A Black Inmate Was Attacked in the Shower on His First Night—The Men Who Hit Him Froze When Someone at the Door Said His Name
Kapitel 1: Kaltes Eisen und heißer Dampf
Der Geruch war das Erste, was sich in sein Gedächtnis brannte. Es roch nach altem Schweiß, starkem Chlorbleichmittel und der feuchten, unausweichlichen Verzweiflung hunderter Männer.
Marcus stand still, die schweren Ketten an seinen Fußgelenken klirrten bei der kleinsten Bewegung.
Jedes Mal, wenn das massive Stahltor hinter ihm ins Schloss fiel, fühlte es sich an, als würde ein weiteres Stück seiner Seele eingeklemmt und abgetrennt. Das Geräusch war nicht einfach nur laut; es war endgültig. Ein metallischer Knall, der tief in den Knochen widerhallte.
Das ist jetzt dein Leben, dachte er, während er stur auf die zerkratzten, grauen Fliesen vor seinen Füßen starrte. Für eine verdammt lange Zeit.
Die Wärter sprachen nicht mit ihm. Sie redeten nur in kurzen, bellenden Kommandos, die mehr wie das Treiben von Vieh klangen als menschliche Kommunikation. „Weiter. Stehen bleiben. Umdrehen.“
Ihre Gesichter waren ausdruckslos, maskiert von Langeweile und der routinierten Härte, die dieser Ort jedem abverlangte, der durch seine Tore schritt.
Marcus atmete flach. Er war groß, breitschultrig, aber hier drin spielte das keine Rolle. Hier drin war Größe oft nur eine Zielscheibe.
Als Afroamerikaner in diesem spezifischen Zellentrakt wusste er, dass die ungeschriebenen Regeln der Rassentrennung und der Gang-Politik sein Überleben diktieren würden. Er hatte die Geschichten gehört. Jeder kannte die Geschichten.
„Block C“, rief ein Wärter und deutete mit seinem Schlagstock einen langen, spärlich beleuchteten Korridor hinunter. „Zelle 114.“
Der Weg dorthin war ein Spießrutenlauf. Sobald Marcus die Schwelle zum Hauptblock überschritt, schlug ihm eine Wand aus Lärm entgegen.
Es war ein ständiges, ohrenbetäubendes Rauschen aus Rufen, dem Schlagen von Fäusten gegen Gitterstäbe, wahnsinnigem Lachen und aggressivem Fluchen.
Er spürte Hunderte von Augenpaaren, die ihn aus dem Halbdunkel der Zellen heraus musterten. Sie taxierten ihn. Sie suchten nach Schwäche. Sie rochen das frische Blut.
„Frischfleisch auf dem Deck!“, brüllte eine raue Stimme von der oberen Galerie.
Marcus zwang sich, nicht nach oben zu sehen. Er hielt den Kopf gerade, den Blick fokussiert, die Schultern gestrafft.
Zeig keine Angst. Zeig absolut nichts.
Jeder Schritt war berechnet. Er wusste, dass der erste Eindruck in den ersten vierundzwanzig Stunden darüber entschied, ob man als Raubtier oder als Beute eingestuft wurde.
Doch trotz seiner Bemühungen raste sein Herz. Unter der dicken, kratzigen orangenen Gefängniskleidung war seine Haut eiskalt.
Seine Zelle war winzig. Zwei Stahlpritschen, eine Edelstahltoilette ohne Brille, ein kleines Waschbecken. Sein Zellengenosse war nicht da, nur ein paar zerschlissene Bücher und ein akkurat gemachtes Bett verrieten, dass der Raum bewohnt war.
Der Wärter löste ihm grob die Handschellen durch den Schlitz in der Tür, bevor er diese mit einem ohrenbetäubenden Krachen verriegelte.
„Einschluss ist erst in drei Stunden“, schnarrte der Wärter durch die Gitter. „Die Duschen sind auf der rechten Seite am Ende des Blocks. Wasch den Gestank des Transporters von dir ab, bevor du dich da hinlegst.“
Mit diesen Worten verschwand der Beamte und ließ Marcus allein in der drückenden Stille seiner neuen Realität.
Marcus rieb sich die schmerzenden Handgelenke. Die roten Striemen der Fesseln würden noch tagelang zu sehen sein. Er fühlte sich klebrig, schmutzig und erschöpft bis in die Knochen.
Drei Tage war er in verschiedenen Bussen und Übergangszellen unterwegs gewesen. Die Vorstellung von heißem Wasser war fast zu verlockend, um sie zu ignorieren.
Aber er kannte das Risiko. Die Duschen waren der gefährlichste Ort im ganzen Gefängnis. Keine Wärter, keine Kameras, nur nackter Beton, Wasser und blindes Vertrauen – oder das Fehlen davon.
Gehst du jetzt, zeigst du, dass du keine Angst hast. Er überlegte hin und her. Bleibst du hier, wirkst du wie ein Feigling, der sich in seiner Zelle versteckt.
Er traf eine Entscheidung. Er griff nach dem rauen, dünnen Handtuch, das zusammen mit einem winzigen Stück Kernseife auf seiner Pritsche lag.
Seine Muskeln waren angespannt, als er die Zelle verließ und den schmalen Gang entlangging. Das Neonlicht flackerte leicht, warf unstete Schatten an die Wände.
Der Lärmpegel im Block war leicht gesunken, aber das machte die Atmosphäre nur noch beklemmender. Es war die Ruhe vor dem Sturm.
Je näher er dem Ende des Korridors kam, desto feuchter wurde die Luft. Der beißende Geruch von Chlor mischte sich mit dem dichten, heißen Dampf, der in Schwaden aus dem Eingang der Duschen drang.
Das Rauschen des Wassers übertönte das Flüstern aus den angrenzenden Zellen.
Marcus trat in den Vorraum. Der Boden war glitschig von Seifenresten und Schmutz. Er zog seine Kleidung aus und legte sie ordentlich zusammen, wobei er genau darauf achtete, wem die anderen Haufen gehörten.
Er betrat den Hauptraum der Duschen. Es war ein trostloser, gefliester Raum mit sechs offenen Duschköpfen, aus denen unablässig heißes Wasser prasselte. Der Raum war in einen dichten Nebel gehüllt, was die Sicht auf wenige Meter beschränkte.
Zwei andere Insassen waren bereits dort. Sie standen am anderen Ende des Raumes, unter dem Wasserstrahl, und unterhielten sich leise.
Marcus bemerkte ihre rasierten Köpfe und die großflächigen Tätowierungen auf ihren Rücken, die eindeutige Zugehörigkeiten zu rassistischen Gruppierungen signalisierten. Seine Alarmglocken schrillten sofort.
Er wählte den Duschkopf, der am nächsten zum Ausgang lag. Er stellte sich so hin, dass er die Tür und die beiden anderen Männer im Augenwinkel behalten konnte.
Das heiße Wasser brannte auf seiner Haut, aber es bot keine Entspannung. Jede seiner Bewegungen war abgehackt, wachsam. Er rieb sich schnell mit der harten Seife ein, wollte diese Verwundbarkeit so schnell wie möglich beenden.
Plötzlich verstummte das leise Gemurmel am anderen Ende des Raumes.
Marcus hörte auf, sich die Haare zu waschen. Das Rauschen des Wassers schien auf einmal ohrenbetäubend laut, isolierte ihn von der Außenwelt.
Er öffnete blinzelnd die seifenverkrusteten Augen und drehte den Kopf leicht.
Durch den dichten Wasserdampf sah er, wie sich die beiden Männer langsam in seine Richtung bewegten. Ihre Bewegungen waren fließend, koordiniert. Sie waren keine zufälligen Duschgäste; sie waren Jäger, die ihre Beute eingekreist hatten.
Nicht heute. Nicht gleich am ersten Tag. Marcus spannte seinen ganzen Körper an. Sein Atem ging schneller.
Einer der Männer griff hinter seinen Rücken.
Das Wasser prasselte gnadenlos auf sie herab, wusch den Schmutz weg, aber nicht die nackte, rohe Gewalt, die in der Luft hing.
Der größere der beiden, ein Mann mit einer dicken Narbe quer über das Gesicht, grinste kalt. Seine Augen waren leer, völlig frei von menschlicher Regung.
„Du bist auf dem falschen Block gelandet, Junge“, zischte der Narbige. Seine Stimme klang wie reibendes Metall.
Marcus wich einen Schritt zurück, seine Fersen berührten die kalten Fliesen der Rückwand. Er war gefangen. Der Fluchtweg zur Tür war durch die breiten Körper der beiden Angreifer abgeschnitten.
Der zweite Mann, muskulös und gedrungen, trat aus dem Nebel hervor. In seiner rechten Hand hielt er etwas, das im trüben Neonlicht metallisch aufblitzte.
Es war eine improvisierte Stichwaffe. Ein angespitzter Griff einer Zahnbürste, an dessen Ende eine rasiermesserscharfe Klinge befestigt war.
„Hier gelten unsere Regeln“, sagte der Narbige und trat noch einen Schritt näher, das heiße Wasser prallte von seinen tätowierten Schultern ab.
Marcus hob langsam die Arme in eine schützende Position. Der feuchte Boden unter seinen bloßen Füßen bot kaum Halt. Ein Ausrutscher hier bedeutete den sicheren Tod.
„Ich suche keinen Ärger“, sagte Marcus, seine Stimme ruhig, aber laut genug, um das Rauschen des Wassers zu übertönen.
„Das spielt keine Rolle“, lachte der Mann mit der Klinge. Ein hartes, freudloses Geräusch. „Der Ärger hat dich bereits gefunden.“
Die Klinge zuckte nach vorn.
Marcus wich instinktiv aus, der scharfe Gegenstand verfehlte seine Rippen nur um Millimeter. Er schlug mit der flachen Hand nach dem Arm des Angreifers, aber der Mann war durch das Wasser und die Seife glatt wie ein Aal.
Der Narbige nutzte die Ablenkung. Er stürmte vor, packte Marcus brutal am Hals und drückte ihn mit enormer Kraft gegen die nasse Kachelwand.
Die Luft entwich zischend aus Marcus’ Lungen. Der Aufprall war hart, ließ Sterne vor seinen Augen tanzen.
Die rauen Hände des Angreifers schlossen sich gnadenlos um seine Kehle. Er spürte, wie die Sauerstoffzufuhr abgeschnitten wurde. Panik stieg in ihm auf, heiß und überwältigend.
Er strampelte, versuchte die eisernen Finger von seinem Hals zu lösen, aber der Mann war zu stark.
Der Mann mit der Klinge trat ruhig näher, positionierte sich direkt vor Marcus’ ungeschütztem Bauch. Das kalte Lächeln auf seinen Lippen war das Letzte, was viele Männer an diesem Ort gesehen hatten.
Ist das das Ende? Der Gedanke raste durch Marcus’ benebelten Verstand. Sterbe ich nackt und allein in diesem Dreckloch?
Die Klinge wurde erhoben. Das Wasser lief in Strömen über das Metall. Marcus schloss für einen Bruchteil einer Sekunde die Augen und bereitete sich auf den durchdringenden Schmerz vor.
Er hörte das schnelle Einatmen des Angreifers, das Ausholen für den tödlichen Stoß. Die Muskeln des Mannes spannten sich an.
Dann passierte es.
Ein ohrenbetäubendes, metallisches Knallen zerriss die gedämpfte Atmosphäre der Dusche. Es war nicht das Wasser. Es war die schwere Gittertür am Eingang, die mit brutaler Gewalt gegen den Betonrahmen geschleudert wurde.
Das Geräusch war so unerwartet und laut, dass selbst die Angreifer für eine Millisekunde innehielten.
Durch den dichten Vorhang aus Dampf zeichnete sich eine gewaltige Silhouette im Türrahmen ab. Die Gestalt war riesig, schulterbreit, eine dunkle Masse gegen das schwache Licht des Korridors.
Die Luft schien im Raum schlagartig zu gefrieren. Das heiße Wasser fühlte sich plötzlich eisig an.
Der Narbige lockerte seinen Griff um Marcus’ Hals minimal, sein Kopf ruckte in Richtung des Eingangs. Der Mann mit der Klinge hielt inne, den Arm noch immer erhoben, völlig erstarrt.
Niemand bewegte sich. Nur das Wasser prasselte unerbittlich weiter.
Aus den Tiefen der Schatten, tief und resonierend, kam eine Stimme, die die Fliesen zum Vibrieren brachte. Eine Stimme, die Autorität und absolute, unhinterfragte Macht ausstrahlte.
Und diese Stimme sagte nur ein einziges Wort. Einen Namen.
„Marcus.“
Kapitel 2: Im Schatten des Riesen
Die einzige Silbe schien die feuchte, drückende Luft im Raum in massives Blei zu verwandeln. Der Name hallte von den nackten, schmutzigen Kacheln wider, durchbrach das monotone Rauschen des Wassers und grub sich direkt in Marcus’ Bewusstsein.
Es war nicht nur eine Stimme. Es war eine Naturgewalt, ein dunkles, vibrierendes Grollen, das tief in der Brust eines Mannes entstand, der absolute Autorität über diesen grausamen Ort besaß.
Für einen endlosen Moment stand die Welt in dieser winzigen, dampfenden Hölle vollkommen still. Die Zeit fror ein, gefangen in einem makabren Gemälde aus Gewalt und nackter Todesangst.
Der Narbige erstarrte augenblicklich. Die muskulösen, rauen Finger, die sich eben noch mit mörderischer Absicht in Marcus’ Kehle gegraben hatten, verloren schlagartig ihre brutale Kraft.
Die knöchernen Hände des Angreifers wurden schlaff, rutschten von Marcus’ feuchter Haut ab und ließen ihn los, als hätte er sich an heißem Eisen verbrannt.
Der zweite Mann, der bullige Insasse mit der improvisierten Stichwaffe, wirkte, als hätte ihn der Blitz getroffen. Sein Arm war noch immer zum finalen, tödlichen Stoß erhoben, doch die Bewegung war mitten in der Luft abgestorben.
Das ist unmöglich, dachte Marcus benommen, während sein Gehirn verzweifelt versuchte, den plötzlichen Sauerstoffmangel zu verarbeiten. Warum töten sie mich nicht?
Durch den dichten, nach Chlor und altem Schweiß stinkenden Wasserdampf schälte sich langsam eine gewaltige Silhouette. Der Mann, der den Namen gerufen hatte, trat aus dem Schatten des Vorraums in das flackernde Neonlicht der Duschen.
Er war ein Riese. Seine Schultern waren so breit, dass sie den gesamten Türrahmen auszufüllen schienen, und seine Präsenz sog jeden Rest von Sauerstoff aus dem ohnehin schon erstickenden Raum.
Das heiße Wasser prasselte unerbittlich weiter auf die nackten Körper hinab, wusch Seife und Dreck in die rostigen Abflüsse, doch die Geräuschkulisse wirkte plötzlich seltsam gedämpft.
Der Narbige trat langsam einen Schritt zurück, sein Blick war starr auf die gewaltige Erscheinung gerichtet. Die Farbe war völlig aus seinem Gesicht gewichen, und die Narbe auf seiner Wange trat als hässliche, dunkelrote Linie hervor.
„Darius“, krächzte der Narbige. Seine Stimme, die vor wenigen Sekunden noch vor sadistischer Vorfreude getrieft hatte, klang jetzt dünn, zitternd und extrem vorsichtig. „Wir… wir haben hier nur ein kleines Missverständnis geklärt.“
Darius antwortete nicht sofort. Er trat weiter in den Raum, seine schweren, nackten Füße klatschten laut auf die nassen, seifigen Fliesen.
Mit jedem seiner Schritte schienen die beiden Angreifer förmlich zu schrumpfen. Die aggressive, raubtierhafte Energie, die sie noch eben ausgestrahlt hatten, verpuffte im heißen Dampf.
Ein leises, metallisches Klirren durchschnitt die angespannte Stille.
Der Mann mit der Klinge hatte seine Waffe fallen gelassen. Der angespitzte Zahnbürstengriff mit der rasiermesserscharfen Klinge hüpfte über die Kacheln und blieb direkt neben dem rostigen Abflussgitter liegen.
Es war eine Geste der totalen Unterwerfung. Eine unausgesprochene Kapitulation vor der überwältigenden Macht des Mannes, der nun vor ihnen stand.
Darius ignorierte die Waffe. Sein Blick wanderte langsam von den beiden verängstigten Angreifern zu Marcus, der schwer atmend und zitternd an der kalten Wand lehnte.
„Verschwindet“, sagte Darius leise. Er schrie nicht. Er erhob nicht einmal seine Stimme.
Doch der Befehl war absolut. Es gab keinen Raum für Diskussionen, keine Möglichkeit, das Gesicht zu wahren. In dieser Umgebung war eine leise Drohung von jemandem wie ihm unendlich viel tödlicher als das laute Brüllen eines Schwächlings.
Die beiden Männer zögerten keine Sekunde länger. Sie drängten sich hastig an der Wand entlang, bemüht, so viel Abstand wie möglich zwischen sich und den Riesen zu bringen, während sie zur Tür eilten.
Ihre nackten Füße rutschten auf dem nassen Boden, ihre hastigen Bewegungen verrieten die nackte Panik, die sie ergriffen hatte. Binnen weniger Sekunden waren sie in den dunklen Korridoren des Zellenblocks verschwunden, als hätte es sie nie gegeben.
Marcus war allein mit dem Riesen. Die Realität seiner Rettung traf ihn mit der Wucht eines physischen Schlages.
Seine Knie gaben endgültig nach. Er rutschte an der schleimigen Kachelwand hinab, bis er auf dem harten, nassen Boden saß.
Das Wasser prasselte auf seinen Kopf, lief ihm in die Augen und vermischte sich mit den salzigen Tränen der Erleichterung, die er nicht länger zurückhalten konnte. Er hustete heftig, schnappte gierig nach der verbrauchten, feuchten Luft.
Sein Hals brannte höllisch. Er konnte die genauen Abdrücke der Finger spüren, die sich in sein Fleisch gebohrt hatten. Jeder Atemzug fühlte sich an, als würde er winzige Glassplitter einatmen.
Ich lebe. Oh mein Gott, ich lebe noch. Der Gedanke rotierte in seinem Kopf, ein verzweifeltes Mantra, an das er sich klammerte.
Darius stand reglos da und betrachtete ihn. Der Riese war über und über mit verblassten Tätowierungen bedeckt, Narben zogen sich wie eine stumme Landkarte der Gewalt über seinen massigen Torso.
Sein Gesicht war von einem dichten, graumelierten Bart eingerahmt. Die dunklen Augen waren unergründlich, sie strahlten eine tiefe, fast schon archaische Weisheit aus, gepaart mit einer Härte, die in Jahrzehnten hinter Gittern geschmiedet worden war.
Er bückte sich langsam, seine massiven Muskeln spannten sich unter der nassen Haut an. Er hob etwas vom Boden auf und hielt es Marcus hin.
Es war das raue, dünne Gefängnishandtuch, das Marcus bei seiner Ankunft bekommen hatte. Es war leicht feucht geworden, aber es fühlte sich in diesem Moment an wie das wertvollste Objekt der Welt.
„Steh auf, Junge“, sagte Darius. Seine Stimme war nicht unfreundlich, aber sie duldete auch kein Selbstmitleid. „Wer auf dem Boden sitzt, wird getreten. Das ist die erste Regel, die du hier lernen musst.“
Marcus nickte schwach. Er griff mit zitternden Händen nach dem Handtuch und wickelte es sich notdürftig um die Hüften. Seine Muskeln fühlten sich an wie Gelee, jeder Knochen in seinem Körper protestierte gegen die Bewegung.
Er stützte sich an der feuchten Wand ab und zog sich mühsam in die Höhe. Sein Blick traf den von Darius. Die Augenhöhe des anderen Mannes zwang Marcus dazu, den Kopf leicht in den Nacken zu legen.
„Danke“, krächzte Marcus. Seine Stimme klang fremd, heiser und gebrochen. „Ich… ich dachte, das war’s.“
„Das war es fast“, entgegnete Darius ruhig. „Zieh dich an. Wir gehen spazieren. Hier drin hat das Wasser Ohren.“
Der Weg zurück in den Korridor fühlte sich an wie ein unwirklicher Traum. Die Luft außerhalb der Duschen war empfindlich kalt auf Marcus’ noch feuchter Haut.
Er hatte seine orangefarbene Gefängniskleidung übergestreift, das kratzige Material rieb unangenehm an den frischen Blutergüssen an seinem Hals.
Darius ging einen Schritt vor ihm. Seine Präsenz war wie ein unsichtbarer Schutzschild, der die feindseligen Blicke der anderen Insassen abprallen ließ.
Der Lärmpegel im Zellenblock war wieder angestiegen, doch als die beiden Männer den Gang betraten, entstand um sie herum eine merkliche Blase der Stille.
Gefangene, die eben noch lautstark durch die Gitterstäbe gebrüllt hatten, verstummten plötzlich. Sie traten von den Gittertüren zurück, als Darius ihren Blick kreuzte.
Marcus bemerkte die feinen Nuancen des Respekts und der Angst. Keiner der Männer wagte es, den Riesen direkt anzustarren, doch sie alle beobachteten jede seiner Bewegungen aus den Augenwinkeln.
Wer ist dieser Mann?, fragte sich Marcus, während er dicht hinter der massiven Schulter seines Beschützers blieb. Und warum zur Hölle hat er mich gerettet?
Das Innere des Gefängnisses glich einer monströsen, industriellen Maschine. Grauer Beton, rostiger Stahl und das kalte, künstliche Licht der Neonröhren bildeten die Kulisse für eine Existenz, die nichts Menschliches mehr an sich hatte.
Der Geruch nach Verzweiflung war allgegenwärtig. Er klebte an den Wänden, schwebte in der abgestandenen Luft und kroch unter die Haut.
Darius führte ihn durch einen schmalen Durchgang am Ende des Blocks, weg von den überfüllten Hauptzellen. Hier war das Licht spärlicher, die Schatten tiefer und länger.
Sie erreichten einen kleinen, abgesperrten Bereich, der an einen verwaisten Wartungsraum erinnerte. Ein alter Heizkörper ratterte leise in der Ecke, rostige Rohre zogen sich wie eitrige Adern an der Decke entlang.
Darius blieb stehen und drehte sich um. Er verschränkte die massiven Arme vor der Brust und musterte Marcus eingehend. Der forschende Blick schien direkt durch Marcus’ Haut zu schneiden, seine Ängste und Schwächen offenzulegen.
„Dein Bruder war ein Narr, aber er hatte Rückgrat“, brach Darius schließlich die Stille.
Marcus zuckte zusammen. Der Name seines älteren Bruders war seit drei Jahren nicht mehr in seiner Gegenwart ausgesprochen worden, zumindest nicht in einem Kontext, der nichts mit Anwälten oder Gerichtssälen zu tun hatte.
„Du kanntest Terrence?“, fragte Marcus, seine Augen weiteten sich vor Überraschung. Sein Herzschlag beschleunigte sich erneut, diesmal nicht vor Angst, sondern vor Schock.
„Jeder auf den Straßen von South Side kannte Terrence“, sagte Darius leise, ein Hauch von Respekt schwang in seiner dunklen Stimme mit. „Er war unberechenbar. Heißblütig. Ein wandelndes Pulverfass.“
Darius lehnte sich leicht gegen die kalte Betonwand. Das schwache Licht der einzigen Glühbirne an der Decke warf tiefe Schatten in die Furchen seines Gesichts.
„Aber er hatte Prinzipien“, fuhr der Riese fort. „Vor zwölf Jahren hat er mir auf dem Gefängnishof in Chino den Rücken freigehalten, als eine Gruppe der Aryan Brotherhood dachte, sie könnten mich abstechen. Er hat eine Klinge für mich kassiert, die direkt auf meine Nieren abzielte.“
Marcus schluckte schwer. Er erinnerte sich an die lange Narbe auf Terrence’ Rücken, eine Wunde, über die sein Bruder nie hatte sprechen wollen.
„Wir hatten einen Kodex“, erklärte Darius. „Blut für Blut. Leben für Leben. Er hat meines gerettet, also schuldete ich ihm eines. Und da Terrence nicht mehr hier ist, um die Schuld einzutreiben…“
Darius ließ den Satz unvollendet in der feuchten Luft hängen. Die unausgesprochene Wahrheit wog schwerer als die eisernen Gitterstäbe, die sie umgaben.
Terrence war vor sechs Monaten bei einer Schießerei auf offener Straße getötet worden. Marcus hatte nicht einmal zur Beerdigung gehen dürfen, da er bereits in Untersuchungshaft saß, gefangen in dem System, das nun auch ihn zu verschlingen drohte.
Er tut das für Terrence, erkannte Marcus, und ein Kloß bildete sich in seinem ohnehin schmerzenden Hals. Nicht für mich. Für einen toten Mann.
„Als ich über die Schieber gehört habe, dass der kleine Bruder von Terrence auf meinen Block verlegt wird, wusste ich, dass ich die Augen offenhalten muss“, sagte Darius.
Er löste die verschränkten Arme und trat einen Schritt auf Marcus zu. Die enorme physische Präsenz des Mannes zwang Marcus erneut dazu, innerlich zurückzuweichen, auch wenn er stehen blieb.
„Du hast keine Ahnung, wie dieses Ökosystem hier drinnen funktioniert, Junge. Du bist blind in ein verdammtes Minenfeld gelaufen.“
„Ich dachte, die Duschen wären… sicher“, stotterte Marcus, sich der eigenen Naivität in dem Moment schmerzlich bewusst. „Es gab dort keine Kameras. Keine Wärter.“
Darius stieß ein tiefes, humorloses Lachen aus, das eher wie ein Bellen klang. Es war ein Geräusch, das von jahrelanger, zynischer Beobachtung zeugte.
„Genau deshalb sind sie nicht sicher, du Idiot.“
Der Riese beugte sich leicht vor, sein Gesicht war nun nur noch wenige Zentimeter von Marcus entfernt. Der Geruch nach altem Tabak und Pfefferminz lag in seinem Atem.
„Keine Wärter bedeutet keine Regeln. Keine Kameras bedeutet keine Beweise. Die Duschen sind das Kolosseum. Ein Ort, an dem Rechnungen beglichen, Territorien markiert und Botschaften gesendet werden.“
Marcus spürte, wie sich sein Magen schmerzhaft zusammenkrampfte. Die rohe, ungeschönte Realität seines neuen Lebens brach mit voller Wucht über ihn herein.
„Die beiden Typen…“, begann Marcus zögerlich, seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern in dem dunklen Raum. „Warum sind sie direkt auf mich losgegangen? Ich habe gerade erst meine Zelle bezogen. Ich habe niemanden provoziert. Ich habe nicht einmal jemanden angesehen.“
Darius’ Gesichtsausdruck verdunkelte sich. Die Falten auf seiner Stirn vertieften sich, und seine dunklen Augen wurden schmal. Er wandte den Blick ab und starrte auf die rostigen Rohre an der Decke, als würde er dort nach Antworten suchen.
„Das war kein Zufall, Marcus“, sagte er schließlich, und der Tonfall ließ Marcus das Blut in den Adern gefrieren. „Das war kein Aufnahmeritual für den neuen Typen auf dem Block. Niemand verschwendet eine gute Klinge für einen simplen Reviertest.“
Darius wandte sich wieder ihm zu. Sein Blick war nun hart, durchdringend und absolut ernst. Es war der Blick eines Generals, der seinem Soldaten mitteilt, dass sie umzingelt sind.
„Die Jungs, die dich in der Dusche in die Ecke gedrängt haben, gehören zur Westside-Fraktion. Die bewegen sich nicht ohne direkten Befehl von ganz oben.“
Marcus verstand nicht. Sein Verstand raste, versuchte verzweifelt, die fehlenden Puzzleteile zusammenzusetzen, aber das Bild ergab keinen Sinn.
„Ich habe keine Feinde bei der Westside“, protestierte Marcus schwach, seine Hände ruderten in einer hilflosen Geste durch die Luft. „Ich bin ein kleiner Buchhalter. Ich sitze wegen Betrugs und Geldwäsche, nicht wegen Bandenkrieg. Ich kenne diese Leute nicht einmal.“
Darius trat noch näher an ihn heran, seine Stimme sank zu einem tiefen, bedrohlichen Flüstern herab, das den Raum auszufüllen schien.
„Sie kennen dich nicht. Aber sie kennen das Geld, das du versteckt hast.“
Die Worte schlugen wie Bomben in Marcus’ Bewusstsein ein. Sein Herzschlag setzte für einen schrecklichen Moment aus, bevor er doppelt so schnell weiterhämmerte.
Kalter Schweiß brach auf seiner Stirn aus, der nichts mehr mit dem Wasserdampf der Duschen zu tun hatte.
Woher weiß er das?, schrie eine Stimme in seinem Kopf. Niemand sollte davon wissen. Nicht einmal Terrence wusste davon.
Die Staatsanwaltschaft hatte ihn wegen der Veruntreuung von Firmengeldern verurteilt, aber sie hatten nie das Offshore-Konto gefunden. Sie hatten die Millionen nie aufgespürt, die er in einem verzweifelten, idiotischen Versuch abgezweigt hatte, um die Schulden seines Bruders bei dem Kartell zu begleichen.
„Jemand hat einen Preis auf deinen Kopf ausgesetzt“, flüsterte Darius eindringlich, seine Augen fixierten Marcus mit schonungsloser Härte. „Einen astronomisch hohen Preis. Die Anweisung lautete nicht, dich zu verprügeln, Junge. Die Anweisung lautete, dich bluten zu lassen, bis du den Zugangscode ausspuckst, und dich danach wie ein abgestochenes Schwein im Abfluss verbluten zu lassen.“
Marcus schnappte nach Luft, als hätte ihm jemand in den Magen geboxt. Die Wände des engen Heizungsraumes schienen plötzlich näher zusammenzurücken, drohten ihn zu zerdrücken.
Er war nicht nur ein Insasse. Er war eine wandelnde Goldgrube in einer Umgebung, in der Männer für ein Päckchen Zigaretten töteten.
„Ich… ich habe das Geld nicht“, log Marcus instinktiv, eine erbärmliche, verzweifelte Notlüge, die ihm sofort auf der Zunge verbrannte.
Darius packte ihn am Kragen seiner orangefarbenen Uniform. Der Riese hob ihn mühelos einige Zentimeter in die Höhe, bis Marcus gezwungen war, auf den Zehenspitzen zu stehen.
Die geballte Kraft des Mannes war erschreckend. Marcus spürte die massiven Knöchel von Darius gegen sein Schlüsselbein pressen.
„Lüg mich niemals an, Junge“, zischte Darius. Seine Augen loderten vor gefährlicher Wut. „Ich habe mein Leben für Terrence riskiert, aber ich werde mich nicht für einen verlogenen Narren abstechen lassen. Wenn du meine Hilfe willst, dann spielst du ab jetzt mit offenen Karten. Verstanden?“
Marcus nickte hastig, unfähig zu sprechen. Die Panik schnürte ihm erneut die Kehle zu.
Darius ließ ihn grob los. Marcus taumelte einen Schritt zurück und lehnte sich schwer atmend gegen die Wand. Er rieb sich den Hals, wo die alten Blutergüsse der Angreifer nun von neuen, unsichtbaren Druckstellen überlagert wurden.
„Gut“, grummelte Darius, strich seinen zerknitterten Uniformstoff glatt und drehte sich in Richtung des dunklen Korridors. „Meine Schuld bei deinem Bruder ist hiermit offiziell beglichen. Ich habe dir den Arsch gerettet. Wir sind quitt.“
Marcus erstarrte. Die eisige Kälte der Realität kroch ihm den Rücken hinauf.
„Warte“, rief Marcus, seine Stimme überschlug sich vor nackter Verzweiflung. Er trat einen Schritt vor, griff fast instinktiv nach dem Ärmel des Riesen, zog seine Hand aber im letzten Moment zurück. „Du… du kannst mich nicht einfach hier allein lassen. Sie werden zurückkommen. Wenn sie wirklich hinter dem Geld her sind, werden sie nicht aufgeben.“
Darius hielt inne. Er blickte über seine massive Schulter zurück, sein Gesicht lag größtenteils im Schatten, unlesbar und fremd.
Das Rattern des alten Heizkörpers in der Ecke klang plötzlich ohrenbetäubend laut, wie das Ticken einer gigantischen, unaufhaltsamen Zeitbombe.
„Ich weiß“, sagte Darius ruhig. „Aber ich bin nicht dein verdammter Babysitter. Ich kontrolliere diesen Block, aber das Gefängnis ist groß. Morgen früh ist Hofgang. Fünfhundert Männer. Keine Mauern. Keine Verstecke.“
Der Riese wandte den Blick ab und starrte in die Dunkelheit des Ganges, wo die lauten Geräusche des Gefängnisses wie das Heulen von Raubtieren in einem stählernen Dschungel klangen.
„Wenn du bis morgen Mittag überleben willst, musst du mir einen Grund geben, dich am Leben zu erhalten.“
Mit diesen Worten verschmolz die gewaltige Gestalt von Darius mit den Schatten des Korridors, und ließ Marcus allein in der feuchten Dunkelheit zurück, gefangen mit dem Wissen, dass seine wahre Strafe gerade erst begonnen hatte.
PHASE 1 ABGESCHLOSSEN. Bitte ‘next chapter’ eingeben, um die Geschichte zu beginnen.
Kapitel 3: Das Raubtiergehege
Die Nacht war ein lebendiges, atmendes Monster.
Marcus lag auf seiner schmalen Stahlpritsche und starrte in die Dunkelheit. Das dünne Kissen unter seinem Kopf roch nach Schweiß und Verzweiflung zahlloser Männer vor ihm.
Er hatte kein Auge zugetan. Jedes Geräusch im Zellenblock ließ seinen Herzschlag in die Höhe schnellen.
Das Husten eines kranken Insassen. Das leise, irre Murmeln aus der Zelle gegenüber. Das metallische Klappern der Wärterstiefel auf dem Betonboden.
All diese Geräusche verschmolzen zu einer Symphonie des Schreckens.
Sie wissen von dem Geld, dachte Marcus immer wieder. Sie wissen von den Millionen.
Sein Verstand raste im Kreis, unfähig, einen Ausweg aus diesem Albtraum zu finden. Terrence hatte ihn gewarnt. Sein Bruder hatte immer gesagt, dass das System dich nicht nur einsperrt, sondern dich bei lebendigem Leib frisst.
Jetzt spürte Marcus die Zähne dieses Systems an seiner eigenen Kehle.
Er drehte sich auf die Seite und zog die kratzige Decke bis zum Kinn. Die Kälte kroch durch den Beton direkt in seine Knochen.
Sein Hals pochte schmerzhaft. Die Blutergüsse der Finger, die ihm in der Dusche die Luft abgedrückt hatten, brannten wie Feuer.
Er tastete vorsichtig mit den Fingerspitzen über die geschwollene Haut. Ein leises Zischen entwich seinen Lippen.
Erleichterung und Todesangst lieferten sich einen erbitterten Krieg in seinem Inneren. Darius hatte ihn gerettet. Der Riese mit den kalten Augen hatte ihm eine Galgenfrist verschafft.
Aber zu welchem Preis?
„Wenn du bis morgen Mittag überleben willst, musst du mir einen Grund geben, dich am Leben zu erhalten.“
Diese Worte hallten in der feuchten Luft seiner Zelle wider. Sie waren eine klare Aufforderung. Ein Handel.
Darius war kein barmherziger Samariter. Er war ein Überlebenskünstler. Ein König in diesem stählernen Dschungel.
Marcus wusste, dass Könige keine kostenlosen Gefallen taten.
Er dachte an das Geld. Das versteckte Offshore-Konto. Es war sein einziges Druckmittel, aber gleichzeitig auch sein Todesurteil.
Wenn er Darius das Geld anbot, würde der Riese ihn vielleicht beschützen. Aber sobald das Geld den Besitzer wechselte, wäre Marcus wieder wertlos.
Eine lästige Zecke, die man zerdrücken konnte.
Er brauchte einen Plan. Einen Beweis seines Wertes, der nicht nur auf einem Bankkonto basierte. Er musste beweisen, dass sein Verstand schärfer war als ihre Klingen.
Die Stunden krochen dahin wie verletzte Insekten. Als schließlich das grelle, unbarmherzige Licht der Neonröhren an der Decke ansprang, fühlte sich Marcus, als hätte er Jahre gealtert.
Ein ohrenbetäubendes Schrillen riss den Block aus dem unruhigen Halbschlaf.
Die Wecksirene. Sie bohrte sich durch das Trommelfell direkt ins Gehirn.
Es war kein Geräusch, an das man sich jemals gewöhnen konnte. Es war ein akustischer Peitschenhieb, der Gehorsam forderte.
Marcus schwang seine Beine aus dem Bett. Seine Muskeln waren steif und schmerzten bei jeder Bewegung.
Er schlüpfte in die orangefarbene Uniform. Der Stoff kratzte an seiner empfindlichen Haut, fühlte sich an wie Schmirgelpapier.
Ein leises Rascheln von der unteren Pritsche ließ ihn zusammenzucken.
Sein Zellengenosse war in der Nacht zurückgekehrt, ohne dass Marcus es bemerkt hatte. Der Mann saß nun auf der Kante seines Bettes und schnürte langsam seine Schuhe.
Er war alt. Älter, als man es an diesem Ort erwarten würde. Sein Haar war schlohweiß, sein Gesicht eine Landschaft aus tiefen Falten und Narben.
„Du bist der Neue“, sagte der alte Mann. Seine Stimme klang wie trockenes Laub, das über Asphalt kratzt.
Marcus nickte stumm. Er blieb angespannt, bereit für einen Angriff, bereit, sich zu verteidigen.
Der Alte blickte auf. Seine Augen waren von einem milchigen Blau, aber sie strahlten eine erschreckende Klarheit aus.
„Ich bin Hector“, sagte er leise. „Und du siehst aus, als hättest du einen Geist gesehen. Oder schlimmer: Als hättest du den Teufel persönlich getroffen.“
„Ich bin im Badezimmer gestolpert“, log Marcus schnell, eine schwache Ausrede, die ihm sofort dumm vorkam.
Hector lachte freudlos. Es war ein trockenes, rasselndes Geräusch.
„In diesem Gefängnis stolpert niemand unabsichtlich, Junge“, erwiderte Hector. „Man wird geschoben. Und du wurdest verdammt hart geschoben.“
Der alte Mann stand auf. Er war klein und hager, aber er bewegte sich mit der vorsichtigen Anmut eines Mannes, der gelernt hat, keinen Platz zu verschwenden.
Er trat dicht an Marcus heran. Der Geruch nach altem Schweiß und medizinischer Salbe ging von ihm aus.
„Ich habe gehört, was auf dem Gang geflüstert wird“, flüsterte Hector, als würde jemand durch die Wände lauschen. „Darius hat eingegriffen. Das passiert fast nie.“
Marcus schluckte schwer. „Er kannte meinen Bruder.“
Hector schüttelte langsam den Kopf. Ein bedauerndes Lächeln umspielte seine Lippen.
„Darius tut nichts aus Sentimentalität. Wenn er dich gerettet hat, dann bist du jetzt ein Teil seines Spiels. Und das ist ein gefährliches Spiel.“
Bevor Marcus antworten konnte, krachte ein Schlagstock hart gegen die Gitterstäbe ihrer Zelle.
„Antreten zum Zählen!“, brüllte ein Wärter im Vorbeigehen.
Die Routine des Gefängnisses ließ keine Zeit für persönliche Gespräche. Sie wurden wie Vieh in den Korridor getrieben.
Marcus stand an den kalten Gitterstäben und hielt die Hände auf dem Rücken, so wie es die Regeln verlangten.
Er spürte die Blicke der anderen Insassen im Nacken. Er war kein unbeschriebenes Blatt mehr. Er war der Mann, für den der König des Blocks eine Ausnahme gemacht hatte.
Das machte ihn interessant. Und im Gefängnis war Aufmerksamkeit tödlich.
Nach dem Zählen und einem kargen, geschmacklosen Frühstück, das Marcus kaum herunterbekam, kam der Moment, den er am meisten fürchtete.
Hofgang.
Die schweren Stahltüren zum Innenhof öffneten sich mit einem massiven, mechanischen Ächzen. Hunderte von Männern in orangefarbener Kleidung drängten durch die engen Schleusen.
Das gleißende Sonnenlicht traf Marcus wie ein physischer Schlag. Er kniff die Augen zusammen und hob blinzelnd eine Hand, um sich zu schützen.
Die Luft roch anders. Nicht nach Freiheit, aber nach Staub, heißem Asphalt und der drückenden Hitze des Tages.
Der Innenhof war riesig. Ein weitläufiges Areal, umgeben von haushohen Mauern, die mit rasiermesserscharfem Stacheldraht und Wachtürmen gekrönt waren.
Die Wachen in den Türmen hielten Gewehre im Anschlag. Sie waren stumme, gesichtslose Beobachter, bereit, jederzeit tödliche Gewalt anzuwenden.
Marcus trat zögerlich auf den heißen Asphalt. Der Hof war ein brodelnder Kessel menschlicher Aggression.
Überall gab es unsichtbare Grenzen. Territorien, die mit Blut und Gewalt markiert waren.
Er sah die verschiedenen Gruppierungen. Die rasierten Köpfe der White Supremacists, die sich um die Hantelbänke drängten.
Die Latino-Gangs, die das Basketballfeld kontrollierten.
Und eine große Gruppe afroamerikanischer Insassen, die den schattigen Bereich nahe der Südmauer für sich beanspruchten.
Marcus wusste, dass er ohne Schutzsystem auf diesem Hof weniger als eine halbe Stunde überleben würde. Er war ein wandelndes Ziel.
Sein Blick suchte hektisch die Menschenmenge ab. Er suchte nach dem Riesen. Er suchte nach Darius.
Wo ist er?, dachte Marcus panisch. Er hat gesagt, ich muss ihn auf dem Hof finden.
Plötzlich spürte er ein unangenehmes Prickeln im Nacken. Ein Instinkt, der ihn davor warnte, dass er beobachtet wurde.
Er drehte den Kopf langsam nach links.
Etwa zwanzig Meter entfernt, in der Nähe der maroden Tischtennisplatten, stand eine Gruppe von Männern. Sie trugen ihre Hemden offen, präsentierten ihre muskulösen, von Tätowierungen übersäten Oberkörper.
Es war die Westside-Fraktion.
In ihrer Mitte stand ein Mann, der kleiner war als die anderen, aber eine unbestreitbare Aura von Gefahr ausstrahlte. Er hatte kalte, schmale Augen und eine Glatze, auf der ein spinnennetzartiges Tattoo prangte.
Der Mann starrte direkt zu Marcus hinüber.
Es war kein wütender Blick. Es war ein berechnender, analytischer Blick. Der Blick eines Metzgers, der ein Stück Fleisch taxiert.
Der Anführer der Westside hob langsam die rechte Hand und strich sich mit dem Zeigefinger bedeutungsvoll über die Kehle.
Marcus’ Herz setzte einen Schlag aus. Die Botschaft war unmissverständlich.
Die Dusche war nur der Anfang gewesen. Das Todesurteil war gesprochen, und die Vollstreckung war nur noch eine Frage der Zeit.
Panik drohte seinen Verstand zu vernebeln. Er wollte rennen. Er wollte sich irgendwo verstecken.
Aber es gab keine Verstecke. Die Mauern waren zu hoch, die Wachen zu weit weg. Er war auf sich allein gestellt.
Er zwang sich, ruhig zu atmen. Denk nach. Denk nach! Er war ein Finanzexperte. Er hatte komplexe Firmenstrukturen manipuliert und Geldflüsse verschleiert.
Er musste dieses Problem angehen wie eine feindliche Übernahme. Er musste Schwachstellen finden.
Er riss den Blick von dem Westside-Anführer los und ging zielstrebig weiter. Er durfte keine Schwäche zeigen. Er musste so tun, als hätte er einen Plan.
Schließlich entdeckte er ihn.
Darius saß auf einer verwitterten Holzbank im hintersten Winkel des Hofes. Er war allein. Niemand wagte es, sich in seinem Umkreis von fünf Metern aufzuhalten.
Der Riese saß reglos da, das Gesicht der Sonne zugewandt, die Augen geschlossen. Er wirkte wie eine antike Statue, friedlich und doch unendlich gefährlich.
Marcus näherte sich ihm vorsichtig. Jeder Schritt fühlte sich an, als würde er Blei an den Füßen tragen.
Er blieb vor der Bank stehen. Der Schatten von Marcus fiel über Darius’ Gesicht.
Der Riese öffnete langsam ein Auge. Sein Blick war kühl und distanziert.
„Du lebst noch“, stellte Darius mit seiner tiefen, brummenden Stimme fest. „Das ist schon mal ein guter Anfang.“
„Sie beobachten mich“, sagte Marcus gepresst. Er deutete mit einer minimalen Kopfbewegung in Richtung der Tischtennisplatten. „Der Typ mit dem Spinnennetz-Tattoo auf dem Kopf. Er hat mir gerade signalisiert, dass ich ein toter Mann bin.“
Darius nickte langsam. Er richtete sich auf und stützte die massiven Unterarme auf seine Knie.
„Das ist Silas“, erklärte der Riese ruhig. „Er leitet die Westside hier drinnen. Ein bösartiger, kleiner Bastard mit einem Napoleon-Komplex und einer Vorliebe für blutige Spektakel.“
„Er will das Geld“, sagte Marcus, seine Stimme zitterte leicht. „Ich weiß es.“
„Natürlich will er das Geld“, schnaubte Darius. „Jeder hier drin würde seine eigene Mutter für die Hälfte dieser Summe verkaufen. Die Frage ist: Warum sollte ich verhindern, dass er es sich holt?“
Das war der Moment. Der Wendepunkt. Marcus wusste, dass seine nächste Antwort über Leben und Tod entscheiden würde.
Er zwang sich, Darius direkt in die Augen zu sehen. Er durfte nicht wegschauen. Er musste Stärke ausstrahlen, auch wenn er sich innerlich auflöste.
„Weil du Silas hasst“, sagte Marcus. Es war geraten, aber eine logische Schlussfolgerung. In einem Gefängnis gab es keine Neutralität zwischen Anführern.
Darius zog eine Augenbraue hoch. Ein minimales Anzeichen von Interesse blitzte in seinen dunklen Augen auf.
„Und?“, forderte der Riese ihn auf, weiterzusprechen.
„Und weil das Geld nutzlos ist, wenn man es nicht waschen und verteilen kann“, fuhr Marcus fort, seine Stimme wurde fester. Das war sein Fachgebiet. Hier kannte er sich aus.
„Silas mag stark sein, aber er ist ein Schläger. Er weiß nicht, wie man digitale Spuren verwischt. Er weiß nicht, wie man Offshore-Firmen durch Dummys verschachtelt. Wenn er an das Geld kommt, wird das FBI es in weniger als einer Woche beschlagnahmen.“
Marcus beugte sich leicht vor, seine Augen brannten vor Intensität.
„Ich habe dieses System aufgebaut. Ich kenne jeden Algorithmus, jede Briefkastenfirma. Das Geld liegt nicht einfach in einem Safe, Darius. Es ist in Bewegung. Es ist ein Geistervermögen.“
Darius schwieg. Er starrte Marcus durchdringend an, wog jedes einzelne Wort auf einer unsichtbaren Waagschale ab.
Der Lärm des Gefängnishofes schien in den Hintergrund zu treten. Die schreienden Insassen, das Klatschen der Basketbälle, das Pfeifen der Wachen – all das verschwand.
Es gab nur noch diese Bank. Und die Entscheidung des Riesen.
„Du behauptest also“, begann Darius langsam, seine Stimme bedrohlich tief, „dass du für mich nützlicher bist als ein Toter, dessen Geld ich mir einfach nehmen könnte?“
„Ich behaupte, dass du ohne mich keinen Cent von diesem Geld jemals anfassen kannst“, sagte Marcus fest. Alles auf eine Karte.
Für einen langen, qualvollen Moment passierte gar nichts. Die Luft flimmerte in der Hitze. Schweiß rann Marcus den Rücken hinunter.
Dann, ganz allmählich, breitete sich ein dunkles, kaltes Lächeln auf Darius’ Gesicht aus. Es war kein freundliches Lächeln. Es war das Lächeln eines Raubtiers, das beschlossen hat, mit seiner Beute zu spielen.
„Mutig, kleiner Mann“, grummelte Darius. „Dumm, aber mutig. Genauso wie dein Bruder.“
Er klopfte mit einer riesigen Hand auf den leeren Platz neben sich auf der Bank.
„Setz dich. Und dann erklärst du mir, wie genau du mein Geld waschen wirst.“
Mein Geld. Die Worte ließen keinen Raum für Missverständnisse. Marcus hatte gerade sein Leben gekauft, aber er hatte seine Seele an den Teufel verkauft.
Er ließ sich langsam auf die Holzbank sinken. Die harte Oberfläche fühlte sich an wie ein Thron aus Dornen.
Er wagte einen kurzen Blick über die Schulter.
Silas und seine Männer standen noch immer an der Tischtennisplatte. Der Anführer der Westside starrte sie an. Sein Gesicht war nun eine Maske aus purer, kalter Wut.
Marcus wusste, dass der Krieg gerade erst begonnen hatte. Er hatte eine Schlacht gewonnen, aber das Schlachtfeld war der gesamte Zellenblock.
„Also“, sagte Darius und lehnte sich zurück, wobei er die Sonne genoss, als wäre er in einem Strandclub. „Wo fangen wir an?“
„Wir brauchen ein Handy“, flüsterte Marcus. „Ein sauberes, nicht überwachtes Smartphone. Ich muss mich in einen Server in Panama einloggen, bevor die automatischen Sicherheitsprotokolle das Geld einfrieren.“
Darius lachte leise auf. Es klang wie Grollen in der Ferne.
„Ein sauberes Smartphone. In einem Hochsicherheitsgefängnis.“ Der Riese schüttelte amüsiert den Kopf. „Du verlangst viel, Finanzgenie.“
„Kannst du es besorgen oder nicht?“, fragte Marcus drängend.
„Hier drin kann man alles besorgen“, erwiderte Darius kalt. „Die Frage ist nur, wen man dafür bezahlen oder bluten lassen muss.“
Er wandte den Kopf und sah Marcus direkt an.
„Ich besorge dir das Telefon. Aber wenn du versuchst, mich zu verarschen… wenn du versuchst, die Cops zu kontaktieren oder das Geld für dich abzuzweigen…“
Darius beugte sich näher heran. Der Geruch nach altem Tabak umwehte Marcus.
„Dann werde ich dich nicht den Wölfen von der Westside vorwerfen. Dann werde ich dich eigenhändig häuten. Haben wir uns verstanden?“
„Verstanden“, flüsterte Marcus, und ein eisiger Schauer lief ihm über den Rücken.
Plötzlich ertönte ein ohrenbetäubendes Heulen über den Hof. Es war nicht die Wecksirene. Es war der Alarm.
Rooaar. Rooaar. Rooaar.
Die Wachen auf den Türmen entsicherten hörbar ihre Gewehre. Das Klicken von Metall auf Metall hallte bedrohlich über den Asphalt.
„Auf den Boden! Alle Mann auf den Boden!“, brüllte eine verstärkte Stimme aus den Lautsprechern.
Marcus riss den Kopf herum.
Auf der anderen Seite des Hofes, direkt neben dem Basketballfeld, war Chaos ausgebrochen. Ein Knäuel aus orangefarbenen Uniformen wälzte sich auf dem Boden.
Schreie zerrissen die Luft. Rotes Blut spritzte in hohem Bogen auf den grauen Asphalt, leuchtend hell im grellen Sonnenlicht.
„Runter“, befahl Darius sofort. Er packte Marcus am Kragen und zog ihn brutal mit sich auf den harten Boden.
Marcus presste sein Gesicht gegen den heißen, kratzigen Asphalt. Sein Herz hämmerte wie verrückt gegen seine Rippen.
Aus dem Augenwinkel sah er, wie Wachen in Kampfausrüstung auf den Hof stürmten, Schlagstöcke gezogen, Pfefferspray im Anschlag.
„Was passiert da?“, zischte Marcus panisch.
Darius drehte den Kopf nur leicht. Seine dunklen Augen waren auf die Tumulte gerichtet, sein Gesichtsausdruck blieb vollkommen unleserlich.
„Eine Ablenkung“, flüsterte der Riese, und seine Stimme klang plötzlich gefährlich angespannt.
Marcus verstand nicht sofort. Er beobachtete, wie die Wachen auf die prügelnden Männer einschlugen.
Dann spürte er einen Schatten über sich.
Er drehte den Kopf in die andere Richtung.
Drei Männer der Westside-Fraktion standen direkt hinter ihm. Sie hatten die Ablenkung genutzt, während alle Wachen und Kameras auf die Schlägerei fixiert waren.
In den Händen des vordersten Mannes blitzte ein langer, spitzer Metallbohrer im Sonnenlicht.
Und diesmal blickten sie nicht zu Darius. Sie blickten nur auf Marcus.
