I’ve Investigated Abandoned Properties for 13 Years… But When a Dog Wouldn’t Let Anyone Enter One House for 2 Days, We Finally Forced the Door Open
Kapitel 1: Dreizehn Jahre Staub und ein unerbittlicher Wächter
In dreizehn Jahren als städtischer Ermittler für verlassene Immobilien lernt man, dass Häuser atmen. Sie haben einen Puls, auch wenn ihre Bewohner längst verschwunden sind.
Manche Häuser seufzen unter dem Gewicht der Jahre, ihre Holzbalken knarren wie alte Knochen im Wind. Andere verschlucken das Licht förmlich und strahlen eine Kälte aus, die nichts mit der Außentemperatur zu tun hat.
Ich habe sie alle gesehen. Die verlassenen Villen der Reichen, in denen noch das feine Porzellan auf dem Tisch stand.
Die vollgestopften Wohnungen von Messies, in denen man sich durch hüfthohe Berge aus vergilbten Zeitungen und Katzenstreu graben musste. Ich habe bröckelnde Wände berührt und die Geschichten von zerbrochenen Familien aus dem Staub gelesen.
Aber nichts, absolut gar nichts in meinen dreizehn Dienstjahren, hätte mich auf dieses Haus am Rande der Stadt vorbereiten können.
Es war ein unscheinbares Gebäude, ein typisches Vorstadthaus aus den Siebzigerjahren. Die Farbe blätterte in dicken, grauen Schuppen von der Fassade, als würde das Haus unter einer Hautkrankheit leiden.
Der Vorgarten war ein undurchdringliches Chaos aus Unkraut, verdorrtem Efeu und rostigen Fahrrädern. Nichts Ungewöhnliches für meine Branche.
Das Ungewöhnliche war der Wächter.
Seit genau achtundvierzig Stunden standen wir nun schon vor diesem Grundstück. Ein halbes Dutzend Beamte, zwei Mitarbeiter vom Veterinäramt und ich.
Wir wurden von einem einzigen Tier in Schach gehalten.
Es war ein Hund, ein undefinierbarer Mischling, der in seinen besseren Tagen vielleicht einmal an einen Schäferhund erinnert haben mochte. Jetzt war er nur noch ein Schatten.
Seine Rippen drückten sich schmerzhaft deutlich gegen das struppige, verfilzte Fell. Jede Bewegung schien ihm unglaubliche Kraft abzuverlangen.
Und doch wich er keinen Millimeter von der alten, verwitterten Haustür.
Immer wenn jemand auch nur den Fuß auf die rissigen Gehwegplatten des Grundstücks setzte, fletschte er die Zähne. Es war kein normales Knurren.
Es war ein Geräusch aus den tiefsten Abgründen der Verzweiflung. Ein tiefes, gurgelndes Grollen, das den Boden zu vibrieren schien.
Gestern hatte der Tierschutz versucht, ihn mit Betäubungspfeilen zu erwischen. Sie hatten verfehlt, und der Hund war fast durch das geschlossene Fenster des Einsatzwagens gebrochen.
Seitdem herrschte ein nervenzehrender Stellungskrieg.
„Herr Lehmann“, riss mich die kratzige Stimme von Wachtmeister Krause aus meinen Gedanken. Ich blinzelte und wischte mir eine Schweißperle von der Stirn.
Die Mittagssonne brannte unbarmherzig auf uns herab, doch mir war eisig kalt.
„Wir können hier nicht ewig warten“, fuhr Krause fort. Er trat nervös von einem Fuß auf den anderen. „Die Nachbarn fangen an, Fragen zu stellen. Und dieser Geruch…“
Krause sprach aus, was wir alle dachten.
Der Geruch.
Er war in den letzten Stunden stärker geworden. Es war nicht der typische, modrige Gestank von alten Büchern und Schimmel, den ich aus hunderten anderen Ruinen kannte.
Es war ein süßlicher, schwerer Geruch, der sich wie ein öliger Film auf die Zunge legte.
Kadaver, dachte ich. Aber kein kleiner.
Ich schaute wieder zu dem Hund. Er lag mittlerweile auf dem Betonabsatz vor der Tür, den Kopf auf die Pfoten gebettet. Seine Augen waren halb geschlossen.
Er war völlig am Ende seiner Kräfte. Seit zwei Tagen hatte er weder Wasser noch das Fleisch angerührt, das wir ihm zugeworfen hatten.
Er weigerte sich, seinen Posten auch nur für eine Sekunde zu verlassen, um zu fressen.
„Wir gehen rein“, sagte ich leise, aber mit einer Entschlossenheit, die ich eigentlich gar nicht fühlte.
Krause sah mich erschrocken an. „Und was ist mit der Bestie da vorne?“
„Das ist keine Bestie, Krause“, antwortete ich und griff nach dem schweren Brecheisen, das auf der Ladefläche meines Wagens lag. Das kühle Metall fühlte sich vertraut an, schwer und beruhigend. „Das ist ein Lebewesen, das etwas beschützt. Oder jemanden.“
Ich spürte die Blicke meiner Kollegen im Rücken, als ich mich in Bewegung setzte.
Meine schweren Arbeitsstiefel knirschten laut auf dem Kies. Jeder Schritt fühlte sich an, als würde ich durch zähen Schlamm waten.
Mit jedem Meter, den ich mich dem Haus näherte, schien die Luft dichter zu werden. Der Gestank war nun fast unerträglich.
Sofort riss der Hund den Kopf hoch.
Seine Ohren stellten sich auf, und das bedrohliche Grollen setzte wieder ein. Es klang schwächer als gestern, aber nicht weniger entschlossen.
„Ganz ruhig, Kleiner“, murmelte ich. Meine Stimme zitterte leicht. „Ich will dir nichts tun. Ich muss nur da rein.“
Der Hund stemmte sich zitternd auf seine Beine. Seine Pfoten rutschten auf dem staubigen Beton leicht weg.
Er schwankte, aber er richtete sich auf. Er stellte sich genau zwischen mich und den Spalt der Haustür.
Ich sah in seine Augen. Sie waren trüb, fast leblos, aber tief im Inneren brannte ein Feuer aus purer, instinktiver Panik.
Er hat keine Angst vor mir, durchfuhr es mich plötzlich heiß. Er hat Angst vor dem, was hinter dieser Tür ist.
Oder davor, dass ich es finde.
Ein Mitarbeiter vom Tierschutz, ein kräftiger Mann namens Weber, trat langsam neben mich. Er hielt eine lange Fangstange mit einer Drahtschlinge am Ende in den Händen.
„Ich lenke ihn ab“, flüsterte Weber, ohne den Hund aus den Augen zu lassen. „Sobald ich ihn am Hals habe, drücken Sie die Tür auf.“
Ich nickte stumm. Mein Herz schlug mir bis zum Hals. In dreizehn Jahren hatte ich unzählige Türen aufgebrochen, aber diese hier fühlte sich an wie das Tor zur Hölle.
Weber trat einen halben Schritt vor und hob die Stange.
Der Hund schnappte blitzschnell nach dem Metallring. Seine Zähne schlugen mit einem harten, lauten Klack gegen das Aluminium.
Weber nutzte den Moment, drehte die Stange und zog die Schlinge zu.
Der Hund jaulte auf. Es war kein wütendes Bellen mehr, sondern ein herzzerreißender, schriller Schrei.
Er warf sich mit seinem ganzen, abgemagerten Körpergewicht gegen die Schlinge, kratzte wild über den Boden und versuchte, wieder vor die Tür zu kommen.
„Jetzt!“, brüllte Weber, dessen Gesicht sich vor Anstrengung rot färbte. „Machen Sie das verdammte Ding auf!“
Ich zögerte keine Sekunde länger.
Ich sprang vor, rammte das flache Ende des Brecheisens in den schmalen Spalt zwischen Tür und Rahmen und legte mein ganzes Gewicht in den Hebel.
Das alte Holz ächzte laut auf.
Ein lautes Knacken durchbrach das Jaulen des Hundes, als das Schloss im Inneren nachgab.
Die Tür sprang auf und offenbarte ein schwarzes, klaffendes Loch.
Der Hund hörte augenblicklich auf zu kämpfen. Er fiel einfach in sich zusammen, als hätte jemand seine Fäden durchgeschnitten, und begann erbärmlich zu wimmern.
Ich stand da, das Brecheisen noch erhoben, und starrte in die Dunkelheit des Flurs.
Der Gestank, der nun ungehindert aus dem Inneren drang, ließ mich fast würgen. Er war überwältigend.
Aber es war nicht der Geruch, der mich auf der Stelle erstarren ließ.
Aus der absoluten Dunkelheit des Hauses kam ein Geräusch.
Es war ein leises, nasses Schleifen, das langsam auf die offene Tür zukam.
Kapitel 2: Der Schlund der Dunkelheit
Das Geräusch war nicht laut, aber es schnitt durch die plötzliche Stille wie eine rostige Klinge.
Ein nasses, feuchtes Schleifen. Schrff… schrff… schrff.
Es klang, als würde jemand einen schweren, in Wasser getränkten Sack über rohe Dielenbretter ziehen.
Mein Atem stockte. Die Hand, die noch immer das Brecheisen umklammerte, verkrampfte sich so sehr, dass meine Knöchel weiß hervortraten.
Hinter mir hörte ich, wie Wachtmeister Krause scharf die Luft einsog. Das Klicken seiner Dienstwaffe, die er entsicherte, hallte unnatürlich laut durch den sonnigen Vorgarten.
„Zurücktreten!“, bellte Krause, aber seine Stimme war brüchig. Sie hatte jede Autorität verloren.
Ich trat nicht zurück. Ich konnte nicht. Meine Beine fühlten sich an, als wären sie im bröckeligen Beton der Veranda festgewachsen.
Mein Blick war starr auf das schwarze Rechteck der offenen Tür gerichtet.
Das Sonnenlicht schien an der Schwelle einfach zu sterben. Es drang vielleicht einen halben Meter in den Flur ein und enthüllte aufgerissene Linoleumböden, bevor es von der absoluten Dunkelheit verschluckt wurde.
Der Gestank, der mir nun in Wellen entgegenschlug, trieb mir die Tränen in die Augen.
Es war eine widerwärtige Mischung aus Ammoniak, verfaultem Fleisch und jahrzehntealtem Staub.
Was auch immer da drin ist, es ist schon sehr lange tot, dachte ich. Aber wie kann es sich dann bewegen?
Das Schleifen kam näher. Es war unregelmäßig. Ein Ziehen. Eine Pause. Ein weiteres Ziehen.
Der abgemagerte Hund, der noch Sekunden zuvor wie ein Berserker gekämpft hatte, lag nun flach auf den Boden gepresst.
Er winselte nicht mehr. Er gab keinen Laut von sich. Er zitterte nur noch am ganzen Körper, eine erbärmliche Kreatur, deren Geist endgültig gebrochen war.
Weber, der Tierschützer, ließ die Fangstange langsam sinken. Er starrte auf die offene Tür, das Gesicht kreidebleich.
„Holen Sie die Lampen“, flüsterte ich, ohne den Kopf zu drehen. Meine Lippen waren trocken wie Pergamentpapier.
Niemand bewegte sich. Die Erstarrung hatte uns alle erfasst.
In meinen dreizehn Jahren beim städtischen Ordnungsamt hatte ich viele Häuser betreten. Häuser, die von Junkies übernommen worden waren.
Häuser, in denen vereinsamte Menschen unbemerkt gestorben waren und erst Wochen später von uns gefunden wurden.
Ich hatte den Tod gesehen. Ich hatte den Verfall gerochen. Ich dachte, ich kenne jede Facette der menschlichen Tragödie.
Aber das hier war anders. Das hier fühlte sich nicht nach einer Tragödie an.
Es fühlte sich an wie eine lauernde, bösartige Präsenz.
Das Schleifgeräusch stoppte plötzlich.
Die Stille, die darauf folgte, war noch ohrenbetäubender als das Jaulen des Hundes zuvor. Es war eine abwartende, drückende Stille.
Langsam griff ich mit meiner linken Hand an meinen Gürtel und löste die schwere LED-Taschenlampe aus der Halterung.
Das kalte Metall der Lampe gab mir einen winzigen Funken Sicherheit zurück. Ein vertrautes Werkzeug in einer absolut unvertrauten Situation.
Mein Daumen fand den gummierten Schalter. Ein harter Druck, und ein gleißend heller Lichtstrahl zerschnitt die Finsternis.
Der Lichtkegel tanzte wild durch den Flur, während meine Hand leicht zitterte.
Ich zwang mich zur Ruhe. Atme. Ganz ruhig atmen.
Ich fixierte den Strahl auf den Boden und ließ ihn langsam nach oben wandern.
Der Flur war schmal. Die Wände waren mit einer hässlichen, floralen Tapete aus den Siebzigern beklebt, die sich in langen, feuchten Streifen ablöste.
Sie hingen von der Decke wie tote Hautfetzen.
Auf dem Boden lagen Berge von Müll. Alte Zeitungen, verrottete Kleidungsstücke, Konservendosen.
Aber mitten durch dieses Chaos führte eine breite Spur.
Es sah aus, als wäre ein schwerer Gegenstand durch den Müll gezogen worden. Der Staub war beiseitegewischt, und auf dem freigelegten Linoleum glänzte eine feuchte, dunkle Substanz.
Genau die gleiche Substanz, die ich vorher unter dem Türspalt durchsickern sah.
Ich hob die Lampe höher. Der Lichtstrahl wanderte den Flur entlang, vorbei an einer geschlossenen Tür auf der rechten Seite, hin zu einem offenen Bogen am Ende des Ganges.
Dort, wo der Flur ins Wohnzimmer mündete, verlor sich die Schleifspur.
Und dort war auch etwas anderes.
Ein massiver Schatten, der sich knapp am Rand des Lichtkegels befand. Er war massig und definitiv zu groß für einen Menschen.
„Ich brauche Backup“, hörte ich Krause in sein Funkgerät flüstern. „Zentrale, wir brauchen sofort Unterstützung an der Adresse…“
Seine Worte drangen nur wie durch dicke Watte an mein Ohr. Mein ganzer Fokus lag auf diesem gewaltigen Schatten.
Ich machte den ersten Schritt über die Schwelle.
Die morschen Dielen unter dem feuchten Linoleum ächzten laut auf. Das Geräusch war wie ein kreischendes Alarmsignal in der angespannten Stille.
„Lehmann, sind Sie wahnsinnig?“, zischte Weber von hinten. „Gehen Sie da nicht rein!“
Aber ich konnte nicht anders. Es war kein Heldenmut, der mich antrieb. Es war ein morbider, unwiderstehlicher Zug, wie die Schwerkraft.
Dreizehn Jahre lang hatte ich dunkle Geheimnisse aufgedeckt. Ich hatte mich daran gewöhnt, direkt in den Abgrund zu blicken.
Ich machte einen weiteren Schritt. Die Luft im Haus war furchtbar schwer und feucht, als würde ich in eine schwüle Höhle hinabsteigen.
Der Geruch war hier drinnen so unfassbar intensiv, dass ich den sauren Geschmack von Galle im Rachen spürte.
Ich zog mir den Kragen meiner Jacke über die Nase, aber es half nichts. Der Gestank saß tief in den faulenden Poren des Hauses.
Mein Blick huschte nach links und rechts. Die Wände schienen bedrohlich nah, als würden sie sich im Dunkeln langsam zusammenziehen.
Schrff.
Da war es wieder.
Das Geräusch kam definitiv aus dem offenen Bogen am Ende des Flurs. Es klang jetzt lauter, direkter.
Der massige Schatten bewegte sich minimal.
Ich riss die Taschenlampe hoch. Der Strahl zitterte unkontrolliert über die Wände und warf groteske, tanzende Schatten.
Mein Lichtstrahl traf auf die monströse Masse im Wohnzimmer.
Für einen Bruchteil einer Sekunde konnte mein Gehirn einfach nicht verarbeiten, was ich da sah. Es ergab keinen logischen Sinn.
Es sah aus wie ein gigantischer, aufgeblähter Kokon.
Ein unförmiger Haufen aus alten, schmutzigen Decken, Kleidungsstücken und dickem Bauplastik.
Alles war fest miteinander verschnürt durch Dutzende schwarze Kabelbinder und grobe Nylonseile.
Der Haufen war feucht. Er glänzte im grellen Licht der LED-Lampe, komplett überzogen mit dieser dunklen, übelriechenden Schmiere.
Und er atmete.
Oder zumindest sah es exakt so aus. Die gesamte monströse Masse hob und senkte sich in einem langsamen, unregelmäßigen Rhythmus.
Ein feuchtes, blubberndes Röcheln drang aus dem tiefsten Inneren dieses grotesken Berges.
Ich blieb wie angewurzelt stehen. Das schwere Brecheisen hielt ich in der rechten Hand erhoben wie eine primitive Waffe.
„Hallo?“, rief ich. Meine Stimme brach peinlich und klang wie das Krächzen eines alten Mannes. „Ist da jemand?“
Keine Antwort. Nur dieses stetige, widerwärtig nasse Atmen.
Ich spürte, wie mir eiskalter Schweiß den Rücken hinunterlief. Mein Herz hämmerte so brutal gegen meine Rippen, dass es wehtat.
Du musst umdrehen, schrie mein Überlebensinstinkt. Lauf raus ins Licht. Warte verdammt noch mal auf die Polizei.
Aber meine Beine gehorchten mir nicht. Die eiskalte Faszination des Grauens hielt mich an Ort und Stelle gefangen.
Ich schlich weiter den modrigen Flur hinunter. Meine Stiefel klebten leicht auf der dunklen Spur am Boden, und bei jedem Schritt erklang ein ekelhaftes Schmatzen.
Als ich mich der offenen Tür auf der rechten Seite näherte, riskierte ich einen schnellen, nervösen Blick hinein.
Es war das verfallene Badezimmer. Die Wände waren pechschwarz vor giftigem Schimmel.
Die Badewanne war bis zum Rand mit einer trüben, abartig stinkenden Brühe gefüllt, auf der undefinierbare Klumpen schwammen.
Ich wandte den Blick würgend ab und konzentrierte mich wieder auf den düsteren Bogen am Ende des Flurs.
Der Kokon lag genau in der Mitte des Wohnzimmers. Sämtliche alten Möbel waren rigoros an die Wände geschoben worden, um in der Mitte viel Platz zu schaffen.
Es wirkte wie ein improvisierter, kranker Altarraum für dieses widerwärtige Ding.
Ich trat langsam durch den Bogen.
Das Wohnzimmer war noch viel dunkler als der Flur. Die Fenster waren von innen blickdicht mit dicken, schwarzen Müllsäcken und Klebeband verklebt.
Kein einziger rettender Sonnenstrahl verirrte sich hierher in diese Gruft.
Ich richtete den Strahl meiner zitternden Taschenlampe direkt auf das feuchte Zentrum des Kokons.
Die äußere Oberfläche bestand aus dicken Schichten von alten, mottigen Wolldecken. Sie waren komplett von Feuchtigkeit durchdrungen und wiesen riesige, schwarze Flecken auf.
War es Rost? Altes Blut? Mein Verstand wollte es gar nicht so genau wissen.
Vorsichtig, immer bereit, jeden Moment schreiend rückwärts aus dem Haus zu stürzen, näherte ich mich.
Die Luft war hier noch dicker und stickiger. Es fiel mir verdammt schwer zu atmen. Jeder Atemzug kratzte wie Schmirgelpapier in meinen Lungen.
Das tiefe Röcheln aus dem Inneren des Haufens wurde lauter. Es war ein gequältes Geräusch, ein brutaler Kampf um jeden einzelnen Schluck Luft.
Da ist ein echter Mensch drin, begriff ich plötzlich mit eisiger, panischer Klarheit. Da ist jemand lebendig begraben.
Dieser entsetzliche Gedanke durchbrach meine Schockstarre. Mein verdammtes Pflichtgefühl als Ermittler und als Mensch meldete sich eindrucksvoll zurück.
Ich umklammerte das kalte Eisen fester und trat direkt an den glänzenden Kokon heran.
Der abartige Gestank, der von den nassen Decken aufstieg, war kaum auszuhalten. Ich musste heftig würgen und spuckte auf den staubigen Boden.
„Ich hole Sie da raus!“, rief ich laut in die dunkle Masse hinein. „Bleiben Sie ganz ruhig, Hilfe ist da!“
Ich legte die schwere Taschenlampe auf einen umgekippten Couchtisch in der Nähe, sodass der harte Lichtkegel den Kokon voll ausleuchtete.
Mit beiden Händen griff ich todesmutig nach einer der dicken, verklebten Wolldecken an der bebenden Oberseite.
Der Stoff war klamm und fühlte sich an wie verwesende Haut.
Ich zog kräftig.
Die Decke riss mit einem ekligen, feuchten Geräusch ab, als würde man ein riesiges, blutiges Pflaster von einer offenen Wunde reißen.
Eine gewaltige Wolke aus altem Staub und modrigem Geruch stieg sofort in mein Gesicht auf.
Darunter kam eine dicke Schicht aus zähem Bauplastik zum Vorschein. Sie war milchig und völlig undurchsichtig.
Ich sah das Heben und Senken nun noch viel deutlicher. Jemand presste sich von innen rhythmisch gegen die schwere Folie.
„Krause!“, brüllte ich über meine Schulter in Richtung der offenen Haustür. „Ich brauche ein verdammtes Messer! Hier drinnen erstickt jemand!“
Aus der Ferne, gedämpft durch die morschen Wände, hörte ich hastige Schritte und Krauses panische, überschlagende Stimme draußen auf dem Grundstück.
Ich konnte unmöglich auf ihn warten.
Ich nahm das Brecheisen und setzte die flache, scharfe Spitze vorsichtig an einer gespannten Falte der Plastikfolie an.
Ich drückte fest zu, um ein Loch in das zähe Material zu reißen.
Das Plastik gab endlich nach. Es riss mit einem lauten, kratzenden Zzzzzrrt tief auf.
Aus dem schwarzen Riss strömte schlagartig eine gewaltige Wolke von Fliegen.
Hunderte, vielleicht Tausende von fetten, schwarzen Schmeißfliegen schwärmten panisch aus dem Inneren des Kokons und prasselten hart gegen mein Gesicht.
Ich schrie entsetzt auf, schlug wild mit den Händen um mich und stolperte blind ein paar Schritte zurück.
Das wütende Summen war ohrenbetäubend. Die ekelhaften Insekten krochen in meine Haare, an meine Augen und suchten gierig nach Feuchtigkeit.
Ich wischte mir panisch über das Gesicht und spuckte wild um mich, während mein Herz wie verrückt raste.
Der Riss in der dicken Folie war nun etwa einen halben Meter lang.
Der Lichtkegel der liegenden Taschenlampe fiel genau in diesen klaffenden Spalt.
Das feuchte Röcheln hatte abrupt aufgehört.
Absolute, totenähnliche Stille kehrte zurück in das stinkende Wohnzimmer, nur unterbrochen vom aggressiven Summen der aufgescheuchten Fliegen.
Ich zwang mich, wieder nach vorne zu schauen. Ich trat zögerlich an den Riss heran, mein Blick starr auf die dunkle Öffnung gerichtet.
Im Inneren des Kokons lag absolut kein Mensch.
Zumindest nichts, was man in den kühnsten Träumen noch als lebenden Menschen bezeichnen konnte.
Was ich nun sah, brannte sich wie kochende Säure für immer in meine Netzhaut ein. Eine groteske, kranke Parodie des Lebens.
Inmitten von zahllosen weiteren Schichten aus schmutzigen, blutigen Tüchern saß eine bizarre Konstruktion.
Es war eine Art technisches Gestell, notdürftig zusammengebaut aus alten Kupferrohren, Besenstielen und silbernem Panzertape.
Auf diesem improvisierten Gestell drapierte sich ein widerwärtiger Flickenteppich aus… etwas Anderem.
Es roch intensiv nach Verwesung, ja, aber da war noch etwas. Es roch nach starken, beißenden Chemikalien, nach Formaldehyd und Chlorbleiche.
Ich beugte mich ungläubig näher. Mein Verstand weigerte sich strikt zu begreifen, was meine Augen dort sahen.
Das Heben und Senken, das verzweifelte Atmen… es kam von keiner Lunge.
Ein alter, verrosteter Elektromotor mit einer unrunden Scheibe drehte sich schnaufend im Inneren des Gestells. Er zog rhythmisch an einer Reihe von dünnen Schnüren, die die äußere Decke künstlich bewegten.
Schrff… schrff…
Das unheimliche Schleifen war nur der verdammte Motor, der die gesamte abartige Apparatur langsam über den Boden zog, angetrieben von einem kleinen, abgenutzten Gummirad.
Es war eine Maschine. Ein makabres, mechanisches Ungetüm, gebaut von einem Verrückten, um Leben zu simulieren.
Aber warum zur Hölle roch es dann so extrem nach Tod? Warum diese Massen an Leichenfliegen?
Ich griff zitternd nach den Kanten der aufgerissenen Folie und zog sie mit roher Gewalt weiter auseinander.
Da sah ich es.
Die äußere Schicht, die straff über dem mechanischen Gestell gespannt war… es waren gar keine Decken.
Es waren echte, rohe Tierhäute.
Hunde. Katzen. Wer weiß, was noch. Grob und stümperhaft zusammengeflickt, völlig unbehandelt und bereits stark faulend.
Mir drehte sich sofort und unaufhaltsam der Magen um. Ich wandte mich ab und übergab mich in einem heftigen Schwall mitten in den Raum.
Der beißend saure Geruch meiner eigenen Magensäure vermischte sich widerlich mit dem Gestank der puren Verwesung.
Ich stützte mich keuchend und spuckend auf die Knie und versuchte verzweifelt, wieder klare Luft zu bekommen.
Mein Kopf drehte sich wie ein Karussell. Wer zum Teufel baute so etwas Abartiges?
Und vor allem: Warum?
„Lehmann?“
Krauses zittrige Stimme kam jetzt vom Ende des Flurs. Er stand wie versteinert unter dem Bogen, seine Dienst-Taschenlampe wackelte wild in seiner Hand. Er roch anscheinend nun auch den Gestank der Verwesung und hielt sich ein weißes Stofftaschentuch fest vors Gesicht.
„Was… was in Gottes Namen ist das?“, stammelte er und leuchtete entsetzt auf den mechanischen Albtraum.
„Es ist eine gottverdammte Maschine, Krause“, keuchte ich und wischte mir mit dem dreckigen Ärmel über den Mund. „Ein Geisteskranker hat aus Tierkadavern einen verfluchten Roboter gebaut.“
Krause starrte absolut fassungslos auf den schwitzenden Fleischberg. „Aber… der Hund draußen. Warum hat er dieses widerliche Ding beschützt?“
Das war genau die Frage, die auch mir im Kopf herumgeisterte.
Der abgemagerte Hund hatte nicht vor dem Ding Angst gehabt. Er hatte es verteidigt. Mit seinem Leben.
Ich richtete mich langsam wieder auf. Meine weichen Knie zitterten noch immer merklich.
Ich trat widerwillig noch einmal an den aufgerissenen Kokon heran und leuchtete mit meiner eigenen Lampe tief in das dreckige Innere des Gestells.
Hinter dem noch immer schwach surrenden Elektromotor, halb verdeckt von öligen Kabeln und fauligem Fleisch, lag etwas auf dem Boden der Konstruktion.
Es war klein. Auffällig sauberer als der ganze Rest.
Ich griff hinein, achtete peinlich genau darauf, das faulende Gewebe bloß nicht mit der bloßen Haut zu berühren, und zog den kleinen Gegenstand heraus.
Es war eine einfache, graue Plastikbox. Ein typischer Tupperware-Behälter für Pausenbrote.
Der Deckel war fest verschlossen. Im Inneren befand sich ein zusammengefaltetes, sauberes Stück Papier.
Meine dreckigen Hände zitterten stark, als ich den Plastikdeckel aufhebelte.
Das Papier war von minderer Qualität und leicht vergilbt. Es war dicht beschrieben, in einer fahrigen, hastigen, fast völlig unleserlichen Handschrift.
Krause trat nun doch einen zögerlichen Schritt näher heran, sein blasses Gesicht eine bizarre Maske aus abgrundtiefem Ekel und morbider Neugier.
„Was steht da?“, fragte er so leise, dass ich ihn kaum verstand.
Ich entfaltete das Blatt. Die blaue Tinte war an einigen feuchten Stellen leicht verwischt, aber die kranken Worte waren deutlich genug zu lesen.
Ich schluckte hart, räusperte mich und begann schweigend zu lesen.
„Sie haben mich damals nicht ernst genommen. Die Ärzte haben gesagt, ich sei komplett verrückt.“
Die geschwungenen Schriftzüge tanzten förmlich vor meinen Augen im Strahl der Lampe.
„Sie alle haben gesagt, man kann die Seele nach dem Tod nicht anbinden. Aber ich habe es ihnen bewiesen. Ich habe ein völlig neues, starkes Gefäß für dich geschaffen.“
Ein eisiger, grauenhafter Schauer lief mir eiskalt über den Rücken hinunter. Die irren Worte ergaben auf eine grausame, verdrehte Art Sinn für den Erschaffer.
„Es war anfangs noch schwach. Es brauchte lange Zeit, um sich an die künstliche Maschine zu gewöhnen. Aber gestern Nacht hat es zum allerersten Mal völlig selbstständig geatmet.“
Ich sah fassungslos auf das surrende Gestell, auf den alten, verrosteten Motor, der unermüdlich das Atmen in diesem Albtraum simulierte.
Das war kein echtes Atmen. Es war eine billige Täuschung aus Schrott und Fleisch.
Oder etwa nicht?
Mein Blick fiel wieder auf das Papier. Ich las den allerletzten Satz auf dem Zettel.
„Und jetzt, da das perfekte Gefäß endlich bereit ist, muss ich ihm nur noch das geben, was es am allermeisten begehrt. Ich warte unten.“
Ich warte unten.
Mein Blick schoss wie ein Pfeil durch das düstere Wohnzimmer.
Am anderen, hinteren Ende des riesigen Raumes, halb versteckt hinter einem massiven, umgekippten Bücherregal aus Eichenholz, war eine weitere Tür.
Eine massive Holztür, die zweifellos nach unten führte. In den tiefen Keller des Hauses.
Die Kellertür stand nur einen winzigen Spaltbreit offen.
Und aus genau diesem schmalen Spalt drang ein extrem schwaches, unregelmäßig flackerndes, oranges Licht.
Es war das flackernde Licht einer einzelnen Kerze.
Ich spürte, wie die pure, animalische Panik in mir aufstieg, kälter und viel härter als jemals zuvor in den letzten dreizehn Jahren meines Lebens.
Der treue Hund draußen im Staub hatte nicht das Haus beschützt. Er hatte nicht diese mechanische Monstrosität aus Leichenteilen beschützt.
Er wollte unter allen Umständen verhindern, dass irgendjemand in diesen verdammten Keller geht.
Ich sah Krause mit aufgerissenen Augen an. Er hatte die Worte auf dem Zettel über meine Schulter mitgelesen. Seine Pupillen waren vor blanker Panik riesig geworden.
„Wir holen sofort das Sondereinsatzkommando“, flüsterte er extrem hektisch und wich bereits hastig einen großen Schritt zurück in den Flur. „Wir greifen das nicht an. Wir gehen hier sofort raus, Lehmann.“
Er drehte sich schnell um und wollte durch den vermüllten Flur zurück zum rettenden, sonnigen Vorgarten eilen.
Doch bevor der Wachtmeister auch nur drei hastige Schritte machen konnte, passierte es.
Ein unnatürlich lauter, metallischer Knall ertönte aus den Tiefen des Kellers.
Es klang wie das brutale Zuschlagen einer sehr schweren, verrosteten Stahltür.
Und im selben Moment erlosch das orangefarbene Kerzenlicht im Spalt der Kellertür.
Aus der absoluten, tintenschwarzen Schwärze des Kellerabgangs drang nun langsam ein völlig neues Geräusch herauf.
Ein extrem leises, nasses Schleifen, das langsam, aber stetig die alte Holztreppe hinaufkam.
Schrff… schrff…
Ich stand wie komplett gelähmt im dunklen Wohnzimmer, das kalte Brecheisen noch immer in der einen, den vergilbten Zettel in der anderen zitternden Hand.
Die gesamten dreizehn Jahre meiner harten Karriere auf den Straßen hatten mich auf vieles, fast alles vorbereitet.
Aber sie hatten mich absolut nicht darauf vorbereitet, dem Leibhaftigen in seinem eigenen, dunklen Keller zu begegnen.
Folgen Sie der Geschichte mit ‘chapter 3’
Kapitel 3: Der Atem der Unterwelt
Der ohrenbetäubende, metallische Knall der zufallenden Kellertür schien die Luft im gesamten Haus erzittern zu lassen. Es war ein dröhnendes, endgültiges Geräusch, das tief in meinen Knochen widerhallte.
Wie das unerbittliche Zuschlagen eines massiven Stahlsarges.
Die absolute Schwärze, die nun aus dem Kellerabgang kroch, schien fast greifbar zu sein. Sie war dick, schwer und schluckte das schwache Licht meiner zitternden Taschenlampe gierig auf.
Schrff… schrff…
Da war es wieder. Das Geräusch. Es war nicht mehr unten im Verborgenen. Es bewegte sich auf uns zu.
Jeder einzelne Laut dieses nassen Schleifens brannte sich wie kochende Säure in mein Gehirn ein. Es war das grauenhafte Geräusch von totem Gewicht, das über morsches Holz gezogen wurde.
Es kommt die Treppe hinauf.
Der Gedanke manifestierte sich in meinem Verstand mit einer so brutalen Klarheit, dass mir buchstäblich die Luft zum Atmen fehlte. Meine Lungen fühlten sich an, als wären sie mit eiskaltem Zement gefüllt.
Ich stand da, das schwere, kalte Brecheisen noch immer eisern umklammert, und starrte auf den pechschwarzen Schlund der Kellertür.
Meine Fingerknöchel traten weiß unter der gespannten Haut hervor. Der Schweiß strömte mir in eiskalten Bächen über die Stirn und brannte in meinen Augen.
Neben mir im dunklen, nach Verwesung stinkenden Flur stand Krause.
Der erfahrene Wachtmeister, der in seiner Karriere sicherlich schon in den Lauf von mehr als einer Schusswaffe geblickt hatte, war nur noch ein wimmerndes Häufchen Elend.
Ich konnte hören, wie seine Zähne im Dunkeln unkontrolliert aufeinanderschlugen. Es klang wie das leise Klappern von alten Knochen.
„Lehmann…“, flüsterte er. Seine Stimme war kaum mehr als ein heiseres Krächzen, ein verzweifeltes Betteln. „Wir müssen hier raus. Sofort.“
Er hatte recht. Mein logischer Verstand schrie mich förmlich an, mich umzudrehen und durch den von Müll übersäten Flur ins rettende Tageslicht zu rennen.
Aber meine Beine verweigerten strikt den Dienst. Die animalische, urzeitliche Angst hatte mich wie ein starkes Nervengift komplett gelähmt.
Ich konnte meinen Blick einfach nicht von dem dunklen Spalt hinter dem umgekippten Bücherregal abwenden.
Schrff.
Eine weitere Stufe. Das Holz der alten Kellertreppe ächzte unter einem immensen, unnatürlichen Gewicht.
Es war nicht nur das Geräusch einer Person. Es war ein Knirschen von Metall auf Holz, begleitet von einem abartigen, feuchten Schmatzen.
Als würde jemand einen nassen Sack voller rohem Fleisch langsam und qualvoll über rostige Nägel ziehen.
„Krause“, zischte ich leise, ohne den Kopf zu drehen. „Leuchten Sie auf die Tür. Halten Sie die verdammte Waffe bereit.“
Aber es kam keine Antwort.
Ich hörte nur ein panisches, keuchendes Schnappen nach Luft. Krause wich langsam, Schritt für Schritt, im düsteren Flur zurück.
Seine Taschenlampe tanzte unkontrolliert über die sich ablösende, florale Tapete. Der Lichtkegel zuckte wild hin und her und warf groteske, monströse Schatten an die feuchten Wände.
„Lassen Sie mich hier nicht allein, verdammt noch mal!“, flüsterte ich eindringlich, während das Adrenalin nun endlich heiß und schmerzhaft durch meine Adern pumpte.
Doch das Krachen von altem Linoleum hinter mir verriet mir, dass Krause seinen Verstand an die Panik verloren hatte.
Er rannte.
Ich hörte seine schweren Einsatzstiefel blind durch die Müllberge im Flur stampfen. Er stieß hart gegen den Türrahmen des verschimmelten Badezimmers, keuchte laut auf und stolperte weiter in Richtung der offenen Haustür.
Ich war allein.
Allein in diesem stickigen, nach Tod und Chemikalien stinkenden Wohnzimmer, nur wenige Meter von dem kranken, surrenden Roboter aus Tierkadavern entfernt.
Und das Etwas auf der Treppe kam immer näher.
Schrff… knarz.
Der Gestank, der nun in dichten Wellen aus dem Keller aufstieg, veränderte sich. Zu dem penetranten Geruch nach Formaldehyd und verfaultem Blut gesellte sich nun etwas Neues.
Es roch nach altem, verbranntem Maschinenöl und nach Ozon. Wie ein elektrischer Kurzschluss in einem Schlachthaus.
Ich zwang meine eiskalte Hand, die Taschenlampe fester zu greifen, und richtete den grellen Strahl der LED direkt auf den Spalt der Kellertür.
Die unzähligen, aufgescheuchten Schmeißfliegen aus dem aufgerissenen Kokon kreisten noch immer wie eine dunkle, summende Wolke in der Mitte des Raumes.
Sie schwärmten hysterisch um den Lichtkegel herum und prasselten wie schwarzer Regen gegen das Glas meiner Lampe.
Ich wischte mir mit dem feuchten Ärmel meiner Jacke über das Gesicht, um die klebrigen Insekten zu vertreiben.
Mein Herz hämmerte so brutal gegen meine Rippen, dass es fast schmerzte. Jeder Schlag war ein lautes Trommeln in der abwartenden Stille.
Schrff.
Das Geräusch war nun unmittelbar hinter der Tür. Auf dem obersten Treppenabsatz.
Ich hob das Brecheisen. Meine Muskeln spannten sich so sehr an, dass sie zu krampfen drohten.
Was auch immer jetzt durch diese Tür kommt, ich werde ihm den Schädel einschlagen, redete ich mir verzweifelt ein. Ich werde kämpfen.
Doch tief in meinem Inneren wusste ich, dass all mein Mut nur eine dünne Fassade war, die jeden Moment in tausend Stücke zerspringen würde.
Eine knochige, mit einer grauen, lederartigen Haut überzogene Hand schob sich plötzlich langsam um die Kante der Tür.
Mein Atem stockte komplett. Die Welt um mich herum schien für eine endlose Sekunde völlig stillzustehen.
Die Hand war unnatürlich lang. Die Finger endeten nicht in normalen Nägeln, sondern in scharfen, verrosteten Skalpellklingen, die provisorisch mit schwarzem Isolierband an die verfaulenden Fingerknochen gewickelt waren.
Eine dunkelrote, übelriechende Flüssigkeit tropfte langsam von den rostigen Klingen auf das staubige Holz des Wohnzimmerbodens.
Tropf. Tropf. Tropf.
Ich wich unwillkürlich einen kleinen Schritt zurück. Meine Stiefel klebten auf dem versifften Boden fest.
Die Tür wurde mit einem brutalen, quietschenden Geräusch weiter aufgestoßen.
Im hellen Lichtkegel meiner Taschenlampe materialisierte sich eine Gestalt, die direkt aus den tiefsten, schwärzesten Abgründen der Hölle zu stammen schien.
Es war eine groteske, perverse Verschmelzung aus Mensch, totem Tier und kaltem Metall.
Der Mann – wenn man dieses Ding überhaupt noch als Mann bezeichnen konnte – war groß und abgemagert bis auf die Knochen.
Sein Oberkörper war völlig nackt, aber die fahle Haut war übersät mit rohen, entzündeten Nähten. Grobe, dicke Drähte bohrten sich an mehreren Stellen direkt in sein Fleisch und verschwanden unter seiner Brustplatte.
Aber das Schlimmste war sein Unterleib.
Ab der Hüfte abwärts hatte er keine Beine mehr. Stattdessen war sein Torso mit einem gewaltigen, provisorischen Gestell aus rostigen Eisenrohren, Rollstuhlkufen und blutigen Motorenteilen verschraubt.
Ein Gewirr aus transparenten Plastikschläuchen, durch die eine dicke, schwarze Flüssigkeit gepumpt wurde, verband sein organisches Gewebe mit der schmutzigen Maschine.
Er hatte sich selbst umgebaut.
Das nasse Schleifen, das ich gehört hatte, waren die schweren, blutverschmierten Gummiräder seiner Konstruktion, die sich mühsam über die Holzstufen gezogen hatten.
Sein Gesicht war im flackernden Licht kaum zu erkennen, aber als er den Kopf langsam hob, sah ich seine Augen.
Sie waren weit aufgerissen, blutunterlaufen und spiegelten einen Wahnsinn wider, der so tief und bodenlos war, dass mir sofort übel wurde.
Seine Lippen waren zu einem grotesken, schiefen Lächeln verzogen. Die Zähne waren schwarz und verfault.
„Du hast es gefunden…“, krächzte die Gestalt.
Die Stimme klang nicht wie die eines Menschen. Sie war mechanisch verzerrt, als würde sie durch einen alten, defekten Lautsprecher gepresst, der tief in seiner Kehle implantiert war.
Ich konnte nicht antworten. Meine Stimmbänder waren wie gelähmt. Der pure Horror schnürte mir die Kehle ab.
„Mein Meisterwerk…“, fuhr das Maschinen-Monster fort. Es hob die Hand mit den Skalpell-Fingern und deutete zitternd auf den stinkenden Fleischberg in der Mitte des Raumes.
Der kleine Elektromotor im Inneren des Kokons surrte unermüdlich weiter. Schrff… schrff… Es klang wie eine kranke, höhnische Bestätigung.
„Sie alle sagten, es sei unmöglich“, flüsterte der Mann, und eine dunkle Flüssigkeit rann aus seinen Mundwinkeln sein Kinn hinab. „Aber ich habe den Tod besiegt. Ich habe die Maschine mit dem Fleisch vereint.“
Er rollte ein Stück weiter in das Wohnzimmer hinein. Die Gummiräder quietschten erbärmlich auf dem dreckigen Linoleum.
Der Gestank, der von seinem aufgeschnittenen Körper ausging, traf mich wie ein physischer Schlag ins Gesicht. Es war eine Mauer aus reinem Verfall.
„Was… was sind Sie?“, stammelte ich endlich. Meine Stimme klang extrem schwach und fremd in meinen eigenen Ohren.
Das schiefe Lächeln des Mannes wurde noch breiter. Die entzündeten Nähte an seinen Wangen spannten sich so sehr, dass sie zu reißen drohten.
„Ich bin der Architekt“, schnarrte er. „Und du… du bist das fehlende Ersatzteil.“
Mit einer Geschwindigkeit, die für seinen massigen, stählernen Unterbau absolut unmöglich erschien, schoss der Architekt plötzlich auf mich zu.
Die Elektromotoren an seiner Hüfte heulten kreischend auf. Das Schleifen verwandelte sich in ein ohrenbetäubendes, metallisches Rattern.
Ich riss in reiner Panik das Brecheisen hoch und warf mich in letzter Sekunde zur Seite.
Die Skalpell-Klingen zischten nur wenige Millimeter an meinem Gesicht vorbei. Ein eisiger Windhauch strich über meine Wange, als die scharfen Klingen die Luft zerschnitten.
Der Cyborg prallte mit enormer Wucht gegen den umgekippten Couchtisch, auf dem zuvor noch meine Taschenlampe gelegen hatte.
Das morsche Holz zersplitterte mit einem lauten Knall in tausend Stücke.
Ich stürzte hart auf den dreckigen Boden. Die Taschenlampe entglitt meinen feuchten Fingern und schlitterte über das nasse Linoleum in eine dunkle Ecke des Raumes.
Das grelle Licht fiel nun schräg über den Boden und tauchte das gesamte Wohnzimmer in ein bizarres, flackerndes Schattenspiel.
„Bleiben Sie weg!“, brüllte ich aus Leibeskräften, während ich auf dem Rücken hastig nach hinten krabbelte. Meine Hände griffen blind in den nassen, stinkenden Müll auf dem Boden.
Der Architekt drehte sich langsam zu mir um. Die schweren Räder hinterließen breite, dunkle Spuren aus Blut und Öl auf dem Linoleum.
Er lachte. Es war ein trockenes, rasselndes Geräusch, das aus der Tiefe seines zerschnittenen Brustkorbs kam.
„Warum wehrst du dich?“, fragte er ruhig, fast schon liebevoll. „Es tut nur ganz kurz weh. Danach wirst du ein Teil von etwas ewigem sein.“
Er hob den linken Arm. Anstelle einer menschlichen Hand befand sich dort eine klobige, rostige Konstruktion, die aussah wie eine pneumatische Zange.
Ich spürte das kalte, glatte Metall des Brecheisens unter meinen Fingern. Ich packte den Griff so fest, dass meine Muskeln brannten, und stieß mich mit den Beinen vom Boden ab.
Ich kam auf die Knie und schwang die schwere Eisenstange blind in Richtung des rollenden Ungetüms.
Ein harter, metallischer Aufprall erschütterte meine Arme bis in die Schultergelenke.
Ich hatte eines der Rohre seines Unterbaus getroffen. Der Architekt wankte leicht, aber er fiel nicht. Sein künstliches Gleichgewichtssystem stabilisierte ihn sofort wieder.
Er stieß ein wütendes, animalisches Fauchen aus.
Die Klingen an seiner rechten Hand blitzten im schwachen Licht auf, als er erneut nach mir schlug.
Ich rollte mich panisch zur Seite. Die Skalpelle bohrten sich tief in den Dielenboden, genau dort, wo noch eine Millisekunde zuvor mein Kopf gewesen war.
Das alte Holz splitterte unter der brachialen Kraft des Schlags.
Ich sprang auf die Füße. Der Adrenalinrausch hatte meine Schockstarre endgültig weggespült. Nur noch der nackte, primitive Überlebenstrieb steuerte meinen Körper.
Ich musste aus diesem verdammten Zimmer raus.
Ich wandte mich ab und sprintete blind auf den Bogen zu, der in den dunklen Flur führte.
Die schwüle, von Fliegen durchsetzte Luft schien mich beim Laufen zurückhalten zu wollen. Jeder Schritt fühlte sich an, als würde ich durch zähen, knietiefen Schlamm waten.
Hinter mir hörte ich das Heulen der Motoren. Er nahm die Verfolgung auf.
„Krause!“, brüllte ich verzweifelt in den leeren, schwarzen Flur hinein. „Krause, wo verdammt noch mal bist du?!“
Aber der Flur war leer. Nur die feuchten, herabhängenden Tapetenstreifen flatterten leicht im schwachen Zugwind.
Ich rannte durch den Flur, stürzte über Müllsäcke und zerrissene Kartons.
Der rettende Lichtschein der offenen Haustür war am Ende des schmalen Ganges zu sehen. Das grelle Sonnenlicht draußen wirkte wie eine unwirkliche, unerreichbare Oase.
Nur noch zehn Meter. Acht Meter.
Hinter mir krachte das stählerne Ungetüm rücksichtslos durch den Türbogen des Wohnzimmers. Das Holz splitterte ohrenbetäubend laut, als sein breiter, eiserner Unterbau die Ränder des Rahmens wegriss.
„Du kannst nicht entkommen!“, kreischte die blecherne Stimme des Architekten. „Die Maschine braucht frisches Öl! Sie braucht dein Blut!“
Ich war fast an der rettenden Schwelle.
Ich konnte bereits die staubige Luft von draußen riechen, die sich mit dem Gestank der Verwesung im Haus vermischte.
Plötzlich verdunkelte sich der Lichtschlitz der Haustür.
Ein riesiger, massiger Schatten schob sich von draußen in den Eingang und blockierte den Weg.
Ich schlitterte auf dem feuchten Linoleumbrei abrupt zum Stehen und hob schützend die Arme.
Es war Weber, der Tierschützer.
Er stand breitbeinig im Rahmen, das Gesicht aschfahl, die Augen weit vor Entsetzen aufgerissen. Seine schwere Fangstange umklammerte er wie eine Lanze.
„Gehen Sie aus dem Weg, Weber!“, schrie ich aus vollem Hals. „Laufen Sie!“
Aber Weber starrte nicht auf mich. Sein Blick war starr über meine Schulter gerichtet, auf das heranrollende, ratternde Grauen im Flur.
Er war völlig paralysiert. Der Anblick des halben Menschen auf Rädern hatte seinen Verstand offensichtlich genauso überlastet wie meinen zuvor.
„Weber, verdammt!“, brüllte ich noch lauter und rannte direkt auf ihn zu, um ihn zur Not einfach beiseite zu rammen.
Doch bevor ich ihn erreichen konnte, passierte etwas Unfassbares.
Von draußen, von der sonnigen Veranda, schoss urplötzlich ein schmutziger, brauner Schatten an Weber vorbei in den düsteren Flur.
Es war der Hund.
Der abgemagerte, völlig entkräftete Hund, der sich vorhin noch winselnd ergeben hatte, rannte nun mit gefletschten Zähnen und einer unglaublichen Geschwindigkeit direkt an mir vorbei.
Er stieß kein Bellen und kein Knurren aus. Er war absolut lautlos.
Sein struppiges Fell stellte sich im Nacken auf, und Schaum tropfte aus seinem offenen Maul.
Er sprintete den Flur hinunter, direkt auf den mechanischen Architekten zu.
Der Hund opferte sich für uns.
Ich drehte mich entsetzt um und sah, wie das Tier mit einem gewaltigen Sprung durch die Luft flog. Er zielte genau auf den nackten, vernarbten Oberkörper des Mannes.
Der Architekt riss überrascht die Arme hoch.
Der Hund verbiss sich mit der unbändigen Kraft der puren Verzweiflung direkt in die Schulter des Cyborgs. Seine Zähne gruben sich tief in das rohe Fleisch.
Der Mann stieß einen gellenden, metallischen Schrei aus, der in den Ohren schmerzte. Er schlug mit der schweren, pneumatischen Zange wild nach dem Tier, aber der Hund ließ nicht los.
Das enorme Gewicht des Hundes und der plötzliche Aufprall brachten die stählerne Konstruktion aus dem Gleichgewicht.
Die Gummiräder rutschten auf dem glatten, blutverschmierten Linoleum zur Seite weg.
Mit einem ohrenbetäubenden Krachen aus verbogenem Metall, splitterndem Knochen und funkenden Kabeln stürzte der Architekt hart gegen die Wand des Flurs und brach zusammen.
Der Hund wurde durch den Aufprall an die gegenüberliegende Wand geschleudert, wo er regungslos liegen blieb.
Das laute Rattern der Motoren verwandelte sich in ein gequältes, sterbendes Summen. Dunkle Flüssigkeit sprudelte aus den aufgerissenen Schläuchen des Mannes und bildete eine große Pfütze auf dem Boden.
Ich stand völlig außer Atem da, die Brust hob und senkte sich rasend schnell. Der eiskalte Schweiß rann mir in Strömen über das Gesicht.
„Raus!“, schrie Weber plötzlich von hinten und packte mich grob an der Schulter. „Kommen Sie endlich raus, Lehmann!“
Er zerrte mich mit brutaler Gewalt über die morsche Türschwelle.
Wir stolperten gemeinsam ins grelle, beißende Sonnenlicht hinaus.
Die frische, heiße Luft traf meine Lungen wie ein Peitschenhieb. Ich stolperte über die rissigen Betonplatten der Veranda und fiel der Länge nach auf den staubigen Rasen.
Ich hustete und keuchte, während ich verzweifelt versuchte, den Gestank von Tod und Maschinenöl aus meinen Atemwegen zu bekommen.
Draußen auf der Straße standen mittlerweile zwei Streifenwagen der Polizei. Die blauen Lichter zuckten nervös über die abgeblätterte Fassade des Horrorhauses.
Krause saß kreidebleich auf der Stoßstange eines der Wagen, eine dicke Decke um die Schultern gewickelt, und starrte apathisch ins Leere. Ein Sanitäter sprach beruhigend auf ihn ein.
Ich drehte mich langsam auf den Rücken und blinzelte in den strahlend blauen Himmel.
Die Realität fühlte sich absurd und falsch an. Der warme Sonnenschein, das ferne Rauschen des Verkehrs, das Zwitschern der Vögel in den Bäumen.
Nichts davon passte zu der absoluten Finsternis, der ich gerade nur um Haaresbreite entkommen war.
Ich spürte Webers Hand auf meiner Brust. Er half mir langsam auf die Beine. Seine Hände zitterten noch immer heftig.
„Haben Sie… haben Sie das gesehen?“, stammelte Weber. Seine Augen huschten panisch zwischen mir und der offenen Haustür hin und her. „Was um Himmels willen war das, Lehmann?“
Ich wischte mir den dreckigen Schweiß von der Stirn und stützte mich schwer auf meine zitternden Knie. Mein gesamter Körper schmerzte.
„Das… das war der Eigentümer“, presste ich heiser hervor. „Der Typ, den wir seit Monaten wegen der Zwangsräumung suchen.“
Ich wandte meinen Blick wieder dem dunklen Spalt der offenen Tür zu. Das schwarze Rechteck wirkte nun noch bedrohlicher als zuvor.
Aus dem Inneren des Hauses, gedämpft durch die morschen Wände, hörte ich wieder ein Geräusch.
Es war nicht das feuchte Schleifen. Das laute Rattern war verstummt.
Stattdessen war es ein leises, stetiges Surren.
Schrff… schrff… schrff.
Der kleine Elektromotor in der Mitte des Wohnzimmers lief noch immer. Der Berg aus Fleisch und Plastik tat unermüdlich seinen Dienst und simulierte das Atmen.
Die Maschine war nicht tot.
Und dann hörte ich noch etwas anderes.
Ein tiefes, gurgelndes Knurren aus den Schatten des Flurs.
Es war nicht der Hund. Der Hund lag tot im Flur.
Es klang genau wie das Knurren, das uns die letzten zwei Tage am Betreten gehindert hatte, aber diesmal war es mechanisch verzerrt.
Der Architekt war noch am Leben.
Er kroch. Langsam. Unaufhaltsam. Auf dem Weg zur Tür. Auf dem Weg nach draußen.
Kapitel 4: Der Untergang der Maschine
Das Geräusch kratzte an meinen ohnehin schon völlig überreizten Nerven wie rostiges Metall auf zerbrochenem Glas.
Schrff… schrff… schrff…
Es war ein schleifendes, nasses und durch und durch unnatürliches Geräusch, das nun aus dem dunklen Schlund der offenen Haustür drang.
Die Sonne brannte unbarmherzig auf meinen Rücken, während ich im verdorrten, staubigen Gras des Vorgartens kniete. Der Kontrast zwischen dem warmen, lebenspendenden Licht des Nachmittags und der absoluten, abgrundtiefen Finsternis im Inneren dieses verfluchten Hauses hätte nicht größer sein können.
Mein Herz hämmerte so brutal gegen meine Rippen, dass jeder einzelne Schlag einen stechenden Schmerz in meiner Brust verursachte.
Ich spürte den Dreck, das kalte, klebrige Maschinenöl und das warme, geronnene Blut des tapferen Hundes an meinen zitternden Händen.
„Hören Sie das?“, flüsterte Weber neben mir.
Der kräftige Tierschützer lag flach auf dem Bauch im Staub, die schwere Aluminium-Fangstange noch immer krampfhaft mit beiden Händen umklammert. Sein Gesicht war zu einer Fratze der reinen, unverfälschten Panik erstarrt.
„Er kommt“, presste ich mühsam zwischen meinen trockenen Lippen hervor. „Dieser verdammte Bastard ist noch nicht tot. Er kommt nach draußen.“
Ein eiskalter Schauer jagte mir über den Rücken, der absolut nichts mit der Hitze des Tages zu tun hatte.
Wie konnte dieses Ding noch leben?
Der gewaltige Aufprall im Flur, das ohrenbetäubende Splittern von morschem Knochen und verbogenem Stahl, das ich mit eigenen Ohren gehört hatte, hätte jeden normalen Menschen auf der Stelle getötet.
Aber der Architekt war kein normaler Mensch mehr. Er war eine kranke, pervertierte Symbiose aus verfaulendem Fleisch und gnadenloser Mechanik.
„Polizei! Bleiben Sie sofort stehen und kommen Sie mit erhobenen Händen aus dem Gebäude!“, brüllte eine laute, autoritäre Stimme plötzlich über den verwilderten Rasen.
Es war einer der beiden jungen Streifenpolizisten, die vor wenigen Minuten mit heulenden Sirenen eingetroffen waren.
Sein Name war Müller, das konnte ich auf seinem glänzenden Namensschild erkennen. Er stand etwa fünf Meter von der Veranda entfernt, beide Hände fest um den Griff seiner gezogenen Dienstwaffe geklammert.
Die dunkle Mündung seiner Pistole zielte unheilvoll auf das pechschwarze Rechteck der Haustür.
Neben ihm stand seine Kollegin, eine junge Frau mit zusammengebundenen Haaren namens Schmidt. Auch sie hatte ihre Waffe im Anschlag, aber ihre Hände zitterten so stark, dass die Waffe im grellen Sonnenlicht unruhig auf und ab wippte.
Sie wussten nicht, was da drin war. Sie dachten, sie hätten es mit einem bewaffneten Junkie oder einem gewöhnlichen Mörder zu tun.
„Schießen Sie!“, schrie ich aus vollem Hals und versuchte verzweifelt, mich auf meine weichen, schmerzenden Knie zu erheben. „Warten Sie nicht ab! Wenn er herauskommt, schießen Sie sofort!“
Müller warf mir einen kurzen, irritierten und leicht herablassenden Blick zu.
„Beruhigen Sie sich, Herr Lehmann. Wir haben die Situation vollkommen unter Kontrolle. Niemand muss hier…“
Müllers belehrende Worte starben abrupt in seiner Kehle.
Seine Augen weiteten sich zu zwei riesigen, weißen Untertassen, als sich ein gigantischer, unförmiger Schatten langsam aus der Dunkelheit des Flurs löste.
Das rhythmische Schleifen wurde lauter, aggressiver. Es klang jetzt wie das brutale Atmen eines mechanischen Raubtieres.
Eine massive, knöcherne Hand, an deren verfaulenden Fingern rostige, blutverschmierte Skalpelle mit schwarzem Isolierband befestigt waren, griff hart um den morschen, hölzernen Türrahmen.
Das alte Holz ächzte und zersplitterte lautstark unter dem unmenschlichen, stählernen Griff.
Tropf. Tropf.
Dicke, pechschwarze Tropfen aus einer Mischung von altem Maschinenöl und geronnenem, dunklem Blut fielen von den Klingen auf die staubigen Betonplatten der Veranda.
Dann schob sich der Kopf des Architekten in das gleißende Sonnenlicht.
Das Tageslicht war unbarmherzig. Es offenbarte jedes noch so widerwärtige, kranke Detail seiner grotesken Existenz.
Sein Gesicht war aschfahl, überzogen mit tiefen, entzündeten Rissen, die notdürftig mit dickem, schwarzem Industriegarn zusammengeflickt waren. Seine blutunterlaufenen, weit aufgerissenen Augen zuckten wild und unkontrolliert in ihren tiefen, dunklen Höhlen umher.
Aber das Entsetzlichste war sein nackter, geschundener Oberkörper.
Dicke, transparente Plastikschläuche bohrten sich direkt in sein rohes Fleisch. Sie pulsierten rhythmisch im Takt eines unsichtbaren Herzens und pumpten eine dunkle, blubbernde Flüssigkeit in die rostige Maschine, die seinen fehlenden Unterleib ersetzte.
Die beiden jungen Polizisten froren auf der Stelle ein.
Die Realität, die ihr rationaler Verstand kannte, zerbrach in diesem winzigen, endlosen Moment in tausend winzige, irreparable Stücke.
„Heiliger Gott im Himmel…“, flüsterte die Polizistin Schmidt. Ihre Stimme war nur noch ein hauchdünnes, zitterndes Wimmern. Sie ließ ihre Waffe sinken, völlig unfähig, die Situation zu begreifen.
„Waffe runter! Ich sagte, Waffe runter!“, schrie Müller, aber seine Stimme brach panisch in den höchsten Tönen. Er wich instinktiv zwei große Schritte zurück.
Der Architekt beachtete die Polizisten überhaupt nicht.
Sein mechanisch verzerrter, wahnhafter Blick suchte über den vernachlässigten Vorgarten und fixierte sich schließlich auf mich.
Er zog seinen schweren, massiven Unterbau aus Stahl und verbogenen Rollstuhlteilen mit einem lauten, quietschenden Ruck über die hölzerne Schwelle.
Eines der großen, blutigen Gummiräder verfing sich kurz im zerfetzten Linoleum, riss ein riesiges Stück des Bodens mit sich und knallte hart auf den bröckelnden Beton der Veranda.
„Du gehörst zur Maschine…“, krächzte der Architekt.
Seine Stimme war ein abartiges, blechernes Rasseln, das aus einem defekten Lautsprecher in seiner Kehle zu kommen schien.
„Schießen Sie verdammt noch mal!“, brüllte Krause plötzlich.
Der ältere Wachtmeister, der bis eben noch völlig apathisch auf der Stoßstange des Streifenwagens gesessen hatte, war aufgesprungen. Sein Gesicht war schweißgebadet, und er richtete seine eigene Dienstwaffe mit zitternden Händen auf das Ungetüm.
Der erste Schuss peitschte ohrenbetäubend laut durch die friedliche Stille des Vorstadt-Nachmittags.
Der Knall zerriss die schwüle Luft wie ein Donnerschlag. Ein Schwarm aufgeschreckter Krähen erhob sich krächzend aus einer nahegelegenen, großen Eiche.
Die Kugel traf den Architekten hart in die linke Schulter.
Ein kleines Stück graues, totes Fleisch wurde herausgerissen, aber es floss kein normales, rotes Blut. Nur eine winzige Menge der schwarzen, öligen Flüssigkeit sickerte langsam aus der Wunde.
Der Cyborg zuckte nicht einmal. Er spürte offensichtlich keinerlei Schmerz. Sein verwesendes Nervensystem war längst abgestorben.
Er drehte seinen Kopf extrem langsam in Richtung des Polizisten Müller. Ein grauenhaftes, schiefes Lächeln entstellte sein ohnehin schon monströses Gesicht.
„Falsches Werkzeug“, schnarrte die Maschine höhnisch.
Dann heulten die alten, rostigen Elektromotoren an seiner stählernen Hüfte ohrenbetäubend laut auf.
Mit einer Geschwindigkeit, die für sein immenses, klobiges Gewicht absolut unmöglich erschien, schoss der Architekt von der erhöhten Veranda direkt auf den Polizisten zu.
„Achtung!“, schrie ich und warf mich flach auf den staubigen Boden, während ich mir schützend die Hände über den Kopf hielt.
Müller feuerte in reiner, unkontrollierter Panik.
Bang! Bang! Bang!
Drei weitere Schüsse peitschten durch die Luft.
Zwei Kugeln prallten mit einem grellen, zischenden Funkenschlag wirkungslos von dem dicken, verrosteten Eisenrohr ab, das den vorderen Teil des stählernen Unterbaus schützte. Die Projektile heulten als gefährliche Querschläger durch die Luft und zerschmetterten krachend die Seitenscheibe eines parkenden Autos.
Die dritte Kugel durchschlug einen der dünnen, transparenten Plastikschläuche an der rechten Flanke des Konstrukts.
Eine dicke, schwarze Fontäne aus ekligem, stinkendem Öl und Chemikalien spritzte in hohem Bogen über den grünen Rasen.
Der Architekt stieß ein schrilles, metallisches Kreischen aus, das in den Ohren wehtat. Es klang wie eine rostige Kreissäge, die sich durch dicken Stahl frisst.
Sein stählerner Unterbau wankte stark, aber er verlor nicht an brutaler Geschwindigkeit.
Die schweren, blutigen Gummiräder pflügten tief durch das trockene Gras und warfen große Brocken aus Erde und verdorrtem Unkraut in die Luft.
Er rammte den Polizisten Müller mit der Wucht eines rasenden Güterzuges.
Müller wurde meterweit durch die Luft geschleudert. Er prallte mit dem Rücken hart gegen den massiven, rostigen Kühlergrill seines eigenen Streifenwagens und sackte wie eine weiche, leblose Stoffpuppe stöhnend auf dem heißen Asphalt zusammen.
Die junge Polizistin Schmidt stieß einen markerschütternden, hysterischen Schrei aus.
Sie ließ ihre Pistole einfach in den Dreck fallen, drehte sich panisch um und rannte blindlings die asphaltierte Straße hinunter, so schnell ihre Beine sie tragen konnten.
Ich war völlig allein mit dem mechanischen Monster und dem schwer verletzten, röchelnden Polizisten.
Weber lag noch immer zitternd und wimmernd neben mir im Dreck, die Augen fest geschlossen, als würde er hoffen, dass dieser Albtraum einfach verschwindet, wenn er ihn nicht ansieht.
Der Architekt stoppte seine rasante Fahrt. Die dicken Reifen quietschten schrill auf dem harten Beton des Gehwegs.
Er drehte sich extrem langsam und schwerfällig wieder zu mir um.
Der durchschossene Plastikschlauch spuckte bei jedem mechanischen Atemzug dicke, rhythmische Schübe von schwarzer Flüssigkeit auf den Bürgersteig.
Er verliert seinen verdammten Treibstoff, durchfuhr es mich wie ein heißer Blitzschlag.
Die Motoren an seiner rechten Seite klangen plötzlich deutlich unrunder. Sie stotterten und kreischten erbärmlich, als würden sie stark überhitzen.
Sein künstliches Gleichgewichtssystem war durch den Druckverlust massiv gestört. Er musste sich stark auf seine große, pneumatische Eisenklaue stützen, um nicht vornüber in den Dreck zu kippen.
„Die Maschine… blutet…“, gurgelte er. Seine elektronisch verzerrte Stimme war spürbar schwächer geworden. „Ich brauche… Ersatzteile.“
Sein wahnhafter Blick fixierte sich starr auf meine Beine.
Er wollte meine Gliedmaßen. Er wollte mich zerschneiden und in sein abartiges Kunstwerk integrieren.
Mein Blick huschte hektisch über den Rasen.
Wo war es? Wo war mein verfluchtes Werkzeug?
Dann sah ich es. Das schwere, stählerne Brecheisen lag nur etwa drei Meter von mir entfernt im kniehohen Unkraut. Ich hatte es fallen gelassen, als mich Weber aus dem Haus zerrte.
Drei Meter. Das war eine Ewigkeit.
Der Architekt hob seine linke Hand. Die verrosteten, blutigen Skalpellklingen blitzten tödlich im grellen Sonnenlicht auf.
Die Motoren heulten ein weiteres Mal auf, diesmal jedoch klang es verzweifelt, gequält, wie das letzte Aufbäumen eines sterbenden Tieres.
Er rollte direkt auf mich zu.
Ich stieß mich mit der Kraft der schieren Verzweiflung vom Boden ab. Ich warf mich in einem weiten, schmerzhaften Hechtsprung nach vorn in das dichte Unkraut.
Die scharfen Skalpelle zischten zentimeternah über meinen Rücken hinweg. Ich spürte deutlich den Luftzug und das abartige, eiskalte Streifen von etwas Feuchtem an meiner Jacke.
Meine ausgestreckte, rechte Hand schloss sich krampfhaft um den rauen, vertrauten Stahl des Brecheisens.
Ich rollte mich sofort hart über die Schulter ab, kam direkt auf die Knie und riss die schwere Eisenstange mit beiden Händen hoch vor meine Brust.
Der Cyborg konnte wegen seines defekten Antriebs nicht mehr schnell genug bremsen.
Er rauschte direkt an mir vorbei und pflügte sich mit seinem klobigen, eisernen Unterbau tief in den verrotteten, hölzernen Jägerzaun am Rand des Grundstücks.
Holz und morscher Draht zersplitterten mit einem ohrenbetäubenden Krachen. Der Architekt hing für einen kurzen, entscheidenden Moment völlig im kaputten Zaun fest.
Das war meine einzige, winzige Chance.
Ich dachte nicht mehr nach. Ich fühlte keine Angst mehr. Nur noch eine lodernde, eiskalte Wut.
Wut auf dieses kranke Ding, das das Leben so abgrundtief pervertiert hatte. Wut auf die dreizehn Jahre voller Schmutz und Leid, die heute in diesem ultimativen Albtraum kulminierten.
Und Wut über den Tod dieses armen, abgemagerten Hundes, der als Einziger von uns allen echten Mut bewiesen hatte.
Ich stürmte mit einem lauten, primitiven Schrei auf den Rücken des im Zaun steckenden Architekten zu.
Sein nackter, fahler Rücken war ein einziges, widerwärtiges Gewirr aus dicken Drähten, surrenden Stellmotoren und zuckenden, blutigen Muskelsträngen.
Genau in der Mitte, direkt über seinem künstlichen Becken aus Stahl, saß ein runder, grauer Metallzylinder, an den unzählige, dicke Plastikschläuche angeschlossen waren.
Es war die zentrale Pumpe. Sein mechanisches, pechschwarzes Herz.
Ich holte mit dem schweren Brecheisen weit über meinem Kopf aus. Ich legte meine gesamten dreizehn Jahre Frustration, Angst und Hass in diesen einen, einzigen Schlag.
„Stirb endlich, du verdammter Bastard!“, brüllte ich.
Die flache, scharfe Spitze des Brecheisens krachte mit der gewaltigen Wucht eines Schmiedehammers direkt in den zentralen Zylinder.
Ein ohrenbetäubender, metallischer Knall riss die Luft in Stücke.
Der dicke Stahl des Zylinders gab unter der enormen Gewalteinwirkung sofort nach und platzte wie eine morsche Blechdose auf.
Eine riesige, pechschwarze Welle aus eiskaltem, dickflüssigem Öl, ätzendem Formaldehyd und verfaultem Blut explodierte förmlich aus der Maschine und spritzte mir direkt ins Gesicht und über meine Kleidung.
Es stank bestialisch nach purem Tod und brennender Säure.
Der Architekt stieß einen letzten, unbeschreiblich lauten, unmenschlichen Schrei aus.
Es war kein biologisches Geräusch mehr. Es war das schrille, kreischende Sterben einer Maschine, das sich wie eine Nadel tief ins Trommelfell bohrte.
Die unzähligen, dicken Kabel an seinem Rücken begannen sofort, wild und unkontrolliert blaue Funken zu sprühen.
Ein lautes, knisterndes Prasseln erfüllte die Luft.
Dichter, giftiger, schwarzer Rauch stieg aus dem geborstenen Zylinder auf.
Der massige, eiserne Körper des Cyborgs bäumte sich ein letztes, brutales Mal heftig auf, als gewaltige Stromschläge durch sein abgestorbenes, nasses Fleisch zuckten.
Die Skalpelle an seiner Hand kratzten kreischend und hilflos über die Holzreste des zerschmetterten Zauns.
Dann erlosch das flackernde, rote Licht in seinen wahnhaften, toten Augen.
Das laute, aggressive Surren der Elektromotoren erstarb in einem kläglichen, absteigenden Winseln.
Die gesamte, monströse Konstruktion sackte mit einem schweren, dumpfen Ächzen in sich zusammen und blieb reglos im tiefen, staubigen Unkraut liegen.
Es war vorbei.
Ich trat zitternd und völlig erschöpft einen Schritt zurück. Das schwere Brecheisen entglitt meinen rutschigen, ölverschmierten Fingern und fiel mit einem dumpfen Schlag auf den Boden.
Ich wischte mir blind mit dem Ärmel meiner Jacke über das Gesicht, um die brennende, schwarze Flüssigkeit aus meinen tränenden Augen zu bekommen.
Mein gesamter Körper zitterte so heftig, dass ich kaum noch aufrecht stehen konnte.
Ich sank langsam in die Hocke und starrte auf den rauchenden, bestialisch stinkenden Schrotthaufen, der vor wenigen Minuten noch ein Mensch gewesen war.
Die unheimliche, drückende Stille kehrte zurück in den verwilderten Vorgarten, nur noch unterbrochen vom fernen, panischen Wimmern des verletzten Polizisten Müller am anderen Ende des Grundstücks.
Plötzlich roch ich etwas anderes.
Ein scharfer, beizender Geruch nach verbrennendem Plastik und sengendem Holz stieg mir in die verstopfte Nase.
Ich wandte meinen Kopf extrem langsam und schwerfällig in Richtung der alten, verfallenen Haustür.
Aus dem schwarzen Schlund des Flurs quollen nun dicke, graue Rauchschwaden in den strahlend blauen Nachmittagshimmel.
Ein tiefes, knisterndes Geräusch drang aus dem Inneren des Hauses.
Das Feuer.
Der Architekt hatte bei seinem panischen Todeskampf im Flur offensichtlich ein Stromkabel herausgerissen oder einen schweren Kurzschluss in seinem abartigen Maschinenraum verursacht.
Die unzähligen, alten, in Chemikalien getränkten Zeitungen und das trockene Holz im Inneren des Hauses fingen Feuer wie Zunder.
Ich konnte das unheimliche, stetige Surren des kleinen Elektromotors im Wohnzimmer nicht mehr hören.
Der gigantische, stinkende Kokon aus rohem Fleisch und Plastik brannte. Das abartige Meisterwerk des Architekten wurde endlich ein Raub der reinigenden Flammen.
„Lehmann… kommen Sie weg da!“, rief Wachtmeister Krause, der sich humpelnd von seinem Streifenwagen löste und auf mich zueilte.
Ich nickte nur schwach, unfähig, auch nur ein einziges, klares Wort zu sprechen.
Mit weichen, wackeligen Beinen erhob ich mich aus dem staubigen Dreck und drehte dem brennenden Horrorhaus endgültig den Rücken zu.
Vier Stunden später stand ich mit einer heißen, bitteren Tasse Kaffee in der Hand am Rand der komplett abgesperrten Straße.
Der Himmel über uns war von der tief stehenden Abendsonne in ein blutiges Orange getaucht.
Die Luft schmeckte extrem nach Asche und verbranntem Gummi. Dutzende rote und blaue Blaulichter der Feuerwehr und Polizei zuckten nervös über den nassen Asphalt und tauchten die ganze Nachbarschaft in ein surreales Lichtermeer.
Das unscheinbare Haus aus den Siebzigerjahren war komplett und bis auf die Grundmauern niedergebrannt.
Nur noch das verkohlte, rabenschwarze Skelett des Dachstuhls ragte wie ein mahnendes Denkmal für den Wahnsinn in den dämmrigen Himmel. Das reinigende Feuer hatte alle Geheimnisse, jeden Tropfen Blut und alle perversen Maschinen für immer verschlungen.
Polizist Müller war mit einem komplizierten Rippenbruch und einem schweren Schock ins örtliche Krankenhaus geflogen worden, aber er würde definitiv überleben.
Das Sondereinsatzkommando durchsuchte nun in dicken Schutzanzügen die extrem heißen, rauchenden Trümmer des Kellers, wo sie die grausame Werkstatt des Architekten fanden. Ein Ort der puren Hölle, den ich zum Glück nie wieder mit eigenen Augen sehen musste.
Weber trat langsam an meine Seite.
Er hatte sich den Ruß aus dem bleichen Gesicht gewaschen, aber seine Augen wirkten noch immer unendlich alt und leer.
In seinen Armen hielt er eine kleine, blaue Decke, in die etwas eingewickelt war.
Es war der tote Körper des Hundes.
Ich schluckte hart. Der heiße Kaffee in meiner Hand verlor jeglichen Reiz.
„Wir haben ihn aus dem Flur geholt, kurz bevor das Dach komplett eingestürzt ist“, sagte Weber mit einer extrem leisen, rauen Stimme. „Er hat es verdient, dass wir ihn nicht einfach verbrennen lassen.“
Ich strich sanft über den abgemagerten, kalten Kopf des Tieres, der aus der Decke ragte. Das struppige Fell fühlte sich hart und leblos an.
„Er war kein Monster“, flüsterte ich, mehr zu mir selbst als zu Weber. „Er wusste ganz genau, was dort unten im Keller lauerte. Er hat sich selbst fast zu Tode gehungert, nur um diese abartige Tür zu blockieren. Er hat auf das Monster aufgepasst, damit es nicht herauskommt.“
Weber nickte langsam und traurig. „Tiere spüren das absolute Böse, Herr Lehmann. Sie spüren es viel besser als wir arroganten Menschen.“
Ich blickte zurück auf die schwärzliche Ruine.
Dreizehn lange Jahre hatte ich geglaubt, ich kenne alle tiefen Abgründe der menschlichen Natur. Ich dachte, nach tausenden leeren Häusern und verlorenen Seelen könne mich nichts mehr in dieser Welt überraschen.
Aber dieses verdammte Haus hatte mich eines Besseren belehrt.
Es gibt eine Dunkelheit in der Welt, die tief unter dem normalen, alltäglichen Wahnsinn lauert. Eine Dunkelheit, die kaltes Metall mit totem Fleisch verbindet und das Leben selbst verhöhnt.
Ich trank den Rest meines bitteren Kaffees und warf den Plastikbecher in einen nahen Mülleimer.
Morgen würde ich meine offizielle Kündigung beim Ordnungsamt einreichen. Es gab absolut keine Tür mehr auf dieser Welt, die ich jemals wieder aufbrechen wollte.
Vielen Dank, dass Sie mich auf dieser grauenhaften und nervenzerreißenden Reise in die Dunkelheit begleitet haben! Ich hoffe, die Geschichte hat Ihnen genauso viele kalte Schauer über den Rücken gejagt, wie es beabsichtigt war. Passen Sie auf sich auf und denken Sie immer daran: Nicht jede geschlossene Tür sollte geöffnet werden.
