Part 2: The Truth In The Snow – storyteller

Kapitel 1: Das White Out

Der Wind wehte nicht nur; es schrie. Wie ein wildes Tier raste es durch die skelettierten Kiefern und verwischte den gesamten Horizont in einem chaotischen, blendenden weißen Fleck.

Elias fiel abrupt auf die Knie, der schwere Aufprall wurde von den tiefen, pudrigen Schneewehen vollständig geschluckt. Die beißende Feuchtigkeit, die bereits durch seinen dicken Wintermantel sickerte, störte ihn nicht.

Ihn interessierten nur die Koordinaten. Die anonyme Nachricht hatte genau hierher gezeigt, auf den Fuß der verdrehten, toten Eiche, die allein auf dem Hügelkamm stand.

Sie hätten mir die Zahlen nicht geschickt, wenn es nicht echt gewesen wäre, dachte er, sein Atem ging unregelmäßig und flach, während ihm Eiskristalle in die Wangen stachen. Es muss hier sein.

Mit seinen dicken, unhandlichen Handschuhen krallte er hektisch nach der eisigen Schneebank. Es war einfach nicht schnell genug. Das gepackte Eis widerstand jedem verzweifelten Schlag.

Mit einem frustrierten, kehligen Grunzen riss Elias die schweren Handschuhe herunter und warf sie achtlos in den Sturm. Seine bloßen Hände berührten den eiskalten Schnee, und die blasse Haut errötete sofort in einem heftigen, stechenden Rot.

Der Schmerz schoss durch seine Knöchel. Es war ein scharfer, brennender Schmerz, von dem er wusste, dass er schnell in eine gefährliche, erfrorene Taubheit übergehen würde, aber er grub weiter.

Hinter ihm, den steilen Abhang des Bergrückens hinunter, schnitten plötzlich schwache, gezackte Schwünge von Taschenlampenstrahlen durch den Schneesturm. Der Suchtrupp näherte sich schneller, als er erwartet hatte.

„Ausbreiten! Überprüfen Sie den oberen Grat!“ Eine gedämpfte, herrische Stimme brüllte, der Ton war im heulenden Sturm kaum hörbar.

Elias ignorierte die herannahende Bedrohung. Seine schmutzverkrusteten Fingernägel kratzten schließlich an etwas Starrem und Unnachgiebigem unter dem tiefen Frost.

Er schob einen letzten schweren Eisbrocken beiseite. Da war es.

Ein Stück dunkler, schwerer Stoff war fest im Krater eingefroren. Es war an den Rändern heftig eingerissen und stark mit etwas Dunklem und Rostfarbenem befleckt.

Blut, erkannte Elias, und sein Magen drehte sich um. Altes Blut.

Sein Herz hämmerte heftig gegen seine Rippen und war in seinen eigenen Ohren ohrenbetäubend. Er packte den steifen Stoff und zog, wobei seine gefrorenen, zitternden Muskeln durch die intensive Anstrengung angespannt wurden.

Mit einem leisen Knirschen brach der gepackte Schnee nach innen zusammen und brachte schließlich den Gegenstand zum Vorschein, der unter dem blutigen Lappen verborgen war.

Es handelte sich um einen verwitterten, kunstvoll geschnitzten hölzernen Schließkasten. Die seltsamen, gezackten Symbole, die in den Deckel eingraviert waren, glitzerten bedrohlich vor dem reinweißen Schnee.

Elias schnappte scharf nach Luft, sein Gleichgewicht versagte, als er rücklings in die Schneewehe fiel. Sein Gesicht verzog sich zu einer Maske puren, unverfälschten Entsetzens, als er das besondere Wappen erkannte, das in die Mitte des Holzes geschnitzt war.

Es war das Wappen seiner eigenen Familie.

Die Taschenlampenstrahlen kamen aggressiv näher und das grelle weiße Licht flutete plötzlich über sein verängstigtes Gesicht. Schwere Stiefel knirschten schnell durch den Schnee, nur noch wenige Meter entfernt.

Elias packte die gefrorene Holzkiste heftig und drückte sie verzweifelt an seine Brust, als könnte der Sturm sie ihr wegnehmen.

„Sie haben uns angelogen…“, flüsterte er verzweifelt, die Worte wurden vom heulenden Wind weggerissen.

Bevor er auf seine gefrorenen Füße kommen konnte, trat eine riesige, dunkle Gestalt direkt in sein Blickfeld und verdeckte das blendende Licht der Taschenlampen vollständig.

Eine schwere, lederbehandschuhte Hand streckte sich aus dem wirbelnden Schnee hervor und packte Elias fest an der Schulter.

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Kapitel 2: Die Geister, die wir begraben

Die lederbehandschuhte Hand packte nicht nur Elias; es zog ihn mit furchterregender, mechanischer Kraft nach oben. Seine Stiefel rutschten nutzlos über das glatte Eis, als er zum Stehen gezwungen wurde.

„Lass nicht zu, dass sie es dir nehmen“, schrie sein Geist, ein hektisches Mantra, das sich über dem Tosen des Schneesturms wiederholte. Sie können nicht sehen, was drin ist.

Er schob die gefrorene Holzkiste tief in seinen Mantel und verschränkte verzweifelt und abwehrend die Unterarme vor der Brust. Das raue Holz und die gezackten Schnitzereien drückten schmerzhaft gegen seine Rippen.

Die blendenden Lichthöfe der Taschenlampen kamen schließlich zusammen und tauchten den schneebedeckten Bergrücken in ein grelles, unerbittliches weißes Licht. Elias kniff die Augen zusammen, seine gefrorenen Wimpern waren schwer vom angesammelten Frost.

„Steh zurück, Elias.“

Die Stimme war leise, rau und völlig immun gegen die beißende Kälte. Es war eine Stimme, die Elias seit fünf qualvollen Jahren nicht mehr gehört hatte.

Die dunkle Gestalt trat vor und lenkte den Strahl einer Taschenlampe weg, um einen stark vernarbten Kiefer und tote, graue Augen freizulegen.

Es war Marcus. Sein älterer Bruder.

Derselbe Bruder, der angeblich bei dem Brand in der alten Sägemühle zu Asche verbrannt war, der Tragödie, die ihre Familie für immer zerstört hatte.

Elias spürte, wie die restliche Luft heftig aus seinen Lungen entwich. Die beißende Kälte des Wintersturms war plötzlich nichts mehr im Vergleich zu der eisigen Angst, die sich in seinem Magen sammelte.

„Du bist… du bist tot“, stammelte Elias und klapperte unkontrolliert mit den Zähnen, während er den Geist vor sich anstarrte.

„Ich war beschäftigt“, antwortete Marcus sanft, sein Gesichtsausdruck war völlig frei von Wärme oder familiärer Anerkennung. „Gib mir das Schließfach, kleiner Bruder.“

Der Rest des Suchtrupps tauchte durch den wirbelnden Schnee auf und schwärmte in einem engen, unausweichlichen Halbkreis aus. Sie waren alle schwer bewaffnet und trugen taktische Winterausrüstung, ganz ohne offizielle Polizeiabzeichen.

Söldner, erkannte Elias, und seine Panik steigerte sich, als sein Blick hektisch auf den steilen, felsigen Abhang schoss, der nur wenige Zentimeter hinter seinen Fersen lag. Marcus brachte eine Privatarmee in unsere Heimatstadt.

„Ich sagte, gib es her“, wiederholte Marcus und machte einen langsamen, schweren Schritt nach vorne.

Elias festigte seinen Griff um die versteckte Kiste und spürte, wie die erhabenen Kanten ihres Familienwappens scharf gegen seine gefrorene Haut drückten. Der blutbefleckte Stoff, der um das Holz gewickelt war, schien eine widerliche, unnatürliche Hitze auf seine Brust auszustrahlen.

„Warum trägt es unser Wappen, Marcus?“ Elias schrie über den heulenden Sturm hinweg und weigerte sich, seinen einzigen Hebel herzugeben. „Wessen Blut ist darauf?“

Ein Anflug echter, gefährlicher Verärgerung durchbrach schließlich Marcus‘ stoische Fassade. Er antwortete nicht. Stattdessen gab er den bewaffneten Männern mit einer scharfen, abweisenden Bewegung seines Handgelenks ein Zeichen.

„Nimm ihn runter“, befahl Marcus kalt. „Und ihm die Finger brechen, wenn es sein muss.“

Zwei gewaltige Wachen sprangen gleichzeitig vor und ihre schweren Einsatzstiefel wirbelten eine blendende Wolke aus weißem Pulverschnee auf.

Elias wusste, dass er sie nicht bekämpfen konnte, und er wusste, dass er ihnen nicht entkommen konnte.

Ohne darüber nachzudenken, schloss Elias die Augen, warf sein Gewicht nach hinten und stürzte blind über die steile Kante des Bergrückens in den dunklen, wirbelnden Abgrund darunter.

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Kapitel 3: Der Abgrund unten

Der Sturz schien eine Ewigkeit zu dauern. Elias stürzte durch das blendende Weiß, sein Körper war völlig schwerelos, während der heulende Wind in seinen Ohren rauschte.

Er kniff die Augen fest zusammen und bereitete sich auf den zerschmetternden Aufprall der schroffen, gefrorenen Felsen am Grund der Schlucht vor.

Anstelle eines unversöhnlichen Steins prallte er heftig gegen ein dichtes Blätterdach aus schneebedeckten Kiefernzweigen. Das schwere Holz brach und peitschte heftig gegen seinen Körper, was seinen tödlichen Abstieg gewaltsam verlangsamte.

Er stolperte durch die dichten Kiefernnadeln, bevor er schließlich mit dem Rücken voran in eine riesige, pudrige Schneeverwehung am Fuße der Schlucht stürzte.

Ich lebe, dachte er, und die schiere Unmöglichkeit dieser Erkenntnis traf ihn härter als der Boden selbst. Ich habe tatsächlich überlebt.

Elias konnte lange Zeit nicht atmen. Der Wind war ihm völlig aus der Lunge geschlagen worden und er keuchte lautlos wie ein gestrandeter Fisch in der eiskalten Dunkelheit.

Alles tat weh. Ein tiefes, quälendes Pochen ging von seinen verletzten Rippen aus und eine warme Blutspur lief langsam über seine Stirn, aber wie durch ein Wunder fühlte sich nichts gebrochen an.

Er klopfte hektisch auf seine Brust und tastete mit seinen tauben Händen am gefrorenen Material seines dicken Mantels herum.

Die harte, rechteckige Form des hölzernen Schließfachs war immer noch sicher darin verstaut. Er hatte es im Herbst nicht verloren.

Hoch über ihm fegten die harten, gezackten Strahlen taktischer Taschenlampen hektisch über den Rand der Klippe. Die Söldner suchten den wirbelnden Abgrund nach seinem gebrochenen Körper ab.

„Er ist weg! Niemand überlebt so einen Sturz in diesem Sturm!“ Eine schwache, gedämpfte Stimme hallte vom Bergrücken herab.

„Finde einen Weg nach unten! Er hat die Kiste!“ Marcus‘ Stimme dröhnte zurück und durchdrang den Schneesturm mit einer erschreckenden, absoluten Autorität.

Elias wusste, dass er umziehen musste. Die Kälte sickerte bereits durch seine feuchte Kleidung und drohte, seine Muskeln festzufrieren, wenn er noch eine Minute still blieb.

Er schleppte sich aus dem tiefen Einschlagskrater, der hüfthohe Schnee und es war unglaublich schwierig, sich zurechtzufinden. Jeder Schritt war ein brutaler, anstrengender Kampf gegen den Berg.

Er brauchte dringend Schutz. Durch das chaotische Weiß materialisierte sich langsam ein riesiger, klaffender Schatten in der steilen Felswand vor uns.

Es war ein schmaler Spalt, ein versteckter Eingang zu einem unterirdischen Höhlensystem, das er und Marcus als Kinder stundenlang erkundet hatten.

Elias warf seinen ramponierten Körper darauf zu, rutschte schwer auf dem verborgenen Eis aus und schürfte seine eiskalten Knie an den gezackten, verborgenen Steinen.

Als er schließlich in der Höhle zusammenbrach, wurde der ohrenbetäubende Schrei des Windes sofort zu einem leisen, fernen Stöhnen. Die Luft war immer noch bitterkalt, aber er war endlich vor dem tödlichen, beißenden Schnee geschützt.

Er sackte erschöpft gegen die feuchte, mit Mineralien befleckte Steinmauer. Seine Lungen brannten wie Feuer, als er in der pechschwarzen Dunkelheit nach Luft schnappte.

Langsam griff Elias in seinen ruinierten Mantel und holte das schwere Schließfach heraus. Der blutbefleckte Stoff, der darum gewickelt war, war völlig festgefroren und wirkte wie ein starrer, krankhafter Verband.

Mit heftig zitternden, erfrorenen Fingern begann er, den versteiften Stoff abzuschälen. Es riss mit einem ekelerregenden Krachen laut und gab schließlich den komplexen Verschlussmechanismus unter dem Wappen seiner Familie frei.

Es war kein normales Schlüsselloch. Es war eine komplizierte Puzzle-Box, bestehend aus rotierenden, kalten Metallringen, in die sorgfältig Zahlen und Koordinaten eingraviert waren.

Das Feuer, erkannte Elias, ein plötzlicher Funke schrecklicher Intuition, der seinen Geist erleuchtete. Das genaue Datum des Holzmühlenbrandes.

Sein Daumen strich quälend über das eiskalte Metall und richtete die Ringe auf das genaue Datum aus, an dem ihr Familienerbe angeblich zerstört wurde: den 14. Oktober.

Ein leises, schweres, mechanisches Klicken hallte scharf durch die stille, hallende Höhle.

Elias holte tief und zitternd Luft, sein Herz hämmerte in hektischem, verzweifeltem Rhythmus gegen seine schmerzenden Rippen. Langsam und ehrfürchtig hob er den schweren Holzdeckel an.

Darin lag ein einzelnes, unglaublich dickes, in Leder gebundenes Tagebuch, dessen Seiten durch jahrzehntelange Feuchtigkeit vergilbt und stark verzogen waren. Kalt daneben lag ein schwerer, maßgeschneiderter schwarzer Revolver.

Aber es war das verblasste Polaroidfoto, das ordentlich in den Innendeckel des Tagebuchs gesteckt war, das Elias das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Es war ein Bild von Marcus, der lächelte und Schulter an Schulter mit genau den Männern stand, die das Sägewerk in Brand gesteckt hatten.

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Kapitel 4: Die Asche des Verrats

Das Polaroid zitterte heftig in Elias‘ erfrorenen Händen. Das lächelnde Gesicht seines älteren Bruders verspottete ihn unter einer dünnen Schicht aus Schmutz und Alter.

Er hat den Brand nicht nur überlebt, dachte Elias, während sein Verstand darum kämpfte, die unmögliche, schreckliche Wahrheit zu verarbeiten. Er zündete das Streichholz an.

Die Männer, die auf dem Foto Seite an Seite mit Marcus standen, waren die berüchtigten Kaelen-Brüder. Sie waren berüchtigte Auftragsbrandstifter, skrupellose Geister der örtlichen kriminellen Unterwelt.

Elias ließ das Foto fallen, als hätte ihn das Hochglanzpapier körperlich verbrannt. Mit zitternden Händen ergriff er das dicke, vergilbte Tagebuch und schlug es hektisch auf.

Die Seiten waren vollständig mit Marcus‘ sorgfältiger, scharfer Handschrift gefüllt.

Es beschrieb die monatelange Schuldenspirale, einen verzweifelten, gefährlichen Deal mit einem regionalen Syndikat und eine Versicherungspolice in Höhe von mehreren Millionen Dollar, die nur wenige Wochen vor dem Abbrennen der Fabrik abgeschlossen wurde.

„Du hast unser Erbe gegen Blutgeld eingetauscht“, flüsterte Elias in die eiskalte Dunkelheit der Höhle.

Ein plötzliches, scharfes Knirschen schwerer Stiefel auf festsitzendem Schnee riss Elias in die Realität zurück. Der Wind hatte gerade so stark nachgelassen, dass Geräusche deutlich in die Höhle dringen konnten.

„Ich habe frisches Blut auf dem Eis gefunden!“ „, schrie ein Söldner direkt vor dem verborgenen Eingang der Höhle. „Er ist in den Felsen!“

Elias‘ Herz schlug aggressiv gegen seine verletzten Rippen, aber die lähmende Angst vor dem Bergrücken war völlig verschwunden. Es war durch eine stille, verzehrende Wut ersetzt worden.

Er griff zurück in das hölzerne Schließfach und zog langsam den schweren, maßgeschneiderten schwarzen Revolver heraus.

Das Metall war eiskalt und schnitt in seine taube Haut, aber die Waffe passte perfekt in seinen Griff. Er öffnete den Zylinder mit einer Bewegung seines Handgelenks – sechs polierte Silberkugeln glitzerten schwach im schwachen Licht.

Elias ließ den Zylinder mit einem scharfen, schweren Klacken zuschnappen, das von den feuchten Steinwänden widerhallte.

Er steckte das in Leder gebundene Tagebuch sicher in die Innentasche seines Mantels und ließ die leere Holzkiste mit Rätseln auf dem Höhlenboden zurück.

Langsam und bewusst trat er aus den Schatten und zurück in den beißenden Wintersturm.

Drei schwerbewaffnete Söldner hoben sofort ihre taktischen Gewehre, die Laservisiere tanzten über Elias‘ Brust, doch ein scharfer Befehl hielt sie vom Schießen ab.

„Halten Sie Ihr Feuer!“ befahl Marcus und trat schwerfällig durch die dichte, schneebedeckte Pinienwand.

Er blickte auf den schwarzen Revolver in Elias’ Hand, ein kaltes, herablassendes Grinsen huschte über sein vernarbtes Gesicht.

„Du hast nicht den Mut, den Abzug zu betätigen, kleiner Bruder“, sagte Marcus sanft und streckte eine offene Hand aus. „Gib mir das Buch und ich lasse dich in den Sturm gehen.“

Elias senkte die Waffe nicht. Er hob es höher und richtete den Lauf direkt auf Marcus’ Brust.

„Du hast Mama und Papa glauben lassen, du wärst bei lebendigem Leibe verbrannt“, sagte Elias, seine Stimme übertönte den heulenden Wind unheimlich ruhig und ruhig. „Sie sind an gebrochenen Herzen gestorben, Marcus. Alles wegen deiner Gier.“

„Ich habe es getan, um den Familiennamen zu retten!“ Marcus brüllte zurück, seine stoische, mechanische Fassade zerbrach schließlich in gewalttätiger, aus den Fugen geratener Wut. „Wir waren bankrott! Ich habe die schwere Entscheidung getroffen, damit wir nicht alles verlieren!“

Mit einem Geist lässt sich nicht argumentieren, dachte Elias und legte seinen Finger immer fester um den kalten Stahlabzug.

„Die Familie ist in der Nacht gestorben, als du das Feuer angezündet hast“, antwortete Elias und machte einen stetigen, entschlossenen Schritt vorwärts in den Schneesturm.

Ein einzelner, ohrenbetäubender Schuss hallte durch die gefrorene Schlucht und brach die Stille des Wintersturms für immer.

Vielen Dank, dass Sie „Die Wahrheit im Schnee“ gelesen haben! Ich hoffe, Ihnen hat diese Reise durch den Schneesturm und die darin verborgenen dunklen Geheimnisse gefallen. Wenn Sie eine weitere Geschichte erstellen möchten, geben Sie einfach eine neue Rohidee oder einen neuen Titel ein, um Phase 1 erneut zu beginnen!