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KAPITEL 1 Der Wind heulte wie ein verwundetes Tier um die alten, grauen Betonblöcke der Kaserne in Bremen. Es war einer dieser eiskalten Novemberabende, an denen die Feuchtigkeit der nahen Weser durch jede Schicht Kleidung kroch und sich direkt in den Knochen festsetzte. Der Speisesaal war riesig, ungemütlich und roch penetrant nach billigem Bodenreiniger, frittiertem…

KAPITEL 1 Der Regen prasselte unbarmherzig gegen die dicken, gepanzerten Fenster des Offizierscasinos in Stuttgart. Es war ein kalter, trostloser Dienstagabend im November. Die Luft in dem weitläufigen, mit dunklem Mahagoniholz getäfelten Raum war schwer. Sie roch nach gebratenem Fleisch, teurem Cognac, feuchter Wolle und dem unverkennbaren, metallischen Geruch von Adrenalin und unterdrückter Aggression. Clara…

KAPITEL 1 Der Speisesaal der Berliner Kaserne war ein Ort, an dem normalerweise das dumpfe Murmeln von fünfzig erschöpften Soldaten die Luft erfüllte. Es roch nach billigem Filterkaffee, scharfem Reinigungsmittel und dem faden Eintopf, der an diesem Dienstagabend auf dem Speiseplan stand. Niemand achtete besonders auf Clara. Sie war erst seit zwei Wochen als Sanitäterin…

KAPITEL 1 Der Regen peitschte unbarmherzig gegen die milchigen Fensterscheiben der Truppenkantine in München. Es war einer dieser tristen, grauen Novembertage, an denen die Kälte nicht nur in die Knochen, sondern direkt in die Seele kroch. Im Inneren des gewaltigen, sterilen Raumes roch es nach billigem Kaffee, nassem Stoff, Bohnerwachs und diesem typischen, undefinierbaren Kantinen-Gulasch….

Es war einer dieser typischen, erdrückenden Sonntagabende im Münchner Nobelviertel Bogenhausen. Der Regen peitschte gegen die riesigen, bodentiefen Fenster unserer Familienvilla, während drinnen die trügerische Perfektion der High Society zelebriert wurde. Meine Familie, die von Thurns, legte stets Wert auf eine makellose Fassade. Mein Vater, Richard, ein knallharter Immobilienmogul, der in der Münchner Schickeria ein…

KAPITEL 1 Ich stand vor dieser verdammten Tür im zweiten Stock unseres alten Hauses in Leipzig. Zwölf Jahre. Solange war dieses Zimmer schon abgesperrt. Seit dem Tag, an dem sich unsere Familie für immer veränderte. Der Schlüssel in meiner Hand war schwer, kalt und vom Rost leicht angefressen. Es gab nur diesen einen. Niemand sonst…

KAPITEL 1 Der Regen peitschte unbarmherzig gegen die hohen Bleiglasfenster der alten Killesberg-Villa in Stuttgart. Es war ein düsterer Dienstagmorgen, und die Luft im Arbeitszimmer meines verstorbenen Großvaters war zum Schneiden dick. Es roch nach altem Mahagoniholz, verstaubten Büchern und dem schweren, viel zu teuren Parfüm meiner Tante Beatrix. Wir saßen alle da. Die gesamte…

KAPITEL 1 Berlin. Eine Stadt, die niemals schläft, aber in der man sich trotzdem verdammt einsam fühlen kann. Genau das war der Grund, warum ich an einem verregneten Dienstagnachmittag vor den Toren des Tierheims in Berlin-Falkenberg stand. Ich hatte mich vor einem halben Jahr von meiner Freundin getrennt und saß seitdem jeden Abend alleine in…

Die Luft auf der Autobahn A9 war um zwei Uhr morgens schneidend kalt. Es war eine dieser Nächte, in denen der Nebel wie ein Leichentuch über dem Asphalt hing und die Sicht auf ein Minimum reduzierte. Kante, der Präsident des örtlichen Motorradclubs, spürte das Vibrieren seiner schweren Maschine unter sich. Es war das einzige Geräusch,…

KAPITEL 1 Ein brennender Schmerz riss mich aus meinen Gedanken. Meine eigene Mutter hatte mir so hart ins Gesicht geschlagen, dass ich den metallischen Geschmack von Blut auf den Lippen schmeckte. Das schwere, ledergebundene Fotoalbum krachte scheppernd auf den gläsernen Couchtisch in unserem Wohnzimmer und riss einen tiefen, hässlichen Kratzer in die teure Oberfläche. “Du…