ring gesehen, den Mechthild an einer Kette um ihren Hals trug. Sie hatten das Wappen der drei Greifen erkannt.
Mechthild blieb vor dem Podest stehen, auf dem der Vorsitzende des Reichstags saß. Ein alter Kurfürst, dessen Augen so scharf waren wie der Stahl seines Schwertes.
„Ihr sprecht von Verrat, Äbtissin?“, fragte Mechthild. Ihre Stimme war leise, doch sie trug eine Klarheit in sich, die jeden Winkel des Doms erreichte. „Ihr sprecht von der Gefahr eines Namens?“
Helena trat einen Schritt auf sie zu, die Hand zur Faust geballt. „Du bist eine Diebin! Eine Betrügerin! Dein Blut ist verflucht!“
Mechthild ignorierte sie. Sie griff nach der Kette um ihren Hals und zog den Ring hervor. Er glänzte im Licht einer Fackel. Sie legte ihn auf den Tisch des Kurfürsten.
Der Raum wurde totenstill.
Der Kurfürst griff nach dem Ring. Er hielt ihn gegen das Licht. Er las die Gravur. Dann sah er das Siegel, das im Leder des Buches – das nun vor ihm lag – eingeprägt war.
„Das… das ist das Siegel derer von Greifensteyn“, flüsterte der Kurfürst. Seine Stimme zitterte nicht vor Angst, sondern vor Wut. „Helena, Ihr sagtet, dieses Haus sei ausgelöscht. Ihr sagtet, keine Erben seien geblieben.“
„Sie ist eine Lügnerin!“, schrie Helena, doch ihre Stimme verlor an Kraft. Sie sah sich im Raum um, suchte nach Unterstützung, doch die Blicke der Adligen hatten sich gedreht. Sie waren keine Verbündeten mehr. Sie waren Zeugen.
Mechthild griff in den Lederbeutel, den sie bei sich trug. Sie holte das Pergament hervor, das der Schmied ihr gegeben hatte. „Das ist keine Urkunde über einen Verrat“, sagte sie laut, sodass es jeder hören konnte. „Das ist eine Urkunde über einen Raub. Ein Raub von Land, von Namen, von Ehre.“
Sie entfaltete das Papier. Es war brüchig, vergilbt, doch die Tinte war dunkel und deutlich.
„Hier steht der Lehnseid, den mein Vater vor zwanzig Jahren leistete“, erklärte sie. „Und hier“, sie deutete auf das untere Drittel, „steht die Unterschrift derer, die ihn beschuldigten. Ihr Siegel ist darauf, Helena. Es ist das Siegel des Klosters von Köln. Datiert auf die Woche, in der meine Familie aus der Burg vertrieben wurde.“
Die Äbtissin wich zurück. „Das ist Fälschung!“, rief sie, doch ihre Stimme brach.
Mechthild ging einen Schritt auf sie zu. Die Macht, die Helena über sie ausgeübt hatte, war in diesem Moment wie zerbrochenes Glas. „Ihr habt nicht das Reich geschützt, Helena. Ihr habt ein Kloster auf gestohlenem Boden gebaut. Ihr habt meinen Namen gelöscht, damit niemand nach dem Recht fragt, das uns gehörte.“
Die Menge begann zu tuscheln. Ein junger Ritter, dessen Familie mit den Greifensteyns befreundet gewesen war, trat vor. „Ich habe diesen Ring gesehen. Als ich ein Kind war. Er war an der Hand meines Vaters, als er den Greifensteyns die Treue schwor.“
Das war das Ende.
Der Kurfürst stand auf. Sein langes, schweres Gewand raschelte auf dem Steinboden. Er blickte auf die Äbtissin herab. Sein Blick war kalt, unerbittlich, die Verkörperung des Gesetzes, das Helena so lange missbraucht hatte.
„Äbtissin Helena von Köln“, sagte er, und seine Stimme war so tief wie das Grollen eines heraufziehenden Sturms. „Ihr seid hiermit der Fälschung und des Meineids angeklagt. Eure Ländereien werden unter die Verwaltung der Krone gestellt, bis das Lehnsgericht über Eure Verfehlungen geurteilt hat.“
Die Wachen traten vor. Die silbernen Helme glänzten. Sie packten die Äbtissin an den Armen. Die Frau, die noch vor wenigen Minuten Macht über Leben und Tod beansprucht hatte, war nun nur noch eine gefallene Nonne, deren Gesicht vor Scham und Wut aschfahl war.
Sie wollte schreien, wollte protestieren, doch die Stadtwache führte sie ohne ein Wort der Gnade aus dem Saal. Ihre Schritte auf dem Stein waren das letzte Geräusch, das sie in diesen Hallen machte.
Mechthild stand allein da.
Der Reichstag wartete. Die Kurfürsten, die Herzöge, die Grafen – sie alle sahen sie an. Nicht mehr als ein Mädchen aus dem Schlamm. Sondern als das, was sie war. Eine Überlebende. Eine Erbin.
Der alte Kurfürst trat auf sie zu. Er neigte leicht das Haupt. Es war keine Demütigung. Es war Anerkennung. „Das Haus Greifensteyn hat einen langen Weg zurückgelegt, um wieder Licht zu sehen.“
Mechthild sah sich um. Sie sah die Gesichter der Menschen, die sie einst verachtet, ignoriert oder verurteilt hatten. Sie sah den Vogt, der den Blick senkte. Sie sah den Schreiber, der nervös an seinem Federkiel nestelte.
Es war eine Stille, die keine Angst mehr enthielt, sondern Respekt.
Sie hatte ihren Namen nicht zurückbekommen, indem sie darum bettelte. Sie hatte ihn zurückbekommen, indem sie die Wahrheit an das Licht zerrte, dort, wo die Lüge am sichersten schien.
Sie trat an das Fenster, das den Blick auf den Rhein freigab. Die Sonne brach durch die Wolken und warf ein goldenes Licht in den Saal. Es war ein neuer Tag. Ein Tag, an dem das Erbe nicht mehr nur ein Stück Pergament oder ein verrosteter Ring war.
Es war ihr Leben.
Sie wandte sich wieder dem Saal zu. Sie brauchte keine Krone. Sie brauchte kein Schwert. Sie hatte das, was Helena niemals besitzen konnte, selbst mit all ihrem Gold und ihren Intrigen.
Sie hatte ihren Namen.
Und während die Glocken des Doms begannen, den Sieg der Gerechtigkeit über den Domplatz zu tragen, wusste sie, dass die Reise erst begonnen hatte. Der Weg nach Hause war weit, doch sie würde ihn nicht als Gejagte antreten, sondern als diejenige, die den Untergang derer einleitete, die sie vernichten wollten.
Die Welt des Reiches, die so kalt und hart zu ihr gewesen war, würde sich nun an ihren Namen erinnern müssen.
Und zum ersten Mal seit zwanzig Wintern kniete niemand mehr auf ihrem Namen.
An diesem Tag bekam sie keine Burg zurück, sondern etwas Größeres: ihre Würde.
Der Rittersaal, der sie einst verspottet hatte, schwieg, als sie erhobenen Hauptes an den Fürsten vorbei durch das große Portal in die Freiheit schritt.
Und der Siegelring, den Helena einst ins Feuer werfen wollte, glänzte an ihrem Finger wie ein Schwur, der ihre Geschichte für alle Zeit rettete.
Die Glocken läuteten nicht für den Sieg eines Grafen, sondern für das Ende der Lüge, die fast den Namen Greifensteyn ausgelöscht hätte.
Mechthild atmete die kühle, klare Luft des Morgens ein.
Die Jagd war vorbei.
Das Erwachen hatte begonnen.
