Köln 03:00 Uhr: Ich sollte nur eine winzige Akte fälschen. Doch was dann auf meinem zweiten Bildschirm passierte, ließ mir das Blut in den Adern gefrieren.

Es war genau 03:14 Uhr morgens, als mein Leben, wie ich es kannte, komplett aufhörte zu existieren.

Der Regen peitschte mit einer brutalen Gleichgültigkeit gegen die dreckigen, dicken Panzerglasfenster des Polizeipräsidiums in Köln-Kalk.

Die Stadt schlief. Zumindest der Teil der Stadt, der ein ruhiges Gewissen hatte. Der Rest trieb sich auf den feuchten Straßen rund um den Ebertplatz herum oder saß, so wie ich, unter den flackernden, seelenlosen Neonröhren eines Großraumbüros und starrte auf Bildschirme.

Mein Name ist Lukas. Ich bin kein Straßen-Cop, der Türen eintritt oder Verbrecher durch dunkle Gassen jagt. Ich bin Datenanalyst bei der Kriminalpolizei. Mein Revier besteht aus Nullen und Einsen, aus Datenbanken, Serverprotokollen und digitalen Fußabdrücken.

Eigentlich ein sicherer Job. Eigentlich.

Die Nachtschicht am Dienstag war immer die schlimmste. Die Zeit kroch förmlich rückwärts. Mein Kaffee schmeckte mittlerweile wie aufgewärmte Batteriesäure, und meine Augen brannten vom grellen Licht der beiden riesigen Monitore vor mir.

Ich war allein in meinem Abschnitt. Die Kollegen aus dem Betrugsdezernat auf der anderen Seite des Flurs hatten sich längst in den Pausenraum verkrümelt, um ein paar Stunden Schlaf zu stehlen.

Nur das leise, monotone Summen der Serverklimaanlage durchbrach die drückende Stille.

Dann klopfte es.

Es war kein normales Klopfen. Es war ein hartes, rhythmisches Schlagen gegen den Türrahmen. Ich schreckte hoch, stieß fast meine Kaffeetasse um.

Kommissar Weber stand in der Tür.

Weber war eine Legende im Präsidium, aber keine von den guten. Er war ein Relikt aus einer Zeit, in der man Verdächtige noch im Keller “befragte”, ohne dass eine Kamera mitlief. Sein grauer Trenchcoat stank nach kaltem Rauch und billigem Pfefferminz, das seine Alkoholfahne überdecken sollte.

Er sah furchtbar aus. Sein Gesicht war aschfahl, tiefe Schatten lagen unter seinen Augen, und seine Hände zitterten leicht, als er den nassen Aktenordner auf meinen Schreibtisch knallte.

Das Geräusch hallte wie ein Peitschenknall durch das leere Büro.

“Lukas”, sagte er. Seine Stimme war ein raues Krächzen, kaum mehr als ein Flüstern. “Ich brauche einen Gefallen. Einen sehr diskreten Gefallen.”

Ich sah von der Akte zu ihm hoch. “Chef, es ist drei Uhr morgens. Die IT-Revision läuft gleich durchs System. Was auch immer es ist, kann es nicht bis zur Frühschicht warten?”

“Nein”, schnitt er mir das Wort ab. Er beugte sich über meinen Schreibtisch. Seine Augen, normalerweise eiskalt und berechnend, waren aufgerissen und zeigten etwas, das ich bei Weber noch nie gesehen hatte: Panik. Pure, unverfälschte Panik.

“Mach die Akte von der jungen Frau auf. Elena Rostova. Vermisstenfall von letzter Woche.”

Mein Magen zog sich zusammen. Der Fall Elena Rostova war überall in den Medien. Eine einundzwanzigjährige Studentin, die spurlos aus einem Club auf den Ringen verschwunden war. Die SoKo rotierte seit Tagen, der Druck von oben war immens.

“Die Rostova-Akte? Chef, ich habe keine Zugriffsrechte auf die aktiven Ermittlungsdaten der SoKo, das wissen Sie. Das System protokolliert jeden verdammten Klick.”

“Ich habe dir meine Zugangsdaten aufgeschrieben”, sagte er, griff in seine Tasche und warf mir einen zerknitterten Zettel hin. “Du loggst dich über das verschlüsselte Terminal ein. Du gehst in den Bericht von gestern Abend. Und du änderst den letzten Aufenthaltsort.”

Ich starrte ihn an, als hätte er mir gerade offenbart, dass er ein Alien sei. “Was? Ich soll eine offizielle Beweismittelakte manipulieren? Weber, das ist eine Straftat. Das ist Urkundenfälschung, Strafvereitelung im Amt…”

“Halt die Klappe und hör mir zu!”, zischte er und packte mich hart an der Schulter. Sein Griff war schmerzhaft. “Es gab einen… Fehler. Der Streifenpolizist hat sich vertippt. Sie wurde nicht in der Nähe des Hafens gesehen. Sie wurde in Ehrenfeld gesehen. Du musst nur dieses eine Wort ändern. Hafen zu Ehrenfeld. Mehr nicht.”

“Dann soll der Polizist einen Nachtrag schreiben!”, protestierte ich und versuchte, seine Hand abzuschütteln.

“Er kann nicht!”, brüllte Weber fast, bevor er sich wieder zwang, leiser zu sprechen. “Er hatte vor zwei Stunden einen Autounfall. Er liegt im Koma auf der Intensivstation in Merheim.”

Die Luft in dem ohnehin schon stickigen Raum schien plötzlich zu gefrieren. Ein Polizist im Koma. Eine falsche Akte. Ein verzweifelter Kommissar mitten in der Nacht. Alle Warnlampen in meinem Kopf leuchteten blutrot auf.

“Weber… was läuft hier? Was haben Sie mit dem Mädchen zu tun?”

Er ließ mich los und wich einen Schritt zurück. Er sah sich hastig um, obwohl niemand sonst im Raum war. “Gar nichts. Ich versuche nur, diese verdammte Ermittlung in die richtige Richtung zu lenken, bevor das LKA uns den Fall entzieht. Du bist der beste Hacker hier, Lukas. Du kannst das so ändern, dass es wie ein simpler Systemkorrektur-Fehler aussieht. Niemand wird es merken. Fünf Minuten Arbeit. Wenn du es nicht tust…”

Er ließ den Satz in der Luft hängen. Eine unausgesprochene Drohung, die schwerer wog als Blei. Weber hatte Verbindungen. Er konnte meine Karriere mit einem Fingerschnippen beenden. Oder Schlimmeres.

Ich schluckte hart. Mein Mund war staubtrocken. Ich bin kein Held. Ich habe eine kleine Tochter zu Hause, eine Hypothek, die abbezahlt werden muss, und eine Ex-Frau, die jeden Monat auf den Unterhalt wartet.

“Okay”, flüsterte ich kapitulierend. “Nur das eine Wort. Und dann verschwinden Sie und vergessen, dass das je passiert ist.”

Weber nickte nur stumm. Er sah aus, als wäre er um zehn Jahre gealtert.

Mit zitternden Fingern tippte ich seine Zugangsdaten in das stark gesicherte POLIKS-System ein. Der Ladebalken kroch über meinen linken Bildschirm. Die Authentifizierung war erfolgreich.

Das Dossier ‘Rostova, Elena’ öffnete sich. Fotos der jungen Frau füllten den Screen. Ein strahlendes Lächeln, blonde Haare, voller Leben. Und jetzt vielleicht tot. Wegen Leuten wie Weber?

Ich wischte den Gedanken weg. Konzentrier dich, Lukas. Nur ein Wort.

Ich scrollte nach unten zum Einsatzbericht. Da stand es: Letzter bekannter Sichtkontakt: 23:45 Uhr, Rheinhafen, Nähe Schokoladenmuseum.

Ich setzte den Cursor hinter das Wort ‘Rheinhafen’. Meine Finger schwebten über der Backspace-Taste. Ich fühlte mich schmutzig. Ich brach jeden Eid, den ich jemals geleistet hatte.

Genau in dem Moment, als ich die Taste drücken wollte, passierte es.

Mein rechter Bildschirm, der bis dahin nur das Standard-Polizei-Hintergrundbild zeigte, flackerte.

Ein kurzes, hartes Rauschen lief über das Display. Dann wurde der Bildschirm komplett schwarz.

“Was ist das?”, fragte Weber nervös und trat einen Schritt näher.

“Ich… ich weiß nicht”, stammelte ich. “Vielleicht ein Wackelkontakt.”

Doch es war kein Wackelkontakt. Aus dem Schwarz des Bildschirms schälte sich plötzlich ein Kommandozeilenfenster. Grüne Schrift auf schwarzem Grund, wie in einem schlechten Hacker-Film aus den Neunzigern.

Aber das hier war kein Film. Das war das streng gesicherte, isolierte Intranet der Kölner Polizei. Kein System von außen konnte hierauf zugreifen. Das war technisch absolut unmöglich.

Die grüne Schrift ratterte in rasender Geschwindigkeit über den Monitor.

VERBINDUNG HERGESTELLT. IP-ADRESSE VERIFIZIERT. NUTZER LUKAS_M_88 ERFOLGREICH AUTHENTIFIZIERT.

Mein Herz setzte einen Schlag aus. “Was zum…? Jemand benutzt meine Kennung! Aber mein Account ist hier am linken Bildschirm gar nicht aktiv, ich bin mit Ihren Daten drin!”

Weber starrte auf den Monitor, seine Augen aufgerissen. “Stopp das! Stopp das sofort!”

Ich hämmerte auf die Tastatur. Strg+Alt+Entf. Nichts. Escape. Nichts. Die Tastatur war tot. Die Maus reagierte nicht mehr. Mein Computer war komplett eingefroren, aber die Kommandozeile auf dem rechten Bildschirm lebte.

ZUGRIFF AUF HAUPTDATENBANK ‘VERMISSTENFÄLLE_NRW’ GEWÄHRT. SUCHPARAMETER: ROSTOVA, ELENA. AKTE GEFUNDEN.

“Er ist in der Hauptdatenbank!”, schrie ich auf, die Panik stieg in mir hoch wie eiskaltes Wasser. “Das ist nicht das lokale Backup, das ist der Server in Düsseldorf! Wenn er da was macht, ist es für immer weg!”

Ich beugte mich unter den Schreibtisch, um den Stecker zu ziehen. Es war die einzige Lösung. Hardware-Reset.

Bevor meine Finger das Kabel erreichten, schrie Weber auf. Ein markerschütternder, panischer Schrei.

Ich knallte mit dem Kopf gegen die Tischkante, als ich hochschnellte.

Auf dem rechten Bildschirm stand nun in riesigen, roten Lettern:

BEFEHL AUSFÜHREN: DELETE ROOT_FILE_ROSTOVA_E. SICHERHEITSPROTOKOLL ÜBERSCHRIEBEN.

“Nein, nein, nein!”, brüllte ich.

Der Text auf dem Bildschirm veränderte sich. Line für Line, Dokument für Dokument, wurde vor unseren Augen vernichtet. Bilder, Zeugenaussagen, DNA-Profile, Fingerabdrücke. Alles verschwand in einem digitalen schwarzen Loch.

Und das Schlimmste? Oben in der Ecke des Fensters, fett und unübersehbar, prangte der Autor dieses Befehls.

AUSFÜHRENDER BEAMTER: LUKAS MÜLLER. PERSONALNUMMER: 88472-K.

“Das bist du!”, schrie Weber mich an, spuckte mir dabei fast ins Gesicht. Er zog plötzlich seine Dienstwaffe und richtete sie direkt auf meine Brust. “Was hast du getan, du verdammter Verräter? Hast du mich reingelegt?”

“Ich habe gar nichts getan!”, schrie ich zurück, die Hände in die Luft werfend, den Blick starr auf den Lauf der Waffe gerichtet. “Sie sehen doch, dass ich die Hände oben habe! Jemand steuert den Rechner fern! Jemand framet mich!”

Der Löschvorgang erreichte 100%.

Die Warnmeldungen verschwanden. Der Bildschirm wurde wieder tiefschwarz.

Eine lähmende Stille legte sich über das Büro. Nur das schwere Atmen von Weber und mein rasender Puls waren zu hören.

Dann poppte eine letzte Textnachricht auf. Sie war nicht grün. Sie war blutrot.

Gute Arbeit, Lukas. Das Geld ist auf dem Offshore-Konto. Der Flug nach Caracas geht um 06:00 Uhr. Viel Glück.

Webers Gesicht verzog sich zu einer Fratze aus Wut und Abscheu. Er entsicherte die Waffe. Das Klicken klang in dem stillen Raum ohrenbetäubend laut.

“Hände auf den Rücken”, flüsterte er. “Du bist verhaftet.”

Genau in diesem Moment flogen die Türen des Großraumbüros auf. Ein halbes Dutzend schwer bewaffneter SEK-Beamter stürmte den Raum, die Maschinenpistolen im Anschlag, die roten Laserpointer tanzten über meine Brust, mein Gesicht, meine Augen.

“Polizei! Waffen fallen lassen! Hände auf den Kopf! Sofort!”

Ich stand da. Gefangen in einem Albtraum, der gerade erst begonnen hatte. Jemand hatte die wichtigste Akte des Landes gelöscht, mich als korrupten Cop dargestellt und gerade das SEK auf mich gehetzt.

Und ich hatte keine verdammte Ahnung, wer es war.

CHAPTER 2

“Runter auf den Boden! Hände flach auf den Hinterkopf! Beweg dich nicht, oder ich drücke ab!”

Die Stimme des SEK-Beamten klang nicht menschlich. Sie war ein rein mechanisches, ohrenbetäubendes Bellen, das durch die ballistische Maske gedämpft wurde, aber dennoch durch Mark und Bein ging.

Bevor mein Gehirn den Befehl überhaupt verarbeiten konnte, spürte ich einen brutalen Schlag in die Kniekehlen. Meine Beine gaben nach. Ich knallte mit dem Gesicht voran auf den harten, grauen Linoleumboden des Großraumbüros.

Der Aufprall trieb mir die Luft aus den Lungen. Ein metallischer Geschmack von Blut machte sich auf meiner Zunge breit, wo ich mir beim Sturz auf die Lippe gebissen hatte.

“Ich bin unbewaffnet!”, keuchte ich, doch meine Stimme ging im Chaos unter.

Ein schwerer Stiefel drückte meinen Kopf gnadenlos gegen den dreckigen Boden. Ich spürte das raue Profil der Sohle an meiner Schläfe. Ein Knie rammte sich mit voller Wucht zwischen meine Schulterblätter, presste mich flach wie ein Insekt.

Grobe, in Kevlar gepanzerte Hände rissen meine Arme auf den Rücken. Meine Schultergelenke schrien vor Schmerz auf, als sie weit über ihre natürliche Grenze hinaus nach oben gezogen wurden. Das eiskalte Metall der Handschellen schnitt sich tief in mein Fleisch, als sie mit einem scharfen Klicken eng zugezogen wurden. Viel zu eng.

“Sicherung steht! Verdächtiger ist fixiert!”, brüllte einer der vermummten Männer.

Ich blinzelte blinzelnd gegen das grelle Licht der Taschenlampen, die an den Mündungen der Maschinenpistolen befestigt waren. Die roten Laserpunkte tanzten immer noch hektisch über den Wänden, über den Schreibtischen und über meinem Körper.

Aus dem Augenwinkel sah ich Kommissar Weber.

Er hatte seine Waffe mittlerweile fallen gelassen und stand mit erhobenen Händen an der Wand. Aber er sah nicht aus wie ein Mann, der gerade selbst ins Visier einer Spezialeinheit geraten war. Er sah aus wie ein geretteter Ertrinkender. Sein Blick traf meinen, und für den Bruchteil einer Sekunde sah ich ein eiskaltes, berechnendes Flackern in seinen Augen. Keine Panik mehr. Nur noch kalte, nackte Erleichterung. Er hatte seinen Sündenbock gefunden.

“Er hat die Datenbank gelöscht!”, rief Weber den SEK-Beamten zu, seine Stimme plötzlich fest und autoritär, ganz der erfahrene Kommissar. “Ich habe ihn auf frischer Tat ertappt. Er wollte gerade fliehen. Ich musste die Waffe ziehen, um ihn aufzuhalten.”

“Das ist eine verdammte Lüge!”, schrie ich gegen den Druck des Stiefels an. “Er hat mich gezwungen, mich einzuloggen! Jemand anderes hat das System übernommen!”

“Schnauze da unten!”, bellte der SEK-Mann, der auf mir kniete, und erhöhte den Druck, bis mir schwarz vor Augen wurde. “Kein Wort mehr!”

Zwei weitere Beamte packten mich unter den Achseln und rissen mich brutal auf die Beine. Meine Beine zitterten so stark, dass sie mich kaum trugen. Die Handschellen gruben sich tiefer ins Fleisch, ein scharfer, brennender Schmerz schoss meine Arme hinauf.

Man schleifte mich förmlich durch das Großraumbüro. Mein Kopf hing nach vorn, das Blut tropfte von meiner aufgeschlagenen Lippe auf das hellblaue Hemd meiner Uniform.

Die Türen zu den Fluren waren weit aufgerissen. Das ganze Präsidium schien auf den Beinen zu sein. Kollegen, mit denen ich noch vor wenigen Stunden in der Kantine über die Bundesliga diskutiert hatte, standen jetzt in den Türrahmen. Ihre Gesichter waren maskenhaft, eine Mischung aus Schock, Ekel und Unglauben.

Niemand sagte ein Wort. Das einzige Geräusch war das schwere Trappeln der Einsatzstiefel und mein eigenes, rasselndes Atmen.

Ich sah Franka aus der Spurensicherung. Wir hatten letzte Woche zusammen den Geburtstag ihrer Tochter gefeiert. Jetzt starrte sie mich an, als wäre ich ein Monster. Sie zog ihr Handy aus der Tasche und wandte den Blick ab.

Dieser Gang durch die hell erleuchteten Flure des Kölner Präsidiums war ein Gang durch die Hölle. Es war die totale Demontage meines Lebens. Mit jedem Schritt, den mich das SEK Richtung Aufzug zerrte, bröckelte ein weiteres Stück meiner Existenz ab. Meine Karriere. Mein Ruf. Meine Freiheit.

Als sich die stählernen Türen des Aufzugs schlossen und uns von den Blicken der Kollegen abschirmten, herrschte eine drückende Stille. Wir fuhren nach unten. Tief nach unten. Vorbei am Erdgeschoss, vorbei an der Wache. Bis ins zweite Untergeschoss. Die Gewahrsamszellen.

Dort unten roch es nach Desinfektionsmittel, kaltem Schweiß und Verzweiflung.

Ich wurde in einen kleinen, weiß gefliesten Raum gestoßen. Zwei normale Streifenpolizisten, junge Kerle, die mich nicht einmal ansahen, übernahmen von hier.

“Ausziehen”, sagte einer von ihnen monoton. “Alles.”

“Leute, ich bin Kollege”, versuchte ich es ein letztes Mal, meine Stimme zitterte. “Ich bin Kriminalkommissar Lukas Müller. Ihr kennt mich doch.”

“Ausziehen”, wiederholte er, etwas schärfer, und klopfte vielsagend auf seinen Schlagstock. “Sofort. Und den Gürtel und die Schnürsenkel separat auf den Tisch.”

Die nächsten zehn Minuten waren eine Orgie der Demütigung. Die Durchsuchung, das Abgeben meiner persönlichen Gegenstände. Mein Handy, meine Brieftasche, das Foto meiner sechsjährigen Tochter Mia, das ich immer in der Brusttasche trug. Als der Polizist das Foto in die Plastiktüte mit der Aufschrift “Eigentum des Beschuldigten” warf, brach etwas in mir.

Eine einzelne Träne bahnte sich den Weg über meine Wange, vermischte sich mit dem getrockneten Blut an meinem Kinn.

Man drückte mir einen kratzigen, grauen Papieranzug in die Hand, wie ihn Suizidgefährdete oder Schwerverbrecher bekommen, um sich nicht mit der eigenen Kleidung erhängen zu können.

Dann wurde die schwere Stahltür der Zelle Nummer 4 hinter mir zugeschlagen. Das Riegeln des Schlosses klang wie ein Schuss.

Ich war allein.

Die Zelle maß vielleicht drei mal drei Meter. Eine Pritsche aus hartem Plastik, ein in den Boden eingelassenes Klo aus Edelstahl. Kein Fenster. Nur eine flackernde Neonröhre hinter einem dicken Drahtgitter an der Decke.

Ich ließ mich auf die Pritsche fallen, zog die Knie an die Brust und vergrub das Gesicht in den Händen.

Mein Gehirn fuhr Karussell. Wie konnte das passieren? Wie hatte sich jemand in das isolierte, luftliniengetrennte Intranet des Präsidiums hacken können? Das POLIKS-System war nicht an das öffentliche Internet angeschlossen. Es war eine physikalische Unmöglichkeit, von außen auf die Datenbank der Vermisstenfälle zuzugreifen, geschweige denn Root-Rechte zu erlangen und Dateien restlos zu schreddern.

Es sei denn… es sei denn, der Angriff kam von innen.

Ich riss den Kopf hoch. Meine Gedanken rasten. Der rote Text auf dem Bildschirm. Die Kommandozeile. Die Übernahme meiner Personalnummer.

Das war kein Skript-Kiddie. Das war ein hochkomplexer, maßgeschneiderter Stuxnet-artiger Virus. Und so etwas konnte nur direkt im Serverraum des Präsidiums per USB-Stick oder einer direkten Hardware-Bridge eingespeist worden sein. Jemand im Gebäude musste die Firewall umgangen haben, und zwar mit den höchsten Admin-Rechten.

Und diese rote Nachricht am Ende… Das Geld ist auf dem Offshore-Konto. Der Flug nach Caracas geht um 06:00 Uhr.

Das war das perfekte Alibi für den wahren Täter. Ein klassisches Ablenkungsmanöver. Man hatte mir nicht nur die Löschung angehängt, sondern direkt das Motiv und die Fluchtpläne mitgeliefert. Wenn die Interne Ermittlung jetzt meine Finanzen prüfte, würden sie genau das finden, was der Hacker dort platziert hatte.

Ich war ein Geist in der Maschine gewesen, der Gejagte in meinem eigenen digitalen Revier.

Wie lange ich in der Zelle saß, wusste ich nicht. Es könnten Stunden gewesen sein. Zeit existiert nicht in einer Gewahrsamszelle. Irgendwann klapperte der Riegel.

Die Tür schwang auf. Im Rahmen stand nicht der Streifenpolizist, sondern eine Frau in einem perfekt sitzenden, dunkelblauen Hosenanzug. Sie hatte kurzes, aschblondes Haar, eine schmale, randlose Brille und Augen, die an zwei Stücke Gletschereis erinnerten.

“Lukas Müller”, sagte sie. Ihre Stimme war so kalt wie ihr Blick, akkurat und präzise. Kein Kölsch-Akzent, Hochdeutsch in seiner reinsten, tödlichsten Form.

“Ich bin Kriminalrätin Voss. Abteilung Interne Ermittlungen LKA Düsseldorf. Stehen Sie auf. Wir haben einiges zu besprechen.”

Das LKA war also schon hier. Das bedeutete, die Sache war bereits komplett eskaliert. Eine gelöschte Akte einer vermissten Studentin und ein korrupter Cop – das war ein gefundenes Fressen für die höchsten Ebenen.

Zwei schwer gebaute LKA-Beamte in Zivil traten hinter ihr in die Zelle, packten mich an den Armen und führten mich nach draußen. Die Handschellen blieben diesmal ab, aber ihr Griff war eisern.

Wir fuhren nicht zurück in mein Büro, sondern in den vierten Stock. Die Vernehmungsräume der Mordkommission. Der Raum war klein, schalldicht isoliert, in der Mitte ein grauer Tisch, zwei Stühle. In der Ecke eine Kamera mit einem unheilvoll leuchtenden roten Lämpchen.

Ich wurde auf den Stuhl gedrückt. Kriminalrätin Voss setzte sich mir gegenüber. Sie legte einen dicken Aktenordner – diesmal einen echten, physischen – präzise ausgerichtet auf den Tisch. Sie nahm sich Zeit, öffnete den Ordner, strich eine Seite glatt. Es war reine psychologische Kriegsführung, und sie beherrschte sie meisterhaft.

“Herr Müller”, begann sie ruhig, ohne aufzusehen. “Sie haben das Recht, die Aussage zu verweigern. Sie haben das Recht auf einen Anwalt. Alles, was Sie ab jetzt sagen, wird auf Band aufgezeichnet.”

“Ich will meinen Gewerkschaftsanwalt”, sagte ich sofort. Meine Stimme klang krächzend. “Dr. Helmer. Rufen Sie ihn an.”

Voss sah langsam auf. Ein humorloses Lächeln zupfte an ihren Mundwinkeln. “Dr. Helmer wurde bereits informiert. Er hat das Mandat abgelehnt. Er vertritt niemanden, der verdächtigt wird, Beweismittel im Fall einer wahrscheinlich ermordeten jungen Frau vernichtet zu haben, um sich auf die Bahamas abzusetzen. Die Gewerkschaft hat Sie vor einer Stunde offiziell suspendiert.”

Ein Schlag in die Magengrube. Sie hatten mich isoliert. Komplett.

“Caracas”, murmelte ich geistesabwesend. “In der Nachricht stand Caracas, nicht die Bahamas.”

Voss hob eine Augenbraue. “Interessantes Detail. Woher wissen Sie das? Die Nachricht wurde nur auf Ihrem Bildschirm angezeigt. Und laut Systemprotokoll waren Sie der Einzige, der zu diesem Zeitpunkt am Rechner saß.”

Sie schob ein Blatt Papier über den Tisch. Es war ein Ausdruck der Server-Logfiles.

Ich beugte mich vor, meine Augen flogen über die Zeilen. Es war perfekt. Zu perfekt. Jede Zeile Code wies meine Personalnummer auf. Der Login, der Zugriff auf die Root-Ebene, der Löschbefehl, das Überschreiben der Backup-Tapes im Keller. Alles trug meine digitale Unterschrift.

“Das ist eine Fälschung”, sagte ich und sah ihr direkt in die Augen. “Frau Voss, ich bin Datenanalyst. Ich habe diese Firewall vor drei Jahren selbst mitkonfiguriert. Glauben Sie ernsthaft, wenn ich das System manipulieren wollte, würde ich es so plump machen? Ich würde meine eigene IP unmaskiert lassen? Ich würde eine lächerliche Pop-up-Nachricht auf meinem eigenen Bildschirm generieren, während ein Zeuge hinter mir steht?”

“Der Zeuge”, schnitt Voss eiskalt dazwischen, “Kommissar Weber, hat ausgesagt, dass Sie ihn unter einem Vorwand in Ihr Büro gelockt haben. Er sagte aus, er habe gesehen, wie Sie hastig Kommandozeilen tippten. Als er Sie zur Rede stellte, haben Sie versucht, den Rechner zu zerstören, um die Spuren zu verwischen. Er musste seine Dienstwaffe ziehen, um Schlimmeres zu verhindern.”

“Weber lügt!”, schrie ich und schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. Die beiden LKA-Beamten hinter mir machten sofort einen drohenden Schritt nach vorn, aber Voss hob nur kurz die Hand, um sie zu stoppen.

“Weber kam zu mir!”, redete ich verzweifelt weiter. “Er zwang mich, mich in die Akte von Elena Rostova einzuloggen. Er wollte, dass ich den letzten Aufenthaltsort ändere. Er sagte, ein Kollege hätte sich vertippt. Es sollte Ehrenfeld sein, nicht der Hafen.”

Voss musterte mich sekundenlang schweigend. Ihr Blick war undurchdringlich. Dann griff sie in den Ordner und holte ein weiteres Dokument heraus.

“Interessant, dass Sie das erwähnen, Herr Müller. Denn laut unseren vorläufigen Ermittlungen gab es nie einen Fehler im Bericht. Elena Rostova wurde zweifelsfrei am Hafen gesehen. Aber was wir noch gefunden haben…” Sie schob mir einen Kontoauszug hin. “…ist eine Überweisung von exakt 250.000 Euro auf ein Offshore-Konto auf den Cayman Islands. Das Konto läuft auf eine Briefkastenfirma, deren Inhaber – raten Sie mal – Lukas Müller ist. Das Geld ging gestern Nachmittag ein.”

Ich starrte auf die Zahlen. Zweihundertfünfzigtausend. Das war das Motiv. Sie hatten mir ein Motiv gebaut, das wasserdicht war. Ein hoch verschuldeter, geschiedener Polizist lässt sich schmieren, um die Akte einer Entführten zu löschen. Die Presse würde mich in der Luft zerreißen.

“Das ist nicht mein Konto. Ich habe kein Offshore-Konto. Das ist ein Setup. Jemand hat mich als perfekten Sündenbock ausgesucht.” Mein Atem ging stoßweise. Die Wände des kleinen Raums schienen näher zu rücken.

“Herr Müller”, sagte Voss und lehnte sich zurück, ihre Stimme verlor plötzlich an Schärfe und wurde fast schon mitleidig, was es nur noch schlimmer machte. “Wir haben die Flugtickets nach Caracas auf Ihrem privaten Laptop zu Hause gefunden. Die Durchsuchung Ihrer Wohnung läuft aktuell noch, aber wir haben bereits einen gepackten Koffer mit Bargeld und einem gefälschten Reisepass unter Ihrem Bett sichergestellt.”

Mein Herzschlag hämmerte in meinen Ohren wie eine Basstrommel. Ein Koffer unter meinem Bett? Ein gefälschter Pass? Die Dimensionen dieses Komplotts waren gigantisch. Das war nicht nur irgendein Hacker. Das war eine hochprofessionelle, extrem gut finanzierte Organisation. Und sie mussten Zugang zu meiner Wohnung gehabt haben.

“Mia…”, flüsterte ich panisch. “Wo ist meine Tochter? Sie war am Wochenende bei mir, meine Ex-Frau hat…”

“Ihre Familie ist sicher. Ihre Ex-Frau wurde informiert und hat das alleinige Sorgerecht beantragt. Sie dürfen sich ihr vorerst nicht mehr nähern.”

Das war der Todesstoß. Sie hatten mir nicht nur meinen Job und meine Freiheit genommen, sondern auch mein Kind. Ein roter Schleier aus blinder, ohnmächtiger Wut legte sich über meine Augen.

“Hören Sie mir gut zu”, sagte ich leise, jedes Wort scharf wie ein Skalpell. “Wenn Sie mich hier festhalten, lassen Sie den wahren Täter entkommen. Elena Rostova wurde am Hafen gesehen. Jemand aus diesem Gebäude, mit höchster Sicherheitsfreigabe, hat ein Interesse daran, dass das vertuscht wird. Weber steckt knietief mit drin. Und der Virus… der Virus musste physisch injiziert werden.”

Voss seufzte leise und schloss den Aktenordner. “Herr Müller, Sie verstricken sich in Verschwörungstheorien. Ein klassisches Abwehrmuster von Kriminellen, die in die Enge getrieben wurden. Die Beweislast ist erdrückend.”

“Dann überprüfen Sie die verdammten Switch-Protokolle im Serverraum im Keller!”, platzte es aus mir heraus. Mein Verstand, der auf Adrenalin lief, begann endlich, analytisch zu arbeiten. “Die Hauptdatenbank ist durch ein Air-Gap-System gesichert. Man kann keine Root-Befehle über das Netzwerk schicken, ohne dass die physische Brücke am Mainframe geschlossen ist. Jemand musste in der Nacht unten im Serverraum sein. Überprüfen Sie die Kameras vor Tür C-4. Überprüfen Sie die Keycard-Logs!”

Zum ersten Mal sah ich ein winziges, kaum merkliches Zögern in den eisigen Augen der Kriminalrätin. Nur für den Bruchteil einer Sekunde blinzelte sie etwas zu schnell. Sie wusste, wovon ich redete. Sie kannte das Sicherheitsprotokoll.

“Die Kameras im Kellergeschoss waren in dieser Nacht wegen Wartungsarbeiten deaktiviert”, sagte sie kühl, aber ihre Stimme hatte ein winziges bisschen an Überzeugung eingebüßt. “Und das Keycard-System zeigte einen Reboot um exakt 03:00 Uhr. Ein Zufall, wie Sie sicher argumentieren werden.”

“Ein Reboot?”, ich lachte hysterisch auf. “Das ist kein Zufall! Das ist der Beweis! Man hat das System geblendet, um ungesehen in den Serverraum zu kommen! Wenn Sie mich jetzt nach Ossendorf in die U-Haft schicken, begraben Sie die einzige Spur zu Elena Rostova!”

Voss stand langsam auf. Sie glättete ihre Jacke. “Ihre Untersuchungshaft ist bereits angeordnet. Fluchtgefahr, Verdunkelungsgefahr, Schwere der Schuld. Sie werden morgen früh in die JVA Köln-Ossendorf überstellt. Bis dahin bleiben Sie im Gewahrsam.”

Sie drehte sich um und ging zur Tür. Die beiden LKA-Beamten packten mich wieder.

“Voss!”, schrie ich ihr nach. “Sie begehen einen Fehler! Weber ist der Schlüssel! Wenn sie Rostova finden wollen, müssen Sie den Hafen absuchen!”

Die Tür fiel schwer ins Schloss. Ich war wieder allein mit den beiden muskelbepackten LKA-Gorillas. Sie zerrten mich hoch und schoben mich ohne ein weiteres Wort den Flur hinunter, zurück in Richtung der Aufzüge, die hinab in die Gewahrsamszellen führten.

Der Weg zurück fühlte sich an wie ein Trauermarsch. Meine Gedanken drehten sich im Kreis. Ich war im perfektesten Käfig gefangen, den man sich vorstellen konnte. Digital vernichtet, physisch eingesperrt, gesellschaftlich geächtet.

Als wir am Ende des Flurs auf den Aufzug warteten, hörte ich schnelle Schritte hinter uns.

Es war ein junger Polizist, Mitte zwanzig, die Uniform saß noch etwas zu locker an ihm. Er trug eine Kiste mit Aktenordnern. Er sah nervös aus, Schweißperlen standen auf seiner Stirn. Er musste an uns vorbei, doch der Flur war schmal.

“Entschuldigung, Kollegen”, murmelte er und zwängte sich zwischen mir und der Wand hindurch.

Dabei stolperte er. Der Aktenstapel geriet ins Wanken. Er stieß hart gegen meine Schulter, und für eine halbe Sekunde waren unsere Gesichter nur Zentimeter voneinander entfernt.

“Pass doch auf, Anfänger!”, blaffte einer der LKA-Beamten und stieß den Jungen grob weg.

“Tut mir leid, wirklich”, stammelte der junge Polizist, fing die Kiste auf und eilte hastig weiter.

Die LKA-Beamten fluchten leise, der Aufzug kam mit einem leisen Bing an, und sie stießen mich hinein.

Doch mein Herz raste jetzt nicht mehr vor Panik, sondern vor plötzlichem, elektrisierendem Adrenalin.

Als der junge Polizist gegen mich gestolpert war, hatte er nicht nur meine Schulter berührt. Ich hatte gespürt, wie flinke Finger geschickt in den Bund meiner grauen Papierhose geglitten waren. Es war eine Bewegung, die so schnell und routiniert war, dass es unmöglich ein Versehen sein konnte.

Die LKA-Leute hatten nichts gemerkt.

Als sich die Aufzugtüren schlossen und wir wieder abwärts in die feuchte Kälte des Kellers fuhren, presste ich meinen rechten Arm eng an die Seite.

Dort, direkt an meiner Hüfte, eingeklemmt durch den straffen Gummibund der Anstaltshose, fühlte ich es.

Etwas Kleines. Hartes. Flaches.

Es fühlte sich an wie ein winziger USB-Stick oder eine Micro-SD-Karte. Und darum gewickelt ein winziges Stück raues Papier.

Ich durfte keine Miene verziehen. Ich starrte auf die aufleuchtenden Stockwerkszahlen des Aufzugs. EG… U1… U2.

Wer war dieser junge Polizist? Warum half er mir? Und was zum Teufel hatte er mir zugesteckt?

Als man mich Minuten später wieder in die sterile Kälte von Zelle Nummer 4 stieß und die Riegel vorschob, wartete ich keine Sekunde. Ich lauschte, bis die Schritte der Wärter im Gang verklungen waren. Das Summen der kaputten Neonröhre war das einzige Geräusch.

Mit zitternden, schweißnassen Fingern griff ich in meinen Hosenbund und zog den Gegenstand heraus.

Es war tatsächlich eine winzige, schwarze Micro-SD-Karte. Und ein kleiner, hastig abgerissener Zettel aus einem Notizblock.

Ich entfaltete den Zettel. Die Handschrift war schlampig, offensichtlich in extremer Eile geschrieben. Es standen nur vier kurze Sätze darauf, doch sie reichten aus, um mir endgültig das Blut in den Adern gefrieren zu lassen.

Voss gehört zu ihnen. Weber ist ein toter Mann, er weiß es nur noch nicht. Die Karte enthält das echte Backup aus der Nacht. Überlebe Ossendorf.

Ich las die Worte wieder und wieder. Die Buchstaben begannen vor meinen Augen zu verschwimmen.

Voss gehörte zu ihnen? Die Kriminalrätin des LKA, die mich gerade verhört hatte, war Teil dieser Verschwörung? Das bedeutete, dass die Korruption nicht nur das Präsidium in Köln infiltriert hatte. Sie reichte bis ganz nach oben, in die höchsten Ebenen der staatlichen Ermittlungsbehörden.

Und Weber… Weber war nicht der Drahtzieher. Er war nur ein Bauer auf einem viel größeren Schachbrett, ein nützlicher Idiot, der dazu benutzt wurde, mich in die Falle zu locken. Und jetzt, wo er seinen Zweck erfüllt hatte, stand er auf der Abschussliste.

Ich starrte auf die winzige Micro-SD-Karte in meiner Handfläche. Sie wog vielleicht ein Gramm, aber sie war das mächtigste Objekt in dieser Stadt. Auf ihr befand sich das echte Backup. Die Wahrheit über das Verschwinden von Elena Rostova. Die echten Metadaten, die echten IPs, der Beweis meiner Unschuld.

Aber was nützte mir das? Ich saß in einem Hochsicherheitstrakt im Keller der Polizei. Ich hatte keinen Computer, kein Telefon, keinen Zugang zur Außenwelt. Morgen früh würde man mich in den Gefangenentransporter stecken und in die JVA Ossendorf bringen. Eines der härtesten Gefängnisse des Landes.

Wenn Voss und ihre Hintermänner wirklich so mächtig waren, würden sie dafür sorgen, dass ich in Ossendorf nicht lange überlebte. Ein ‘Unfall’ unter der Dusche. Ein fingierter Selbstmord in der Zelle. Es wäre so einfach.

Ich musste diese Karte verstecken. Aber wo?

Ich sah mich in der kahlen Zelle um. Das Edelstahlklo bot keine Risse, die Pritsche war aus einem Guss. Die Kamera in der Ecke hatte keinen blinden Fleck. Zum Glück war die Linse durch den Dreck der Jahre getrübt, sodass sie keine millimetergenauen Details erfassen konnte, solange ich mit dem Rücken zu ihr stand.

Ich musste kreativ werden. Sehr kreativ.

Ich nahm den kleinen Zettel und schluckte ihn hinunter. Das raue Papier kratzte in meinem trockenen Hals, aber ich zwang es mit einem Schluck brackigem Wasser aus dem Waschbecken hinab. Keine Beweise.

Dann betrachtete ich die SD-Karte. Es gab nur einen einzigen Ort, an dem sie bei den noch folgenden Leibesvisitationen in der JVA unentdeckt bleiben würde. Es war schmerzhaft, eklig und absolut riskant, aber ich hatte keine andere Wahl.

Ich brach ein winziges Stück von der harten Plastikkante meiner Pritsche ab. Mit der scharfen Kante ritzte ich vorsichtig die Sohle meines eigenen nackten Fußes auf, tief genug, um eine kleine Tasche im dicken Hornhautgewebe der Ferse zu schaffen. Ich biss die Zähne zusammen, schmeckte wieder Blut, aber ich durfte keinen Laut von mir geben.

Ich schob die winzige Karte tief in den Schnitt und presste ihn zu. Das Blut wirkte wie ein natürlicher Kleber. Es würde beim Laufen höllisch wehtun, aber bei der oberflächlichen medizinischen Untersuchung im Knast würde man höchstens eine Schnittwunde sehen, keinen Hohlraum.

Ich legte mich zurück auf die harte Pritsche und starrte an die Decke.

Der Schmerz pochte in meinem Fuß, in meinen Schultern, in meinem Kopf. Aber in meinem Verstand kehrte eine eiskalte, tödliche Klarheit ein.

Ich war nicht mehr der gehorsame Datenanalyst Lukas Müller, der brav an seinem Schreibtisch saß und Nullen und Einsen sortierte. Sie hatten mein Leben zerstört, mir meine Tochter genommen und mich in eine Ecke gedrängt.

Wer auch immer diese Leute waren, sie dachten, sie hätten das perfekte Opfer gefunden. Einen ruhigen, introvertierten Nerd, der im Gefängnis still und leise zerbrechen würde.

Sie hatten sich getäuscht.

Morgen früh ging es nach Ossendorf. Ich würde diese Fahrt antreten. Ich würde in dieses Haifischbecken steigen. Aber ich würde mich nicht fressen lassen. Ich war bewaffnet. Mit der Wahrheit, vergraben in meinem eigenen Fleisch.

Ich schloss die Augen und begann, im Kopf Algorithmen zu berechnen. Wenn ich aus diesem Loch jemals wieder herauskommen wollte, brauchte ich einen Plan. Einen Plan, der so skrupellos und fehlerfrei war wie der verdammte Code, der mich hierhergebracht hatte.

Die Nachtschicht hatte gerade erst begonnen.

CHAPTER 3

Um exakt 06:15 Uhr riss das ohrenbetäubende Quietschen der schweren Metalltür mich aus meinem unruhigen Dämmerzustand.

Die flackernde Neonröhre an der Decke brummte lauter als zuvor. Ich hatte auf der harten Plastikpritsche gelegen, ohne wirklich zu schlafen. Mein Körper war ein einziges, pochendes Schmerzfeld, aber der schlimmste Schmerz kam von meiner rechten Ferse. Jeder Pulsschlag fühlte sich an wie ein glühender Nagel, der tief in das rohe Fleisch getrieben wurde, genau dort, wo die winzige SD-Karte unter meiner Haut saß.

“Aufstehen, Müller! Transport!”, bellte eine grobe Stimme.

Zwei Justizbeamte, nicht meine Kollegen vom Präsidium, sondern Uniformierte des Gefangenentransports, standen im Rahmen. Ihre Gesichter waren emotionslos, reine Routine. Sie trugen dicke Lederhandschuhe und hielten ein Paar schwere Fußfesseln bereit.

Für Beamte in U-Haft galten oft die höchsten Sicherheitsstufen. Ich war kein normaler Verdächtiger mehr; ich war ein Polizist, der das System verraten hatte, ein potenzieller Fluchtkandidat mit angeblichem Offshore-Vermögen.

“Hände auf den Rücken”, befahl der Größere von beiden, ein Mann mit Stiernacken und einem rasierten Schädel.

Ich gehorchte stumm. Das kalte Metall der Handschellen klickte um meine Handgelenke, diesmal verbunden mit einer massiven Bauch-Kette. Dann kniete der zweite Beamte nieder und legte mir die Fußfesseln an. Eine schwere Kette verband meine Knöchel, ließ mir gerade genug Spielraum für winzige, schlurfende Schritte.

“Los jetzt. Und keine Spielchen.”

Der Weg durch die unterirdischen Gänge des Polizeipräsidiums bis in die Tiefgarage war eine Tortur. Jeder Schritt mit dem rechten Fuß ließ mich innerlich aufschreien. Ich versuchte, das Gewicht auf den Ballen zu verlagern, um die Ferse zu entlasten, aber die Fußfesseln machten ein normales Gehen unmöglich.

“Was humpeln Sie so?”, fragte der Stiernacken misstrauisch und packte mich hart am Oberarm.

“Die SEK-Leute haben mich gestern ziemlich hart rangenommen”, presste ich zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. “Bin auf was Spitzes getreten.”

Er schnaubte nur verächtlich. Mitleid gab es hier nicht. Schon gar nicht für einen “schmutzigen Bullen”.

In der feuchtkalten Tiefgarage stand er bereit: der grüne Gefangenentransportbus, in Polizeikreisen zynisch “Schneewittchen” genannt. Die kleinen, vergitterten Fenster waren beschlagen. Der Dieselmotor tuckerte schwerfällig vor sich hin und füllte die Luft mit stechenden Abgasen.

Ich wurde die ausklappbare Rampe hinaufgestoßen. Im Inneren des Busses befanden sich schmale, fensterlose Einzelzellen, nicht viel größer als Särge aus Stahlblech. Die Luft hier drinnen stank nach altem Schweiß, Urin und nackter Angst.

Man drückte mich in Zelle Nummer drei. Die Tür fiel mit einem metallischen Knall zu. Ich saß auf einer harten Metallbank, in vollkommener Dunkelheit, nur schwach beleuchtet durch einen winzigen Schlitz in der Tür. Der Platz war so eng, dass meine Knie fast gegen die gegenüberliegende Wand stießen.

Der Bus setzte sich ruckelnd in Bewegung.

Die Fahrt vom Polizeipräsidium Kalk zur Justizvollzugsanstalt Köln-Ossendorf – dem berüchtigten “Klingelpütz” – dauerte normalerweise keine zwanzig Minuten. In diesem rollenden Sarg fühlte es sich an wie eine Ewigkeit.

Mit jedem Schlagloch, das der Bus erwischte, rasselten meine Ketten. Ich schloss die Augen und versuchte, mich zu konzentrieren. Voss gehört zu ihnen. Der Satz auf dem kleinen Zettel brannte sich in mein Gehirn. Wenn das LKA infiltriert war, konnte ich niemandem in der offiziellen Hierarchie trauen. Ich musste alles selbst herausfinden. Ich brauchte ein Handy, einen Laptop, irgendetwas, um diese SD-Karte auszulesen. Im Gefängnis. Eine fast unmögliche Aufgabe.

Plötzlich bremste der Bus scharf ab. Hydraulik zischte. Wir waren da.

Das massive, mehrfache Eisentor der JVA Ossendorf öffnete sich mit einem tiefen, mechanischen Grollen. Der Bus fuhr in die Schleuse. Das erste Tor schloss sich hinter uns, bevor sich das zweite zum Innenhof öffnete. Der absolute Kontrollverlust. Ab hier endete die Welt der Freien.

Die Türen des Busses wurden aufgerissen. Grelles Tageslicht blendete mich. Es war ein grauer, verregneter Kölner Morgen, aber nach der Enge der Transportzelle fühlte sich die kalte Luft an wie ein Segen.

“Alle raus! Aufstellen an der Wand! Gesichter zur Mauer!”, schrien die Schließer der JVA, die uns in Empfang nahmen. Sie trugen blaue Uniformen und trugen Schlagstöcke griffbereit.

Wir waren fünf Häftlinge aus diesem Transport. Ich stand ganz rechts. Neben mir ein bulliger Typ mit tätowiertem Nacken, der ununterbrochen auf den Boden spuckte.

“Müller, Lukas!”, rief ein Schließer mit einem Klemmbrett. Er trat an mich heran, musterte mich von oben bis unten. Ein hämisches Grinsen legte sich auf seine Lippen. “Ah, der Prominente. Ein Ex-Kollege. Na, das wird ein Spaß hier drin. Nimm die Ketten ab, Meier. Bei uns läuft er nicht weg.”

Die Ketten fielen klirrend zu Boden. Meine Schultern schmerzten, als das Blut wieder in meine Hände schoss.

Wir wurden in die Zugangsabteilung getrieben. Ein steriler, nach Bohnerwachs und starkem Desinfektionsmittel riechender Trakt. Der Prozess der Aufnahme in eine deutsche JVA ist darauf ausgelegt, das Individuum zu brechen und es zu einer Nummer im System zu machen.

Fotografieren. Fingerabdrücke. Obwohl sie all das schon drüben beim Präsidium gemacht hatten, wurde die Prozedur hier erbarmungslos wiederholt.

Dann kam der Raum, vor dem ich die meiste Angst hatte: die medizinische Untersuchung.

Es war ein gekachelter Raum, der eher wie ein Schlachthaus aussah als wie eine Arztpraxis. Ein gelangweilter Gefängnisarzt in einem fleckigen Kittel saß hinter einem Schreibtisch, während zwei massive Justizbeamte an der Tür standen.

“Ausziehen. Alles auf den Stuhl da”, ordnete der Arzt an, ohne aufzusehen.

Ich schluckte hart. Ich entkleidete mich. Die graue Papierhose, das zerrissene Uniformhemd. Ich stand nackt und frierend auf dem kalten Fliesenboden. Mein rechtes Bein ließ ich leicht angewinkelt, um die Ferse so gut es ging im Schatten zu halten.

“Arme heben. Mund auf. Zunge hoch.”

Der Arzt leuchtete mit einer kleinen Taschenlampe in meine Augen, meine Ohren, meinen Rachen.

“Umdrehen. Bücken. Pobacken auseinanderziehen.”

Die Standardprozedur zur Suche nach Schmuggelware. Ich presste die Zähne zusammen, schloss die Augen und gehorchte. Mein Herz hämmerte wie verrückt. Wenn er jetzt auf meine Füße schaute…

“Gut. Wieder aufrichten.”

Ich atmete tief aus. Doch in dem Moment, als ich mich umdrehte, rutschte mein rechter Fuß leicht auf den feuchten Fliesen ab. Ich zuckte zusammen, ein scharfer Zischlaut entwich meinen Lippen. Ich riss den Fuß unwillkürlich hoch.

Der Arzt blieb abrupt stehen. Sein Blick fiel auf meine rechte Ferse.

“Was ist das?”, fragte er scharf. Er trat näher und kniete sich hin.

Mein Blut gefror. Ich spürte den kalten Schweiß auf meiner Stirn. In meinem Kopf rasten die Ausreden.

“Eine Schnittwunde”, sagte er, griff nach meinem Knöchel und drückte seinen behandschuhten Daumen direkt neben den Schnitt.

Ein heller, reißender Schmerz schoss mein Bein hinauf. Ich taumelte rückwärts, musste mich am Untersuchungstisch festhalten.

“Verdammt, das tut weh!”, presste ich heraus.

“Woher haben Sie das?”, Der Arzt sah zu den beiden Schließern an der Tür auf, die nun ebenfalls näher traten.

“Beim SEK-Einsatz gestern Nacht”, log ich, meine Stimme zitterte vor echter Schmerzbelastung, was die Lüge perfekt verkaufte. “Die haben mich in meinem Büro auf den Boden gerissen. Da lag ein zerschmetterter Kaffeebecher… bin barfuß in eine Scherbe getreten, als sie mir die Schuhe weggenommen haben.”

Der Arzt kniff die Augen zusammen. Er leuchtete mit seiner kleinen Lampe auf den Schnitt. Die Wunde war durch das getrocknete Blut gut verschlossen, sah aber schmutzig und entzündet aus. Das Plastikstück der Pritsche, mit dem ich geschnitten hatte, war stumpf gewesen. Es sah tatsächlich eher nach einer Scherbe als nach einem chirurgischen Schnitt aus.

Er drückte noch einmal leicht darauf. Ich schrie auf, hielt aber instinktiv still, damit er nicht auf die Idee kam, die Wunde weiter aufzudehnen. Die SD-Karte lag tief. Solange er nicht anfing, darin herumzustochern, würde er nur verkrustetes Gewebe sehen.

“Muss desinfiziert werden, sonst kriegen Sie hier drin ganz schnell eine Blutvergiftung”, brummte der Arzt schließlich. Er ließ meinen Fuß los. “Setzen Sie sich.”

Er sprühte eine brennende Jodlösung auf meine Ferse, die wie Feuer brannte, und klebte ein dickes, weißes Pflaster darüber. “Wenn es pocht oder anschwillt, melden Sie sich beim Sanitäter im Trakt. Ansonsten in Ruhe lassen.”

“Verstanden”, flüsterte ich. Die Erleichterung war so gewaltig, dass mir fast schwindelig wurde. Die erste Hürde war genommen. Die Karte war sicher.

Ich bekam die Anstaltskleidung. Blaue Jeans, die nach Industriewaschmittel roch, ein hellblaues Hemd, eine graue Strickjacke und ein Paar klobige, abgetragene Turnschuhe. Sie waren eine Nummer zu groß, was in diesem Moment ein Segen für meine Ferse war.

Dann wurde ich in den Trakt C geführt. Untersuchungshaft.

Trakt C war ein langer, mehrstöckiger Galerietrakt. Ein massives Drahtnetz war zwischen die Stockwerke gespannt, um zu verhindern, dass Häftlinge springen – oder geworfen werden. Die Geräuschkulisse war ohrenbetäubend. Ein ständiges Hallen von schlagenden Stahltüren, gedämpftes Schreien, das Klappern von Essenswagen und laute Bässe aus billigen Radios.

Der Schließer, der mich führte, hieß Krause, wie ich seinem Namensschild entnahm. Er war Mitte fünfzig, sah aus wie ein Mann, der in seinem Job schon alles gesehen hatte und den nichts mehr berührte.

Er blieb vor Zelle 114 im ersten Stock stehen. Er zog einen massiven Schlüsselbund hervor.

“Das ist Ihr neues Zuhause, Müller”, sagte Krause und schob den Schlüssel ins Schloss. “Umschluss ist um 14 Uhr. Hofgang um 15 Uhr. Halten Sie sich an die Regeln, dann haben wir keine Probleme. Wenn nicht…” Er ließ den Satz unheilvoll in der Luft hängen.

Er öffnete die Tür und stieß mich leicht hinein.

Die Zelle war größer als die Gewahrsamszelle im Präsidium, vielleicht acht Quadratmeter. Zwei schmale Betten standen an der rechten Wand, eins über dem anderen. Links ein kleiner Tisch mit zwei Stühlen, ein offenes Waschbecken und eine Toilette, die nur durch einen schmalen Sichtschutz abgetrennt war. Ein kleines Fenster weit oben an der Wand ließ trübes Licht herein.

Und ich war nicht allein.

Auf dem unteren Bett lag ein Mann. Er war vielleicht Anfang vierzig, extrem muskulös, der gesamte Oberkörper war bedeckt mit Tattoos. Fraktale Muster, arabische Schriftzeichen und ein großer, schwarzer Skorpion auf dem Hals. Er las ein zerfleddertes Taschenbuch und rauchte lässig eine selbstgedrehte Zigarette. Der Geruch von starkem, billigem Tabak hing schwer in der Luft.

Als die Tür ins Schloss fiel, senkte er langsam das Buch. Seine Augen waren dunkel, tief liegend und unglaublich wachsam. Er analysierte mich in Millisekunden. Er sah meine unsichere Haltung, den sauberen Haarschnitt, das panische Flackern in meinen Augen. Er roch förmlich, dass ich kein gewöhnlicher Krimineller war.

“Der Neue”, sagte er. Seine Stimme war tief und kratzig, mit einem leichten Kölner Akzent. Er setzte sich auf, drückte die Zigarette an der Eisenstange seines Bettes aus und warf den Stummel präzise in die Toilette. “Ich bin Tarik.”

Ich blieb dicht an der Tür stehen, die Hände in den Taschen meiner neuen Jeans vergraben. “Lukas.”

Tarik legte den Kopf schief. Er stand langsam auf. Er war nicht extrem groß, aber er strahlte eine massive, physische Bedrohlichkeit aus. Er kam auf mich zu, blieb einen halben Meter vor mir stehen und baute sich auf.

“Lukas”, wiederholte er langsam. “Weißt du, Lukas. Hier drinnen verbreiten sich Nachrichten schneller als draußen auf der Straße. Schon beim Frühstück hieß es, dass wir heute einen ganz besonderen Gast kriegen.”

Er machte noch einen Schritt auf mich zu, drängte mich fast gegen die Stahltür.

“Einen verdammten Bullen.”

Ich wich seinem Blick nicht aus. Ich durfte jetzt keine Schwäche zeigen. Wenn er roch, dass ich Angst hatte, war ich in dieser Zelle das Opfer.

“Ich bin kein Straßen-Cop”, sagte ich ruhig, bemüht, meine Stimme stabil zu halten. “Ich bin Datenanalyst. Ich sitze am Schreibtisch.”

Tarik lachte trocken. “Bulle ist Bulle. Ob du nun Türen eintrittst oder hinterm Schreibtisch sitzt und unsere Leute in den Knast tippst, macht für die Jungs draußen auf dem Hof keinen Unterschied. Du bist Freiwild. Weißt du, wie viele Jungs hier im Trakt sitzen, weil dein Verein sie hochgenommen hat?”

“Wahrscheinlich einige”, erwiderte ich kühl. “Aber ich bin hier drin, weil meine eigenen Leute mich verarscht haben. Jemand hat mir was angehängt. Ich bin genau so ein Gefangener wie du.”

Tarik musterte mich sekundenlang. Sein harter Blick schien mich förmlich zu durchbohren. Dann wich er plötzlich zurück, die Aggression verschwand wie auf Knopfdruck aus seiner Haltung. Er grinste schief.

“Entspann dich, Schreibtisch-Täter”, sagte er und ging zurück zu seinem Bett. “Du hast Glück, dass du bei mir gelandet bist. Ich mache keine halben Sachen und ich brauche keinen Stress in meiner Bude. Du hältst die Zelle sauber, du fasst meine Sachen nicht an, und du schnarchst nicht. Dann kommen wir klar. Das obere Bett gehört dir.”

Ich atmete unmerklich aus. Die erste Kraftprobe war bestanden. Zumindest vorerst.

“Verstanden”, sagte ich, nahm mir die kratzige graue Decke, die ordentlich gefaltet auf dem oberen Bett lag, und setzte mich auf den Rand. Mein Fuß pochte höllisch.

“Was haben sie dir eigentlich angehängt?”, fragte Tarik, zog ein kleines Päckchen Tabak unter seiner Matratze hervor und begann, eine neue Zigarette zu drehen.

“Urkundenfälschung, Beweismittelvernichtung, Fluchtgefahr”, zählte ich monoton auf. “Sagen sie jedenfalls.”

Tarik pfiff leise durch die Zähne. “Ordentliches Paket. Dafür gehst du locker drei bis fünf Jahre in den Bau, wenn du keinen guten Anwalt hast.” Er leckte das Papier an und drehte die Zigarette zu. “Und, hast du’s gemacht?”

Ich sah ihn an. “Nein.”

Er zündete die Zigarette an, blies den Rauch in Richtung des kleinen Fensters. “Sagen sie alle. Aber bei dir glaube ich es sogar. Du siehst nicht aus wie ein Mastermind. Du siehst aus wie jemand, der zur falschen Zeit im falschen Büro saß.”

Ein bitteres Lachen entwich meiner Kehle. “Genau das ist es. Aber derjenige, der das inszeniert hat, ist extrem gefährlich. Er hat das LKA infiltriert.”

Tarik hielt mitten in der Bewegung inne. Er nahm die Zigarette aus dem Mund. Sein Blick wurde schlagartig ernst. “LKA? Junge, du legst dich mit den falschen Leuten an. Wenn die dich hier drin haben wollen, bist du nicht sicher. Nicht vor den Schließern, und erst recht nicht vor den Jungs, die für ein paar Tausender extra alles machen würden.”

“Das weiß ich”, sagte ich leise. Mein Blick fiel auf Tariks Hände. Er trug eine teure, digital verchromte Armbanduhr. Keine Standard-Gefängnisausstattung. Er hatte Tabak, obwohl heute kein Einkaufstag war. Er fühlte sich sicher genug, in der Zelle ununterbrochen zu rauchen, ohne Angst vor den Wachen zu haben.

Mein Verstand, der auf Analyse trainiert war, zog sofort die richtigen Schlüsse. Tarik war kein gewöhnlicher Häftling. Er war ein Schieber. Jemand, der Dinge besorgen konnte. Ein Mann mit Verbindungen.

“Tarik”, sagte ich vorsichtig, lehnte mich vor und stützte die Ellbogen auf die Knie. “Ich brauche etwas.”

Er hob eine Augenbraue. “Das hier ist kein verdammter Supermarkt, Lukas. Was brauchst du? Kaffee? Schokolade? Extra-Tabak?”

“Ein Handy. Ein verdammtes Smartphone.”

Tariks Augen weiteten sich für den Bruchteil einer Sekunde, dann stieß er ein bellendes Lachen aus. “Ein Smartphone? Junge, bist du völlig verrückt? Weißt du, was ein eingeschmuggeltes Smartphone hier drin kostet? Das sind keine 50 Euro. Wir reden von zweitausend, dreitausend Euro. Plus das Risiko. Wenn sie dich damit erwischen, gehst du in den Bunker, Isolation, und dein Prozess ist gelaufen.”

“Ich brauche es nur für zehn Minuten. Höchstens zwanzig. Ich muss etwas überprüfen”, drängte ich. Meine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern. “Ich zahle dir das Dreifache, sobald ich hier raus bin.”

“Sobald du hier raus bist? Das ist die älteste Lüge im Knast.” Tarik schüttelte den Kopf, wandte sich ab. “Vergiss es. Keine Chance. Ich mach mich nicht strafbar für einen Bullen, der mir Versprechungen auf Pump macht.”

“Hör mir zu!”, zischte ich, sprang vom Bett auf und ignorierte den stechenden Schmerz in meiner Ferse. Ich trat direkt an ihn heran. “Ich muss beweisen, dass die Beweise gegen mich gefälscht sind. Wenn ich das nicht schaffe, bringt mich jemand hier drin um. Ich habe draußen eine Tochter. Sie ist sechs Jahre alt. Wenn ich hier drin verrecke, wächst sie mit dem Wissen auf, dass ihr Vater ein korruptes Schwein war. Das lasse ich nicht zu!”

Tarik sah mich lange an. Er inhalierte den Rauch tief, blies ihn langsam aus. Seine harten Gesichtszüge weichten nicht auf, aber ich sah, dass er nachdachte.

“Ein Smartphone”, murmelte er kopfschüttelnd. “Es ist extrem heiß gerade. Vor zwei Wochen gab es eine Razzia. Sie haben drei Geräte im C-Trakt hochgenommen. Die Schließer sind absolut paranoid.”

“Bitte.”

Tarik drückte die zweite Zigarette aus. Er seufzte tief. “Okay. Pass auf. Ich sage nicht, dass ich es besorgen kann. Aber ich kenne jemanden im D-Trakt. Der arbeitet in der Wäscherei, hat Zugang zu den Lieferungen. Aber das läuft nicht über Versprechungen. Hast du irgendetwas, das von Wert ist? Irgendwas?”

Ich durchsuchte meine leeren Taschen. Natürlich hatte ich nichts. Sie hatten mir alles abgenommen. Mein Konto war eingefroren, meine Uhren und Wertsachen lagen bei der Asservatenkammer.

“Nichts”, flüsterte ich resigniert.

Tarik grinste plötzlich kalt. “Doch. Du hast etwas, das extrem viel Wert ist. Informationen.”

Ich runzelte die Stirn. “Welche Informationen?”

“Du warst Datenanalyst beim Präsidium. Du hast Zugriff auf die Akten gehabt. Auf die Ermittlungsprotokolle.” Tarik beugte sich vor, seine Stimme wurde so leise, dass ich mich anstrengen musste, ihn zu verstehen. “Mein kleiner Bruder, Samir. Er sitzt seit drei Monaten in U-Haft in Wuppertal. Schwerer Raubüberfall. Er sagt, er war’s nicht, aber die Staatsanwaltschaft hat angeblich einen Kronzeugen, der ihn schwer belastet. Die Anwälte kriegen den Namen nicht, Geheimhaltung. Aber dieser Name muss im POLIKS-System stehen.”

Ich verstand sofort. “Du willst, dass ich dir den Namen des Zeugen besorge?”

“Exakt. Wenn du an dein verdammtes Handy kommst, hast du sicherlich auch einen Weg, dich irgendwie ins System einzuhacken, oder? Du bist der Nerd. Gib mir den Namen von dem Bastard, der meinen Bruder reinlegt, und ich besorge dir das Telefon für zehn Minuten. Deal?”

Ein kalter Schauer lief mir über den Rücken. Was Tarik verlangte, war illegal, moralisch höchst verwerflich und extrem gefährlich. Wenn ich die Identität eines geschützten Zeugen an ein Mitglied der organisierten Kriminalität verriet, unterzeichnete ich das Todesurteil dieses Menschen. Ich würde genau das Monster werden, zu dem Voss mich machen wollte.

Aber was war die Alternative? Ohne das Telefon konnte ich die SD-Karte nicht auslesen. Ohne die Daten auf der Karte würde ich hier drin sterben, und Elena Rostovas wahrer Mörder würde entkommen.

Das war die absolute Finsternis. Die Zone, in der es kein Richtig oder Falsch mehr gab, sondern nur noch Überleben.

“Ich habe keinen direkten Zugang zum System von einem normalen Handy aus”, sagte ich vorsichtig. “Die Server sind gesichert.”

“Bullshit”, fauchte Tarik. “Ich weiß genau, dass ihr Cops Hintertüren habt. Web-Portale für Notfälle. Du loggst dich ein, du suchst den Namen, du sagst ihn mir. Oder du kannst dein Telefon vergessen.”

Er hielt mir die Hand hin. Ein Pakt mit dem Teufel. Mitten in Zelle 114 der JVA Ossendorf.

Ich starrte auf seine raue, tätowierte Hand. Ich dachte an Mia, an ihr Lachen, an den Geruch ihrer Haare. Ich dachte an Weber, wie er mich in die Falle gelockt hatte. Und an die eisigen Augen von Kriminalrätin Voss.

Ich hob langsam die Hand und schlug ein.

“Deal.”

Tarik grinste breit, ein raubtierhaftes Lächeln. “Guter Junge. Heute Nachmittag beim Hofgang. Halte dich dicht bei mir. Und sprich mit niemandem. Wenn jemand fragt, bist du mein Cousin zweiten Grades aus Chorweiler. Verstanden?”

“Verstanden.”

Die nächsten Stunden waren eine quälende Mischung aus Warten und Schmerz. Um Punkt 12 Uhr gab es Mittagessen. Eine wässrige Graupensuppe, die durch die kleine Luke in der Zellentür geschoben wurde. Ich zwang mir ein paar Löffel hinein, nur um bei Kräften zu bleiben.

Dann, um kurz vor 15 Uhr, hallte der laute Gong durch den Trakt.

“Hofgang! Alle Türen auf!”, dröhnte die Stimme eines Schließers über die Lautsprecheranlage.

Ein lautes, metallisches Klicken ging durch den gesamten Block, als sich hunderte Stahltüren gleichzeitig entriegelten.

“Los geht’s”, sagte Tarik und zog sich eine graue Mütze tief in die Stirn. “Bleib dicht hinter mir. Mach keine Fehler.”

Wir traten auf die Galerie hinaus. Eine Welle aus Lärm, Aggression und aufgestauter Energie schlug mir entgegen. Überall Männer in blauen und grauen Anstaltskleidern, die aus ihren Zellen strömten, sich anbrüllten, lachten, drängelten.

Wir bewegten uns mit der Masse die stählernen Treppen hinunter. Ich senkte den Kopf, vermied Augenkontakt. Mein Fuß tat bei jedem Schritt höllisch weh, aber ich zwang mich, nicht zu humpeln. Ich durfte keine Schwäche zeigen.

Das Tor zum Innenhof stand weit offen. Wir traten hinaus in die kühle, feuchte Kölner Luft. Der Innenhof der JVA Ossendorf war ein trostloser Ort. Hohe Betonmauern, gekrönt mit massivem NATO-Stacheldraht. Wachtürme an den Ecken. Der Boden bestand aus grauem Asphalt und spärlichem, zertrampeltem Gras.

Hunderte Männer verteilten sich auf dem Hof. Es war wie auf einem Schulhof, nur dass es hier keine Lehrer gab, sondern bewaffnete Wärter auf den Mauern, und die Cliquen bildeten sich nach ethnischen Gruppen und kriminellen Zugehörigkeiten.

Tarik steuerte zielsicher auf eine kleine Gruppe von muskulösen Männern zu, die in der Nähe des Basketballkorbes standen.

“Bleib hier stehen. Und guck nicht so blöd in der Gegend rum”, flüsterte er mir zu, bevor er sich der Gruppe näherte.

Ich stand unschlüssig am Rand des Feldes, schlug den Kragen meiner Strickjacke hoch gegen den kalten Wind. Ich beobachtete Tarik, wie er mit einem kahlköpfigen, extrem massigen Mann sprach. Er nickte, gestikulierte, reichte ihm unauffällig sein Päckchen Tabak. Der Kahlköpfige lachte, schob den Tabak ein und flüsterte etwas zurück.

Plötzlich spürte ich, wie sich jemand neben mich stellte.

Ich drehte den Kopf. Es war einer der Schließer. Krause, der Mann, der mich in die Zelle gebracht hatte. Er trug seine Uniformjacke offen, die Hände lässig in den Taschen, den Schlagstock griffbereit an der Seite.

Er sah mich nicht direkt an, sein Blick war auf die Häftlinge auf dem Hof gerichtet.

“Herr Müller”, sagte Krause leise, seine Stimme kaum mehr als ein Raunen im Lärm des Hofes. “Wie gefällt es Ihnen bis jetzt bei uns?”

“Ist ein Hotel mit sehr schlechtem Service”, erwiderte ich angespannt, den Blick starr nach vorne gerichtet.

Krause lachte trocken. Ein ungemütliches Geräusch. “Ja, der Service lässt zu wünschen übrig. Vor allem für Polizisten. Wissen Sie, Müller… Unfälle passieren hier so schnell. Jemand rutscht auf der feuchten Treppe aus und bricht sich das Genick. Jemand verschluckt sich beim Essen und erstickt. Ein falsches Wort beim Hofgang, und jemand rammt dir eine angespitzte Zahnbürste in den Hals.”

Mein Magen zog sich krampfhaft zusammen. “Drohen Sie mir gerade, Herr Krause?”

Krause drehte langsam den Kopf und sah mich an. Seine Augen waren tot, völlig leer. “Das ist keine Drohung, Müller. Das ist eine Tatsache. Jemand hat mich gebeten, Ihnen eine Nachricht auszurichten.”

Er trat noch einen Schritt näher, sodass unsere Schultern sich fast berührten. Ich konnte seinen Kaffeeatem riechen.

“Die Nachricht lautet: Hören Sie auf zu graben. Sie sind jetzt in der Grube. Wenn Sie versuchen, herauszuklettern, schaufeln wir Erde auf Sie. Machen Sie es sich in Zelle 114 bequem, nehmen Sie die Strafe an, und Sie überleben vielleicht die nächsten paar Jahre. Versuchen Sie, den Helden zu spielen…” Er ließ den Satz unvollendet.

“Wer hat Ihnen das gesagt? Voss?”, zischte ich, meine Wut verdrängte kurz die Angst. “Wie viel zahlt sie Ihnen?”

Krauses Gesicht verhärtete sich. “Ich weiß nicht, wovon Sie reden. Ich sage Ihnen nur: Halten Sie den Kopf unten. Ansonsten ist Ihr Aufenthalt hier schneller beendet, als Sie ‘Revision’ sagen können.”

Er wandte sich ab und schlenderte mit ruhigen Schritten über den Hof zurück in Richtung des Hauptgebäudes.

Ich zitterte. Die Kälte des Nachmittags kroch mir bis in die Knochen. Der Kreis schloss sich immer enger. Sie hatten sogar die Wärter auf ihrer Seite. Ich war nicht nur im Visier der Kriminellen, sondern auch im Visier derer, die mich eigentlich beschützen sollten.

In diesem Moment klatschte mir jemand von hinten schwer auf die Schulter. Ich zuckte massiv zusammen und wirbelte herum, die Fäuste instinktiv geballt.

Es war Tarik. Er grinste mich an, etwas in seinem Blick war triumphierend.

“Entspann dich, Rambo”, lachte er, packte mich am Arm und zog mich aus der Menge. Wir gingen in Richtung der fensterlosen Westmauer, wo kaum Häftlinge standen und die Wachtürme einen toten Winkel hatten.

Tarik sah sich flüchtig um, um sicherzugehen, dass niemand auf uns achtete. Dann ließ er geschickt etwas aus seinem Ärmel in seine Handfläche gleiten.

Es war klein, flach und schwarz. Ein älteres Samsung-Smartphone, der Bildschirm leicht zerkratzt, aber funktionstüchtig.

Mein Herz machte einen gewaltigen Sprung. Es war wie ein rettender Anker mitten im Ozean.

“Du hast genau zehn Minuten, sobald wir nach dem Hofgang in der Zelle sind”, flüsterte Tarik eindringlich, seine Stimme jetzt völlig humorlos. “Zehn verdammte Minuten. Du suchst mir den Namen, du machst deinen Kram, und dann geht das Ding sofort zurück an den Kontakt in der Wäscherei. Wenn die Schließer das Ding in unserer Zelle finden, schneide ich dir persönlich die Kehle durch. Kapiert?”

“Kapiert”, hauchte ich.

Mein Blick wanderte hinab zu meinem Fuß. Unter dem dicken weißen Pflaster, unter der Hornhaut meiner Ferse, pulsierte der winzige Chip mit der Wahrheit.

Zehn Minuten. Zehn Minuten, um mich in das am besten gesicherte Polizeinetzwerk des Landes zu hacken, das Alibi eines Unschuldigen zu verkaufen und die echten Täter im Fall Rostova zu finden.

CHAPTER 4

Das metallische Heulen der Schlusssirene zerschnitt die trübe Nachmittagsluft über dem Gefängnishof.

Es war ein markerschütterndes Geräusch, das wie ein physischer Schlag in den Magen traf. Hunderte Häftlinge setzten sich fast zeitgleich in Bewegung, ein massiver Strom aus blauer und grauer Anstaltskleidung, der sich zurück in Richtung der engen Stahltüren der Zellentrakte wälzte.

“Komm jetzt. Kopf runter”, zischte Tarik und stieß mich leicht mit der Schulter an. Das schwarze Samsung-Smartphone ruhte sicher versteckt tief in seinem Ärmel.

Ich nickte stumm und reihte mich neben ihm in die Masse ein. Mein Herz schlug so hart gegen meine Rippen, dass ich fürchtete, der Typ vor mir könnte es hören. Mit jedem Schritt pochte die Wunde an meiner Ferse auf. Das Pflaster war mittlerweile feucht von Schweiß und frischem Blut, aber ich zwang mich zu einem geraden, unauffälligen Gang.

Als wir die Sicherheitsschleuse zum C-Trakt passierten, stand Krause genau am Durchgang. Sein Blick wanderte wie ein kalter Suchscheinwerfer über die Gesichter der Häftlinge. Als ich an ihm vorbeiging, trafen sich unsere Augen für den Bruchteil einer Sekunde. Sein Mundwinkel zuckte fast unmerklich nach oben. Ein stummes Versprechen auf pure Gewalt. Ich riss den Blick weg und starrte auf die schmutzigen Kacheln des Bodens.

Die Treppen hinauf zur ersten Galerie schienen endlos. Der Lärm im Trakt war ohrenbetäubend. Türen schlugen zu, Schließer brüllten Nummern, Häftlinge riefen sich über die Gitterwände hinweg Beleidigungen zu.

Endlich erreichten wir Zelle 114.

Wir traten ein. Tarik drehte sich sofort um und wartete. Fünf Sekunden später knallte die schwere Eisentür mit einem ohrenbetäubenden Klong ins Schloss. Das dreifache mechanische Riegeln folgte. Eingesperrt.

“Los!”, flüsterte Tarik, seine Stimme war jetzt vibrierend vor Adrenalin. Er zog das Samsung aus dem Ärmel und warf es mir aufs Bett. “Der Countdown läuft. Zehn Minuten, Lukas. Mach deinen Bullen-Zauber.”

Er selbst stellte sich direkt an die Tür, presste das Ohr an das kühle Metall und schob den kleinen Sichtschutz der Luke ein winziges Stück zur Seite, um den Flur beobachten zu können.

Ich stürzte auf das untere Bett. Meine Hände zitterten so stark, dass ich das Handy beim ersten Versuch fast fallen ließ. Ich wischte über das zerkratzte Display. Das Gerät war alt, die Software veraltet, aber es hatte etwas, das bei den meisten modernen Smartphones fehlte: Einen winzigen Einschub an der Seite. Einen Micro-SD-Karten-Slot.

“Ich brauche die Karte aus meinem Fuß”, keuchte ich, riss den klobigen Anstaltsschuh vom rechten Fuß und zog die graue Socke herunter.

Das weiße Pflaster war an den Rändern tiefrot verfärbt. Ich biss die Zähne zusammen, schloss die Augen und riss das Pflaster mit einem einzigen, brutalen Ruck ab.

Ein erstickter Schrei entwich meiner Kehle. Die Haut um den Schnitt herum war geschwollen und entzündet. Ohne Werkzeug, nur mit meinen bloßen, schwitzigen Fingern, musste ich in die rohe Fleischwunde drücken, um die kleine schwarze Plastikkarte herauszupressen.

Es war eine Agonie, die mir Tränen in die Augen trieb. Das Blut tropfte auf den grauen Linoleumboden der Zelle.

“Was zum Teufel machst du da?”, fluchte Tarik leise von der Tür her, als er den Geruch von frischem Blut bemerkte und einen flüchtigen Blick über die Schulter warf. “Ist das dein Ernst? Du hast den Chip in dir drin gehabt?”

“Frag nicht”, presste ich hervor.

Mit einem feuchten, leisen Schmatzen rutschte die Micro-SD-Karte endlich aus dem verkrusteten Gewebe. Ich wischte sie hastig an meiner Hose ab, ignorierte den pochenden Schmerz in meinem Fuß und griff nach dem Telefon.

Mit dem Fingernagel eines Daumens öffnete ich die winzige Klappe an der Seite des Handys, schob die Karte hinein und drückte sie fest. Ein leises Klicken bestätigte, dass sie eingerastet war.

Das Display flackerte kurz auf. Eine Benachrichtigung erschien: Externe Speicherkarte erkannt.

“Ich bin drin”, flüsterte ich, mein Atem ging stoßweise.

“Der Name, Lukas”, drängte Tarik von der Tür, ohne sich umzudrehen. “Zuerst der Name für meinen Bruder. Dann machst du deinen Kram. Ich schwöre dir, wenn du mich verarschst, brauchst du dir um Krause keine Sorgen mehr zu machen.”

“Ich weiß, ich weiß.”

Ich öffnete den rudimentären Web-Browser des Telefons. Meine Finger flogen über die winzige, digitale Tastatur. Ich tippte keine URL ein, sondern eine direkte, statische IP-Adresse. Es war eine geheime Backdoor in das POLIKS-Notfallnetzwerk, eingerichtet für verdeckte Ermittler im Ausland. Nur ein Dutzend Leute im LKA kannten diese spezifische Eingabemaske, und ich hatte sie vor zwei Jahren selbst mit verschlüsselt.

Der Ladebalken hing für zwei quälende Sekunden, dann öffnete sich eine pechschwarze Seite mit einem simplen, grauen Eingabefeld. Kein Polizei-Logo, keine Warnhinweise. Nur ein blinkender Cursor.

Ich gab meine alte, siebenstellige Admin-Kennung ein, verbunden mit einem dynamischen Override-Passwort, das ich im Kopf aus dem aktuellen Datum und einem alten Verschlüsselungsschlüssel berechnete.

Zugang gewährt.

Ich war im Herzen des Polizeinetzwerks. Von einer Gefängniszelle in Ossendorf aus, auf einem zerkratzten Schmuggler-Handy. Wenn das jemand protokollierte, würde ich nie wieder Tageslicht sehen.

Ich navigierte zur Datenbank der Staatsanwaltschaft Wuppertal. Suchparameter: Zeugenschutz, Aktenzeichen schwerer Raub, Samir [Tariks Nachname].

Die Datenbank ratterte. Die WLAN-Verbindung – wahrscheinlich über einen gehackten Router eines Anwohners in der Nähe der Gefängnismauer – war grauenhaft langsam.

“Drei Minuten sind um, Lukas! Beeil dich!”, knurrte Tarik. “Ein Schließer ist gerade am Ende des Flurs vorbeigegangen.”

Das Suchergebnis ploppte auf. Akte geöffnet. Dort stand er. Der Kronzeuge. Der Mann, der Tariks Bruder ins Gefängnis gebracht hatte.

Klarname: Milan Kovac. Aktueller Aufenthaltsort: Safehouse 4, Düsseldorf-Bilk.

Ich starrte auf den Namen. Milan Kovac. Ein Mensch aus Fleisch und Blut. Wenn ich Tarik diesen Namen gab, würde Kovac innerhalb von 48 Stunden tot sein. Die Syndikate würden ihn finden. Ich wäre direkt für den Mord an einem Zeugen verantwortlich. Ich würde die Linie überschreiten, von der es kein Zurück mehr gab.

“Hast du den Namen?”, fragte Tarik, seine Stimme klang jetzt bedrohlich leise. Er drehte den Kopf und starrte mich an.

Der Schweiß lief mir in die Augen. Ich sah Tarik an. Ich sah das Messer, das er sich gestern Abend aus einem Plastiklöffel geschnitzt hatte, halb unter seiner Matratze hervorlugen.

“Ich suche noch”, log ich, während meine Finger panisch eine zweite Suchanfrage in das System hämmerten. Datenbank für Verstorbene, Kriminelles Milieu, NRW, letzte 14 Tage.

Ich brauchte einen toten Mann. Jemanden, der ins Profil passte, aber dem sie nichts mehr antun konnten.

Ein Name tauchte auf. Jarek Volkov. Verstorben vor drei Tagen bei einer Schießerei in Dortmund. Keine Angehörigen. Akte noch nicht vollständig geschlossen.

Ich überschrieb in meinem Kopf die Realität.

“Ich hab ihn”, sagte ich und räusperte mich, um meiner Stimme Festigkeit zu verleihen. “Der Name ist Jarek Volkov. Er ist in Dortmund untergebracht.”

Tarik verließ sofort seinen Posten an der Tür, trat mit zwei schnellen Schritten an das Bett heran und riss mir einen kleinen Notizzettel und einen Bleistift aus der Hand, die er zuvor vorbereitet hatte. Er kritzelte den Namen auf.

“Jarek Volkov”, murmelte er, ein kaltes, gefährliches Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus. “Mein Bruder wird sich freuen. Du hast dir gerade deinen Hals gerettet, Bulle.” Er ging zurück an die Tür. “Du hast noch knapp fünf Minuten für deinen Scheiß. Dann ist das Telefon weg.”

Ich atmete tief aus. Meine Hände zitterten unkontrolliert. Ich hatte Kovac gerettet. Aber wie lange würde es dauern, bis Tariks Leute herausfanden, dass Volkov bereits tot war? Ein paar Tage? Eine Woche? Bis dahin musste ich hier raus sein, sonst würde Tarik mich im Schlaf abstechen.

Aber jetzt gab es keine Zeit für Panik. Jetzt ging es um Elena Rostova.

Ich minimierte den Browser und öffnete den Dateimanager des Telefons. Ich wählte den externen Speicher an. Die SD-Karte.

Ein einziger Ordner befand sich darauf. Er trug den Namen: Root_Backup_Köln_03_00.

Mein Puls überschlug sich. Das war es. Das war die Datei, die Weber und Voss vernichten wollten. Die Datei, für die sie mein Leben zerstört hatten.

Ich klickte den Ordner an. Darin befanden sich hunderte von Unterdokumenten, PDFs, JPGs, Audioprotokolle. Es war das komplette, ungeschwärzte Backup der Vermisstendatenbank aus jener Nacht.

Ich suchte hastig nach Rostova_E.

Die Datei öffnete sich. Das originale Einsatzprotokoll, bevor jemand – bevor der Virus in meinem Namen – es gelöscht hatte.

Ich scrollte nach unten zu dem Punkt, den Weber unbedingt von mir geändert haben wollte. Den letzten Aufenthaltsort. Weber hatte behauptet, der Streifenpolizist hätte sich vertippt. Es sollte Ehrenfeld sein, nicht der Hafen. Er wollte die Ermittler vom Hafen ablenken.

Ich las den echten, unmanipulierten Bericht des Streifenpolizisten – des Polizisten, der angeblich später in der Nacht ins Koma geprügelt worden war.

Einsatzbericht 23:45 Uhr, Rheinhafen, Lagerhalle 4. Sichtkontakt mit Zielperson Rostova, E. Person wirkte desorientiert, floh in Richtung der alten Verladekräne. Bevor Zugriff erfolgen konnte, näherte sich ein schwarzer SUV, Kennzeichen K-LM 404. Zwei männliche Personen zerrten Zielperson in das Fahrzeug. Fahrerflucht. Zusatznotiz des Beamten: Einer der Täter verlor bei dem Handgemenge eine Dienstmarke. LKA-Dienstausweis, Nummer 773-V.

Ich starrte auf das kleine Display, die Pixel verschwammen vor meinen Augen.

Eine LKA-Dienstmarke. Nummer 773-V.

Das war kein Zufall. Ich hatte ein fotografisches Gedächtnis für Zahlen, besonders für Personalnummern. Es war eine Berufskrankheit. 773-V. Das “V” stand für das obere Führungskader.

Ich öffnete den Browser, sprang zurück in die noch offene POLIKS-Sitzung und gab die Dienstmarkennummer in die Schnellsuchleiste ein.

Das Ergebnis war ein direkter Schlag ins Gesicht. Das Profilbild auf dem Bildschirm zeigte eine Frau mit aschblonden Haaren, einer schmalen Brille und eiskalten Augen.

Kriminalrätin Voss.

Meine Lungen hörten auf zu arbeiten. Die Frau, die mich verhört hatte, die mich wegen Fluchtgefahr hier nach Ossendorf gesteckt hatte – sie war bei der Entführung von Elena Rostova persönlich am Tatort gewesen. Sie hatte ihre Dienstmarke dort verloren.

Das war der Grund für diese gesamte, wahnsinnige Inszenierung. Sie mussten den letzten Aufenthaltsort löschen, sie mussten die Erwähnung der verlorenen Dienstmarke aus den Servern radieren, bevor am nächsten Morgen das System die Querverweise aktualisierte. Und da sie den Serverraum physisch infiltrieren mussten, um das Air-Gap-System zu überwinden, brauchten sie einen Sündenbock, der um exakt 03:00 Uhr am Rechner saß. Mich.

Ich war kein Zufallsopfer. Voss hatte mich ausgewählt, weil mein Firewall-Protokoll das einzige war, das ihr im Weg stand.

Aber warum Elena Rostova? Was hatte eine einundzwanzigjährige Studentin getan, dass eine Kriminalrätin des LKA sie persönlich am Kölner Hafen in einen SUV zerrte?

Ich scrollte fieberhaft weiter durch den Backup-Ordner auf der SD-Karte. Es gab noch eine weitere Datei unter Rostovas Namen. Es war kein Text. Es war eine verschlüsselte Videodatei (.mp4). Angehängt von demselben Streifenpolizisten, eine Dashcam-Aufnahme seines Streifenwagens.

Ich klickte auf “Play”.

Das Video war dunkel, verpixelt, aufgenommen durch die regennasse Windschutzscheibe des Polizeiwagens. Es zeigte die Lagerhalle 4 am Hafen. Im Scheinwerferlicht des Wagens sah man Elena Rostova. Sie klammerte sich an eine dunkle Aktentasche.

Dann fuhr der schwarze SUV ins Bild. Zwei Personen sprangen heraus. Eine davon war eindeutig Voss, im feinen Hosenanzug, das Gesicht im harten Licht der Scheinwerfer kurz, aber klar zu erkennen.

Sie riss Elena die Aktentasche aus den Händen. Elena wehrte sich, schlug um sich. Dann zog Voss eine Waffe. Kein Warnschuss. Nichts.

Auf dem stummen Video sah ich den Mündungsblitz. Elena brach zusammen.

Ich presste die Hand vor den Mund, um nicht laut aufzuschreien. Ich hatte gerade einen kaltblütigen Mord durch eine der höchsten Beamtinnen des Landeskriminalamtes beobachtet. Voss hatte die Studentin hingerichtet, die Tasche genommen und die Leiche in den SUV geworfen.

“Lukas! Scheiße!”

Tariks zischende Stimme riss mich aus der Schockstarre.

“Zieh das Ding ab! Jetzt!”, brüllte er flüsternd von der Tür und drehte sich wild zu mir um. “Sie machen Kontrollgang. Krause und zwei andere. Sie sind in fünf Sekunden hier!”

Die Panik flutete mein Gehirn. Ich riss die kleine Klappe am Handy auf, drückte mit dem blutigen Daumenagel gegen die SD-Karte. Sie sprang heraus. Ich fing sie gerade noch auf, bevor sie auf den Boden fiel.

Ich warf das Smartphone zu Tarik. Er fing es aus der Luft auf, schob es mit einer fließenden Bewegung unter seine Matratze in einen unsichtbaren Schlitz im Schaumstoff.

“Die Karte! Versteck die Karte!”, zischte er panisch.

Krauses Schritte draußen auf dem Gang wurden lauter. Das schwere Klirren seines Schlüsselbundes war nicht zu überhören.

Ich starrte auf die blutverschmierte SD-Karte in meiner Hand. Meine Ferse pochte feurig, die Wunde war zu weit offen und blutete stark. Wenn ich sie jetzt wieder hineindrückte, würde das Blut auf den Boden tropfen, und Krause würde sofort Lunte riechen.

Ich hatte keine Zeit. Ich rannte zum kleinen Waschbecken in der Ecke der Zelle. Ich warf die kleine Plastikkarte in den feuchten, rostigen Siphon des Abflusses. Sie rutschte ein Stück tief in das Rohr, blieb aber knapp unter dem Gitter hängen, unsichtbar für das bloße Auge, aber greifbar, wenn man einen Draht hätte.

Ich drehte hastig den Wasserhahn auf, um das Blut an meinen Händen abzuwaschen, spritzte mir kaltes Wasser ins Gesicht.

Im selben Moment wurde das kleine Spähloch in unserer Zellentür gewaltsam aufgeschoben. Ein Auge musterte das Innere.

Dann klackte das erste Schloss. Das zweite. Die schwere Tür schwang nach außen auf.

Krause stand im Rahmen, hinter ihm zwei breitschultrige Justizbeamte mit verschränkten Armen. Krauses Blick glitt durch die Zelle. Er sah Tarik, der lässig auf seinem Bett lag und in einem Buch blätterte. Und er sah mich, wie ich nassgeschwitzt und schwer atmend am Waschbecken stand.

“Routinekontrolle”, sagte Krause, seine Stimme troff vor falscher Freundlichkeit. “Alle an die Wand. Hände auf den Rücken.”

“Was soll der Mist, Krause?”, knurrte Tarik und erhob sich langsam. “Wir sind gerade erst vom Hof rein. Ihr habt die Zelle vor einer Stunde erst gefilzt.”

“Halt die Klappe, Tarik, und mach, was man dir sagt”, bellte einer der anderen Beamten.

Wir stellten uns an die raue Betonwand. Krause kam langsam in die Zelle. Er roch sofort das Adrenalin, die Anspannung im Raum. Sein Blick fiel auf mein rechtes Bein. Ich hatte den blutigen Schuh hastig wieder übergestreift, aber ein kleiner roter Fleck hatte sich bereits durch den grauen Stoff der Socke am Knöchel gefressen.

Krause lächelte. Ein raubtierhaftes, grausames Lächeln.

“Filzt die Betten”, befahl er seinen Kollegen. “Und sucht nach Elektronik. Die Scanner haben vor drei Minuten ein fremdes Netzwerksignal aus diesem Block aufgefangen.”

Mein Herz blieb stehen. Sie hatten das Handy geortet. Die Verbindung zum POLIKS-Server war nicht so unsichtbar gewesen, wie ich gehofft hatte.

Die beiden Wärter begannen, unsere Zelle systematisch zu zerlegen. Sie rissen die Laken von den Matratzen, warfen Tariks Bücher auf den Boden, leerten das Regal. Jeder Wurf, jedes Reißen klang wie das Ticken einer Bombe in meinen Ohren. Wenn sie das Handy unter Tariks Matratze fanden, würden sie herausfinden, was ich gesucht hatte. Sie würden sehen, dass ich nach Elena Rostova gesucht hatte. Und Voss würde wissen, dass ich das Video gesehen hatte.

Der Wärter griff nach Tariks Matratze. Er hob sie an.

Ich schloss die Augen und bereitete mich auf das Ende vor.

“Nichts hier”, brummte der Wärter nach ein paar quälenden Sekunden, tastete kurz über den Schaumstoff und ließ die Matratze achtlos zurück auf das Metallgestell fallen. Der Schlitz war so gut versteckt, dass man ihn durch bloßes Abtasten nicht fand.

Tarik atmete hörbar aus.

Doch Krause war nicht zufrieden. Er trat an mich heran. Sehr nah.

“Sie schwitzen stark, Müller”, flüsterte er. “Haben Sie Fieber?”

“Mir ist heiß”, sagte ich monoton.

“Oder haben Sie Angst?” Er blickte hinunter auf meinen Fuß. “Der Arzt meinte, Sie hätten eine Wunde. Sie bluten durch die Socke. Wollen Sie mir nicht zeigen, was Sie da unten haben?”

“Es ist nur ein Schnitt. Der Arzt hat es desinfiziert.”

“Schuhe aus”, befahl Krause scharf. “Beide.”

Ich zögerte. Wenn er den tiefen, unnatürlichen Riss in meiner Ferse sah und ihn genau untersuchte, würde er verstehen, dass dort etwas versteckt war. Und wenn er die Karte im Abfluss nicht fand, würde er mich in den Bunker stecken und den Arzt zwingen, mich zu röntgen.

“Ich sagte, Schuhe aus!”, brüllte Krause und zog seinen Schlagstock.

Langsam, mit zitternden Händen, streifte ich den linken Schuh ab. Dann beugte ich mich hinab zum Rechten. Der Schmerz zuckte wie ein Stromschlag durch mein Bein. Ich zog den blutigen Schuh aus. Die blutdurchtränkte Socke klebte an der Wunde.

Ich sah Krause ins Gesicht. Seine Augen weiteten sich leicht in perverser Vorfreude. Er wartete darauf, mich brechen zu sehen.

Genau in dem Moment, als ich die Socke abstreifen wollte, hallte ein markerschütternder Schrei durch den Trakt.

Es war kein normales Schreien. Es war das Brüllen eines Mannes in Todesangst, gefolgt von einem dumpfen Schlagen gegen Metall und dem lauten Klirren von zersplitterndem Glas.

“Alarm! Schlägerei im D-Block! Mehrere Beteiligte mit Stichwaffen! Wir brauchen sofort Verstärkung!”, krächzte plötzlich das Funkgerät an Krauses Schulter.

Krause riss den Kopf herum. Die beiden anderen Wärter ließen sofort von unseren Sachen ab.

“Verdammt”, zischte Krause. Er sah mich an, seine Augen brannten vor unbefriedigter Wut. “Sie haben verdammtes Glück, Müller. Aber wir sind noch nicht fertig. Ziehen Sie den Schuh wieder an und räumen Sie diesen Saustall hier auf.”

Er wandte sich ab, stürmte mit den anderen Wärtern aus der Zelle. Die schwere Stahltür knallte zu, das Schloss rastete krachend ein. Wir waren wieder allein.

Ich brach auf dem Fußboden zusammen. Mein ganzer Körper bebte. Die Erleichterung war so massiv, dass mir schlecht wurde.

Tarik eilte zum Bett, tastete unter die Matratze und holte das Handy hervor. Er schaltete es komplett ab und wickelte es fest in ein Stück Plastikfolie.

“Scheiße, Mann”, atmete er schwer und stützte sich auf den Knien ab. “Das war zu knapp. Hast du das gehört? Die Schlägerei im D-Block. Das war kein Zufall. Mein Kontakt in der Wäscherei… er hat eine Ablenkung inszeniert, als er das Signal für die Razzia gehört hat. Dieser Gefallen wird mich ein halbes Vermögen kosten.”

Ich lag auf dem kalten Boden, starrte an die Decke der Zelle. Ich hörte seine Worte, aber sie klangen wie durch Watte. Vor meinem inneren Auge sah ich immer wieder den Mündungsblitz in der Dunkelheit am Hafen. Das verzweifelte Gesicht der jungen Studentin. Die Kälte in den Augen von Kriminalrätin Voss.

Ich wusste jetzt alles. Ich hatte das Motiv. Ich hatte die Beweise. Die SD-Karte im Abfluss war eine tickende Atombombe, die das halbe LKA NRW in die Luft jagen würde, wenn sie in die Hände der Presse oder der Bundespolizei geriet.

“Tarik”, flüsterte ich und richtete mich mühsam auf.

“Was?”, fragte er gereizt, während er verzweifelt versuchte, das Chaos in der Zelle zu beseitigen.

“Das Handy… können wir damit eine E-Mail verschicken? Etwas mit einem großen Anhang?”

Tarik lachte bitter auf. “Bist du taub? Sie haben die Netzwerksignatur! Wenn wir dieses Ding noch einmal einschalten, stürmen sie die Zelle in zwei Minuten mit Spürhunden. Das Telefon ist tot. Verbrannt. Ich werde es heute Nacht im Klo runterspülen müssen.”

Verzweiflung packte mich mit eiskalten Fingern. Ich hatte die Karte, aber ich saß in der Falle. Ein Hochsicherheitstrakt, durchsetzt mit korrupten Wärtern, isoliert von der Außenwelt.

“Lukas”, sagte Tarik plötzlich. Er war an mich herangetreten. In seiner Hand hielt er den kleinen Notizzettel, auf dem ich den Namen ‘Jarek Volkov’ notiert hatte. Sein Blick war durchdringend, prüfend. “Ich habe dir deinen Gefallen getan. Ich habe fast auf meine eigene Zelle eine Razzia gezogen. Jetzt sage ich dir, was als Nächstes passiert.”

Er hockte sich neben mich, seine Stimme war ein gefährliches Schnurren.

“Wenn ich heute Abend beim Putzdienst diesen Zettel an meine Leute draußen weitergebe… und sich herausstellt, dass dieser Name eine Lüge ist… dass dieser Volkov gar nicht existiert oder schon längst tot ist…” Er legte mir eine Hand auf die Schulter und drückte schmerzhaft zu. “…dann werde ich dir nicht nur in den Rücken fallen. Dann werde ich Krause persönlich die Tür aufhalten.”

Ich schluckte trocken. Mein Atem stockte. Die Frist, die ich mir selbst erkauft hatte, war verschwindend gering. Tariks Leute würden innerhalb von zwölf Stunden herausfinden, dass Volkov tot war.

Zwölf Stunden.

Morgen früh um 06:00 Uhr würde die Hölle über mir hereinbrechen. Von allen Seiten. Voss würde Krause den Befehl geben, mich endgültig aus dem Weg zu räumen, weil ich zu viele Fragen stellte. Und Tarik würde mich töten, weil ich ihn belogen hatte.

“Es ist der richtige Name”, log ich, meine Stimme fest und ruhig, obwohl ich innerlich zerfiel. “Du kannst ihn überprüfen lassen.”

Tarik nickte langsam, ließ meine Schulter los und stand auf. “Das werde ich, Lukas. Darauf kannst du wetten.”

Ich schleppte mich zum Waschbecken, beugte mich über das Metallgitter des Abflusses. Tief drinnen im Dunkel, von altem Schmutz und kaltem Wasser umgeben, lag der Chip.

Die Wahrheit war greifbar nah, und doch war sie der Grund für meinen sicheren Tod. Ich musste einen Weg finden, diese Gefängnismauern zu überwinden, ohne selbst hindurchzugehen. Ich brauchte jemanden da draußen. Jemanden, der noch auf meiner Seite stand, in einer Stadt voller Verräter.

CHAPTER 5

Die Nacht in der JVA Ossendorf war keine Zeit der Ruhe. Sie war ein lebendiger, atmender Organismus aus Angst, aufgestauter Wut und purer Verzweiflung.

Ich lag auf der oberen Pritsche, starrte in die tiefe Schwärze der Zelle und lauschte. Jedes Geräusch war potenziell tödlich. Das ferne, metallische Schlagen einer Stahltür. Ein gedämpfter Husten aus der Nachbarzelle. Das rhythmische Tropfen des Wasserhahns am Waschbecken. Und unter mir das schwere, ruhige Atmen von Tarik.

Es war 02:14 Uhr. Das wusste ich nicht, weil ich eine Uhr hatte, sondern weil ich die Runden der Nachtschließer im Kopf mitzählte. Alle fünfundvierzig Minuten ging das Licht im Flur für wenige Sekunden an, und schwere Stiefel schlürften über die Galerie.

Mein Zeitfenster schloss sich mit mörderischer Geschwindigkeit. Zwölf Stunden, hatte ich mir ausgerechnet. Bis morgen früh beim Frühstück würden Tariks Kontakte auf der Straße die Meldung zurück in den Knast geschmuggelt haben. Dann wüsste er, dass Jarek Volkov bereits seit drei Tagen im Leichenschauhaus in Dortmund lag. Er würde wissen, dass ich ihn belogen, dass ich sein Vertrauen missbraucht hatte.

Und dann würde er mich töten. Ohne Zögern. Ein Mann wie Tarik verzieh keinen Verrat, besonders nicht, wenn es um seinen kleinen Bruder ging.

Gleichzeitig schwebte das Damoklesschwert in Form von Krause und Voss über mir. Krause hatte den Befehl, mich auszuschalten. Der abgebrochene Filz am Nachmittag war nur ein Aufschub gewesen. Wenn der morgige Tag anbrach, würde Krause eine “sichere” Gelegenheit finden. Vielleicht auf der Treppe, vielleicht im Duschraum.

Ich war in die Ecke gedrängt, flankiert von Raubtieren. Ich musste handeln. Jetzt.

Ganz langsam, Zentimeter für Zentimeter, schob ich die kratzige Anstaltsdecke beiseite. Ich bewegte mich völlig geräuschlos, ein Geist im eigenen Käfig. Mein rechter Fuß war eine einzige, pochende Feuerquelle, aber ich ignorierte den Schmerz, blockte ihn mental ab.

Ich ließ mich lautlos von der oberen Pritsche gleiten. Meine nackten Füße berührten den eiskalten Linoleumboden. Tarik regte sich nicht.

Ich schlich zum Waschbecken. Der schwache Lichtschein der Hofbeleuchtung, der durch das winzige Gitterfenster weit oben an der Wand fiel, tauchte den Raum in ein fahlgraues Zwielicht.

Ich blickte hinab in den Abfluss. Die winzige Micro-SD-Karte lag irgendwo da unten im rostigen Siphonrohr, verdeckt von einem dreckigen Metallkreuz, das fest mit dem Becken verschweißt war, um genau solche Verstecke zu verhindern. Ich brauchte ein Werkzeug. Etwas Langes, Dünnes, Biegsames.

Ich tastete meine Kleidung ab. Die Hose, das Hemd. Nichts. Keine Reißverschlüsse, keine festen Knöpfe. Ich drehte mich um und sah zu meinem Bett. Die Matratze lag auf einem engen Gitterrost aus billigem Draht.

Mit angehaltenem Atem griff ich unter meine eigene Pritsche. Ich suchte nach einer Schwachstelle im Drahtgeflecht, einer Stelle, an der das Metall vielleicht schon durch die Jahre ermüdet war. Nach wenigen Minuten fühlte ich eine abstehende, scharfe Spitze. Ein gebrochener Verbindungsdraht.

Ich wickelte mein Hemd um die Hand, um keine Geräusche zu verursachen und mir nicht in die Haut zu schneiden, und begann, den Draht hin und her zu biegen. Bieg. Knack. Bieg. Knack.

Jedes winzige Geräusch klang in meinen Ohren wie ein Kanonenschlag. Ich stoppte immer wieder, sah hinunter zu Tarik. Er schnarchte leise.

Mit einem finalen, stumpfen Klick brach das etwa fünf Zentimeter lange Stück Draht ab.

Ich ging zurück zum Waschbecken, bog ein winziges Häkchen an das Ende des Drahtes und führte es vorsichtig in eines der Löcher des Abflussgitters ein. Meine Hände zitterten, und ich musste mich zwingen, ruhig zu atmen.

Blind tastete ich im eiskalten, schleimigen Wasser des Siphons herum. Ich kratzte an den rostigen Wänden. Einmal rutschte ich ab, und der Draht schlug laut gegen das Metall. Ich erstarrte.

Tarik wälzte sich grunzend auf die andere Seite. Zehn Sekunden vergingen, ohne dass er die Augen öffnete.

Ich versuchte es erneut. Tiefer. Plötzlich spürte ich einen winzigen, harten Widerstand. Plastik. Ich hakte den Draht vorsichtig darunter und zog langsam, Millimeter für Millimeter, nach oben.

Das kleine, schwarze Viereck tauchte aus dem Brackwasser auf. Bevor es wieder abrutschen konnte, griff ich mit Daumen und Zeigefinger danach, quetschte meine Fingerspitzen schmerzhaft in das Gitter und riss die SD-Karte heraus.

Ich hatte sie. Die Bombe. Den Videobeweis. Die absolute Wahrheit über den Fall Rostova.

Aber das löste mein Problem nicht. Sie durfte unter keinen Umständen wieder in meine Ferse. Die Wunde war zu sehr entzündet, und Krause wusste bereits davon. Eine Razzia würde sie sofort zutage fördern.

Ich brauchte ein Versteck, an das sie niemals herankommen würden. Ein Versteck, das selbst bei einer Leibesvisitation unentdeckt blieb.

Aus dem Mülleimer der Zelle fischte ich ein winziges Stück der Plastikfolie, in die Tarik das Handy eingewickelt hatte, bevor er es verschwinden ließ. Ich wickelte die SD-Karte extrem fest darin ein, schnürte es mit einem Faden aus meiner Socke zu einem winzigen, wasserdichten Paket zusammen.

Dann füllte ich meinen Plastikbecher mit Leitungswasser. Ich legte mir das kleine Paket auf die Zunge. Es schmeckte nach Blut und Seife. Ich nahm einen großen Schluck Wasser, warf den Kopf in den Nacken und schluckte.

Das harte Plastik kratzte grausam an meiner Speiseröhre, es wollte nicht hinunter. Ich würgte, riss mir panisch die Hand vor den Mund, um das Geräusch zu dämpfen, nahm noch einen Schluck und zwang den Chip mit reiner Muskelkraft in meinen Magen hinab.

Tränen schossen mir in die Augen. Aber es war vollbracht.

Die Beweise waren nun ein physischer Teil von mir. Um an diese Karte zu kommen, müssten sie mich entweder aufschneiden oder warten, bis die Natur ihren Lauf nahm. Und so viel Zeit hatte Voss nicht. Ich hatte das Spiel verändert. Wenn ich hier drinnen starb, würde der Gerichtsmediziner bei der Autopsie auf den Chip stoßen. Ein unkalkulierbares Risiko für die Täter. Sie durften mich jetzt nicht mehr töten, ohne die Kontrolle über meinen Körper zu haben.

Ich legte mich zurück auf mein Bett, der kalte Schweiß stand mir auf der Stirn. Irgendwann in den frühen Morgenstunden fiel ich in einen bleiernen, albtraumhaften Erschöpfungsschlaf.

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Das grelle Licht der Neonröhren und das markerschütternde Dröhnen der Sirene rissen mich brutal aus dem Schlaf.

“06:30 Uhr! Aufstehen, C-Trakt! Frühstücksausgabe in zwanzig Minuten!”

Ich schreckte hoch. Mein Magen zog sich schmerzhaft zusammen. Das kleine Plastikpaket lag schwer wie ein Stein in meinem Inneren. Ich fühlte mich fiebrig, meine Ferse pochte in einem dumpfen Rhythmus.

Ich stieg vom Bett. Tarik stand bereits am Waschbecken und wusch sich das Gesicht. Er sah extrem angespannt aus. Die lässige Coolness von gestern war verschwunden. Seine Kiefermuskeln mahlten unter der tätowierten Haut.

Er trocknete sich ab und drehte sich zu mir um. Sein Blick war eiskalt, durchdringend. Er sah mich an, als würde er mein Gewicht berechnen.

“Morgen, Lukas”, sagte er. Seine Stimme war tief und kratzig. “Gut geschlafen?”

“Ging so”, log ich, streifte mir das Anstaltshemd über. “Der Fuß tut weh.”

Tarik nickte langsam. Er ging zum Fenster, starrte auf die nassen Mauern des Innenhofs hinaus. “Mein Kontakt in der Wäscherei… er hat heute Frühschicht. Die Küchenjungen bringen gleich das Frühstück auf den Trakt. Einer von ihnen schuldet mir einen Gefallen. Er bringt die Zeitung von gestern mit. Und vielleicht noch ein paar Neuigkeiten von draußen.”

Mein Atem stockte für den Bruchteil einer Sekunde. Neuigkeiten von draußen. Die Nachricht von Volkovs Tod. Es dauerte nicht mehr lange. Zehn, vielleicht fünfzehn Minuten.

“Das klingt doch gut”, sagte ich und zwang mich, meine Stimme ruhig zu halten. Ich musste Tarik aus der Zelle bekommen. Ich durfte mit ihm nicht auf diesen acht Quadratmetern eingesperrt sein, wenn er die Wahrheit erfuhr. “Hoffentlich gute Neuigkeiten für deinen Bruder.”

Tarik drehte sich abrupt um. Er kam auf mich zu, so schnell, dass ich instinktiv zurückwich, bis meine Schultern die kühle Wand berührten. Er baute sich vor mir auf. Er roch nach altem Schweiß und roher Aggression.

“Weißt du”, flüsterte er, seine Nase nur Zentimeter von meiner entfernt. “Ich habe heute Nacht nachgedacht. Du hast mir den Namen ziemlich schnell gegeben. Fast zu schnell. Ein Bulle, der mal eben einen Zeugenschutz bricht, ohne eine Sekunde über die moralischen Konsequenzen nachzudenken? Du siehst nicht aus wie ein kaltblütiger Bastard, Lukas. Du siehst aus wie ein Feigling, der versucht, seinen eigenen Arsch zu retten.”

“Ich habe dir gegeben, was du wolltest”, erwiderte ich, starrte ihm fest in die Augen. “Was du mit dem Namen machst, ist deine Sache. Wir hatten einen Deal.”

Ein schweres Schlagen an unserer Zellentür ließ uns beide zusammenzucken.

“Frühstück!”, brüllte eine raue Stimme auf dem Flur.

Die Luke in der Tür wurde aufgeschoben. Zwei Plastiktabletts mit trockenem Brot, einem Stück verpackter Margarine und zwei Bechern mit lauwarmem Kaffee wurden rüde hindurchgeschoben. Zwischen den Tabletts klemmte zusammengefaltet eine Seite des Kölner Stadt-Anzeigers.

Tarik ließ sofort von mir ab, ging zur Tür und zog die Zeitungsseite heraus. Er entfaltete sie hastig. Es war keine Nachricht auf den Rand gekritzelt. Die Botschaft war versteckt. Tariks Augen flogen über die kleinen Anzeigenleisten am Rand der Zeitung. Die klassische Methode, unauffällig Informationen in einen Knast zu schmuggeln.

Ich stand wie gelähmt an der Wand. Ich beobachtete sein Gesicht. Ich sah den genauen Moment, in dem sein Blick an einer kleinen Kontaktanzeige hängenblieb.

Ich sah, wie sich seine Pupillen weiteten. Wie die Haut um seine Augenlider weiß anlief. Wie sich seine Hände zu Fäusten ballten, so fest, dass das Papier der Zeitung mit einem lauten Reißen zerriss.

Er wusste es.

Tarik drehte sich extrem langsam zu mir um. Die Zeitung flatterte aus seinen zitternden Händen auf den Boden.

“Jarek Volkov”, sagte er. Seine Stimme war kein Brüllen. Sie war ein todesstilles, monotones Zischen. “Jarek Volkov wurde vor drei Tagen bei einer Schießerei in Dortmund getötet. Das stand vor zwei Tagen im Polizeibericht, den meine Jungs draußen abgefangen haben.”

Ich sagte nichts. Ich spannte jeden Muskel in meinem Körper an, bereit für den Aufprall.

“Du verdammter, elendiger Bullen-Hurensohn!”, schrie Tarik plötzlich mit einer Wucht, die die Wände erzittern ließ. Er stürzte sich auf mich.

Ich riss die Arme hoch, aber er war ein Tier. Seine Masse traf mich wie ein Güterzug. Er schleuderte mich quer durch die Zelle. Ich knallte mit dem Rücken gegen die Kante des Tisches. Der Schmerz explodierte in meiner Wirbelsäule. Ich brach keuchend auf dem Boden zusammen.

Bevor ich Luft holen konnte, war Tarik über mir. Er packte mich am Kragen meines Hemdes, riss mich hoch und schmetterte mich gegen die Eisentür. Mein Kopf schlug hart gegen das Metall. Blut strömte aus einer Platzwunde über meinem Auge.

Tarik griff mit der freien Hand unter seine Matratze. Als seine Hand wieder hervorschnellte, hielt er das Messer, das er aus dem Plastiklöffel geschmolzen und geschärft hatte. Es war stumpf, aber tödlich.

Er drückte mir den Unterarm gegen den Hals, nahm mir die Luft zum Atmen und setzte die Plastikklinge direkt an meine Halsschlagader.

“Gib mir einen einzigen Grund, warum ich dir diese Klinge nicht bis zum Anschlag in den Hals rammen sollte!”, spuckte er mir ins Gesicht. Seine Augen waren schwarz vor Hass.

Ich röchelte. Meine Hände umklammerten seinen muskulösen Unterarm, versuchten verzweifelt, den Druck von meiner Luftröhre zu nehmen.

“Weil… weil ich deinen Bruder da rausholen kann”, presste ich röchelnd hervor, spuckte dabei blutigen Speichel auf sein Hemd.

Tarik lachte irre. “Du? Du kannst nicht mal dich selbst retten, du Stück Scheiße! Du lügst mich an, während du in meiner verdammten Zelle schläfst!”

“Kovac!”, krächzte ich, meine Stimme überschlug sich. “Sein Name ist Milan Kovac! Safehouse 4, Düsseldorf-Bilk! Das ist der wahre Name!”

Tarik hielt inne. Das Messer drückte immer noch tief in meine Haut, ein winziger Tropfen Blut rann an meinem Hals hinab. “Wieder eine Lüge.”

“Überprüf es!”, stieß ich hervor, schnappte nach Luft. “Aber wenn du ihn umbringst, ist dein Bruder trotzdem geliefert! Die Staatsanwaltschaft hat seine Aussage längst protokolliert! Ein toter Zeuge ändert nichts mehr, er macht deinen Bruder nur zum Hauptverdächtigen in einem Mordfall!”

Das schien ihn zu treffen. Tariks Verstand kämpfte gegen den reinen Instinkt. Der Druck an meinem Hals verringerte sich um einen Millimeter.

“Und was ist deine brillante Alternative, Bulle?”, zischte er.

“Ich habe auf dem Telefon noch etwas anderes gefunden”, sagte ich hastig, sprach so schnell ich konnte, um mein Leben zu retten. “Einen Skandal. Einen massiven Korruptionsskandal im LKA. Die Leute, die mich hier reingesteckt haben… sie haben einen Mord vertuscht. Eine Studentin. Elena Rostova. Sie wurde vom LKA hingerichtet.”

Tarik starrte mich ungläubig an. “Du bist völlig irre.”

“Ich habe den Beweis! Ich habe das Originalvideo von der Tat. Wenn dieser Skandal platzt… wenn das LKA hochgenommen wird, werden alle Ermittlungen der letzten Monate in Frage gestellt. Jedes Verfahren, jeder Zeugenschutz. Die Medien werden die Justiz zerreißen. Jeder Anwalt der Stadt wird Revision für seine Mandanten einlegen können. Auch der Anwalt deines Bruders.”

Ich blickte tief in seine dunklen Augen. “Hilf mir, diesen Beweis nach draußen zu bringen, Tarik. Wir sprengen das System in die Luft. Wir brennen ihr verdammtes Kartenhaus nieder. Das ist die einzige Chance, die dein Bruder noch hat.”

Tarik atmete schwer. Das Messer an meinem Hals zitterte. In seinem Kopf ratterten die Zahnräder. Er war ein Krimineller, aber er war nicht dumm. Er verstand sofort die explosive Kraft eines solchen Skandals. Ein diskreditierter Zeuge wegen eines LKA-Korruptionsfalls war zehnmal mehr wert als ein toter Zeuge auf der Straße.

Er ließ mich los.

Ich sackte an der Stahltür zu Boden, hustete brutal und hielt mir den pochenden Hals.

Tarik trat einen Schritt zurück, warf die Plastikklinge angewidert auf sein Bett. “Wo ist dieser Beweis?”, fragte er barsch. “Wo ist die Karte?”

Ich richtete mich mühsam auf, wischte das Blut aus meinem Gesicht. “Sicher. So sicher, dass sie mich aufschneiden müssten, um ranzukommen.”

Tarik schloss die Augen und fuhr sich mit beiden Händen über das rasierte Haupt. “Du bist ein toter Mann, Lukas. Weißt du das? Wenn diese Leute wirklich so hoch im LKA sitzen und du diesen Beweis hast… dann lassen sie dich nicht bis zum Prozess leben. Sie werden dich heute noch beseitigen lassen.”

“Ich weiß”, sagte ich düster. “Krause.”

Tarik nickte. “Krause ist ein Dreckschwein. Er steht auf der Gehaltsliste von zwei verschiedenen Clans draußen. Wenn deine LKA-Freunde ihn bezahlt haben, wird er den Job erledigen.” Er sah zur Zellentür. “Heute ist Duschtag. Umschluss für Block C ist um 09:00 Uhr. Die Duschen sind im Keller. Keine Kameras. Keine Sichtfenster. Da passieren die Unfälle.”

Die Erkenntnis schlug ein wie ein Blitz. Die Duschen. Der klassischste, brutalste Ort in jedem Gefängnis. Dort würde Krause zuschlagen. Er würde es aussehen lassen wie einen gewöhnlichen Bandenmord unter Häftlingen.

“Ich bleibe in der Zelle”, sagte ich schnell. “Ich melde mich krank.”

“Geht nicht”, erwiderte Tarik trocken. “Duschen ist Pflicht. Hygienevorschrift. Wenn du dich weigerst, holen sie dich mit Gewalt raus und stecken dich in den Isolationsbunker. Da bist du noch schutzloser.” Tarik sah mich an. Ein seltsamer, fast respektvoller Ausdruck trat in seine Augen. “Wir gehen zusammen. Und du bleibst in meiner Nähe.”

---

Punkt 09:00 Uhr rasselten die Schlüssel im C-Trakt.

“Umschluss! Duschen! Alle raus!”, dröhnte die Stimme von Krause über den Flur.

Wir traten aus der Zelle. Jeder von uns trug nur die grauen Anstaltshosen, Handtücher über den Schultern und billige Plastikschlappen an den Füßen. Der Trakt roch nach altem Schweiß, nach Angst und nach feuchtem Beton.

Als wir uns in die Reihe einordneten, sah ich Krause am Ende des Flurs stehen. Er trug Handschuhe. Er redete leise mit zwei extrem bulligen Häftlingen aus dem D-Block. Sie gehörten nicht zu unserer Schicht. Sie sollten gar nicht hier sein. Einer der beiden, ein Hüne mit einer tiefen Narbe über dem linken Auge, sah direkt zu mir hinüber. Seine Hand fuhr langsam in die Tasche seiner Hose.

Krause drehte sich um und nickte mir spöttisch zu. Das war kein Zufall. Das war das Todeskommando.

“Tarik”, zischte ich leise und stieß meinem Zellengenossen in die Rippen. “Die beiden am Ende des Flurs. Mit Krause. Die gehören nicht in unseren Block.”

Tarik warf einen flüchtigen Blick über die Schulter. Sein Gesicht verhärtete sich. “Ich kenne die. Die Russenmafia. Die arbeiten normalerweise als Geldeintreiber. Krause hat sie reingelassen. Sie sind hier für dich.”

Panik, kalt und lähmend, kroch mir die Wirbelsäule hinauf. Ich war kein Kämpfer. Ich saß an Computern. Diese Männer würden mich in Stücke reißen, bevor ich überhaupt reagieren konnte.

“Was machen wir?”, flüsterte ich panisch, während sich der Menschenpulk langsam die gefliesten Treppen hinunter in den Keller schob.

“Wir können nicht zurück”, antwortete Tarik leise, sein Blick scannte jeden Schatten. “Hör zu. Sobald wir im Duschraum sind, gehst du ganz nach hinten durch. Zur Ecke bei den Heizungsrohren. Da hast du den Rücken zur Wand. Wenn sie angreifen, bleib unten. Schütz deinen Hals und deinen Bauch. Lass mich machen.”

“Du riskierst dein Leben für mich?”

“Ich riskiere mein Leben für die Chance meines Bruders, Bulle”, knurrte er. “Vergiss das nicht.”

Der Duschraum der JVA Ossendorf war ein albtraumhafter Ort. Ein riesiger, weiß gekachelter Saal, erfüllt von beißendem Chlorgeruch und extrem heißem Wasserdampf. Das Rauschen des Wassers aus vierzig kaputten Duschköpfen erzeugte eine ohrenbetäubende Akustik, die jeden Schrei im Keim ersticken würde. Die Sicht betrug durch den dichten Nebel kaum mehr als drei Meter. Perfekte Bedingungen für einen Mord.

Ich ging sofort nach hinten links durch, wie Tarik befohlen hatte. Der Wasserdampf brannte in meinen Augen. Ich drückte meinen Rücken gegen die nasskalten Fliesen. Mein Herzschlag war so laut, dass er das Rauschen des Wassers fast übertönte.

Tarik stellte sich zwei Duschköpfe weiter auf, scheinbar entspannt, aber sein ganzer Körper glich einer gespannten Stahlfeder. Er seifte sich nicht ein. Er wartete.

Dann passierte es.

Durch den dichten Wasserdampf materialisierten sich zwei Schatten. Es waren die beiden Hünen, die vorher mit Krause gesprochen hatten. Einer blockierte den schmalen Gang zwischen den Duschreihen. Der andere, der Mann mit der Narbe, ging direkt auf mich zu.

Er hatte seine rechte Hand tief in einem nassen Handtuch verborgen.

“Zeit abzulaufen, Bulle”, brummte der Narbige auf Russisch. Er riss das Handtuch weg. In seiner Hand blitzte etwas Silbriges, Tödliches auf. Ein echter, massiver Stahldorn, wahrscheinlich aus der Metallwerkstatt der JVA gestohlen und messerscharf geschliffen.

Er stieß mit unfassbarer Geschwindigkeit zu, direkt auf meinen Magen zielend.

Ich ließ mich instinktiv fallen, rutschte auf den seifigen Fliesen aus. Der Stahldorn zischte nur Millimeter an meinem Ohr vorbei und schlug mit einem hässlichen Knirschen in die Fliesenwand hinter mir ein. Funken stoben im Wasserdampf auf.

Bevor er den Dorn wieder herausziehen konnte, schlug Tarik zu.

Tarik kam von der Seite geflogen wie ein wütender Panther. Er rammte seinen Ellenbogen mit der Wucht eines Vorschlaghammers direkt gegen die Schläfe des Russen. Der massige Mann taumelte schwer zur Seite, ließ den Stahldorn fallen, fiel krachend in die offene Dusche.

Aber der zweite Hüne war sofort zur Stelle. Er stürzte sich auf Tarik, riss ihn von hinten zu Boden. Die beiden Männer verkeilten sich in einem brutalen, animalischen Ringen auf den blut- und seifenverschmierten Fliesen. Fäuste schlugen dumpf auf Fleisch, Wasser spritzte, ein markerschütterndes Grunzen hallte durch den Raum.

Der andere Häftlinge im Raum sahen, was passierte, und wichen sofort zurück. Niemand half. Knastregel Nummer eins: Misch dich nicht in fremde Tötungsdelikte ein.

Ich kroch panisch auf dem Boden zurück. Ich musste weg.

Plötzlich packte mich eine massive Hand am Knöchel. Der Russe mit der Narbe hatte sich aufgerichtet. Sein Gesicht war blutüberströmt, er sah aus wie ein Dämon aus dem Nebel. Er zerrte mich mit brutaler Kraft zu sich heran.

Ich trat wild um mich, traf seine Schulter, aber er zuckte nicht einmal. Mit der freien Hand griff er nach seinem Stahldorn, der neben dem Abfluss lag.

“Lukas! Hinter dir!”, brüllte Tarik, der den zweiten Angreifer gerade mit einem Kniestoß ruhiggestellt hatte, aber selbst blutete.

Der Russe holte aus. Die Klinge blitzte im Neonlicht auf.

Instinkt – reiner, nackter Überlebensinstinkt – übernahm die Kontrolle. Ich griff blind hinter mich auf den Boden. Meine Hand schloss sich um ein Stück massive, herausgebrochene Sanitärkeramik, wahrscheinlich von einem kaputten Seifenspender, das beim Kampf abgerissen worden war.

Als der Russe zustoßen wollte, riss ich die Keramikscherbe hoch und schlug sie mit meiner gesamten, verzweifelten Kraft gegen seinen Hals.

Das Geräusch war entsetzlich. Ein nasses, fleischiges Reißen.

Der Hüne fror in seiner Bewegung ein. Der Stahldorn fiel klirrend aus seiner Hand. Er griff sich an die Kehle. Dunkelrotes, fast schwarzes Blut schoss in einem gewaltigen Strahl zwischen seinen Fingern hervor, vermischte sich sofort mit dem heißen Duschwasser und färbte den Boden unter uns tiefrot.

Er röchelte, schwankte und brach wie ein gefällter Baum über mir zusammen. Seine schwere Masse drückte mich auf die Fliesen. Das warme Blut lief über mein Gesicht, in meine Augen, in meinen Mund.

Ich schob den sterbenden Mann panisch von mir, keuchte, kotzte fast das Wasser aus, das ich geschluckt hatte.

Ich war ein Mörder. Ich hatte soeben einen Menschen getötet. Die Linie war nicht nur überschritten, sie war restlos ausgelöscht.

Tarik stand schwer atmend neben mir. Er hielt sich die blutende Rippe. Er sah auf den toten Russen, dann auf mich.

“Du bist definitiv kein reiner Schreibtisch-Täter mehr, Lukas”, keuchte er düster.

In diesem Moment gellte die ohrenbetäubende Alarmsirene durch das gesamte Kellergeschoss. Rotes Blinklicht zerschnitt den Wasserdampf.

Schwere Stiefel donnerten die Treppen hinunter. Das Einsatzkommando der JVA in voller Aufruhrrüstung stürmte den Duschraum. An vorderster Front, mit gezogener Waffe und einem Ausdruck reiner, bösartiger Panik im Gesicht: Schließer Krause.

“Alle auf den Boden! Hände auf den Kopf! Wer sich bewegt, wird erschossen!”, brüllte der Einsatzleiter durch ein Megafon.

Wir warfen uns in das blutige Wasser auf die Kacheln.

Krause kam direkt auf mich zu. Er sah den toten Mann. Er sah mich, lebend und blutüberströmt. Seine Mission war gescheitert. Sein Gesicht verzog sich zu einer Fratze aus absoluter Wut. Er wusste, dass dieser tote Russe Fragen aufwerfen würde, die Voss ihm nicht verzeihen würde.

Er hob den schweren, stählernen Tonfa-Schlagstock. Er scherte sich nicht mehr um Zeugen. Er wollte es jetzt selbst beenden.

“Du verdammter Bastard, du hast einen Insassen ermordet!”, schrie Krause und holte aus, um mir den Schädel zu zertrümmern.

Ich hob schützend die Arme, wartete auf den vernichtenden Schlag.

Doch bevor der Schlagstock mein Gesicht traf, stürzte sich Tarik mit einem wilden Schrei auf Krauses Beine.

Krause verlor das Gleichgewicht, der Schlag ging ins Leere und traf dumpf meine Schulter. Mein Schlüsselbein brach mit einem widerlichen Knacken. Ich schrie vor unerträglichem Schmerz auf. Die Welt verschwamm in einem Meer aus rotem Nebel und stechendem Agonie.

Die anderen Einsatzkräfte stürzten sich auf Tarik, rissen ihn brutal von Krause herunter und fixierten ihn mit Schlagstöcken am Boden.

Krause rappelte sich auf, schnaubend wie ein Stier. Er wollte wieder auf mich losgehen, aber der Einsatzleiter, ein großer Mann mit strengem Blick, packte Krause am Arm.

“Schluss jetzt, Krause! Sind Sie wahnsinnig? Der Mann ist schwer verletzt, der andere ist tot! Sichern Sie den Tatraum! Sofort!”

Krause starrte mich an, die Augen voller Mordlust, aber er musste gehorchen. “Jawohl, Chef”, presste er hervor und trat zurück.

Ich lag keuchend auf den Fliesen. Der Schmerz in meiner Schulter war so gewaltig, dass mir fast das Bewusstsein schwand. Aber durch den Nebel des Schmerzes hindurch dämmerte mir eine rettende, eiskalte Erkenntnis.

Ich hatte überlebt. Und mein Schlüsselbein war gebrochen. Ein Trümmerbruch.

Das Gefängnislazarett konnte so etwas nicht operieren. Sie mussten mich verlegen. Nach draußen. In ein echtes Krankenhaus.

Ich spuckte blutigen Schaum auf die Fliesen und sah rüber zu Tarik, der gerade in Hand- und Fußfesseln gelegt wurde. Unsere Blicke trafen sich. Er nickte kaum merklich. Wir hatten das System gesprengt. Jetzt lag es an mir, die Explosion auszulösen.

“Sanitäter! Wir brauchen sofort Tragen!”, brüllte der Einsatzleiter in sein Funkgerät. “Wir haben einen toten Insassen und einen Schwerverletzten! Alarmieren Sie den Nottransport! Ab ins Krankenhaus Merheim. Und fordern Sie bewaffneten Begleitschutz an!”

Bewaffneter Begleitschutz. Das bedeutete, die Kölner Polizei würde den Transport übernehmen. Meine Ex-Kollegen.

Während mich die Sanitäter Minuten später vorsichtig auf eine harte Trage hoben und die grellen Deckenleuchten des Kellers an mir vorbeizogen, presste ich die Lippen fest zusammen.

Tief in meinem Magen lag die kleine, schwarze Plastikkugel. Das Ticket zur Wahrheit. Der Beweis für Voss’ Schuld.

Die Reise ging zurück in die Stadt. Zurück in die Welt der Freien. Und diesmal war ich bewaffnet.

CHAPTER 6

Das schrille, unbarmherzige Heulen des Martinshorns zerschnitt die graue Kölner Vormittagsluft wie eine rostige Klinge.

Ich lag fixiert auf der harten, schmalen Trage des Rettungswagens. Mit jeder Bodenwelle, jedem Schlagloch, das der schwere Mercedes-Sprinter mit überhöhter Geschwindigkeit nahm, schoss eine neue, gleißende Schmerzwelle durch meine rechte Schulter. Mein Schlüsselbein war nicht einfach nur gebrochen. Es war zersplittert. Ich spürte, wie die scharfen Knochenkanten bei jeder Erschütterung gefährlich nah an der Haut und den darunterliegenden Blutgefäßen kratzten.

Aber der körperliche Schmerz war nichts im Vergleich zu der eiskalten, lähmenden Panik, die in meinem Inneren wütete.

Die kleine schwarze Micro-SD-Karte, fest in ein winziges Stück Plastikfolie gewickelt, lag tief in meinem Magen. Und die Magensäure arbeitete bereits. Ich hatte keine Ahnung, wie lange diese provisorische Versiegelung standhalten würde. Wenn das Plastik nachgab und die ätzende Säure die feinen goldenen Kontakte des Chips zerfraß, war alles umsonst gewesen. Dann war der einzige Beweis für den Mord an Elena Rostova für immer vernichtet. Dann hatte Voss gewonnen.

Neben mir saß ein junger Notfallsanitäter. Er war kreidebleich, der Schweiß stand ihm auf der Stirn. Er versuchte krampfhaft, den Zugang an meinem linken Arm zu stabilisieren, während der Wagen wild in die Kurven ging.

Mir gegenüber saß nicht mein Kollege. Es war kein normaler Streifenpolizist, der diesen Transport überwachte. Es war ein Mann vom SEK, in voller Montur, die Maschinenpistole quer über den Oberschenkeln. Seine Augen, die mich durch den Schlitz der ballistischen Maske fixierten, waren kalt und leer. Er gehörte zu Voss’ Leuten. Das spürte ich instinktiv.

“Morphin”, keuchte ich und wandte den Kopf mühsam zum Sanitäter. “Geben Sie mir mehr Morphin. Ich halte das nicht aus.”

Der Sanitäter griff nach der Spritze, doch der SEK-Mann hob sofort die behandschuhte Hand.

“Negativ”, bellte der schwer bewaffnete Beamte. Seine Stimme klang mechanisch und bedrohlich. “Der Verdächtige muss bei vollem Bewusstsein bleiben. Anordnung des LKA. Er wird sofort nach der Erstversorgung verhört.”

“Er hat einen offenen Trümmerbruch und steht unter extremem Schock!”, protestierte der Sanitäter, seine Stimme zitterte vor Empörung und Angst. “Wenn ich ihm keine Schmerzmittel gebe, kollabiert sein Kreislauf noch vor der Notaufnahme! Ich trage hier die medizinische Verantwortung!”

“Und ich trage die sicherheitstechnische Verantwortung”, erwiderte der SEK-Mann eiskalt, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken. “Kein Morphin. Das ist der letzte Warnschuss, Doku-Boy.”

Der Sanitäter schluckte hart, senkte den Blick und legte die Spritze zurück in den Notfallkoffer. Er wagte es nicht, sich mit den schwer bewaffneten Sonderkommandos anzulegen.

Ich schloss die Augen und presste die Zähne so fest aufeinander, dass ich fürchtete, sie würden splittern. Sie wollten mich brechen. Sie wollten, dass ich im Krankenhaus flehte. Sie wollten mich in einen Zustand maximaler physischer und psychischer Agonie versetzen, damit Voss mich endgültig in die Knie zwingen konnte.

Der Rettungswagen bremste so abrupt ab, dass ich fast aus den Gurten der Trage gerissen wurde. Die Hintertüren wurden von außen aufgerissen. Grelles Neonlicht, kalter Regen und das hektische Brüllen von Stimmen schlugen mir entgegen.

Wir waren am Krankenhaus Merheim angekommen. Der Notaufnahme-Bereich war abgeriegelt. Ein massives Aufgebot an Polizisten sicherte die Zufahrt. Blaues Blinklicht tauchte die nasse Asphaltdecke in ein gespenstisches, flackerndes Licht.

Man zerrte meine Trage aus dem Wagen. Der Regen prasselte gnadenlos auf mein blutverkrustetes Gesicht.

“Schockraum Eins! Sofort!”, brüllte ein herbeieilender Arzt im grünen Kittel, der von zwei Krankenschwestern flankiert wurde.

Sie rollten mich in einem wahnwitzigen Tempo durch die automatischen Glasschiebetüren in das Innere der Klinik. Der Geruch von Desinfektionsmittel, Blut und sterilem Krankenhausessen hüllte mich sofort ein.

Im Schockraum herrschte ohrenbetäubendes Chaos. Kaltes, gnadenloses LED-Licht blendete mich. Man schnitt mir in Sekunden das blutgetränkte, zerrissene Anstaltshemd vom Körper. Kalte Hände klebten EKG-Elektroden auf meine Brust, eine Blutdruckmanschette schnürte meinen linken Arm ein.

“Wir müssen ihn intubieren, wenn der Blutdruck weiter fällt!”, rief eine der Schwestern, während sie panisch auf den Monitor starrte, der eine rasende Herzfrequenz anzeigte.

“Warten Sie”, dröhnte eine ruhige, eiskalte Stimme durch das Chaos.

Das hektische Treiben der Ärzte und Schwestern gefror für eine Sekunde.

Die Flügeltüren des Schockraums wurden aufgestoßen. Kriminalrätin Voss trat ein. Sie sah aus wie aus dem Ei gepellt. Ein makelloser, anthrazitfarbener Hosenanzug, das aschblonde Haar streng zurückgebunden. Keine Falte, kein Staubkorn. Sie wirkte in diesem Raum voller Blut, Schweiß und Panik wie eine außerirdische Anomalie.

Hinter ihr traten zwei massive Zivilfahnder ins Zimmer, die ihre Jacken demonstrativ zurückgeschlagen hatten, um ihre Dienstwaffen zu präsentieren.

“Frau Kriminalrätin, dies ist ein steriler Notfallraum, Sie können hier nicht…”, begann der Chefarzt, der das Skalpell bereithielt, um meine Schulter zu richten.

Voss hob nur eine einzige, manikürte Hand, ohne ihn anzusehen. Sie zog ihren Dienstausweis aus der Tasche und hielt ihn dem Arzt direkt vor das Gesicht.

“LKA Düsseldorf, Abteilung Interne Ermittlungen. Dieser Mann ist ein Hochrisiko-Häftling und des Mordes an einem Mitinsassen sowie schwerer staatsgefährdender Korruption dringend verdächtig. Alle raus.”

“Das ist medizinisch absolut unverantwortlich!”, schrie der Arzt auf, seine Stimme überschlug sich fast. “Dieser Patient benötigt eine sofortige Not-Operation! Sein Schlüsselbein droht die Arteria subclavia zu durchtrennen. Wenn das passiert, verblutet er Ihnen in drei Minuten auf diesem Tisch!”

Voss drehte langsam den Kopf. Ihre eisblauen Augen bohrten sich in den Arzt. Es war ein Blick, der Welten vernichten konnte.

“Doktor”, sagte sie mit einer Stimme, die so sanft und leise war, dass sie den Lärm der Monitore übertönte. “Wenn ich nicht in genau zwei Minuten mit diesem Mann allein bin, werde ich diese Notaufnahme wegen Verdachts auf Strafvereitelung räumen lassen. Ich gebe Ihnen mein Wort darauf. Raus.”

Der Arzt starrte sie fassungslos an. Er sah das pure, psychopathische Kalkül in ihren Augen. Er wusste, dass er diesen Kampf nicht gewinnen konnte. Resigniert riss er sich den Mundschutz vom Gesicht.

“Fünf Minuten”, zischte der Arzt. “Wenn er stirbt, steht das auf Ihrer Kappe.”

Er winkte den Schwestern zu. Das gesamte medizinische Personal verließ fluchtartig den Raum.

Voss nickte ihren beiden Gorillas zu. “Sichert die Tür. Niemand kommt rein. Keine Ausnahmen.”

Die Fahnder verließen ebenfalls den Raum und zogen die schweren Flügeltüren hinter sich ins Schloss. Das leise Summen der Klimaanlage und das hektische Piepen meines EKG-Monitors waren die einzigen Geräusche, die blieben.

Wir waren allein.

Voss kam langsam auf meine Trage zu. Ihre teuren Absätze klackten rhythmisch auf dem hellen Linoleumboden. Sie blieb direkt neben meinem Kopf stehen, sah auf mich hinab wie auf ein lästiges Insekt, das sie versehentlich unter ihrem Schuh zerdrückt hatte.

“Lukas, Lukas, Lukas”, säuselte sie, ein kaltes Lächeln spielte um ihre Lippen. “Du bist wirklich hartnäckiger, als mein Profiling-Team vorhergesagt hat. Ich dachte, nach einer Nacht in Ossendorf würdest du weinend zusammenbrechen und nach einem Geständnis betteln. Stattdessen ermordest du einen meiner… externen Dienstleister im Duschraum.”

“Er… er hat zuerst angegriffen”, krächzte ich, mein Hals fühlte sich an wie Schmirgelpapier.

“Das spielt keine Rolle”, winkte sie abgültig ab. “Krause wird bezeugen, dass du kaltblütig zugestochen hast. Das ändert aber nichts an unserem eigentlichen Problem, nicht wahr?”

Sie beugte sich näher zu mir heran. Ich konnte ihr sündhaft teures Parfüm riechen. Es roch nach Lilien und eiskalter Asche.

“Wo ist das Telefon, Lukas? Das Handy, das sie heute Morgen bei der Razzia im C-Trakt nicht finden konnten? Wir haben das Netzwerksignal geortet. Wir wissen, dass du dich in das Notfall-Terminal des POLIKS eingeloggt hast.”

Ich antwortete nicht. Ich starrte stur an die Decke.

Voss seufzte theatralisch. Sie griff in die Tasche ihres Blazers und holte ihr eigenes, hochmodernes Smartphone heraus. Sie tippte ein paar Mal auf dem Bildschirm herum und hielt mir dann das Display direkt vor die Augen.

Mein Herz setzte einen kompletten Schlag aus. Der EKG-Monitor neben mir schrillte kurz in einem schrillen Alarmton auf.

Das Bild auf dem Display zeigte meine Tochter. Mia. Sie trug ihren kleinen gelben Regenmantel, den kleinen Rucksack mit dem Einhorn darauf. Sie stand auf dem Gehweg vor ihrer Grundschule. Das Bild war offensichtlich aus einem parkenden Auto heraus aufgenommen worden. Und es war heute Morgen entstanden. Der Zeitstempel in der Ecke bewies es.

“Sie hat wirklich deine Augen”, flüsterte Voss, während sie beobachtete, wie mir die Farbe aus dem Gesicht wich und pure, nackte Todesangst von mir Besitz ergriff. “Eine sehr süße Tochter. Es wäre wirklich eine entsetzliche Tragödie, wenn so einem kleinen, unschuldigen Mädchen etwas zustoßen würde. Kinder sind heutzutage so unvorsichtig im Straßenverkehr. Ein Moment der Unachtsamkeit, ein schwarzer SUV, der viel zu schnell um die Ecke biegt… Man liest es jeden Tag in der Zeitung.”

“Fassen Sie sie nicht an!”, schrie ich auf, bäumte mich gegen die Fixierungen der Trage auf. Der Schmerz in meiner Schulter explodierte in einer weißen Supernova, aber der Schmerz in meiner Seele war tausendmal schlimmer. “Wenn Sie meiner Tochter auch nur ein Haar krümmen, schwöre ich Ihnen, ich werde Sie in Stücke reißen!”

Voss lachte. Ein trockenes, humorloses Geräusch. Sie steckte das Handy wieder weg.

“Beruhige dich, Lukas. Ich bin kein Monster. Ich bin eine Beamtin, die ein extrem komplexes System vor dem Zusammenbruch bewahrt. Elena Rostova war eine Bedrohung für dieses System. Sie wusste Dinge über Offshore-Konten, über ranghohe Politiker, über mich, die niemals das Licht der Öffentlichkeit erblicken durften. Sie musste verschwinden. Das war eine nationale Notwendigkeit. Du warst leider der Kollateralschaden in dieser Gleichung. Du warst zur falschen Zeit in der falschen Schicht.”

Sie stützte sich mit beiden Händen links und rechts von meinem Kopf auf der Trage ab. Ihr Gesicht war nur noch Zentimeter von meinem entfernt.

“Wir haben das Smartphone in der Zelle nicht gefunden. Und wir haben die SD-Karte aus deiner verdammten Ferse nicht gefunden, als Krause deine blutigen Schuhe kontrolliert hat. Du hast sie nicht mehr.”

Sie griff unvermittelt nach meinem zertrümmerten Schlüsselbein und drückte mit dem Daumen direkt auf die Bruchstelle.

Ein unmenschlicher Schrei riss mir den Hals auf. Ich bäumte mich auf, riss an den Lederriemen, Tränen schossen mir aus den Augen. Die Agonie war absolut grenzenlos.

“Wo ist die Kopie, Lukas?”, zischte sie, jegliche Fassade der Ruhe war verschwunden. “Wo ist das Backup von Rostovas Akte und dem verdammten Dashcam-Video? Wem hast du es gegeben? Wer ist dein Kontaktmann hier draußen?”

“Fahren Sie… zur Hölle”, röchelte ich, der bittere Geschmack von Blut füllte meinen Mund, wo ich mir auf die Lippe gebissen hatte.

Sie drückte fester. Die Knochen knirschten hörbar. Mein Bewusstsein begann, an den Rändern zu verschwinden, eine dunkle Gnade, die meinen Geist vor diesem Wahnsinn retten wollte.

“Die Kleine kommt in genau fünfzig Minuten aus der Schule”, flüsterte Voss mir ins Ohr. “Wenn ich bis dahin keine Antwort habe, geht der Anruf an den Fahrer des schwarzen SUVs raus. Und dann, Lukas, werde ich dir das Video von ihrem ‘Unfall’ in deiner Zelle abspielen. Jeden verdammten Tag für den Rest deines Lebens.”

Sie ließ plötzlich los. Ich fiel keuchend in die Matratze zurück.

Voss richtete sich auf, glättete ihren makellosen Anzug und ging zur Tür.

“Ich schicke die Ärzte jetzt wieder rein”, sagte sie über die Schulter, ohne sich umzudrehen. “Sie werden dich zusammenflicken. Aber du wirst dieses Krankenhaus nicht verlassen. Ich werde dich in den gesicherten Zellentrakt im Keller verlegen lassen. Dort gibt es keine Zeugen. Denk an Mia, Lukas. Die Uhr tickt.”

Sie riss die Tür auf und verschwand.

Sekunden später strömte das medizinische Team wieder herein, gefolgt von zwei bewaffneten Streifenpolizisten, die sich rechts und links an der Tür postierten.

“Blutdruck bei 80 zu 50, fallend!”, rief die Krankenschwester panisch.

“Sofort in den OP! Propofol vorbereiten, wir müssen ihn unter Narkose setzen, sonst kollabiert er uns hier!”, befahl der Chefarzt und begann, hastig Instrumente zusammenzusuchen.

Mein Verstand lief auf einer Million Umdrehungen pro Minute. Propofol. Vollnarkose. Wenn sie mich jetzt in den Schlaf schickten, würde ich erst Stunden später aufwachen. Dann wäre das Ultimatum abgelaufen. Dann wäre Mia tot. Und wenn sie mich im Schlaf auf links drehten, würden sie vielleicht den Fremdkörper in meinem Magen auf dem präoperativen Röntgenbild sehen. Voss würde mir den Bauch ohne Narkose aufschlitzen lassen.

Ich durfte nicht einschlafen. Ich musste die Karte loswerden. Jetzt.

Ich sah wild im Raum umher. Mein Blick fiel auf die beiden Polizisten an der Tür.

Mein Atem stockte.

Der Polizist auf der rechten Seite… Er trug eine Schutzweste, die Mütze tief in die Stirn gezogen, aber ich erkannte das nervöse Flackern in seinen Augen, die leichte Unsicherheit in seiner Haltung.

Es war der junge Polizist. Der Anfänger aus dem Präsidium, der gegen mich gestolpert war und mir die SD-Karte überhaupt erst in die Hose gesteckt hatte. Er hatte es irgendwie geschafft, dem Begleitkommando für meinen Krankentransport zugeteilt zu werden.

Unsere Blicke trafen sich über den hektischen Köpfen der Ärzte hinweg. Ich sah das verzweifelte Flehen in meinen eigenen Augen gespiegelt in seinem. Er nickte kaum merklich, ein winziges Absenken des Kinns. Er wartete auf ein Zeichen.

Ich musste ihm die Karte übergeben. Aber wie? Sie war in meinem Magen.

“Patient wehrt sich, Puls viel zu hoch! Halten Sie ihn fest, ich setze den Zugang!”, rief der Arzt.

Eine Schwester beugte sich über mich, drückte mich an den intakten Schultern nach unten.

Ich schloss die Augen und traf eine ekelerregende, verzweifelte Entscheidung.

Ich drückte mein Kinn tief auf die Brust, entspannte meinen Hals und stieß mit aller Kraft tief in den hintersten Bereich meines Rachens, um den massiven Würgereflex auszulösen. Gleichzeitig zog ich meine Bauchmuskeln krampfhaft zusammen, so hart, dass es sich anfühlte, als würden sie zerreißen.

“Was macht er da?”, rief die Schwester irritiert.

Ich würgte. Ein tiefes, gurgelndes Geräusch stieg aus meinem Inneren auf.

“Achtung, er erbricht!”, brüllte der Arzt und wich panisch zurück, um seinen sterilen Kittel zu schützen. “Dreht seinen Kopf zur Seite, schnell! Sonst aspiriert er!”

Die Schwester riss meinen Kopf nach rechts.

Ein brutaler, ätzender Schwall aus Magensäure, altem Blut und der wässrigen Gefängnissuppe schoss aus meinem Mund, verfehlte die Schwester nur knapp und traf den metallenen Rand der Trage.

Ich würgte erneut, die Augen quollen mir fast aus den Höhlen. Der Schmerz im Bauch war gigantisch.

Da! Ich spürte, wie etwas Hartes, Kantiges meinen Kehlkopf passierte. Es kratzte höllisch.

Mit einem letzten, röchelnden Auswurf spuckte ich es aus. Das kleine, blut- und säureverschmierte Plastikpaket landete mitten in der Lache aus Erbrochenem auf dem grauen Linoleumboden, direkt neben den Schuhen der Krankenschwester.

Ich röchelte, schnappte gierig nach Luft, der Geschmack von reiner Säure brannte in meiner Nase.

“Himmelarsch und Zwirn!”, fluchte der Arzt und wandte sich angewidert ab. “Schwester, wischen Sie das weg und sterilisieren Sie den Bereich! Wir haben keine Zeit!”

Die Krankenschwester drehte sich hektisch um, um Papiertücher aus einem Spender an der Wand zu holen.

Das war die einzige Chance.

Ich wandte den Kopf zu dem jungen Polizisten an der Tür. Er hatte das Geschehen beobachtet. Er hatte gesehen, wie ich etwas ausgespuckt hatte.

“Das… das Paket…”, krächzte ich leise, kaum hörbar durch das Piepen der Monitore, direkt in seine Richtung.

Der junge Polizist zögerte keine Sekunde. Er war ein Naturtalent in Sachen Täuschung, das musste man ihm lassen.

Er trat mit schnellen, autoritären Schritten an die Trage heran, noch bevor die Schwester sich wieder umdrehen konnte. “Ich übernehme das, Schwester, kümmern Sie sich um den Patienten!”, sagte er laut und bestimmt.

Er zog einen dicken Stapel blauer Papiertücher aus seiner Westentasche, kniete sich hin und begann, das Erbrochene vom Boden aufzuwischen. Mit einer unglaublichen Fingerfertigkeit, die eines Straßenmagiers würdig gewesen wäre, wischte er über die Lache, griff sich das kleine Plastikpaket und ließ es geschickt in seiner geschlossenen Faust verschwinden.

Als er aufstand, war der Boden grob gereinigt. Die wertvolle Fracht befand sich in seiner Hand.

Er warf die beschmutzten Papiertücher in den medizinischen Abfalleimer. Dabei drehte er sich kurz zu mir um. Sein Gesicht war blass, aber entschlossen.

“Lade es hoch”, flüsterte ich, formte die Worte mehr mit den Lippen, als dass ich sie sprach. “BKA. Presseverteiler. Alles. Jetzt. Für Elena. Und für Mia.”

Er schluckte hart, gab mir ein fast unsichtbares Nicken, drehte sich um und stürmte aus dem Schockraum. “Ich muss kurz… eine Meldung an die Einsatzleitung machen!”, rief er seinem Kollegen an der Tür zu, der nur desinteressiert nickte.

Der Arzt beugte sich wieder über mich. “So, Herr Müller. Das Gröbste ist raus. Wir schicken Sie jetzt schlafen.”

Eine kalte Flüssigkeit brannte in meiner linken Armvene. Das Propofol. Es fühlte sich an wie flüssiges Eis, das sich in meinen Adern ausbreitete.

Die Kanten des Raumes begannen zu verschwimmen. Die Stimmen der Ärzte klangen plötzlich, als kämen sie aus einem langen Tunnel. Der Schmerz in meiner Schulter, der mich die letzten Stunden fast in den Wahnsinn getrieben hatte, löste sich in ein weiches, dunkles Nichts auf.

Mein letzter Gedanke, bevor die Schwärze mich komplett verschlang, war kein Gebet. Es war ein Wunsch an das Universum, an die Götter des Netzes und an den Mut eines jungen Anfängers.

Drück auf Senden, Junge.

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Als ich aufwachte, war die Welt weiß.

Ein klinisches, steriles Weiß. Kein blutiger Fliesenboden, keine kaputten Neonröhren. Ich lag in einem weichen, sauberen Krankenhausbett. Meine rechte Schulter war schwer bandagiert und in einer massiven Gipsschale fixiert, ein dumpfes Pochen erinnerte mich daran, dass der Schmerz real war, wenn auch gedämpft durch potente Medikamente.

Das leise Surren einer Überwachungskamera oben in der Ecke war das einzige Geräusch.

Ich blinzelte die Reste der Narkose aus den Augen. Mein Verstand war neblig, schwerfällig. Wie viel Zeit war vergangen? Wo war ich?

Ich versuchte, mich aufzurichten, doch eine starke Hand drückte mich sanft, aber bestimmt zurück in die Kissen.

“Liegen bleiben, Lukas. Sie sind noch voller Schmerzmittel.”

Ich drehte den Kopf zur Seite. Neben meinem Bett saß nicht Voss. Da war kein korrupter Streifenpolizist. Da saß ein Mann Mitte fünfzig in einem teuren, unauffälligen Anzug. Er trug eine Brille mit Horngestell und hatte das ruhige, analytische Gesicht eines Universitätsprofessors.

Aber das silberne Wappen, das dezent an seinem Revers steckte, verriet seine wahre Identität. Der Bundesadler.

“Wer… wer sind Sie?”, krächzte ich. Mein Hals schmerzte vom Intubationsschlauch.

“Mein Name ist Leitender Kriminaldirektor von Hagen. Bundeskriminalamt, Wiesbaden, Abteilung für organisierte Kriminalität und interne Korruption.” Seine Stimme war tief und beruhigend, strahlte eine absolute, unangreifbare Autorität aus.

“Wo ist Voss?”, rutschte es mir panisch heraus. “Meine Tochter… sie wollte Mia…”

Von Hagen hob abwehrend die Hände. “Ihre Tochter ist sicher, Lukas. Sie sitzt gerade mit zwei Beamtinnen des BKA in einem Polizeiwagen und isst Eiscreme, während wir darauf warten, dass Ihre Ex-Frau am Präsidium eintrifft. Niemand wird Ihrer Familie jemals wieder zu nahe kommen.”

Die Erleichterung, die in diesem Moment durch meinen Körper spülte, war so gewaltig, dass mir Tränen über die Wangen liefen. Der eiskalte Knoten in meiner Brust, der mich die letzten vierundzwanzig Stunden am Atmen gehindert hatte, platzte einfach auf. Ich weinte hemmungslos, schluchzte wie ein Kind.

Von Hagen wartete geduldig, reichte mir ein Taschentuch und ließ mir die Zeit, die ich brauchte.

“Was… was ist passiert?”, fragte ich schließlich, während ich mir die Augen abwischte.

“Sie haben uns das spektakulärste Beweismittel des Jahrzehnts geliefert, das ist passiert”, sagte von Hagen mit einem leichten Lächeln, in dem jedoch tiefer Ernst lag.

Er beugte sich vor, stützte die Ellbogen auf seine Knie.

“Ein junger Kollege, ein Streifenpolizist namens Felix Bauer, ist heute Vormittag in das Verwaltungsbüro des Krankenhauses eingedrungen. Er hat sich an einem Stations-Rechner zu schaffen gemacht. Kriminalrätin Voss und ihre Schläger haben das mitbekommen und versucht, den Raum zu stürmen.”

Von Hagen machte eine Pause, schüttelte ungläubig den Kopf.

“Bauer hat sich von innen verbarrikadiert. Voss hat ernsthaft befohlen, auf das Schloss der Bürotür zu schießen – mitten in einem vollbesetzten Krankenhaus. Sie war völlig außer sich. Aber sie war zu langsam.”

Ich starrte ihn an, atemlos. “Er hat es hochgeladen?”

“Er hat nicht nur das Dashcam-Video der Ermordung von Elena Rostova hochgeladen”, bestätigte von Hagen. “Er hat auch das gesamte, unmanipulierte Root-Backup der Server der jener Nacht ins Bundes-Intranet, auf die Server der Tagesschau, an den Spiegel und an dreißig verschiedene Bundestagsabgeordnete geschickt. Es war der am besten koordinierte Leak, den ich seit Jahren gesehen habe.”

“Das war ich”, flüsterte ich stolz. “Ich habe das Script geschrieben. Bauer musste nur noch auf ‘Senden’ drücken.”

“Nun”, schmunzelte von Hagen. “Das hat er getan. Voss’ Leute brachen die Tür auf, genau in der Sekunde, als der Ladebalken die 100% erreichte. Als sie sahen, was gerade über alle offiziellen Kanäle ging, ließen selbst ihre korrupten Gorillas die Waffen fallen. Sie wussten, dass es vorbei war.”

“Wo ist sie jetzt?”, fragte ich düster. Ich wollte sie bluten sehen.

“In Untersuchungshaft. In einer speziell gesicherten Zelle in Karlsruhe. Weit weg von NRW. Die GSG9 hat das Kölner Präsidium vor vier Stunden auf links gedreht. Kommissar Weber wurde beim Versuch verhaftet, am Flughafen Köln/Bonn eine Maschine nach Caracas zu besteigen. Das Ticket, das sie Ihnen anhängen wollten, hat ihm das Genick gebrochen. Ironisch, nicht wahr?”

Ich lehnte mich in die Kissen zurück. Die Dämonen, die mich gejagt hatten, saßen nun selbst in den Käfigen, die sie für mich gebaut hatten.

“Und was passiert jetzt mit mir?”, fragte ich leise. “Ich habe einen Mann getötet. In Ossendorf. Im Duschraum.”

Von Hagens Miene verfinsterte sich leicht, aber er blieb ruhig. “Das Videomaterial der Überwachungskameras im Flur und die forensischen Beweise am Tatort bestätigen eindeutig absolute Notwehr. Der Mann war ein bekannter Auftragskiller der Russenmafia. Schließer Krause hat bereits ein volles Geständnis abgelegt, um seinen eigenen Hals zu retten. Er hat bestätigt, dass Voss den Mord an Ihnen in Auftrag gegeben hat. Die Staatsanwaltschaft hat alle Anklagepunkte gegen Sie fallen gelassen, Lukas. Sie sind ein freier Mann.”

Ein freier Mann. Die Worte klangen seltsam fremd in meinen Ohren. Nach allem, was ich in diesen wenigen, blutigen Stunden erlebt hatte, fühlte ich mich nicht frei. Ich fühlte mich, als wäre ich durch das Fegefeuer gegangen und als Asche wieder herausgekommen.

“Da ist noch eine Sache”, sagte ich heiser. Ich durfte meine Versprechen nicht vergessen. Den Pakt mit dem Teufel. “In Ossendorf. In Zelle 114, C-Trakt. Da sitzt ein Mann. Tarik. Er hat mir das Leben gerettet. Ohne ihn wäre ich dort im Keller verblutet. Und ohne ihn hätte ich das Handy niemals gehabt, um die Dienstmarkennummer von Voss zu überprüfen. Er… er braucht Hilfe.”

Von Hagen zog ein Notizbuch aus seiner Brusttasche und zückte einen goldenen Füllfederhalter. Er sah mich über den Rand seiner Brille an. “Ich höre.”

“Sein kleiner Bruder Samir sitzt in Wuppertal wegen schweren Raubes in U-Haft. Die Anklage stützt sich auf einen Kronzeugen namens Milan Kovac. Kovac ist ein Lügner. Die ganze Ermittlung ist manipuliert, möglicherweise von Leuten aus Voss’ Dunstkreis. Ich will, dass das BKA diesen Fall übernimmt und jede verdammte Akte zweimal umdreht. Wenn wir Gerechtigkeit wollen, dann nicht nur für mich.”

Von Hagen notierte sich die Namen in sein Büchlein, klappte es zu und steckte es weg. “Ich werde mich persönlich darum kümmern. Ich denke, das sind wir Ihnen schuldig.”

Er stand auf, glättete seinen Anzug und reichte mir die Hand. Ich nahm sie mit meiner gesunden linken Hand. Sein Händedruck war fest und ehrlich.

“Sie haben eine unglaubliche Widerstandsfähigkeit bewiesen, Lukas. Die meisten Menschen wären unter diesem Druck zerbrochen.”

“Ich hatte keine Wahl”, sagte ich leise. “Manche Akten weigern sich einfach, gelöscht zu werden.”

Von Hagen lächelte, nickte mir noch einmal respektvoll zu und verließ das Krankenzimmer.

Ich war wieder allein. Aber diesmal war es eine andere Stille. Es war nicht die drückende, lauernde Stille einer Gefängniszelle oder die kalte Isolation der Nachtschicht im Präsidium. Es war die Stille nach einem gewaltigen Sturm, wenn die Wolken aufbrechen und das erste Sonnenlicht auf die vom Regen reingewaschene Erde fällt.

Ich schloss die Augen und dachte an Elena Rostova. Sie war tot, grausam ermordet für ein Geheimnis, das sie nicht hätte wissen dürfen. Aber ihr Tod würde nicht ungesühnt bleiben. Das System, das sie verschlungen hatte, war ins Wanken geraten. Die Gerechtigkeit, so fehlerhaft und träge sie auch oft schien, hatte diesmal – mit ein wenig blutiger Nachhilfe – gesiegt.

Die Tür öffnete sich leise.

Ich schlug die Augen auf. Im Türrahmen stand ein kleines Mädchen in einem gelben Regenmantel, der viel zu groß für sie wirkte. Sie hielt einen kleinen, zerknautschten Teddybären fest an ihre Brust gedrückt. Ihre großen, wachen Augen suchten das riesige Krankenhausbett ab, bis sie mein bandagiertes Gesicht fanden.

“Papa?”, fragte sie zaghaft, ihre Stimme war so zart wie Glas.

“Mia”, hauchte ich. Die Stimme versagte mir komplett.

Sie ließ den Teddybären fallen, rannte auf ihren kleinen Gummistiefeln quer durch den Raum und warf sich an mein Bett. Sie vergrub ihr kleines Gesicht in meiner gesunden Schulter, ihre kleinen Arme schlangen sich um meinen Hals.

Ich zog sie an mich, so fest ich konnte. Ich atmete den vertrauten Geruch von Regen und Erdbeershampoo in ihren Haaren ein. Es war der Geruch des Lebens. Der Geruch der Realität, für die es sich zu kämpfen gelohnt hatte.

Ich vergrub mein Gesicht in ihren Haaren und ließ die Tränen einfach laufen. Ich war kein Held. Ich war nur ein Datenanalyst, der in die absolute Finsternis gestoßen wurde und den Weg zurück ans Licht gefunden hatte.

Wir hatten überlebt.

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