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Der Morgen in Düsseldorf-Oberkassel beginnt meistens mit dem fahlen Licht, das durch die schweren Samtvorhänge meiner Villa dringt. Früher liebte ich dieses Licht. Es erinnerte mich an das Spotlight, das mich Jahrzehnte lang auf den Brettern, die die Welt bedeuten, verfolgt hatte. Heute erinnert es mich nur noch an Staub. Und an die Tatsache, dass…

Der Tee in meiner Tasse war längst kalt geworden. Ein dünner Ölfilm schwamm auf der Oberfläche des Earl Greys, und das Porzellan fühlte sich in meinen Händen wie Eis an. Ich wohnte seit 45 Jahren in dieser Wohnung in der Münchner Maximilianstraße. Hier hatte ich mit meinem Mann Karl gelacht, gestritten und schließlich Abschied genommen….

Der Geruch von abgestandenem Kaffee und billigem Reinigungsmittel hing schwer in der Luft des Besprechungszimmers. Ich zog meine schusssichere Weste noch einmal fest. Das Klettgeräusch schnitt durch die Stille wie ein Messer. Es war 03:45 Uhr morgens. Berlin schlief noch, oder zumindest der Teil der Stadt, der nicht von Verbrechen lebte. Lukas stand vorne am…

Der Regen in der Lüneburger Heide hat eine ganz eigene Art, dir die Hoffnung aus den Knochen zu saugen. Er ist nicht wie der warme Sommerregen in der Stadt. Er ist nadelspitz, eiskalt und riecht nach nassem Beton und dem Öl der Panzerketten. Ich stand auf dem Appellplatz, das Wasser lief mir unter das Barett…

Der Regen in der Lüneburger Heide ist nicht einfach nur Wasser, das vom Himmel fällt. Er ist eine Strafe. Er ist kalt, er ist nadelspitz und er kriecht durch jede noch so kleine Lücke in der Gore-Tex-Membran deiner Dienstjacke. Ich lag flach auf dem Bauch, das Kinn im modrigen Boden, während das Wasser in kleinen…

Der Wind pfiff durch die Friedrichstraße, doch im Inneren der „Galerie Berlin“ herrschte ein ewiger, luxuriöser Frühling. Es war ein Tempel des Konsums, ein Ort, an dem eine Handtasche mehr kosten konnte als ein Mittelklassewagen und an dem Höflichkeit oft nur eine Ware war, die man sich erkaufen musste. Lena strich sich eine widerspenstige Strähne…

Der Alexanderplatz war ein Ort der Kontraste. Während die gläsernen Fassaden der Einkaufszentren das kühle Licht des Wintermorgens reflektierten und wohlhabende Touristen in ihren teuren Mänteln nach dem perfekten Foto suchten, existierte in den Schatten eine ganz andere Welt. Es war eine Welt des Überlebens, des Verzichts und der unsichtbaren Grenzen. Hans kannte jede dieser…

Der beißende Geruch von verbranntem Schmieröl und altem Metall hing wie eine schwere Glocke über der Halle der Schulz & Söhne Metallverarbeitung in Essen. Es war 05:30 Uhr morgens, die Zeit, in der die Stadt draußen noch unter einer Decke aus grauem Industrierauch schlief, während hier drinnen das unerbittliche Stampfen der Stanzen den Rhythmus des…

Der Wind pfiff eisig durch die Häuserschluchten des Frankfurter Bankenviertels. Es war einer dieser grauen Montagmorgne, an denen die Glasfassaden der Wolkenkratzer wie kalte, unnahbare Wächter über die Stadt ragten. Marc Steiner stieg aus seinem glänzenden schwarzen Firmenwagen, richtete seinen Krawattenknoten im Spiegelbild der Scheibe und atmete die kühle Luft ein. Er liebte diesen Geruch….

Es war ein regnerischer Dienstagnachmittag in Berlin, als meine heile Welt endgültig in tausend Scherben zerbrach. Ich saß in meinem Auto, die Regentropfen prasselten wie kleine Trommelschläge gegen die Windschutzscheibe. Meine Hände umklammerten das Lenkrad so fest, dass meine Knöchel weiß hervortraten. Auf dem Beifahrersitz lag ein Tablet, dessen Bildschirm grell in der Dunkelheit leuchtete….