Part 2: Beyond the Threshold of Endurance – storyteller
Kapitel 1: Der zersplitterte Verstand
Der antike Eichenschreibtisch war unglaublich schwer, aber er war nicht schwer genug, um das Kommende aufzuhalten. Elias grub seine nackten Absätze in die verzogenen Rillen des Hartholzbodens der Wohnung und seine Lungen brannten bei jedem unregelmäßigen Atemzug.
Er drückte seine verletzte Schulter gegen das massive Holz und biss die Zähne zusammen, als die Wohnungstür erneut heftig nach innen knickte. Splitter prasselten wie gezackte Pfeile auf ihn herab, verfingen sich in seinem schweißnassen Haar und brannten in seinen entblößten Armen.
„Es ist nur eine Geschichte“, sagte er sich und kniff die Augen zusammen, um sich vor dem aufsteigenden Staub zu schützen. Es sollte nur eine harmlose Geschichte sein.
Aber das ohrenbetäubende, rhythmische Dröhnen aus dem Flur verriet eine andere, erschreckende Wahrheit. Was auch immer er in seinem ledergebundenen Tagebuch niedergeschrieben hatte, stand jetzt direkt vor seiner Tür.
Auf der anderen Seite des engen, schwach beleuchteten Raums saß Clara zusammengerollt an der abblätternden Tapete. Sie hielt sich fest die Ohren zu und die Tränen hinterließen blasse Streifen durch den Schmutz auf ihren Wangen.
„Elias, bitte!“ Clara schluchzte, ihre Stimme zitterte und war angesichts des unerbittlichen Pochens kaum hörbar. „Schiebt es einfach unter! Gib ihnen das Buch!“
„Ich kann nicht!“ Elias schrie zurück, seine Stimme brach vor körperlicher Anstrengung. „Wenn sie das Ende lesen, schaffen wir es nicht, diesen Raum zu verlassen!“
Das Tagebuch lag verlassen in der Mitte des Raumes, genau dort, wo es zu Beginn des Angriffs hingefallen war. Die verwitterten, vergilbten Seiten flatterten unregelmäßig im kalten Luftzug, der durch den rissigen Türrahmen drang.
Jeder massive Aufprall gegen die Barrikade löste eine heftige, Übelkeit erregende Schockwelle durch Elias‘ Wirbelsäule aus. Der Riegel ächzte, das billige Metall schrie, als es sich unter dem unglaublichen Druck sichtbar verformte.
Er konnte es jetzt riechen – den scharfen, metallischen Geruch von Ozon und verrottenden Blättern, die durch die wachsenden Ritzen glitten. Es war genau der deutliche Geruch, den er in seinem letzten Entwurf drei Absätze lang beschrieben hatte.
Wie gelangte die Tinte in die Realität? Dachte Elias verzweifelt, seine Muskeln zitterten, als er seinen Griff an der Schreibtischkante korrigierte.
Plötzlich hörte das unerbittliche Stampfen völlig auf.
Eine erdrückende, unnatürliche Stille lag über der winzigen Wohnung. Die plötzliche Stille war unendlich schlimmer als der ohrenbetäubende Lärm und strapazierte Elias‘ angespannte Nerven bis zum Äußersten.
Clara senkte langsam ihre zitternden Hände und richtete ihren entsetzten Blick auf Elias auf der anderen Seite des Raumes. Das einzige Geräusch, das noch auf der Welt zu hören war, war der schnelle, ungleichmäßige Rhythmus ihres eigenen, verängstigten Atems.
„Ist… ist es weggegangen?“ Flüsterte Clara, ihre Stimme war von einer zerbrechlichen, verzweifelten Hoffnung durchzogen.
Elias antwortete nicht. Er drückte seine Schulter fest gegen das schwere Holz, seine großen Augen waren direkt auf die Mitte der Tür gerichtet.
Unter dem Türspalt begann sich ein dünner, unglaublich dunkler Schatten zu sammeln, der im warmen gelben Schein der einzelnen Glühbirne der Wohnung unnatürlich wirkte. Es widersetzte sich den Gesetzen des Lichts und dehnte sich wie eine lebende, atmende Flüssigkeit direkt auf das verlassene Tagebuch zu.
Dann spießte ein rostiges Brecheisen aus Stahl heftig die Mitte der Tür auf und verfehlte Elias’ Auge nur um Zentimeter.
Der schwere Eichenschreibtisch schepperte auf den Dielen und rutschte einen halben Meter nach hinten. Die Barriere versagte, und die Geschichte hatte gerade ihren Höhepunkt erreicht.
Kapitel 1: Die blutende Tinte
Der antike Eichenschreibtisch war unglaublich schwer, aber Elias wusste mit erschreckender Sicherheit, dass er nicht schwer genug war, um das Kommende aufzuhalten.
Er grub seine nackten Absätze heftig in die verzogenen Rillen des Hartholzbodens der Wohnung, und seine Lungen brannten bei jedem unregelmäßigen, verzweifelten Atemzug.
Er drückte seine verletzte Schulter gegen das massive Holz und biss die Zähne zusammen, als die Wohnungstür erneut heftig nach innen knickte.
Splitter prasselten wie gezackte Pfeile auf ihn herab, verfingen sich in seinem schweißdurchnässten Haar und brannten in seinen entblößten, zitternden Armen.
„Es ist nur eine Geschichte“, sagte er sich und kniff die Augen vor der aufsteigenden Staubwolke zusammen. Es sollte nur eine harmlose Geschichte sein.
Aber das ohrenbetäubende, rhythmische Dröhnen, das aus dem engen Flur hallte, verriet eine ganz andere, erschreckende Wahrheit.
Welches unmögliche Wesen auch immer er in seinem ledergebundenen Tagebuch ins Leben gerufen hatte, stand jetzt direkt vor seiner Tür.
Auf der anderen Seite des engen, schwach beleuchteten Raums saß Clara zusammengerollt zu einem engen, defensiven Ball vor der abblätternden, wassergeschädigten Tapete.
Sie hatte die Hände fest auf ihre Ohren gelegt und stille Tränen hinterließen blasse, glitzernde Streifen durch den Schmutz auf ihren Wangen.
„Elias, bitte!“ Clara schluchzte, ihre Stimme zitterte und war angesichts des unerbittlichen, rhythmischen Pochens kaum hörbar.
„Schiebt es einfach unter! Gib ihnen das Buch!“
„Ich kann nicht!“ Elias schrie zurück, seine Stimmbänder rissen vor der immensen körperlichen und emotionalen Belastung.
„Wenn sie das Ende lesen, kommt keiner von uns lebend aus diesem Raum heraus!“
Das in Leder gebundene Tagebuch lag verlassen in der Mitte des Raumes, genau dort, wo es ihm zu Beginn des gewalttätigen Angriffs aus der Hand gefallen war.
Die verwitterten, vergilbten Seiten flatterten unregelmäßig, manipuliert durch den eiskalten Luftzug, der durch den splitternden Türrahmen drang.
Jeder massive Aufprall gegen die Barrikade löste eine heftige, Übelkeit erregende Schockwelle aus, die Elias‘ steifes Rückgrat emporschoss.
Der billige Messingriegel stöhnte protestierend, das Metall schrie, als es sich unter einem physikalisch unmöglichen Druck sichtbar verformte.
Er konnte es jetzt riechen – den scharfen, metallischen Geruch von Ozon, gemischt mit der widerlich süßen Fäulnis verwesender Herbstblätter.
Es war genau der sehr spezifische Geruch, den er in seinem neuesten Mitternachtsentwurf in drei sorgfältigen Absätzen beschrieben hatte.
Wie gelangte die Tinte in die Realität? Dachte Elias verzweifelt, seine verkümmerten Muskeln zitterten, als er verzweifelt seinen Griff um die Kante des schweren Schreibtisches korrigierte.
Er konnte fühlen, wie das warme Blut sein Schlüsselbein hinunterlief, wo das Holz seine Haut gnadenlos verletzt hatte, eine deutliche Erinnerung an seine Sterblichkeit.
Plötzlich hörte das unerbittliche, ohrenbetäubende Stampfen völlig auf.
Eine erdrückende, zutiefst unnatürliche Stille hüllte die winzige, klaustrophobische Wohnung ein.
Das plötzliche Fehlen von Lärm war unendlich schlimmer als der ohrenbetäubende Angriff und strapazierte Elias‘ angespannte Nerven bis zur absoluten Zerreißprobe.
Clara senkte langsam ihre zitternden Hände und richtete ihre großen, verängstigten Augen auf die von Elias auf der anderen Seite des schattigen Raums.
Das einzige Geräusch, das auf der ganzen Welt noch übrig war, war der schnelle, ungleichmäßige Rhythmus ihrer eigenen hyperventilierenden Atemzüge.
„Ist… ist es weggegangen?“ Flüsterte Clara, ihre zerbrechliche Stimme war von einer verzweifelten, törichten Hoffnung durchzogen.
Elias antwortete ihr nicht.
Er hielt seine schmerzende Schulter fest gegen das schwere Holz gedrückt und seine starren Augen waren direkt auf die tote Mitte der kaputten Tür gerichtet.
Mit stillem Entsetzen sah er zu, wie sich ein dünner, unglaublich dunkler Schatten unter der schmalen Lücke im Boden zu sammeln begann.
Vor dem warmen, flackernden gelben Schein der einzelnen Glühbirne an der Decke der Wohnung sah es völlig unnatürlich aus.
Es widersetzte sich mutig den Grundgesetzen des Lichts und dehnte sich wie eine lebende, atmende Flüssigkeit direkt auf das verlassene Tagebuch auf dem Teppich zu.
Dann, ohne den Bruchteil einer Sekunde Vorwarnung, spießte eine rostige Stahlbrechstange mit Gewalt die Mitte der Tür auf und verfehlte Elias’ rechtes Auge nur um Zentimeter.
Der schwere Eichenschreibtisch schepperte auf den Dielen und rutschte aggressiv einen ganzen, verheerenden Fuß nach hinten.
Die letzte Barriere versagte schnell und der Albtraum, den Elias verfasst hatte, hatte gerade seinen brutalen Höhepunkt erreicht.
Kapitel 2: Die Konsequenz des Autors
Der verrostete Stahl des Brecheisens glänzte mit einer widerlichen, unnatürlichen Bosheit im flackernden Licht der Wohnung. Es war nicht nur Metall; Es war eine physische Manifestation des Terrors, den Elias vor wenigen Stunden rücksichtslos ins Leben gerufen hatte.
Elias stolperte rückwärts, seine nackten Füße rutschten verzweifelt auf dem polierten Hartholz aus, als der massive Eichenschreibtisch mühelos zur Seite geschoben wurde. Das entsetzliche Kreischen von schwerem Holz, das gegen die Dielen schlug, erfüllte den winzigen Raum.
Ich habe ihm geschrieben, dass er unaufhaltbar sei, dachte Elias und sein Herz hämmerte gegen seine Rippen wie ein gefangener Vogel. Gott steh uns bei, ich habe ihn unbesiegbar gemacht.
„Elias, geh weg von der Tür!“ Clara schrie und ihre Stimme zerstörte die Anspannung, als sie sich endlich aus ihrer Verteidigungsposition an der Wand löste.
Sie stürzte sich auf die Küchentheke und umklammerte mit zitternden Fingern den Griff eines kalten Keramikbechers – die einzige Waffe in ihrer Reichweite.
Die Brechstange zog sich heftig zurück und riss ein riesiges, gezacktes Loch in der Mitte der billigen Holztür. Das Licht im Flur fiel in die Wohnung und warf lange, verzerrte Schatten auf die verstreuten Seiten des ledergebundenen Tagebuchs.
Mit einem letzten, ohrenbetäubenden Krach brachen die oberen Scharniere der Tür vollständig ab. Das zersplitterte Holz brach nach innen zusammen, prallte auf den Hartholzboden und schleuderte eine gewaltige Staub- und Trümmerwolke in die stehende Luft.
Elias konnte nicht atmen. Der scharfe, metallische Geruch von Ozon und verwesenden Blättern war jetzt überwältigend und brannte bei jedem entsetzten Keuchen in seinen Lungen.
Eine hoch aufragende Silhouette trat über die zerstörte Schwelle, deren massiver Rahmen das Licht im Flur vollständig ausblendete. Es trug einen schweren, zerlumpten Trenchcoat, der das Umgebungslicht um sich herum zu absorbieren schien.
“Wer bist du?” Elias würgte, seine Stimme war ein erbärmliches, zitterndes Flüstern angesichts der überwältigenden Präsenz des Eindringlings.
Das Wesen sprach nicht. Stattdessen neigte es langsam den Kopf, ein widerliches, feuchtes Knirschen hallte von seinem Hals wider, während es seinen Blick auf das ledergebundene Tagebuch richtete, das auf dem Boden lag.
Seine rechte Hand, die in fleckige, verwitterte Bandagen gehüllt war, zeigte langsam mit einem einzelnen, unglaublich langen Finger direkt auf die flatternden Seiten.
Es will, dass das Ende, erkannte Elias, eine kalte Welle absoluter Angst über ihn hereinbricht. Es weiß, dass die Geschichte noch nicht zu Ende ist.
„Lass es nicht das Buch berühren!“ schrie Clara und schleuderte den schweren Keramikbecher direkt auf den Kopf der hoch aufragenden Gestalt.
Der Becher zerbrach harmlos an der Schulter des Wesens und die scharfen Splitter prasselten auf den Boden. Die Gestalt zuckte nicht einmal; es dauerte lediglich einen langsamen, bewussten Schritt tiefer in die Wohnung hinein.
Elias wusste, dass er nur den Bruchteil einer Sekunde Zeit hatte, um eine Entscheidung zu treffen. Er könnte zur Feuerleiter rennen und sein Lebenswerk hinter sich lassen, oder er könnte gegen ein Monster kämpfen, das seiner eigenen verdrehten Fantasie entsprungen ist.
Er warf sein gesamtes Körpergewicht nach vorne und rutschte über die staubigen Dielen in einem verzweifelten, rücksichtslosen Sturzflug auf das Tagebuch zu.
Doch bevor seine Finger den Ledereinband streifen konnten, krachte ein schwerer, gestiefelter Fuß auf das Buch und drückte es mit erschreckender, absoluter Endgültigkeit auf den Boden.
Kapitel 3: Das Gewicht der Worte
Der schwere Stiefel mit der Stahlkappe drückte mit dem erdrückenden Gewicht eines fallenden Ambosses auf den Ledereinband des Tagebuchs.
Elias lag schmerzerfüllt auf dem Hartholzboden und seine ausgestreckten Fingerspitzen berührten leicht das raue, schmutzverkrustete Leder der Schuhe des Wesens.
Es ist eiskalt, dachte er und riss sofort seine Hand zurück, als ihm ein beißender, unnatürlicher Schauer direkt in den Arm schoss. Er strahlt echten Frost aus.
Über ihm ging die gewaltige Gestalt langsam in die Hocke, die Bewegung wurde von einem widerlichen Chor brechender Sehnen und knirschender Knochen begleitet.
Aus der Nähe betrachtet war das Wesen eine erschreckende, atmende Collage aus Elias‘ grausamsten beschreibenden Schreibgewohnheiten.
Der zerlumpte Trenchcoat bestand nicht nur aus dunklem Stoff; es war aus einer sich verändernden, undurchdringlichen Leere gewoben, die das Umgebungslicht der flackernden Wohnung aktiv verschluckte.
„Hey! Schau mich an!“ Clara schrie mit gebrochener Stimme, als sie verzweifelt die zerstörte Küche nach einer weiteren Waffe durchsuchte.
Sie nahm eine schwere gusseiserne Pfanne vom Wäscheständer und ihre Knöchel wurden um den dicken Griff herum knochenweiß.
Das Wesen ignorierte ihr Schreien völlig und richtete seinen unsichtbaren, bedrückenden Blick ausschließlich auf Elias‘ verängstigtes Gesicht.
Eine einzelne, stark verschmutzte und verbundene Hand streckte sich aus, ihre ausgestreckten Finger bewegten sich mit der ruckartigen, unnatürlichen Präzision einer zerbrochenen Marionette.
Es griff nicht nach Elias‘ Kehle. Es griff direkt nach der freiliegenden Kante des zerdrückten Tagebuchs.
„Nein! Du kannst es nicht haben!“ schrie Elias und pures Adrenalin schoss durch seine erschöpften, zitternden Adern.
Er warf sein restliches Körpergewicht nach vorne und schlug mit beiden Händen auf den eisigen Stiefel der Kreatur in einem verzweifelten, törichten Versuch, ihn wegzustoßen.
Der Stiefel bewegte sich keinen Millimeter. Es war genau so, als würde man versuchen, einen massiven Betonpfeiler tief in die Erde zu stoßen.
„Ich muss das Ende umschreiben“, erkannte Elias verzweifelt und blickte mit großen Augen zu den verstreuten Stiften auf seinem umgestürzten Schreibtisch. Wenn ich den Namen einfach durchstreichen kann, kann ich ihn löschen.
Durch den zerstörten Raum stürmte Clara mit einem wilden, verzweifelten Schlachtruf vorwärts und schwang die schwere Pfanne in einem weiten, bösartigen Bogen.
Das massive Gusseisen verband sich sauber mit dem Hinterkopf des Wesens und erzeugte einen ohrenbetäubenden, widerhallenden metallischen Klang.
Der brutale Aufprall löste heftige Vibrationen in Claras Armen aus und zwang sie, die Pfanne fallen zu lassen, während sie völlig geschockt nach hinten stolperte.
Die hoch aufragende Gestalt erstarrte einfach und ihre langsam ausgestreckte Hand blieb mitten in der Luft über dem Buch stehen.
Langsam und qualvoll drehte es seinen Kopf um volle einhundertachtzig Grad, um Clara anzusehen, während sein massiver Oberkörper vollkommen still blieb.
Unter dem Schatten seines breitkrempigen Hutes entzündeten sich zwei Nadelstiche brennenden, purpurnen Lichts in der völligen Dunkelheit seines Gesichts.
„Lauf, Clara! Raus aus der Feuerleiter!“ Elias schrie, seine Stimmbänder rissen vor Anstrengung.
Aber Clara war vor lauter Angst völlig gelähmt, gefangen im hypnotischen, furchteinflößenden Blick des Monsters, das ihre Mitbewohnerin versehentlich herbeigerufen hatte.
Das Wesen hob mühelos seinen schweren Stiefel vom Tagebuch und richtete seine volle, erschreckende Aufmerksamkeit auf die verängstigte Frau, die zitternd an der Theke lehnte.
Mit einer furchterregenden Geschwindigkeit, die seiner enormen Größe völlig trotzte, stürzte es durch den engen Raum, wobei seine verbundene Hand sich heftig um Claras Kehle schloss.
Elias rappelte sich verzweifelt auf die Knie auf und seine zitternden, verletzten Finger ergriffen endlich den abgenutzten Ledereinband seines Lebenswerks.
Er klappte es auf, ignorierte die reißenden Geräusche des Einbands und suchte verzweifelt nach dem letzten, vernichtenden Absatz, den er erst vor wenigen Stunden geschrieben hatte.
Er fand die letzte Seite, aber die Worte bewegten sich aktiv und schrieben sich direkt vor seinen Augen mit frischer, tropfender roter Tinte neu.
