The Aunt Lied About The Healing. The Bandage Hid A Monster. – storyteller
Kapitel 1: Der Juckreiz unter der Gaze
Der Juckreiz war nicht auf der Oberfläche meiner Haut. Es war tief und kratzte unerbittlich am Knochen meines rechten Unterarms.
Tante Miriam hatte mir erzählt, dass es nur ein natürlicher Heilungsprozess sei.
„Die Nerven regenerieren sich wieder“, hatte sie gestern mit viel zu ruhiger Stimme gesagt, als sie mir mit einem kalten Lappen über die fiebrige Stirn wischte.
Aber Heilung fühlt sich nicht wie kleine, rhythmische Schritte an. Heilung windet sich nicht.
Seit dem Vorfall im Hinterland hinter dem alten Bauernhaus waren genau vier Tage vergangen. An den Angriff selbst konnte ich mich kaum erinnern. Es war nur ein chaotisches Durcheinander sich bewegender Schatten, ein scharfer, durchdringender Schmerz, der durch mein Fleisch schnitt, und Miriam, die mich gewaltsam durch das hohe Gras zurückzog.
Sie hatte die Notaufnahme in der Stadt komplett umgangen. Stattdessen verriegelte sie die schwere Eingangstür, zog alle Jalousien herunter und holte eine dicke Rolle vergilbter, strapazierfähiger medizinischer Mull aus einem verschlossenen Schrank.
„Halten Sie still“, hatte sie befohlen und eine dunkle, übelriechende Flüssigkeit direkt über die tiefen, gezackten Stichwunden gegossen.
Jetzt, wo ich allein im dunklen, feuchten Badezimmer im Obergeschoss saß, hing der Gestank dieser seltsamen Flüssigkeit immer noch an meiner Haut. Es roch nach verrostetem Kupfer und nasser, verrottender Erde.
Ich starrte auf mein Spiegelbild im verschmierten Spiegel über dem Waschbecken. Mein Gesicht war unnatürlich blass und glänzte von kaltem, kränklichem Schweiß, der seit Dienstagnachmittag nicht aufgehört hatte zu strömen.
Lass es einfach in Ruhe, sagte ich mir und packte den Rand des Porzellanspülbeckens. Sie sagte, die Infektion würde sich ausbreiten, wenn sie ins Freie käme.
Aber die Bewegung unter der dicken Schicht aus Klebeband und Watte war nicht mehr zu ignorieren. Der Verband fühlte sich aufgebläht an. Schwer. Als ob darin etwas enthalten wäre, dem das Atmen schwerfällt.
Ein plötzlicher, scharfer Stich schoß aus der Mitte meines Unterarms. Ich schnappte laut nach Luft und meine Knie gaben leicht nach.
Etwas drückte deutlich nach außen und drückte gegen die engen, vergilbten Bindungen.
Ich griff nach der ausgefransten Kante des medizinischen Klebebands. Meine Finger zitterten so heftig, dass ich kaum die Naht finden konnte, an der Miriam sie versiegelt hatte.
Im Haus um mich herum war es totenstill, bis auf das rhythmische Geräusch aus der Küche direkt unter mir. Tante Miriam war unten und hackte mit einem schweren Stahlbeil etwas auf dem Metzgerblock.
Schlag. Schlag. Schlag.
Ich habe die erste Schicht Klebeband abgezogen. Der starke Kleber riss schmerzhaft an den feinen Härchen an meinem Arm, aber der scharfe Stich war eine willkommene Ablenkung von dem quälenden, wechselnden Druck darunter.
Unter der starren Außenschicht war die dicke Gaze vollständig durchnässt.
Aber es war weder das rostige Braun von getrocknetem Blut noch das blasse, durchscheinende Gelb von heilendem Plasma.
Es war eine dicke, viskose, dunkelviolette Flüssigkeit, die träge aus der Mitte des Wickels sickerte.
Schlag. Schlag. Schlag.
Das schwere Hackmesser fiel weiter die Treppe hinunter. Sie hatte keine Ahnung, dass ich aus dem Bett war.
Ich habe die zweite Baumwollschicht gelöst. Der Geruch traf mich sofort – eine erstickende, konzentrierte Welle von Ammoniak und verwesendem Fleisch.
Mein Magen zog sich heftig zusammen und drohte, sich direkt im Waschbecken zu entleeren, aber ich schluckte heftig und zwang die Galle zurück in meinen Hals.
„Nur noch ein bisschen weiter“, flüsterte ich mir in dem leeren Raum zu, während meine Sicht vor lauter Panik an den Rändern zu verschwimmen begann.
Ich steckte meinen Daumen unter die letzte, verkrustete Mullschicht, biss die Zähne zusammen, um dem wachsenden Schrecken entgegenzuwirken, und riss es mit einer schnellen Bewegung nach hinten.
Die Haut meines Unterarms war weder vernarbt noch verheilt; Das Fleisch war völlig aufgerissen wie eine zerklüftete Schlucht, und etwas Glattes, Dunkles und stark Segmentiertes schlug heftig in der offenen Wunde um sich.
Kapitel 1: Der Juckreiz unter der Gaze
Der Juckreiz war nicht auf der Oberfläche meiner Haut.
Es war tief und kratzte unerbittlich am Knochen meines rechten Unterarms.
Tante Miriam hatte mir erzählt, dass es nur ein natürlicher Heilungsprozess sei.
„Die Nerven regenerieren sich wieder“, hatte sie gestern mit viel zu ruhiger Stimme gesagt, als sie mir mit einem kalten Lappen über die fiebrige Stirn wischte.
Aber Heilung fühlt sich nicht wie kleine, rhythmische Schritte an. Heilung windet sich nicht.
Seit dem Vorfall im Hinterland hinter dem alten Bauernhaus waren genau vier Tage vergangen.
An den Angriff selbst konnte ich mich kaum erinnern. Es war nur ein chaotisches Durcheinander sich bewegender Schatten, ein scharfer, durchdringender Schmerz, der durch mein Fleisch schnitt, und Miriam, die mich gewaltsam durch das hohe Gras zurückzog.
Sie hatte die Notaufnahme in der Stadt komplett umgangen.
Stattdessen verriegelte sie die schwere Eingangstür, zog alle Jalousien herunter und holte eine dicke Rolle vergilbter, strapazierfähiger medizinischer Mull aus einem verschlossenen Schrank.
„Halten Sie still“, hatte sie befohlen und eine dunkle, übelriechende Flüssigkeit direkt über die tiefen, gezackten Stichwunden gegossen.
Jetzt, wo ich allein im dunklen, feuchten Badezimmer im Obergeschoss saß, hing der Gestank dieser seltsamen Flüssigkeit immer noch an meiner Haut. Es roch nach verrostetem Kupfer und nasser, verrottender Erde.
Ich starrte auf mein Spiegelbild im verschmierten Spiegel über dem Waschbecken. Mein Gesicht war unnatürlich blass und glänzte von kaltem, kränklichem Schweiß, der seit Dienstagnachmittag nicht aufgehört hatte zu strömen.
Lass es einfach in Ruhe, sagte ich mir und packte den Rand des Porzellanspülbeckens. Sie sagte, die Infektion würde sich ausbreiten, wenn sie ins Freie käme.
Aber die Bewegung unter der dicken Schicht aus Klebeband und Watte war nicht mehr zu ignorieren.
Der Verband fühlte sich aufgebläht an. Schwer. Als ob darin etwas enthalten wäre, dem das Atmen schwerfällt.
Ein plötzlicher, scharfer Stich schoß aus der Mitte meines Unterarms.
Ich schnappte laut nach Luft und meine Knie gaben leicht nach. Etwas drückte deutlich nach außen und drückte gegen die engen, vergilbten Bindungen.
Ich griff nach der ausgefransten Kante des medizinischen Klebebands.
Meine Finger zitterten so heftig, dass ich kaum die Naht finden konnte, an der Miriam sie versiegelt hatte.
Im Haus um mich herum war es totenstill, bis auf das rhythmische Geräusch aus der Küche direkt unter mir. Tante Miriam war unten und hackte mit einem schweren Stahlbeil etwas auf dem Metzgerblock.
Schlag. Schlag. Schlag.
Ich habe die erste Schicht Klebeband abgezogen.
Der starke Kleber riss schmerzhaft an den feinen Härchen an meinem Arm, aber der scharfe Stich war eine willkommene Ablenkung von dem quälenden, wechselnden Druck darunter.
Unter der starren Außenschicht war die dicke Gaze vollständig durchnässt.
Aber es war weder das rostige Braun von getrocknetem Blut noch das blasse, durchscheinende Gelb von heilendem Plasma.
Es war eine dicke, viskose, dunkelviolette Flüssigkeit, die träge aus der Mitte des Wickels sickerte.
Schlag. Schlag. Schlag.
Das schwere Hackmesser fiel weiter die Treppe hinunter. Sie hatte keine Ahnung, dass ich aus dem Bett war.
Ich habe die zweite Baumwollschicht gelöst. Der Geruch traf mich sofort – eine erstickende, konzentrierte Welle von Ammoniak und verwesendem Fleisch.
Mein Magen zog sich heftig zusammen und drohte, sich direkt im Waschbecken zu entleeren, aber ich schluckte heftig und zwang die Galle zurück in meinen Hals.
„Nur noch ein bisschen weiter“, flüsterte ich mir in dem leeren Raum zu, während meine Sicht vor lauter Panik an den Rändern zu verschwimmen begann.
Ich steckte meinen Daumen unter die letzte, verkrustete Mullschicht, biss die Zähne zusammen, um dem wachsenden Schrecken entgegenzuwirken, und riss es mit einer schnellen Bewegung nach hinten.
Die Haut meines Unterarms war weder vernarbt noch verheilt; Das Fleisch war völlig aufgerissen wie eine zerklüftete Schlucht, und etwas Glattes, Dunkles und stark Segmentiertes schlug heftig in der offenen Wunde um sich.
Kapitel 1: Der Juckreiz unter der Gaze
Der Juckreiz war nicht auf der Oberfläche meiner Haut.
Es war tief und kratzte unerbittlich am Knochen meines rechten Unterarms.
Tante Miriam hatte mir erzählt, dass es nur ein natürlicher Heilungsprozess sei.
„Die Nerven regenerieren sich wieder“, hatte sie gestern gesagt.
Ihre Stimme war viel zu ruhig gewesen, als sie mir mit einem kalten Lappen über die fiebrige Stirn wischte.
Aber Heilung fühlt sich nicht wie kleine, rhythmische Schritte an.
Heilung windet sich nicht.
Das Haus war erstickend heiß, erfüllt von der Art stagnierender Sommerhitze, die die Luft in den Lungen dick und schwer erscheinen lässt.
Staubpartikel tanzten träge in dem einzelnen schwachen Lichtstrahl, der durch die Jalousien des Badezimmers fiel.
Ich saß auf dem Rand der Badewanne mit Klauenfüßen und mein ganzer Körper zitterte.
Seit Dienstagnachmittag lief mir ununterbrochen kalter, ekelhafter Schweiß von der Haut.
Seit dem Vorfall im Hinterland hinter dem alten Bauernhaus waren genau vier Tage vergangen.
Ich konnte mich immer noch nicht klar an den Angriff selbst erinnern.
Es war nur eine chaotische, fragmentierte Unschärfe sich bewegender Schatten und das Geräusch wild raschelnder Maisstängel.
Dann hatte ein scharfer, durchdringender Schmerz mein Fleisch zerrissen und mich im Dreck auf die Knie gezwungen.
Miriam hatte mich heftig durch das hohe Gras zurückgezerrt.
Ihr unnachgiebiger Griff hatte meinen linken Arm schwer verletzt, als sie mich in die Sicherheit der hinteren Veranda zog.
Sie hatte die Notaufnahme in der Stadt komplett umgangen, indem sie die schwere Holztür zuschlug und in dem Moment, in dem wir die Schwelle überquerten, den Riegel vorwarf.
Anstatt einen Krankenwagen zu rufen, hatte sie den Festnetzanschluss abgeschaltet und mein Handy beschlagnahmt.
Sie zog alle Jalousien im Haus herunter, bevor sie eine dicke Rolle vergilbten, strapazierfähigen medizinischen Mulls aus einem verschlossenen Schrank im Flur holte.
„Halt still“, hatte sie befohlen, ihre Augen waren dunkel und völlig ohne Wärme.
Sie hatte eine dicke, übelriechende Flüssigkeit direkt über die tiefen, gezackten Stichwunden gegossen.
Jetzt, wo ich allein im feuchten Badezimmer im Obergeschoss saß, hing der Gestank dieser seltsamen Salbe immer noch an meiner Haut.
Es roch deutlich nach verrostetem Kupfer und nasser, verrottender Erde.
Ich starrte auf mein Spiegelbild im verschmierten Spiegel über dem Waschbecken.
Meine Augen waren stark blutunterlaufen und von tiefen, blauen Augenringen umgeben, die mich wie eine wandelnde Leiche aussehen ließen.
Lass es einfach in Ruhe, sagte ich mir und umklammerte den Rand des Porzellanspülbeckens, bis meine Knöchel ganz weiß wurden.
Sie sagte, die Infektion würde sich schnell ausbreiten, wenn sie ins Freie käme.
Aber die Bewegung unter der dicken Schicht aus medizinischem Klebeband und Watte konnte man kaum mehr ignorieren.
Der Verband fühlte sich an meinem Arm völlig unnatürlich an.
Es war beunruhigend aufgebläht und schwer.
Es fühlte sich an, als würde es aktiv etwas eindämmen, das verzweifelt ums Atmen kämpfte.
Ein plötzlicher, scharfer Stich schoß aus der Mitte meines Unterarms.
Ich schnappte laut nach Luft, meine Knie gaben leicht nach, als mich eine neue Welle schwindelerregender Übelkeit überkam.
Etwas drückte deutlich nach außen und drückte hart gegen die engen, vergilbten Bindungen.
Ich griff nach der ausgefransten Kante des medizinischen Klebebands.
Meine Finger zitterten so heftig, dass ich kaum die klebrige Naht finden konnte, an der Miriam sie versiegelt hatte.
Im alten Bauernhaus um mich herum war es totenstill, bis auf ein raues, rhythmisches Geräusch aus der Küche direkt unter mir.
Tante Miriam war unten und hackte mit einem schweren Stahlbeil mechanisch etwas auf dem hölzernen Metzgerblock.
Schlag. Schlag. Schlag.
Ich habe die erste Schicht Klebeband abgezogen.
Der starke Industriekleber riss schmerzhaft an den feinen Härchen an meinem Arm.
Aber dieser scharfe, oberflächliche Stich war eine willkommene Ablenkung von dem quälenden, wechselnden Druck, der sich darunter vervielfachte.
Unter der starren Außenschicht war die dicke Gaze vollständig durchnässt.
Aber es war nicht das rostige Braun von getrocknetem, geronnenem Blut.
Es war auch nicht das blasse, durchscheinende Gelb von heilendem Plasma.
Es war eine dicke, viskose, dunkelviolette Flüssigkeit, die träge aus der Mitte des Wickels sickerte.
Schlag. Schlag. Schlag.
Das schwere Hackmesser fiel weiter die Treppe hinunter.
Sie hat keine Ahnung, dass ich aus dem Bett bin, dachte ich und mein Herz hämmerte heftig gegen meinen Brustkorb.
Ich zog die zweite Schicht feuchter Baumwolle ab.
Der Geruch traf mich sofort – eine erstickende, konzentrierte Welle aus beißendem Ammoniak und verwesendem Fleisch.
Mein Magen zog sich heftig zusammen und drohte, sich direkt in das schmutzige Porzellanwaschbecken zu entleeren.
Ich schluckte schwer und zwang die bittere, saure Galle zurück in meinen trockenen Hals.
„Nur noch ein bisschen weiter“, flüsterte ich laut in den leeren Raum.
Meine Sicht begann vor reiner, unverfälschter Panik schnell an den Rändern zu verschwimmen.
Ich steckte meinen zitternden Daumen unter die letzte verkrustete Mullschicht.
Ich biss die Zähne gegen die wachsende Angst zusammen, schloss für den Bruchteil einer Sekunde die Augen und riss den Stoff mit einer schnellen, verzweifelten Bewegung nach hinten.
Die Haut meines Unterarms war weder vernarbt noch verheilt; Das Fleisch war völlig aufgerissen wie eine zerklüftete Schlucht, und etwas Glattes, Dunkles und stark Segmentiertes schlug heftig in der offenen Wunde um sich.
Kapitel 2: Die Inkubation
Ich starrte auf den klaffenden, sich windenden Graben in meinem eigenen Fleisch, gelähmt von einem Schrecken, der so absolut war, dass er mir völlig den Atem raubte.
„Es ist keine Infektion“, schrie mein Verstand und kämpfte verzweifelt darum, die unmögliche, grausame Realität vor mir abzulehnen. Es ist ein Nest.
Dicke, glitzernde Beine in der Farbe von gequetschten Pflaumen traten hektisch gegen mein rohes Muskelgewebe.
Dunkle, viskose Flüssigkeit blubberte um das segmentierte Wesen herum, während es kämpfte, offensichtlich aufgewühlt durch die plötzliche, helle Exposition gegenüber der freien Luft.
Ich presste meine gesunde Hand fest auf meinen Mund und unterdrückte mit Gewalt den hysterischen, hohen Schrei, der mir die Kehle hochschlug.
Heiße Tränen reiner, blendender Qual und Entsetzen strömten über meine geröteten, fieberglatten Wangen.
Unten hörte der rhythmische, schwere Schlag von Tante Miriams Hackbeil abrupt auf.
Die plötzliche Stille im alten Bauernhaus war ohrenbetäubend und fühlte sich deutlich schwerer an als die feuchte, erstickende Sommerluft.
„Sie weiß es“, flüsterte eine paranoide, hektische Stimme in meinem Kopf. Sie hörte dich keuchen. Sie weiß, dass du es ausgezogen hast.
Ich versuchte verzweifelt, die ruinierte, übelriechende Gaze wieder über die sich windende Masse zu ziehen, wobei meine Hände so heftig zitterten, dass ich immer wieder die Ränder des Klebebands verfehlte.
Aber das Ding in meinem Arm war jetzt völlig wach.
Es sprang nach oben, zwei scharfe Chitinhaken durchbohrten die Oberfläche meiner Haut und gruben sich schmerzhaft in die Außenränder der Wunde, um seinen massigen Körper höher zu heben.
Ein nasses, ekelerregendes, reißendes Geräusch hallte durch das winzige Badezimmer, als sich die Spalte in meinem Unterarm weiter ausdehnte.
Ich stürzte rücklings vom Rand der Badewanne mit Klauenfüßen ab und landete mit einem schweren, unanmutigen Knall auf dem rissigen Linoleumboden.
Die Hartholztreppe direkt vor dem Badezimmer ächzte unter einem plötzlichen Gewicht.
Schwere, bedächtige Schritte erklangen in den zweiten Stock, ganz ohne das hastige Schlurfen von jemandem, der zu Hilfe kam.
„Bist du aus dem Bett?“ Tante Miriams Stimme rief vom Treppenabsatz.
Es war keine Frage, die aus mütterlicher Sorge entstand; Es war eine kalte, scharfe und erschreckend flache Forderung.
Ich krabbelte rückwärts, bis meine Wirbelsäule den Boden des Porzellanwaschbeckens berührte, und drückte meinen ruinierten, blutenden Unterarm fest an meine Brust.
„Mir – mir geht es gut!“ Ich würgte, meine Stimme brach erbärmlich. „Nur… ich musste einfach auf die Toilette!“
Bitte komm nicht rein, betete ich verzweifelt und drückte meinen Hinterkopf gegen die kalten Rohre. Bitte gehen Sie einfach zurück in die Küche.
Die schweren Schritte hörten direkt vor der dünnen, weiß gestrichenen Holztür auf.
Im Lichtstreifen unter dem Türrahmen konnte ich den dunklen Schatten ihrer vernünftigen Schuhe mit Gummisohlen erkennen.
Der Türknauf aus Messing begann sich langsam zu drehen und gab ein scharfes, metallisches Quietschen von sich, das mein Herz gegen meine Rippen hämmern ließ.
„Ich habe es abgeschlossen!“ Ich schrie, geriet in Panik, meine Absätze schleiften über den Boden, als ich versuchte, mich weiter in die Ecke zu drücken.
„Du weißt, dass es in diesem Haus keine Schlösser gibt, die mich draußen halten“, antwortete Miriam mit gedämpfter, aber gefährlich ruhiger Stimme.
Ein lautes, scharfes Klacken hallte wider, als sie etwas Metallisches in den Notentriegelungsschlitz des Türknaufs klemmte und den Sichtschutzmechanismus mühelos öffnete.
Die Tür schwang weit auf und gab den Blick auf Tante Miriam frei, die im trüben, gelben Flurlicht perfekt eingerahmt war.
Sie hatte weder ihren üblichen warmen, matronenhaften Gesichtsausdruck noch das sanfte Lächeln, mit dem sie mich noch vor wenigen Wochen auf der Farm willkommen geheißen hatte.
Ihre Augen waren völlig tot, ihr Kiefer verzog sich zu einer starren, unversöhnlichen Linie purer Verärgerung.
In einer Hand hielt sie eine frische, glänzende Rolle silbernes Industrieklebeband.
In der anderen hielt sie eine riesige medizinische Glasspritze in der Hand, die mit einer erschreckend dicken Nadel ausgestattet war und deren Zylinder mit einer trüben, gelben Flüssigkeit gefüllt war.
Ihr kalter Blick fiel sofort von meinem tränenüberströmten Gesicht auf meinen blutenden, entblößten Unterarm.
Als die Kreatur die Bewegung im Raum spürte, schlug sie heftig und verzweifelt um sich.
Ein nasses, blinzelndes, pechschwarzes Auge rollte plötzlich aus den Tiefen meines gerissenen Muskels nach oben und starrte blind in den Raum.
Miriam stieß einen langen, schweren und völlig enttäuschten Seufzer aus.
„Ich habe dir ausdrücklich gesagt, dass du nicht hinsehen sollst“, zischte sie, stieg über die Schwelle ins Badezimmer und versperrte mir komplett den einzigen Ausgang. „Es hat noch nicht aufgehört, sich von dir zu ernähren.“
