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Ich kann nicht schreien. Wenn die Angst meine Kehle zuschnürt und mein Herz so fest gegen meine Rippen hämmert, dass ich glaube, sie müssten brechen, bleibt die Welt um mich herum einfach nur still. Für die anderen bin ich nur „der stumme Lukas“. Der Junge aus der 11b, der immer in der letzten Reihe sitzt…

Der Regen in Berlin hat eine ganz eigene Art, die Seele zu durchweichen. Er ist nicht wie der warme Sommerregen in Italien oder der heftige Guss in den Tropen. Er ist nass, kalt und klebrig, wie ein ungebetener Gast, der sich weigert zu gehen. Ich zog den Kragen meiner alten Lederjacke höher und fluchte leise….

Der Regen in Berlin hat eine ganz eigene Art, die Seele zu durchweichen. Er ist nicht wie der warme Sommerregen in Italien oder der heftige Guss in den Tropen. Er ist nass, kalt und klebrig, wie ein ungebetener Gast, der sich weigert zu gehen. Ich zog den Kragen meiner alten Lederjacke höher und fluchte leise….

Ich lebe seit über zwanzig Jahren in dieser Stadt, in einem Viertel, in dem der Wert eines Menschen normalerweise an der PS-Zahl seines Autos oder der Marke seiner Uhr gemessen wird. Aber was ich an diesem grauen Dienstagnachmittag hinter den großen Müllcontainern des neuen Einkaufszentrums sah, hat mein Bild von dieser Gesellschaft für immer zerstört….

Es war einer dieser Dienstage im Juli, an denen die Luft über dem Asphalt flimmert wie flüssiges Glas. Die Hitze in der Stadt war kaum zu ertragen, und ich hatte mich dazu entschieden, den Umweg durch den Volkspark zu nehmen, in der Hoffnung, unter den alten Eichen wenigstens ein bisschen Sauerstoff zu finden. Ich hatte…

Es war ein Dienstag, der 12. November, ein Tag, der so grau und unbarmherzig begann, wie nur ein Herbstmorgen in Frankfurt am Main sein kann. Ich stand wie jeden Morgen seit genau 30 Jahren vor dem Spiegel im Flur meiner kleinen Wohnung in Bornheim und rückte meine Krawatte zurecht. Sie war ein Geschenk meiner Frau…

Der Regen in der Eifel kann unerbittlich sein. Er kommt nicht einfach nur von oben; er scheint aus jeder Ritze der Erde zu kriechen, kriecht unter die Haut und setzt sich in den Knochen fest. Ich saß auf der nassen Steinstufe meiner Terrasse und spürte, wie die Kälte langsam mein Bewusstsein vernebelte. Ich bin Joachim,…

Ich habe in den staubigen Außenbezirken von Kundus gelernt, dass der Tod oft leise kommt. Er riecht nach verbranntem Gummi und heißem Metall. Aber hier, in diesem zugigen Bistro am Hamburger Hauptbahnhof, roch die Gefahr nach billigem Parfüm und dem abgestandenen Bier des Mannes, der keine fünf Zentimeter vor meinem Gesicht stand. Ich trug meine…

Ich bin seit drei Monaten in der Kaserne in Munster, und in jeder einzelnen Sekunde habe ich mir gewünscht, ich wäre nie beigetreten. Man sagt dir, die Bundeswehr mache aus Jungs Männer. Was sie dir nicht sagen, ist, dass sie aus manchen Männern Bestien macht. Ich heiße Lukas. Ich bin nicht der Stärkste, nicht der…

Es war einer dieser typischen Hamburger Novembertage. Der Himmel war so grau wie der Beton der Gehwege, und ein feiner, nadelstichartiger Nieselregen legte sich auf alles, was sich nicht rechtzeitig unter ein Dach flüchten konnte. Ich war auf dem Weg nach Hause, die Kapuze tief im Gesicht, die Gedanken bereits beim warmen Abendessen. An der…