Author: sonice06

Der Regen in Frankfurt ist nicht wie der Regen in anderen Städten. Er ist grau, schwer und schmeckt nach Abgasen und dem kalten Stahl der Wolkenkratzer. Ich trat fest in die Pedale meines alten, rostigen Fahrrads, während die S-Bahn über mir auf den Gleisen quietschte. Mein rechtes Hosenbein war bereits komplett durchnässt, weil das Schutzblech…

Es gibt Momente, in denen die Zeit nicht einfach nur stehen bleibt, sondern sich wie zäher Teer um einen legt. Man spürt jede Sekunde, wie sie einen langsam erstickt. In der Schulkantine des Kaiser-Wilhelm-Gymnasiums herrschte diese typische, aggressive Mittagshitze. Das Klappern von Tabletts, das schrille Lachen der Mädchen aus der Elften und dieser penetrante Geruch…

Der Regen peitschte gegen die Fenster unseres Hauses in Berlin-Zehlendorf. Es war einer dieser grauen Novembertage, an denen das Licht in den hohen Räumen der Altbauvilla nie richtig anzukommen schien. Ich stand in der Küche und beobachtete Markus, wie er Sophie beim Abendessen ansah. Es war ein Blick, den ich damals als „besorgt“ interpretierte. Heute…

Der Asphalt unter meinen Knien fühlte sich an wie Schmirgelpapier. Es war diese typische Berliner Kälte, die nicht nur durch die dünne Jacke kroch, sondern sich direkt in die Knochen setzte. Ich, Alex, 13 Jahre alt, ein Niemand in dieser riesigen Stadt, saß da und starrte auf die Trümmer meines Lebens. Vielleicht klingt das übertrieben….

Der Dienst begann um vier Uhr morgens, als Berlin noch unter einer Decke aus Smog und gefrorenem Nieselregen lag. Ich saß in meinem Dienstwagen, die Heizung auf Anschlag, während Bax auf der Rückbank leise vor sich hin träumte. Sein Atem beschlug die Scheiben. In solchen Momenten, bevor der Funkspruch kommt oder die erste Streife beginnt,…

Es gibt eine bestimmte Art von Stille, die nur kurz vor einem Sturm herrscht. In Berlin-Wedding ist diese Stille selten, aber heute Morgen, als ich die Haustür meines maroden Altbaus in der Müllerstraße hinter mir zuzog, fühlte ich sie. Es war dieser kalte, schneidende Wind, der durch die Straßenschluchten fegte und den Geruch von billigem…

Der Regen in der Heide bei Calw war nicht einfach nur Regen. Er war eine kalte, nadelspitze Strafe, die sich durch die Membran meiner Gore-Tex-Jacke fraß und direkt in meine Knochen kroch. Aber das war nicht der Grund, warum ich zitterte. Ich stand stramm auf dem nassen Asphalt des Appellplatzes der Graf-Zeppelin-Kaserne. Vor mir stand…

Es regnete. In Hamburg regnet es oft, aber dieser Novemberregen fühlte sich anders an. Er war kälter, schneidender, als wollte er durch die dicken Mauern meiner Villa in Blankenese dringen und mir das Mark aus den Knochen saugen. Ich saß in meinem Ohrensessel, den Blick starr auf die Elbe gerichtet. Die großen Containerschiffe zogen langsam…

Der Morgen in Düsseldorf-Oberkassel beginnt meistens mit dem fahlen Licht, das durch die schweren Samtvorhänge meiner Villa dringt. Früher liebte ich dieses Licht. Es erinnerte mich an das Spotlight, das mich Jahrzehnte lang auf den Brettern, die die Welt bedeuten, verfolgt hatte. Heute erinnert es mich nur noch an Staub. Und an die Tatsache, dass…

Der Tee in meiner Tasse war längst kalt geworden. Ein dünner Ölfilm schwamm auf der Oberfläche des Earl Greys, und das Porzellan fühlte sich in meinen Händen wie Eis an. Ich wohnte seit 45 Jahren in dieser Wohnung in der Münchner Maximilianstraße. Hier hatte ich mit meinem Mann Karl gelacht, gestritten und schließlich Abschied genommen….