Mein Hund wühlte drei Nächte lang wie von Sinnen im bayerischen Waldboden. Was er dort fand, ließ selbst die hartgesottenen Forensiker komplett erstarren.

CHAPTER 1

Wir wohnten erst seit sechs Monaten in dem alten, abgeschiedenen Forsthaus am Rande des Bayerischen Waldes. Ein idyllischer Ort, dachte ich. Perfekt für mich und meinen fünfjährigen Schäferhund Bruno. Bruno war immer ein sanftmütiger Riese, ein Hund, der nicht einmal einer Fliege etwas zuleide tun würde. Er war ruhig, gehorsam und mein bester Freund. Nach meiner turbulenten Scheidung brauchte ich genau das: absolute Stille, frische Luft und einen Ort, an dem mich niemand kannte. Das alte Haus aus den fünfziger Jahren mit seinem riesigen, wild wuchernden Garten schien ein echter Glücksgriff zu sein.

Doch vor genau vier Tagen veränderte sich alles. Es war ein ungewöhnlich kalter Dienstagabend im späten April. Ein brutaler Sturm zog über die Wipfel, der Regen peitschte mit unbändiger Wut gegen die Fensterscheiben. Bruno stand plötzlich wie angewurzelt vor der hinteren Terrassentür, die direkt in den dichten, pechschwarzen Wald führte.

Er winselte nicht. Er bellte nicht. Er starrte einfach nur in die Dunkelheit. Sein Nackenfell war aufgestellt, eine steife Bürste aus purer Anspannung. Ein leises, tiefes Knurren vibrierte in seiner Kehle, ein Geräusch, das ich noch nie zuvor von ihm gehört hatte. Es klang primitiv. Gefährlich.

“Was ist los, Junge?”, fragte ich und trat neben ihn. Ich knipste das Außenlicht an, aber der Strahl schnitt nur wenige Meter durch die dichte Wand aus Regen. Da war nichts. Nur tanzende Schatten und der vom Sturm gepeitschte Wald.

Doch als ich die Tür nur einen winzigen Spalt öffnete, um zu sehen, ob er vielleicht mal raus musste, quetschte Bruno sich mit der Wucht einer Abrissbirne durch den Schlitz. Er sprintete in die regnerische Nacht, ohne auch nur einmal zurückzublicken.

Panik stieg in mir auf. Ich schnappte mir meine Taschenlampe, schlüpfte hastig in meine Gummistiefel und rannte ihm hinterher. “Bruno! Hierher!”, schrie ich gegen den Lärm des Windes an. Nichts. Keine Reaktion.

Ich fand ihn etwa fünfzig Meter tief im Wald, genau an der Grenze meines Grundstücks, wo eine uralte, knorrige Eiche stand. Was er dort tat, ließ mir das Blut in den Adern gefrieren.

Bruno grub. Aber nicht so, wie Hunde normalerweise nach einem vergrabenen Knochen buddeln. Er riss die Erde mit einer obsessiven, fast schon wahnsinnigen Brutalität auf. Schlamm und Wurzelstücke flogen in alle Richtungen. Er atmete schwer, schnaubte, und seine Krallen schabten gnadenlos über verborgene Steine im Boden.

“Bruno, aus!”, brüllte ich und griff nach seinem Halsband. Er riss sich los, knurrte mich – seinen eigenen Besitzer – wild an und grub weiter. Erst als ich mich mit meinem ganzen Körpergewicht auf ihn warf, konnte ich ihn stoppen. Seine Pfoten bluteten. Sie waren völlig zerschunden. Ich musste ihn förmlich zurück ins Haus schleifen.

In dieser ersten Nacht schlief ich kein Auge zu. Bruno saß stundenlang zitternd vor der Tür.

Die zweite Nacht war noch schlimmer. Ich hatte die Tür doppelt verriegelt, aber Bruno schaffte es irgendwie, das Fliegengitter im Erdgeschoss in Fetzen zu reißen und durch das angelehnte Fenster zu entkommen. Wieder fand ich ihn an derselben Stelle. Das Loch war nun einen halben Meter tief. Er war völlig verdreckt, ein zitterndes Bündel aus Schlamm und Verzweiflung, das stur weiter die Erde aufwühlte.

Dieses Mal ließ er sich nicht so leicht wegziehen. Er jaulte auf, ein markerschütterndes, klagendes Geräusch, das wie ein menschlicher Schrei im Wald verhallte. Es war, als würde er etwas hören, das ich nicht hören konnte. Als würde ihn etwas von dort unten rufen.

Am dritten Tag – dem gestrigen Abend – traf ich eine fatale Entscheidung. Ich war erschöpft, durchgefroren und stand kurz vor einem Nervenzusammenbruch. Als Bruno wieder zu der Eiche rannte, hielt ich ihn nicht auf. Ich nahm eine große Schaufel und einen starken Bauscheinwerfer aus der Garage. Ich wollte wissen, was ihn in den Wahnsinn trieb. Ich dachte an eine alte Wasserleitung, vielleicht ein Tierskelett. Gott, wie naiv ich war.

Der Regen hatte den Boden in einen rutschigen Sumpf verwandelt. Bruno grub, und ich half ihm. Meine Schaufel stach in die schwarze Erde. Zentimeter für Zentimeter. Eine Stunde verging. Dann zwei. Das Loch war nun fast eineinhalb Meter tief. Der Geruch nach verfaultem Laub und feuchter Erde hing schwer in der Luft.

Plötzlich spürte ich keinen Widerstand mehr. Meine Schaufel stach ins Leere.

Noch bevor ich begreifen konnte, was passierte, gab es ein ohrenbetäubendes Krachen. Der Boden unter uns sackte ab. Eine verborgene Hohlkammer stürzte ein. Bruno sprang mit einem instinktiven Satz zurück, aber ich verlor das Gleichgewicht und rutschte zur Hälfte in den entstandenen Krater.

Dunkelheit. Eiskalte Luft schlug mir entgegen. Und dann… dieser Geruch.

Es war ein Geruch, den man niemals vergisst, wenn man ihn einmal gerochen hat. Süßlich, beißend, absolut widerwärtig. Der Geruch von Tod. Aber nicht der Tod eines Tieres.

Ich zitterte am ganzen Körper, als ich den Scheinwerfer auf das Loch richtete. Der Lichtstrahl schnitt durch den Staub und die Dunkelheit im Inneren des Kraters. Ich sah grauen Beton. Eine unterirdische Struktur, von der auf keinem Bauplan der Welt die Rede war.

Und dann sah ich das, was Bruno all die Nächte gespürt hatte.

Ich schrie. Ich krabbelte rückwärts durch den Schlamm, erbrach mich ins nasse Gras und wählte mit zitternden, blutigen Fingern den Notruf.

Innerhalb von zwanzig Minuten wimmelte mein Grundstück von Polizeiautos. Blaulicht zuckte durch den Wald. Die Spurensicherung, eingehüllt in weiße Schutzanzüge, rückte mit schwerem Gerät an. Sie spannten Trassierband um die alte Eiche.

Ich saß auf der Veranda, in eine Decke gehüllt, während ein Notarzt meinen Puls kontrollierte. Bruno lag still neben mir, sein Kopf auf meinem Schoß. Er war endlich ruhig. Er wusste, dass sein Job erledigt war.

Dann sah ich den leitenden Forensiker aus dem Wald kommen. Sein Name war Dr. Keller, ein Mann, der in seiner Karriere wahrscheinlich schon hunderte Leichen gesehen hatte. Er nahm seine Maske ab. Sein Gesicht war aschfahl. Er sah aus, als hätte er einen Geist gesehen.

Er kam direkt auf mich zu, ignorierte die Fragen der Kommissare und starrte mich mit einer Mischung aus absolutem Entsetzen und Fassungslosigkeit an.

“Sagen Sie mir…”, flüsterte Dr. Keller, und seine Stimme brach. “Sagen Sie mir bitte, dass Sie dieses Grundstück nicht wegen der Vorbesitzer gekauft haben.”

“Nein”, stotterte ich. “Ich kenne die Vorbesitzer nicht. Was… was ist da unten?”

Dr. Keller wischte sich den Regen aus dem Gesicht und blickte zurück in die Dunkelheit des Waldes.

“Da unten ist kein Grab”, sagte er mit eisiger Stimme. “Da unten ist ein Bunker. Und das, was wir gerade darin gefunden haben, dreht jeden ungelösten Fall der letzten zwanzig Jahre in diesem Land komplett auf den Kopf. Wir brauchen sofort das Bundeskriminalamt. Und Sie… Sie dürfen diesen Ort heute Nacht auf keinen Fall verlassen.”

CHAPTER 2

Der Regen prasselte unerbittlich auf das Blechdach meiner Veranda, doch ich spürte die Kälte nicht mehr. Dr. Kellers Worte hallten in meinem Kopf wider, immer und immer wieder. Da unten ist kein Grab. Da unten ist ein Bunker. Mein Blick glitt zu dem Trassierband, das im Wind flatterte, und dann zu den hastig aufgestellten Flutlichtern der Polizei, die den Wald in ein gespenstisches, hartes Weiß tauchten. Männer und Frauen in weißen Schutzanzügen wuselten wie aufgescheuchte Ameisen um den Krater, den Bruno und ich gegraben hatten. Sie sahen aus wie Astronauten auf einem fremden, feindseligen Planeten.

“Sie bleiben hier”, hatte Keller gesagt, bevor er sich abrupt umdrehte und wieder in der Dunkelheit des Waldes verschwand.

Zwei uniformierte Polizisten, kaum älter als Anfang zwanzig, bauten sich links und rechts von meiner Veranda auf. Ihre Gesichter waren blass, ihre Blicke starr auf den Wald gerichtet. Niemand sah mich an. Ich war plötzlich kein besorgter Bürger mehr, der einen unheimlichen Fund gemeldet hatte. In ihren Augen war ich nun ein Teil des Tatorts. Ein Verdächtiger.

Bruno winselte leise und drückte seine nasse Schnauze fester unter meinen Arm. Ich streichelte ihn mechanisch, meine Finger zitterten so stark, dass ich kaum sein nasses Fell spürte.

Plötzlich durchbrach das schrille Heulen von Sirenen den Lärm des Sturms. Nicht nur ein oder zwei Wagen. Es klang wie eine ganze Flotte, die sich den schmalen, unbefestigten Waldweg zu meinem Haus hinaufkämpfte. Durch die kahlen Bäume sah ich die Reflexionen unzähliger Blaulichter näherkommen.

Ein massiver, schwarzer SUV der Marke Mercedes hielt quietschend direkt vor meinem Gartentor. Die Türen flogen auf. Heraus stiegen drei Männer in dunklen Regenmänteln, die völlig anders wirkten als die Streifenpolizisten. Sie strahlten eine eiskalte, professionelle Autorität aus. Das Bundeskriminalamt. Sie waren tatsächlich hier.

Der Größte von ihnen, ein Mann mit breiten Schultern, kurz rasiertem grauen Haar und einem Gesicht, das aussah, als wäre es aus hartem Stein gemeißelt, kam mit schnellen Schritten auf meine Veranda zu.

Er ignorierte den Notarzt, der gerade seine Tasche packte, und blieb direkt vor mir stehen. Seine stahlblauen Augen musterten mich von oben bis unten. Er betrachtete meine schlammverschmierten Hände, meine durchnässte Kleidung und schließlich Bruno.

“Sind Sie der Eigentümer dieses Grundstücks?”, fragte er. Seine Stimme war tief, ruhig, aber mit einer Schärfe, die keinen Widerspruch duldete.

“Ja”, brachte ich mühsam heraus. Meine Kehle fühlte sich an wie zugeschnürt. “Mein Name ist…”

“Ich weiß, wer Sie sind”, unterbrach er mich eisig und zog einen kleinen Notizblock aus der Innentasche seines Mantels. “Ich bin Kriminalhauptkommissar Weber. BKA. Wir werden jetzt in Ihr Haus gehen. Sie werden mir eine Tasse Kaffee anbieten, und dann werden Sie mir erzählen, warum Ihr Hund zufällig genau die Stelle im Wald ausgräbt, die seit über fünfzehn Jahren das größte Rätsel der deutschen Kriminalgeschichte verbirgt.”

Ich schluckte hart. “Ich… ich weiß von keinem Rätsel. Ich schwöre es Ihnen. Mein Hund hat einfach angefangen zu graben.”

Weber zog eine Augenbraue hoch. “Ein Hund gräbt keinen metertiefen Schacht zu einem versteckten Betonbunker, nur weil er dort einen Knochen vermutet. Ab nach drinnen. Jetzt.”

Die beiden jungen Polizisten eskortierten mich fast schon grob zur Tür. Bruno blieb dicht an meiner Seite, knurrte leise, als einer der Beamten mir zu nahe kam, verstummte aber sofort, als ich ihm beruhigend über den Kopf strich.

Das Innere meines Hauses, das mir in den letzten sechs Monaten immer wie ein sicherer Hafen vorgekommen war, wirkte plötzlich fremd und feindselig. Die grellen Taschenlampen der Beamten schnitten durch mein gemütliches Wohnzimmer. Weber schaltete die Deckenbeleuchtung ein und wies auf den Küchentisch.

“Setzen”, befahl er.

Ich ließ mich auf einen der Holzstühle fallen. Mein ganzer Körper schmerzte. Der Adrenalinrausch der letzten Stunden ließ langsam nach und machte einer lähmenden Erschöpfung Platz.

Weber setzte sich mir gegenüber. Einer der anderen BKA-Beamten blieb an der Haustür stehen, der dritte begann ohne zu fragen, meine Schränke im Wohnzimmer zu durchsuchen.

“Hey, was machen Sie da?”, rief ich empört und wollte aufstehen, doch Weber drückte mich mit einer flachen Hand auf der Schulter sofort wieder nach unten.

“Sie bleiben sitzen”, zischte Weber. “Sie haben den Ernst der Lage offensichtlich noch nicht begriffen. Sie haben uns gerade zu einem unterirdischen Komplex geführt, der bis unter die Zähne gesichert war.”

“Gesichert?”, fragte ich verwirrt. “Was meinen Sie damit?”

“Die Luke, auf die Sie und Ihr Hund gestoßen sind, war von innen verriegelt”, sagte Weber und lehnte sich langsam nach vorne. Seine Augen durchbohrten mich regelrecht. “Von. Innen.”

Die Luft in der Küche schien mit einem Mal zu gefrieren. Ich starrte ihn an, unfähig, den Sinn seiner Worte sofort zu erfassen.

“Von innen?”, flüsterte ich. “Aber… aber da war niemand. Nur dieser Gestank. Dieser grauenhafte Gestank nach…”

“Nach Tod”, beendete Weber meinen Satz emotionslos. “Ja. Da unten liegt jemand. Und nicht nur jemand. Wissen Sie überhaupt, wem dieses Haus vor Ihnen gehört hat?”

Ich schüttelte hektisch den Kopf. “Ich habe es über einen Makler in München gekauft. Es war ein Notverkauf. Der Preis war extrem niedrig, weil das Haus renovierungsbedürftig war und so weit ab vom Schuss lag. Mir wurde gesagt, der Vorbesitzer sei verstorben und die Erben wollten das Grundstück einfach nur schnell loswerden.”

Weber lachte. Es war ein kurzes, freudloses Bellen. “Ein Notverkauf. Das ist eine nette Umschreibung.”

Er blätterte in seinem Notizblock. “Dieses Haus gehörte einem Mann namens Heinrich von Stahl. Ein brillanter Ingenieur. Ein hochintelligenter Mann. Und der Hauptverdächtige in einer Serie von Entführungen, die Bayern in den frühen Zweitausendern in Atem hielt. Sechs junge Frauen, alle spurlos verschwunden. Keine Leichen, keine Lösegeldforderungen. Nichts. Von Stahl wurde verhaftet, aber wir mussten ihn aus Mangel an Beweisen wieder freilassen.”

Mir wurde schlecht. Die Wände der Küche schienen plötzlich näher zu kommen. Ich hatte das Haus eines mutmaßlichen Serienmörders gekauft. Ich hatte in seinem Wohnzimmer gesessen, in seiner Küche gekocht, in seinem Garten gearbeitet.

“Und Sie wollen mir erzählen”, fuhr Weber fort und trommelte mit den Fingern auf den Tisch, “dass Sie absolut keine Ahnung davon hatten? Dass Sie nicht wussten, dass Sie buchstäblich auf dem Friedhof von Heinrich von Stahl leben?”

“Ich schwöre es bei Gott!”, rief ich verzweifelt und schlug mit der Faust auf den Tisch. Bruno schreckte hoch und begann nervös hin und her zu laufen. “Ich bin erst vor einem halben Jahr von Hamburg hierhergezogen! Ich kenne diesen von Stahl nicht! Ich wollte einfach nur meine Ruhe!”

Weber starrte mich lange an. Die Sekunden fühlten sich an wie Stunden. Das einzige Geräusch war das Prasseln des Regens gegen die Fensterscheibe und das Knistern des Polizeifunks der draußen stehenden Beamten.

“Von Stahl ist vor sieben Monaten in einem Pflegeheim in Regensburg gestorben”, sagte Weber schließlich leise. “Er war schwer demenzkrank. Er hat sein Geheimnis mit ins Grab genommen. Zumindest dachten wir das.”

Er lehnte sich zurück und verschränkte die Arme. “Aber das ist nicht das, was Dr. Keller da draußen so schockiert hat. Es ist nicht die Tatsache, dass wir von Stahls Versteck gefunden haben.”

Ich spürte, wie sich mir die Nackenhaare aufstellten. “Sondern?”

Weber beugte sich wieder vor, so nah, dass ich seinen nach kaltem Kaffee und Zigaretten riechenden Atem spüren konnte.

“Die Leiche, die da unten in diesem Bunker liegt”, flüsterte er. “Sie ist nicht zwanzig Jahre alt. Die Forensik schätzt den Todeszeitpunkt auf maximal drei Wochen.”

Mein Herz setzte einen Schlag aus. Drei Wochen.

“Das… das ist unmöglich”, stammelte ich. “Ich war jeden Tag hier. Ich arbeite im Homeoffice. Ich habe nichts gesehen. Niemanden. Der Wald ist komplett leer.”

“Jemand war hier”, sagte Weber eiskalt. “Jemand ist vor drei Wochen in diesen Bunker gestiegen und hat die Luke von innen verriegelt. Und das Schlimmste daran ist…”

Er griff in seine Manteltasche und holte einen durchsichtigen Plastikbeutel für Beweismittel heraus. Er warf ihn auf den Tisch, direkt vor meine Nase.

Im Inneren des Beutels, umgeben von getrocknetem Schlamm, lag ein kleines, silbernes Objekt. Es war ein Halsband-Anhänger. Eine kleine, gravierte Hundemarke.

Ich starrte darauf, und mein Verstand weigerte sich, zu verarbeiten, was meine Augen sahen.

Auf der Marke stand ein Name eingraviert.

BRUNO.

“Wie ich schon sagte”, flüsterte Kommissar Weber, und sein Blick war mörderisch. “Erzählen Sie mir nicht, Sie hätten keine Ahnung, was da unten vor sich geht.”

CHAPTER 3

Mein Blick war wie auf den kleinen Plastikbeutel auf dem Küchentisch festgenagelt. Die silberne Hundemarke mit den eingravierten Buchstaben kratzte an den Grundfesten meines Verstandes. B-R-U-N-O. Das grelle Licht der Deckenlampe spiegelte sich auf dem Metall. Es war zweifellos Brunos Marke. Die kleine Delle am oberen Rand, wo er vor Jahren mal auf einen Stein gebissen hatte, als die Marke noch lose am alten Halsband hing – sie war unverkennbar.

Ein eiskalter Schauer jagte meine Wirbelsäule hinab. Ich drehte langsam den Kopf und sah zu meinem Hund, der friedlich neben meinem Stuhl auf dem Teppich lag. Mit zitternden Fingern griff ich nach seinem Halsband. Ich tastete das dicke Leder ab, fuhr an der Metallschnalle entlang und suchte nach dem kleinen Ring.

Er war leer. Die Marke fehlte.

“Wo…”, meine Stimme war nur ein raues Flüstern. Ich räusperte mich und versuchte, dem durchdringenden Blick von Kommissar Weber standzuhalten. “Wo genau haben Sie das gefunden?”

Weber kreuzte die Arme. Sein Gesicht war eine undurchdringliche Maske. “Nicht wir haben das gefunden, mein Herr. Die Forensik hat es gefunden. Es lag im Bunker. Genauer gesagt: Die Leiche hielt diese Hundemarke fest in ihrer rechten Hand umklammert. Die Totenstarre hatte sich längst gelöst, aber die Finger waren immer noch um das Metall gekrampft.”

Mir wurde schwarz vor Augen. Ich stützte mich schwer auf die Tischplatte, um nicht vornüber zu kippen. “Das… das ergibt keinen Sinn”, stammelte ich. Mein Atem ging flach und hastig. “Bruno hat diese Marke vor etwa drei oder vier Wochen verloren. Wir waren im Wald spazieren, tief im Unterholz. Er hat sich in einem Dornenbusch verfangen. Als wir zurückkamen, war die Marke weg. Jemand… jemand muss sie gefunden haben!”

“Ein unglaublicher Zufall, finden Sie nicht auch?”, spottete Weber. Seine Stimme triefte vor Sarkasmus. “Jemand spaziert durch Ihren Wald, findet zufällig die verlorene Marke Ihres Hundes, klettert dann in einen verborgenen Serienkiller-Bunker auf Ihrem Grundstück, verriegelt die Luke von innen und stirbt dort? Wollen Sie mich für dumm verkaufen?”

“Es ist die Wahrheit!”, schrie ich und sprang auf. Mein Stuhl kippte mit einem lauten Knall nach hinten. Bruno schoss sofort hoch, stellte sich schützend vor mich und fletschte die Zähne in Richtung des Kommissars. Ein tiefes, bedrohliches Knurren erfüllte die Küche.

Die beiden BKA-Beamten an der Tür rissen sofort ihre Hände an die Dienstwaffen.

“Bruno, Sitz!”, brüllte ich panisch. Gott sei Dank gehorchte er sofort. Er setzte sich, aber seine Augen blieben starr auf Weber gerichtet.

Weber hatte nicht einmal geblinzelt. Er saß einfach nur da und starrte mich an. “Setzen Sie sich wieder”, sagte er mit eisiger Ruhe.

Ich stellte den Stuhl zitternd wieder auf und ließ mich hineinfallen. Ich fühlte mich wie in einem Albtraum gefangen, aus dem es kein Erwachen gab. Jemand war in diesem Bunker gestorben. Vor drei Wochen. Während ich ahnungslos in diesem Haus saß, Kaffee trank, am Laptop arbeitete und abends Serien schaute.

“Wer ist der Tote?”, fragte ich leise. “Haben Sie ihn identifiziert?”

Weber schwieg für einen Moment. Er musterte mich, als würde er abwägen, wie viel er mir preisgeben konnte. “Es ist ein Mann. Mitte fünfzig. Er trug keine Papiere bei sich. Aber seine Kleidung war teuer. Maßgeschneidert. Und er war nicht verhungert oder verdurstet. Es gab keine offensichtlichen Gewalteinwirkungen. Keine Schusswunden, keine Einstiche. Wir warten auf den Toxikologiebericht.”

Bevor ich antworten konnte, flog die Tür zur Küche auf. Ein junger Kriminaltechniker in einem vom Regen völlig durchnässten, weißen Schutzanzug stürzte herein. Er war völlig außer Atem, sein Gesicht unter der hochgeschobenen Kapuze war schweißgebadet.

“Kommissar Weber!”, keuchte der Techniker und ignorierte mich völlig. “Sie müssen sofort in den Keller kommen.”

Weber stand augenblicklich auf. Seine Haltung war sofort auf höchste Alarmbereitschaft geschaltet. “Was ist los, Müller? Haben Sie etwas gefunden?”

Müller nickte hektisch. “Ja, Chef. Wir haben das Haus routinemäßig mit Wärmebildkameras und Bodenradar gescannt, um Hohlräume auszuschließen. Im hinteren Teil des Kellers, hinter dem alten Heizungskeller… da ist eine falsche Wand.”

Die Temperatur im Raum schien schlagartig um zehn Grad zu fallen.

“Eine falsche Wand?”, wiederholte Weber. “Was ist dahinter?”

“Ein Tunnel, Herr Kommissar”, sagte Müller, und seine Augen weiteten sich bei der Erinnerung an das, was er gesehen hatte. “Ein gemauerter Tunnel, der direkt vom Fundament dieses Hauses in den Wald führt. Er endet an dem Bunker.”

Mein Verstand setzte aus. Ein Tunnel? Von meinem Haus zum Bunker?

“Nein”, flüsterte ich. “Nein, das kann nicht sein. Ich kenne meinen Keller. Da ist nur die Waschmaschine und alte Kartons. Da ist keine falsche Wand!”

Weber packte mich grob am Kragen meines Pullovers und zog mich auf die Beine. “Das werden wir uns jetzt gemeinsam ansehen”, zischte er. “Und Sie werden ganz genau aufpassen, wo Sie hintreten.”

Mit weichen Knien ließ ich mich aus der Küche führen. Bruno wollte mir folgen, aber Weber wies einen der Beamten an, ihn in der Küche einzusperren. Brunos klagendes Bellen hinter der geschlossenen Tür zerriss mir das Herz, als wir den schmalen Flur zur Kellertreppe hinuntergingen.

Der Keller meines Hauses war schon immer unheimlich gewesen. Er roch nach feuchtem Stein und altem Staub. Ich mochte ihn nicht und verbrachte dort nie mehr Zeit als absolut nötig. Jetzt war er taghell erleuchtet. Polizisten hatten schwere Baustrahler aufgestellt, deren Kabel sich wie gelbe Schlangen über den nackten Betonboden wanden.

Wir gingen an meiner Waschmaschine vorbei, durch einen schmalen Durchgang in den hintersten Raum, den ich als Abstellkammer nutzte. Dort standen nur ein paar verrottende Holzregale, die der Vorbesitzer hinterlassen hatte.

Doch die Regale waren nun zur Seite gerissen worden. Die Beamten hatten das massive Mauerwerk dahinter bearbeitet. Der Putz war abgeplatzt, und ich sah, dass die Ziegelsteine in einem perfekten Rechteck angeordnet waren – eine Tür, die als Wand getarnt war. Sie war bereits aufgebrochen. Ein schwarzes, quadratisches Loch klaffte im Mauerwerk.

Aus dem Loch wehte genau jener furchtbare, süßliche Verwesungsgeruch, der mir schon draußen im Wald entgegengeschlagen war.

“Jemand ist in den letzten sechs Monaten regelmäßig durch diesen Keller gegangen”, sagte Weber eiskalt und leuchtete mit seiner Taschenlampe in das dunkle Loch. “Jemand hat diesen Tunnel benutzt. Und Sie wollen mir allen Ernstes erzählen, dass Sie nie etwas gehört haben? Keine Schritte? Kein Kratzen? Kein Knarren der Dielen?”

Die Erinnerungen trafen mich wie ein physischer Schlag. Die Geräusche.

Natürlich hatte ich Dinge gehört. In ruhigen Nächten, wenn der Wind nachließ. Ein leises Schaben unter dem Wohnzimmerboden. Ein dumpfes Pochen tief unten im Haus. Ich hatte es dem Makler erzählt, doch der hatte nur gelacht und gesagt, das sei normal für ein Haus aus den fünfziger Jahren. ‘Das sind die alten Wasserrohre, die sich bei Temperaturwechseln ausdehnen’, hatte er gesagt. ‘Alte Häuser arbeiten nun mal.’

Gott im Himmel. Es waren keine Rohre gewesen. Es war jemand unter meinem Haus gewesen.

“Ich… ich dachte, es wären die Rohre”, würgte ich hervor. Mir stieg Magensäure in den Hals.

Weber rüstete sich mit einer schweren Taschenlampe aus. “Wir gehen da jetzt rein”, sagte er zu dem Techniker. Dann sah er mich an. “Und Sie kommen mit. Wenn da unten irgendwelche Fallen sind, von denen Sie wissen, dann ist das jetzt Ihr letzter Moment, um zu reden.”

“Ich weiß von nichts!”, weinte ich fast.

Weber stieß mich unerbittlich auf das Loch in der Wand zu. Ich musste mich bücken, um hindurchzupassen. Der Tunnel dahinter war schmal, feucht und extrem niedrig. Ich konnte nicht aufrecht stehen. Die Wände bestanden aus nacktem, schleimigem Beton. Feuchtigkeit tropfte von der Decke.

Wir gingen hintereinander. Weber vor mir, der Kriminaltechniker hinter mir. Der Geruch wurde mit jedem Schritt intensiver. Es war so eng, dass ich Platzangst bekam. Mein Atem hallte laut in dem engen Schacht wider.

Nach etwa zwanzig Metern im Dunkeln machte der Tunnel einen scharfen Knick nach links. Weber blieb plötzlich stehen. Der Lichtstrahl seiner Taschenlampe zuckte unruhig hin und her.

“Verfluchte Scheiße”, fluchte Weber leise. Es war das erste Mal, dass ich eine menschliche Regung von ihm hörte.

Ich lugte über seine Schulter. Der Tunnel endete an einer schweren Stahltür. Sie war massiv, verrostet und mit einem riesigen, modernen Codeschloss versehen.

Aber das war es nicht, was Webers Fluch ausgelöst hatte.

Vor der Stahltür, direkt auf dem nassen Betonboden des Tunnels, lag ein Schlafsack. Er war alt und dreckig. Daneben standen leere Wasserflaschen, ein paar aufgerissene Konservendosen und… eine kleine, tragbare Campinglaterne, die noch schwach leuchtete.

Jemand hatte in diesem Tunnel gelebt. Jemand hatte hier campiert, direkt vor der Tür zum Bunker.

Weber trat näher heran und richtete den Lichtkegel auf den Schlafsack. Dort lag etwas. Ein altes, abgegriffenes Notizbuch aus Leder. Weber zog sich einen blauen Latexhandschuh über und hob das Buch vorsichtig auf. Er schlug die erste Seite auf.

Der Strahl der Taschenlampe fiel auf die vergilbte Seite. Ich konnte die Handschrift deutlich erkennen. Sie war zittrig, hastig hingekritzelt.

Dort stand nur ein einziger Satz, in dicker, schwarzer Tinte geschrieben.

Er weiß nicht, dass ich hier unten bin, aber der Hund kann mich riechen.

CHAPTER 4

Er weiß nicht, dass ich hier unten bin, aber der Hund kann mich riechen.

Die Worte aus dem vergilbten Notizbuch schienen in der nassen, kalten Luft des Tunnels zu schweben. Sie brannten sich in mein Gehirn ein, heiß und gnadenlos. Mein Magen krampfte sich zusammen, und ich musste mich mit einer Hand an der feuchten Betonwand abstützen, um nicht vornüber in den Dreck zu fallen.

Jemand hatte unter meinem Wohnzimmer gelebt. Jemand hatte meine Schritte gezählt. Jemand hatte zugehört, während ich dachte, ich wäre vollkommen allein auf der Welt. Und Bruno… mein tapferer, sanftmütiger Bruno hatte mich die ganze Zeit warnen wollen.

“Lesen Sie weiter”, flüsterte ich mit einer Stimme, die ich selbst kaum wiedererkannte. “Was steht da noch?”

Kommissar Weber leuchtete konzentriert auf die Seiten. Er blätterte vorsichtig um, das Papier raschelte unnatürlich laut in der absoluten Stille des unterirdischen Ganges.

“Es ist ein Tagebuch”, sagte Weber langsam. Seine Augen flogen über die hastig gekritzelten Zeilen. “Der Schreiber war besessen davon, in diesen Bunker zu gelangen. Er schreibt von Zahlenkombinationen. Er hat tagelang versucht, den Code für diese Stahltür zu knacken.”

Weber räusperte sich und begann vorzulesen: ‘Tag 14. Der neue Besitzer ist ein Idiot. Er schiebt die Geräusche auf alte Rohre. Er hat keine Ahnung, worauf er hier sitzt. Das Haus ist nur die Hülle. Das wahre Erbe liegt hinter dem Stahl. Ich muss da rein. Ich weiß, dass ER es dort versteckt hat.’

“Wer ist ‘ER’?”, fragte der Kriminaltechniker Müller nervös hinter mir.

“Vermutlich Heinrich von Stahl”, antwortete Weber düster. Er blätterte noch eine Seite weiter.

‘Tag 22. Der Hund dreht durch. Er spürt mich durch den Bodenbruch im alten Heizungskeller. Ich habe im Wald etwas gefunden, das dem Hund gehört. Eine silberne Marke. Ich werde sie als Talisman behalten. Sie wird mir Glück bringen, wenn sich die Tür endlich öffnet.’

Die Puzzleteile setzten sich in meinem Kopf zu einem widerwärtigen, furchteinflößenden Bild zusammen. Der Fremde hatte Brunos Marke im Wald gefunden. Er hatte sie hier unten bei sich gehabt.

“Aber wenn der Verfasser dieses Tagebuchs hier im Tunnel gelebt hat”, warf ich ein, und mein Herz hämmerte wie verrückt gegen meine Rippen, “wie kommt die Marke dann zu der Leiche in den Bunker? Wer zum Teufel liegt da drin?”

Weber klappte das Notizbuch zu und steckte es behutsam in einen weiteren Beweismittelbeutel. Er starrte auf die schwere, verrostete Stahltür. Das moderne Zahlenschloss wirkte völlig deplatziert auf dem alten Metall.

“Das werden wir jetzt herausfinden”, sagte Weber eiskalt. Er griff zu seinem Funkgerät. “Zentrale für Weber. Ich brauche das technische Einsatzkommando in den Keller. Sofort. Bringen Sie schweres Gerät mit. Trennschleifer, hydraulische Spreizer. Wir müssen eine Stahltür aufbrechen.”

Die nächste Stunde war die reine Hölle. Ich durfte den Tunnel nicht verlassen. Weber wollte mich im Auge behalten. Wir wichen bis zur falschen Wand im Keller zurück, um den Männern des Einsatzkommandos Platz zu machen.

Funken stoben in den dunklen Schacht, als die Trennschleifer sich in das dicke Metall der Tür fraßen. Der Lärm war ohrenbetäubend, ein ohrenzerreißendes Kreischen, das durch Mark und Bein ging. Der Geruch von verbranntem Metall vermischte sich mit dem feuchten Modergeruch des Kellers und diesem grauenhaften Hauch von Verwesung, der nun immer stärker aus den Rissen der Tür quoll.

Ich saß auf einem alten Holzkarton im Keller, die Hände über die Ohren gepresst. Jedes Mal, wenn das Kreischen der Maschinen stoppte, hörte ich Bruno oben in der Küche heulen. Er spürte meine Panik. Er wusste, dass etwas Böses direkt unter uns lag.

“Wir sind durch!”, brüllte einer der Männer im Tunnel schließlich.

Ein dumpfer, metallischer Knall ließ die Wände vibrieren. Die massiven Bolzen der Tür hatten nachgegeben. Das hydraulische Werkzeug ächzte ein letztes Mal, dann schwang die schwere Stahltür mit einem unheimlichen, schleifenden Geräusch nach innen auf.

Sofort flutete eine Wolke aus stehender, kalter Luft den Tunnel. Der Gestank war nun so bestialisch, dass ich mir den Ärmel meines Pullovers vors Gesicht pressen musste, um mich nicht auf der Stelle zu übergeben. Einer der jungen Beamten schaffte es nicht; er rannte würgend an uns vorbei in Richtung Treppe.

Weber jedoch zog unbeeindruckt seine Dienstwaffe, schaltete die taktische Taschenlampe ein und trat in den Tunnel. “Müller, Sie und ich. Der Rest bleibt hier. Sie auch”, zischte er in meine Richtung.

Aber ich konnte nicht bleiben. Ein krankhafter, masochistischer Drang zog mich vorwärts. Ich musste wissen, was unter meinem Haus war. Ich ignorierte Webers Befehl und schlich mit weichen Knien hinter den beiden Männern in den dunklen Schacht.

Wir traten durch den Rahmen der aufgebrochenen Stahltür.

Der Raum dahinter war gigantisch. Mein schwacher Verstand weigerte sich fast, die Ausmaße zu begreifen. Es war nicht nur ein kleiner Schutzbunker. Es war ein fast fünfzig Quadratmeter großer Raum, komplett aus nacktem Beton gegossen.

Aber es war nicht leer.

Der Kegel von Webers Taschenlampe fuhr an den Wänden entlang und offenbarte das absolute Grauen. Die Wände waren schallisoliert, beklebt mit dickem, grauem Noppenschaumstoff, der an manchen Stellen von dunklen, braunen Flecken überzogen war. In der Mitte des Raumes stand ein medizinischer Gynäkologenstuhl aus kaltem Stahl. Daneben ein kleiner Rolltisch mit verrosteten, chirurgischen Instrumenten.

Es war eine Folterkammer. Der Ort, an dem Heinrich von Stahl vor zwanzig Jahren seine kranken Fantasien ausgelebt hatte.

“Gott im Himmel”, flüsterte Müller und bekreuzigte sich unbewusst.

Doch Weber ließ das Licht weiterschweifen. “Da drüben. Die Zelle.”

In der hinteren Ecke des Bunkers gab es eine Abtrennung durch massives Panzerglas. Dahinter lag eine einfache Pritsche. Und auf dieser Pritsche lag die Leiche.

Wir näherten uns der Glaswand. Das Panzerglas war von innen mit unzähligen, blutigen Kratzspuren übersät, als hätte jemand verzweifelt versucht, sich den Weg in die Freiheit zu graben.

Die Leiche war stark verwest. Es handelte sich eindeutig um einen Mann. Er trug einen völlig zerfetzten, ehemals sehr teuren Nadelstreifenanzug. Sein Gesicht war durch den Verfall bis zur Unkenntlichkeit entstellt. Seine rechte Hand hing schlaff über den Rand der Pritsche – die Hand, in der die Forensik kurz zuvor noch Brunos Marke gefunden hatte.

Ich starrte auf den toten Körper, und die Puzzleteile verschoben sich erneut in eine völlig unerwartete, albtraumhafte Richtung.

“Er war hier eingesperrt”, sagte Weber fasziniert. “Sehen Sie sich das an. Das Codeschloss war auch von dieser Seite manipuliert. Die Tür wurde vom Tunnel aus geöffnet, der Mann wurde hineingetrieben, und dann wurde die Tür von außen verschlossen. Er ist hier qualvoll verdurstet.”

“Aber… aber wer hat ihn eingesperrt?”, stammelte ich.

Weber drehte sich langsam um und richtete den Lichtstrahl seiner Taschenlampe auf die einzige weiße, nicht isolierte Wand des Bunkers, die direkt neben dem Ausgang lag.

“Sehen Sie sich das an, Julian”, sagte Weber, und zum ersten Mal nannte er mich bei meinem Vornamen. Seine Stimme war plötzlich leise. Fast schon mitfühlend.

Ich folgte dem Lichtstrahl. Meine Knie gaben nach. Ich fiel hart auf den schmutzigen Betonboden. Ein keuchender Schrei entwich meiner Kehle, den ich nicht mehr aufhalten konnte.

Die gesamte Wand war ein Schrein.

Sie war übersät mit hunderten von Fotos. Bilder, die heimlich durch Fenster aufgenommen worden waren. Bilder von mir im Supermarkt. Bilder von Bruno beim Spielen im Garten. Bilder von mir, wie ich nachts auf dem Sofa schlief. Einige der Fotos waren alt. Sie stammten aus Hamburg, bevor ich überhaupt hierhergezogen war. Rote Fäden verbanden die Bilder mit Zeitungsausschnitten über den Serienmörder Heinrich von Stahl.

In der Mitte der Wand, direkt in roter Farbe geschrieben, stand ein Name. Mein Name.

Und darunter hing, ordentlich mit einer Reißzwecke befestigt, mein eigenes, angeblich vor fünf Jahren verlorenes Ehering-Zertifikat.

“Der Mann, der in Ihrem Keller gelebt hat…”, flüsterte Weber und trat hinter mich. “…ist nicht wegen des Bunkers hier gewesen. Er ist wegen Ihnen hier gewesen. Er hat das Erbe von Heinrich von Stahl gefunden. Und er hat beschlossen, es wieder in Betrieb zu nehmen.”

Die Erkenntnis traf mich wie ein Blitzschlag. Der Tote in der Zelle. Das Tagebuch.

Der Mann, der diesen Bunker wieder geöffnet hatte, war noch da draußen.

CHAPTER 5

Der Betonboden unter meinen Knien fühlte sich an wie Eis. Ich starrte auf die Fotos an der Wand, auf mein eigenes Gesicht, das mich aus dutzenden, heimlich aufgenommenen Winkeln anblickte. Die Bilder verschwammen vor meinen Augen. Mein Verstand weigerte sich schlichtweg, die Realität dieses Raumes zu akzeptieren.

“Seit Hamburg…”, presste ich hervor. Meine Stimme klang hohl, als käme sie aus einem weit entfernten Tunnel. “Er verfolgt mich seit Hamburg. Das ist fünf Jahre her. Lange vor der Scheidung. Lange bevor ich überhaupt an den Bayerischen Wald dachte.”

Kommissar Weber stand wie angewurzelt neben mir. Seine Handlampe glitt über die roten Fäden, die meine Fotos mit den Zeitungsberichten über den Serienmörder Heinrich von Stahl verbanden.

“Er hat Sie nicht zufällig gefunden, Julian”, sagte Weber leise, die professionelle Kälte in seiner Stimme war einer angespannten Wachsamkeit gewichen. “Er hat Sie auserkoren. Er hat Sie manipuliert, hierherzuziehen. Und er hat dieses Haus für Sie vorbereitet.”

“Aber warum?”, schrie ich und riss mir mit beiden Händen die Haare. Der Gestank des toten Mannes in der Glaszelle hinter uns trieb mir erneut die Tränen in die Augen. “Ich bin niemand! Ich habe nichts mit Heinrich von Stahl zu tun! Warum ich?!”

“Das müssen wir herausfinden”, sagte Weber bestimmt und wandte sich von der Fotowand ab. Er trat zurück an das Panzerglas der Zelle. “Aber zuerst müssen wir klären, wer dieser Mann ist. Wenn der Stalker noch am Leben ist, wer verwest dann hier vor unseren Augen?”

Kriminaltechniker Müller, der noch immer aschfahl im Gesicht war, hatte sich eine dicke Schicht Mentholpaste unter die Nase geschmiert und zwängte sich nun durch die schmale Zellentür zu der Pritsche.

Ich zwang mich aufzustehen. Meine Beine zitterten so stark, dass ich mich an der rauen Noppenwand abstützen musste. Jeder Instinkt in mir schrie danach, wegzurennen, zurück in den Tunnel zu kriechen und dieses Haus, diesen Wald, dieses ganze verdammte Bundesland für immer hinter mir zu lassen. Aber mein Blick wurde magisch von der Pritsche angezogen.

Müller leuchtete den zerfetzten Nadelstreifenanzug des Toten ab. “Keine Brieftasche”, murmelte er durch seine Maske. “Keine Ausweispapiere. Aber der Anzug ist Maßarbeit. Seide. Sehr teuer.”

Dann blitzte etwas im Licht der Taschenlampe auf.

“Moment”, sagte Müller und beugte sich näher an die linke Hand des Toten, die reglos auf der schmutzigen Matratze lag. “Er trägt eine Uhr. Eine goldene Patek Philippe. Und am Revers… eine Krawattennadel.”

Er nahm eine Pinzette aus seiner Ausrüstung und drehte die Krawattennadel vorsichtig ins Licht. Es war eine auffällige, silberne Nadel in Form eines Falkenkopfes.

Mein Herz setzte einen Schlag aus. Die Luft blieb mir in der Lunge stecken.

“Ich kenne ihn”, flüsterte ich. Die Worte schmeckten wie Asche in meinem Mund.

Weber wirbelte herum. “Was? Wer ist das?”

“Der Falke…”, stammelte ich und zeigte mit zitterndem Finger auf den Toten. “Das ist das Firmenlogo. Ich kenne diesen Anzug. Ich kenne diese Krawattennadel.”

Ich schloss die Augen, aber das Bild brannte sich nur noch tiefer ein. “Das ist Herr Wagner. Der Immobilienmakler aus München. Der Mann, der mir dieses Haus verkauft hat.”

Weber starrte mich fassungslos an. “Der Makler? Sind Sie sich sicher?”

“Absolut”, sagte ich und nickte hektisch. “Er trug diese Nadel bei der Vertragsunterzeichnung. Er war so stolz auf seine Agentur ‘Falken-Immobilien’. Er hat mir das Haus zu einem lächerlich niedrigen Preis angeboten. Er sagte, es sei ein absoluter Glücksfall.”

“Ein Glücksfall”, wiederholte Weber zynisch. Er griff sofort nach seinem Funkgerät. “Zentrale, hier Weber. Überprüfen Sie umgehend eine Person namens Wagner, Immobilienmakler in München, Agentur Falken-Immobilien. Ich brauche den aktuellen Aufenthaltsstatus, Verbindungsdaten, einfach alles!”

Das Funkgerät knisterte. “Verstanden, Herr Kommissar. Wir leiten die Abfrage ein.”

Weber drehte sich wieder zu mir um. Seine stahlblauen Augen funkelten in der Dunkelheit des Bunkers. “Wagner kannte das Geheimnis dieses Hauses. Er wusste von dem Bunker. Irgendjemand – Ihr Stalker – muss ihn gezwungen oder bestochen haben, Ihnen genau dieses Haus zu verkaufen. Und als Wagner vielleicht mehr Geld wollte oder drohte, zur Polizei zu gehen…”

“…hat er ihn hier unten eingesperrt”, beendete ich den Satz, und eiskalte Panik überkam mich.

Wagner war in genau den Bunker gesperrt worden, den er selbst mitverkauft hatte. Er war hier unten verdurstet, während ich nur wenige Meter über ihm ahnungslos meinen Kaffee getrunken hatte.

Plötzlich durchfuhr mich ein markerschütternder Gedanke. Ein Gedanke so schrecklich, dass er mir buchstäblich den Boden unter den Füßen wegzog.

Der Stalker war nicht wegen Wagner hier. Er war wegen mir hier. Er hatte in meinem Keller geschlafen. Er hatte Brunos Marke gestohlen. Und er wusste, dass die Polizei jetzt hier war.

“Bruno”, flüsterte ich.

“Was ist mit Ihrem Hund?”, fragte Weber abgelenkt, während er den Raum nach weiteren Hinweisen absuchte.

“Wo ist Bruno?”, schrie ich plötzlich, meine Stimme überschlug sich vor Panik. “Als die Werkzeuge anfingen zu kreischen, hat er oben gebellt und gejault! Aber jetzt… hören Sie das?”

Schlagartige Stille im Bunker. Auch das ohrenbetäubende Kreischen der Maschinen im Tunnel hatte längst aufgehört.

Aber von oben, aus dem Haus, kam kein einziger Laut. Kein Bellen. Kein Winseln. Nichts. Absolute, totenähnliche Stille.

“Der Beamte, Krause, ist bei ihm in der Küche”, sagte Weber, doch ich sah, wie sich seine Kiefermuskeln anspannten. Er griff nach seinem Funkgerät. “Krause? Hier Weber. Bitte melden. Status in der Küche?”

Nur das statische Rauschen des Funkgeräts antwortete.

“Krause! Verdammt noch mal, melden Sie sich!”, brüllte Weber in das Mikrofon.

Nichts.

Weber riss seine Dienstwaffe hoch. “Müller, Sie bleiben hier und sichern den Tatort! Julian, hinter mir bleiben. Keinen Laut.”

Wir rannten den dunklen Tunnel zurück. Der Gestank und die Kälte waren vergessen. Mein Herz raste so schnell, dass mir schwindelig wurde. Der Stalker war oben. Er musste oben sein.

Wir passierten die aufgebrochene Stahltür, rannten an dem dreckigen Schlafsack vorbei und zwängten uns durch das enge Loch in der falschen Kellerwand. Die Bauscheinwerfer im Keller blendeten uns für einen Moment. Der Raum war leer. Das Einsatzkommando, das die Tür aufgebrochen hatte, war bereits nach draußen gegangen, um ihre Ausrüstung im Regen zu verstauen. Sie ahnten nichts.

Weber schlich die Kellertreppe hinauf, die Waffe im Vorhalte, jede Bewegung fließend und hochkonzentriert. Ich folgte ihm, mein Atem brannte in meiner Lunge.

Als wir den Flur im Erdgeschoss erreichten, war die Tür zur Küche, in der wir Bruno und den Polizisten gelassen hatten, nur noch angelehnt.

Weber stieß die Tür mit dem Fuß auf und schwang mit der Waffe im Anschlag in den Raum. “Polizei! Keinen Schritt!”

Ich rannte an ihm vorbei, ohne auf seine Warnungen zu achten.

Die Küche war leer.

Aber etwas stimmte nicht. Die Hintertür, die hinaus zur Veranda und zum Wald führte, stand sperrangelweit offen. Der Sturm peitschte Regen und nasses Laub auf die Küchenfliesen.

Und auf dem Boden, direkt neben dem Küchentisch, lag der junge Polizist Krause. Er war bewusstlos. Eine dunkelrote Blutlache breitete sich unter seinem Hinterkopf aus. Seine Dienstwaffe steckte noch im Holster. Jemand hatte ihn hinterrücks niedergeschlagen, lautlos und brutal.

“Krause!”, rief Weber, ließ sich neben dem Beamten auf die Knie fallen und fühlte seinen Puls. “Er lebt. Er hat einen schweren Schlag auf den Kopf bekommen.”

Ich drehte mich im Kreis. Panik schnürte mir die Kehle zu, so eng, dass ich kaum noch atmen konnte.

“Bruno!”, schrie ich hinaus in den strömenden Regen. “Bruno!!!”

Keine Antwort. Mein Hund war weg. Der Hund, der mich drei Nächte lang gewarnt hatte, der sich die Pfoten blutig gegraben hatte, um mich zu beschützen – er war verschwunden.

Dann sah ich es.

Mitten auf dem Küchentisch, genau an der Stelle, wo Weber vorher die Beweismitteltüte mit der kleinen Hundemarke platziert hatte, lag nun etwas anderes.

Es war ein Polaroid-Foto.

Meine Hände zitterten so stark, dass ich das Bild kaum greifen konnte. Die Farben waren frisch entwickelt, die Oberfläche noch leicht klebrig.

Das Bild zeigte Bruno. Er saß draußen im Regen, festgebunden an die knorrige Eiche, direkt über dem klaffenden Krater. Seine Ohren hingen herab, er sah verängstigt aus.

Aber das war nicht das Schlimmste.

Unten am Rand des Polaroids stand in der gleichen zittrigen, schwarzen Handschrift, die ich aus dem Tagebuch im Tunnel kannte, eine kurze, unheilvolle Nachricht geschrieben:

Der Hund hat das Tor geöffnet. Jetzt musst du hindurchgehen, Julian. Komm allein zur alten Eiche. Sonst stirbt er, genau wie der Makler.

CHAPTER 6

Das Polaroid in meiner zitternden Hand fühlte sich an, als würde es glühen. Die Ränder waren vom Regen, der durch die offene Küchentür peitschte, bereits aufgeweicht, aber das Bild in der Mitte blieb von grausamer Schärfe. Mein Hund. Mein treuer, tapferer Bruno, angebunden an die knorrige Eiche, sein Fell durchnässt, sein Blick voller Panik. Die schwarze Tinte der handgeschriebenen Nachricht am unteren Rand schien mich regelrecht anzuspringen, sich in meine Netzhaut einzubrennen.

Der Hund hat das Tor geöffnet. Jetzt musst du hindurchgehen, Julian. Komm allein zur alten Eiche. Sonst stirbt er, genau wie der Makler.

Ein dröhnendes Rauschen erfüllte meine Ohren. Es war nicht der Sturm draußen, es war mein eigenes Blut, das rasend schnell durch meine Adern pumpte. Die Welt um mich herum schien sich in Zeitlupe zu bewegen. Ich sah, wie Kommissar Weber neben dem bewusstlosen Polizisten Krause kniete. Ich sah, wie Webers Lippen sich bewegten, wie er hektisch in sein Funkgerät brüllte.

“Wir haben einen Code Rot! Officer down! Ich wiederhole, Officer down! Der Verdächtige ist bewaffnet und auf dem Grundstück! Sperren Sie den Waldrand ab! Ich brauche sofort das SEK und die Hundestaffel hier hinten!”

Webers Stimme war hart, professionell, aber in seinen Augen flackerte zum ersten Mal echte Unruhe. Er wusste, dass ihm die Situation entglitten war. Der Stalker, dieser Wahnsinnige, der monatelang unbemerkt unter meinem Haus gelebt hatte, war uns allen einen Schritt voraus.

“Julian!”, schrie Weber mich an und riss mich aus meiner Starre. “Gehen Sie sofort ins Wohnzimmer! Weg von den Fenstern! Wir ziehen einen Perimeter um das Haus. Niemand geht da raus!”

“Er hat Bruno”, flüsterte ich. Meine Stimme war kaum mehr als ein raues Krächzen, verschluckt vom Heulen des Windes. Ich hielt ihm das Polaroid entgegen. “Er hat meinen Hund.”

Weber starrte auf das Foto. Seine Kiefermuskeln spannten sich an, bis sie weiß hervortraten. Er griff nach dem Bild, doch ich zog meine Hand reflexartig zurück. “Geben Sie mir das”, forderte er mit eisiger Autorität. “Das ist Beweismaterial. Und Sie bleiben verdammt noch mal hier drinnen! Dieser Typ hat einen ausgebildeten Polizisten niedergeschlagen und einen Mann im Bunker verhungern lassen. Er wird nicht zögern, Sie umzubringen.”

“Wenn ich nicht rausgehe, wird er Bruno töten”, sagte ich. Die Erkenntnis traf mich mit einer kalten, unbarmherzigen Klarheit.

“Wir schicken das SEK rein. Sobald die Jungs in Position sind, kämmen wir den Wald mit Wärmebildkameras durch”, erwiderte Weber und zog mich grob von der offenen Tür weg ins Innere der Küche. “Ein Hundeleben ist es nicht wert, dass Sie sich abschlachten lassen. Verstehen Sie das? Sie sind das Ziel!”

Er hatte recht. Rational gesehen, hatte er vollkommen recht. Aber in diesem Moment gab es keine Rationalität mehr in mir. Bruno war nicht einfach nur ein Hund. Er war mein Fels in der Brandung gewesen, als meine Ehe in Hamburg zerbrochen war. Er war der einzige Grund gewesen, warum ich morgens noch aufgestanden war, als die Depressionen mich fast aufgefressen hätten. Er hatte drei verdammte Nächte lang geblutet, um mich vor dem Monster unter meinem Haus zu warnen. Ich würde ihn nicht sterben lassen. Nicht für mich.

“Verstanden”, sagte ich leise und senkte den Blick. Ich ließ die Schultern hängen, mimte den gebrochenen, gehorsamen Zivilisten.

Weber nickte knapp, offensichtlich erleichtert, dass ich keine Widerworte mehr gab. Er wandte sich wieder Krause zu, presste ein Handtuch auf die blutende Wunde am Hinterkopf des jungen Beamten und funkte erneut nach dem Notarzt.

Das war mein Moment.

Ich machte einen Schritt rückwärts in den dunklen Flur. Weber sah mich nicht an. Seine Aufmerksamkeit war völlig auf seinen verletzten Kollegen und das Funkgerät gerichtet. Ich drehte mich um und rannte lautlos, aber so schnell ich konnte, durch den Flur in Richtung der vorderen Haustür.

Im Vorbeigehen an der Flurkommode griff ich nach dem schweren, gusseisernen Schürhaken, der neben dem Kaminofen stand. Das kalte Metall in meiner Hand fühlte sich fremd an, aber es gab mir ein winziges Gefühl der Sicherheit.

Draußen vor dem Haus standen noch zwei Streifenwagen. Die Bauscheinwerfer, die die Polizei aufgestellt hatte, blendeten mich für eine Sekunde, als ich die Haustür aufstieß. Die Beamten draußen waren in heller Aufruhr. Sie rannten mit gezogenen Waffen um die Autos, leuchteten nervös in die Baumkronen und versuchten, den Perimeter zu sichern, den Weber befohlen hatte.

Niemand achtete auf den verzweifelten Hausbesitzer, der aus der Vordertür schlüpfte. Sie rechneten damit, dass die Gefahr aus dem Wald kam, nicht, dass ich genau dorthin flüchten wollte.

Ich duckte mich tief, nutzte die Schatten der großen Mülltonnen und den blinden Fleck der Scheinwerfer, um mich an der Seite des Hauses entlangzuschleichen. Der Regen war wie eine eiskalte Wand, die auf mich einstürzte. Meine Kleidung war innerhalb von Sekunden komplett durchnässt, der kalte Stoff klebte an meiner Haut.

Mein Herz hämmerte so laut gegen meine Rippen, dass ich fürchtete, die Polizisten könnten es hören. Ich kroch auf allen Vieren durch das hohe, nasse Gras, bis ich den Rand meines Grundstücks erreichte. Der Wald lag vor mir. Ein schwarzer, tobender Ozean aus peitschenden Ästen und undurchdringlicher Dunkelheit.

Ich wusste, wo ich hinmusste. Zur alten Eiche. Dort, wo alles begonnen hatte.

Ich stürzte mich in das Unterholz. Sofort peitschten mir dornige Zweige ins Gesicht, zerkratzten meine Wangen und rissen an meiner Kleidung. Der Waldboden war durch den tagelangen Regen zu einem rutschigen, tiefen Morast geworden. Mit jedem Schritt saugten sich meine Stiefel fest, der Schlamm schmatzte laut in der Dunkelheit.

“Ich komme, Bruno”, flüsterte ich heiser, während ich mich durch das Dickicht kämpfte. “Halte durch, mein Junge.”

Die Dunkelheit hier draußen war absolut. Ich hatte keine Taschenlampe mitgenommen. Das wäre Selbstmord gewesen. Ein Lichtkegel hätte mich sofort verraten, hätte mich zu einer perfekten Zielscheibe für den Stalker gemacht. Ich musste mich auf meine Sinne verlassen, auf mein Gedächtnis und auf das schwache, flackernde Streulicht der Polizeischeinwerfer, das hin und wieder durch die dichten Baumstämme brach.

Jedes Geräusch ließ mich zusammenzucken. Das Knarren der Bäume klang wie das Ächzen der aufgebrochenen Stahltür im Bunker. Das Rauschen des Windes in den Blättern klang wie zischendes Flüstern. Mein Verstand spielte mir grauenhafte Streiche. Ich sah Schatten, die sich bewegten, wo keine waren. Ich spürte Blicke in meinem Nacken, eiskalt und berechnend.

Wer war dieser Mann? Weber hatte die Vermutung geäußert, dass er mich seit meiner Zeit in Hamburg stalkte. Fünf Jahre. Fünf Jahre lang hatte mich jemand beobachtet. Jemand hatte mich atmen gehört, hatte meine Gewohnheiten studiert, hatte zugesehen, wie ich schlief. Der Gedanke schnürte mir die Kehle zu. Mir wurde übel, eine tiefe, instinktive Übelkeit, die aus meinem tiefsten Inneren aufstieg.

Ich dachte an die Wand im Bunker. An die Fotos. Er hatte Bilder von mir beim Einkaufen, Bilder von meinem Garten, Bilder von meiner Ex-Frau Sarah. Sarah. Hatte er auch ihr etwas angetan? War das der wahre Grund für das plötzliche, hässliche Ende unserer Ehe gewesen? Hatte dieser Fremde im Hintergrund die Fäden gezogen, uns manipuliert, uns entzweit, nur um mich zu isolieren? Um mich hierher, in diesen abgelegenen Wald zu treiben?

Plötzlich stolperte ich über eine freiliegende Wurzel. Ich fiel hart nach vorne, schlug mit dem Gesicht voran in den eiskalten Schlamm. Der Schürhaken entglitt meiner Hand und fiel klappernd auf einen Stein.

“Verdammt”, zischte ich und spuckte Dreck aus.

Ich blieb eine Sekunde lang reglos liegen. Lauschte in die Dunkelheit. Mein Atem ging in panischen Stößen. Das Adrenalin brannte wie Feuer in meinen Adern. Nichts. Nur der Regen.

Ich tastete blind im Schlamm umher, bis meine zitternden Finger das kalte Metall des Schürhakens wiederfanden. Ich umklammerte ihn so fest, dass meine Knöchel weiß wurden, und zog mich wieder auf die Beine.

Ein Geräusch.

Es kam nicht vom Wind. Es war ein leises, klägliches Winseln. Es klang erstickt, gedämpft, als käme es durch eine dicke Schicht Stoff.

Bruno.

Ich war ganz in der Nähe. Ich schob vorsichtig einen großen, nassen Tannenzweig beiseite und spähte hindurch.

Da war sie. Die alte Eiche. Sie stand wie ein massiver, schwarzer Wächter mitten auf der Lichtung. Der Regen peitschte gegen ihren dicken Stamm. Und direkt davor klaffte der Krater. Das dunkle, unheilvolle Loch, das in den Betonbunker hinabführte.

Das schwache Licht der Bauscheinwerfer vom Haus reflektierte sich im fallenden Regen und tauchte die Lichtung in ein gespenstisches, blasses Grau.

Am Fuß der Eiche sah ich eine Bewegung. Eine dunkle Silhouette, die sich verzweifelt gegen den Stamm wand.

Es war Bruno.

Ein lauter Schluchzer entwich meiner Kehle. Er lebte. Er war mit einem dicken Kletterseil eng an den Baumstamm gebunden. Sein Kopf hing tief, und als ich meine Augen zusammenkniff, sah ich das Grausamste überhaupt: Jemand hatte ihm die Schnauze mit silbernem Panzerband fest zugeklebt. Deshalb konnte er nicht richtig bellen, deshalb klang sein Winseln so erstickt.

Ich wollte sofort losstürmen, wollte mich auf ihn stürzen, ihm das Seil durchschneiden und ihn in meine Arme schließen. Doch ein Rest von Verstand und Überlebensinstinkt hielt mich zurück.

Komm allein zur alten Eiche. Das war eine Falle. Eine offensichtliche, tödliche Falle. Der Stalker wusste genau, dass ich kommen würde. Er wartete hier irgendwo im Dunkeln. Er beobachtete Bruno. Er beobachtete den Baum. Und er wartete darauf, dass ich ins Licht trat.

Ich drückte mich fest gegen den nassen Rindenstamm der Tanne, hinter der ich mich versteckte. Meine Augen huschten hektisch über die Lichtung. Ich suchte nach einer Anomalie in den Schatten, nach dem Umriss eines Menschen.

Nichts.

Die Minuten verstrichen. Die Kälte kroch mir in die Knochen, ließ meine Muskeln unkontrolliert zittern. Brunos gedämpftes Winseln brach mir das Herz. Er drehte den Kopf, versuchte verzweifelt, das Klebeband mit den Pfoten abzustreifen, aber er war zu fest angebunden. Er rutschte auf dem nassen Schlamm aus und fiel auf die Seite.

Ich konnte nicht mehr warten. Ich hielt es nicht mehr aus.

Ich hob den Schürhaken an, atmete tief durch und trat aus dem Unterholz.

“Ich bin hier!”, brüllte ich in die Dunkelheit, meine Stimme überschlug sich vor Wut und Angst. “Ich bin hier, du verdammter Feigling! Lass den Hund in Ruhe!”

Ich ging langsam auf die Eiche zu. Der Schlamm schmatzte unter meinen Stiefeln. Ich hielt den Schürhaken abwehrbereit vor meiner Brust. Jeder Muskel in meinem Körper war bis zum Zerreißen angespannt.

“Zeig dich!”, schrie ich noch lauter. Der Wind riss mir die Worte aus dem Mund.

Aus den Schatten hinter der Eiche löste sich eine Gestalt.

Ich blieb abrupt stehen, das Herz schlug mir bis zum Hals. Die Gestalt trat langsam, bedächtig um den Baumstamm herum und blieb direkt neben Bruno stehen.

Es war ein Mann. Er war groß, hager, fast unnatürlich dünn. Er trug einen langen, dunklen Regenmantel, dessen Kapuze tief ins Gesicht gezogen war. In seiner rechten Hand hielt er etwas, das im schwachen Licht metallisch glänzte. Ein langes, scharfes Jagdmesser.

“Julian”, sagte die Stimme.

Sie war ruhig. Zu ruhig. Sie hatte absolut nichts von der Hektik und der Panik, die ich erwartet hatte. Es war eine weiche, fast schon melodische Stimme, die mir einen eiskalten Schauer über den Rücken jagte. Und das Schlimmste daran war: Sie kam mir furchtbar bekannt vor.

“Wer bist du?”, fragte ich und umklammerte den Schürhaken noch fester. “Was willst du von mir?”

Der Mann hob langsam die freie Hand und schob die Kapuze seines Mantels nach hinten.

Der Regen wusch den Schmutz von seinem Gesicht. Er war blass, eingefallen, mit dunklen Ringen unter den Augen und einem zotteligen, ungepflegten Bart. Aber die Gesichtszüge, die Augen… ich kannte sie.

Mein Verstand rotierte. Ich kramte in meinen Erinnerungen, durchsuchte die Gesichter aus meiner Vergangenheit in Hamburg.

“Du erkennst mich nicht, oder?”, fragte der Mann, und ein trauriges, fast schon enttäuschtes Lächeln zuckte über seine Lippen. “Das ist typisch für dich, Julian. Du hast mich nie wirklich gesehen. Selbst damals nicht, als wir Schreibtisch an Schreibtisch saßen.”

Der Boden unter mir schien nachzugeben. Die Erinnerung traf mich mit der Wucht eines Vorschlaghammers.

“Lukas…”, flüsterte ich fassungslos.

Lukas. Ein IT-Techniker in der Werbeagentur, in der ich vor fünf Jahren als Art Director gearbeitet hatte. Ein stiller, unauffälliger Typ. Er saß meistens mit Kopfhörern in der Ecke, reparierte Server, installierte Software. Wir hatten ab und zu in der Kaffeeküche geredet. Belangloses Zeug. Wetter, Fußball, Computer. Eines Tages war er einfach nicht mehr zur Arbeit erschienen. Die Personalabteilung sagte, er habe aus persönlichen Gründen gekündigt. Danach hatte ich nie wieder einen Gedanken an ihn verschwendet.

“Lukas?”, wiederholte ich, meine Stimme zitterte nun unkontrollierbar. “Was… was machst du hier? Bist du völlig wahnsinnig geworden?”

Lukas lachte. Es war ein trockenes, rasselndes Geräusch, das im Regen erstickte. “Wahnsinnig? Nein, Julian. Ich bin der einzige, der die Wahrheit gesehen hat. Ich habe gesehen, wie du alles in den Arsch geschoben bekommen hast. Den perfekten Job. Die perfekte Frau. Dieses überhebliche, selbstgefällige Lächeln, mit dem du jeden Morgen durchs Büro spaziert bist.”

Er machte einen Schritt auf mich zu. Das Jagdmesser in seiner Hand hing locker herab, aber seine Augen fixierten mich wie die eines Raubtiers.

“Du hast Sarah nicht verdient”, spuckte er den Namen meiner Ex-Frau aus, als wäre er Gift. “Sie war ein Engel. Und du hast sie mit deiner Ignoranz kaputtgemacht. Ich habe sie geliebt, Julian. Ich habe sie von weitem verehrt. Ich kannte ihre Lieblingsblumen, ihre Lieblingsmusik. Ich wusste, wann sie weinte, weil du mal wieder ‘Überstunden’ gemacht hast.”

Er trat noch einen Schritt näher. Bruno winselte verzweifelt und zerrte an dem Seil.

“Also habe ich angefangen, nachzuhelfen”, fuhr Lukas fort. Sein Tonfall wurde fanatisch. “Ein paar gefälschte E-Mails an sie. Ein paar manipulierte Chatverläufe auf deinem Handy, die ich über das Firmennetzwerk eingeschleust habe. Es war so einfach, euch auseinanderzubringen. Ihr wart so fragil.”

Mir wurde schwarz vor Augen. Meine Scheidung, der absolute Tiefpunkt meines Lebens, die Streitereien, die unbegründete Eifersucht meiner Frau… das war alles keine natürliche Entwicklung gewesen. Es war das Werk dieses kranken Bastards gewesen.

“Du hast mein Leben zerstört”, zischte ich, und die Wut in mir verdrängte plötzlich die Angst. Heißer, lodernder Hass brannte in meiner Brust. “Du kranker, verdammter Psychopath!”

“Ich habe es nicht zerstört, ich habe es korrigiert!”, brüllte Lukas plötzlich, und seine ruhige Maske brach komplett zusammen. “Aber das reichte nicht! Du bist hierher geflohen. Du hast dir dieses Haus gekauft. Aber du wusstest nicht, was unter diesem Haus lag! Du hattest mal wieder mehr Glück als Verstand!”

Er deutete mit dem Messer wild auf den Krater hinter sich.

“Ich habe dich verfolgt, Julian. Ich habe unter deinem Boden gelebt. Ich habe deine Wärme gespürt, deine Schritte gehört. Ich habe herausgefunden, dass dieser Idiot von einem Makler das Geheimnis des Hauses kannte. Er hatte Aufzeichnungen von Heinrich von Stahl gefunden. Er wollte den Bunker leerräumen, wollte das Geld, das der Mörder vielleicht noch versteckt hatte. Ich habe ihn im Tunnel abgefangen. Ich habe ihn in die Zelle gesperrt und den Code geändert. Er hat geweint wie ein kleines Mädchen, bevor er verreckt ist.”

Lukas Augen waren weit aufgerissen, ein wahnsinniges Feuer brannte darin. “Das war mein Meisterstück. Und heute Nacht… heute Nacht werde ich dein Meisterstück vollenden. Du wirst in diesem Bunker verschwinden. Niemand wird dich je finden. Und ich… ich werde all die Dinge nehmen, die du weggeworfen hast.”

Er hob das Messer, die Klinge blitzte im fahlen Licht auf.

“Zuerst der Hund”, sagte er kalt und drehte sich zu Bruno um.

“NEIN!”, brüllte ich aus voller Lunge.

Ich dachte nicht mehr nach. Ich handelte nur noch instinktiv. Ich stieß mich mit beiden Beinen ab und stürzte mich auf ihn.

Ich traf Lukas mit der Schulter, genau in dem Moment, als er das Messer auf Bruno herabsausen lassen wollte. Der Aufprall war hart, Fleisch krachte auf Knochen. Wir wurden beide nach hinten geschleudert.

Lukas war dünn, aber seine Wahnvorstellungen schienen ihm eine unnatürliche Kraft zu verleihen. Er stieß einen animalischen Schrei aus und krallte seine freie Hand in meinen Pullover. Wir stürzten in den Schlamm, rollten wild übereinander.

Der Gestank von nassem Laub, Dreck und kaltem Schweiß stieg mir in die Nase. Ich schlug wild mit dem Schürhaken um mich, traf ihn an der Schulter. Er stöhnte auf, aber sein Griff löste sich nicht.

Er warf sich auf mich, drückte mich in den Morast. Seine Knie pressten sich schmerzhaft in meine Rippen. Ich spürte den heißen, stinkenden Atem in meinem Gesicht.

“Stirb, du arrogantes Schwein!”, schrie er und stach mit dem Jagdmesser nach unten.

Ich riss meine Arme hoch, packte sein Handgelenk mit beiden Händen. Die Klinge stoppte nur wenige Zentimeter vor meinem Auge. Ich spürte den kalten Stahl fast auf meiner Haut. Ich drückte mit aller Kraft dagegen, meine Muskeln zitterten, meine Sehnen brannten.

Aber Lukas drückte von oben. Sein ganzes Körpergewicht lag auf dem Messer. Zentimeter für Zentimeter senkte sich die Spitze.

Ich war erschöpft. Die Kälte hatte mich geschwächt. Ich wusste, ich konnte ihn nicht mehr lange halten.

“Bruno…”, flüsterte ich, mein Atem ging in rasselnden Zügen.

In diesem Moment passierte es.

Mit einem ohrenbetäubenden, markerschütternden Krachen riss das Seil an der Eiche. Bruno, in Panik und getrieben von seinem Beschützerinstinkt, hatte sich mit solcher Wucht gegen den alten, verrotteten Strick geworfen, dass er riss. Das Panzertape an seiner Schnauze hatte sich im Regen bereits leicht gelöst. Mit einem wilden Schütteln riss er es sich vom Kopf.

Ein tiefes, furchteinflößendes Knurren erfüllte die Lichtung. Ein Geräusch wie der Motor einer Kettensäge, die gerade angeworfen wird.

Lukas riss den Kopf hoch. Seine Augen weiteten sich vor Entsetzen.

Bruno war kein sanftmütiger Familienhund mehr. Er war ein fünfunddreißig Kilo schwerer, muskelbepackter Schäferhund, der seinen Besitzer in Lebensgefahr sah.

Er sprang.

Mit gefletschten Zähnen flog Bruno durch die Luft. Er rammte Lukas mit voller Wucht von der Seite. Seine Zähne schlugen in Lukas’ Unterarm, genau in den Arm, der das Messer hielt.

Lukas schrie auf. Ein greller, gellender Schmerzensschrei, der den Sturm übertönte. Das Jagdmesser entglitt seinen Fingern und fiel in den Schlamm.

Er taumelte nach hinten, versuchte verzweifelt, den Hund von sich abzuschütteln. Bruno hielt erbarmungslos fest, riss an dem Stoff des Mantels, verbiss sich tief in das Fleisch.

Lukas verlor das Gleichgewicht. Er strauchelte auf dem rutschigen Matsch, trat blind nach hinten.

Er trat ins Leere.

Sein Fuß rutschte über die Kante des Kraters. Lukas ruderte wild mit dem freien Arm, seine Augen waren aufgerissen in purer, nackter Todesangst.

“Nein!”, brüllte er.

Er stürzte rückwärts. Das Gewicht des Hundes zog ihn noch schneller in die Tiefe.

Ich sprang auf, rutschte auf den Knien zur Kante des Lochs und griff blind in die Dunkelheit.

“Bruno!”, schrie ich.

Ich bekam das dicke Lederhalsband meines Hundes zu fassen. Im allerletzten Moment, als Lukas bereits in den Schacht fiel, riss ich Bruno mit aller Kraft zurück. Meine Schultergelenke knackten protestierend, der Schlamm spritzte mir ins Gesicht, aber ich hielt fest.

Ich zog Bruno über die Kante. Wir fielen beide rückwärts ins nasse Gras, ein völlig verdrecktes Knäuel aus Mensch und Tier.

Von unten, tief aus dem dunklen Bunker, hörte ich einen dumpfen, fürchterlichen Aufprall. Ein widerliches Knacken von brechenden Knochen, das im eiskalten Beton widerhallte. Dann ein langes, qualvolles Stöhnen. Danach nur noch Stille.

Ich lag keuchend auf dem Rücken, der Regen wusch mir den Schlamm aus den Augen. Bruno kletterte auf meine Brust, leckte mir hektisch über das Gesicht und winselte. Ich schlang meine Arme um seinen dicken Hals und vergrub mein Gesicht in seinem nassen Fell. Ich weinte. Zum ersten Mal seit Jahren weinte ich hemmungslos, ließ all die Angst, die Anspannung, den Horror der letzten Nächte heraus.

Plötzlich durchschnitten grelle, weiße Lichtkegel die Dunkelheit des Waldes. Schweres Getrappel von Stiefeln kam näher. Männer riefen durcheinander.

“Hier drüben! Wir haben ihn! Waffe runter!”

Es war das SEK. Sie stürmten aus dem Unterholz, schwarze Rüstungen, Helme, Sturmgewehre im Anschlag.

Kommissar Weber rannte hinter ihnen auf die Lichtung. Er hielt eine starke Taschenlampe in der Hand und richtete den Strahl direkt auf mich und den Krater.

“Julian!”, rief er und ließ sich neben mir auf die Knie fallen. “Sind Sie verletzt? Sind Sie gestochen worden?”

“Nein”, keuchte ich und setzte mich zitternd auf. “Ich… ich bin okay. Bruno hat mich gerettet.”

Weber leuchtete auf das blutige Jagdmesser, das im Schlamm lag, und trat dann vorsichtig an den Rand des Loches. Er richtete den Strahl nach unten in die Dunkelheit.

“Verfluchte Scheiße”, murmelte Weber. Er griff nach seinem Funkgerät. “Wir brauchen den Notarzt hier hinten. Sofort. Und bringen Sie eine Seilwinde mit. Der Verdächtige liegt unten im Bunker.”

Er drehte sich zu mir um. Sein Gesicht war ernst, aber in seinen Augen lag so etwas wie Respekt. “Er lebt noch. Aber er wird in absehbarer Zeit keinen Fuß mehr vor den anderen setzen. Seine Beine sind zerschmettert.”

Zwei SEK-Sanitäter kümmerten sich um mich. Sie legten mir eine wärmende Rettungsdecke um die Schultern und untersuchten meine Schürfwunden. Bruno wich keine Sekunde von meiner Seite. Er saß wachsam neben mir, knurrte jeden an, der mir zu nahe kam, bis ich ihn beruhigte.

Die Bergung von Lukas aus dem Bunker dauerte fast eine Stunde. Ich sah zu, wie sie ihn auf einer Trage nach oben zogen. Sein Gesicht war schmerzverzerrt, seine Augen leer und gebrochen. Er sah mich nicht an, als sie ihn an mir vorbeitrugen. Der Wahn schien aus ihm gewichen zu sein, ersetzt durch die kalte, harte Realität seiner Taten.

Ich wusste, dass der Albtraum vorbei war. Lukas würde für den Rest seines Lebens weggesperrt werden. Die Polizei würde den Bunker endgültig räumen, das Netzwerk von Heinrich von Stahl endgültig zerschlagen. Die dunkle Vergangenheit dieses Ortes würde ans Licht gezerrt und gereinigt werden.

Als der Morgen graute, ließ der Sturm endlich nach. Ein fahles, graues Licht brach durch die Baumkronen und beleuchtete die Zerstörung der letzten Nacht. Der Wald wirkte nicht mehr bedrohlich, nur noch traurig und müde. Genau wie ich.

Weber kam ein letztes Mal auf mich zu. Er sah erschöpft aus, seine Uniform war schlammverschmiert.

“Wir haben das Haus gesichert”, sagte er leise. “Ihre Sachen werden später von Spezialteams gereinigt. Sie können vorerst in ein Hotel gehen. Auf Staatskosten.”

Ich schüttelte den Kopf und sah hinüber zu dem alten Forsthaus. Es sah im Morgenlicht friedlich aus. Eine Illusion.

“Ich werde nicht zurückkehren”, sagte ich entschlossen. “Nie wieder. Ich werde dieses Grundstück heute noch verkaufen. Dem Staat, der Gemeinde, wem auch immer. Es ist mir egal. Ich nehme meinen Hund und gehe. Weit weg von hier.”

Weber nickte verständnisvoll. Er wusste, dass es Orte gab, die man nicht reinwaschen konnte. Orte, an denen das Böse so tief in den Wänden, im Boden, in der Luft saß, dass man es nie wieder loswurde.

Ich stand auf, zog die Rettungsdecke enger um meine Schultern und griff nach Brunos Halsband.

“Komm, mein Junge”, flüsterte ich und streichelte über seinen großen Kopf. “Wir gehen nach Hause. Wo auch immer das sein wird.”

Bruno sah zu mir auf, wedelte schwach, aber glücklich mit dem Schwanz und lehnte sich an mein Bein. Gemeinsam gingen wir durch den matschigen Wald, ließen das klaffende Loch, den Bunker und die Schatten der Vergangenheit hinter uns. Wir gingen auf das Licht der aufgehenden Sonne zu, Schritt für Schritt, zurück ins Leben.