Der Biker wurde vor einem verlassenen Kino geohrfeigt und in die alten Filmplakate gestoßen – doch als ein Plakat abriss, starrte die Besitzerin auf das Datum dahinter.

KAPITEL 1

Der Schlag kam völlig aus dem Nichts, aber er traf mich mit der berechnenden, gnadenlosen Härte einer Frau, die genau wusste, was sie tat.

Es war nicht nur ein Affekt. Es war der geballte Hass aus zwei Jahren Verachtung, der sich in diesem einen Moment auf meiner rechten Wange entlud. Der schwere, goldene Diamantring, den Karin am Ringfinger ihrer rechten Hand trug – ein Ring, den mein Bruder Werner ihr kurz vor seinem Tod gekauft hatte –, riss meine Haut direkt unter dem Jochbein auf.

Ein heller, stechender Schmerz explodierte in meinem Gesicht. Mein Kopf wurde mit solcher Wucht zur Seite gerissen, dass meine Halswirbel laut und bedrohlich knackten. Mein Motorradhelm, den ich in meiner linken Hand an dem Kinnriemen gehalten hatte, entglitt meinen plötzlich tauben Fingern. Er fiel auf das Kopfsteinpflaster der Fußgängerzone, prallte scheppernd auf und rollte ein Stück in Richtung des Rinnsteins.

Für den Bruchteil einer Sekunde hörte ich absolut nichts. Nur ein hohes, unangenehmes Pfeifen in meinem rechten Ohr und das dumpfe Rauschen meines eigenen Blutes, das durch meine Adern pumpte. Ich schmeckte den metallischen, salzigen Geschmack von Blut auf meiner Zunge.

Ich blinzelte den Schmerz weg und zwang mich, nicht die Balance zu verlieren. Ich war 62 Jahre alt. Ich trug meine abgewetzte, schwere Lederkutte, dicke Bikerstiefel und hatte in meinem Leben auf der Straße mehr als genug Schläge eingesteckt. Aber dieser Schlag hier, an diesem kalten Novembermorgen, vor den Augen der halben Stadt, tat mehr weh als jede Schlägerei in einer Kneipe. Er traf nicht nur meinen Körper. Er traf meine Seele.

„Du widerlicher, alter Nichtsnutz!“, schrie Karin.

Ihre Stimme war so schrill und voller Verachtung, dass sie den Lärm des morgendlichen Berufsverkehrs in der nahen Hauptstraße problemlos übertönte. Mehrere Passanten, die mit ihren Einkaufstaschen über den Marktplatz eilten, blieben abrupt stehen und starrten zu uns herüber. Eine ältere Dame mit einem Rollator zog erschrocken die Luft ein, ein junges Paar flüsterte hastig miteinander und zückte reflexartig ein Smartphone.

„Verschwinde von meinem Grundstück!“, brüllte Karin weiter und fuchtelte wild mit ihren perfekt manikürten Händen vor meinem Gesicht herum. „Du hast hier absolut nichts mehr verloren! Hast du das verstanden, Manfred? Nichts!“

Ich stand vor dem „Gloria Palast“. Dem alten Lichtspielhaus unserer Stadt.

Ein Gebäude, das für jeden anderen in dieser Fußgängerzone nur eine heruntergekommene Ruine war, ein Relikt aus den Achtzigerjahren mit blätternder Farbe, staubigen Fenstern und einem Neonschriftzug, bei dem das ‚G‘ und das ‚A‘ schon seit einem Jahrzehnt nicht mehr leuchteten.

Aber für mich war dieses Gebäude mein Leben gewesen. Es war das Herzblut meines Bruders Werner. Wir hatten dieses Kino vor vierzig Jahren gemeinsam aufgebaut. Wir hatten die Wände mit unseren eigenen Händen gestrichen, hatten Nächte im Vorführraum verbracht, als die Filmrollen noch ratterten und nach Zelluloid rochen. Werner war der Geschäftsmann gewesen, der Visionär. Ich war der Handwerker, der Mechaniker, der Bruder, der ihm immer den Rücken freigehalten hatte.

Doch Werner war tot.

Vor sechs Monaten war er laut dem ärztlichen Protokoll in seiner Villa an einem massiven Herzinfarkt verstorben. Niemand hatte sich verabschieden können. Ich war zu dieser Zeit auf einer Motorradtour in Schweden gewesen. Als ich zurückkam, war er bereits eingeäschert.

Und Karin hatte alles geerbt.

Karin. Eine Frau Mitte vierzig, zwanzig Jahre jünger als Werner, die vor zwei Jahren plötzlich in sein Leben getreten war. Sie war makellos, trug stets Designer-Kleidung und roch nach einem Parfüm, dessen Name ich nicht einmal aussprechen konnte. Vom ersten Tag an hatte sie mich gehasst. Ich war für sie der schmutzige Fleck in Werners neuem, perfekten Leben. Der laute Biker-Bruder, der nicht zu den elitären Weinproben und Golfclub-Abenden passte.

„Karin, beruhige dich“, sagte ich. Meine Stimme war dunkel, rau, aber erstaunlich gefasst. Ich hob meine behandschuhte Hand und wischte mir langsam das Blut vom Mundwinkel. Ich starrte sie an. Sie trug einen sündhaft teuren, beigefarbenen Kamelhaarmantel. Ihr blondes Haar saß makellos. Sie wirkte wie aus einem Modekatalog, während ich vor ihr stand wie ein Relikt aus einer anderen Zeit.

Neben ihr stand Herr Seifert. Ein Immobilieninvestor aus München. Ein schmieriger Mann in einem maßgeschneiderten Nadelstreifenanzug, der sich nervös auf seinem polierten Lederschuh abstützte und ungeduldig auf seine goldene Rolex tippte. Sein dicker, schwarzer Audi A8 parkte illegal auf dem Gehweg, direkt neben dem Bauzaun, der heute Morgen um das Kino herum errichtet worden war.

„Ich werde mich ganz sicher nicht beruhigen!“, zischte Karin. Sie verschränkte die Arme vor der Brust, um nicht zu zeigen, dass sie leicht zitterte. Sie war wütend, aber sie war auch nervös. Das spürte ich. „Heute ist die Übergabe. Herr Seifert hat das Grundstück gekauft. Morgen rollen die Bagger an. Dieses widerliche, alte Rattenloch wird endlich abgerissen. Und du wirst mir dieses Geschäft nicht ruinieren, Manfred!“

Ich sah an ihr vorbei. Mein Blick wanderte über die vertraute Fassade des Kinos. Die schweren Doppeltüren aus Holz, die ich so oft repariert hatte. Das kleine Kassenhäuschen aus Glas, in dem Werners Frau, seine erste Frau, die vor vielen Jahren an Krebs gestorben war, immer die Tickets verkauft hatte. Der Schmerz, dieses Gebäude sterben zu sehen, war unerträglich.

Ich hatte vor Gericht gekämpft. Ich hatte das Testament angefochten, das Karin mir triumphierend präsentiert hatte. Ein Testament, das Werner angeblich drei Wochen vor seinem Tod aufgesetzt hatte und das mich als seinen einzigen Blutsverwandten komplett enterbte. Jeder Stein, jeder Cent ging an Karin. Meine Anwältin hatte mir gesagt, dass das Dokument wasserdicht sei. Notariell beglaubigt. Ich hatte verloren.

Aber ich war heute nicht hier, um das Kino zu retten. Das war vorbei. Ich wusste, wann ein Krieg verloren war.

„Ich will dir dein Geschäft nicht ruinieren, Karin“, sagte ich ruhig. Ich machte keinen Schritt nach vorne, um sie nicht zu provozieren. „Du hast das Kino. Du bekommst die Millionen von Seifert. Mach damit, was du willst. Kauf dir noch mehr Mäntel. Aber du weißt ganz genau, warum ich hier bin.“

Karin kniff die Augen zusammen. Ein hässliches, triumphierendes Lächeln stahl sich auf ihre perfekt geschminkten Lippen. „Oh, ich weiß genau, warum du hier bist. Du bettelst. Wie immer.“

Ich schluckte die Demütigung hinunter. Ich tat es für Werner.

„Ich will die Indian“, sagte ich.

Die Indian Scout. Ein altes, wunderschönes Motorrad aus den Vierzigerjahren. Werner und ich hatten sie vor über dreißig Jahren als Schrotthaufen in einer Scheune gefunden. Wir hatten jahrelang jede freie Minute im Keller des Kinos verbracht, um sie zu restaurieren. Jede Schraube, jedes Stück Chrom hatten wir mit unseren eigenen Händen poliert. Sie war nicht nur ein Fahrzeug. Sie war das Symbol unserer Bruderschaft. Nachdem Werner geheiratet hatte und Karin in die Villa gezogen war, hatte er die Maschine im trockenen Heizungskeller des Kinos untergestellt, weil Karin den „Gestank nach Benzin und altem Öl“ in ihrer neuen Garage nicht ertragen wollte.

„Das Motorrad gehört mir“, sagte ich und sah Karin direkt in die Augen. „Es steht auf Werners Namen, ja, aber du weißt, dass wir sie zusammen aufgebaut haben. Er hat immer gesagt, wenn ihm etwas passiert, geht die Maschine an mich. Sie hat für dich keinen Wert. Herr Seifert wird sie morgen mit dem Bagger zerquetschen lassen. Lass mich einfach in den Keller. Ich hole sie raus und du siehst mich nie wieder.“

Herr Seifert, der Investor, räusperte sich genervt. „Frau Mertens, wir haben einen engen Zeitplan. Die Abbruchfirma wartet auf mein Signal. Ich bezahle Sie nicht für Familiendramen auf offener Straße. Klären Sie das. Jetzt.“

Karin wandte sich hastig zu ihm um, und ihr Tonfall änderte sich sofort in eine schleimige, unterwürfige Höflichkeit. „Natürlich, Herr Seifert. Ich bitte vielmals um Entschuldigung. Dieser Mann ist… labil. Ich werde das sofort beenden.“

Sie drehte sich wieder zu mir. Das schleimige Lächeln verschwand und machte einer maskenhaften Kälte Platz. Sie trat so nah an mich heran, dass ich ihren heißen, parfümierten Atem roch.

„Hör mir gut zu, du Penner“, flüsterte sie, leise genug, dass Seifert es nicht hörte, aber laut genug, dass jedes Wort wie ein Peitschenhieb traf. „Du bekommst gar nichts. Nicht eine einzige verdammte Schraube. Alles in diesem Gebäude gehört mir. Auch dein dummes, rostiges Motorrad. Weißt du, warum ich es nicht vorher verkaufen ließ? Weil ich wollte, dass du heute hier stehst. Ich wollte, dass du siehst, wie der Bagger durch die Decke kracht und deine geliebte Maschine unter Tonnen von Schutt begräbt.“

Mein Herz krampfte sich zusammen. Das war nicht nur Gier. Das war reiner, psychologischer Sadismus. Sie wollte Werner auslöschen und mich gleich mit.

„Warum tust du das?“, fragte ich fassungslos. „Was habe ich dir jemals angetan?“

„Du existierst“, zischte sie. „Du warst immer die Stimme in Werners Ohr. Du hast ihm eingeredet, ich würde ihn nur wegen seines Geldes lieben. Du hast versucht, ihn gegen mich aufzuhetzen. Aber er hat mir mehr geglaubt als dir. Er hat dir nichts hinterlassen. Und das, Manfred, ist mein ultimativer Sieg.“

Sie riss den Kopf hoch und wandte sich demonstrativ ab. Sie winkte den beiden Bauarbeitern zu, die hinter dem Bauzaun an einem Stromkasten hantierten. „Männer! Werfen Sie diesen Typen vom Grundstück! Er hat hier Hausverbot!“

Die beiden Arbeiter, breitschultrige Männer in orangenen Westen, sahen unschlüssig auf. Sie hatten keine Lust, sich in einen Streit einzumischen.

„Ich gehe nicht, ohne das Motorrad“, sagte ich laut. Meine Stimme hallte von der verwitterten Fassade des Kinos wider. Die Wut, die ich so lange unterdrückt hatte, begann in meinem Bauch zu brodeln. Ein dunkles, heißes Feuer. Ich trat einen Schritt nach vorne, vorbei an Karin, in Richtung der Glastüren des Kinos.

Ich wollte die Tür eintreten. Es war mir egal. Sollen sie doch die Polizei rufen. Bevor der Streifenwagen hier wäre, hätte ich das Tor zum Keller aufgebrochen und die Indian auf die Straße geschoben.

„Bleib stehen!“, brüllte Karin in panischer Wut. Sie konnte es nicht ertragen, dass ich ihr nicht gehorchte. Sie war es gewohnt, dass Männer kuschten.

Sie stürzte mir nach. Sie packte mich von hinten an meiner Lederkutte. Ihre perfekt manikürten Fingernägel gruben sich in das dicke Leder. Ich blieb stehen, drehte mich halb zu ihr um und wollte ihre Hände abschütteln. Keine Gewalt. Nur wegdrücken.

Aber Karin wollte Gewalt. Sie provozierte sie.

Als ich meinen Arm hob, um ihren Griff zu lösen, nutzte sie mein Momentum. Mit einem schrillen Schrei, der so klang, als würde ich sie angreifen, warf sie ihr gesamtes Körpergewicht nach vorne und stieß mich mit beiden Händen gewaltsam gegen die Brust.

Der Stoß war hart und völlig unerwartet.

Mein linker, schwerer Bikerstiefel stand nicht fest auf dem Asphalt, sondern auf einer dicken Schicht aus feuchtem, braunem Herbstlaub, das der Wind vor das Kino geweht hatte. Der Gummisohle fehlte der Grip. Mein Fuß rutschte haltlos nach vorne weg.

Ich verlor mein Gleichgewicht vollständig. Meine Arme ruderten in der Luft, mein Schwerpunkt verlagerte sich nach hinten.

Hinter mir stand der alte, massive Schaukasten des Kinos.

Es war ein drei Meter breites, hölzernes Ungetüm, das direkt an die Außenfassade des Gebäudes gedübelt war. Früher, in den goldenen Zeiten, hatten wir hier die glänzenden Filmposter für die Wochenendvorstellungen hinter Glas präsentiert. Das Glas war jedoch schon vor über einem Jahr von betrunkenen Jugendlichen eingeschlagen worden. Niemand hatte es repariert. Seitdem war die Rückwand des Schaukastens den Elementen ausgesetzt. Eine Rückwand, auf der in den letzten Jahrzehnten Hunderte, wenn nicht Tausende von Plakaten mit Tapetenkleister übereinandergeklebt worden waren. Schicht für Schicht, eine feste, dicke Kruste aus Papier, Kleber und Zeit.

Mein Rücken krachte mit einer ohrenbetäubenden Wucht gegen den Schaukasten.

Das alte, morsche Holz des Rahmens ächzte laut auf und splitterte an den Rändern. Die Wucht meines Aufpralls presste mir die Luft aus den Lungen. Ein scharfer Schmerz schoss durch meine Wirbelsäule, als eine der gebrochenen Holzleisten sich durch mein Leder bohrte.

Ich rutschte an der Wand nach unten. Meine Beine gaben nach. Mein Instinkt zwang mich, nach etwas zu greifen, um meinen Sturz zu bremsen.

Meine behandschuhten Hände krallten sich blind hinter mich. Meine Finger bohrten sich tief in die dicke, verkrustete Schicht der alten Filmplakate.

Das Papier war durch die Feuchtigkeit der letzten Monate aufgeweicht und gleichzeitig durch die vielen Kleberschichten hart wie Pappmaché geworden. Als mein Körpergewicht nach unten zog, hielten meine Hände das Papier fest.

Es gab einen lauten, durchdringenden Riss. Ein Geräusch, als würde man eine dicke Plane in der Mitte durchreißen.

Die Plakatschicht gab nach. Aber nicht nur das oberste Plakat. Die gesamten Jahrzehnte an Papier lösten sich in einem gigantischen, fast quadratischen Stück von der nackten, rauen Putzwand dahinter ab.

Ein riesiger Batzen aus Papier, Staub und getrocknetem Kleister stürzte mit mir zusammen auf das Pflaster. Eine Wolke aus feinem, grauem Staub hüllte mich für einen Moment ein und brannte in meinen Augen. Ich landete hart auf meinem rechten Knie. Das abgerissene Plakatstück lag wie eine dicke Decke über meinen Beinen.

Es wurde plötzlich totenstill in der Fußgängerzone. Das Kreischen der Vögel, das Rauschen der Autos – alles schien für eine Sekunde zu verstummen.

Ich hockte auf dem Boden. Ich spürte das Pochen in meinem Knie und das Brennen meiner aufgeschürften Wange. Langsam, atemlos, stützte ich mich mit der rechten Hand auf dem Kopfsteinpflaster ab und hob den Kopf.

Karin stand nur zwei Meter von mir entfernt.

Sie hatte ihre Arme noch immer in der Position des Stoßes halb ausgestreckt. Ein arrogantes, grausames Lächeln lag auf ihren Lippen. Sie fühlte sich übermächtig. Sie hatte den alten, lästigen Bruder endlich physisch in den Staub geschickt.

„Sieh dich an!“, rief Karin laut, damit es auch jeder Umstehende hörte. Ihre Stimme war schneidend und voller Gift. Sie wandte sich halb zu Herrn Seifert um, der das Spektakel mit kühlem Desinteresse beobachtete. „Er liegt im Dreck. Genau da, wo er hingehört. Du bist ein Nichts, Manfred! Du warst immer nur ein lästiger Zeck, der von Werners Erfolg gelebt hat. Und jetzt bist du endgültig erledigt!“

Ich atmete tief ein. Der Staub in meinen Lungen ließ mich husten. Ich ballte meine Hände zu Fäusten. Ich wollte aufstehen. Ich wollte ihr ins Gesicht sehen und ihr sagen, dass sie niemals gewinnen würde, solange ich noch atmete.

Ich schob das schwere Bündel der abgerissenen Plakate von meinen Beinen.

Doch als ich meinen Blick wieder auf Karin richtete, sah ich etwas, das mich erstarren ließ.

Karin lachte nicht mehr.

Ihr grausames, triumphierendes Lächeln war in dem Bruchteil einer Sekunde von ihren Lippen gewischt worden, als hätte ihr jemand eine unsichtbare Ohrfeige verpasst.

Sie starrte nicht auf mich. Sie sah nicht den alten Biker, der vor ihr im Dreck kniete.

Ihre Augen, weit aufgerissen und plötzlich erfüllt von einem nackten, existenziellen Terror, waren starr auf die Stelle an der Wand gerichtet, die ich gerade durch meinen Sturz freigelegt hatte. Die Stelle, von der die dicke Kruste der alten Plakate abgerissen war.

Die Farbe wich schlagartig aus ihrem Gesicht. Innerhalb von Sekunden wurde sie kreidebleich. Ihr teurer, roter Lippenstift wirkte plötzlich grotesk, wie eine offene Wunde in einem Gesicht aus Wachs.

Sie machte einen langsamen, taumelnden Schritt zurück. Ihre Beine schienen kaum noch ihr Gewicht tragen zu können. Ihre Hände, die eben noch so aggressiv nach mir gestoßen hatten, begannen unkontrolliert zu zittern.

Ihre sündhaft teure Designer-Handtasche entglitt ihren Fingern. Sie fiel mit einem dumpfen Klatschen auf den nassen Asphalt. Karin bemerkte es nicht einmal.

„Nein…“, flüsterte sie. Die Stimme kratzte aus ihrem Hals, rau und zitternd. Es klang nicht wie Wut. Es klang nach purer, panischer Todesangst. „Das… das kann nicht sein. Das ist unmöglich…“

Herr Seifert, der Investor, runzelte irritiert die Stirn. Er trat einen Schritt vor. „Frau Mertens? Ist alles in Ordnung? Was haben Sie denn?“

Karin antwortete nicht. Sie atmete in kurzen, stoßweisen Zügen, als bekäme sie keine Luft mehr. Sie hob eine zitternde Hand und schlug sie sich vor den Mund, als wollte sie einen Schrei ersticken, der sich aus ihrer Kehle drängte.

Ich verstand nicht. Was um Himmels willen brachte diese Frau, die noch Sekunden zuvor die Kontrolle über alles und jeden hatte, so völlig aus der Fassung?

Ich drehte meinen Kopf langsam über die rechte Schulter. Ich folgte ihrem erstarrten Blick. Ich sah auf die nackte, graue Putzwand des Schaukastens, die durch meinen Sturz nach Jahren wieder ans Tageslicht gekommen war.

Der Beton war feucht und grau. Aber er war nicht leer.

Dort stand etwas.

Es war keine feine Bleistiftnotiz. Es war mit einem dicken, fetten, schwarzen Industriemarker geschrieben worden, mit viel Druck und großer Eile, direkt auf die Wand, bevor die Plakate darübergeklebt worden waren.

Mein Herz setzte für einen quälend langen Schlag aus.

Ich kannte diese Handschrift. Ich hätte sie unter Tausenden erkannt. Die leichten Schlenker beim ‘r’, der harte Strich beim ‘t’. Es war Werners Handschrift. Die Handschrift meines Bruders.

Ich starrte auf die schwarzen Buchstaben.

Dort stand nicht einfach ein Grußwort. Dort stand ein einziger, vernichtender Satz, gefolgt von einer Unterschrift.

Testament widerrufen. Notar Dr. Brandt informiert. Werner.

Aber das war nicht das, was Karin in einen Schockzustand versetzt hatte. Es war nicht die Botschaft selbst, die ihr den Boden unter den Füßen wegzog. Es war das, was direkt darunter stand. Fett, doppelt unterstrichen und in den harten Stein geschrieben.

Ich sah auf das Datum.

14. September.

Mein Verstand begann rasend schnell zu arbeiten. Die Zahlen formten sich in meinem Kopf, drehten sich und prallten gegen die Realität.

Vierzehnter September.

Laut dem ärztlichen Protokoll, das Karin dem Nachlassgericht präsentiert hatte, laut der Sterbeurkunde, die ihr das gesamte Erbe und die Vollmacht über das Kino sicherte, war mein Bruder Werner am 10. September in einem Krankenhausbett in München ins Koma gefallen. Er war angeblich nie wieder aufgewacht, bis er am 12. September offiziell für tot erklärt wurde.

Karin hatte geschworen, eidesstattlich ausgesagt, dass er das Krankenhaus seit dem 5. September nicht mehr verlassen hatte. Dass er zu schwach war, um überhaupt aufzustehen. Sie hatte das von mir angefochtene, alte Testament am 8. September von ihm unterzeichnen lassen, als er angeblich noch bei Bewusstsein war.

Aber das Datum an der Wand…

Ein Datum, das er selbst geschrieben haben musste, an genau dieser Wand, vor diesem Kino, bevor das letzte Plakat darübergeklebt worden war. Ein Plakat, das erst Mitte September für ein lokales Filmfestival aufgehängt worden war.

Mein Bruder Werner war nicht am 12. September im Krankenhaus gestorben.

Er war am 14. September hier gewesen. Mitten in der Stadt. Lebendig.

Er hatte Karin durchschaut. Er hatte das Testament widerrufen. Und er hatte eine Nachricht hinterlassen, an einem Ort, von dem er wusste, dass sie ihn niemals kontrollieren würde. An meinem Ort. Am Schaukasten, den ich immer betreut hatte.

Ich spürte, wie sich eine eiskalte, mörderische Klarheit in meinem Kopf ausbreitete. Der Schmerz in meiner Schulter war verschwunden. Das Blut auf meiner Wange war vergessen.

Ich richtete mich langsam auf. Ich stützte mich nicht mehr ab. Ich stand vollkommen aufrecht, groß und breit, und fixierte Karin.

Die Frau, die eben noch über mein Leben bestimmt hatte, war nur noch eine Hülle aus Panik. Sie wusste, dass ich das Datum gesehen hatte. Sie wusste, dass Herr Seifert, der Investor, das Datum sah. Sie wusste, dass die offizielle Sterbeurkunde eine Fälschung war. Dass der angebliche Notar gelogen hatte. Dass die Einäscherung, die sie so überstürzt veranlasst hatte, bevor ich aus Schweden zurück war, kein Akt der Trauer gewesen war.

Es war eine Vertuschung. Eine Vertuschung von ungeheuerlichen Ausmaßen.

„Herr Seifert“, sagte ich. Meine Stimme hallte dunkel und ruhig über den Marktplatz. Sie war lauter als der Verkehr, lauter als das Raunen der Passanten. „Ich glaube, Sie sollten Ihre Bagger wieder abbestellen. Es sieht so aus, als ob die Dame hier Ihnen gerade ein Gebäude verkauft hat, das ihr gar nicht gehört.“

Karin holte tief und rasselnd Luft. Sie griff sich an den Hals, als würde sie ersticken.

„Werner…“, stammelte sie und wich noch einen Schritt zurück. Sie sah mich an, als wäre ich ein Geist. „Werner war im Krankenhaus… er war… das hat jemand gefälscht!“

„Hat er?“, fragte ich eiskalt. Ich trat einen Schritt auf sie zu. „Wenn das eine Fälschung ist, Karin… warum zitterst du dann am ganzen Körper? Warum hast du so eine verdammte Angst vor einem Datum?“

Ich sah in ihre Augen. Und in diesem dunklen, unendlichen Abgrund aus Schrecken sah ich die grausame, absolute Wahrheit aufblitzen.

Werner war nicht an einem Herzinfarkt gestorben.

Und Karin wusste ganz genau, warum.

KAPITEL 2

Der Lärm der Fußgängerzone schien für einen endlosen Moment wie durch dicke Watte gefiltert. Das Hupen eines Lieferwagens an der nahen Kreuzung, das Klappern von Kaffeetassen aus dem Außenbereich der angrenzenden Bäckerei, das gedämpfte Gemurmel der Passanten – alles trat in den Hintergrund. Das Einzige, was in diesem Augenblick zählte, war die raue, graue Putzwand des alten Schaukastens und die tiefschwarzen Buchstaben, die mein toter Bruder Werner dort hinterlassen hatte.

14. September.

Ich stand vollkommen aufrecht. Der stechende Schmerz in meiner rechten Wange, wo Karins Diamantring meine Haut aufgerissen hatte, pulsierte im Rhythmus meines Herzschlags, doch ich nahm ihn kaum noch wahr. Ein eiskalter, glasklarer Fokus hatte von meinem Verstand Besitz ergriffen.

Karin taumelte noch einen weiteren Schritt zurück. Ihre sündhaft teuren, beigefarbenen Wildlederpumps schabten über das Kopfsteinpflaster. Sie starrte auf die Wand, als hätte sich dort soeben das Tor zur Hölle geöffnet. Ihr Gesicht war eine aschfahle Maske des absoluten Schreckens. Die arrogante, herrische Witwe, die noch vor zwei Minuten über mein Leben bestimmt und mich in den Schmutz gestoßen hatte, war in sich zusammengefallen.

„Frau Mertens?“, durchbrach die kühle, geschäftsmäßige Stimme von Herrn Seifert die Stille.

Der Investor aus München, der bis eben noch ungeduldig auf seine goldene Rolex getippt hatte, trat nun langsam an Karin vorbei. Er kniff die Augen zusammen und musterte die nackte Wand. Seine Miene verfinsterte sich augenblicklich. Seifert war ein Hai, ein Mann, der sein Vermögen mit rücksichtslosen Immobilientransaktionen gemacht hatte. Solche Männer hatten keinen Sinn für Familiendramen, aber sie hatten einen extrem feinen Instinkt für Betrug.

„Da steht der vierzehnte September“, las Seifert laut und deutlich vor. Seine Stimme war ruhig, aber sie trug eine messerscharfe Unterströmung in sich. Er wandte den Kopf sehr langsam in Karins Richtung. „Frau Mertens. Sie haben mir beim Notartermin in München vor drei Wochen eidesstattlich versichert, dass Ihr Ehemann Werner Mertens am zwölften September verstorben ist. Die Sterbeurkunde, die Ihrem Erbschein beiliegt, trägt dieses Datum. Ich habe Ihnen auf Basis dieser Dokumente vorgestern die erste Tranche von dreieinhalb Millionen Euro auf Ihr Treuhandkonto überwiesen.“

Karin riss den Kopf herum. Ihre Augen flackerten wild und panisch. „Das… das ist eine Fälschung!“, schrie sie plötzlich auf. Ihre Stimme war schrill und überschlug sich. Sie deutete mit einem zitternden Finger auf mich. „Er hat das geschrieben! Manfred hat das gerade eben an die Wand geschmiert, als er gefallen ist! Er will das Geschäft ruinieren! Er ist verrückt!“

Ich ließ ein kurzes, dunkles Lachen hören. Es war völlig humorlos.

„Du solltest an deinen Lügen arbeiten, Karin“, sagte ich ruhig. Ich hob meine beiden Hände und zeigte ihr die dicken, schwarzen Motorradhandschuhe aus Leder, die ich trug. „Meine Hände waren die ganze Zeit an meinem Helm oder an deiner Jacke, als du mich weggestoßen hast. Und wie du siehst…“ Ich trat einen halben Schritt zur Seite und deutete auf den Boden. „…liegt die dicke Schicht der Filmplakate unbeschädigt hier auf dem Pflaster. Um das auf den Stein zu schreiben, hätte ich vorher zentimeterdickes Papier abkratzen müssen. Der Text war unter den Plakaten. Die Tinte ist alt und in den Beton eingezogen.“

Seifert nickte langsam. Er war kein Narr. Er trat noch einen Schritt näher an die Wand heran, beugte sich leicht vor und strich mit seinem Zeigefinger über die schwarzen Buchstaben. Kein Abrieb. Keine frische Farbe.

„Das ist Werners Handschrift“, fügte ich hinzu. Ich wandte mich direkt an den Investor. „Mein Bruder hatte eine sehr markante Art, das kleine ‘r’ zu schreiben. Jeder in dieser Stadt, der jemals ein Kinoticket von ihm gekauft hat, kann das bestätigen.“

„Das ist eine verdammte Lüge!“, kreischte Karin. Sie verlor nun völlig die Beherrschung. Sie stürzte nach vorne, rammte Seifert grob mit der Schulter zur Seite und warf sich gegen die Betonwand.

Mit ihren nackten Fingernägeln begann sie wie eine Irre an der grauen Wand zu kratzen. Sie versuchte verzweifelt, die schwarze Tinte abzukratzen, das Datum zu zerstören, die Realität ungeschehen zu machen. Der Putz bröckelte unter ihren Fingern, und schon nach wenigen Sekunden rissen ihre perfekten, künstlichen Nägel blutig ein, doch sie spürte es nicht. Sie keuchte, spuckte fast vor Wut und kratzte weiter.

„Weg! Das muss weg!“, wimmerte sie hysterisch.

Ich machte zwei schnelle Schritte auf sie zu, packte sie fest am Oberarm und riss sie mit einem harten Ruck von der Wand weg.

„Fass die Wand nicht an!“, brüllte ich. Meine Stimme donnerte über den Platz, so gewaltig, dass selbst die beiden Bauarbeiter, die am Stromkasten gearbeitet hatten, ihre Werkzeuge fallen ließen und herbeiliefen.

Karin schlug wild um sich. Sie traf meine Brust, meinen Arm, aber ich hielt sie eisern fest. „Lass mich los, du Dreckskerl! Lass mich los! Herr Seifert, rufen Sie die Polizei! Er greift mich an!“

„Nein, Frau Mertens“, sagte Seifert. Er hatte sein Smartphone bereits aus der Innentasche seines Nadelstreifenanzugs gezogen. Sein Gesicht war zu einer kalten Maske erstarrt. „Ich rufe nicht die Polizei. Ich rufe jetzt sofort meine Rechtsabteilung und meine Bank an.“

Karin hielt mitten in der Bewegung inne. Sie starrte den Investor an. „Was… was wollen Sie tun?“

„Ich lasse die dreieinhalb Millionen Euro auf dem Treuhandkonto sofort einfrieren“, antwortete Seifert eiskalt. Er tippte bereits hastig auf seinem Display herum. „Wenn diese Nachricht hier an der Wand auch nur den geringsten Funken Wahrheit enthält, dann ist Ihr Testament ungültig. Und wenn das Testament ungültig ist, gehört Ihnen dieses Grundstück nicht. Und ich werde ganz sicher keine Millionen in ein Projekt pumpen, das in einem massiven Erbstreit und möglicherweise in einem Strafverfahren wegen Urkundenfälschung endet.“

„Herr Seifert, bitte!“, flehte Karin. Sie riss sich aus meinem Griff los und stürzte auf den Investor zu. Sie versuchte, nach seinem Arm zu greifen, doch er wich angewidert zurück. „Das ist ein Missverständnis! Ich habe alle Papiere! Ich habe das offizielle Gutachten aus der Klinik! Ich kann Ihnen das beweisen!“

„Das werden Sie nicht mir beweisen müssen, sondern der Staatsanwaltschaft“, erwiderte Seifert trocken. Er wandte sich den beiden Bauarbeitern in den orangenen Westen zu. „Männer. Packen Sie Ihre Sachen zusammen. Der Abriss ist gestoppt. Wir ziehen ab.“

„Aber der Bagger ist schon auf dem Weg, Chef“, warf einer der Arbeiter zögerlich ein.

„Dann rufen Sie ihn zurück!“, blaffte Seifert. „Solange die Eigentumsverhältnisse dieses Grundstücks nicht zu hundert Prozent rechtssicher geklärt sind, wird hier nicht ein einziger Backstein bewegt.“

Karin stand wie versteinert da. Ihre Welt, ihr sorgfältig konstruiertes Lügengebilde aus Reichtum und Macht, brach in diesem Moment laut krachend zusammen. Sie sah, wie Seifert sich umdrehte, zu seinem illegal geparkten Audi lief und die Tür aufzog. Sie sah, wie die Bauarbeiter begannen, den Verteilerkasten wieder abzuschließen.

Dann drehte sie sich langsam zu mir um.

Der Hass in ihren Augen war so intensiv, dass er fast physisch spürbar war. Es war nicht mehr der arrogante Hass einer wohlhabenden Witwe. Es war der nackte, tödliche Hass eines in die Enge getriebenen Raubtiers.

Ich wich ihrem Blick nicht aus. Ich ließ mich nicht einschüchtern. Ich beugte mich langsam hinunter, hob meinen Motorradhelm vom nassen Kopfsteinpflaster auf und wischte ein welkes Blatt vom Visier.

„Du hast ihn umgebracht, nicht wahr?“, flüsterte ich. Die Worte waren nur für sie bestimmt. Der Lärm der Straße schluckte sie, bevor sie die Ohren der Umstehenden erreichen konnten.

Karin zuckte zusammen. Ihre blutigen Finger krümmten sich. „Beweis es“, zischte sie mit einer Stimme, die vor abgrundtiefer Bösartigkeit triefte. „Du hast ein paar Krakeleien an einer Wand, Manfred. Ich habe ein medizinisches Gutachten von einem Chefarzt, eine offizielle Sterbeurkunde und ein notariell beglaubigtes Testament. Du bist nur ein alter, schmutziger Biker, der seine Rechnungen kaum bezahlen kann. Niemand wird dir glauben. Die Polizei wird dich auslachen.“

„Das werden wir sehen“, sagte ich. Ich zog mein schweres, altes Smartphone aus der Innentasche meiner Lederkutte. Ich öffnete die Kamera-App und trat an die Wand. Ich fotografierte das Datum, Werners Unterschrift und den Text aus mehreren Winkeln. Jedes Detail, jede Pore im Beton war gestochen scharf.

Karin beobachtete mich dabei. Sie wusste, dass sie mich nicht mehr aufhalten konnte, ohne vor den vielen Zeugen endgültig als Verrückte dazustehen. Sie atmete tief ein, raffte ihren beigefarbenen Mantel zusammen und zwang sich zu einer absurden, aufrechten Haltung.

„Das ist noch nicht vorbei, Manfred“, sagte sie kalt. „Du bekommst dieses Kino nicht. Und das Motorrad unten im Keller erst recht nicht. Ich werde das Gebäude heute Nachmittag versiegeln lassen. Wenn du auch nur einen Fuß auf dieses Grundstück setzt, lasse ich dich wegen Hausfriedensbruch verhaften.“

Sie drehte sich um, stakste auf ihren Wildlederpumps über den Platz und stieg in ihren weißen Porsche Cayenne, der ein paar Meter weiter parkte. Der Motor heulte aggressiv auf, und sie schoss mit quietschenden Reifen aus der Fußgängerzone.

Ich blieb allein vor der Wand zurück.

Der Wind frischte auf, blies kalt und feucht durch die leere Gasse und raschelte in den Resten der zerrissenen Filmplakate, die auf dem Boden lagen. Ich starrte auf die schwarzen Buchstaben.

Testament widerrufen. Notar Dr. Brandt informiert.

Dr. Julius Brandt.

Ich kannte den Namen. Er war seit über zwanzig Jahren der führende Notar in unserer Kleinstadt. Er hatte sein Büro in einer sündhaft teuren, restaurierten Jugendstil-Villa am Rande des Stadtparks. Werner und er kannten sich vom örtlichen Rotary-Club. Ich hatte nie viel für diese elitären Kreise übrig gehabt, in denen Männer in teuren Anzügen sich gegenseitig auf die Schultern klopften, aber Werner hatte Brandt vertraut. Brandt war derjenige gewesen, der Karins neues Testament vor Gericht eingereicht und dessen Echtheit beschworen hatte.

Wenn Werner am 14. September noch lebte und Brandt informiert hatte… dann hatte der Notar vor Gericht gelogen. Er hatte eine massive Straftat begangen. Und ein Notar wie Dr. Brandt, ein Pfeiler der feinen Gesellschaft, riskierte seine Zulassung und seine Freiheit nicht ohne einen verdammt guten Grund.

Ich steckte das Smartphone zurück in meine Tasche. Mein Plan stand fest. Ich würde nicht zur Polizei gehen. Karin hatte in einem Punkt recht: Die Polizei würde auf die offiziellen Papiere schauen. Ein Gekritzel an einer Wand war ein Indiz, aber kein Beweis. Sie würden ermitteln, ja, aber das würde Wochen dauern. In diesen Wochen könnte Karin die echten Beweise vernichten, Dr. Brandt warnen und die Angelegenheit vertuschen.

Ich musste zu Brandt. Sofort. Bevor Karin ihn erreichte.

Ich drehte mich um, verließ den Vorplatz des Kinos und ging schnellen Schrittes in Richtung des Stadtparks. Ich stieg nicht auf mein Motorrad, das ein paar Straßen weiter parkte. In dieser kleinen Stadt waren die Wege kurz, und der kalte Wind tat meinem schmerzenden Kopf gut.

Der Weg führte mich weg von den grauen Fassaden der Fußgängerzone, hinein in das Viertel der Reichen und Mächtigen. Breite Alleen, gesäumt von alten, knorrigen Eichen. Hohe, schmiedeeiserne Zäune, hinter denen makellos manikürte Rasenflächen lagen. Ich fühlte mich hier immer wie ein Fremdkörper. Meine schwere Lederkutte, die verölten Stiefel, mein grauer Vollbart – ich passte nicht in diese Welt des polierten Reichtums.

Nach fünfzehn Minuten erreichte ich die Villa von Notar Dr. Brandt. Ein massives, weiß verputztes Gebäude mit hohen Fenstern und einer glänzenden Messingplatte an der Tür.

Ich drückte die schwere Eichentür auf. Ein feines Glöckchen bimmelte leise.

Das Foyer war in warmes, weiches Licht getaucht. Es roch nach Bohnerwachs, teurem Papier und einem Hauch von Espresso. Auf dem Boden lag ein dicker, roter Orientteppich, der jeden Schritt schluckte. An den Wänden hingen abstrakte Gemälde, die vermutlich mehr kosteten als das alte Kino meines Bruders.

Hinter einem geschwungenen Empfangstresen aus Mahagoni saß eine Frau Ende fünfzig. Sie trug eine strenge, silberne Brille an einer Kette um den Hals und tippte geräuschlos auf einer Tastatur. Als ich eintrat, hob sie den Kopf. Ihr Blick glitt über meine Lederkutte, meine zerrissenen Jeans, das Blut auf meiner Wange. Ihre Miene gefror sofort.

„Guten Morgen“, sagte sie in einem Tonfall, der so einladend war wie eine geschlossene Stahltür. „Sie haben sich vermutlich in der Tür geirrt. Die Ausgabe für die Obdachlosenhilfe ist zwei Straßen weiter an der Kirche.“

Ich ignorierte die Beleidigung. Ich war nicht hier, um Höflichkeiten auszutauschen.

Ich trat direkt an den Tresen. „Ich muss Dr. Brandt sprechen.“

Die Sekretärin zog eine Augenbraue hoch. „Haben Sie einen Termin, Herr…?“

„Mertens. Manfred Mertens“, sagte ich, und meine raue Stimme hallte unpassend laut durch das vornehme Foyer. „Ich habe keinen Termin. Aber glauben Sie mir, er wird mich sprechen wollen.“

Bei dem Namen Mertens zuckte die Frau merklich zusammen. Sie wusste natürlich, wer ich war. Sie hatte die Papiere für das Erbe meines Bruders wahrscheinlich selbst abgetippt.

„Dr. Brandt ist derzeit in einer wichtigen Besprechung und darf nicht gestört werden“, sagte sie und versuchte, wieder Kontrolle in ihre Stimme zu bringen. „Wenn Sie in einer Nachlassangelegenheit kommen, müssen Sie einen schriftlichen Antrag stellen. Ich muss Sie jetzt bitten, die Kanzlei zu verlassen, sonst rufe ich den Sicherheitsdienst.“

Ich sah sie an. Ich war es leid, dass mir Türen vor der Nase zugeschlagen wurden. Ich legte meine beiden schweren, lederbekleideten Hände flach auf die polierte Mahagoniplatte des Tresens und beugte mich vor.

„Sagen Sie ihm, Werner Mertens’ Bruder ist hier“, flüsterte ich mit einer Kälte, die sie zurückweichen ließ. „Und sagen Sie ihm, ich bringe eine Nachricht vom vierzehnten September mit.“

Die Sekretärin starrte mich an. Sie griff nach dem Telefonhörer auf ihrem Schreibtisch, wollte wahrscheinlich wirklich den Wachdienst rufen. Doch bevor sie die Tasten drücken konnte, öffnete sich leise eine schwere Doppeltür am Ende des Foyers.

Ein Mann trat heraus.

Dr. Julius Brandt war Mitte fünfzig, trug einen teuren, grauen Maßanzug und eine randlose Brille. Er war immer ein gepflegter, aufrechter Mann gewesen, das Bild von Seriosität und Vertrauen. Doch der Mann, der jetzt im Türrahmen stand, wirkte anders. Er war blass. Seine Schultern hingen leicht nach vorne, und als sein Blick auf mich fiel, weiteten sich seine Augen für den Bruchteil einer Sekunde in purer, unkontrollierter Panik.

Er hatte Karins Anruf also schon bekommen.

„Frau Müller“, sagte Brandt hastig. Seine Stimme war belegt. „Es ist in Ordnung. Lassen Sie den Herrn durch.“

Die Sekretärin legte den Hörer langsam wieder auf. Sie warf mir einen feindseligen Blick zu. „Wie Sie wünschen, Herr Doktor.“

Ich stieß mich vom Tresen ab und ging auf Brandt zu. Jeder Schritt auf dem weichen Teppich fühlte sich an wie ein Schritt in Feindesland. Brandt wich vor mir in sein Büro zurück und ließ die schwere Tür hinter uns ins Schloss fallen.

Das Büro des Notars war noch prunkvoller als das Foyer. Eine riesige Fensterfront blickte auf den Park, die Wände waren mit schweren, juristischen Fachbüchern gesäumt. Ein massiver Schreibtisch aus dunklem Holz dominierte den Raum.

Brandt ging nicht hinter seinen Schreibtisch. Er blieb in der Mitte des Raumes stehen, rieb sich nervös die Schläfen und mied meinen Blick.

„Was wollen Sie hier, Manfred?“, fragte er leise. Er klang nicht wie ein mächtiger Notar. Er klang wie ein Mann, dessen Welt gerade in sich zusammenbrach.

Ich fackelte nicht lange. Ich griff in meine Tasche, holte mein Smartphone heraus, öffnete das Bild von der Betonwand und hielt es ihm direkt vors Gesicht.

„Ich will wissen, warum Sie vor Gericht einen Meineid geschworen haben, Julius“, sagte ich hart.

Brandt starrte auf das Display. Er sah das Datum. Er sah die Unterschrift seines alten Freundes. Seine Hände begannen so stark zu zittern, dass er sie in die Taschen seiner Anzughose stecken musste. Ein dicker Schweißtropfen löste sich an seinem Haaransatz und lief ihm über die Schläfe.

„Das… das beweist gar nichts“, stammelte er. Sein Versuch, die juristische Fassade aufrechtzuerhalten, war kläglich. „Jemand könnte das gestern an die Wand geschrieben haben. Eine Fälschung. Ein schlechter Scherz.“

„Es war unter einer zentimeterdicken Schicht aus alten Filmplakaten, die seit Monaten nicht mehr angerührt wurden“, unterbrach ich ihn eiskalt. Ich steckte das Telefon wieder weg und trat einen Schritt auf ihn zu. Ich überragte ihn um fast einen halben Kopf, und ich nutzte meine Statur bewusst aus. „Werner war am vierzehnten September nicht tot. Er war nicht im Koma. Er war draußen. Er hat Ihnen sein neues Testament übergeben. Und Sie haben es verschwinden lassen und das alte Testament von Karin als gültig erklärt. Das ist Betrug, Urkundenunterdrückung und Meineid. Sie gehen dafür jahrelang ins Gefängnis.“

Brandt wich zurück, bis seine Kniekehlen gegen die Kante seines schweren Schreibtisches stießen. Er ließ sich schwer auf die Platte sinken. Die Luft entwich zischend aus seinen Lungen, und plötzlich schien all die Spannung, die er über Monate aufgebaut hatte, aus ihm herauszubrechen.

Er vergrub sein Gesicht in den Händen. Seine Schultern bebten.

„Ich wollte das nicht“, flüsterte er. Die Worte kratzten aus seinem Hals, gebrochen und erbärmlich. „Ich schwöre bei Gott, Manfred, ich wollte das nicht tun. Werner war mein Freund.“

„Wenn er Ihr Freund war, warum haben Sie ihm das angetan?“, fragte ich, und in meiner Brust stieg eine Wut auf, die so heiß war, dass sie fast schmerzte. „Haben Sie sich von dieser Hexe kaufen lassen? Hat Karin Ihnen so viel Geld geboten, dass Sie Ihr Gewissen verkauft haben?“

Brandt hob den Kopf. Sein Gesicht war gerötet, seine Augen voller Tränen der Verzweiflung. „Geld? Denken Sie wirklich, es ging um Geld?“ Er stieß ein bitteres, trockenes Lachen aus. „Es ging um mein Leben. Um das Leben meiner Familie.“

Ich runzelte die Stirn. „Was reden Sie da?“

Brandt rieb sich fahrig über das Gesicht. Er blickte zur Tür, als fürchtete er, jemand könnte uns belauschen, dann senkte er die Stimme zu einem rauen Flüstern.

„Sie verstehen nicht, mit wem Karin sich eingelassen hat, Manfred. Karin war nicht nur eine hübsche, junge Frau, die einen reichen, älteren Mann suchte. Sie hatte Verbindungen. Verbindungen zu Leuten in München, die vor nichts zurückschrecken. Immobilienspekulanten, die Geld waschen. Männer wie diesen Seifert, aber noch eine Nummer gefährlicher. Sie brauchten Werners Grundstücke. Das Kino, die Lagerhallen am Stadtrand. Sie wollten alles abreißen lassen.“

„Das erklärt nicht, warum Sie das Testament verschwinden ließen“, beharrte ich.

„Lassen Sie mich ausreden!“, flehte Brandt. Er schluckte schwer. „Am vierzehnten September… es war ein regnerischer Dienstagmorgen. Ich saß genau hier an diesem Schreibtisch. Plötzlich öffnete sich die Tür, und Werner stand im Raum. Er hatte keinen Termin. Frau Müller war nicht an ihrem Platz. Er sah schrecklich aus, Manfred. Er war abgemagert, zitterte am ganzen Körper, und seine Haut hatte eine fahlgraue Farbe. Er sah aus wie ein Geist.“

Ich spürte, wie sich mir die Kehle zuschnürte. Das Bild meines Bruders, gebrochen und krank, brannte sich in meinen Verstand. „Die Klinik…“, sagte ich leise. „Sie haben behauptet, er läge in München in einer Privatklinik im Koma.“

„Er war nie in dieser Klinik!“, stieß Brandt hervor. „Das ärztliche Protokoll ist eine Fälschung! Der Arzt, der es unterschrieben hat, steht auf der Gehaltsliste von Karins Hintermännern. Werner war die ganze Zeit in der Villa eingesperrt. Karin hat ihn systematisch isoliert. Sie hat Ihnen und allen anderen erzählt, er dürfe keinen Besuch empfangen. In Wahrheit hat sie ihn medikamentös ruhiggestellt. Sie hat ihm Pillen gegeben, die ihn schwach, desorientiert und abhängig machten. Sie wollte warten, bis sein Herz wirklich aufgibt.“

Der Schmerz, der mich jetzt durchfuhr, war kaum zu ertragen. Mein Bruder. Mein starker, lauter, lebenslustiger Bruder Werner. Eingesperrt in seinem eigenen Haus, langsam vergiftet von der Frau, die er liebte. Und ich war nicht da gewesen. Ich war in Schweden durch die Wälder gefahren und hatte gedacht, er genieße sein neues Leben.

„Aber er ist an diesem Morgen entkommen“, fuhr Brandt mit zitternder Stimme fort. „Karin hatte vergessen, die Alarmanlage scharfzustellen, oder die Putzfrau hatte die Tür offengelassen, ich weiß es nicht. Werner hat sich hierher geschleppt. Er saß genau auf diesem Stuhl.“ Brandt deutete auf den Ledersessel vor dem Schreibtisch. „Er weinte, Manfred. Er sagte: ‚Julius, sie vergiftet mich. Das Essen schmeckt nach Asche, und mein Kopf ist voller Nebel. Sie will das Kino zerstören.‘“

„Was hat er Ihnen gegeben?“, fragte ich drängend.

„Er hatte ein handschriftliches Dokument bei sich“, sagte Brandt. „Einen vollständigen Widerruf des Testaments zugunsten Karins. Und ein neues, kurzes Testament, in dem er sein gesamtes Vermögen, das Kino und die Grundstücke, einer gemeinnützigen Stiftung überschreiben wollte. Er wusste, dass Karin und ihre Leute mich unter Druck setzen könnten. Er sagte, eine Stiftung sei schwerer zu knacken als ein einzelner Erbe. Und er ordnete an, dass das Kino erhalten bleiben muss. Die Motorräder im Keller sollten an Sie gehen.“

Ich atmete tief durch die Nase ein. Er hatte an mich gedacht. Bis zum Schluss.

„Und warum haben Sie dieses Dokument nicht eingereicht, Julius?“, fragte ich. Meine Stimme war jetzt leise, aber gefährlich.

Brandt schloss die Augen. „Weil sie kamen, Manfred. Keine zwanzig Minuten später. Werner saß noch in meinem Büro und trank ein Glas Wasser, als die Tür aufgerissen wurde. Zwei Schränke von Männern in schwarzen Anzügen. Und Karin. Sie wirkte nicht überrascht. Sie war eiskalt. Sie traten einfach herein, als würde ihnen das Gesetz gehören. Die beiden Männer packten Werner. Er wehrte sich nicht einmal mehr. Er war zu schwach. Sie zerrten ihn aus dem Stuhl. Karin kam an meinen Schreibtisch. Sie zog eine Waffe, Manfred. Eine kleine, schwarze Pistole mit Schalldämpfer. Sie legte sie auf die Mahagoniplatte, genau vor meine Hände.“

Brandts Stimme brach, als er sich an die Szene erinnerte.

„Sie forderte das Papier. Ich sagte ihr, ich sei Notar, das sei ein amtliches Dokument. Sie lachte nur. Dann legte sie mir Fotos auf den Tisch. Fotos von meiner Tochter, die in München studiert. Bilder, wie sie aus ihrer Wohnung kam, Bilder auf dem Campus. Karin sagte: ‚Wenn Sie dieses Papier nicht verbrennen und vergessen, dass mein Mann heute hier war, dann wird Ihre Tochter heute Abend einen bedauerlichen Unfall haben. Und Sie wissen, dass ich die Mittel dazu habe.‘“

Ich starrte ihn an. Karin war nicht nur eine gierige Witwe. Sie war die Spinne in einem Netz aus organisierter Kriminalität.

„Ich bin ein Feigling, Manfred“, schluchzte Brandt auf. „Ich habe eine Familie. Ich konnte sie nicht opfern. Ich habe ihr das Testament gegeben. Sie haben Werner mitgenommen. Zwei Tage später wurde er offiziell für tot erklärt. Ich habe den Mund gehalten. Seit Monaten kann ich nicht schlafen. Ich wusste, dass es falsch war. Aber ich hatte keine Wahl.“

„Jeder hat eine Wahl“, sagte ich verächtlich. Ich spürte kein Mitleid für diesen Mann. Er hatte seinen Freund verraten, um seine eigene Haut zu retten.

Aber etwas an der Geschichte ließ mir keine Ruhe. Etwas stimmte nicht.

„Julius“, sagte ich und trat einen Schritt näher an ihn heran. Ich fixierte seine geröteten Augen. „Wenn Werner von der Villa zu Ihnen geflüchtet ist… warum stand sein Text dann an der Wand des Kinos? Das Kino liegt am anderen Ende der Stadt. Er kann unmöglich erst zum Kino gegangen sein, um dort ein Datum an die Wand zu schreiben, wenn er so schwach war.“

Brandt sah mich verwirrt an. „Ich… ich weiß es nicht. Er kam direkt zu mir.“

„Denken Sie nach!“, fuhr ich ihn an. „Hat er Ihnen irgendetwas gesagt, bevor Karin hereinkam? Irgendetwas, was er getan hat, bevor er zu Ihnen kam?“

Brandt blinzelte fahrig. Er durchsuchte verzweifelt sein Gedächtnis. „Er… er sagte etwas davon, dass er den Beweis gesichert habe. Er sagte, falls das Dokument hier nicht sicher sei, habe er eine Versicherung. Er wusste, dass sie ihn verfolgen würden.“

„Eine Versicherung?“, wiederholte ich. „Welchen Beweis?“

„Er sagte, er habe die Pillen, die Karin ihm heimlich gab, gesammelt“, erinnerte sich Brandt plötzlich. „Er habe sie nicht geschluckt, sondern unter der Zunge versteckt und ausgespuckt. Er sagte, er habe die Pillen und einen Brief an einem Ort versteckt, den Karin niemals finden würde. Ein Ort, den nur Sie kennen, Manfred.“

Mein Herz schlug plötzlich schneller. „Ein Ort, den nur ich kenne? Hat er gesagt, wo?“

Brandt nickte hastig. „Ja. Ja, er hat einen Satz gesagt, der für mich keinen Sinn ergab. Er bat mich, ihn Ihnen auszurichten, falls er stirbt. Aber ich habe mich nie getraut, Sie zu kontaktieren. Aus Angst vor Karin.“

Ich packte Brandt am Kragen seines sündhaft teuren Anzugs und zog ihn hoch, bis unsere Gesichter nur noch Zentimeter voneinander entfernt waren. „Was war der Satz, Julius? Sagen Sie es mir!“

Brandt schluckte schwer, während mein Griff ihm fast die Luft abschnürte. „Er sagte: ‚Sag meinem Bruder, er soll dort suchen, wo der Motor das Herz schlägt.‘ Das waren seine genauen Worte. ‚Wo der Motor das Herz schlägt.‘“

Ich ließ ihn los. Brandt sackte hustend zurück auf den Schreibtisch.

Wo der Motor das Herz schlägt.

Ein kalter Schauer, eine Mischung aus tiefer Trauer und heller Erkenntnis, lief mir über den Rücken. Dieser Satz war kein Rätsel für mich. Er war ein Schlüssel.

Als Werner und ich damals, vor über dreißig Jahren, die alte Indian Scout im Keller des Kinos restaurierten, hatten wir kaum Geld für originale Ersatzteile gehabt. Der originale Werkzeugkasten an der Seite der Maschine war verrostet und nutzlos gewesen. Wir hatten damals aus einem alten, massiven Zündspulengehäuse ein geheimes, wasserdichtes Fach gebastelt und es direkt unter dem schweren V2-Motorblock montiert, versteckt hinter dem Chromauspuff. Wir nannten es unsere “Schatzkiste”, weil wir dort als junge Kerle unser Notgeld für Benzin versteckten. Wir hatten immer darüber gescherzt: Das wahre Herz der Maschine ist nicht der Motor, es ist das Fach, wo das Geld für die nächste Fahrt liegt.

Niemand auf der Welt, absolut niemand außer Werner und mir, kannte dieses geheime Fach unter der Indian. Karin, die eine Abneigung gegen alles Mechanische hatte, würde dort niemals suchen.

Er war an jenem Morgen des 14. September nicht direkt zum Notar geflüchtet. Er war zuerst zum Kino gegangen. Dem Ort, der ihm alles bedeutete. Er hatte die Plakate am Schaukasten ein Stück abgelöst, die Nachricht auf den Putz geschrieben, um ein unwiderrufliches Zeichen zu setzen, falls ihm etwas zustoßen würde. Und dann war er in den Keller hinabgestiegen, zu unserem Motorrad, und hatte die Beweise für seinen eigenen Mord in der Indian versteckt. Erst danach war er zu Brandt gegangen, wo Karin ihn schließlich einholte.

Ich drehte mich um und stürmte zur Tür des Büros.

„Manfred, warten Sie!“, rief Brandt verzweifelt hinter mir her. „Was haben Sie vor? Karin weiß, dass Sie das Datum gesehen haben! Sie wird ihre Männer zum Kino schicken! Sie werden Sie umbringen!“

„Dann sollen sie es versuchen“, knurrte ich, ohne mich umzudrehen. „Ich habe meinen Bruder einmal im Stich gelassen. Das passiert mir kein zweites Mal.“

Ich riss die Tür auf, stürmte an der entsetzten Sekretärin vorbei und verließ die Villa in den kalten Novemberwind.

Ich rannte jetzt. Meine Stiefel schlugen laut auf das Pflaster des Stadtparks. Mein Knie pochte, meine Lunge brannte, aber das Adrenalin, gepaart mit reiner, unbändiger Wut, trieb mich vorwärts.

Ich musste zur Indian. Ich musste die Pillen und Werners Brief finden, bevor Karin und ihre Schläger das Kino versiegelten oder, schlimmer noch, das Motorrad zerstörten. Das war der einzige physische Beweis, der Karins Lügengebilde endgültig zum Einsturz bringen und sie wegen Mordes ins Gefängnis bringen konnte.

Der Weg zurück in die Innenstadt kam mir endlos vor. Der Himmel hatte sich weiter zugezogen, und ein feiner, eisiger Nieselregen begann zu fallen, der die Straßen in einen grauen, rutschigen Spiegel verwandelte.

Als ich die kleine Seitenstraße erreichte, die zur Rückseite des „Gloria Palasts“ führte, verlangsamte ich meine Schritte. Ich drückte mich eng an die feuchte Ziegelmauer der angrenzenden Gebäude.

Die Vorderseite des Kinos, dort, wo die Fußgängerzone lag, war keine Option mehr. Karin hatte dort bereits den Bauzaun errichten lassen, und ihre Leute könnten dort lauern. Aber ich kannte dieses Gebäude besser als meine eigene Westentasche.

Ich schlich durch die schmale, dunkle Gasse zur alten Anlieferungsrampe. Hier roch es nach Mülltonnen, feuchtem Laub und altem Schmutz. Die große Stahltür, durch die früher die schweren Filmrollen in den Vorführraum geliefert worden waren, war mit einer dicken Eisenkette und einem modernen Vorhängeschloss gesichert. Karin hatte ganze Arbeit geleistet.

Aber Karin kannte nicht das Geheimnis der alten Kohlenrutsche.

Ganz am Ende der Rampe, halb versteckt hinter wucherndem Efeu, befand sich eine kleine, quadratische Eisenklappe fast auf Bodenhöhe. Früher wurde hier die Kohle für die alte Heizanlage in den Keller geschüttet. Die Klappe war von innen verriegelt, aber Werner und ich hatten den Riegel vor Jahrzehnten so manipuliert, dass man ihn mit einem festen Druck auf die linke, untere Ecke der Klappe aus der Verankerung hebeln konnte.

Ich kniete mich in den nassen Schmutz, presste meine behandschuhte Handfläche auf die eiskalte Eisenklappe und drückte mit meinem ganzen Körpergewicht dagegen.

Das Eisen knirschte, rostiger Staub rieselte auf meine Jacke. Mit einem dumpfen Klack gab der alte Riegel im Inneren nach.

Ich schob die Klappe nach innen auf. Schwärze und der modrige, vertraute Geruch des Kinos schlugen mir entgegen. Ich zwängte mich rückwärts durch die enge Öffnung, glitt über die steile, staubige Rutsche hinab und landete hart auf dem steinernen Boden des dunklen Heizungskellers.

Ich stand auf und klopfte mir den gröbsten Schmutz von der Lederkutte. Es war absolut dunkel hier unten. Nur ein winziger Spalt schwachen Lichts fiel durch die geöffnete Kohlenklappe herein.

Ich zog mein Smartphone aus der Tasche und aktivierte die Taschenlampen-Funktion. Der grelle LED-Strahl schnitt durch die Finsternis und tanzte über die alten, feuchten Backsteinwände. Staubpartikel wirbelten im Lichtkegel wie kleine Sterne.

Ich atmete tief ein. Der Geruch nach altem Stein, verbranntem Staub und einem Hauch von Maschinenöl ließ sofort die Erinnerungen hochkommen. Erinnerungen an glückliche Tage, an lautes Lachen, an das Klappern von Werkzeug. Der Schmerz um Werners Verlust traf mich hier unten noch viel härter als draußen auf der Straße.

Ich leuchtete den langen, gewölbten Korridor hinunter, der vom Kohlenkeller zum Hauptkeller des Kinos führte. Meine Schritte hallten dumpf wider. Ich durfte jetzt nicht sentimental werden. Jede Minute zählte.

Am Ende des Korridors erreichte ich den Raum, den wir früher als Werkstatt genutzt hatten.

Mein Herz machte einen Sprung.

Dort, mitten in dem Raum, stand sie. Abgedeckt mit einer dicken, grauen Staubplane, aber die unverwechselbare Silhouette des tiefen Lenkers und des breiten Tanks war sofort erkennbar.

Die Indian Scout.

Ich trat schnell auf das Motorrad zu und packte den Rand der Plane. Ich riss den staubigen Stoff mit einer fließenden Bewegung herunter.

Das schwache Licht meines Handys spiegelte sich im matten Chrom der alten Maschine. Sie war wunderschön, selbst jetzt, bedeckt von einer leichten Staubschicht. Die dunkelrote Lackierung, die wir in tagelanger Handarbeit aufgetragen hatten, der schwere V2-Motor, der breite Ledersitz. Es war, als würde ich einen alten Freund nach einer Ewigkeit wiedersehen.

Ich ging in die Hocke. Mein Knie schmerzte protestierend, aber ich ignorierte es. Ich musste unter den Motorblock greifen.

Ich führte meine Hand am heißen Auspuffrohr vorbei, tief in die dunklen, öligen Eingeweide der Maschine. Meine Finger suchten nach dem glatten Metall des manipulierten Zündspulengehäuses, das wir dort unten angeschweißt hatten.

Doch meine Finger fanden nur leeren Raum.

Ich erstarrte. Mein Puls raste in die Höhe. Ich leuchtete hastig mit dem Smartphone unter den Motorblock.

Das Fach war nicht mehr da.

Dort, wo das geheime Gehäuse gesessen hatte, waren nur noch grobe, unregelmäßige Schleifspuren im Metall zu sehen. Jemand hatte es gewaltsam abgerissen. Die Schweißnähte waren mit brachialer Gewalt durchbrochen worden.

„Nein…“, flüsterte ich fassungslos.

Ich erhob mich hastig und leuchtete die Maschine ab. Jetzt sah ich es. Die dicken Lederriemen der Seitentaschen waren aufgeschlitzt. Der Ledersitz wies einen tiefen, hässlichen Schnitt in der Mitte auf. Der Tankdeckel war mit einem Schraubenzieher aufgebrochen worden.

Jemand hatte die Indian bereits systematisch durchsucht und zerstört. Karin. Sie musste gewusst haben, dass Werner an diesem Morgen im Kino gewesen war. Sie hatte das Motorrad nicht wegen mir behalten. Sie hatte es in den letzten Monaten auseinandernehmen lassen, weil sie den Beweis suchte, den Werner versteckt hatte. Und sie hatte ihn gefunden.

Ich ließ die Schultern hängen. Die Kälte des Kellers kroch in meine Knochen. Es war vorbei. Sie hatte die Pillen, sie hatte Werners Brief. Sie hatte alle Beweise vernichtet. Ich war zu spät.

In diesem Moment der absoluten Verzweiflung erklang ein Geräusch, das das Blut in meinen Adern gefrieren ließ.

Es war ein lautes, metallisches Quietschen.

Die schwere Stahltür, die vom Erdgeschoss des Kinos in den Keller führte, wurde oben an der Treppe geräuschvoll aufgedrückt. Ein helles, grelles Neonlicht aus dem oberen Flur flutete plötzlich in das Treppenhaus hinab.

Ich knipste die Taschenlampe meines Handys sofort aus. Dunkelheit umhüllte mich wieder. Ich drückte mich instinktiv flach gegen den kühlen Backstein der Wand, direkt neben die Indian, und hielt den Atem an.

Schwere, rhythmische Schritte näherten sich langsam auf den steinernen Stufen der Kellertreppe. Es war nicht eine Person. Es waren zwei.

„Ich sagte Ihnen, er wird hier sein“, hallte eine kühle, arrogante Frauenstimme durch das Gewölbe. Karin.

„Sie sagten, er sei nur ein dummer Biker“, antwortete eine zweite, tiefere Stimme, die nervös und gehetzt klang. „Er war bei mir im Büro! Er wusste vom vierzehnten September! Er weiß von den Pillen!“

Ich riss die Augen in der Dunkelheit weit auf. Diese Stimme. Das war nicht einer von Karins Schlägern. Das war die Stimme, die ich noch vor einer halben Stunde in einer teuren Villa weinend und bettelnd gehört hatte.

Es war Dr. Julius Brandt.

„Beruhigen Sie sich, Julius“, sagte Karin abfällig. Die beiden erreichten das untere Ende der Treppe. Ein harter Lichtstrahl einer starken Stabtaschenlampe zerschnitt die Dunkelheit des Werkstattraums und huschte über die Wände. „Wir haben doch alles unter Kontrolle. Er ist hier in die Falle gelaufen. Genau, wie ich es geplant habe.“

„Unter Kontrolle?!“, zischte Brandt panisch. Er trat in den Lichtkegel von Karins Lampe. Er hielt keinen Aktenkoffer mehr. In seiner rechten, zitternden Hand umklammerte der feine, elitäre Notar einen schweren, eisernen Radmutternschlüssel. „Seifert ist abgesprungen! Ihre Konten sind eingefroren! Wenn dieser Mann zur Polizei geht, sind wir beide erledigt!“

Ich presste mich fester an die Wand. Mein Verstand überschlug sich. Brandt hatte mich angelogen. Er war nicht das hilflose Opfer gewesen, das Karin mit der Waffe bedroht hatte. Er war ihr Komplize. Er wusste, dass ich hierherkommen würde. Er hatte mir den Satz über das Herz des Motors verraten, um mich in den Keller zu locken, während er sofort Karin verständigte.

„Er wird nicht zur Polizei gehen“, sagte Karin. Ihre Stimme klang unnatürlich ruhig, fast fröhlich. Sie trat neben Brandt in den Raum. Das Licht ihrer Taschenlampe fiel direkt auf die Indian Scout. Und dann auf mich, wie ich an der Wand kauerte.

Sie lächelte. Ein Lächeln, das so böse war, dass es den Raum noch kälter machte.

„Guten Abend, Manfred“, sagte sie. „Suchst du etwas?“

Ich richtete mich langsam auf. Ich trat aus dem Schatten in das blendende Licht ihrer Lampe. Ich war unbewaffnet. Ich stand vor der Frau, die meinen Bruder getötet hatte, und dem Notar, der ihn für Geld verkauft hatte.

„Du hast die Beweise vernichtet, Karin“, sagte ich, und meine Stimme klang rauer, als ich es wollte. „Du hast das Fach gefunden.“

Karin lachte. Sie trat einen Schritt näher, die Taschenlampe arrogant auf mein Gesicht gerichtet.

„Natürlich habe ich das Fach gefunden, du Narr“, spottete sie. „Denkst du wirklich, Werner war klug genug, mich zu überlisten? Als er an jenem Morgen hierherkam, habe ich ihn längst über das GPS seines Handys verfolgen lassen. Meine Männer haben das kleine Plastikröhrchen mit seinen erbärmlichen Pillen und seinem weinerlichen Brief aus diesem Schrotthaufen hier geholt, bevor Julius überhaupt das Testament verbrannt hat.“

Sie sah zu Brandt hinüber, der schwitzend den Eisenriegel umklammerte.

„Siehst du, Julius?“, sagte sie süffisant. „Ich habe dir gesagt, die Sentimentalität dieser Brüder ist ihre größte Schwäche. Ich wusste, wenn er das Datum an der Wand sieht, wird er direkt zu dir rennen. Und ich wusste, dass du ihn mit einer kleinen Heldengeschichte über Werner genau dorthin schicken kannst, wo ich ihn brauche.“

„Du bist ein Monster, Karin“, flüsterte ich. Die Erkenntnis ihrer absoluten, berechnenden Bösartigkeit raubte mir fast den Atem.

„Ich bin eine Geschäftsfrau, Manfred“, korrigierte sie mich kühl. Sie richtete die Taschenlampe direkt in meine Augen, um mich zu blenden. „Und dieses Gebäude hat eine sehr marode Bausubstanz. Vor allem der alte Heizungskeller. Es wäre doch eine furchtbare Tragödie, wenn der Bruder des verstorbenen Besitzers, von Trauer zerfressen, nachts hier einbricht, ein Streichholz fallen lässt und das ganze Kino mit ihm abbrennt. Ein tragischer Unfall. Und alle Probleme wären gelöst.“

Sie griff in die Tasche ihres teuren Mantels. Ich erwartete, dass sie eine Waffe ziehen würde.

Aber sie zog etwas anderes heraus. Etwas Kleines, Rotes.

Einen Benzinkanister. Einen dieser kleinen, kompakten Plastikkanister.

Sie schraubte den Deckel ab. Der scharfe, beißende Geruch von Benzin füllte sofort den kleinen Raum.

Die Falle war endgültig zugeschnappt. Ich war allein in einem unterirdischen Raum mit zwei Menschen, die alles tun würden, um ihre Lügen zu beschützen.

Und als Karin anfing, das Benzin in einem großen Bogen über die wunderschöne, alte Indian Scout zu schütten, wusste ich, dass dieser Raum mein Grab werden sollte.

KAPITEL 3

Der scharfe, beißende Geruch von Benzin füllte die eiskalte Luft des Heizungskellers so schnell, dass mir für einen Moment der Atem stockte. Das helle, plätschernde Geräusch der giftigen Flüssigkeit, die aus dem roten Plastikkanister direkt über den Tank, den Ledersitz und den heißen Motorblock der wunderschönen, alten Indian Scout floss, klang in der Enge des dunklen Gewölbes ohrenbetäubend laut.

Ich presste meinen Rücken fester gegen die raue Backsteinwand. Meine Augen hatten sich an den scharfen Kontrast zwischen der pechschwarzen Dunkelheit des Kellers und dem grellen, schneidenden Lichtkegel der Stabtaschenlampe gewöhnt, die Karin triumphierend in ihrer linken Hand hielt.

„Eine furchtbare Tragödie“, wiederholte Karin leise. Ihre Stimme war nicht mehr schrill oder hysterisch wie oben auf der Straße. Sie war jetzt von einer samtigen, fast zärtlichen Bösartigkeit durchdrungen, die weitaus gefährlicher war als jeder Wutausbruch. Sie schüttelte den Kanister, bis auch der letzte Tropfen Benzin auf den Betonboden klatschte und sich in einer schillernden, tödlichen Pfütze um die Reifen des Motorrads ausbreitete. Dann warf sie den leeren roten Plastikbehälter achtlos in die Ecke des Raumes. Er polterte lautstark gegen ein altes Heizungsrohr.

„Der traumatisierte Bruder“, sprach Karin weiter, als würde sie die Schlagzeile der morgigen Lokalzeitung diktieren. Sie trat einen Schritt zurück, um nicht selbst in der Benzinlache zu stehen. Der Strahl ihrer Taschenlampe wanderte langsam an meinem Körper hinauf und blendete mich absichtlich. „Er konnte den Verlust seines geliebten Bruders nicht verwinden. Nach einem öffentlichen Nervenzusammenbruch vor dem Kino bricht er nachts in das Gebäude ein. Er will in Erinnerungen schwelgen. Doch in seiner Verzweiflung und angetrunken lässt er eine Zigarette fallen. Das alte Gebäude, vollgestopft mit trockenem Holz und alten Filmrollen, brennt wie Zunder. Ein bedauerlicher Unfall.“

„Das wird Ihnen niemand glauben“, presste ich durch zusammengebissene Zähne hervor. Ich ließ meine Muskeln anspannen. Mein rechtes Knie pochte unbarmherzig von dem harten Sturz auf das Kopfsteinpflaster, aber das Adrenalin, das jetzt in dicken, heißen Wellen durch meine Adern pumpte, betäubte den gröbsten Schmerz. Ich taxierte den Raum. Die Abstände. Die Fluchtwege.

„Oh, Manfred. Sie werden es mir glauben“, lachte Karin leise auf. „Die Polizei wird Ihre zerrissene Kleidung finden. Sie werden die Zeugenaussagen von heute Morgen haben, wie Sie völlig unberechenbar auf mich losgegangen sind. Herr Seifert wird bezeugen, dass Sie geistig verwirrt wirkten. Und Dr. Brandt hier…“ Sie warf dem Notar einen abfälligen, amüsierten Blick zu. „…wird als angesehener Bürger dieser Stadt bestätigen, dass Sie vor einer Stunde in sein Büro gestürmt sind, wirres Zeug geredet und ihn bedroht haben. Nicht wahr, Julius?“

Dr. Julius Brandt stand zwei Meter rechts von ihr. Das fahle Streulicht der Taschenlampe erfasste sein schweißnasses, kreidebleiches Gesicht. Er umklammerte den schweren, rostigen Radmutternschlüssel aus Eisen so fest, dass seine Knöchel weiß unter der Haut hervortraten. Er zitterte am ganzen Körper. Sein teurer Maßanzug war mit Staub und Spinnweben aus dem Kellerflur bedeckt. Er war kein Mörder. Er war ein feiger, korrupter Schreibtischhengst, der sich viel zu tief in ein Spiel verstrickt hatte, das er nicht mehr kontrollieren konnte.

„Karin…“, stammelte Brandt. Seine Stimme brach. Er sah abwechselnd auf die Benzinpfütze und dann zu mir. „Muss das wirklich sein? Wenn das Gebäude abbrennt, wird die Feuerwehr den ganzen Keller durchsuchen. Brandermittler werden kommen. Sie werden sehen, dass das Benzin absichtlich verschüttet wurde! Das ist Brandstiftung mit Todesfolge. Das ist Mord! Wir können ihn nicht einfach hier verbrennen!“

„Halt die Klappe, Julius!“, schnappte Karin plötzlich. Die samtene Sanftheit war aus ihrer Stimme verschwunden, ersetzt durch pure, eiskalte Verachtung. „Glaubst du, ich habe mir in den letzten zwei Jahren diese ganze Mühe gemacht, um jetzt kurz vor der Auszahlung der Millionen alles wegen eines heulenden Notars aufzugeben? Die Brandermittler werden feststellen, dass der Brand im Heizungskeller ausbrach. Bei dem Mann, der stadtbekannt dafür war, illegal an Motorrädern herumzuschrauben. Es ist perfekt.“

Sie ließ die Taschenlampe sinken und griff mit ihrer freien rechten Hand in die tiefe Tasche ihres teuren Kamelhaarmantels.

Als sie ihre Hand wieder herauszog, glänzte in der Dunkelheit helles, poliertes Silber auf. Ein massives, klassisches Zippo-Feuerzeug. Ich kannte dieses Feuerzeug. Es gehörte Werner. Es war ein Geschenk gewesen, das ich ihm zu seinem fünfzigsten Geburtstag gemacht hatte, mit seinen Initialen eingraviert. Dass diese Mörderin es jetzt in der Hand hielt, um mich damit auszulöschen, fühlte sich an wie ein schmerzhafter, physischer Schlag in die Magengrube.

Das scharfe, metallische Klack des aufspringenden Deckels zerschnitt die angespannte Stille im Keller.

Mein Verstand arbeitete mit rasender, eiskalter Präzision. Ich war in einem unterirdischen, fensterlosen Raum von knapp zwanzig Quadratmetern gefangen. Zwischen mir und der einzigen Stahltür, die zur Treppe nach oben führte, lagen die benzingetränkte Indian Scout, eine Frau, die im Begriff war, ein Feuerzeug zu zünden, und ein in Panik geratener Mann mit einer schweren Eisenwaffe. Wenn Karin das Feuerzeug fallen ließ, würde die Explosion der Benzindämpfe in diesem geschlossenen Raum mir nicht einmal die Zeit geben, den ersten Schritt zu tun. Ich würde bei lebendigem Leib verbrennen.

Ich durfte nicht zulassen, dass sie die Kontrolle behielt. Ich musste das schwächste Glied in dieser mörderischen Kette brechen. Und das schwächste Glied trug einen Maßanzug und schwitzte vor Todesangst.

„Julius!“, sagte ich laut. Meine raue Stimme donnerte befehlend von den tiefen Backsteingewölben wider.

Brandt zuckte massiv zusammen. Er riss den Radmutternschlüssel höher und starrte mich panisch an.

„Hörst du ihr eigentlich zu, Julius?“, fragte ich, ohne Karin auch nur eines Blickes zu würdigen. Ich hielt meinen Blick fest auf den Notar gerichtet. „Schau sie dir an. Schau dir die Frau an, die ihren eigenen Ehemann über Monate hinweg systematisch vergiftet und ihn dann wie einen Hund in seiner eigenen Villa verrecken lassen hat.“

„Halt dein Maul!“, zischte Karin. Ihr Daumen strich über das Reibrad des Zippos, aber sie zündete es noch nicht. Sie genoss ihre Macht.

„Sie hat dich in der Hand, Julius“, fuhr ich unerbittlich fort. Ich redete schnell, eindringlich, bohrte meine Worte direkt in seine blanke Panik. „Du hast das echte Testament verbrannt. Du hast dich erpressen lassen. Und jetzt stehst du hier unten, in einem Keller, der gleich in einem Feuerball hochgehen wird. Glaubst du ernsthaft, sie lässt dich danach einfach gehen?“

Brandt schluckte schwer. Sein Blick huschte nervös zu Karin hinüber. „Sie… sie hat gesagt, wir teilen das Geld. Wir fliegen nach Zürich…“

Ich stieß ein lautes, höhnisches Lachen aus. Es hallte makaber durch den Raum. „Nach Zürich? Julius, bist du wirklich so naiv? Eine Frau, die fähig ist, diesen perfekten Mord zu orchestrieren, teilt nicht. Du bist ein Mitwisser. Ein nervöser, weinerlicher Mitwisser, der bei der ersten polizeilichen Vernehmung zusammenbrechen wird. Sobald dieses Gebäude brennt, bist du das einzige verbleibende Risiko in ihrem Leben. Wenn ich hier unten verbrenne, Julius… dann stößt sie dich oben auf der Treppe in die Flammen zurück. Sie wird der Polizei erzählen, du hättest versucht, mich heldenhaft zu retten, und seist dabei umgekommen.“

Brandts Augen weiteten sich zu großen, weißen Untertassen. Die Logik meiner Worte war absolut bestechend, weil sie der grausamen Wahrheit entsprach. Er sah Karin an.

Karin spürte, dass ihr die psychologische Kontrolle über ihren Komplizen entglitt. „Hör nicht auf diesen Schwachsinn, Julius!“, rief sie wütend. „Er versucht nur, uns gegeneinander auszuspielen! Er will seinen eigenen Hals retten!“

Sie riss ihren rechten Arm hoch. Ihr Daumen riss mit einer harten, entschlossenen Bewegung über das Reibrad des silbernen Zippos.

Ein lautes, trockenes Ratsch erklang. Der Funke sprang über, und eine helle, gelb-blaue Flamme loderte aus dem Docht des Feuerzeugs auf. Das flackernde Licht warf tiefe, dämonische Schatten auf Karins Gesicht. Sie hielt das brennende Metall direkt über die große, schimmernde Benzinpfütze, die sich auf dem Betonboden gebildet hatte.

„Auf Wiedersehen, Manfred“, flüsterte sie mit einem grausamen Lächeln und öffnete ihre Finger.

In dieser winzigen Sekunde, in der das Feuerzeug die Haut ihrer Hand verließ und der Schwerkraft gehorchend in Richtung des tödlichen Gases fiel, explodierte mein Körper in Bewegung.

Ich warf mich nicht nach vorne. Der Weg durch die Pfütze wäre mein sofortiger Tod gewesen.

Ich riss meine linke Hand hoch, in der ich die ganze Zeit über, verborgen im Schatten meines Körpers, meinen schweren, kugelrunden Motorradhelm gehalten hatte. Den Helm, den ich oben auf der Straße vom Pflaster aufgelesen hatte. Ein massives Stück aus Kohlefaser, Hartplastik und dickem Visierglas, fast zwei Kilogramm schwer.

Mit der gesamten Kraft aus meiner Hüfte und meiner intakten rechten Schulter schleuderte ich den Helm wie eine Kanonenkugel horizontal durch den Raum.

Ich zielte nicht auf Karins Kopf. Ich zielte auf ihre Hände.

Der Helm flog durch die Dunkelheit, ein schweres, dunkles Geschoss. Er durchschlug den Strahl der Taschenlampe und krachte mit einem ohrenbetäubenden, brutalen Splittern von Plastik und Knochen direkt gegen Karins rechten Unterarm und ihre linke Hand, in der sie die Lampe hielt.

Karin stieß einen gellenden, markerschütternden Schrei aus.

Die Wucht des Aufpralls riss sie fast von den Füßen. Die Taschenlampe flog in hohem Bogen aus ihrer Hand, prallte hart gegen die gegenüberliegende Ziegelwand, fiel zu Boden und rollte klappernd unter ein altes Holzregal. Ihr Lichtkegel strahlte nun nutzlos an die Decke, tauchte den Raum in ein diffuses, gespenstisches Zwielicht.

Doch viel wichtiger war das Zippo.

Der Helm hatte Karins Arm genau in dem Moment getroffen, als das Feuerzeug fiel. Die Wucht hatte ihre Bewegung abrupt zur Seite gerissen. Das brennende Silberfeuerzeug fiel nicht gerade nach unten in die Benzinlache. Es wurde weggeschleudert, trudelte funkensprühend durch die Luft und landete fast drei Meter entfernt auf dem trockenen, staubigen Betonboden, weit weg von der tödlichen Pfütze.

Die kleine Flamme flackerte tapfer weiter, warf winzige Schatten, aber sie zündete das Benzin nicht an.

Karin taumelte schreiend zurück, hielt sich den zerschmetterten rechten Unterarm an die Brust und presste sich stöhnend gegen den Türrahmen.

Ich verlor keine verdammte Millisekunde.

Ich drückte mich von der Wand ab, sprang über das Hinterrad der zerstörten Indian Scout und stürzte mich mit einem raubtierhaften Satz direkt auf Julius Brandt.

Der Notar war von der plötzlichen Eskalation völlig überfordert. Er starrte auf Karin, dann auf das brennende Feuerzeug auf dem Boden. Als er aus den Augenwinkeln meine riesige, in Leder gekleidete Silhouette auf sich zurauschen sah, riss er panisch den schweren Radmutternschlüssel hoch.

Er schwang die massive Eisenstange blind und mit unkontrollierter Kraft in meine Richtung.

Ich duckte mich, doch ich war zu langsam, um dem Schlag vollständig auszuweichen. Das kalte Eisen traf mich mit wuchtiger, brutaler Härte an der linken Seite meiner Rippen. Ein heller, widerlicher Knall erklang, als das Metall auf Knochen traf. Der Schmerz war so explosionsartig und atemberaubend, dass mir die Sicht für einen Moment schwarz wurde. Ich spürte, wie mindestens eine Rippe knackte. Die Luft wurde mir gewaltsam aus den Lungen gepresst, und ein metallischer Geschmack stieg in meinem Hals auf.

Aber ich ließ mich nicht stoppen. Ich nutzte den Schwung meines Angriffs, griff über seinen schwingenden Arm und rammte meine rechte Schulter wie einen Rammbock tief in Brandts Brustkorb.

Wir krachten gemeinsam nach hinten. Brandts teurer Maßanzug rutschte auf dem staubigen Boden weg. Wir prallten mit voller Wucht gegen ein altes, morsches Holzregal voller verrosteter Werkzeuge und alter Filmspulen, das an der Wand stand. Das Regal ächzte laut auf, kippte nach vorne und ergoss seinen schweren, staubigen Inhalt wie einen Wasserfall aus Metall und Zelluloid über uns.

Brandt keuchte panisch auf, als mein Gewicht ihn auf den kalten Beton presste. Er versuchte wild, den Radmutternschlüssel zwischen uns zu bringen, um mir das Eisen ins Gesicht zu rammen.

Doch er war ein Notar, ein Mann, der sein Leben lang nur Aktenordner gehoben hatte. Ich war ein Mann, der vierzig Jahre lang Motorradmotoren ausgebaut hatte. Meine Hände waren hart wie altes Leder und stark wie Schraubstöcke.

Ich packte sein Handgelenk mit meiner rechten Hand. Ich drückte zu, bis ich spürte, wie die feinen Knochen unter seiner Haut gefährlich nachgaben. Brandt schrie gurgelnd auf. Ich drehte sein Gelenk gnadenlos nach außen. Die Finger des Notars öffneten sich krampfhaft, und der schwere Eisenriegel klapperte nutzlos auf den Boden.

„Rühr dich nicht, Julius!“, brüllte ich ihm direkt ins Gesicht, während mein eigener Atem rasselnd und schmerzhaft aus meinen verletzten Lungen drang. Ich drückte meinen Unterarm hart gegen seinen Kehlkopf, pinnte ihn auf den Boden und fixierte ihn.

Ich hatte die Waffe. Ich hatte den Mann neutralisiert.

Doch der Kampf war nicht vorbei.

Aus den Augenwinkeln, in dem fahlen Streulicht der unter das Regal gerollten Taschenlampe, sah ich eine Bewegung.

Karin.

Sie hatte sich nicht aufgegeben. Trotz ihres wahrscheinlich gebrochenen Arms hatte sie sich auf die Knie fallen lassen. Ihr Gesicht war eine groteske Fratze aus Schmerz und purem, wahnsinnigem Hass. Sie kroch auf dem staubigen Boden vorwärts.

Sie kroch auf das brennende Zippo-Feuerzeug zu, das drei Meter entfernt auf dem Beton flackerte.

Sie wollte es holen. Sie wollte es in die Benzinlache werfen. Es war ihr völlig egal, dass sie dabei selbst in den Flammen umkommen könnte. Wenn ein Narzisst erkennt, dass sein Lügengebilde unwiderruflich zerstört ist, wählt er oft die totale Vernichtung, um nicht die Schande der Niederlage ertragen zu müssen.

„Karin, nein!“, brüllte ich. Ich ließ Brandt los, stieß mich vom Boden ab und wollte zu ihr stürzen.

Doch der Schmerz in meinen gebrochenen Rippen raubte mir für eine entscheidende Sekunde die Kraft. Ich strauchelte, mein kaputtes Knie gab nach, und ich fiel hart auf die Hände.

Karin erreichte das Feuerzeug. Sie packte das heiße, silberne Metall mit ihrer intakten linken Hand. Sie riss sich hoch, stand schwankend auf den Beinen und sah mich an. Ihre Augen waren weit aufgerissen, wild und irrsinnig.

„Wir sehen uns in der Hölle, Manfred“, zischte sie, und ihre Stimme klang, als käme sie nicht mehr aus einer menschlichen Kehle.

Mit einer brutalen, ausholenden Bewegung schleuderte sie das brennende Feuerzeug in einem hohen Bogen direkt auf die große, dunkel schimmernde Benzinlache, in der die Indian Scout lag.

Ich warf mich flach auf den Boden und schlug die Hände schützend über meinen Kopf.

Der Bruchteil einer Sekunde, in dem das Zippo durch die Luft flog, schien sich zu einer Ewigkeit zu dehnen.

Dann traf das Feuerzeug die Flüssigkeit.

Es gab keinen Knall. Es gab ein dumpfes, gewaltiges WUSCH, das die gesamte Luft aus dem Raum zu saugen schien.

Eine massive, gleißend helle Wand aus orangefarbenem und gelbem Feuer schoss augenblicklich in die Höhe. Die Flammen fraßen sich mit rasender, brüllender Geschwindigkeit über den benzingetränkten Boden, kletterten gierig an den Gummireifen der Indian empor und leckten an den alten Backsteinwänden. Die Hitze war so intensiv und augenblicklich da, dass sie sich anfühlte wie ein physischer Schlag ins Gesicht. Meine Augenbrauen und die feinen Haare auf meinen Armen versengten im Bruchteil einer Sekunde.

Dicker, pechschwarzer Rauch, genährt von verbrennendem Öl, Plastik und altem Gummi, drängte sofort gewaltsam an die Decke des Gewölbes und begann, sich unaufhaltsam nach unten abzusenken.

Der Raum war eine Todesfalle geworden. Die Flammenwand stand genau in der Mitte des Zimmers. Sie trennte mich von der Stahltür, die zur Treppe führte.

Auf der anderen Seite des Feuers, direkt vor der Tür, stand Karin. Die Flammen beleuchteten ihr Gesicht, das jetzt wie eine dämonische Maske wirkte. Sie lachte. Ein schrilles, irrsinniges Lachen, das das Brüllen des Feuers übertönte. Sie drehte sich um, rannte aus dem Heizungskeller und stürmte die steinernen Stufen hinauf in Richtung des Kinos.

Brandt, der sich mühsam aufgerappelt hatte, starrte auf die Flammenhölle vor sich. Er stieß ein entsetztes Kreischen aus, rappelte sich völlig panisch auf und floh ihr hinterher, ohne auch nur einmal zurückzuschauen.

Ich lag auf dem Boden, hustend, die Augen tränend vor beißendem Rauch. Die Hitze war unerträglich. Die Flammen fraßen sich unaufhaltsam auf mich zu, angetrieben von ausgelaufenem Motoröl, das sich auf meiner Seite des Raumes befand.

Ich hatte vielleicht noch zehn Sekunden, bevor das Feuer mich erreichte oder die Rauchgase mich ersticken ließen.

Ich brauchte keinen Fluchtplan. Ich brauchte reine Überlebensinstinkte.

Ich griff nach dem schweren Radmutternschlüssel, der neben mir auf dem Beton lag. Ich klammerte meine rechte Hand eisern um das kalte Metall. Dann zog ich meine schwere, dicke Motorrad-Lederjacke hoch, presste den dicken Kragen fest vor mein Gesicht, um Mund und Nase vor dem giftigen Rauch zu schützen, und drückte mich auf die Beine.

Ich durfte nicht zögern. Der einzige Weg aus dieser Hölle führte direkt durch sie hindurch.

Mit einem lauten, rauen Schrei, der mehr aus Wut als aus Schmerz bestand, stieß ich mich vom Boden ab und stürmte auf die Flammenwand zu.

Die Hitze war bestialisch. Sie brannte durch meine schwere Jeans, sie versengte meine Haut. Für einen Moment war alles nur orange, grell, brüllend laut und unfassbar heiß. Das dicke Rindsleder meiner Kutte schirmte das Schlimmste ab, aber ich spürte, wie die Kanten meiner Kleidung Feuer fingen.

Ich brach durch die Flammen. Mein schwerer Stiefel trat direkt in die brennende Pfütze, das Feuer züngelte an meinem Bein hoch. Ich riss mich mit brutaler Gewalt nach vorne, stolperte über die Schwelle der geöffneten Stahltür und stürzte hart auf die unteren Stufen der Kellertreppe.

Ich wälzte mich hektisch auf dem kalten, staubigen Stein der Treppe, schlug wild mit den behandschuhten Händen auf meine brennende Hose und die Kanten meiner Lederjacke, bis die Flammen erstickten.

Röchelnd, mit tränenden Augen und einem Brustkorb, der sich anfühlte, als würde ein Messer darin stecken, richtete ich mich auf.

Aus dem Heizungskeller unter mir drang jetzt ein tiefes, dumpfes Grollen. Das Feuer hatte die Holzwände der alten Regale erreicht. Es war nur noch eine Frage von Minuten, bis der gesamte Keller in einem Vollbrand stehen würde.

Ich zwang meine schmerzenden, zitternden Beine zur Bewegung. Ich krallte mich mit der linken Hand in das rostige Treppengeländer und zog mich Stufe für Stufe nach oben. Mein linkes Bein zog ich halb nach. Das gebrochene Knie und die Rippen schrien vor Schmerz, aber mein Verstand war fokussiert, glasklar und getrieben von einem einzigen, übermächtigen Gedanken.

Ich durfte nicht scheitern. Ich musste finden, was Werner versteckt hatte.

Ich erreichte das obere Ende der Treppe. Ich stieß die schwere Brandschutztür auf und fiel förmlich in den großen, breiten Hauptflur des Kinos.

Ich drehte mich sofort um, packte den schweren Eisenhebel der Tür und drückte ihn mit meinem gesamten Körpergewicht nach unten, bis der Riegel lautstark einrastete. Die Brandschutztür aus massivem Stahl war geschlossen. Sie würde das Feuer im Keller eine Weile zurückhalten, die Sauerstoffzufuhr drosseln und mir ein paar kostbare Minuten erkaufen.

Ich stand im dunklen, verlassenen Foyer des „Gloria Palasts“.

Der Kontrast zur flammenden Hölle unter mir hätte nicht größer sein können. Hier war es eiskalt. Totenstille herrschte in dem riesigen Raum. Nur spärliches, diffuses Licht fiel durch die milchigen, staubigen Glasfenster der Eingangstüren, hinter denen Karin heute Morgen den Bauzaun errichtet hatte.

Der Geruch nach altem, abgestandenem Popcorn, feuchtem Teppichboden und kaltem Zigarettenrauch hing in der Luft. Ein Geruch, der mich sofort vierzig Jahre in die Vergangenheit katapultierte.

Hier, in diesem Foyer, hatten Werner und ich unsere größten Triumphe gefeiert. Hier hatten wir die schweren, bordeauxroten Samtvorhänge aufgehängt. Hier stand noch immer das alte, verglaste Kassenhäuschen, in dem Werners erste Frau gesessen hatte. Alles war mit einer dicken Schicht aus grauem Staub und Spinnweben überzogen. Die Zeit war an diesem Ort stehengeblieben.

Aber für Nostalgie war keine Zeit.

Ich lehnte mich schwer atmend gegen die kühle Marmorwand neben der geschlossenen Brandschutztür. Ich spuckte einen dunklen, rußigen Speichelfleck auf den Boden. Ich musste nachdenken. Ich musste Werners Rätsel lösen, bevor Karin und Brandt mich fanden oder das Feuer das gesamte Gebäude vernichtete.

Sag meinem Bruder, er soll dort suchen, wo der Motor das Herz schlägt.

Ich rieb mir mit der dreckigen Hand über das blutige, rußgeschwärzte Gesicht. Ich hatte mich geirrt.

Karin hatte recht gehabt. Werner war nicht so dumm gewesen, die Beweise in dem alten, bekannten Geheimfach unter der Indian Scout zu verstecken. Er wusste, dass Karin Kameras hatte, dass sie das Motorrad kannte, dass sie ihn kontrollierte. Er hatte Karin absichtlich das Fach im Motorrad finden lassen. Er hatte ihr wertlose Pillen, vielleicht Vitamine oder Aspirin, und einen gefälschten Brief dort hinterlassen. Er hatte sie triumphieren lassen, damit sie aufhört zu suchen. Einen Narzissten besiegt man, indem man ihm den Glauben an seine eigene Überlegenheit schenkt.

Aber was meinte er dann mit dem Satz?

Wo der Motor das Herz schlägt.

Ich sah mich in dem riesigen, dunklen Foyer um. Mein Blick wanderte über die alten Filmplakate, die eingerahmten Autogrammkarten, die leere Popcornmaschine.

Und dann hob ich den Kopf.

Mein Blick fiel auf die große, geschwungene Haupttreppe, die in den ersten Stock hinaufführte. Sie war mit einem dunkelroten, mittlerweile fast schwarzen Teppichläufer bezogen. Dort oben lag die Empore. Und dort oben, direkt hinter den Rängen des großen Kinosaals, lag der wichtigste Raum des gesamten Gebäudes.

Der Vorführraum.

Plötzlich ergab alles einen kristallklaren, unbestreitbaren Sinn.

Werner und ich waren Biker. Wir liebten Motoren. Aber Werner war auch ein Kinomacher durch und durch. Er hatte oft, wenn wir spät nachts zusammen im Vorführraum saßen und die alten Maschinen warteten, philosophische Reden gehalten.

Er pflegte immer zu sagen, ein Kino sei wie ein Lebewesen. Die Zuschauer sind das Blut. Der Saal ist der Körper. Die Leinwand ist das Gesicht.

Aber die große, massive 35-Millimeter-Filmmaschine, der riesige, tonnenschwere Ernemann-15-Projektor aus Gusseisen, der oben im Vorführraum stand… das war der Motor des Hauses.

Und was war das Herz eines Projektors?

Jeder Filmvorführer kannte die Antwort. Das Herzblut einer analogen Filmmaschine, das mechanische Bauteil, das den Filmstreifen Bild für Bild ruckartig vor das Lichtfenster zog und so die Illusion von Bewegung erst erschuf… das war das Malteserkreuz-Getriebe. Der Greifermechanismus. In der Fachsprache der Vorführer, besonders bei den alten Modellen, nannte man dieses Gehäuse, das den Rhythmus vorgab, oft das “Schlagherz” oder schlicht das “Herz” des Motors.

Wo der Motor das Herz schlägt.

Werner hatte das Beweismaterial oben im alten Projektor versteckt.

Ich stieß mich von der Marmorwand ab. Ein neues, gewaltiges Adrenalin durchflutete mich. Ich umklammerte den schweren Radmutternschlüssel in meiner rechten Hand noch fester.

Ich hastete auf die große Haupttreppe zu. Jede Stufe war eine Qual. Mein Brustkorb brannte, als würden Tausende kleiner Nadeln in meine Lungen stechen. Blut sickerte warm und klebrig aus meiner Schulterwunde unter der Lederkutte hervor. Ich hinterließ eine feine Spur aus Staub, Ruß und Tropfen auf dem roten Teppich.

Ich lauschte angestrengt in die Dunkelheit.

Wo waren Karin und Brandt? Sie waren vor mir aus dem Keller geflüchtet. Hatten sie das Kino durch die Hintertür verlassen? Warteten sie draußen?

Nein.

Karin wusste, dass ich überlebt haben könnte. Sie wusste, dass ich das Geheimnis vielleicht lösen würde, wenn ich nicht verbrannte. Sie war nicht die Art Frau, die lose Enden zurückließ. Sie war noch hier im Gebäude. Sie suchte nach mir.

Ich erreichte die Empore. Der Flur war lang, dunkel und mit dickem Teppich ausgelegt, der meine Schritte schluckte. Zu meiner Rechten befanden sich die schweren Flügeltüren, die hinunter in den großen Kinosaal führten. Zu meiner Linken, am Ende des Ganges, lag die unscheinbare, graue Stahltür, die in den Vorführraum führte.

Ich schlich darauf zu. Ich presste meinen Rücken gegen die Wand, atmete flach und leise durch den geöffneten Mund.

Ich legte meine Hand auf die Klinke der grauen Tür. Sie war kalt. Ich drückte sie lautlos nach unten und schob die Tür auf.

Der Vorführraum war ein langes, schmales Zimmer. Es roch intensiv nach einer Mischung aus altem Zelluloid, Essig-Syndrom, Schmierfett und Maschinenöl. Entlang der Wand, die zum Kinosaal wies, befanden sich drei kleine, rechteckige Fensteröffnungen. Durch sie fiel das schwache Restlicht der Straßenlaternen, die draußen vor dem Gebäude brannten, und tauchte den Raum in ein fahles, bläuliches Dämmerlicht.

In der Mitte des Raumes stand sie.

Die Ernemann 15. Ein massives, mannshohes Ungetüm aus schwarzem Gusseisen, Zahnrädern, massiven Objektivtuben und einem großen, zylindrischen Lampenhaus. Sie sah aus wie eine Maschine aus einer anderen Epoche. Ein stummer Gigant, der seit Jahren keinen Film mehr abgespielt hatte.

Ich trat schnell an die Maschine heran. Mein Blick wanderte über die vertrauten Hebel und Schalter.

Ich wusste genau, wo ich suchen musste.

Das Malteserkreuz-Getriebe befand sich im zentralen Block des Projektors, geschützt durch eine schwere, aufklappbare Eisenplatte, die mit zwei großen, flachen Rändelschrauben gesichert war.

Ich setzte den Radmutternschlüssel auf dem Boden ab, zog meinen Motorradhandschuh aus und griff mit bloßen, blutigen Fingern nach der ersten Schraube. Sie saß fest. Jahrelanger Staub und altes Fett hatten das Gewinde verklebt.

Ich biss die Zähne zusammen, ignorierte den Schmerz in meinen Rippen und drückte mit aller Gewalt zu. Die Schraube löste sich mit einem harten Knack. Ich drehte sie hastig heraus, dann die zweite.

Ich zog die schwere Eisenabdeckung nach vorne und klappte sie auf.

Das schwache bläuliche Licht der Straßenlaternen fiel in das Innere der Mechanik. Ich tastete mit den Fingern zwischen die verölten Zahnräder und die massiven Stahlwellen.

Meine Fingerspitzen stießen auf etwas, das nicht aus Eisen war. Etwas Kaltes, Glattes, Rundes.

Mein Herz machte einen gewaltigen Sprung.

Ich packte den Gegenstand und zog ihn vorsichtig zwischen den öligen Zahnrädern hindurch ins Freie.

Es war eine flache, kreisrunde Filmdose aus glänzendem Aluminium. Eine Dose, wie man sie normalerweise für 35mm-Trailerrollen benutzte. Der Deckel war fest mit einer Schicht schwarzem Isolierband umwickelt, um ihn gegen Feuchtigkeit und Staub zu versiegeln.

Werner hatte sie genau hier versteckt. Er hatte Karin mit den Pillen im Motorrad abgelenkt und die echten Beweise in das Herz der Maschine gelegt, die er am meisten geliebt hatte. Eine Maschine, die eine Frau wie Karin, die sich nie für das Kino interessiert hatte, niemals auch nur anfassen würde.

Ich hielt die schwere Aluminiumdose in der Hand. Die Oberfläche war kühl. Es fühlte sich an, als würde ich einen Teil von Werners Seele in den Händen halten.

In diesem Moment der triumphierenden Erleichterung zerriss ein Geräusch die absolute Stille des Raumes.

Das laute, metallische Knallen der Vorführtür, die mit brutaler Gewalt gegen den Türstopper geschmettert wurde.

Ich wirbelte herum. Mein Körper spannte sich augenblicklich an, meine rechte Hand schloss sich reflexartig fest um die Aluminiumdose.

Im Türrahmen stand Karin.

Sie sah nicht mehr aus wie die elegante Witwe in dem teuren Kamelhaarmantel. Sie wirkte wie eine Furie aus einer anderen Welt. Ihr Gesicht war vom Kinn bis zur Stirn rußgeschwärzt. Ihre blonden Haare waren wild zerzaust, einige Strähnen hingen ihr nass vom Schweiß ins Gesicht. Ihr teurer Mantel war an der Schulter eingerissen, und ihr rechter Arm hing unnatürlich schlaff herab – mein Helmwurf hatte ihn zweifellos gebrochen oder schwer geprellt. Sie atmete in schnellen, flachen, rasselnden Zügen.

Hinter ihr im Halbdunkel des Flurs stand Dr. Julius Brandt. Er lehnte sich schwer, fast apathisch gegen den Türrahmen. Er wirkte völlig gebrochen, ein wimmerndes Häufchen Elend, das nur aus reiner Angst vor Karin noch aufrecht stand.

Aber es war nicht Karins Erscheinung, die mein Blut in den Adern gefrieren ließ.

Es war das, was sie in ihrer intakten, linken Hand hielt, während sie langsam, fast lautlos den Raum betrat.

Im fahlen bläulichen Licht, das durch das Projektionsfenster fiel, glänzte das matte, dunkle Metall einer Waffe auf. Es war eine kleine, kompakte Pistole. Auf dem Lauf saß ein dicker, zylindrischer Schalldämpfer. Die Waffe, von der Brandt in seinem Büro gesprochen hatte. Die Waffe der Männer, für die Karin arbeitete.

Karin hob den Arm. Sie richtete die Mündung der schallgedämpften Waffe präzise, ohne das geringste Zittern in der Hand, direkt auf meine Brust.

„Du bist wirklich zäh, Manfred“, sagte Karin. Ihre Stimme klang rau und voller giftigem Hass, der von den schmutzigen Wänden des Vorführraums widerhallte. „Das muss man dir lassen. Wie eine verdammte Kakerlake. Selbst wenn das Haus brennt, krabbelst du noch aus den Trümmern.“

Sie machte einen langsamen Schritt in den Raum hinein, die Waffe immer noch unerbittlich auf mich gerichtet.

„Der Keller steht in Vollbrand“, fuhr sie fort. Ein grausames, wahnsinniges Lächeln spielte auf ihren Lippen. „Der Rauch breitet sich bereits im Erdgeschoss aus. Die Feuerwehr wird erst in zwanzig Minuten hier sein. Dieser Raum hat keine Fluchtfenster, Manfred. Du steckst fest. Es gibt keinen Weg mehr an mir vorbei.“

Ich rührte mich nicht. Ich stand hinter dem massiven Gusseisenblock der Ernemann-Maschine, der mir immerhin Deckung für die untere Hälfte meines Körpers bot. Ich starrte in die Mündung der Waffe. Ich spürte keine Panik. Nur eine eiskalte, absolut fokussierte Klarheit.

„Glaubst du wirklich, du kommst damit durch, Karin?“, fragte ich ruhig. Meine tiefe Stimme füllte den Raum. „Wenn du hier oben schießt, wird man die Kugel in meiner Leiche finden. Selbst ein korrupter Brandermittler kann keine Schusswunde vertuschen. Du bist erledigt.“

Karin stieß ein leises, amüsiertes Schnauben aus.

„Oh, bitte“, spottete sie und legte den Kopf leicht schief. „Wenn dieses Gebäude erst einmal durchgebrannt ist und die Holzdecken aus dem ersten Stock zusammenbrechen, wird man von deiner Leiche nichts weiter finden als verkohlte Knochenreste. Keine Kugeln, keine Einstiche. Nur ein tragisches Opfer eines Feuers.“

Sie ließ ihren Blick von meinem Gesicht hinunter zu meiner Hand wandern. Sie sah die flache, runde Aluminiumdose, die ich noch immer fest umklammerte.

Ihr Lächeln wurde breiter, höhnischer.

„Was hast du denn da, Manfred?“, fragte sie in einem Tonfall, den man bei einem unartigen Kind anwenden würde. „Hast du in den alten Maschinen gewühlt? Spielst du Detektiv?“

Ich hob die Dose langsam an, bis sie auf Höhe meiner Brust war. Ich hielt sie wie einen Schild vor mich.

„Ich habe gefunden, was Werner dir vorenthalten hat“, sagte ich laut und fest. „Die Beweise für seinen Mord.“

Karin lachte lauthals auf. Das Geräusch war schrill und schneidend in dem engen Raum.

„Du dummer, verblendeter alter Narr!“, rief sie, und in ihrer Stimme lag ein unendlicher, arroganter Triumph. „Beweise? Glaubst du im Ernst, ich wäre so unvorsichtig? Als Werner an jenem Morgen aus der Villa geflüchtet ist, habe ich ihm absichtlich einen Vorsprung gelassen. Ich wusste, dass er sein kleines Geheimnis verstecken wollte. Ich habe ihn getrackt. Ich habe seine kleine ‚Schatzkiste‘ unter diesem lächerlichen Motorrad im Heizungskeller aufschweißen lassen.“

Sie machte eine triumphierende Geste mit der Waffe.

„Ich habe das kleine Plastikröhrchen aus der Maschine geholt, Manfred. Es war erbärmlich! Er hatte ein paar von den weißen Pillen darin gesammelt. Und er hatte einen verweinten, handgeschriebenen Brief an dich geschrieben. Ein Geständnis, dass er ahnt, dass ich ihn vergifte. Ich habe die Pillen im Klo heruntergespült und den Brief verbrannt. Ich habe die Beweise vernichtet! Was auch immer du da in dieser rostigen Filmdose hältst… es ist wertlos. Pures Papier. Eine alte Liebeserklärung an das Kino vielleicht. Werner war ein sentimentalier Idiot. Er hätte niemals kapiert, was es wirklich braucht, um mich aufzuhalten!“

Ich hörte ihr schweigend zu. Ich ließ sie reden. Ich ließ ihre Arroganz, ihre absolute, blinde Selbstsicherheit den Raum füllen. Ein Täter, der glaubt, den perfekten Mord begangen zu haben, ist in genau diesem Moment am verletzlichsten.

Sie war so besessen von ihrer Überlegenheit, dass sie nicht erkannte, dass sie die Logik meines Bruders niemals verstanden hatte.

„Du denkst wirklich, er war ein Idiot, Karin?“, fragte ich, und in meiner Stimme schwang jetzt ein eiskalter, vernichtender Unterton mit.

Ich legte meinen Daumen an den Rand des schwarzen Isolierbandes, das die Aluminiumdose versiegelte. Ich hielt Karins Blick fest, während ich mit einem einzigen, kräftigen Ruck das dicke Klebeband abwärts riss. Das laute Ratsch-Geräusch zerschnitt die Luft.

Karin hob die Waffe ein Stück an, ihr Lächeln verblasste minimal, aber sie schoss nicht. Sie war zu neugierig. Sie wollte sehen, wie meine letzte Hoffnung zunichte gemacht wurde.

Ich hob den Metalldeckel der Dose ab. Er klickte leise, als er sich löste. Ich ließ ihn einfach auf den Boden fallen, wo er scheppernd wegrollte.

Ich senkte den Blick in das Innere der flachen Aluminiumdose.

Ich wusste nicht, was ich erwarten würde. Ich hatte mit einem Notizbuch gerechnet. Vielleicht mit einem USB-Stick oder einem Tonband.

Aber was ich dort sah, veränderte in einem einzigen Herzschlag alles.

In der Dose lag kein Plastikröhrchen. Es lagen keine losen Pillen darin.

Dort lag eine schwere, dickwandige, gläserne Apothekerflasche mit einem vergilbten, alten Etikett. Die Flasche war zur Hälfte mit einer klaren Flüssigkeit gefüllt.

Und daneben lag ein einziges, mehrfach gefaltetes Stück Papier. Kein handgeschriebener, weinerlicher Brief. Es war ein offizielles, gestempeltes Dokument.

Ich griff mit zitternden Fingern nach dem Papier, zog es heraus und entfaltete es mit einer schnellen Bewegung.

Ich hielt es so, dass das schwache, blaue Licht der Straßenlaternen auf das Papier fiel. Ich las die dicken, schwarzen Buchstaben des Briefkopfes.

Ich las das Datum oben rechts in der Ecke. 14. September.

Ich las den Inhalt des Dokumentes. Ein toxikologischer Befundbericht. Aber es war nicht das Ergebnis, das mir den Atem raubte. Es war das, was in der Zeile für das untersuchte Präparat stand.

Mein Verstand, der bis eben noch im Überlebensmodus gearbeitet hatte, setzte die Puzzleteile mit einer brutalen, schockierenden Wucht zusammen.

Ich hob den Kopf. Ich starrte Karin an.

Die Frau, die mir mit einer Waffe gegenüberstand, die glaubte, die perfekte Mörderin zu sein, hatte gerade den fatalsten Fehler ihres Lebens gemacht, indem sie mir verriet, was sie im Motorrad gefunden zu haben glaubte.

„Karin“, sagte ich. Meine Stimme klang in der unheimlichen Stille des Vorführraums plötzlich völlig fremd. Sie war erfüllt von einem abgrundtiefen Entsetzen und einem furchtbaren, dunklen Triumph.

Karin runzelte die Stirn. Ihre Hand um den Griff der Pistole zuckte unruhig. „Was ist das? Was steht da auf dem Zettel?!“

Ich hielt ihr das Blatt Papier entgegen, obwohl sie es auf die Entfernung nicht lesen konnte.

„Du hast mir gerade sehr stolz erzählt, dass du das Plastikröhrchen aus der Indian geholt hast, Karin“, sagte ich leise, jedes Wort scharf wie Glas. „Du hast gesagt, du hättest die weißen Pillen gefunden, die er gesammelt hat, weil er ahnte, dass du ihn vergiftest. Und du hast sie vernichtet.“

„Ja!“, schnappte sie aggressiv. „Weil ich seine Herzmedikamente durch Gift ersetzt hatte! Er dachte, er könnte die Pillen sammeln und mich später überführen! Ein dummer Plan!“

Ich schüttelte langsam den Kopf. Ein trauriges, bitteres Lächeln breitete sich auf meinen Lippen aus.

„Das ist das Problem mit Leuten wie dir, Karin“, flüsterte ich in die Dunkelheit des Vorführraums hinein. „Ihr denkt, ihr habt die Kontrolle, weil ihr grausam seid. Aber ihr achtet nicht auf die Details.“

Ich hob die schwere, gläserne Apothekerflasche aus der Dose, so dass Karin sie sehen konnte. Die klare Flüssigkeit darin schwappte leise hin und her.

„Dieses Dokument hier…“, sagte ich und tippte auf das Papier in meiner Hand. „Ist ein offizielles, toxikologisches Gutachten aus dem Münchner Zentrallabor. Datiert auf den 14. September. Werner war an diesem Morgen nicht nur beim Notar. Er war vorher beim Arzt, um sein Blut untersuchen zu lassen.“

Karins Gesicht, ohnehin schon aschfahl, verlor jetzt auch noch den letzten Rest von Leben. Sie starrte auf das Papier, dann auf die Glasflasche in meiner Hand. Die Pistole in ihrer Hand begann plötzlich heftig zu zittern.

„Ich verstehe nicht…“, stammelte sie, ihre Augen weiteten sich vor nackter Panik. „Was redest du da? Die Pillen… ich habe die Pillen ausgetauscht!“

„Ich weiß“, sagte ich unerbittlich, und die Wahrheit brach wie ein Donnerschlag über sie herein. „Aber Werner hat diese Pillen, die du ihm gegeben hast, niemals gesammelt. Er wusste schon viel früher, was du tust.“

Ich las die wichtigste Zeile des Dokuments laut vor. Die Zeile, die Karins gesamte Verteidigung, ihre gesamte Realität, in Tausend Stücke sprengte.

„Werner hat sein Herzmedikament nicht durch Pillen ersetzt bekommen“, sagte ich und sah ihr direkt in die vor Entsetzen geweiteten Augen. „Der Befund hier beweist, dass es überhaupt keine weißen Pillen waren, die ihn getötet haben.“

Ich senkte das Papier.

„Karin“, flüsterte ich gnadenlos. „Was zur Hölle befand sich wirklich in den weißen Pillen, die du im Motorrad gefunden hast?“

KAPITEL 4

„Karin“, flüsterte ich in die von Staub und Angst geschwängerte Luft des Vorführraums. Mein Blick bohrte sich unerbittlich in ihre weit aufgerissenen Augen, während meine linke Hand das alte, gestempelte Dokument des toxikologischen Instituts umklammerte. „Was zur Hölle befand sich wirklich in den weißen Pillen, die du im Motorrad gefunden und weggespült hast?“

Karin starrte mich an. Die schwarze, schallgedämpfte Pistole in ihrer linken Hand zitterte nun so stark, dass die Mündung kleine, unkontrollierte Kreise in der Luft beschrieb. Das eiskalte, herrische Lächeln, das noch vor wenigen Minuten ihr Gesicht dominiert hatte, war restlos verschwunden. Es war einer aschfahlen, bodenlosen Panik gewichen. Der rußige Schmutz auf ihrer Stirn ließ sie in dem fahlen, bläulichen Licht der Straßenlaternen wie eine gebrochene Porzellanpuppe wirken.

„Ich… ich habe sie ausgetauscht“, stammelte sie. Ihre Stimme kratzte, sie klang plötzlich Jahre älter. „Ich habe sein Herzmedikament gegen wirkungslose Kapseln ausgetauscht. Ich habe das Gift, dieses flüssige Zeug, in seinen Tee gemischt. Die weißen Pillen in dem Plastikröhrchen im Motorrad… das waren die Kapseln! Er hat sie gesammelt, weil er dachte, es sei das Gift! Ich habe sie im Klo heruntergespült und den Beweis vernichtet!“

„Falsch“, sagte ich. Das Wort fiel schwer und endgültig wie das Urteil eines Richters.

Ich hob die schwere, dickwandige Apothekerflasche aus Glas an, die ich aus der Aluminiumdose geholt hatte. Die klare Flüssigkeit darin schwappte leise gegen das trübe Glas.

„Werner war nicht dumm, Karin. Er war der klügste Mann, den ich kannte“, sagte ich, und ein tiefer, schmerzhafter Stolz schwang in meiner Stimme mit. „Er hat schon Wochen vor seinem Tod gemerkt, dass sein Körper abbaut. Er hat den metallischen Geschmack in seinem Essen bemerkt. Er wusste, dass du ihn langsam und qualvoll vergiften wolltest, damit es wie ein natürliches Herzversagen aussieht. Und er wusste, dass du das Haus nach Beweisen durchsuchst.“

Ich hielt ihr das Gutachten entgegen.

„Untersuchtes Material eins“, las ich mit lauter, fester Stimme vor. „Klare Flüssigkeit aus der Asservatenflasche. Ergebnis: Hochkonzentriertes Thallium. Ein farbloses, geruchloses, schwer nachweisbares Schwermetall. Das war dein Gift, Karin. Werner hat eine Probe von seinem vergifteten Wasser abgefüllt und an diesem vierzehnten September, bevor er zu Notar Brandt ging, im Labor abgeben lassen.“

Karins Atem ging in kurzen, rasselnden Stößen. Sie schüttelte den Kopf, als könnte sie die Worte durch bloße Verweigerung ungeschehen machen. „Nein… nein, er war zu schwach! Er konnte nicht ins Labor…“

„Er hat es getan“, unterbrach ich sie unbarmherzig. „Aber das ist nicht dein größter Fehler, Karin. Dein größter Fehler war deine Arroganz. Du dachtest, du hättest ihn überlistet, als du die weißen Pillen in der Indian Scout gefunden hast.“

Ich senkte das Dokument ein kleines Stück und sah ihr direkt in die Seele.

„Untersuchtes Material zwei“, las ich die nächste Zeile des Befundes vor, und jede Silbe war wie ein Hammerschlag auf den Sarg ihrer Freiheit. „Weiße Pille, zur Prüfung eingereicht vom Patienten. Ergebnis: Reines Nitroglycerin. Werners hochdosiertes, absolut unverzichtbares Notfallmedikament gegen seine Angina Pectoris. Seine einzige Lebensversicherung bei einem akuten Herzanfall.“

Die absolute, totenähnliche Stille, die nun im Vorführraum einkehrte, wurde nur durch das dumpfe, stetig lauter werdende Knistern und Grollen des Feuers unter uns durchbrochen.

Karin riss die Augen so weit auf, dass das Weiße ringsum sichtbar wurde. Ihre Lippen formten stumm Worte, die sie nicht aussprechen konnte.

„Werner hat das Thallium bemerkt“, erklärte ich ihr mit grausamer, unerbittlicher Logik. „Er wusste, dass du ihm seine echten Herztabletten wegnehmen oder austauschen würdest, um ihn wehrlos zu machen. Also hat er seine echten, lebensrettenden Notfallpillen in das alte Röhrchen gefüllt und sie in das bekannte Geheimfach der Indian Scout gelegt. Er dachte, dort wären sie sicher vor dir. Er dachte, er könnte sie holen, wenn er sie braucht. Er hat dir die wertlosen Vitamintabletten in der Villa überlassen.“

„Das… das kann nicht sein…“, flüsterte Karin. Die Pistole in ihrer Hand senkte sich unmerklich ab.

„Doch, Karin. Genau so war es“, sagte ich. Ich trat einen halben Schritt unter dem Schutz der massiven Ernemann-Filmmaschine hervor. Ich hatte keine Angst mehr vor ihrer Waffe. Sie war innerlich bereits zerbrochen. „Du hast das Fach in der Indian gefunden. Du hast triumphiert. Du dachtest, du zerstörst die Beweise für dein Gift. Aber in Wahrheit hast du seine einzige Rettung im Klo heruntergespült.“

Ich ließ die Worte einen Moment in der heißen, stickigen Luft hängen, bevor ich den finalen Schlag setzte.

„Am vierzehnten September, als deine beiden gorillahaften Schläger Werner aus Brandts Notariat zerrten und ihn zurück in die Villa schleiften, wusste Werner, dass er sterben würde. Der Stress, die Angst, die physische Gewalt deiner Männer… all das hat sein krankes Herz überlastet. Er bekam einen massiven Herzanfall, genau dort im Flur der Villa. Und er brauchte seine Pillen.“

Karin stieß ein ersticktes Wimmern aus. Sie hob die intakte, zitternde linke Hand und presste sich die Handballen gegen die Schläfen, als wollte sie die Erinnerung aus ihrem Gehirn quetschen.

„Er hat danach gefleht, nicht wahr?“, fragte ich, und die Tränen, die in meinen Augen brannten, waren Tränen der tiefsten Trauer um meinen Bruder. „Er lag auf dem Boden und hat nach Luft gerungen. Er hat nach seinen Notfallpillen verlangt. Und du standst über ihm. Du konntest ihm nicht helfen. Selbst wenn du im letzten Moment Panik bekommen und Skrupel gehabt hättest… du konntest ihm die Pillen nicht geben. Weil du sie vernichtet hattest. Du hast sie zerstört, weil du dich für so unfassbar überlegen hieltest.“

Karin brach in sich zusammen. Es war ein psychologischer Kollaps von monumentaler Wucht. Die Waffe entglitt ihren tauben Fingern, fiel mit einem dumpfen, metallischen Klacken auf den staubigen Holzboden des Vorführraums und rutschte ein Stück unter das Gestell des Projektors. Sie sackte auf die Knie, vergrub ihr rußverschmiertes Gesicht in ihren Händen und begann hemmungslos, abgrundtief zu schluchzen. Es war kein Weinen der Reue. Es war das Weinen einer Narzisstin, die erkennt, dass sie ihre eigene Zerstörung selbst orchestriert hat.

Sie hatte nicht den perfekten Mord begangen. Sie war keine brillante Strategin. Sie war eine stümperhafte, arrogante Mörderin, die aus Versehen die einzige Rettung ihres Opfers vernichtet und ihm damit aktiv und nachweisbar das Leben geraubt hatte. Und Werner hatte diesen Ablauf, diesen teuflischen Irrtum, vorhergesehen und in diesem Dokument für die Ewigkeit festgehalten. Er hatte aus dem Grab heraus seine eigene Gerechtigkeit erwirkt.

Ich beugte mich langsam, unter den stechenden Schmerzen meiner gebrochenen Rippen, nach unten und hob die schallgedämpfte Pistole vom Boden auf. Ich wog das kalte Metall in meiner Hand. Dann schob ich die Waffe tief in die Innentasche meiner zerrissenen Lederkutte. Ich würde sie nicht benutzen. Ich war kein Mörder. Ich war der Bote der Wahrheit.

Ich faltete das toxikologische Gutachten sorgfältig zusammen, steckte es in die Brusttasche meines Hemdes und schloss den Reißverschluss bis oben hin. Die schwere Apothekerflasche mit der Flüssigkeit verstaute ich sicher in der tiefen Seitentasche der Lederjacke, die ich mit einem dicken Druckknopf verschloss. Ich hatte die Beweise. Werners letzter Wille war sicher.

Plötzlich wurde die beklemmende Stille im Vorführraum von einem gewaltigen, ohrenbetäubenden Krachen aus dem unteren Stockwerk zerrissen.

Der Boden unter unseren Füßen vibrierte heftig. Ein tiefes, unheilvolles Grollen, wie von einem startenden Güterzug, dröhnte durch die massiven Wände des Kinos. Die Brandschutztür unten im Foyer musste dem immensen Druck und der Hitze nachgegeben haben.

Im selben Moment quoll tiefschwarzer, beißender Rauch durch die Lüftungsschächte und unter dem schmalen Spalt der Vorführtür hindurch in den Raum. Die Lufttemperatur stieg innerhalb von Sekunden drastisch an. Es wurde heiß, trocken und lebensfeindlich.

Ich wandte den Kopf zur offenen Tür.

Dort, im Halbdunkel des Flurs, tauchte eine Gestalt auf. Es war Dr. Julius Brandt. Der Notar kroch förmlich auf allen Vieren über den dicken Teppichboden in unsere Richtung. Sein teurer Maßanzug war zerrissen, rußgeschwärzt und stank bestialisch nach verbranntem Kunststoff. Er hustete so heftig, dass Blutstropfen auf seine Lippen traten.

„Das Foyer…“, röchelte Brandt und versuchte vergeblich, sich an dem Türrahmen hochzuziehen. „Das Foyer brennt lichterloh. Die Holzvertäfelung an den Wänden… alles steht in Flammen. Die Hitze hat die Glastüren zum Marktplatz gesprengt. Wir sitzen in der Falle!“

Er starrte auf Karin, die noch immer weinend und apathisch auf dem Boden des Vorführraums kauerte, und dann auf mich. Die nackte, unverfälschte Todesangst stand ihm ins Gesicht geschrieben.

Ich trat an die Tür und blickte den Flur hinunter in Richtung der großen Empore.

Brandt hatte recht. Das Bild, das sich mir bot, stammte geradewegs aus den tiefsten Kreisen der Hölle.

Dicke, orangefarbene und tiefrote Flammen züngelten bereits über das kunstvoll geschnitzte Holzgeländer der großen Treppe, die vom Foyer heraufführte. Der uralte, trockene rote Teppich auf der Empore, vollgesogen mit dem Staub von Jahrzehnten, brannte wie Zunder. Ein dichter, schwarzer Qualm drängte sich unter der Decke zusammen und begann, sich wie eine giftige Glocke unaufhaltsam abzusenken. Die Hitze war auf diese Entfernung bereits so enorm, dass mir die Augen tränten und meine verbrannte Haut im Gesicht protestierend spannte.

Der Hauptausgang war vollständig blockiert. Der Weg zurück durch das brennende Foyer auf die Fußgängerzone war ein sicheres Todesurteil.

„Wir werden verbrennen“, wimmerte Brandt und schlug mit der Faust ohnmächtig auf den Boden. „Wir werden alle hier sterben. Mein Gott, verzeih mir.“

Ich drehte mich um und sah auf die beiden Menschen hinab, die für den Tod meines Bruders verantwortlich waren. Die Frau, die ihn vergiftet und ihm die Medikamente genommen hatte. Den Mann, der ihn aus Feigheit ans Messer geliefert hatte.

Ein dunkler, archaischer Teil in mir, gespeist aus Wut und tiefster Trauer, flüsterte mir zu, dass dies die perfekte, poetische Gerechtigkeit sei. Ich hatte die Beweise gesichert. Ich könnte mich allein retten und sie hier in dem Feuer zurücklassen, das sie selbst gelegt hatten. Niemand würde sie jemals finden. Die Asche des Kinos würde ihre Sünden bedecken.

Aber dann dachte ich an Werner.

Ich dachte an sein Lachen, an seine offene Art, an seine absolute Weigerung, ungerecht zu sein. Er hatte mir nicht die Beweise hinterlassen, damit ich zum Mörder wurde. Er hatte mir die Beweise hinterlassen, damit ich die Wahrheit ans Licht bringe. Ein Biker überlässt niemanden dem Feuer. Nicht einmal seine Feinde.

„Steh auf, Julius!“, brüllte ich den Notar an. Ich packte ihn am Kragen seines ruinierten Anzugs und riss ihn mit einem gewaltigen, schmerzhaften Kraftaufwand meiner gesunden rechten Schulter auf die Beine. „Wenn du hier liegenbleibst, stirbst du! Beweg dich!“

Brandt taumelte, nickte aber hastig und wischte sich den Ruß aus den tränenden Augen.

Ich wandte mich Karin zu. Sie saß noch immer starr vor der massiven Ernemann-Maschine. Sie rührte sich nicht. Der Schock über ihre eigene Entlarvung hatte ihren Verstand vorläufig lahmgelegt.

Ich beugte mich hinunter, ignorierte das furchtbare Stechen in meinen gebrochenen Rippen und packte sie fest an ihrem unverletzten linken Arm.

„Hoch mit dir!“, schrie ich sie an.

Sie wehrte sich nicht. Sie ließ sich wie eine leblose Puppe auf die Füße ziehen. Ihr Blick war starr und leer, fokussiert auf eine unsichtbare Stelle an der Wand. Sie war physisch anwesend, aber ihr Geist war in dem Moment zerbrochen, als sie das toxikologische Gutachten gelesen hatte.

„Wo wollen Sie hin, Manfred?“, rief Brandt panisch über das Tosen des Feuers hinweg. Er musste schreien, um das Prasseln und Knallen des brennenden Holzes zu übertönen. „Die Treppe ist weg! Die Fenster im Flur haben Gitter! Wir kommen hier nicht raus!“

„Werner und ich haben dieses Kino umgebaut!“, brüllte ich zurück, während ich Karin vor mir her in den Flur schob. „Glaubst du ernsthaft, wir hätten keinen Notausgang aus dem Vorführraum gebaut? Komm mit!“

Ich stieß Karin vorwärts, in Richtung der hinteren Ecke des schmalen Flurs, der sich hinter den oberen Sitzrängen der Empore entlangzog. Die Rauchentwicklung wurde von Sekunde zu Sekunde dichter. Wir mussten uns bücken, um unter der giftigen schwarzen Wolke zu bleiben, die sich gnadenlos nach unten wälzte. Jeder Atemzug fühlte sich an, als würde man flüssiges Blei einatmen.

Mein linkes Knie gab bei jedem zweiten Schritt protestierend nach, aber ich ignorierte die Signale meines Körpers. Ich klammerte mich an die reine Willenskraft.

Wir erreichten das Ende des Flurs. Dort, verborgen hinter einem schweren, feuerfesten Vorhang, befand sich eine kleine, schmale Nische. Ich riss den Vorhang zur Seite. Der alte, dicke Samtstoff zerfiel fast unter meinen Händen, staubig und morsch.

Dahinter kam eine massive, graue Stahltür zum Vorschein. Es war die alte Feuerschutztür, die direkt auf die hintere Fluchttreppe an der Außenfassade des Gebäudes führte – eine steile, rostige Eisenkonstruktion, die in der dunklen Gasse hinter dem Kino endete.

Ich legte beide Hände auf die schwere, verrostete Druckstange der Fluchttür und stemmte mich mit meinem ganzen Körpergewicht dagegen.

Die Tür rührte sich keinen Millimeter.

Panik schoss für einen Bruchteil einer Sekunde in mir hoch. Ich drückte noch einmal, diesmal mit einem verzweifelten, wütenden Schrei, der meine Lungen zerriss. Nichts. Der Mechanismus war über die Jahrzehnte komplett festgerostet. Niemand hatte diese Tür seit zwanzig Jahren gewartet.

„Sie geht nicht auf!“, wimmerte Brandt hinter mir. Er fiel auf die Knie und begann hysterisch zu weinen. „Wir sind tot! Wir sind alle tot!“

„Halt den Mund!“, herrschte ich ihn an.

Ich trat einen Schritt zurück. Der Platz in der Nische war extrem begrenzt. Ich konnte keinen Anlauf nehmen. Ich musste die rohe, ungebändigte Gewalt meines Körpers nutzen.

Ich drehte mich zur Seite, hob mein gesundes rechtes Bein und rammte meinen schweren Bikerstiefel mit einem ohrenbetäubenden Krachen genau gegen die Mitte der Druckstange, dort, wo der Riegel saß.

Der Schockwellen-Schmerz jagte durch mein Bein bis in die Wirbelsäule, doch das alte, spröde Eisen der Verriegelung knackte laut.

Ich trat ein zweites Mal zu. Mit der Wut über den Tod meines Bruders. Mit dem Zorn über die Lügen, die diesen Raum gefüllt hatten.

Mit einem lauten, kreischenden Reißen von Metall barst der Schlosskasten. Die schwere Stahltür schwang mit enormer Wucht nach außen auf und prallte klirrend gegen das eiserne Geländer der Feuertreppe.

Ein Schwall eiskalter, nasser Novemberluft schoss in den Flur. Der plötzliche Sauerstoffzufuhr saugte den Rauch nach draußen, aber er entfachte auch die Flammen im Inneren des Gebäudes zu einem neuen, brüllenden Inferno. Ein Feuerball wälzte sich durch den Flur auf uns zu.

„Raus!“, brüllte ich. Ich packte Karin am Kragen ihres Mantels und stieß sie schonungslos durch den Türrahmen auf die gitterartige Plattform der eisernen Feuertreppe.

Brandt krabbelte auf allen Vieren hinterher, keuchend, hustend, die Augen rot gerändert und weit aufgerissen. Er klammerte sich an das rostige Geländer wie ein Ertrinkender an ein Stück Treibholz.

Ich trat als Letzter nach draußen und zog die schwere Stahltür mit einem lauten Knall hinter mir ins Schloss. Die Dichtung der Tür heulte auf, als das Feuer von innen dagegen prallte.

Wir standen auf der Feuertreppe im zweiten Stock, an der Rückseite des Gebäudes.

Der kalte, feine Nieselregen fühlte sich auf meiner versengten Haut an wie die Berührung eines Engels. Ich lehnte mich schwer gegen das kalte Eisen des Geländers, sog die frische, klare Luft in meine geschundenen Lungen und hustete dunklen, rußigen Schleim auf die Gitterroste.

Unter uns lag die dunkle, enge Anlieferungsgasse. Sie war leer. Der Lärm von der Fußgängerzone auf der anderen Seite des Gebäudes war hier gedämpft, aber ich konnte bereits das durchdringende, mehrstimmige Heulen von Martinshörnern in der Ferne hören. Jemand hatte den Brandrauch bemerkt und die Feuerwehr gerufen.

„Runter“, kommandierte ich rau. Ich duldete keinen Widerspruch.

Karin rührte sich nicht. Sie stand regungslos im Regen, den gebrochenen Arm an die Brust gepresst, und starrte ins Leere. Der Regen wusch den Ruß von ihrem Gesicht und hinterließ dreckige, schwarze Schlieren auf ihrer blassen Haut.

Ich packte sie am Ärmel und zwang sie, Stufe für Stufe die steile, rutschige Eisentreppe hinabzusteigen. Brandt folgte uns zitternd, bei jedem Schritt auf das nasse Metall ausrutschend.

Der Abstieg war eine physische Tortur. Mein linkes Knie drohte bei jeder Belastung nachzugeben, und die gebrochenen Rippen rieben schmerzhaft aneinander. Ich musste mich bei jedem Schritt fest an das rostige Geländer klammern, um nicht kopfüber in die Tiefe zu stürzen.

Als wir den schmalen, gepflasterten Hinterhof in der dunklen Gasse erreichten, brachen Brandt und Karin fast gleichzeitig zusammen. Der Notar ließ sich an der feuchten Ziegelmauer des Nachbargebäudes auf den Boden gleiten, zog die Knie an die Brust und verbarg das Gesicht in den Händen. Er wimmerte leise vor sich hin, ein gebrochener Mann, dessen gesamtes Leben in wenigen Stunden pulverisiert worden war.

Karin stand noch einen Moment aufrecht, schwankte dann und ließ sich einfach auf die nassen Pflastersteine fallen. Sie saß in einer Pfütze, das teure Tuch ihres Mantels sog das schmutzige Wasser auf. Sie sah aus wie eine obdachlose Vagabundin, nicht wie die reiche, elitäre Witwe von heute Morgen.

Ich stellte mich breitbeinig vor die beiden. Ich atmete schwer, strich mir den nassen, rußigen Bart aus dem Gesicht und blickte nach oben.

Aus den Lüftungsschächten und den Ritzen des Dachstuhls des alten „Gloria Palasts“ drang mittlerweile dichter, pechschwarzer Qualm. Orangefarbene Flammenzungen begannen, sich durch die morschen Holzschindeln des Daches zu fressen. Das Gebäude war nicht mehr zu retten. Das Feuer hatte den alten, trockenen Kinosaal erreicht und vernichtete nun die Ränge, die Leinwand, die Erinnerungen von vierzig Jahren.

Das Heulen der Sirenen wurde ohrenbetäubend laut. Blaue und rote Lichter reflektierten an den nassen Fassaden der umliegenden Häuser. Das schwere, rhythmische Brummen von Dieselmotoren kündigte die Ankunft der Löschzüge an. Ich hörte das Kreischen von Bremsen, hastige Befehle, das Poltern von Schläuchen und Ausrüstung auf der anderen Seite des Blocks, in der Fußgängerzone.

Ich fühlte in meine Taschen. Die schwere Apothekerflasche war noch da. Das toxikologische Gutachten knisterte beruhigend unter meinem Leder. Und die schallgedämpfte Waffe ruhte schwer in der Innentasche.

Ein helles, grelles Scheinwerferlicht schnitt plötzlich durch die Dunkelheit der Gasse.

Zwei uniformierte Polizisten, die Waffen im Anschlag, rannten mit schnellen, harten Schritten um die Ecke des Gebäudes. Sie suchten nach Opfern oder Tätern des plötzlichen Großbrandes.

Als der Lichtkegel ihrer Taschenlampen uns erfasste – einen riesigen, rußgeschwärzten Biker, einen weinenden Mann im zerrissenen Anzug und eine apathische Frau im Dreck –, blieben die Beamten abrupt stehen.

„Polizei!“, rief der vordere Beamte mit scharfer, angespannter Stimme. „Hände hoch! Keine plötzlichen Bewegungen! Sind Sie verletzt?“

Ich hob langsam und gut sichtbar beide Hände in die Luft. Ich zeigte meine leeren Handflächen.

„Wir sind am Leben, Officer“, sagte ich mit einer ruhigen, dunklen Stimme, die die Hektik der Beamten für einen Moment durchbrach. Ich spürte, wie die ungeheure Last der letzten Monate von meinen Schultern fiel.

Ich nickte langsam in Richtung von Karin und Brandt, die auf dem Boden kauerten.

„Die beiden dort drüben“, sagte ich und ließ meine Arme langsam sinken, während die Polizisten vorsichtig näher kamen. „Der Herr im Anzug ist Notar Dr. Julius Brandt. Die Dame ist Karin Mertens.“

Der zweite Beamte runzelte die Stirn. Er erkannte die Namen. Brandt war eine stadtbekannte Persönlichkeit.

„Herr Brandt?“, fragte der Beamte ungläubig und senkte seine Waffe ein kleines Stück. „Was ist hier passiert? Hat das Feuer…“

„Das Feuer wurde gelegt, Officer“, unterbrach ich ihn sachlich. Ich griff mit langsamen, übertrieben deutlichen Bewegungen an den Reißverschluss meiner Lederkutte. Die Polizisten spannten sich sofort wieder an. „Ganz ruhig. Ich ziehe keine Waffe. Ich übergebe Ihnen Beweismaterial.“

Ich öffnete den Reißverschluss und zog zuerst vorsichtig die schwere, schwarze Pistole mit dem Schalldämpfer am Griff aus der Innentasche, hielt sie an zwei Fingern und ließ sie klappernd vor den Füßen der Beamten auf das nasse Kopfsteinpflaster fallen.

Die Polizisten wichen erschrocken einen Schritt zurück, die Hände fest an ihren Dienstwaffen.

„Diese Waffe“, erklärte ich mit eiskalter Präzision, „gehört Karin Mertens. Sie hat damit vorhin versucht, mich im Vorführraum zu erschießen, bevor sie den Brand im Keller gelegt hat. Darauf werden sich ihre Fingerabdrücke befinden.“

Ich griff erneut in meine Jacke und zog den gefalteten, gestempelten Bericht und die schwere Glasflasche mit der giftigen Flüssigkeit hervor. Ich trat einen Schritt auf die Beamten zu und reichte ihnen die Gegenstände. Der vordere Polizist nahm sie zögerlich entgegen, den Blick misstrauisch auf mich gerichtet.

„Dieses Dokument und diese Flasche“, fuhr ich fort, und meine Stimme war jetzt erfüllt von einer tiefen, traurigen Genugtuung, „sind der absolute, unwiderlegbare Beweis dafür, dass die offizielle Sterbeurkunde meines Bruders Werner Mertens eine Fälschung ist. Es beweist, dass seine Ehefrau ihn wochenlang mit Thallium vergiftet hat und ihm am Tag seines Todes aktiv die lebensrettenden Medikamente verweigert und vernichtet hat.“

Der Polizist starrte auf das Papier in seiner Hand, dann auf die Frau am Boden.

„Sie werden in dem Bericht lesen, dass das Gift flüssig war“, sagte ich und sah direkt zu Karin hinab. „Und dass sie die einzige Medizin, die ihn hätte retten können, im Klo heruntergespült hat, weil sie sie für Beweismaterial hielt. Herr Dr. Brandt hier…“ Ich zeigte auf den wimmernden Notar. „…wird Ihnen bestätigen, dass Werner Mertens an seinem eigentlichen Todestag noch gelebt hat und dass Brandt unter Androhung von Waffengewalt das echte Testament vernichtet hat, um Karins Lügen zu decken.“

Brandt hob den rußigen Kopf. Er sah die Polizisten an. Er sah die Beweise. Er sah Karin. Sein Verstand, ohnehin am Rand des Zusammenbruchs, wählte den einzigen Weg, der ihm noch eine winzige Chance auf Strafmilderung ließ.

„Es ist wahr!“, schrie Brandt plötzlich auf. Tränen mischten sich mit dem Regen auf seinem Gesicht. Er kroch auf den Knien auf die Polizisten zu. „Ich gestehe alles! Sie hat mich gezwungen! Sie hat mit dem Leben meiner Tochter gedroht! Sie hat das Kino angezündet, um ihn zu ermorden! Ich sage alles aus, was ich weiß, aber bitte, bringen Sie mich weg von ihr!“

Karin reagierte nicht. Sie saß einfach nur im Regen. Ihr Blick war völlig in sich gekehrt. Die Realität, dass ihr perfekter Plan durch ein einziges, falsch gelesenes toxikologisches Detail zerstört worden war, hatte ihren Geist gebrochen. Sie war am Ende. Ihre Verbindungen zum Immobilienkartell von Seifert würden ihr nicht mehr helfen, denn Seifert hatte bereits seine Gelder eingefroren und sich distanziert. Sie war völlig allein.

„Zentrale, hier ist Einheit vier“, sprach der vordere Polizist hastig in sein Schulterfunkgerät, während er Karin und Brandt mit gezogener Waffe fixierte. „Wir brauchen dringend Verstärkung in die hintere Gasse des Kinos. Und den Kriminaldauerdienst. Wir haben hier zwei Tatverdächtige in einem Mord- und Brandstiftungsfall. Und sichern Sie Beweismaterial.“

Weitere Beamte eilten kurz darauf durch die Gasse herbei. Es wurde laut, hektisch und grell. Blaulichter tauchten die nasse Ziegelmauer in ein gespenstisches, blitzendes Licht.

Ich trat langsam einen Schritt zurück. Ich ließ mich an der nassen Wand hinabgleiten, bis ich auf einem alten, feuchten Stromkasten saß. Der Schmerz in meinen Rippen war jetzt fast unerträglich, eine pochende, stumpfe Agonie, die jeden Atemzug zur Qual machte. Aber es war ein guter Schmerz. Es war der Schmerz eines Mannes, der gekämpft und gesiegt hatte.

Ich sah zu, wie zwei Beamte Karin grob auf die Beine zogen. Sie legten ihr die kalten, stählernen Handschellen an. Das Klicken der Metallringe auf ihren Handgelenken klang in meinen Ohren wie Musik. Sie leistete keinen Widerstand, als sie sie in Richtung eines der wartenden Streifenwagen abführten. Auch Brandt wurde mit auf dem Rücken gefesselten Händen weggeführt, noch immer weinend und bettelnd.

Die Rettungssanitäter, die mit den Löschzügen eingetroffen waren, entdeckten mich in der Gasse. Eine junge Frau in neonoranger Jacke rannte auf mich zu, kniete sich neben mich und leuchtete mir mit einer kleinen Lampe in die Augen.

„Sir, sind Sie in Ordnung? Haben Sie Rauch eingeatmet?“, fragte sie besorgt und tastete professionell nach meinem Puls.

„Mir geht es gut“, krächzte ich. Ich hustete kurz auf und schmeckte Ruß. „Ein paar gebrochene Rippen, schätze ich. Und mein Knie ist hinüber. Aber ich werde leben.“

Sie winkte einem Kollegen mit einer Trage zu. „Wir bringen Sie ins Krankenhaus. Sie müssen gründlich durchgecheckt werden.“

Ich ließ mich von den Sanitätern auf die Trage heben. Der weiche Untergrund fühlte sich an wie ein Bett aus Wolken. Als sie mich durch die Gasse in Richtung der hell erleuchteten Hauptstraße rollten, drehte ich den Kopf noch ein letztes Mal zur Seite.

Ich sah auf das alte Kino, den „Gloria Palast“.

Dicke, lodernde Flammen schlugen aus dem Dachstuhl in den dunklen, regnerischen Novemberhimmel. Tausende von feurigen Funken wirbelten wie ein Schwarm leuchtender Glühwürmchen durch die Luft. Die mächtigen Wasserstrahlen der Feuerwehr zischten, als sie auf die heißen Steine trafen, und dichte, weiße Dampfwolken hüllten das Gebäude ein.

Das Kino brannte nieder.

Mit ihm verbrannte unsere geliebte Indian Scout im Keller. Die Maschine, in die Werner und ich so viel Schweiß und Herzblut gesteckt hatten. Die Maschine, in der das Geheimnis lag, das diese Nacht entschieden hatte.

Es war schmerzhaft, dieses Stück unserer gemeinsamen Geschichte in Asche verwandelt zu sehen. Aber als ich in die hochlodernden Flammen blickte, spürte ich eine unerwartete, tiefe und absolute Friedlichkeit in mir aufsteigen.

Das Kino war nur ein Gebäude aus Stein, Holz und Zelluloid. Das Motorrad war nur ein Stück Metall. Sie waren vergänglich. Sie konnten brennen.

Aber das, wofür sie standen – die absolute Loyalität, die Gerechtigkeit und die unerschütterliche Liebe zwischen zwei Brüdern –, das konnte kein Feuer der Welt vernichten. Werner hatte mir aus dem Grab heraus vertraut. Er wusste, dass ich das Datum finden würde. Er wusste, dass ich das Herz des Motors kannte. Er hatte mir die Waffe gegeben, um seine Mörderin zu Fall zu bringen.

Und ich hatte geliefert.

Ich schloss die Augen, spürte die kühlen, nassen Regentropfen auf meinem heißen, rußigen Gesicht und ließ mich von den Sanitätern in die schützende Helligkeit des Rettungswagens schieben.

Morgen würde ein neuer Tag beginnen. Ein Tag ohne Lügen. Ein Tag, an dem Werner endlich in Frieden ruhen konnte.