I Heard A Desperate Whisper On My Ham Radio In The Dead Of Night… What I Saw Through My Scope Changed Everything.
Kapitel 1: Das Flüstern aus dem Äther
Die Dunkelheit über dem Schwarzwald war in dieser Nacht nicht einfach nur die Abwesenheit von Licht. Sie war eine greifbare, erdrückende Masse, die sich gegen die dünnen Fensterscheiben meiner abgelegenen Hütte presste.
Es war genau 3:14 Uhr morgens, eine Uhrzeit, in der die Welt für gewöhnlich den Atem anhält und selbst die nachtaktiven Tiere in eine unnatürliche Starre verfallen. Der kalte Herbstwind riss an den hölzernen Schindeln des Daches und ließ das alte Gebälk ächzen wie die Knochen eines sterbenden Riesen.
Ich saß zitternd in meinem abgewetzten Ledersessel, eingehüllt in eine viel zu dünne Wolldecke, die den Frost nicht aus meinen Gliedern vertreiben konnte. Vor mir auf dem massiven Eichenschreibtisch thronte der einzige Lebenszweck meiner schlaflosen Nächte.
Mein Amateurfunkgerät, ein klobiger, modifizierter Yaesu FT-1000MP, war das einzige Licht im gesamten Raum. Das bernsteinfarbene Leuchten seiner digitalen Anzeigen warf gespenstische, flackernde Schatten auf mein Gesicht und die nackten Holzwände hinter mir.
Warum tust du dir das jede verdammte Nacht an?, fragte ich mich lautlos, während meine Augen über die endlosen Reihen von Knöpfen, Schaltern und Reglern glitten. Die Antwort kannte ich nur zu gut, doch ich verdrängte sie tief in mein Unterbewusstsein.
Das leise, kontinuierliche Rauschen des Lautsprechers war mein ständiger Begleiter. Es war das weiße Rauschen des Kosmos, das Knistern der Atmosphäre, das Knacken ferner Gewitter und das Summen der Ionosphäre.
Für die meisten Menschen ist dieses statische Rauschen einfach nur lästig. Für mich war es wie das Meeresrauschen für einen gestrandeten Seemann – ein Zeichen von Weite, von Möglichkeiten und von der unberechenbaren Natur der unsichtbaren Frequenzen.
Ich griff nach meiner kalt gewordenen Kaffeetasse und führte sie an die Lippen. Die bittere, schwarze Flüssigkeit schmeckte nach Asche und Erschöpfung, aber sie hielt mein ohnehin schon rasendes Herz im Takt.
Meine rechte Hand ruhte wie festgewachsen auf dem schweren Aluminiumrad des VFO-Reglers. Millimeter für Millimeter drehte ich über das 40-Meter-Band, lauschte auf das leiseste Anzeichen einer menschlichen Stimme in der endlosen Leere der Kurzwelle.
Die meiste Zeit über hörte ich nur das chaotische Heulen des Äthers. Manchmal fing ich die codierten Pieptöne ferner Wetterstationen ein, manchmal die verzerrten Fragmente russischer Zahlensender, die wie Geisterstimmen durch die Nacht drifteten.
Doch heute Nacht war etwas anders. Die Luft im Raum fühlte sich statisch aufgeladen an, als würde ein unsichtbares Gewitter direkt über dem Dachstuhl brüten. Die Nackenhaare stellten sich mir auf.
Ich schloss die Augen und konzentrierte mich nur auf das Audio-Feedback meines Kopfhörers. Das Rauschen der Frequenz 7.150 MHz war normalerweise konstant, ein gleichmäßiger Teppich aus elektronischem Schnee.
Plötzlich spuckte der Lautsprecher ein scharfes, aggressives Knacken aus. Es war so laut, dass ich reflexartig zusammenzuckte und der kalte Kaffee aus der Tasse über meine Finger schwappte.
Das S-Meter des Funkgeräts, dessen Nadel bisher träge im unteren Bereich gependelt hatte, schlug heftig bis in den roten Bereich aus. Jemand – oder etwas – sendete auf dieser Frequenz, und zwar mit einer gewaltigen, beinahe unmöglich starken Sendeleistung.
Ich stellte die Kaffeetasse hastig ab und wischte mir die nassen Finger an der Jeans ab. Mein Herzschlag beschleunigte sich, während meine Finger nervös über die Filterregler tanzten, um das Signal von den atmosphärischen Störungen zu befreien.
Das weiße Rauschen verstummte abrupt. Es wurde abgelöst von einem tiefen, rhythmischen Kratzen.
Schrkk… Schrkk… Schrkk…
Es klang nicht wie elektronische Interferenzen oder das Ticken eines fehlerhaften Senders. Es klang organisch. Wie schweres, rasselndes Atmen durch eine viel zu enge Maske.
Eine Gänsehaut breitete sich wie eine Eiswelle über meinen gesamten Rücken aus. Ich drehte den Squelch-Regler herunter und aktivierte den DSP-Filter für die Rauschunterdrückung, um die Audiospur zu isolieren.
Das Atmen wurde lauter, präsenter. Es klang, als stünde die Person direkt neben mir im dunklen Raum und würde mir aus nächster Nähe ins Ohr hauchen.
“Hallo?”, krächzte ich mit rauer, kratziger Stimme in mein eigenes, ausgeschaltetes Mikrofon, obwohl ich wusste, dass mich niemand hören konnte. “Ist da jemand auf dieser Frequenz?”
Ich griff nach dem Push-to-Talk-Schalter meines Mikrofons, zögerte jedoch. Eine seltsame, urtümliche Angst hielt meine Finger zurück. Der Instinkt warnte mich davor, meine eigene Position in dieser undurchdringlichen Dunkelheit preiszugeben.
Das rasselnde Atmen im Lautsprecher stockte plötzlich. Eine unerträgliche, ohrenbetäubende Stille legte sich über die Frequenz. Die Nadel des S-Meters zitterte weiter im roten Bereich. Der Sender war noch aktiv.
Dann hörte ich es. Ein Flüstern.
Es war so leise, so zerbrechlich und doch so nah, dass es sich wie eiskalte Nadeln in mein Trommelfell bohrte. Die Stimme war menschlich, männlich und von nackter, ungefilterter Todesangst durchtränkt.
“Er… er ist hier.”
Die Worte hingen in der Luft der Hütte, schwerer als Blei. Mein Verstand versuchte verzweifelt, eine rationale Erklärung zu finden. Ein Scherz unter Funkern? Ein überlappender Kanal eines Notrufs?
Ich drückte nun doch die Sendetaste, meine Hand zitterte so stark, dass das schwere Tischmikrofon leise auf dem Holz klapperte.
“Hier ist Delta-Kilo-Vier, wer ruft? Bitte wiederholen Sie. Brauchen Sie Hilfe?”
Ich ließ die Taste los. Das Relais des Funkgeräts klickte laut, als es vom Sende- in den Empfangsmodus zurückschaltete. Nur Sekundenbruchteile später kehrte die Stille zurück, unterbrochen von diesem grausamen, zittrigen Atem.
“Bitte…”, flüsterte die Stimme erneut, diesmal noch eindringlicher, noch verzweifelter. Das Knacken im Hintergrund verriet, dass der Sprecher in Bewegung war. “Ich kann nicht atmen. Das Fenster… er schaut durch das Fenster.”
Mein Blut gefror in den Adern. Das Fenster.
Automatisch glitt mein Blick zu der großen Glasfront an der Nordseite meines Zimmers. Draußen war absolut nichts zu sehen. Nur die pechschwarze Wand des nächtlichen Tannenwaldes, die sich wie eine Festungsmauer um mein Grundstück erhob.
“Wer schaut durch das Fenster?”, fragte ich hastig in das Mikrofon, meine Stimme war nun laut und schrill vor aufsteigender Panik. “Geben Sie mir Ihren Standort! Wo sind Sie?”
Das Knacken der Übertragung wurde lauter, mischte sich mit dem Geräusch von splitterndem Holz oder brechenden Zweigen. Jemand war draußen im Wald unterwegs. Bei diesem Wetter. Um diese Uhrzeit.
“Das rote Licht…”, presste die Stimme aus dem Lautsprecher hervor. Es war ein Wimmern, das Geräusch eines Menschen, der alle Hoffnung aufgegeben hat. “Unter dem roten Licht der Antenne… helft mir…”
Ein eiskalter Schock fuhr mir durch die Knochen und ließ mich auf der Stelle erstarren. Die Luft in meinen Lungen schien plötzlich zu Eis zu kristallisieren.
Ich war der Einzige im Umkreis von zwanzig Kilometern, der eine rot blinkende Flugsicherungsleuchte auf einem vierzig Meter hohen Antennenmast in seinem Garten hatte.
Der Mann auf der Frequenz war nicht irgendwo. Er war nicht in einem anderen Land oder in einer Nachbarstadt. Er war hier. Auf meinem Grundstück.
Ich sprang so ruckartig aus dem Sessel auf, dass er nach hinten kippte und mit einem lauten, dumpfen Knall auf die Holzdielen krachte. Der Lärm klang in der Stille des Hauses wie ein Kanonenschlag.
Panisch starrte ich erneut auf das Fenster. Ich konnte immer noch nichts sehen. Die Dunkelheit draußen war ein perfekter Spiegel, der nur das unheimliche orangefarbene Licht meiner Funkstation und mein eigenes, aschfahles Gesicht reflektierte.
Wenn er draußen war… und etwas durch sein Fenster schaute… wer oder was war dann dort draußen im Regen?
Mein Blick fiel auf die Ecke des Raumes, rechts vom großen Fenster. Dort stand es. Mein Hochleistungs-Zielfernrohr. Ein gewaltiges, modifiziertes Swarovski-Teleskop auf einem schweren, schwarzen Militärstativ.
Ich nutzte es tagsüber, um die Wildtiere am Waldrand zu beobachten, oder nachts für die Astronomie. Die gigantische Frontlinse konnte selbst das schwächste Restlicht der Sterne einfangen und die dunkelsten Schatten sichtbar machen.
Ich ließ das Funkmikrofon auf den Schreibtisch fallen. Es rollte ein Stück und blieb an der Kante hängen, während das leise Wimmern der fremden Stimme weiter aus dem Lautsprecher drang.
Mit langsamen, mechanischen Schritten näherte ich mich dem Stativ. Meine Beine fühlten sich an wie Blei, mein Magen zog sich schmerzhaft zusammen. Jeder Instinkt in meinem Körper schrie mich an, das Licht auszuschalten, mich auf den Boden zu werfen und die Polizei zu rufen.
Aber das Jagdgewehr in meinem Schlafzimmer war ungeladen, mein Handy lag drüben in der Küche, und die drängende, morbide Neugier war stärker als der Fluchtreflex. Ich musste wissen, was draußen in meinem Garten vor sich ging.
Ich griff nach der kalten Metallkappe, die die große Linse des Zielfernrohrs schützte. Meine Finger waren nass vor kaltem Schweiß. Ich zog die Kappe ab. Das leise Sauggeräusch klang in meinen Ohren ohrenbetäubend laut.
Vorsichtig beugte ich mich über das Okular. Das kalte Metall des Gummipuffers berührte meine Augenbraue. Ich kniff das linke Auge zu und starrte durch die Optik in die schwarze Nacht hinaus.
Zuerst war da nur verschwommene Dunkelheit. Das Objektiv war auf die Unendlichkeit eingestellt. Ich spürte, wie meine Hände zitterten, als ich nach dem griffigen Fokusrad an der Oberseite des Tubus griff.
Ich drehte das Rad langsam nach links. Die Unschärfe begann sich in Schemen zu verwandeln. Graue Flecken wurden zu den Umrissen der nassen Tannen. Schwarze Balken wurden zu Baumstämmen.
Ich schwenkte das Stativ sanft nach rechts, in Richtung der großen Lichtung, in deren Mitte mein stählerner Antennenmast in den Nachthimmel ragte.
Das schwache, pulsierende Rot der Warnleuchte an der Spitze des Mastes tanzte wie ein blutiger Stern im prasselnden Regen. Es war die einzige Lichtquelle in dieser gottverlassenen Wildnis.
Das Flüstern aus dem Funkgerät hinter mir war zu einem unartikulierten, nassen Röcheln geworden. Er ist nah… oh Gott, er ist so nah…
Ich passte den Fokus weiter an, konzentrierte mich auf den Bereich direkt unterhalb des Mastes, wo das rote Licht weiche, blutrote Schatten auf den nassen Rasen warf. Die Linsenoptik fing das spärliche Licht ein und erhellte die Szenerie in einem gespenstischen, monochromen Grau-Rot.
Mein Atem beschlug die Linse des Okulars. Ich wischte hastig mit dem Daumen darüber und drückte mein Auge noch fester an das Glas.
Das Bild wurde gestochen scharf. Ich sah die dicken Stahlseile, die den Mast im Boden verankerten. Ich sah das schwere Koaxialkabel, das von der Antenne nach unten verlief.
Und dann sah ich ihn.
Da lag eine menschliche Gestalt im schlammigen Gras direkt am Fuß des Mastes. Ein Mann in einer zerrissenen Regenjacke. Er lag auf dem Rücken, die Knie schmerzhaft an die Brust gezogen.
In seiner rechten Hand umklammerte er krampfhaft ein tragbares Funkgerät, dessen kleine Antenne im Wind zitterte. Er drückte es sich direkt an den Mund. Es war der Mann, den ich über meinen Lautsprecher hörte.
Aber er schaute nicht mich an. Sein Kopf war unnatürlich weit in den Nacken gebogen. Seine Augen waren weit aufgerissen, das Weiße darin leuchtete unheimlich im schwachen Licht. Er starrte direkt nach oben.
Er starrte auf etwas, das direkt über ihm stand.
Meine Hände verkrampften sich so fest um das Gehäuse des Zielfernrohrs, dass meine Knöchel weiß anliefen. Ich schwenkte die Optik nur einen winzigen Zentimeter nach oben, dem entsetzten Blick des Mannes folgend.
Was ich im Fadenkreuz meines Visiers sah, ließ mein Herz für einen qualvollen, endlosen Moment vollständig stillstehen.
Dort stand keine Person. Es war ein hochgewachsener, unnatürlich dünner Schatten, der sich wie ein schwarzer Riss in der Realität gegen den grauen Regenhimmel abzeichnete.
Die Kreatur – oder der Mann, ich konnte es nicht begreifen – war völlig unbeeindruckt von dem tobenden Sturm. Lange, grotesk überproportionierte Gliedmaßen hingen schlaff an den Seiten des dürren Torsos herab.
Es trug keine Kleidung, aber seine Oberfläche schien Licht zu absorbieren, als wäre es aus purer, verdichteter Nacht gemacht. Keine Augen, kein Mund, kein Gesicht. Nur eine glatte, nasse Oberfläche, die das rote Licht der Antenne matt reflektierte.
Das Schlimmste aber war nicht sein Aussehen. Es war seine Haltung.
Das Ding stand nicht einfach nur über dem wehrlosen Mann am Boden. Es beugte sich langsam, fast liebevoll, über ihn. Seine ewig langen Finger strichen sanft über das regennasse Gesicht des Mannes, während dieser starr vor Entsetzen in sein Funkgerät wimmerte.
Ich konnte nicht atmen. Ich konnte nicht blinzeln. Ich war gefangen in diesem winzigen, runden Bildausschnitt der Hölle.
Plötzlich unterbrach eine scharfe Bewegung meine Schockstarre.
Die dunkle Gestalt hielt mitten in ihrer Bewegung inne. Die langen Finger zogen sich vom Gesicht des Opfers zurück. Der gesichtslose Kopf der Kreatur ruckte mit einer brutalen, knochenbrechenden Geschwindigkeit nach oben.
Es dauerte eine Sekunde, bis mein Verstand verarbeitete, was gerade passierte. Die Kreatur sah nicht mehr auf den Mann herab.
Sie blickte direkt, millimetergenau und quer über die zweihundert Meter lange Lichtung hinweg, in die Linse meines Zielfernrohrs.
Ein schrilles, ohrenbetäubendes Kreischen explodierte aus den Lautsprechern meines Funkgeräts hinter mir und übertönte das Prasseln des Regens. Es klang wie zerreißendes Metall und brechende Knochen.
Ich riss mich keuchend vom Okular los, stolperte rückwärts und knallte schmerzhaft gegen die Kante meines Schreibtisches. Das Funkmikrofon fiel endgültig zu Boden.
Ich starrte verzweifelt durch das bloße Glas meines Fensters hinaus in die Dunkelheit. Ohne die Optik war nur das schwache, pochende rote Licht in der Ferne zu erkennen.
Doch dann bemerkte ich es. Eine Bewegung in der Dunkelheit, viel näher an der Hütte, als ich erwartet hatte.
Der Schatten stand nicht mehr am Fuß des Antennenmastes.
Das rote Licht verriet mir, dass die Dunkelheit im Garten nicht mehr leer war. Etwas Großes, Schwarzes und Unfassbar Schnelles bewegte sich direkt auf mein Fenster zu, verschluckte die roten Lichtreflexe auf dem nassen Gras und ließ die Nacht noch dunkler werden.
Ein gewaltiger, nasser Aufprall ließ das dicke Fensterglas vor mir erzittern. Ein tiefes, donnerndes Geräusch, als hätte sich ein riesiger Fleischbrocken gegen die Scheibe geworfen.
Ich wich weiter zurück, das Blut rauschte in meinen Ohren so laut wie ein Wasserfall. Mein Blick war starr auf die Fensterscheibe gerichtet.
Im trüben, orangefarbenen Licht der Röhren meines Funkgeräts sah ich, wie sich eine gewaltige, pechschwarze Handfläche langsam und quietschend von außen gegen das regennasse Glas presste.
Und das Funkgerät hinter mir begann leise, in meinem eigenen, zitternden Atemrhythmus, zu lachen.
Kapitel 2: Das Atmen der Hütte
Das Lachen kam aus dem Lautsprecher meines Funkgeräts, aber es klang, als würde es direkt in meinem eigenen Schädel widerhallen. Es war kein menschliches Geräusch.
Es klang wie zerrissenes Metall, gemischt mit dem Rauschen toter Frequenzen, das sich in einen Rhythmus presste. Ha. Ha. Ha.
Jeder dieser harten, synthetischen Stöße war exakt mit dem Heben und Senken meines eigenen, panischen Brustkorbs synchronisiert. Die Kreatur vor meinem Fenster atmete nicht, aber sie wusste genau, wie ich atmete.
Die gewaltige, pechschwarze Handfläche presste sich weiter gegen das dicke, regennasse Glas meiner Hütte. Es quietschte leise.
Ich lag auf den harten Bodendielen, das Holz schabte schmerzhaft an meinen Ellenbogen, während ich unfähig war, meinen Blick von diesem albtraumhaften Anblick loszureißen. Die Finger, die sich gegen die Scheibe spreizten, waren grotesk.
Sie waren viel zu lang, besaßen zu viele Gelenke und endeten nicht in Nägeln, sondern in flachen, stumpfen Kuppen, die an Saugnäpfe oder abgenutzte Knochen erinnerten. Die Haut – wenn man es so nennen konnte – absorbierte das spärliche Licht im Raum.
Es war, als würde ich auf ein Loch in der Realität starren. Ein schwarzes Nichts, das sich weigerte, vom bernsteinfarbenen Licht meiner Funkstation erhellt zu werden.
Das Glas der großen Fensterscheibe begann zu ächzen. Ein tiefes, stöhnendes Geräusch, das an das Knarren von Schiffsrümpfen unter gewaltigem Druck erinnerte.
Das bricht gleich, schoss es mir durch den Kopf. Die Scheibe hält das nicht aus.
Der Gedanke riss mich endlich aus meiner totalen Schockstarre. Adrenalin flutete meine Adern, heiß und ätzend wie Säure, und zwang meine zitternden Muskeln zur Bewegung.
Ich stieß mich mit den Füßen ab, rutschte rückwärts über den staubigen Boden, weg von dem Fenster, weg von dem Lachen. Mein Rücken knallte hart gegen den hölzernen Türrahmen, der in den dunklen Flur meiner abgelegenen Hütte führte.
Der Schmerz in meiner Wirbelsäule war real. Er war scharf und pulsierend. Er bewies mir, dass dies kein Albtraum war, aus dem ich gleich schweißgebadet aufwachen würde.
Ich rollte mich keuchend auf den Bauch, meine Finger krallten sich in die Rillen der Holzdielen. Ich versuchte aufzustehen, aber meine Knie gaben sofort nach, weich wie warmer Wachs.
Also kroch ich. Wie ein verletztes Tier schob ich mich auf allen Vieren aus dem orangefarbenen Lichtkreis meines Funkzimmers in die absolute, erdrückende Schwärze des schmalen Flurs.
Die Kälte des Flurs schlug mir sofort entgegen. Mein Haus hatte keine Zentralheizung, nur den alten Holzofen im Wohnzimmer, und das Feuer war vor Stunden zu grauer Asche zerfallen.
Mit zitternden Händen tastete ich an der rauen Holzwand entlang, zog mich langsam an ihr hoch, bis ich auf wackeligen Beinen stand. Mein Atem kam in kurzen, schmerzhaften Stößen.
Das Lachen aus dem Funkraum hinter mir brach abrupt ab.
Die plötzliche Stille war schlimmer als der Lärm. Sie war unnatürlich, schwer und prall gefüllt mit einer lauernden, bösartigen Erwartung. Nur das konstante, gnadenlose Trommeln des Regens auf dem Schindeldach war noch zu hören.
Ich stand reglos in der Dunkelheit, presste den Rücken an die kalte Wand und lauschte. Ich wartete auf das ohrenbetäubende Klirren von brechendem Glas, auf das Geräusch von etwas Großem, das in mein Haus eindrang.
Aber da war nichts. Nur das Rauschen des Herbststurms draußen über den Wipfeln der dunklen Tannen.
Warum kommt es nicht rein?, fragte ich mich verzweifelt. Die Hand auf dem Glas hatte genug Kraft gehabt, um die Scheibe wölben zu lassen. Es hätte das Fenster mit Leichtigkeit zerschmettern können.
Doch es wartete. Es spielte mit mir. Genau wie es mit dem armen Teufel draußen im nassen Gras gespielt hatte.
Das Bild des Mannes, der krampfhaft sein Handfunkgerät umklammerte, während dieses schwarze, gesichtslose Ungetüm ihn fast liebevoll streichelte, brannte sich erneut in meine Netzhaut. Mir stieg bittere Magensäure in den Hals.
Ich musste mich verteidigen. Ich musste mich bewaffnen, bevor dieses Ding beschloss, dass die Zeit des Spielens vorbei war.
Ich löste mich von der Wand und tastete mich blind den Flur hinunter. Meine Augen hatten sich noch nicht an die völlige Dunkelheit gewöhnt. Jeder Schritt war ein unsicheres Tasten ins Leere.
Ich kannte dieses Haus in- und auswendig. Ich hatte es vor fünf Jahren gekauft, um dem Lärm und der Hektik der Stadt zu entfliehen. Ich wollte die Einsamkeit. Ich wollte die ungestörten Nächte vor dem Funkgerät.
Jetzt wurde mir genau diese Isolation zum Verhängnis. Der nächste Nachbar war zwölf Kilometer entfernt, am anderen Ende des Tals. Die Bergstraße war bei diesem Wetter wahrscheinlich sowieso vom Schlamm überspült.
Mein linker Fuß stieß gegen die Fußleiste. Ich hatte das Ende des Flurs erreicht. Rechts befand sich das Schlafzimmer.
Ich griff nach dem alten Messinggriff der Tür, drückte ihn hinunter und schob die Tür auf. Der Raum roch nach kaltem Lavendel und altem Staub. Das einzige Licht kam von den Blitzen draußen, die schwach durch die Vorhänge drangen.
Ich eilte sofort zur rechten Ecke des Raumes, neben meinem ungemachten Bett. Dort stand er. Ein schwerer, alter Waffenschrank aus massivem Stahl.
Ich hatte die Hütte damals mitsamt dem Inventar des Vorbesitzers übernommen, eines alten Jägers. Er hatte mir das Jagdgewehr überlassen. Eine alte, aber extrem zuverlässige Repetierbüchse. Kaliber .308 Winchester.
Meine Hände tasteten fieberhaft über die Oberseite des Schranks. Dort, in einer kleinen Holzschatulle, lag der Schlüssel. Ich wusste, dass es fahrlässig war, den Schlüssel direkt beim Schrank aufzubewahren, aber hier draußen hatte ich nie mit Einbrechern gerechnet.
Meine Finger fanden das raue Holz der Schatulle. Ich stieß den Deckel auf. Leer.
Panik stieg in mir auf, schnürte mir die Kehle zu. Wo ist der verdammte Schlüssel?
Ich durchwühlte das kleine Kästchen, meine Fingernägel kratzten über das Holz. Dann fiel es mir wieder ein. Ich hatte den Schrank vor drei Tagen geöffnet, um das Gewehr zu ölen, und den Schlüssel in der Eile auf meinem Nachttisch liegen gelassen.
Ich stolperte durch das dunkle Zimmer, stieß mit dem Knie schmerzhaft gegen die Kante des Bettes. Ich unterdrückte ein Aufstöhnen und wischte hektisch über die Oberfläche des Nachttisches.
Ein metallisches Klirren. Meine Hand fegte den Schlüsselanhänger über die Kante. Er fiel mit einem leisen Klimpern auf den weichen Teppichboden.
“Verdammt noch mal!”, fluchte ich lautlos, warf mich auf die Knie und tastete blind über den fusseligen Teppich.
Während meine Hände über den Boden strichen, hörte ich ein Geräusch aus dem vorderen Teil des Hauses. Es kam nicht aus dem Funkraum, sondern aus der Küche, die direkt neben dem Eingang lag.
Es war ein leises Schaben. Als würde jemand mit einem langen, harten Gegenstand langsam über die Holzvertäfelung der Außenwand kratzen.
Schrkk… Schrkk… Schrkk…
Es war exakt derselbe Rhythmus, den ich zuvor über mein Funkgerät gehört hatte. Die Kreatur wanderte um das Haus. Sie suchte nach einem Schwachpunkt, tastete die Wände ab wie eine Spinne, die ihr Netz prüft.
Meine Finger schlossen sich endlich um das kalte Metall des Schlüssels. Ich sprang auf, rannte zurück zum Waffenschrank und fummelte im Dunkeln am Schloss herum.
Das Metall kratzte laut gegen das Schloss. Meine Hände zitterten so stark, dass ich den Schacht beim ersten Versuch verfehlte.
Beim zweiten Mal glitt der Schlüssel hinein. Ich drehte ihn mit einem ruckartigen Klicken um und riss die schwere Stahltür auf.
Der Geruch von Waffenöl und kaltem Stahl stieg mir tröstlich in die Nase. Ich griff in den Schrank und zog die Repetierbüchse heraus. Das dunkle Walnussholz des Schaftes fühlte sich kühl und glatt an.
Aber das Gewehr war nutzlos, ohne die passenden Patronen.
Ich griff in das obere Fach des Schranks, wo eine alte, grüne Pappschachtel mit Munition lag. Ich riss die Schachtel so hektisch auf, dass sie einriss und mehrere schwere Messingpatronen auf den Holzboden des Schranks prasselten.
Egal. Ich schnappte mir eine Handvoll davon. Fünf Patronen passten in das interne Magazin der Waffe.
Ich kniete mich auf den Boden, um nicht im Licht eines potenziellen Blitzes am Fenster als Silhouette aufzutauchen, und legte das Gewehr über meine Oberschenkel.
Ich zog den schweren Verschluss der Waffe nach hinten. Das mechanische Klack-Klack war das lauteste Geräusch in dem dunklen Raum. Es klang stark. Es gab mir einen Bruchteil meiner Kontrolle zurück.
Mit klammen Fingern drückte ich die erste Patrone von oben in das Magazin. Sie glitt mit einem befriedigenden Klicken an ihren Platz.
Noch eine. Komm schon.
Ich drückte die zweite Patrone hinein. Dann die dritte. Bei der vierten rutschte ich ab. Die Kante des Messings schnitt schmerzhaft in meinen Daumen. Blut begann langsam hervorzusickern, schmierig und warm.
Ich ignorierte den Schmerz, drückte die Patrone tiefer und schob die letzte hinterher. Fünf Schuss. Kaliber .308 ist dafür gemacht, Hirsche auf große Distanz mit einem einzigen Treffer zu erlegen.
Was auch immer draußen war, es bestand aus Materie. Es hatte eine Hand, die sich gegen Glas pressen konnte. Es war physisch. Und was physisch war, konnte bluten. Was bluten konnte, konnte sterben.
Ich drückte den Verschluss wieder kräftig nach vorne und schob ihn nach unten. Eine Patrone lag nun direkt in der Kammer. Die Waffe war entsichert und scharf.
Langsam erhob ich mich. Das Gewicht des Gewehrs in meinen Händen gab mir einen falschen, aber bitter nötigen Mut. Ich legte den Schaft an meine Schulter und richtete den Lauf auf die offene Schlafzimmertür.
Das Kratzen an der Außenwand hatte aufgehört. Das einzige Geräusch war immer noch der prasselnde Regen.
Ich musste wissen, wo es war. Ich konnte nicht einfach im Schlafzimmer sitzen und warten, bis es sich dazu entschied, das Dach einzureißen.
Schritt für Schritt, das Gewehr im Anschlag, schlich ich aus dem Schlafzimmer zurück in den dunklen Flur. Ich setzte meine Füße ganz bewusst auf die Kanten der Bodendielen, um ein lautes Knarren zu vermeiden.
Am Ende des Flurs konnte ich das schwache, orangefarbene Licht sehen, das aus meinem Funkraum auf den Boden des Flurs fiel.
Ich näherte mich der offenen Tür des Funkraums, presste mich an den Türrahmen und lugte vorsichtig um die Ecke.
Das Funkgerät war immer noch an. Das Display flackerte. Aber das große Fenster war dunkel. Keine massiven, schwarzen Hände. Keine riesigen Schatten. Nur die regennasse Nacht.
Ich atmete langsam und leise aus, spürte, wie sich ein winziger Teil der Spannung aus meinen Schultern löste. Es war weg. Vielleicht hatte es das Interesse verloren. Vielleicht war es nur eine Halluzination gewesen, geboren aus Einsamkeit und Schlafentzug.
Doch dann fiel mein Blick auf das S-Meter meines Funkgeräts.
Die Nadel pendelte nicht müde vor sich hin. Sie war bis zum absoluten Anschlag im roten Bereich festgeklemmt. Etwas sandte ein massives, durchgehendes Signal aus, so nah und so stark, dass es die Empfindlichkeit des Geräts beinahe überlastete.
Und der Lautsprecher war nicht stumm.
Es war kein Rauschen. Es war kein Kratzen. Es war eine Stimme.
Ich trat langsam in den Raum, das Gewehr immer noch in Richtung des Fensters gerichtet. Mit jedem Schritt wurde die Stimme klarer. Sie war verzerrt, als würde sie durch ein schlechtes Mikrofon gesprochen, aber sie war absolut menschlich.
“Hier ist… hier ist Delta-Kilo-Vier…”
Ich gefror mitten in der Bewegung. Der Lauf meines Gewehrs begann unkontrolliert zu zittern.
“Wer ruft? Bitte… wiederholen Sie. Brauchen Sie… Hilfe?”
Es war meine eigene Stimme.
Es war genau der Satz, den ich vor wenigen Minuten in das Mikrofon gesprochen hatte, als ich zum ersten Mal Kontakt mit dem Fremden hatte. Aber die Intonation war völlig falsch.
Meine Worte wurden nicht einfach abgespielt. Sie wurden wiederholt, nachgeahmt, als würde jemand eine fremde Sprache imitieren, ohne ihre Bedeutung zu verstehen.
Die Pausen waren an den falschen Stellen. Die Betonung war grotesk übertrieben. Es klang wie ein Papagei, der gelernt hatte, die Angstschreie seines Besitzers zu imitieren.
“Wer schaut… durch das FENSTER? Geben Sie… mir Ihren STANDORT!”
Die Stimme kam jetzt nicht nur aus dem Lautsprecher. Das wurde mir in einer Welle puren Entsetzens bewusst.
Die Übertragung aus dem Funkgerät war nur das Echo. Das Original, die echte Quelle dieser furchtbaren, verzerrten Nachahmung meiner eigenen Stimme, kam von draußen.
Ich richtete den Blick auf die gewaltige Fensterscheibe, die mein Wohnzimmer von der pechschwarzen Nacht trennte.
Zuerst sah ich es nicht. Das Glas spiegelte nur mein eigenes, bleiches Gesicht und den Mündungsblitz des heraufziehenden Gewitters wider.
Aber dann fokussierten sich meine Augen auf das Glas selbst. Nicht auf das, was dahinter lag, sondern auf die Oberfläche der dicken, isolierten Scheibe.
Genau auf Augenhöhe, exakt dort, wo sich zuvor die schwarze Hand gegen das Glas gepresst hatte, zog sich ein massiver, tiefer Riss durch das dicke Fenster.
Er sah aus wie ein spinnwebartiges Netz aus gesplittertem Glas, dessen Zentrum bereits gefährlich nach innen gebogen war. Die Integrität der Scheibe war zerstört. Ein leichter Stoß würde genügen, um das gesamte Fenster in tausend Scherben zerfallen zu lassen.
Und dahinter, kaum erkennbar im strömenden Regen, stand ein Schatten.
Es war zu dunkel, um Konturen auszumachen, aber ich konnte spüren, dass die Dunkelheit dort draußen massiver, dicker war. Sie blockierte den schwachen Schimmer der Bäume.
Der Schatten hob langsam einen langen, viel zu dünnen Arm. Ein einziger, schwarzer Finger legte sich von außen exakt auf die Mitte des spinnwebartigen Risses im Glas.
“Brauchen Sie… Hilfe?”, plärrte meine eigene, verzerrte Stimme aus der Dunkelheit direkt hinter der dünnen Glasschicht, laut genug, um den Sturm zu übertönen.
Ich legte den Finger auf den Abzug des Jagdgewehrs und zog ihn langsam nach hinten. Der Druckpunkt der Waffe war schwer, aber mein Entschluss stand fest. Wenn das Glas brach, würde ich feuern, bis die Waffe leer war.
Das Ding draußen bewegte sich nicht. Es stand völlig still. Nur der Finger drückte leicht gegen das zersplitterte Glas. Ein leises, mahlendes Geräusch von reibenden Scherben drang in den Raum.
Aber das Fenster brach nicht.
Plötzlich verschwand der Schatten. Er löste sich nicht auf, er duckte sich einfach in einer wahnwitzigen, unmenschlichen Geschwindigkeit nach unten weg, aus meinem Sichtfeld, hinab in den nassen Dreck des Gartens.
Ich riss die Waffe herum, starrte nach unten, versuchte, durch den Riss im Glas zu spähen. Nichts. Es war verschwunden, so schnell, als wäre es nie da gewesen.
Die Nadel des S-Meters an meinem Funkgerät fiel abrupt ab und pendelte sich sanft in der ruhigen Zone ein. Das weiße, gleichmäßige Rauschen der Frequenz kehrte zurück.
Ich stand da, schnaufend, den Kolben der Waffe fest an meine Schulter gepresst. Schweiß brannte in meinen Augen. Ich wagte es nicht, zu blinzeln.
Es ist weg. Es spielt mit dir. Es testet dich.
Ich senkte die Waffe nur einen Millimeter, um tief Luft zu holen, als ein neues Geräusch meine Aufmerksamkeit auf sich zog.
Es war so leise, so subtil, dass ich es fast überhört hätte. Es kam nicht von draußen. Es kam nicht aus dem Lautsprecher meines Funkgeräts.
Es kam aus dem dunklen Flur hinter mir.
Tropf.
Tropf.
Tropf.
Ein völlig gleichmäßiges, nasses Geräusch. Es war das unverkennbare Geräusch von Wasser, das auf den alten Holzboden meiner Hütte klatschte.
Langsam, ganz langsam, drehte ich den Kopf über meine rechte Schulter und blickte zurück in den schwarzen Flur, der zur Küche und zur Eingangstür führte.
Ich wusste, dass alle Fenster geschlossen waren. Ich wusste, dass mein Dach dicht war.
Doch im schwachen, flackernden Licht eines Blitzes, der durch das zersprungene Fenster zuckte, sah ich einen großen, pechschwarzen, nassen Fußabdruck direkt auf den Bodendielen meines Flurs.
Es war drinnen.
Kapitel 3: Der Eindringling
Dieser einzelne, pechschwarze Fußabdruck auf den hellen Dielen meines Flurs war der endgültige Beweis, dass mein Verstand mich nicht täuschte. Das war kein Traum.
Das Wasser, das sich in der Vertiefung des Abdrucks gesammelt hatte, reflektierte schwach das orangefarbene Flackern aus meinem Funkraum. Es war dunkel, ölig und roch plötzlich extrem intensiv nach verfaultem Laub und feuchter Erde.
Es ist im Haus.
Dieser Gedanke kreiste in meinem Kopf wie ein tollwütiges Tier in einem viel zu engen Käfig. Mein Zuhause, meine Festung der Einsamkeit, war kompromittiert worden.
Ich senkte den Lauf meiner Repetierbüchse nur eine Winzigkeit, um über das Visier hinweg in die Dunkelheit des Flurs blicken zu können. Der Abdruck war riesig, bestimmt dreißig Zentimeter lang, und er war absolut flach.
Es gab keine Wölbung für ein Fußgewölbe, keine klaren Abgrenzungen von Zehen. Es sah aus, als hätte jemand ein flaches, nasses Stück Fleisch fest auf das Holz gepresst.
Mein Atem ging in flachen, unregelmäßigen Stößen, die in meinen Ohren wie das Rauschen eines nahenden Wasserfalls klangen. Ich musste mich zwingen, leise zu atmen.
Wenn es im Haus war, konnte es mich hören. Jeder raschelnde Stoff meiner Kleidung, jedes leise Knacken meiner Gelenke war jetzt ein potenzielles Todesurteil.
Ich zwang meine zitternden Beine, sich nicht von der Stelle zu bewegen. Mein Instinkt schrie mich an, blindlings loszurennen, die Haustür aufzureißen und in den dunklen Wald zu fliehen.
Aber draußen wütete der Sturm. Und draußen hatte es bereits bewiesen, wie unglaublich schnell es war.
Du kannst ihm nicht davonlaufen. Nicht im Dunkeln. Nicht im Matsch.
Ich presste den hölzernen Schaft der Waffe fester gegen meine Schulter, so fest, dass es bereits schmerzte. Der Schmerz war gut. Er hielt mich im Hier und Jetzt verankert.
Ich konzentrierte mich auf mein Gehör. Wenn ich nichts sehen konnte, musste ich mich auf meine Ohren verlassen. Das konstante Trommeln des Regens auf dem Schindeldach war ein Segen und ein Fluch zugleich.
Es übertönte das laute Pochen meines eigenen Herzens, aber es schluckte auch fast alle subtilen Geräusche aus den anderen Räumen meines Hauses.
Ich stand am Eingang meines Funkraums. Der Flur vor mir führte geradeaus zur geschlossenen Eingangstür. Rechts davon lag die Küche, links das Badezimmer.
Der nasse Fußabdruck zeigte eindeutig in Richtung der Küche. Die Ferse wies zur Haustür, die Spitze zu den schwarz gähnenden Küchenfliesen.
Wie war es hereingekommen? Ich hatte keine zerbrochene Scheibe gehört, kein Splittern von Holz.
Ich wusste, dass ich die Haustür am frühen Abend doppelt abgeschlossen hatte. Der schwere Riegel war aus massivem Stahl. Niemand konnte diese Tür lautlos öffnen.
Aber die Realität lag direkt vor mir auf dem Boden. Es spielte keine Rolle, wie es hereingekommen war. Es zählte nur, dass es sich jetzt nur wenige Meter von mir entfernt befand.
Ich setzte meinen Fuß behutsam vor den anderen. Meine Socken glitten fast geräuschlos über die Bodendielen. Millimeter für Millimeter schob ich mich in den dunklen Flur hinaus.
Der Geruch nach nassem Wald und verrottender Erde wurde mit jedem Schritt intensiver. Es roch nach altem Wasser, nach Dingen, die seit Jahrhunderten kein Sonnenlicht mehr gesehen hatten.
Ich erreichte die Kante des ersten Fußabdrucks. Direkt dahinter, etwa einen Meter entfernt, befand sich ein zweiter. Dann ein dritter.
Die Schritte waren viel zu weit auseinander für einen normalen Menschen. Wer auch immer diese Spuren hinterlassen hatte, bewegte sich völlig lautlos fort.
Der dritte Abdruck endete genau auf der metallenen Türschwelle zur Küche. Die Tür stand sperrangelweit offen, so wie ich sie immer ließ.
Das Innere der Küche war ein einziges, unzugängliches schwarzes Loch. Kein Fensterlicht drang herein, da die schweren Holzläden von außen fest verriegelt waren.
Ich blieb am Türrahmen stehen. Meine Hände schwitzten so stark, dass ich fürchtete, das schwere Gewehr könnte mir aus den Fingern gleiten.
Ich schluckte trocken. Mein Hals fühlte sich an, als hätte ich Sandpapier geschluckt. Ich wartete auf ein Geräusch aus der Küche. Auf ein Schaben, ein Atmen, ein Flüstern.
Aber da war nichts. Absolute, erdrückende Totenstille, nur durchbrochen vom fernen Donnergrollen des Gewitters.
Ich legte den Finger sanft an den Abzugbügel. Die Waffe war entsichert. Wenn sich in dieser Dunkelheit auch nur der kleinste Schatten bewegte, würde ich das halbe Kücheninventar in Stücke schießen.
Du musst Licht machen.
Dieser Gedanke war ebenso logisch wie erschreckend. Im Dunkeln war ich ihm hilflos ausgeliefert. Wenn ich den Lichtschalter betätigte, würde ich meine Position verraten. Aber ich würde auch endlich sehen, womit ich es zu tun hatte.
Der Lichtschalter der Küche befand sich genau rechts neben dem Türrahmen, etwa auf Höhe meiner Schulter. Ich müsste meine linke Hand vom Vorderschaft des Gewehrs nehmen, um ihn zu erreichen.
Ich holte tief Luft. Der Gestank nach Fäulnis brannte in meinen Lungen.
Ganz langsam, ohne den Lauf der Waffe aus der Dunkelheit der Küche zu richten, löste ich meine linke Hand. Die Repetierbüchse wurde sofort unangenehm schwer. Ich musste den Schaft mit dem rechten Arm fest an meine Hüfte pressen, um die Balance zu halten.
Meine zitternden Finger tasteten über die raue Raufasertapete. Ich kannte jede Unebenheit dieses Hauses. Da war der hölzerne Rahmen. Da war das glatte Plastik des Schalters.
Mein Zeigefinger legte sich auf den kalten Kunststoff. Ich schloss für einen Bruchteil einer Sekunde die Augen und stieß ein stummes Gebet aus.
Dann drückte ich den Schalter mit einem harten, lauten Klack nach unten.
Das grelle Licht der nackten Glühbirne an der Küchendecke explodierte förmlich im Raum. Nach fast einer Stunde in relativer Dunkelheit brannte das Licht schmerzhaft in meinen Pupillen.
Ich blinzelte panisch, riss die Waffe sofort wieder in den Anschlag und schwenkte den Lauf wie ein Wahnsinniger durch den Raum.
Die Kücheninsel. Leer.
Der Esstisch. Leer.
Die Nische neben dem Kühlschrank. Leer.
Die Küche war komplett menschenleer.
Ich atmete scharf ein, die Luft pfiff durch meine Zähne. Wie konnte das sein? Die Fußabdrücke führten direkt hier hinein. Der Raum hatte keinen anderen Ausgang, nur ein kleines, verriegeltes Fenster.
Ich trat langsam in die Küche, meine Augen huschten über jeden einzelnen Quadratzentimeter. Der Boden bestand aus alten, weißen Fliesen.
Und dort, mitten auf dem hellen Untergrund, fielen die Spuren extrem auf.
Die pechschwarzen, schlammigen Abdrücke setzten sich von der Türschwelle aus fort. Sie führten direkt auf die freistehende Kochinsel in der Mitte des Raumes zu.
Aber sie hörten nicht auf dem Boden auf.
Die Abdrücke setzten sich nahtlos auf der vertikalen, glatten Holzwand der Kochinsel fort.
Mir drehte sich der Magen um. Die Physik schien in diesem Raum plötzlich keine Rolle mehr zu spielen. Die Abdrücke liefen die Insel hinauf, über die hölzerne Arbeitsplatte, direkt über das Kochfeld.
Von dort aus führten sie weiter. An die geflieste Rückwand der Küche.
Und dann wanderten die schlammigen Flecken direkt an der Wand hinauf. Geradeaus in Richtung der weißen Zimmerdecke.
Ich riss den Kopf in den Nacken, das Gewehr fest umklammert, bereit auf das Ungetüm zu feuern, das wie ein riesiges Insekt über mir an der Decke kauerte.
Aber die Decke war leer. Nur die nackte Glühbirne schwang ganz leicht in einem Luftzug, der eigentlich gar nicht existieren durfte.
An der Decke befanden sich keine Fußabdrücke mehr. Die Spur endete abrupt an der Kante zwischen Wand und Decke. Als hätte sich das Ding einfach in Luft aufgelöst oder wäre durch den festen Beton hindurchgeschmolzen.
“Was bist du?”, flüsterte ich heiser in die leere Küche. Es gab keine Antwort. Nur das stetige Surren des alten Kühlschranks.
Meine Beine begannen unkontrolliert zu zittern. Die Anspannung der letzten zwanzig Minuten forderte ihren Tribut. Die Adrenalinreserven meines Körpers waren beinahe aufgebraucht.
Ich lehnte mich rückwärts gegen den hölzernen Türrahmen, um nicht umzukippen. Das Gewehr hing nun schwer in meinen Händen. Ich fühlte mich wie ein kleiner Junge, der glaubte, mit einem Holzschwert gegen echte Monster kämpfen zu können.
Es ist nicht hier.
Vielleicht hatte ich es durch das Einschalten des Lichts vertrieben. Vielleicht scheute es die Helligkeit. Diese Theorie gab mir einen schwachen Funken Hoffnung.
Ich musste alle Lichter im Haus einschalten. Jedes einzelne verdammte Zimmer musste taghell erleuchtet werden. Das war mein einziger logischer Plan.
Ich wandte den Blick von den widerwärtigen Spuren ab und sah zurück in den dunklen Flur. Gegenüber der Küche lag das Badezimmer. Auch dort war das Licht aus.
Ich trat wieder in den Flur, die Waffe immer noch im Anschlag. Ich näherte mich der Badezimmertür. Sie war nur angelehnt.
Vorsichtig stieß ich sie mit der Mündung meines Gewehrs auf. Die Tür schwang mit einem leisen Quietschen nach innen.
Ich tastete blind nach dem Lichtschalter neben der Tür und knipste ihn an. Das sterile weiße Licht der Leuchtstoffröhre flackerte kurz und erhellte den kleinen, weiß gefliesten Raum.
Leer. Keine Spuren an den Wänden. Keine Schatten in der Duschkabine.
Ich atmete erleichtert auf. Das Haus fühlte sich mit jedem erleuchteten Raum ein winziges bisschen sicherer an.
Als Nächstes war das große Wohnzimmer am Ende des Flurs an der Reihe. Es war der größte Raum der Hütte, mit einem alten Kamin und schweren Polstermöbeln.
Ich ließ das Badezimmerlicht brennen und schob mich den Flur entlang. Jeder meiner Schritte knarrte laut auf den alten Dielen, aber ich bemühte mich nicht mehr um Stille. Wenn es im Haus war, wusste es ohnehin, wo ich mich befand.
Ich erreichte den großen Bogen, der vom Flur in das Wohnzimmer führte. Der Raum war komplett dunkel. Das wenige Restlicht aus dem Flur warf lange, unheimliche Schatten der Möbel auf den Boden.
Der Lichtschalter für das Wohnzimmer befand sich tief im Inneren des Raumes, direkt neben dem Kamin. Ich hasste diese Konstruktion schon immer, aber jetzt wurde sie zu einem echten Problem.
Ich musste etwa fünf Meter durch die völlige Dunkelheit gehen, bevor ich das Licht einschalten konnte.
Ich umklammerte das Gewehr so fest, dass meine Finger schmerzten. Ich hob den Lauf, zielte in die undurchdringliche Schwärze und tat den ersten Schritt.
Der Boden im Wohnzimmer war mit einem dicken, alten Perserteppich ausgelegt, der meine Schritte vollständig dämpfte. Es fühlte sich an, als würde ich auf weichem Moos laufen.
Die Luft hier war deutlich kälter als im Rest des Hauses. Der Kamin war kalt, und die Zugluft aus dem Schornstein brachte den Geruch von Asche und nassem Ruß in den Raum.
Zweiter Schritt. Meine Augen versuchten verzweifelt, Konturen in der Dunkelheit auszumachen. Da war der Umriss der großen Couch. Da war der schwere Eichentisch.
Dritter Schritt. Ich war nun mitten im Raum. Die Dunkelheit schien mich von allen Seiten zu erdrücken.
Plötzlich hörte ich es.
Es war kein lautes Geräusch. Es war so leise, dass es fast von meinem eigenen Puls übertönt wurde.
Es klang wie feuchtes Leder, das über eine harte Oberfläche gezogen wurde. Ein langsames, bedächtiges Schaben. Und es kam nicht von draußen. Es kam direkt aus dem Raum, in dem ich stand.
Ich fror in der Bewegung ein. Meine Nackenhaare stellten sich kerzengerade auf.
Das Schaben kam aus der Ecke hinter der großen Couch, dem dunkelsten Teil des Zimmers, fernab von jeglichem Restlicht.
Schrkk… Schrkk…
Ich richtete den Lauf meiner Waffe auf die unsichtbare Ecke. Meine Hände waren so nass vor Schweiß, dass ich fürchtete abzurutschen.
“Ich habe eine Waffe!”, schrie ich mit brechender Stimme in die Dunkelheit. Es klang pathetisch. Es klang nicht wie eine Warnung, sondern wie eine flehentliche Bitte.
Das Schaben hörte auf.
Für einige qualvolle Sekunden passierte absolut nichts. Ich stand mitten im Raum, umgeben von Dunkelheit, und zielte auf einen Schatten, der nicht zu sehen war.
Dann brach die Stille. Aber nicht durch einen Angriff.
Ein scharfes, elektronisches Klicken durchschnitt die Dunkelheit. Es klang wie das Einschalten eines Lautsprechers.
Sofort darauf folgte ein lautes, extrem aggressives statisches Rauschen, das den gesamten Raum erfüllte.
Es war der exakte Ton des Amateurfunkgeräts, das der sterbende Mann draußen auf der Lichtung in den Händen gehalten hatte.
Ich wich einen Schritt zurück, stolperte fast über die Kante des Teppichs. Das Rauschen war ohrenbetäubend laut. Jemand hatte die Lautstärke des Handfunkgeräts bis zum Anschlag aufgedreht.
Und es kam genau aus der Ecke hinter der Couch.
“Wer ist da?”, brüllte ich gegen den elektronischen Lärm an.
Das Rauschen stoppte abrupt. Die Stille, die darauf folgte, war noch schlimmer als der Lärm.
Dann sprach das kleine Gerät in der Ecke. Die Stimme war extrem verzerrt und kratzig, aber ich erkannte sie sofort.
“Es ist dunkel hier.”
Es war meine eigene Stimme. Der exakte Wortlaut, den ich vor Jahren auf einer Kassette aufgenommen hatte, als ich die Akustik dieses Hauses testete.
“Es ist so furchtbar dunkel hier. Bitte, mach das Licht an.”
Die Stimme klang blechern und flach, völlig losgelöst von jeder menschlichen Emotion. Es war eine reine Audio-Wiedergabe meiner eigenen Ängste, abgespielt aus einem Gerät, das einer Leiche im Schlamm gehörte.
Ich konnte nicht mehr klar denken. Die Panik übernahm die absolute Kontrolle über mein Gehirn.
Ich legte an und feuerte.
Der Knall der .308 Winchester in dem geschlossenen Raum war apokalyptisch. Ein blendend heller Mündungsblitz erleuchtete das Wohnzimmer für den Bruchteil einer Sekunde und warf grelle, harte Schatten an die Wände.
Der ohrenbetäubende Schuss riss mich fast von den Beinen. Der Rückstoß stieß hart gegen meine Schulter. Der Gestank von verbranntem Schießpulver füllte sofort die Luft.
Ich riss den Verschluss nach hinten. Die leere, heiße Messinghülse flog mit einem hellen Klirren in die Dunkelheit. Ich drückte den Hebel wieder nach vorne. Die zweite Patrone war in der Kammer.
Der Schuss hatte die Wand hinter der Couch getroffen. Trockenbau bröckelte leise zu Boden.
Ich wartete auf einen Schrei, auf das Geräusch eines stürzenden Körpers.
Aber da war nichts.
Nur das leise, beständige Knistern des Regens draußen. Mein Trommelfell schmerzte höllisch, ein hohes Pfeifen überlagerte alle anderen Geräusche.
Ich atmete tief durch, den Geruch des Kordits in der Nase. Ich hatte blind gefeuert. Ein Anfängerfehler. Aber der Schuss hatte mir bewiesen, dass ich mich wehren konnte.
Das Rauschen des kleinen Funkgeräts war verstummt.
Ich musste zu diesem Lichtschalter. Ich musste sehen, was ich getroffen hatte.
Ich ging weiter, die Waffe im Vorhalte, den Blick unverwandt auf die unsichtbare Ecke gerichtet. Die Distanz kam mir vor wie Kilometer.
Endlich stieß mein Oberschenkel gegen den rauen Backstein des Kamins. Meine freie Hand tastete hastig über die Wand daneben, fühlte den vertrauten Rahmen des Schalters.
Ich schlug hart mit der flachen Hand auf den Schalter.
Die schwere Stehlampe neben der Couch und die Deckenbeleuchtung flammten gleichzeitig auf und tauchten den großen Raum in warmes, gelbes Licht.
Ich schwenkte das Gewehr sofort in Richtung der Couch.
Ich rechnete mit Blut. Ich rechnete mit einer gewaltigen, sterbenden Kreatur auf meinem Teppich.
Aber die Ecke hinter der Couch war völlig leer.
Keine Kreatur. Kein Blut. Nur ein faustgroßes Loch in der weißen Wand, genau dort, wo mein Vollmantelgeschoss eingeschlagen war.
Mein Blick senkte sich auf den Boden.
Direkt an der Fußleiste, im fahlen Licht der Stehlampe, lag etwas.
Es war das kleine, schwarze Handfunkgerät. Die Antenne war verbogen, das Display zersprungen. Es war völlig durchnässt, überzogen mit Schlamm und angetrocknetem Blut.
Ich ging langsam darauf zu, den Lauf meiner Waffe auf das Gerät gerichtet, als könnte es mich anspringen.
Das Funkgerät war völlig stumm. Keine Lichter brannten auf dem zerstörten Display. Es sah aus, als wäre es seit Stunden defekt.
Ich hockte mich hin, ohne das Gewehr loszulassen, und starrte auf das Gerät.
Wie ist es hierher gekommen? Und wer hat es bedient?
Ich streckte meine linke Hand aus und berührte vorsichtig das Gehäuse. Es war eiskalt. Kälter als die Umgebungsluft.
Als ich das Gerät leicht anhob, um es genauer zu betrachten, fiel mir etwas ins Auge, das mich sofort erstarren ließ.
Direkt unter dem zerschmetterten Funkgerät lag ein kleines, zusammengefaltetes Stück Papier. Es war nicht nass, nicht schmutzig. Es war vollkommen makellos.
Mit zitternden Fingern griff ich nach dem Papier. Ich legte das Funkgerät ab und faltete den Zettel vorsichtig auseinander.
Das Papier war unbeschrieben. Keine Worte, keine Symbole.
Aber als ich es im warmen Licht der Stehlampe wendete, bemerkte ich eine feine, tiefschwarze Substanz, die an den Rändern des Papiers klebte. Es sah aus wie die ölige Flüssigkeit aus dem Fußabdruck im Flur.
Ich rieb die Substanz leicht zwischen Daumen und Zeigefinger. Sie roch nach verbranntem Ozon und altem Blut.
Plötzlich erlosch das Licht im Wohnzimmer.
Es gab keinen Knall, kein Flackern. Die Glühbirnen starben einfach lautlos. Im selben Moment ging das Licht im Flur und im Badezimmer aus.
Die absolute Finsternis brach wie eine physische Welle über mich herein.
Die Sicherungen waren nicht herausgesprungen, sonst hätte ich das Klicken im Flur gehört. Irgendetwas hatte den Hauptstromkreis der gesamten Hütte unterbrochen.
Mein Herz machte einen gewaltigen Aussetzer, bevor es begann, wie ein Maschinengewehr gegen meine Rippen zu hämmern.
Ich kniete mitten in meinem komplett schwarzen Wohnzimmer, umgeben von feuchter Kälte und dem unerträglichen Gestank nach Ozon und Fäulnis.
Und dann hörte ich es.
Ein nasses, schweres Klatschen. Nicht draußen. Nicht im Flur.
Es kam direkt von der Decke über mir.
Das Geräusch von nacktem, feuchtem Fleisch, das sich von oben gegen das Holz presste. Ein langsames Schaben folgte. Etwas kroch direkt über meinem Kopf an der Zimmerdecke entlang, genau auf meine Position zu.
Das einzige Licht im ganzen Haus war jetzt das schwache, bernsteinfarbene Flackern aus dem Funkraum am Ende des Flurs. Und im schwachen Schein dieses Lichts sah ich einen langen, schwarzen Schatten, der sich fließend die Wand hinunter in meine Richtung schob.
Kapitel 4: Die Frequenz des Todes
Der pechschwarze Schatten glitt völlig lautlos die Wand hinab. Er bewegte sich nicht wie ein Lebewesen mit Muskeln und Gelenken, sondern wie zähes, herabfließendes Öl an einer unsichtbaren Glasscheibe.
Die Substanz schien das wenige Restlicht im Raum nicht zu reflektieren, sondern aktiv zu verschlucken. Es wirkte wie ein tiefer Riss in der Realität selbst, eine absolute Abwesenheit von Licht, die dennoch eine unfassbare, erdrückende Schwere besaß.
Ich spürte die unnatürliche Kälte, die von dieser Kreatur ausging, noch bevor sie mich überhaupt berührte. Es war eine feuchte, modrige Kälte, die tief in meine Knochen drang und das Blut in meinen Adern zu dickflüssigem Eis erstarren ließ.
Lauf, schrie mein Verstand verzweifelt auf. Beweg dich endlich, steh auf und lauf!
Aber mein Körper gehorchte mir nicht mehr. Die absolute Dunkelheit des Wohnzimmers fühlte sich plötzlich an wie ein schweres, nasses Leichentuch, das mich unbarmherzig am Boden festnagelte.
Ein fauliger Geruch nach nassem Grab, verrottenden Blättern und verbranntem Kupfer schnürte mir augenblicklich die Kehle zu. Ich wagte kaum einzuatmen, aus panischer Angst, dieses Ding könnte die Wärme meiner feinen Atemluft aufspüren.
Im fahlen, orangefarbenen Schimmer, der schwach aus dem fernen Funkraum durch den Flur drang, sah ich nun die grotesken Umrisse des Wesens genauer.
Es hatte keine klare, definierte Form. Lange, viel zu dünne und unförmige Gliedmaßen wuchsen aus einem schmalen Torso und zogen sich wie die Beine einer gigantischen Spinne über die Raufasertapete.
Wo ein Kopf hätte sein sollen, war nur eine glatte, pulsierende Masse, die im Takt meines eigenen, rasenden Herzschlags zu zucken schien.
Plötzlich löste sich einer dieser grotesken Arme ruckartig von der Wand und schoss mit der unvorstellbaren Geschwindigkeit einer zuschlagenden Kobra direkt auf mein Gesicht zu.
Ich warf mich im Bruchteil einer rettenden Sekunde blind nach hinten in die Dunkelheit.
Ein eiskalter, bestialisch stinkender Luftzug strich über meine Wange, als die formlose Klaue der Kreatur mich nur um Haaresbreite verfehlte.
Ein lautes, widerwärtig nasses Klatschen ertönte genau dort auf dem weichen Teppich, wo ich noch einen Wimpernschlag zuvor gekniet hatte.
Ich rollte mich schmerzhaft über die rechte Schulter ab, das schwere Jagdgewehr schlug hart gegen meine unteren Rippen und raubte mir brutal den Atem.
Ich versuchte hastig aufzustehen, rutschte jedoch auf dem dicken, alten Perserteppich aus und fiel hart und ungebremst auf meine Knie.
Das Ding hinter mir stieß ein Geräusch aus, das sich für immer in meine Alpträume brennen wird. Es war kein Brüllen, kein tierisches Knurren.
Es war das schrille, extrem verzerrte Geräusch eines alten analogen Modems, unheilig vermischt mit dem Wimmern eines erstickenden Kindes. Es war ohrenbetäubend laut und hallte grausam im völlig dunklen Raum wider.
Ich stieß mich mit der freien, blutenden Hand vom Boden ab und stolperte vollkommen blind in Richtung des schmalen Flurs. Ich wusste nicht, ob das Ding mich direkt verfolgte, aber die pure, nackte Panik trieb mich unerbittlich vorwärts.
Meine linke Schulter krachte schmerzhaft gegen den massiven hölzernen Türrahmen, der ins Wohnzimmer führte. Ich spürte das warme, klebrige Blut an meinem Daumen, das noch immer von der scharfen Kante der Patronenhülse stammte.
Der Flur lag wie ein pechschwarzer, endloser Tunnel vor mir. Am ganz anderen Ende leuchtete mein Funkzimmer wie ein rettender, bernsteinfarbener Leuchtturm in einer tosenden, pechschwarzen See.
Dann hörte ich das Geräusch direkt hinter mir. Ein schnelles, feuchtes Klatschen auf den nackten Holzdielen meines Hauses. Klatsch. Klatsch. Klatsch.
Es kam näher. Und es war unnatürlich, unmenschlich schnell.
Es spielt nicht mehr mit dir. Es hat genug. Es will dich jetzt töten.
Ich rannte, so schnell mich meine weichen, zitternden Beine überhaupt noch trugen. Die ohnehin kurze Distanz zum Funkraum schien sich plötzlich ins absolute Unendliche zu dehnen.
Jeder meiner schweren Schritte auf den alten Dielen klang in der Stille wie ein ohrenbetäubender Donnerschlag. Ich riskierte keinen einzigen Blick über die Schulter. Die pure Angst davor, was ich sehen könnte, war noch viel größer als die Angst vor dem Tod selbst.
Ich passierte die offene Küchentür. Die feuchte, widerwärtige Kälte aus dem gefliesten Raum strich wie eine unsichtbare Hand über meinen schweißnassen Nacken.
Endlich erreichte ich den beleuchteten Funkraum. Ich warf mich hechtend durch die schmale Türöffnung und rutschte ungebremst auf den glatten, polierten Holzdielen aus.
Ich schlug hart mit der linken Hüfte auf den Boden, aber ich ignorierte den stechenden Schmerz völlig. Ich drehte mich sofort um, griff panisch nach dem kalten Messinggriff und schlug die schwere Eichentür mit aller Kraft zu.
Das mechanische Schloss rastete mit einem lauten, beruhigenden Klicken ein. Ich drehte den großen Schlüssel zweimal hastig herum und ließ mich völlig erschöpft gegen das kühle Holz der Tür sinken.
Mein Brustkorb hob und senkte sich rasend schnell. Ich sog gierig und keuchend die nach warmem Ozon und alter Elektronik riechende Luft meines Funkraums ein.
Für einen winzigen, trügerischen Moment herrschte absolute Stille. Nur mein eigener, pfeifender und kratziger Atem war im Raum zu hören.
Ich starrte auf die bernsteinfarbenen Displays meiner vielen Funkgeräte. Sie waren die einzige verbleibende Lichtquelle im ganzen Haus. Warum funktionierte der Strom ausgerechnet hier noch?
Die Notstromversorgung, fiel mir wie ein rettender Blitzschlag ein. Mein riesiger Yaesu-Transceiver war an eine extrem leistungsstarke, völlig unabhängige Batterieeinheit angeschlossen.
Die schweren Bleigel-Akkus unter meinem Eichenschreibtisch lieferten den konstanten Strom für mein empfindliches Equipment. Aber der gesamte Rest des Hauses war tot und vom Netz getrennt.
Plötzlich erzitterte die schwere Eichentür direkt in meinem Rücken.
Es war kein gewöhnliches, menschliches Klopfen. Es fühlte sich vielmehr an, als wäre ein tonnenschweres Auto bei voller Fahrt gegen die Außenseite meiner Zimmertür gefahren.
Ich schrie unwillkürlich auf, stolperte taumelnd nach vorne und fiel hart gegen die Kante meines Schreibtisches. Die dicken metallenen Türscharniere quietschten laut protestierend auf, hielten dem ersten Ansturm aber stand.
Das Ding draußen auf dem dunklen Flur drückte sich nun massiv gegen das Holz. Ich konnte genau hören, wie es sich bewegte. Ein schleifendes, nasses und widerwärtiges Geräusch, als würde jemand einen riesigen, nassen Fleischlappen über die Tür ziehen.
Ich riss mein Jagdgewehr hoch und richtete den kalten Lauf exakt auf die Mitte der geschlossenen Tür. Meine nassen Hände zitterten so heftig, dass das Visier wild auf und ab tanzte.
“Lass mich in Ruhe!”, brüllte ich mit rauer, völlig gebrochener Stimme in Richtung des Holzes. “Verschwinde verdammt noch mal aus meinem Haus!”
Die erschreckende Antwort kam nicht von der Tür. Sie kam direkt aus meinem eigenen Funkgerät auf dem Schreibtisch hinter mir.
Die kleine Nadel des S-Meters schlug plötzlich extrem hart in den roten Bereich, bis an den mechanischen Anschlag des Geräts. Ein ohrenbetäubendes, hohes Pfeifen drang aus den großen Monitor-Lautsprechern.
Ich zuckte schmerzhaft zusammen und hielt mir reflexartig die freie linke Hand fest ans rechte Ohr. Das schrille Pfeifen ging nahtlos in ein ohrenbetäubendes, ungemein aggressives Rauschen über.
Dann formte sich eine klare Stimme aus dem statischen Chaos. Es war nicht mehr meine eigene, nachgeahmte Stimme.
Es war ein ganzer Chor. Tausende von verschiedenen Stimmen sprachen gleichzeitig und unkontrolliert durch den kleinen Membranlautsprecher. Männer, Frauen, kleine Kinder.
Sie alle wimmerten, weinten bitterlich und schrien in blanker, unverfälschter Todesangst. Es war eine albtraumhafte Kakophonie des absoluten Grauens, für immer eingefangen auf den toten, verlassenen Frequenzen der Kurzwelle.
“Es brennt so sehr… es ist so furchtbar dunkel hier… wo bist du nur… bitte hilf mir…”
Die zahllosen Stimmen überlagerten sich, verschmolzen zu einem einzigen, endlosen und unmenschlichen Schrei, der mir sprichwörtlich durch Mark und Bein ging. Mein Verstand weigerte sich schlichtweg, das zu begreifen, was ich da gerade hörte.
Ich starrte wie hypnotisiert auf das alte Funkgerät. Das große, digitale Display des Yaesu FT-1000MP begann unkontrolliert zu flackern und zu springen. Die Frequenzanzeige raste wie völlig wild geworden durch alle verfügbaren Bänder.
14.200 MHz. 21.350 MHz. 28.500 MHz. Die leuchtenden Zahlen verschwammen vor meinen Augen zu einem hellen, orangefarbenen Brei.
Etwas massives manipulierte die elektromagnetischen Wellen direkt in meinem Raum. Die Luft war so stark statisch aufgeladen, dass meine Nackenhaare laut knisterten und sich unangenehm aufstellten.
Ein weiterer, gewaltiger Schlag gegen die massive Zimmertür riss mich brutal aus meiner Starre.
Das obere Stahlscharnier riss mit einem ohrenbetäubenden Krachen aus dem alten Holz heraus. Ein langer, spitzer und gefährlicher Holzsplitter flog wie ein Pfeil durch den Raum und verfehlte mein linkes Auge nur um Millimeter.
Die massive Tür drohte nun endgültig nachzugeben. Das dicke Eichenholz verbog sich unter der unvorstellbaren, unmenschlichen Kraft der Kreatur, als wäre es billiges, nasses Sperrholz.
Ich trat panisch einen großen Schritt zurück, den schwitzenden Rücken nun fest an das bereits stark zersplitterte, dicke Fensterglas gepresst. Der kalte Regen prasselte weiterhin gnadenlos gegen die dicke Scheibe in meinem Rücken.
Ein weiterer, noch härterer Schlag. Das untere Scharnier gab unter lautem Ächzen nach. Ein breiter Spalt öffnete sich langsam zwischen der Tür und dem Türrahmen.
Durch diesen Spalt drang jedoch kein Licht aus dem Flur, sondern eine Finsternis, die so unfassbar dicht war, dass sie den gesamten Raum um mich herum zu verschlingen schien. Eine ölige, pechschwarze und nach Fäulnis stinkende Substanz begann, langsam durch den Spalt auf den Holzboden zu sickern.
Ich legte das schwere Gewehr an. Ich visierte den dunklen Spalt präzise an. Ich spürte den harten Druckpunkt des Abzugs deutlich unter meinem zitternden Finger.
Aber tief in meinem Inneren wusste ich bereits, dass meine Schusswaffe völlig nutzlos war. Ich hatte in den letzten Stunden deutlich gesehen, dass dieses unheilige Ding nicht wie ein gewöhnliches, sterbliches Lebewesen auf physische Gewalteinwirkung reagierte.
Das Funkgerät neben mir wurde plötzlich noch viel lauter. Der grausame Chor der verzweifelten Stimmen schien nun direkt im Inneren meines eigenen Kopfes zu schreien und zu wüten.
“Unter dem roten Licht… unter dem roten Licht der großen Antenne…”
Diese konkreten Worte, die der fremde, sterbende Mann draußen auf der Lichtung zuvor so eindringlich geflüstert hatte, hallten plötzlich kristallklar in meinem Verstand wider.
Ich drehte hastig den Kopf und starrte durch die spinnwebartigen Risse des Fensterglases nach draußen in die stürmische Nacht.
Der riesige, metallene Stahlmast meiner großen Antenne ragte wie ein anklagender, schwarzer Finger in den dunklen Nachthimmel. Ganz oben, in schwindelerregenden vierzig Metern Höhe, pulsierte das helle rote Flugsicherungslicht unbeeindruckt weiter.
Das pulsierende Licht. Es zog das Ding magisch an. Die massive, gebündelte elektromagnetische Abstrahlung meiner riesigen Antennenanlage war ein nicht zu übersehendes Leuchtfeuer für diese unbegreifliche Entität.
Sie ernährte sich auf parasitäre Weise von Frequenzen. Sie navigierte blind durch das endlose weiße Rauschen. Mein geliebtes Hobby, meine absolute Besessenheit für den Amateurfunk, hatte dieses Monster direkt zu meiner Haustür gelockt.
Die massive Holztür brach mit einem finalen, ohrenbetäubenden Splittern von altem Holz und berstendem Metall endgültig aus den verbliebenen Angeln.
Sie krachte extrem schwer und laut auf die Dielen meines Funkraums. Alter Staub und unzählige Holzsplitter wirbelten im spärlichen, orangefarbenen Licht wild auf.
Genau dahinter stand es.
Der schwarze Schatten füllte den gesamten Türrahmen restlos aus. Er war weit über zwei Meter groß. Seine unförmigen Gliedmaßen zuckten unkontrolliert und unnatürlich schnell, als würde er unter einer ständigen, lebensgefährlichen Hochspannung stehen.
Die Lufttemperatur im kleinen Raum fiel augenblicklich und spürbar auf den absoluten Gefrierpunkt. Mein hastiger Atem bildete sofort dichte, weiße Wolken in der eisigen Luft.
Das Ding trat langsam und bedächtig über die gefallene Tür in den Raum. Bei jedem seiner Schritte klang es widerlich, als würde nasse, kalte Haut von einem trockenen Knochen abgezogen werden.
Es hob einen seiner viel zu langen, unförmigen Arme in die Höhe. Die fingerähnlichen, spitzen Auswüchse zuckten suchend in meine genaue Richtung.
Das Funkgerät auf dem Tisch schrie förmlich auf. Ein so lautes, schrilles und durchdringendes Fiepen ertönte, das die absolute Schmerzgrenze meiner menschlichen Ohren bei Weitem überschritt. Ich fiel augenblicklich auf die Knie und ließ das völlig nutzlose Gewehr scheppernd zu Boden fallen.
Ich presste meine beiden Hände fest und verzweifelt auf die Ohren, aber das tödliche Geräusch drang ungefiltert direkt in meinen Schädel. Warmes Blut begann langsam aus meiner rechten Nase zu tropfen und über meine Lippen zu rinnen.
Der pechschwarze Schatten glitt unaufhaltsam näher auf mich zu. Er überwand die verbliebene Distanz zwischen der Tür und meinem Schreibtisch in einer einzigen, fließenden und unheimlichen Bewegung.
Sein unförmiger, komplett gesichtsloser Kopf beugte sich bedrohlich tief zu mir hinab. Ich roch den bestialischen, beißenden Gestank nach verbranntem Fleisch und reinem, hochkonzentriertem Ozon aus nächster Nähe.
Ich sah in totaler Schockstarre, wie sich die schwarze, ölige Masse exakt an der Stelle teilte, wo ein menschlicher Mund hätte sein sollen. Darunter befanden sich jedoch absolut keine Zähne, keine Kehle, keine Zunge. Nur ein bodenloses, pulsierendes schwarzes Nichts, aus dem das extrem grelle statische Rauschen unaufhörlich drang.
Es wird dich jetzt verschlucken. Es wird dich für immer zu einer weiteren weinenden Stimme auf der Frequenz machen.
Mein panischer Blick huschte verzweifelt über die Oberfläche meines Schreibtisches. Das extrem dicke und schwere Koaxialkabel, das direkt von meiner Anlage nach draußen zur großen Außenantenne führte, lag direkt vor meiner Nase.
Genau daneben stand meine gewaltige Linear-Endstufe. Ein riesiger, mattschwarzer Kasten, der meine maximale Sendeleistung auf ein illegales Maximum verstärkte. Sie war an einen eigenen, massiven und tonnenschweren Transformator angeschlossen.
Ein extrem verzweifelter, absolut wahnsinniger Plan formte sich in Bruchteilen einer Sekunde in meinem rasenden Kopf. Wenn dieses furchtbare Ding wirklich aus purer elektromagnetischer Energie und reiner Dunkelheit bestand, dann musste ich es zwingend mit seiner allergrößten Schwäche schlagen.
Ich löste meine rechte, zitternde Hand von meinem schmerzenden Ohr. Ich ignorierte den unerträglichen, ohrenbetäubenden Lärm völlig und griff blindlings nach dem massiven Gehäuse des Endverstärkers.
Das äußere Gehäuse des Geräts war bereits glühend heiß. Meine blutigen Finger glitten hastig über die rauen metallenen Kühlrippen, bis sie schließlich den großen, geriffelten roten Hauptschalter auf der Rückseite ertasteten.
Die Kreatur befand sich nun direkt über mir. Einer ihrer eiskalten, nassen Finger strich extrem langsam und genüsslich über meine rechte Wange.
Es fühlte sich an, als würde man mir pure, kochende Schwefelsäure direkt auf die blanke Haut streichen. Meine Haut zischte leise und ein unerträglich brennender Schmerz durchzuckte mein gesamtes Gesicht.
Ich schrie vor unfassbarem Schmerz laut auf, aber ich riss mich nicht wie ein Feigling los. Ich hielt tapfer stand.
Mit der absoluten, gebündelten Kraft, die mir in diesem letzten, winzigen Moment noch blieb, schlug ich den großen roten Hauptschalter des riesigen Verstärkers brutal nach oben.
Gleichzeitig griff ich mit der linken Hand nach dem dicken Koaxialkabel, riss es mit einem unmenschlichen Ruck aus der verschraubten Buchse des Funkgeräts und presste das dicke, blanke und scharfe Kupferende direkt gegen die schwarze, pulsierende Masse der Kreatur.
Ich riss den Leistungsregler der Endstufe blind auf die maximal mögliche, zerstörerische Leistung. Viertausend Watt an völlig ungefilterter, roher und tödlicher Hochfrequenzenergie schossen in einem Bruchteil einer Sekunde durch das blanke Kupferkabel.
Der visuelle und physische Effekt war absolut apokalyptisch.
Ein extrem greller, weiß-blauer und riesiger Lichtbogen explodierte mit unbändiger Wucht direkt zwischen dem blanken Kupferkabel und der dunklen Kreatur. Es war so unfassbar hell, dass es mir sofort und schmerzhaft das Augenlicht raubte.
Der ohrenbetäubende Knall der Entladung übertönte den lauten Donner des Sturms um ein Vielfaches. Es klang, als wäre eine gigantische Fliegerbombe direkt in meinem kleinen Zimmer detoniert.
Die unsichtbare, massive Druckwelle riss mich hart und unkontrolliert von den Beinen. Ich flog rückwärts durch die Luft, durchbrach mit dem Rücken das bereits zersplitterte, dicke Fensterglas und stürzte in weitem Bogen in die stürmische Nacht hinaus.
Hunderte scharfe Glasscherben schnitten tief durch meine Kleidung und brutal in mein nacktes Fleisch. Ich schlug extrem hart und ungeschützt auf dem nassen, eiskalten und schlammigen Rasen meines Vorgartens auf.
Die gesamte Luft wurde mir mit grausamer, brutaler Wucht aus den Lungen gepresst. Die Welt um mich herum versank sofort in einem schrillen, weißen Rauschen und völliger Dunkelheit.
Ich lag wehrlos im nassen Matsch, völlig unfähig, auch nur einen einzigen Muskel zu bewegen. Der kalte Regen peitschte mir gnadenlos und stetig ins Gesicht und spülte das heiße Blut aus meinen vielen Wunden.
Langsam, sehr langsam und schmerzhaft, kehrte mein getrübtes Sehvermögen zurück. Meine Ohren klingelten unaufhörlich in einem extrem hohen, schmerzhaften Ton.
Ich hob mühsam und unter Ächzen den schweren Kopf und starrte ungläubig auf meine Hütte.
Das gesamte, große Fenster meines Funkraums war komplett weggesprengt worden. Schwarzer, beißender und chemisch riechender Rauch quoll in dichten Schwaden aus der großen Öffnung in den Regen hinaus. Im Inneren der Hütte brannte ein kleines, flackerndes Feuer, exakt dort, wo mein Schreibtisch gestanden hatte.
Von der abscheulichen Kreatur fehlte jedoch absolut jede Spur. Kein Schatten, keine grotesken Umrisse, kein fauliger Gestank. Die absolute Dunkelheit des Zimmers war durch das warme Feuer gebrochen worden.
Ich drehte den schmerzenden Kopf zur Seite und starrte in die regnerische Dunkelheit meines Gartens.
Der gigantische, eiserne Antennenmast stand immer noch fest verankert da. Seine dicken Stahlseile sangen laut und bedrohlich im heftigen Wind.
Aber das rote, pulsierende Flugsicherungslicht an der absoluten Spitze war endgültig erloschen. Die dicke Stromleitung war durch den massiven, absichtlichen Kurzschluss komplett verbrannt und zerstört worden.
Das gefährliche Leuchtfeuer war aus. Der stumme Ruf in den dunklen Äther war für immer verstummt.
Ich ließ meinen Kopf völlig erschöpft in den kalten, weichen Schlamm sinken. Jeder einzelne Muskel in meinem stark blutenden Körper brannte wie Feuer. Die vielen Schnitte des zersprungenen Glases pochten rhythmisch im Takt meines sehr schwachen Herzschlages.
Ich hatte es irgendwie überlebt. Irgendwie hatte ich dieses unbeschreibliche, dunkle Wesen in die kalte Leere zurückgeschickt, aus der es unweigerlich gekommen war.
Oder vielleicht hatte ich ihm in dieser Nacht auch nur gezeigt, dass meine persönliche Frequenz keine leichte Beute für es war.
Der feuchte Morgen graute schließlich nur sehr langsam über dem dunklen Schwarzwald. Die dichten Wolken rissen auf und ein blasses, sehr graues Licht erhellte mein völlig zerstörtes Anwesen.
Als ich mich nach Stunden endlich aufrappeln konnte, ging ich nicht zurück in das zerstörte Haus. Ich konnte den penetranten Geruch nach Ozon und verbranntem Plastik einfach nicht ertragen.
Ich ging langsam und hinkend über die nasse, kalte Wiese direkt in Richtung des dichten Waldes, mein Blick blieb dabei starr auf den schlammigen Boden gerichtet.
Etwa exakt hundert Meter von meinem Haus entfernt, tief im nassen, stacheligen Unterholz verborgen, fand ich ihn schließlich.
Es war der Körper des Mannes, der mich über das Funkgerät so verzweifelt angefleht hatte. Er lag exakt so da, wie ich ihn durch das Zielfernrohr gesehen hatte.
Seine toten Augen waren extrem weit aufgerissen und starrten blind und leblos in den grauen, weinenden Morgenhimmel. Sein bleiches Gesicht war zu einer schrecklichen Fratze puren, unvorstellbaren Entsetzens erstarrt.
Das kleine, kaputte Handfunkgerät lag jedoch nicht neben ihm. Es lag immer noch drinnen in meinem völlig zerstörten Wohnzimmer.
Ich wusste tief in mir, dass die örtliche Polizei sehr bald hier sein würde. Mein abruptes, fehlendes Signal bei den routinemäßigen morgendlichen Funker-Runden würde unweigerlich auffallen. Man würde mir unzählige Fragen stellen. Man würde logische Erklärungen fordern.
Ich wusste absolut nicht, was ich den Beamten später sagen sollte. Dass ein riesiger Schatten aus elektromagnetischem Rauschen einen unschuldigen Mann getötet und mein gesamtes Haus verwüstet hatte? Man würde mich auf der Stelle für komplett wahnsinnig erklären.
Vielleicht war ich das nach dieser Nacht auch wirklich.
Während ich stumm am kalten Waldrand saß und auf das ferne Eintreffen der Sirenen wartete, hörte ich plötzlich ein sehr vertrautes Geräusch.
Es war leise. Es war extrem subtil und kaum wahrnehmbar. Aber es war völlig unverkennbar.
In meinem verletzten linken Ohr, das seit der grauenhaften Nacht unaufhörlich klingelte, mischte sich ein völlig neuer Ton unter den lauten Tinnitus.
Ein stetiges, rhythmisches und statisches Kratzen. Wie das langsame Drehen eines analogen VFO-Reglers über die toten, verlassenen Frequenzen der Kurzwelle.
Schrkk… Schrkk… Schrkk…
Und dann, ganz leise, wie ein trauriges Flüstern aus unendlicher, kalter Entfernung, hörte ich wieder meine eigene, verzerrte Stimme in meinem Kopf.
“Brauchen Sie… Hilfe?”
Ich schloss langsam die Augen und lächelte ein sehr leises, völlig gebrochenes Lächeln.
Der gigantische Mast mochte für den Moment zerstört sein. Das rote Flugsicherungslicht mochte endlich erloschen sein.
Aber das Rauschen endet nie wirklich. Die toten Frequenzen bleiben für immer offen. Und irgendwann, tief in der nächsten pechschwarzen, stürmischen Nacht, wird ganz sicher wieder jemand arglos lauschen.
Und das Dunkel wird unweigerlich antworten.
Vielen Dank, dass du diese Geschichte bis zum bitteren Ende gelesen hast! Ich hoffe, dieser düstere Ausflug in die unheimliche Welt des Amateurfunks und des weißen Rauschens hat dir gefallen. Wenn du weitere gruselige Ideen, Kritik oder völlig andere Prompts hast, zögere bitte nicht, sie mit mir zu teilen!
