Schock bei der Testamentseröffnung in Stuttgart! Der Notar nannte plötzlich einen Erben, den es gar nicht geben dürfte. Ein eiskaltes Familiengeheimnis bricht auf…

KAPITEL 1

Der Regen peitschte unbarmherzig gegen die hohen Bleiglasfenster der alten Killesberg-Villa in Stuttgart.

Es war ein düsterer Dienstagmorgen, und die Luft im Arbeitszimmer meines verstorbenen Großvaters war zum Schneiden dick.

Es roch nach altem Mahagoniholz, verstaubten Büchern und dem schweren, viel zu teuren Parfüm meiner Tante Beatrix.

Wir saßen alle da. Die gesamte Familie von Reichenbach. Versammelt wie die Geier, die nur darauf warteten, dass der Kadaver endlich aufgeteilt wurde.

Großvater Friedrich war ein Tyrann gewesen. Ein eiskalter, berechnender Geschäftsmann, der sein Immobilienimperium mit eiserner Faust regiert hatte.

Niemand von uns hatte ihn wirklich geliebt. Aber alle liebten sein Geld.

Das war die ungeschminkte, hässliche Wahrheit, die in diesem Raum schwebte, während Dr. Thalberg, der langjährige Familiennotar, langsam seine Aktentasche öffnete.

Mein Onkel Heinrich schwitzte. Er wischte sich ununterbrochen mit einem seidenen Taschentuch über die glänzende Stirn. Er hatte Millionen in Krypto-Wetten verloren und brauchte das Erbe verzweifelt.

Tante Beatrix saß kerzengerade in ihrem Sessel, die Hände fest um ihre Hermès-Tasche geklammert, als würde jemand versuchen, sie ihr zu entreißen.

Ich selbst, Leonie, hielt mich im Hintergrund. Ich wollte nur, dass es vorbei ist. Ich wollte mein Pflichtteil und dann diese toxische Familie für immer hinter mir lassen.

Dr. Thalberg räusperte sich. Das Geräusch klang in der absoluten Stille der Bibliothek wie ein Peitschenknall.

„Meine Herrschaften“, begann er mit seiner monotonen, trockenen Stimme. „Wir sind heute hier, um den letzten Willen von Friedrich Wilhelm von Reichenbach zu verlesen.“

Er zog ein versiegeltes Dokument aus der Mappe. Das dicke Pergament raschelte laut.

Die ersten zehn Minuten waren exakt so, wie wir es erwartet hatten. Langweilig, vorhersehbar und streng nach Hierarchie.

Heinrich bekam die wertlosen Firmenanteile im Osten. Beatrix durfte die Stuttgarter Immobilien behalten. Mein Cousin Felix bekam eine großzügige, aber festgesetzte monatliche Rente.

Alles schien seinen geregelten, schwäbisch-konservativen Gang zu gehen. Onkel Heinrich atmete hörbar aus, die Farbe kehrte in sein Gesicht zurück.

Doch dann legte Dr. Thalberg das Blatt beiseite und zog einen zweiten, deutlich kleineren Umschlag hervor.

„Es gibt einen Nachtrag“, sagte der Notar. Seine Stimme hatte plötzlich einen seltsamen, unheilvollen Unterton. „Datiert auf den Abend vor seinem Tod.“

Ein Ruck ging durch den Raum. Beatrix krallte ihre manikürten Fingernägel so tief in das Leder ihrer Tasche, dass es leise knirschte.

„Ein Nachtrag?“, zischte Heinrich und beugte sich nach vorne. „Davon war nie die Rede! Er war am Ende gar nicht mehr bei klarem Verstand!“

„Der Erblasser war im Vollbesitz seiner geistigen Kräfte, Herr von Reichenbach“, entgegnete Thalberg eiskalt und brach das rote Wachssiegel.

Das Knacken des Siegels ließ mir das Blut in den Adern gefrieren. Irgendetwas stimmte hier nicht. Die Temperatur im Raum schien schlagartig um zehn Grad zu fallen.

Der Notar setzte seine Lesebrille auf und glättete das Papier.

„Ich zitiere“, begann er, und sein Blick wanderte langsam über unsere Gesichter. „Paragraph Sieben: Mein gesamtes restliches Barvermögen, die Schweizer Konten sowie das alleinige Eigentumsrecht an dieser Villa in Stuttgart…“

Er machte eine Pause. Eine sadistische, viel zu lange Pause.

Heinrichs Augen weiteten sich. Das war der Hauptgewinn. Das waren fast fünfzig Millionen Euro.

„…gehen an meinen einzigen, wahren Erben“, las Thalberg weiter.

Wir alle hielten den Atem an. Jeder im Raum dachte, sein eigener Name würde nun fallen.

„…gehen an Elias.“

Die Stille, die auf dieses eine Wort folgte, war ohrenbetäubend. Es war eine Stille, die schwer und erdrückend war, wie kurz vor einem tödlichen Autounfall.

Elias?

Ich blinzelte irritiert. Ich sah zu Heinrich. Sein Mund stand offen, das Taschentuch war ihm aus der Hand auf den Perserteppich geglitten.

Ich sah zu Beatrix. Ihr Gesicht war kalkweiß geworden, die perfekte Maske der Beherrschung bröckelte in Sekundenbruchteilen.

Wer zur Hölle war Elias?

In unserer Familie gab es keinen Elias. Ich kannte keinen Elias. Mein Großvater hatte nie von einem Elias gesprochen.

„Entschuldigen Sie“, lachte mein Cousin Felix nervös auf, ein hysterisches, kurzes Kläffen. „Haben Sie sich verlesen? Es gibt keinen Elias in dieser Familie.“

Dr. Thalberg legte das Papier langsam auf den Tisch. Er sah uns nicht an, er starrte nur auf das Dokument.

„Es steht hier schwarz auf weiß“, sagte er ruhig. „Elias von Reichenbach. Geboren am 14. Oktober 1992.“

Mein Herz setzte einen Schlag aus. Das war mein Geburtsjahr.

„Das ist ein verdammter Witz!“, brüllte Heinrich plötzlich, sprang auf und stieß seinen Stuhl so heftig zurück, dass er krachend gegen das Bücherregal flog.

„Das Testament ist gefälscht! Dieser Mann existiert nicht! Mein Vater hatte keine anderen Kinder und keine anderen Enkel!“

Tante Beatrix fing plötzlich an zu zittern. Es war kein leichtes Beben, ihr ganzer Körper schüttelte sich, als hätte sie einen Stromschlag bekommen.

„Beatrix?“, fragte ich leise und trat einen Schritt auf sie zu. „Alles in Ordnung?“

Sie antwortete nicht. Sie starrte nur mit aufgerissenen, panischen Augen auf den Notar.

„Sie… Sie können das nicht vorlesen, Thalberg“, flüsterte sie mit heiserer, brechender Stimme. „Er hat mir versprochen, dass dieser Name nie wieder erwähnt wird.“

Mein Magen zog sich schmerzhaft zusammen. Sie wusste es. Beatrix wusste, wer Elias war.

Und plötzlich sah ich mich im Raum um. Ich sah das Entsetzen. Die pure, nackte Angst.

Wir sahen uns alle an, doch niemand wagte es, die Wahrheit auszusprechen. Ein Name hing im Raum wie ein Todesurteil.

Der Notar griff in seine Aktentasche und holte einen alten, massiven Schlüssel heraus. Er legte ihn genau in die Mitte des Tisches.

„Elias existiert nicht nur“, sagte Dr. Thalberg, und seine Stimme war jetzt kaum mehr als ein Flüstern, das durch Mark und Bein ging.

„Er lebt. Er hat die letzten dreißig Jahre im verschlossenen Westflügel dieser Villa verbracht. Und er verlangt jetzt sein Eigentum.“

KAPITEL 2

Die Stille in der alten Bibliothek war nicht einfach nur die Abwesenheit von Lärm. Sie war eine physische Präsenz. Ein massives, unsichtbares Gewicht, das sich lähmend auf meine Brust legte und mir jeden Atemzug aus den Lungen presste.

Das einzige Geräusch in diesem riesigen, holzgetäfelten Raum war das monotone, unerbittliche Ticken der antiken Standuhr in der Ecke. Tick. Tack. Tick. Tack.

Jeder Schlag fühlte sich an wie ein Hammerschlag gegen meine Schläfen.

Ich starrte auf den massiven, rostigen Eisenschlüssel, der genau in der Mitte des polierten Mahagonitisches lag. Er wirkte völlig deplatziert zwischen den feinen Kristallgläsern und den eleganten Ledermappen des Notars.

Ein Schlüssel. Ein einziger, verdammter Schlüssel zu einem Flügel dieses Hauses, den ich in meinen ganzen zweiunddreißig Lebensjahren noch nie betreten hatte.

„Dreißig Jahre“, wiederholte ich flüsternd. Meine eigene Stimme klang fremd, hohl und brüchig.

Ich sah zu Onkel Heinrich. Er stand noch immer da, wo er seinen Stuhl umgestoßen hatte. Seine Hände zitterten so heftig, dass seine teure Rolex am Handgelenk leise klapperte.

Sein Gesicht, das eben noch vor Wut puterrot angelaufen war, hatte nun die Farbe von feuchtem Beton angenommen. Er sah aus wie ein Mann, der gerade sein eigenes Todesurteil verlesen bekommen hatte.

„Das ist Bullshit“, presste Heinrich schließlich hervor. Seine Stimme war kaum mehr als ein raues Kratzen. „Das ist kompletter, absoluter Bullshit, Thalberg!“

Er stürzte auf den Tisch zu, stützte sich mit beiden Händen auf die Holzplatte und beugte sich so weit vor, dass seine Nasenspitze fast die des Notars berührte.

„Mein Vater war ein harter Hund, ja. Ein verdammter Tyrann. Aber er war kein Psychopath! Er sperrt doch keinen Menschen dreißig Jahre lang in sein eigenes Haus ein! Das ist eine Räuberpistole, ein schlechter Witz!“

Dr. Thalberg wich keinen Millimeter zurück. Seine Augen hinter der schmalen Brille waren eiskalt, emotionslos wie die eines Reptils.

„Ich versichere Ihnen, Herr von Reichenbach, Ihr Vater war sehr wohl dazu in der Lage. Und die juristischen Dokumente, die dieses Arrangement absichern, sind wasserdicht. Genauso wasserdicht wie dieses Testament.“

„Wasserdicht?“, schrie Heinrich jetzt, und ein feiner Speicheltropfen traf Thalbergs Wange. Der Notar wischte ihn ungerührt mit einem blütenweißen Taschentuch weg.

„Ich werde dieses Testament anfechten! Ich werde Sie verklagen, Thalberg! Ich werde dieses ganze verfluchte Haus abreißen lassen, wenn es sein muss, um zu beweisen, dass Sie lügen!“

Heinrich war am Ende. Er brauchte diese Millionen. Jeder in der Familie wusste von seinen horrenden Schulden. Er hatte sich mit den falschen Leuten eingelassen. Kryptowährungen, zwielichtige Immobilienfonds in Dubai, Spielschulden bei Leuten, die einem nicht einfach nur Mahnungen per Post schickten.

Wenn Heinrich dieses Erbe nicht antrat, war er ein toter Mann. Er kämpfte hier nicht nur um Geld. Er kämpfte buchstäblich um sein Überleben.

Ich wandte meinen Blick von dem tobenden Heinrich ab und sah zu meiner Tante Beatrix.

Sie saß noch immer wie versteinert in ihrem Sessel. Die sonst so makellos gestylte Society-Lady, die jeden Sonntag in der Stuttgarter Prominenz glänzte, wirkte plötzlich um zwanzig Jahre gealtert.

Ihr perfektes Make-up konnte die tiefen, dunklen Schatten unter ihren Augen nicht mehr verbergen. Sie starrte stur auf einen imaginären Punkt auf dem Perserteppich.

„Beatrix“, sagte ich scharf. Die Panik wich langsam einem kalten, berechnenden Zorn. „Du wusstest das.“

Es war keine Frage. Es war eine Feststellung.

Sie zuckte zusammen, als hätte ich sie geschlagen, weigerte sich aber, mich anzusehen.

„Du wusstest von Elias. Du hast es eben selbst gesagt. Er hat dir versprochen, dass dieser Name nie wieder erwähnt wird.“

Ich ging um den Tisch herum und stellte mich direkt vor sie. Ich zwang sie, mich anzusehen.

„Wer ist Elias, Tante Bea? Wer zum Teufel ist dieser Mann, der genau in meinem Geburtsjahr geboren wurde und mein gesamtes Leben lang nur wenige Meter entfernt hinter einer verschlossenen Tür verbracht hat?“

Beatrix schüttelte den Kopf. Ein verzweifeltes, ruckartiges Schütteln. Tränen sammelten sich in ihren Augen und verwischten ihre teure Mascara.

„Ich… ich wusste nicht, dass er noch da ist“, flüsterte sie. Ihre Lippen bebten. „Ich schwor bei Gott, ich dachte, Friedrich hätte ihn längst weggeschickt. In ein Heim. Ins Ausland. Irgendwohin, wo ihn niemand findet.“

„Ihn weggeschickt?“, hakte ich nach, meine Stimme wurde lauter. „Wen weggeschickt? Wer ist er?!“

Plötzlich meldete sich mein Cousin Felix aus der Ecke zu Wort. Er hatte sich bisher völlig stumm verhalten, in den Schatten gedrückt wie ein verängstigtes Kind.

„Vielleicht ist es ein unehelicher Sohn?“, warf Felix zögerlich ein. „Ein Bastard von Großvater? Er hatte doch diese Affäre mit der französischen Haushälterin in den Neunzigern…“

„Schweig, Felix!“, fuhr Beatrix ihn unvermittelt an. Ihre Stimme war plötzlich schrill und voller Hysterie. „Wage es nicht, den Namen deines Großvaters so in den Schmutz zu ziehen!“

„In den Schmutz ziehen?“, lachte Heinrich bitter auf und raufte sich die spärlich gewordenen Haare. „Bea, hast du nicht zugehört? Der alte Bastard hat einen Menschen eingesperrt! Und er hat ihm die Kohle vermacht, die eigentlich mir zusteht!“

Heinrich drehte sich wütend zu Dr. Thalberg um. „Wer hat ihn gefüttert? Wer hat nach ihm gesehen? Man kann doch keinen Menschen dreißig Jahre lang wie ein verdammtes Tier im Zimmer einsperren, ohne dass es jemand merkt!“

Der Notar faltete in aller Seelenruhe seine Hände auf dem Tisch. Er wirkte beängstigend gefasst, fast so, als würde er ein Theaterstück beobachten, dessen Skript er selbst geschrieben hatte.

„Ihr Vater, Herr von Reichenbach, war ein sehr gründlicher Mann. Der Westflügel ist vollständig autark. Es gibt eine eigene Wasserversorgung, einen eigenen Stromkreislauf. Und was die Versorgung betrifft…“

Thalberg machte eine kurze Kunstpause, die die Spannung im Raum ins Unerträgliche steigerte.

„Ihr Vater hat eine externe, diskrete Sicherheitsfirma beauftragt. Einmal pro Woche wurde eine Lieferung im Lastenaufzug des Westflügels abgestellt. Lebensmittel, Kleidung, Bücher. Alles wurde streng anonym abgewickelt. Niemand wusste, für wen die Lieferungen bestimmt waren.“

Mir wurde schlecht. Ein eiskalter Schauer lief mir über den Rücken.

Ich dachte an meine Kindheit in dieser Villa. An die endlosen Nachmittage, die ich in den Gärten verbracht hatte.

Der Westflügel. Es war der älteste Teil des Anwesens. Eine massive, graue Steinfront, deren Fenster immer mit schweren, dunklen Samtvorhängen zugezogen waren.

Großvater hatte mir damals erzählt, das Dach dort sei einsturzgefährdet. Es gäbe Asbest in den Wänden. Es sei lebensgefährlich, sich auch nur in der Nähe der Tür aufzuhalten.

„Wer die Linie übertritt, fliegt raus.“ Das war sein Gesetz gewesen. Eine dicke, rote Linie, die er selbst auf den Parkettboden im zweiten Stock hatte malen lassen. Dahinter begann der Korridor zum Westflügel.

Und ich hatte mich daran gehalten. Wir alle hatten das. Aus Respekt? Nein, aus purer Angst vor Friedrich von Reichenbach.

Aber manchmal, in sehr stürmischen Nächten, wenn der Wind durch das Killesberg-Viertel heulte, hatte ich Geräusche gehört.

Ein dumpfes Pochen. Ein leises, rhythmisches Schlagen gegen die Wand. Manchmal, so bildete ich mir ein, sogar das gedämpfte Klimpern eines Klaviers.

Ich hatte es meiner Mutter erzählt, bevor sie starb. Sie hatte mich nur nervös weggeschickt und gesagt, es sei das alte Gemäuer, das im Wind arbeite.

Jetzt wusste ich es besser. Es war kein Wind. Es war Elias.

Ein Mensch aus Fleisch und Blut, eingesperrt in einem goldenen Käfig, während ich, seine Cousine, Halbschwester, oder was auch immer er für mich war, im Garten spielte und ein Leben in Freiheit führte.

„Warum?“, fragte ich leise in den Raum hinein. Die Frage war an niemanden bestimmten gerichtet, aber sie hing schwer in der Luft. „Warum hat man ihn eingesperrt?“

Beatrix schluchzte plötzlich laut auf. Sie vergrub das Gesicht in ihren Händen und weinte hemmungslos. All ihre aristokratische Fassade war zerbrochen, weggewischt von der brutalen Realität der Vergangenheit.

„Weil er ein Monster ist“, flüsterte sie durch ihre Finger hindurch. Die Worte klangen gedämpft, aber sie trafen mich wie ein Schlag in die Magengrube.

„Was redest du da für einen kranken Scheiß, Bea?“, schnauzte Heinrich sie an, rüttelte an ihrer Schulter. „Ein Monster? Was soll das heißen? Hat er drei Köpfe oder was?“

Beatrix riss den Kopf hoch. Ihre Augen waren rot unterlaufen, ihr Blick flackerte wild. Sie sah nicht mehr aus wie die stolze Erbin, sondern wie eine Frau, die den Verstand verlor.

„Du warst damals nicht da, Heinrich! Du warst auf deinem idiotischen Internat in der Schweiz und hast Papas Geld verprasst! Ich war hier! Ich habe es gesehen!“

Sie atmete tief und unkontrolliert, als würde sie gleich hyperventilieren.

„Es war die Nacht des 14. Oktober“, begann sie mit zitternder Stimme, und bei dem Datum zog sich mein Magen erneut zusammen. Mein Geburtstag.

„Katharina… Friedrichs jüngste Tochter, eure Schwester… Sie war schwanger. Niemand durfte es wissen. Es war ein Skandal. Der Vater war ein Niemand, ein verdammter Künstler aus dem Osten, der nichts besaß.“

Ich hielt den Atem an. Katharina? Die Tante, über die nie gesprochen wurde? Das schwarze Schaf der Familie, das angeblich bei einem Autounfall in Italien ums Leben gekommen war?

„Papa war außer sich vor Wut“, erzählte Beatrix weiter, ihre Augen starrten ins Leere, tief gefangen in der Erinnerung. „Er wollte sie zur Abtreibung zwingen, aber sie weigerte sich. Sie versteckte sich in dieser verdammten Villa. Papa ließ niemanden zu ihr.“

Heinrich starrte seine Schwester fassungslos an. „Katharina war schwanger? Und das hast du mir all die Jahre verheimlicht?“

„Papa hat mich gezwungen!“, schrie Beatrix auf. „Er drohte mir, mich komplett zu enterben, mich auf die Straße zu werfen! Ich war Anfang zwanzig, was hätte ich tun sollen?!“

Sie wischte sich fahrig über die nassen Wangen.

„In jener Nacht… setzten die Wehen ein. Es war ein furchtbares Unwetter. Papa rief keinen Krankenwagen. Er ließ diesen schmierigen Privatarzt kommen, Dr. v. Metzler. Er schuldete Papa Geld.“

Die Luft im Raum schien immer dünner zu werden. Ich hörte nur noch das Rauschen meines eigenen Blutes in den Ohren.

„Die Geburt dauerte Stunden“, flüsterte Beatrix. „Katharina schrie und schrie. Und dann… dann wurde es plötzlich still.“

„Was passierte dann?“, drängte ich, ging einen Schritt auf sie zu. „Ist sie gestorben?“

Beatrix nickte langsam, quälend langsam.

„Ja. Sie ist verblutet. Der Arzt war ein Stümper. Aber das Kind… das Kind überlebte.“

Sie schluckte schwer.

„Papa kam aus dem Zimmer. Er hielt ein in blutige Handtücher gewickeltes Bündel auf dem Arm. Er war totenblass. Ich fragte ihn, ob es ein Junge oder ein Mädchen sei. Er antwortete nicht. Er sah das Bündel nur mit purem, abgrundtiefem Ekel an.“

„Ekel? Warum?“, fragte Felix leise, der sich langsam aus seiner Ecke wagte.

„Weil etwas mit dem Kind nicht stimmte“, sagte Beatrix und ihre Stimme zitterte so sehr, dass sie kaum zu verstehen war. „Ich habe es nur für eine Sekunde gesehen. Das Gesicht… es war nicht menschlich. Es war entstellt. Falsch. Und die Augen… Oh Gott, diese Augen. Sie waren komplett schwarz. Keine Iris, kein Weiß. Nur pechschwarze, tiefe Löcher.“

Heinrich schnaubte verächtlich. „Jetzt drehst du völlig durch, Bea. Schwarze Augen? Ein Dämonenbaby oder was? Das ist eine genetische Mutation, keine verdammte Geistergeschichte!“

„Du hast ihn nicht gesehen, Heinrich!“, kreischte Beatrix und sprang auf. „Er hat keinen Ton von sich gegeben! Kein Schreien, kein Weinen. Er hat mich nur mit diesen pechschwarzen Augen angestarrt. Wie ein Raubtier!“

Sie sank wieder in ihren Sessel zurück, völlig erschöpft.

„Papa sagte, diese Missgeburt würde niemals den Namen Reichenbach in den Schmutz ziehen. Er würde nicht zulassen, dass die Presse davon erfährt. Er ließ den Arzt eine Sterbeurkunde für Katharina und das Kind ausstellen.“

„Und dann hat er das Baby einfach in den Westflügel gesperrt?“, fragte ich fassungslos. Die Brutalität dieser Tat sprengte meine Vorstellungskraft. Mein Großvater war ein harter Geschäftsmann gewesen, aber das hier… das war reine Bosheit.

„Er hat eine Kinderfrau engagiert“, flüsterte Beatrix. „Eine alte, stumme Frau aus Rumänien. Sie hat ihn die ersten Jahre großgezogen. Aber als Elias zehn wurde… wurde sie tot im Treppenhaus des Westflügels gefunden. Genickbruch.“

Eine Totenstille legte sich über den Raum. Selbst Heinrich schien für einen Moment sprachlos zu sein.

„Die Polizei ging von einem tragischen Unfall aus“, erklärte Beatrix monoton. „Sie sei auf den steilen Stufen ausgerutscht. Aber Papa wusste es besser. Er ließ die Tür zum Westflügel mit Stahl verstärken. Er ließ diese massiven Schlösser anbringen. Und seit diesem Tag hat niemand mehr diesen Flügel betreten.“

Ich starrte auf den rostigen Eisenschlüssel, der noch immer unschuldig auf dem Mahagonitisch lag.

Dieser Schlüssel öffnete nicht nur eine Tür. Er öffnete ein Grab. Ein Grab, in dem ein lebender Mensch dreißig Jahre lang vor sich hin vegetiert hatte.

„Das ist irre“, murmelte Heinrich. Er fuhr sich mit zitternden Händen über das Gesicht. „Das ist völlig irre. Wir müssen die Polizei rufen. Wir müssen ihn in eine psychiatrische Einrichtung einweisen lassen. Das Testament ist hinfällig! Er ist offensichtlich unzurechnungsfähig!“

„Das können Sie gerne versuchen, Herr von Reichenbach“, warf Dr. Thalberg ruhig ein. Er wirkte völlig unberührt von der schrecklichen Geschichte, die wir gerade gehört hatten.

„Aber ich muss Sie warnen. Ihr Vater hat Vorkehrungen getroffen. Sollten Sie versuchen, Elias entmündigen zu lassen oder das Testament gerichtlich anzufechten, greift eine Klausel, die das gesamte Vermögen an eine Stiftung für streunende Hunde auf den Bahamas überträgt. Sie alle würden leer ausgehen. Nicht einmal Ihren Pflichtteil würden Sie erhalten.“

Heinrichs Gesichtszüge entgleisten völlig. „Das kann er nicht machen! Das ist illegal!“

„Es ist ein extrem raffiniertes Firmenkonstrukt, das bereits zu Lebzeiten Ihres Vaters wirksam wurde“, erklärte der Notar präzise. „Glauben Sie mir, ich habe es geprüft. Sie haben nur zwei Möglichkeiten. Sie akzeptieren Elias als Alleinerben und hoffen auf seine… Großzügigkeit. Oder Sie klagen und verlieren alles.“

„Großzügigkeit?“, spuckte Heinrich das Wort förmlich aus. „Wir sollen auf die Großzügigkeit eines dreißigjährigen Psychopathen hoffen, den mein Vater im Keller eingesperrt hat? Der Typ wird uns in der Luft zerreißen!“

Ich hatte genug gehört. Mein Kopf dröhnte, mein Herz raste. Diese Familie war ein einziger, toxischer Sumpf aus Lügen, Gier und Gewalt.

Ich trat an den Tisch, streckte meine Hand aus und griff nach dem Schlüssel.

Das Metall war eiskalt und überraschend schwer. Es fühlte sich rau an, als hätte es eine eigene, düstere Energie.

„Was machst du da, Leonie?“, fragte Felix nervös und trat einen Schritt zurück.

„Ich gehe da jetzt hoch“, sagte ich fest. Meine Stimme klang viel mutiger, als ich mich fühlte. Mein Magen drehte sich bei dem Gedanken um, diese Tür zu öffnen, aber ich konnte nicht anders.

Ich brauchte Gewissheit. Ich musste diesen Mann sehen. Ich musste wissen, wer mein Schicksalsgenosse war, der am selben Tag wie ich das Licht der Welt erblickt hatte – nur um sofort in die Dunkelheit verbannt zu werden.

„Bist du völlig wahnsinnig?“, zischte Heinrich und griff nach meinem Arm. Seine Finger bohrten sich schmerzhaft in mein Fleisch. „Hast du Bea nicht zugehört? Der Typ ist gemeingefährlich!“

„Lass mich los, Heinrich“, sagte ich eiskalt und starrte ihn an, bis er meinen Arm losließ. „Du hast doch nur Angst um dein Geld. Wenn er da oben ist, dann müssen wir mit ihm reden. Vielleicht ist er ein vernünftiger Mensch. Vielleicht hasst er Großvater genauso wie wir.“

„Oder er hasst uns alle, weil wir draußen in der Sonne leben durften, während er im Dunkeln verrottet ist“, warf Beatrix mit zitternder Stimme ein. Sie klammerte sich noch immer an ihre Handtasche wie an einen Rettungsring.

„Das werden wir nur herausfinden, wenn wir nachsehen“, entgegnete ich und drehte mich zur Tür der Bibliothek.

Ich erwartete, dass sie mich aufhalten würden. Dass Heinrich sich mir in den Weg stellen würde. Aber er tat nichts. Er stand nur da, schwitzend und zitternd, hin- und hergerissen zwischen seiner nackten Panik und seiner unstillbaren Gier nach dem Geld.

„Ich komme mit“, sagte Dr. Thalberg plötzlich und erhob sich langsam aus seinem Ledersessel. Er knöpfte sein Sakko zu und griff nach seiner Aktentasche. „Es ist meine Pflicht als Testamentsvollstrecker, den Erben physisch mit seinem Erbe vertraut zu machen.“

Sein formeller Tonfall war absurd angesichts der Situation, aber ich war froh, nicht allein gehen zu müssen.

Ohne ein weiteres Wort zu sagen, verließ ich die Bibliothek und betrat die große, offene Eingangshalle der Villa.

Der Regen prasselte laut auf das gläserne Oberlicht. Das flackernde Licht des Gewitters warf unheimliche, lange Schatten über den schwarz-weiß karierten Marmorboden.

Ich ging auf die massive, aus dunklem Holz geschnitzte Haupttreppe zu. Jede Stufe knarrte leicht unter meinen Füßen. Ein Geräusch, das mir aus meiner Kindheit so vertraut war, das mir jetzt aber wie eine Warnung vorkam.

Ich spürte die Blicke der alten Ölgemälde an den Wänden. Die strengen, humorlosen Gesichter meiner Vorfahren schienen mich zu beobachten, schienen mich verurteilen zu wollen für das, was ich tat.

Hinter mir hörte ich Schritte. Erst das ruhige, gleichmäßige Tappen von Dr. Thalbergs Lederschuhen. Dann ein Zögern, ein leises Fluchen, und schließlich eilige, schwere Schritte.

Heinrich. Er konnte es nicht ertragen, dass ich zuerst zu Elias gelangte. Seine Gier war stärker als seine Angst.

Auch Felix folgte uns in einigem Abstand, wie ein verängstigter Hund, der sein Herrchen nicht aus den Augen lassen will. Nur Tante Beatrix blieb unten in der Bibliothek. Ich hörte sie noch immer leise schluchzen.

Wir erreichten den ersten Stock. Hier befanden sich die prunkvollen Gästezimmer, der große Ballsaal, den niemand mehr nutzte. Der rote Teppichläufer war dick und schluckte jedes Geräusch.

Ich ging weiter zur zweiten, schmaleren Treppe, die in den zweiten Stock führte. Den privaten Bereich der Familie. Und den Bereich des Westflügels.

Je höher wir kamen, desto kühler wurde die Luft. Der muffige Geruch von altem Staub, Bohnerwachs und etwas anderem, undefinierbarem, lag in der Nase. Es roch nach Verfall. Nach einem Geheimnis, das zu lange unter Verschluss gehalten worden war.

Wir erreichten das Ende des langen Korridors.

Dort war sie. Die rote Linie.

Die dicke, verblasste rote Farbspur, die mein Großvater vor Jahrzehnten auf das Parkett hatte streichen lassen. Sie zog sich von der einen Wand zur anderen, quer über den Flur.

Und wenige Meter dahinter befand sich die Tür.

Es war keine normale Zimmertür. Es war eine schwere, massive Eichentür, die zusätzlich mit dicken Eisenbeschlägen verstärkt war. Sie sah aus wie der Eingang zu einer mittelalterlichen Kerkerzelle, nicht wie ein Teil einer luxuriösen Stuttgarter Villa.

Ich blieb vor der roten Linie stehen. Mein Herz hämmerte so wild gegen meine Rippen, dass ich fürchtete, es würde zerspringen.

Alle Geschichten, die Beatrix erzählt hatte, überschlugen sich in meinem Kopf. Die schwarzen Augen. Die tote Kinderfrau. Das Monster im Dunkeln.

„Worauf wartest du?“, zischte Heinrich dicht hinter mir. Sein Atem roch säuerlich nach Kaffee und Angstschweiß. „Mach das verdammte Ding auf.“

Ich atmete tief durch. Ich trat über die rote Linie.

Es passierte nichts. Der Boden brach nicht auf, es kam kein Blitz vom Himmel. Ich war nur ein Stück näher an der Wahrheit.

Ich trat an die schwere Tür heran. Das Schloss war gewaltig. Ein alter, verrosteter Zylinder, der aussah, als hätte ihn seit Jahrzehnten niemand mehr angerührt.

Doch als ich genauer hinsah, stockte mir der Atem.

Das Schloss war nicht verrostet. Es war dunkel angelaufen, ja. Aber das Schlüsselloch selbst war sauber. An den Rändern glänzte ein winziger Tropfen frisches Öl.

Jemand hatte dieses Schloss gepflegt. Jemand hatte dafür gesorgt, dass es funktionierte.

Ich drehte mich nicht um, um Dr. Thalberg anzusehen, aber ich wusste instinktiv, dass er mehr wusste, als er zugab. Diese diskrete Sicherheitsfirma kümmerte sich sicher nicht nur um Lebensmittellieferungen.

Mit zitternden Fingern hob ich den schweren Eisenschlüssel und führte ihn in das Schloss ein.

Er glitt lautlos hinein, wie ein Messer durch weiche Butter.

Ich umklammerte den kalten Griff des Schlüssels. Ich schloss für eine Sekunde die Augen, betete stumm zu einem Gott, an den ich schon lange nicht mehr glaubte, und drehte den Schlüssel um.

Klack.

Das Geräusch des entriegelnden Schlosses war unerträglich laut in der Totenstille des Flurs. Es klang endgültig. Wie ein Schuss, der einmal abgefeuert, nicht mehr zurückgeholt werden konnte.

Ich legte meine Hand auf die eiskalte Eisenklinke und drückte sie nach unten.

Die schwere Eichentür schwang überraschend leichtgängig und völlig geräuschlos nach innen auf.

Ein Luftzug schlug mir entgegen. Ich hatte den Geruch von Verwesung erwartet. Den Gestank von Fäkalien, Schweiß und Wahnsinn.

Aber da war nichts dergleichen.

Die Luft war kühl, extrem trocken und roch intensiv nach altem Papier, antiseptischen Reinigungsmitteln und einer leichten Note von… Lavendel?

Ich blinzelte irritiert in das Zwielicht.

Es war kein finsteres Verlies. Es war ein Vorraum.

Der Boden war mit einem makellos sauberen, dicken, weißen Teppich ausgelegt. An den Wänden hingen gerahmte, sehr alte Landkarten. Auf einer kleinen Kommode aus Kirschholz stand eine brennende Tischlampe, die ein warmes, weiches Licht in den Raum warf.

„Was zur Hölle…?“, murmelte Heinrich, der sich an mir vorbeidrängte und fassungslos in den Raum starrte. „Das sieht aus wie ein verfluchtes Hotelzimmer.“

Wir traten zögerlich über die Schwelle. Der dicke Teppich dämpfte unsere Schritte komplett. Es war unheimlich ruhig.

Am Ende des Vorraums befand sich ein offener Bogendurchgang, der in den Hauptraum führte.

Ich ging langsam voran, jeden Muskel in meinem Körper angespannt, bereit, bei der kleinsten Bewegung zurückzuweichen.

Wir betraten den Wohnbereich.

Es war ein gigantischer, loftartiger Raum, der sich über die gesamte Länge des Westflügels erstreckte. Die hohen Fenster waren tatsächlich mit schweren, lichtundurchlässigen Stoffbahnen vernagelt. Nur einige wenige, schwache Stehlampen erhellten die Szenerie.

Aber was ich sah, ließ mich sprachlos zurück.

Der Raum war vollgestopft mit Büchern. Tausende, zehntausende von Büchern. Sie standen in raumhohen Regalen, die sich an allen Wänden entlangzogen. Sie lagen in wackligen Türmen auf dem Boden. Sie bedeckten jeden freien Zentimeter der Tische und Sessel.

Medizinische Fachliteratur, Bücher über theoretische Physik, dicke Wälzer über Architektur, antike Geschichte, Psychologie. Es gab keine Romane. Keine Belletristik. Nur pure, harte Wissenschaft.

In der Mitte des Raumes stand ein massiver schwarzer Steinway-Flügel. Die Klappe war geöffnet, auf dem Notenpult lagen hastig bekritzelte Blätter.

Ich ging näher an den Flügel heran. Einige der weißen Tasten waren blutbefleckt. Die Blutflecken waren alt, tief in das Elfenbein eingetrocknet. Wer auch immer hier gespielt hatte, hatte solange gespielt, bis seine Finger bluteten.

„Hallo?“, rief Felix mit zittriger Stimme in den gigantischen Raum hinein. „Ist hier jemand?“

Keine Antwort. Nur die bedrückende, staubige Stille.

Heinrich wanderte unruhig durch den Raum, stieß hier und da abfällig einen Bücherstapel um. „Wo ist er? Wo ist dieses angebliche Monster?“

Ich ignorierte ihn und sah mich weiter um. Der Raum war extrem penibel aufgeräumt, abgesehen von den Büchern. Alles hatte seinen Platz.

An der hinteren Wand entdeckte ich eine Reihe von Monitoren. Sie waren schwarz. Vor ihnen stand ein hochmoderner Schreibtisch mit mehreren Computertastaturen.

Mein Blick fiel auf ein aufgeschlagenes, ledergebundenes Notizbuch, das direkt neben einer Tastatur lag.

Ich trat an den Schreibtisch und beugte mich über das Buch. Die Handschrift war gestochen scharf, extrem klein und absolut gleichmäßig. Sie sah nicht aus wie die Schrift eines Menschen, sondern wie ausgedruckt.

Ich las die letzten Einträge.

Tag 10.942. Der alte Mann ist tot. Sein Herz hat um 03:14 Uhr aufgehört zu schlagen. Die biologische Verfallskette hat begonnen. Ich habe den Anruf an Thalberg autorisiert.

Mein Atem stockte. Elias hatte vom Tod meines Großvaters gewusst, bevor es jemand anderes wusste? Er hatte den Notar gerufen?

Ich las hastig weiter.

Tag 10.945. Sie sind alle hier. Die Parasiten sammeln sich. Die Gier pulsiert durch das Mauerwerk dieses Hauses. Heinrichs Pulsrate ist unregelmäßig. Beatrix transpiriert stark. Sie fürchten das Unbekannte. Sie fürchten das Konstrukt, das sie erschaffen haben.

Ich spürte, wie sich die kleinen Härchen auf meinen Armen aufstellten. Elias schrieb nicht wie ein Wahnsinniger. Er schrieb wie ein kalter, berechnender Wissenschaftler, der ein Rattenexperiment beobachtete.

Und dann fiel mein Blick auf den allerletzten Eintrag, datiert auf den heutigen Tag. Die Tinte war noch frisch, sie glänzte leicht im matten Licht der Schreibtischlampe.

Tag 10.950. Die rote Linie ist gebrochen. Das Schloss wurde aktiviert. Sie betreten den Käfig. Aber das Subjekt ist nicht mehr im Käfig.

Panik, pure, destillierte Panik, stieg in meiner Kehle auf.

Ich riss den Kopf hoch und sah zu der großen Fensterfront. Einer der schweren, dunklen Samtvorhänge flatterte leicht.

Ich rannte hinüber und zog den Stoff mit einem Ruck zur Seite.

Das Fenster dahinter, eines der massiven alten Bleiglasfenster, war zersplittert. Ein riesiges, ausgefranstes Loch klaffte im Glas. Die kalte, regennasse Stuttgarter Luft strömte ungehindert in den Raum.

An den scharfen Glaskanten hingen kleine, blutige Stofffetzen.

„Heinrich“, flüsterte ich.

Er hörte mich nicht. Er durchsuchte gerade wütend einen massiven Kleiderschrank in der Ecke. „Wo ist die Kohle? Wo hat der Verrückte das Geld gebunkert?“

„Heinrich!“, schrie ich jetzt. „Er ist weg!“

Heinrich drehte sich verwirrt um. „Was meinst du, weg? Das Fenster geht in den Innenhof. Da geht es fünfzehn Meter senkrecht bergab. Da kann niemand runter!“

„Er ist weg!“, wiederholte ich hysterisch und zeigte auf das zerschlagene Fenster.

In diesem Moment erklang hinter uns ein Geräusch.

Es war nicht aus dem Raum, in dem wir standen. Es kam aus dem offenen Flur. Dem Flur, der den Rest des Hauses mit dem Westflügel verband.

Es war ein nasses, schweres Klatschen. Wie nackte Füße, die auf Holzboden traten.

Klatsch. Klatsch. Klatsch.

Es bewegte sich nicht von uns weg. Es bewegte sich durch das Haus. Nach unten. In Richtung der Bibliothek.

Dorthin, wo Tante Beatrix allein zurückgeblieben war.

Wir sahen uns alle an. Die Augen weit aufgerissen, die Gesichter aschfahl. Der Jäger hatte seinen Käfig verlassen. Und wir waren nun mit ihm im selben Haus eingesperrt.

KAPITEL 3

Das Geräusch hing in der feuchtkalten Luft, als hätte jemand die Zeit selbst angehalten.

Klatsch. Klatsch. Klatsch.

Es war ein nasses, schmatzendes Geräusch. Es klang, als würde nacktes Fleisch auf hartes, poliertes Holz treffen, begleitet von einem widerlichen, leisen Quietschen, wenn Feuchtigkeit auf dem Lack abrutschte.

Für einen endlosen Moment standen wir alle wie erstarrt in diesem bizarren, mit Büchern vollgestopften Raum des Westflügels. Die kühle, regennasse Luft, die durch das zerschlagene Fenster hereinströmte, ließ mich frösteln, doch das war nichts gegen die Eiseskälte, die in diesem Moment mein Rückgrat hinaufkroch.

Mein Verstand weigerte sich, die Informationen zu verarbeiten.

Das Fenster. Die blutigen Ränder am zersplitterten Glas. Der leere Käfig. Die Fußschritte, die sich unaufhaltsam in Richtung der Haupttreppe bewegten.

„Beatrix“, hauchte ich. Der Name verließ meine Lippen nur als tonloser Lufthauch, aber in der absoluten Stille des Raumes klang er wie ein Donnerschlag.

Heinrich war der Erste, der sich aus der Schockstarre löste. Die nackte, animalische Panik in seinen Augen hatte die Gier, die ihn eben noch zerfressen hatte, komplett verdrängt.

„Bea!“, brüllte er plötzlich mit einer Stimme, die sich an den Rändern überschlug. „Bea, verdammt noch mal!“

Er stürzte los. Er rannte nicht einfach, er warf sich förmlich nach vorne, stolperte über einen der wackligen Bücherstapel, riss ihn mit einem lauten Krachen zu Boden und stürmte durch den Bogendurchgang zurück in den Vorraum.

Ich rannte ihm nach. Das Adrenalin explodierte in meinen Adern und jagte mein Herz in einen rasenden Rhythmus.

Hinter mir hörte ich das keuchende Atmen von Felix und die ruhigen, aber schnellen Schritte von Dr. Thalberg. Der Notar schien als Einziger in diesem Albtraum nicht den Verstand zu verlieren.

Als ich durch die schwere Eichentür zurück auf den Flur trat, spürte ich sofort, dass sich die Atmosphäre im Haus verändert hatte.

Das Licht, das durch die alten Kristalllüster an der Decke geworfen wurde, flackerte unruhig. Der Sturm draußen hatte an Intensität zugenommen. Der Regen trommelte mit einer solchen Wucht gegen die Dachfenster, dass es klang, als würde jemand eine Handvoll Kieselsteine auf uns herabwerfen.

Heinrich stand bereits am Ende des Korridors, genau dort, wo die rote Linie auf den Parkettboden gemalt war. Er war wie angewurzelt stehen geblieben und starrte auf den Boden.

Als ich ihn erreichte, sah ich, was ihn aufgehalten hatte.

Auf dem hellen Holzboden, knapp vor der roten Linie, war ein Fußabdruck.

Er war groß. Ungewöhnlich groß. Und er bestand nicht nur aus Regenwasser. Es war eine trübe, schmierige Mischung aus dunklem Schlamm und frischem, grellrotem Blut.

Der Abdruck war so detailliert, dass man jeden einzelnen Zeh erkennen konnte. Der Fuß war nackt, die Haut schien rau und unförmig zu sein. Wer auch immer diesen Abdruck hinterlassen hatte, war mit voller Wucht aufgetreten.

„Er blutet“, flüsterte Felix, der sich zitternd an meine Schulter klammerte. Sein Gesicht war aschfahl, seine Augen quollen fast aus ihren Höhlen. „Er hat sich am Fensterglas geschnitten. Er verblutet vielleicht!“

„Ein Tier in der Falle kämpft am härtesten“, sagte Dr. Thalberg aus dem Hintergrund. Seine Stimme war erschreckend emotionslos. „Er ist nicht geflohen, Herr von Reichenbach. Er hat das Fensterglas eingeschlagen, um an der Außenfassade entlang auf den Sims des Hauptflures zu klettern. Er ist wieder ins Haus eingedrungen.“

Ich starrte den Notar fassungslos an. „Sie reden über ihn, als wäre er eine verdammte Maschine! Er ist ein Mensch! Er ist mein… mein Cousin!“

Thalberg rückte ungerührt seine Brille zurecht. Das Licht des flackernden Kronleuchters spiegelte sich in den Gläsern und verbarg seine Augen.

„Er ist das Produkt einer extremen, dreißigjährigen Isolation, Leonie. Sein Intellekt wurde durch zehntausende von Büchern genährt, aber seine emotionale und soziale Intelligenz existiert nicht. Er hat noch nie in seinem Leben mit einem anderen Menschen gesprochen. Er kennt keine Empathie. Er kennt nur sein Konstrukt. Und wir sind soeben in sein Territorium eingedrungen.“

„Halten Sie Ihr verdammtes Maul!“, schrie Heinrich, drehte sich um und packte Thalberg grob am Revers seines Maßanzugs. „Das ist Ihre Schuld! Sie haben uns hier reingeführt! Sie wussten, dass er gefährlich ist!“

„Lass ihn los, Heinrich!“, brüllte ich und schob mich zwischen die beiden Männer. „Das bringt uns jetzt nichts! Beatrix ist da unten ganz allein. Wenn er zu ihr geht… wir müssen ihr helfen!“

Heinrich starrte mich eine Sekunde lang wild an, als würde er überlegen, ob er mich aus dem Weg schlagen sollte. Dann ließ er den Notar los, fluchte laut auf und rannte zur großen Haupttreppe.

Wir folgten der blutigen Spur.

Es war wie eine makabre Schnitzeljagd durch mein eigenes Elternhaus. Auf dem teuren, cremefarbenen Teppichläufer der Haupttreppe zeichneten sich die Abdrücke noch deutlicher ab.

Tropfen für Tropfen. Schritt für Schritt.

Mit jeder Stufe, die wir hinabeilten, wurde das Gefühl der Bedrohung greifbarer. Der Geruch von nassem Staub, Kupfer und Eisen – der unverkennbare Geruch von frischem Blut – hing schwer in der Luft.

Ein gewaltiger Blitz zerriss den Himmel draußen und tauchte die prunkvollen Fensterfronten des ersten Stocks in ein gleißendes, unnatürliches Weiß. Der anschließende Donner war so ohrenbetäubend, dass der Boden unter meinen Füßen vibrierte.

Genau in dem Moment, als der Donner verhallte, fiel der Strom aus.

Mit einem satten Klack erloschen alle Kronleuchter, alle Wandlampen, alle Stehleuchten. Das riesige Treppenhaus der Killesberg-Villa wurde in absolute, undurchdringliche Finsternis getaucht.

Ein spitzer Schrei entwich Felix’ Kehle. Ich hörte, wie er auf den Stufen stolperte und hart auf die Knie fiel.

„Licht!“, brüllte Heinrich aus der Dunkelheit unter mir. „Macht verdammt noch mal eure Handys an!“

Ich griff zitternd in die Tasche meines schwarzen Kleides und zog mein Smartphone heraus. Meine Finger waren nass von kaltem Schweiß, und ich brauchte drei Versuche, bis ich den Code richtig eingegeben hatte und die Taschenlampe aktivieren konnte.

Der grelle, weiße Lichtkegel schnitt durch die Dunkelheit.

Ich richtete das Licht nach unten. Heinrich stand etwa fünf Stufen unter mir, sein Gesicht war verzerrt vor Angst. Er hielt sein eigenes Handy in der Hand.

„Kein Netz“, sagte er mit brüchiger Stimme. Er tippte wie wild auf dem Bildschirm herum. „Ich habe absolut kein Netz. Nicht mal einen Balken. Und das mitten in Stuttgart! Das ist doch unmöglich!“

„Wir sind in einem Gewitter, Heinrich“, versuchte ich rational zu bleiben, obwohl mein eigenes Herz wie ein gefangener Vogel in meiner Brust flatterte. „Vielleicht ist ein Sendemast ausgefallen. Oder der Blitz hat in den Verteilerkasten eingeschlagen.“

„Oder es ist ein Störsender“, warf Dr. Thalberg trocken ein. Er stand direkt hinter mir, sein Gesicht im harten Schatten meines Handylichts kaum zu erkennen.

Ich drehte mich ruckartig zu ihm um. „Ein Störsender? Was reden Sie da?“

„Haben Sie sich den Raum oben nicht genau angesehen, Leonie?“, fragte der Notar vollkommen ruhig. „Die Monitore. Die Tastaturen. Elias hat nicht nur gelesen. Er hatte uneingeschränkten Zugang zum Internet. Er hat das Sicherheitssystem der gesamten Villa kontrolliert. Er wusste, dass wir heute kommen würden. Und er hat uns die Kommunikation nach außen abgeschnitten.“

Mir wurde schlecht. Ein eisiger Schauer, kälter als das Unwetter draußen, rann mir über den Rücken.

Dieser Mann, dieses Phantom, war kein wildes Tier, das planlos durch die Gänge rannte. Er war uns einen Schritt voraus. Er spielte mit uns.

„Wir müssen zu Bea!“, schrie Heinrich, dessen Panik nun in pure Verzweiflung umschlug. „Wir müssen sie da rausholen und dann nichts wie weg hier!“

Er stürmte die restlichen Stufen hinunter. Der Lichtkegel seines Handys tanzte wild über die holzgetäfelten Wände, über die Ölgemälde meiner Vorfahren, deren Augen uns in der Dunkelheit zu verhöhnen schienen.

Ich half Felix auf die Beine. Er zitterte am ganzen Körper, Tränen liefen über seine Wangen. „Ich will hier weg, Leo. Bitte. Lass uns einfach gehen. Ich verzichte auf alles. Auf das Geld, auf das Haus. Ich will nur leben.“

„Ich lasse Beatrix nicht allein zurück“, sagte ich fest. Ich wusste nicht, woher ich diesen Mut nahm. Vielleicht war es der Wahnsinn der Situation, der mich funktionell hielt. „Komm jetzt. Wir bleiben zusammen. Egal was passiert.“

Wir erreichten das Erdgeschoss.

Die große Eingangshalle lag völlig im Dunkeln. Das einzige Licht kam von den vereinzelten Blitzen draußen, die durch die verregneten Fensterscheiben zuckten und groteske Schatten auf den schwarz-weißen Marmorboden warfen.

Die blutigen Fußspuren führten quer durch die Halle.

Sie steuerten geradewegs auf die gewaltige Doppeltür am Ende des Flurs zu. Die Bibliothek.

„Bea!“, rief Heinrich in die Dunkelheit hinein. Seine Stimme hallte unheimlich von den hohen Decken wider.

Keine Antwort. Kein Schluchzen. Kein Weinen. Nur das Trommeln des Regens.

Wir liefen auf die Bibliothekstür zu. Heinrich erreichte sie als Erster. Er packte die schweren Messingklinken und drückte sie nach unten.

Nichts passierte.

Er rüttelte daran. Einmal. Zweimal. Dann begann er, wild und unkontrolliert an den Türen zu reißen.

„Verfluchte Scheiße!“, brüllte er und trat mit voller Wucht gegen das dunkle Holz. Das Geräusch war ohrenbetäubend, aber die Tür gab keinen Millimeter nach. „Sie ist abgeschlossen! Von innen verriegelt!“

Mein Magen zog sich schmerzhaft zusammen. Die Bibliothek hatte ein massives Riegelschloss, das mein Großvater einbauen ließ, um seine wertvollsten Dokumente zu schützen. Wenn der Riegel von innen vorgeschoben war, konnte man die Tür von außen nicht öffnen. Nicht einmal mit einem Schlüssel.

„Bea!“, schrie ich und hämmerte mit beiden Fäusten gegen das Holz. „Bea, mach die Tür auf! Bist du da drin?! Bitte antworte uns!“

Ich legte mein Ohr an das kühle Holz. Ich lauschte mit angehaltenem Atem in die Dunkelheit.

Zuerst hörte ich nichts. Nur das Wummern meines eigenen Blutes in meinen Ohren.

Doch dann… ein Geräusch.

Es war kein Sprechen. Es war kein Schreien.

Es war ein leises, rhythmisches Kratzen. Wie Fingernägel, die langsam und bedächtig über eine harte Oberfläche schabten. Krrtsch. Krrtsch. Krrtsch.

Und dann hörte ich es.

Eine Stimme. Aber es war nicht die Stimme meiner Tante.

Es war eine Männerstimme. Extrem leise, fast flüsternd, aber mit einer erschreckenden, eisigen Klarheit, die durch das dicke Holz der Tür drang. Sie klang nicht wie die Stimme eines Menschen, der jemals eine normale Konversation geführt hatte. Die Betonung der Worte war seltsam, fast mechanisch, als würde jemand einen Text von einem Blatt Papier ablesen, ohne den Sinn zu verstehen.

„Die Strafe“, flüsterte die Stimme auf der anderen Seite der Tür. „Die Strafe für die Lüge ist die Dunkelheit.“

Heinrich wich einen Schritt zurück. Ihm fiel das Handy aus der Hand. Es krachte auf den Marmorboden, und das Licht flackerte wild auf, bevor es erlosch.

Wir standen nur noch im Licht meiner Handylampe. Ich sah, wie Heinrichs Gesicht jegliche Farbe verlor. Er sah aus wie ein Geist.

„Das… das ist er“, stammelte er. „Er ist da drin. Er ist bei ihr.“

„Wir müssen die Tür aufbrechen!“, rief ich, die Panik drohte nun auch mich zu überrollen. „Heinrich, hilf mir! Wir müssen sie auframmen!“

„Bist du wahnsinnig?!“, schrie Heinrich mich an, seine Augen waren aufgerissen vor purem Terror. „Wenn wir da reingehen, bringt er uns auch um! Er hat sie schon! Wir müssen raus hier! Durch die Vordertür! Zur Straße rennen und Hilfe holen!“

Er drehte sich auf dem Absatz um und rannte los. Er rannte in Richtung des Haupteingangs der Villa.

„Heinrich, du Feigling!“, brüllte ich ihm nach, aber er hörte nicht auf mich.

Ich richtete meine Taschenlampe auf Felix. Er saß wimmernd auf dem Boden, die Hände über den Kopf geschlagen. Er war keine Hilfe.

Ich wandte mich an Dr. Thalberg. Er stand noch immer vollkommen ruhig da, seine Aktentasche fest umklammert.

„Was machen wir jetzt?“, fragte ich ihn verzweifelt. „Wie kriegen wir diese verdammte Tür auf?“

Bevor Thalberg antworten konnte, hörten wir ein markerschütterndes Geräusch von der anderen Seite der Halle.

Es war Heinrich.

Er schrie. Es war kein wütender Schrei, sondern ein Schrei nackter, todesverachtender Angst.

Ich riss meine Handylampe herum und leuchtete in Richtung des Haupteingangs.

Heinrich stand an der massiven, doppelflügeligen Haustür. Er zog und zerrte an den Griffen, schlug mit den Fäusten gegen das dicke Panzerglas.

„Die Tür lässt sich nicht öffnen!“, brüllte er durch die Halle zu uns herüber. Seine Stimme war hysterisch. „Das Schloss ist blockiert! Das elektronische Schloss funktioniert nicht, weil der Strom weg ist! Wir sind eingesperrt!“

„Das Sicherheitssystem“, sagte Dr. Thalberg leise. „Bei einem Stromausfall verriegeln sich die Außentüren automatisch. Eine Paranoia Ihres Großvaters. Ohne den Notstromgenerator, der sich im Keller befindet, gibt es keinen Weg nach draußen.“

Wir saßen in der Falle.

Eingesperrt in einer stockfinsteren Villa, isoliert von der Außenwelt. Keine Handynetze, kein Strom, kein Entkommen.

Und irgendwo hier drinnen, im selben Haus, bewegte sich ein Mann, der dreißig Jahre lang in absoluter Isolation zu einem genialen, skrupellosen Schatten herangezüchtet worden war. Ein Mann, der uns für sein Leid verantwortlich machte.

Ich drehte mich wieder der Bibliothekstür zu.

Das Kratzen hatte aufgehört. Die Stimme war verstummt.

Stattdessen hörte ich jetzt etwas anderes. Ein Geräusch, das mir das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Es war ein leises, nasses Tropfen.

Plip. Plip. Plip.

Ich senkte langsam den Lichtkegel meiner Taschenlampe.

Unter dem schmalen Türspalt der Bibliothek sickerte eine dunkle, zähflüssige Flüssigkeit hervor. Sie sammelte sich auf dem weißen Marmor und floss langsam, fast majestätisch, in meine Richtung.

Es war keine Regenwasser-Blut-Mischung mehr.

Es war pures, tiefrotes Blut. Eine Menge, die unmöglich nur von einer Schnittwunde an einem zersplitterten Fenster stammen konnte.

„Oh mein Gott“, wimmerte Felix hinter mir. Er hatte es auch gesehen.

Ich wollte zurückweichen, aber meine Beine gehorchten mir nicht. Ich starrte hypnotisiert auf die rote Lache, die sich unaufhaltsam ausbreitete.

Plötzlich erzitterte die Tür.

Nicht durch einen Schlag von innen. Sondern durch ein Geräusch, das von der Mechanik des Schlosses kam.

Klack.

Der massive Eisenriegel im Inneren der Bibliothek wurde langsam zurückgeschoben. Jemand entriegelte die Tür.

Das Geräusch kratzte an meinen Nerven wie Schleifpapier. Jeder logische Instinkt in meinem Körper schrie mich an, wegzurennen. Weg von dieser Tür, weg von dem, was dahinter lauerte.

Aber ich war wie gelähmt.

Die Klinke der rechten Türhälfte bewegte sich langsam nach unten. Mit einem unheimlichen, langgezogenen Knarren schwang die schwere Eichentür ein paar Zentimeter nach außen.

Aus der Öffnung strömte ein Geruch, der mich fast würgen ließ. Es war nicht mehr das Parfum von Beatrix oder der Staub der Bücher. Es war ein beißender, metallischer Gestank.

Ich hob zitternd mein Handy und richtete den grellen Lichtkegel in den schmalen Spalt der offenen Tür.

Der Lichtstrahl zerschnitt die pechschwarze Dunkelheit der Bibliothek.

Zuerst sah ich nur die vertrauten Umrisse. Die raumhohen Bücherregale, den massiven Schreibtisch meines Großvaters, den großen Perserteppich.

Dann wanderte mein Lichtstrahl nach unten.

Auf dem Teppich, genau vor dem Schreibtisch, saß Tante Beatrix.

Sie saß nicht auf einem Stuhl. Sie hockte auf dem Boden, die Beine seltsam unter sich verdreht. Ihr teures, schwarzes Kostüm war ruiniert.

Ich hielt die Luft an.

Sie war nicht tot. Ihr Kopf bewegte sich leicht vor und zurück. Sie wippte. Wie ein kleines, verängstigtes Kind, das versucht, sich selbst zu beruhigen.

Ihre Hände lagen in ihrem Schoß, und sie starrte unverwandt auf etwas, das sie in den Fingern hielt.

„Beatrix?“, flüsterte ich. Meine Stimme war kaum mehr als ein Krächzen. Ich wagte es nicht, die Tür weiter aufzustoßen. Ich wagte es nicht, in diesen Raum zu treten.

Sie reagierte nicht auf meinen Namen. Sie wippte nur weiter vor und zurück.

Ich drückte die Tür mit der freien Hand einen Spalt weiter auf. Das Scharnier quietschte protestierend.

Der Lichtkegel fiel nun direkt auf ihr Gesicht.

Ich schlug mir die Hand vor den Mund, um einen Schrei zu ersticken.

Beatrix’ Augen waren weit, unnatürlich weit aufgerissen. Sie starrte ins Nichts. Ihr perfektes Make-up war komplett verschmiert, aber nicht durch Tränen.

Es war Blut.

Jemand hatte ihr mit blutigen Fingern über das Gesicht gestrichen. Quer über die Wangen, über die Stirn, bis hinunter zum Kinn. Es sah aus wie eine groteske Kriegsbemalung. Oder wie eine Markierung.

Aber das Schlimmste war das, was sie in den Händen hielt.

Es war nicht ihre teure Hermès-Tasche. Es war auch keines der Testamentsdokumente.

Sie hielt ein großes, schweres, ledergebundenes Buch. Das Notizbuch. Das Tagebuch von Elias, das ich eben noch im Westflügel auf dem Schreibtisch liegen gesehen hatte.

Er hatte es ihr gebracht. Er war hier gewesen, in diesem Raum, direkt neben ihr. Er hatte ihr das Buch in die Hände gedrückt.

Ich ging einen Schritt in den Raum hinein. Das Blut auf dem Boden klebte an den Sohlen meiner Schuhe.

„Bea“, sagte ich etwas lauter, meine Stimme zitterte unkontrollierbar. „Bea, was ist passiert? Wo ist er?“

Ihre Lippen begannen sich zu bewegen. Es war kein Sprechen, es war ein atemloses, rhythmisches Murmeln.

Ich trat näher, den Lichtstrahl direkt auf ihr blutverschmiertes Gesicht gerichtet.

„Was sagst du?“, fragte ich leise.

Sie hob den Kopf. Der Blick aus ihren Augen war vollkommen leer. Der Verstand von Tante Beatrix hatte diesen Ort bereits verlassen. Was übrig war, war nur noch eine hohle Hülle, die von nackter, grenzenloser Panik zusammengehalten wurde.

Sie sah mich nicht an. Sie sah durch mich hindurch.

Und dann verstand ich, was sie ununterbrochen murmelte. Immer und immer wieder, wie ein kaputtes Tonband.

„Er hat die Augen aufgemacht. Er hat die Augen aufgemacht. Er hat die Augen aufgemacht.“

Ein eisiger Windzug strich an meinem Nacken vorbei. Es kam nicht aus dem Raum. Es kam von oben.

Von der massiven Holzgalerie, die sich im zweiten Stock der Bibliothek befand und über eine kleine Wendeltreppe erreichbar war.

Ich riss die Taschenlampe nach oben. Der Lichtkegel tanzte wild über die staubigen Regale der Galerie.

Dort oben war es stockfinster. Die Schatten waren lang und bedrohlich.

Und für den Bruchteil einer Sekunde – bevor die Batterien meines Handys einen Warnhinweis gaben und das Licht stark gedimmt wurde – sah ich es.

Eine Bewegung.

Ein Schatten, der sich fließend und völlig geräuschlos hinter einem der massiven Bücherregale auf der Galerie in die Dunkelheit zurückzog.

Er war noch hier. Er war in diesem Raum. Er hatte uns beobachtet, wie wir die Tür aufbrachen. Er beobachtete uns jetzt.

„Thalberg!“, schrie ich panisch und wich so schnell zurück, dass ich fast über den Türrahmen stolperte. „Er ist da oben! Er ist auf der Galerie!“

Ich rannte rückwärts in die Eingangshalle zurück. Die schwere Tür der Bibliothek schwang hinter mir langsam zu.

Aber bevor sie ins Schloss fallen konnte, krachte eine gewaltige Kraft von innen dagegen.

Die Tür flog auf. Das Holz splitterte, als die Türknäufe gegen die Marmorwände der Halle schlugen.

Aus der Dunkelheit der Bibliothek wurde etwas in die Halle geworfen. Es rutschte über den glatten Boden und blieb genau vor meinen Füßen liegen.

Ich leuchtete mit dem schwachen Restlicht meines Handys darauf.

Es war die Hermès-Tasche von Tante Beatrix. Sie war zerrissen. Der Inhalt lag auf dem Boden verstreut. Lippenstift, ein goldener Spiegel, Kreditkarten.

Und ein kleines, vergilbtes Foto.

Ich beugte mich langsam hinunter. Meine Hand zitterte so stark, dass ich das Foto kaum fassen konnte.

Ich drehte es um.

Es war ein Polaroid. Es zeigte ein Neugeborenes, eingewickelt in blutige Handtücher. Es war das Bild, das Beatrix beschrieben hatte.

Ich sah in das Gesicht des Säuglings. Und mein Herz setzte einen Schlag aus.

Es war kein entstelltes Monster. Es war kein Dämon.

Es war ein völlig normales, wunderschönes Baby. Mit geschlossenen, friedlichen Augen.

Auf der Rückseite des Fotos stand etwas mit einem dicken, schwarzen Stift geschrieben. Die Handschrift war nicht die meines Großvaters. Es war die zittrige, verschnörkelte Handschrift von Dr. v. Metzler, dem Arzt.

Ich las die Worte. Und mit jedem Buchstaben stürzte meine Welt weiter in sich zusammen.

„Zwei gesunde Kinder. Zwillinge. Ein Junge, ein Mädchen. Friedrich nimmt nur das Mädchen. Der Junge bleibt hier.“

Ich starrte auf die Worte. Ich konnte nicht atmen. Ich konnte nicht denken.

Zwillinge.

Ich ließ das Foto fallen. Es segelte langsam auf den blutverschmierten Marmorboden.

Ich war nicht die Cousine. Ich war nicht die Nichte.

Ich war das Mädchen.

Und der Mann in der Dunkelheit, das Monster im Westflügel, der blutige Schatten, der uns jagte…

Er war nicht mein Cousin. Er war mein Zwillingsbruder.

KAPITEL 4

Zwillinge.

Ein einfaches Wort. Neun Buchstaben. Eine biologische Tatsache, die millionenfach auf dieser Welt vorkommt. Doch in diesem Moment, in der pechschwarzen, nach altem Blut und kaltem Regen riechenden Eingangshalle der Killesberg-Villa, war dieses Wort ein nuklearer Sprengkopf, der mein gesamtes bisheriges Leben in Schutt und Asche legte.

Ich kniete auf dem harten, eiskalten Marmorboden. Meine Knie schmerzten, aber der physische Schmerz war nichts im Vergleich zu dem Riss, der gerade quer durch meinen Verstand ging.

Meine Hand, die den Rand des vergilbten Polaroids hielt, zitterte so extrem, dass das Bildchen fast aus meinen Fingern rutschte. Der schwache, flackernde Lichtkegel meines Handys beleuchtete die verwischten Konturen der handgeschriebenen Notiz auf der Rückseite.

„Zwei gesunde Kinder. Zwillinge. Ein Junge, ein Mädchen. Friedrich nimmt nur das Mädchen. Der Junge bleibt hier.“

Ich starrte auf diese verblassten, blauen Tintenstriche, als könnte ich sie durch pure Willenskraft verschwinden lassen. Als wäre das alles nur ein bizarrer, luzider Albtraum, aus dem ich gleich schweißgebadet in meinem eigenen Bett in Berlin aufwachen würde.

Aber das war kein Traum. Die klebrige Feuchtigkeit des Blutes unter meinen Schuhsohlen war real. Der bestialische Gestank nach Angst und Adrenalin war real.

Ich war nicht Leonie von Reichenbach, die Tochter von Friedrichs verstorbenem Sohn. Ich war nicht die Cousine, die zufällig am selben Tag Geburtstag hatte wie das Phantom im Westflügel.

Ich war das Phantom. Ich war die andere Hälfte.

Die Puzzleteile meiner Kindheit, die nie wirklich einen Sinn ergeben hatten, rasten plötzlich mit einer brutalen, gnadenlosen Geschwindigkeit ineinander.

Meine Erinnerungen an meine angebliche Mutter. Eine kühle, distanzierte Frau, die mich nie umarmt hatte. Die mich immer ansah, als wäre ich eine tickende Zeitbombe. Sie war kurz nach meinem zehnten Geburtstag gestorben. Angeblich an Herzversagen. Heute wusste ich: Sie war nicht meine Mutter. Sie war wahrscheinlich eine gut bezahlte Statistin in dem kranken Theaterstück meines Großvaters gewesen.

Und mein Großvater. Friedrich Wilhelm von Reichenbach.

Er hatte mich aufgenommen. Er hatte mich großgezogen, mir die besten Privatschulen bezahlt, mich auf Reitturniere geschickt. Aber er hatte mich nie geliebt. Sein Blick war immer von einer kalten, berechnenden Härte gewesen. Wenn er mich ansah, sah er nicht seine Enkelin. Er sah ein Experiment. Er sah die Trophäe, die er dem Tod und der Schande abgetrotzt hatte.

Während er mich in Seide und Kaschmir kleidete, ließ er meinen Bruder – meinen eigenen verdammten Zwillingsbruder – in einem fensterlosen Verlies verrotten. Nur eine Wand entfernt.

Wie oft hatte ich im Garten der Villa gespielt, die Frühlingssonne auf meinem Gesicht gespürt, während Elias in völliger Dunkelheit saß und mir zuhörte? Wie oft hatte ich an Weihnachten Geschenke vor dem prasselnden Kaminfeuer ausgepackt, während er im Westflügel seine eigenen blutigen Finger auf den Tasten eines alten Klaviers ruinierte?

„Leonie?“, flüsterte Felix. Seine Stimme riss mich aus meiner Schockstarre. Er stand einen Meter hinter mir, kauerte fast auf dem Boden und sah mich mit großen, wässrigen Augen an. „Leonie, was… was steht auf dem Foto?“

Ich konnte nicht antworten. Meine Kehle war wie zugeschnürt. Ein trockenes, hysterisches Schluchzen entwich meinen Lippen.

Ich hob langsam den Kopf und richtete den Handyscheinwerfer, dessen Batterieanzeige unerbittlich auf acht Prozent gesunken war, auf Dr. Thalberg.

Der Notar stand noch immer da wie eine graue Statue. Die Aktentasche fest an seine Brust gepresst. Sein Gesicht war eine perfekte, undurchdringliche Maske. Er zeigte keine Überraschung. Keine Angst. Nur eine kalte, abwartende Ruhe.

„Sie wussten es“, presste ich hervor. Meine Stimme klang tief und kratzig, wie die einer völlig fremden Frau.

Thalberg blinzelte nicht einmal.

„Sie wussten es die ganze Zeit!“, schrie ich plötzlich, sprang auf und ging auf ihn zu. Ich ballte die Hand mit dem Foto zu einer Faust. „Sie verfluchter Bastard! Sie wussten, dass ich seine Schwester bin!“

„Mäßigen Sie Ihren Ton, Leonie“, sagte Thalberg mit einer fast schon arroganten Gelassenheit, die mich nur noch wütender machte. „Emotionen helfen uns in dieser Situation nicht weiter.“

„Scheiß auf meine Emotionen!“, brüllte ich, packte ihn am Revers seines sündhaft teuren Sakkos und stieß ihn hart gegen die holzgetäfelte Wand der Halle. Die Wucht des Aufpralls ließ ein kleines Ölgemälde neben seinem Kopf scheppernd zu Boden fallen.

„Wie lange?“, zischte ich, mein Gesicht nur Zentimeter von seinem entfernt. „Wie lange wissen Sie, dass mein ganzes Leben eine verdammte, inszenierte Lüge ist?!“

Thalberg sah mich durch die dicken Gläser seiner Brille an. Sein Blick war sezierend. Er schien keine Angst vor mir zu haben.

„Seit dem Tag Ihrer Geburt“, antwortete er leise, aber mit schneidender Präzision. „Ich war es, der die Papiere für Ihren Großvater gefälscht hat. Ich habe Ihre angebliche Geburtsurkunde in der Schweiz ausstellen lassen. Ich habe Dr. v. Metzler bezahlt, damit er schweigt. Ich habe das rechtliche Konstrukt erschaffen, das Sie zur legitimen Erbin machte.“

Ein Schauer aus purem Ekel überlief mich. Ich ließ ihn los und wich einen Schritt zurück, als hätte ich mich verbrannt.

„Warum?“, fragte ich fassungslos. „Warum hat Friedrich das getan? Wenn er das Kind von Katharina so abgrundtief hasste… warum hat er mich behalten und ihn eingesperrt?“

Der Notar richtete sein Sakko mit zwei knappen Handgriffen. Er atmete tief durch.

„Ihr Großvater war ein Mann, der von Kontrolle besessen war“, begann Thalberg, und seine monotone Stimme klang in der dunklen, sturmumtosten Villa wie die eines unheiligen Priesters. „Als Ihre Mutter, Katharina, bei der Geburt verblutete, war er am Boden zerstört. Aber nicht aus Trauer. Sondern aus Wut. Wut darüber, dass sie seinen Befehlen nicht gehorcht hatte.“

Ein weiterer Blitz zuckte durch die Halle, für den Bruchteil einer Sekunde war alles in grelles, kaltes Licht getaucht. In diesem Moment sah ich die absolute Empathielosigkeit in Thalbergs Gesicht.

„Er nahm Sie beide in Augenschein“, fuhr er fort. „Sie waren ein kräftiges, stilles Mädchen. Perfekt geformt. Eine leere Leinwand, die er nach seinen Vorstellungen bemalen konnte. Er konnte aus Ihnen die perfekte Reichenbach machen.“

„Und Elias?“, flüsterte ich, mein Herz zog sich krampfhaft zusammen.

„Elias… war anders“, sagte der Notar, und zum ersten Mal zögerte er kurz. „Er schrie nicht. Er weinte nicht. Er öffnete nur die Augen und starrte Ihren Großvater an. Friedrich behauptete immer, in den Augen des Jungen den Teufel selbst gesehen zu haben. Er sah den französischen Künstler, den Liebhaber seiner Tochter. Er sah den Makel. Den Ungehorsam. Alles, was er hasste.“

„Also hat er ihn einfach weggesperrt. Wie ein defektes Spielzeug.“ Die Abscheu in meiner eigenen Stimme überraschte mich selbst.

„Er konnte ihn nicht töten“, erklärte Thalberg sachlich, als würden wir über Steuerrecht sprechen. „Friedrich war ein herrschsüchtiger Patriarch, aber er hatte eine tief verwurzelte, paranoide Angst vor Gott. Einen Säugling zu ermorden, hätte seine Seele verdammt – so glaubte er zumindest. Also wählte er das, was er für einen gnädigen Kompromiss hielt. Isolation. Er tilgte die Existenz des Jungen aus der Realität. Aber er hielt ihn am Leben.“

„Gnädiger Kompromiss?“, ich lachte bitter auf. Ein hartes, freudloses Geräusch, das in der riesigen Halle widerhallte. „Er hat einen Menschen in einem Raum voller Bücher dreißig Jahre lang in die Soziopathie getrieben! Und Sie haben ihm dabei geholfen!“

„Ich war sein Anwalt. Ich wurde für Diskretion bezahlt, nicht für Moral.“

„Und was ist mit dem Testament?“, mischte sich nun Felix ein, der sich langsam erhoben hatte. Er klammerte sich nervös an die Lehne eines antiken Stuhls. „Warum hat er am Ende Elias alles vererbt? Wenn er ihn doch so sehr hasste?“

Ein zynisches Lächeln zupfte an den Mundwinkeln des Notars.

„Friedrich wusste, dass er sterben würde. Der Krebs hatte seine Bauchspeicheldrüse zerfressen. In seinen letzten Tagen plagten ihn Halluzinationen. Wahnsinn. Reue. Er behauptete, Elias würde in seinem Kopf zu ihm sprechen. Dass der Junge, den er in die Dunkelheit verbannt hatte, nun gekommen sei, um ihn zu holen.“

Thalberg deutete vage in Richtung der blutigen Fußspuren, die sich über den Boden zogen.

„Er änderte das Testament in einer Kurzschlusshandlung, um sich von seinen Sünden reinzuwaschen. Er wollte Elias das Imperium übergeben, als eine Art kranke Entschädigung. Und er wollte Sie alle bestrafen. Weil niemand von Ihnen jemals versucht hat, hinter die Tür des Westflügels zu schauen.“

Stille fiel über uns. Die bittere, vernichtende Wahrheit hing in der Luft wie Giftgas. Wir waren alle mitschuldig. Wir hatten alle weggesehen. Wir hatten die Geräusche ignoriert, die seltsamen Lieferungen, die unausgesprochenen Regeln, nur um unseren luxuriösen Lebensstil nicht zu gefährden.

Und jetzt war die Quittung fällig.

Bevor ich etwas erwidern konnte, zerriss ein Poltern die Stille.

Schwere, panische Schritte näherten sich aus dem vorderen Flur. Aus der Dunkelheit schälte sich eine Gestalt.

Es war Heinrich.

Er stolperte in die Halle, stützte sich schwer atmend an einer Marmorsäule ab. Er sah fürchterlich aus. Sein teures Seidenhemd war zerrissen, seine Hände waren blutüberströmt. Er keuchte so laut, dass es klang, als würde er gleich ersticken.

„Wir kommen nicht raus!“, brüllte er in die Dunkelheit, seine Stimme überschlug sich förmlich. „Das ganze Haus ist verriegelt! Ich habe versucht, das verdammte Fenster im Salon einzuschlagen. Mit einem massiven Kerzenständer!“

Er hielt seine zerschnittenen, zitternden Hände hoch. Das Blut tropfte dunkel auf den Boden.

„Es ist Panzerglas! Verfluchtes, zentimeterdickes Panzerglas! Die Rollläden sind unten, die elektronischen Schlösser blockieren. Der alte Drecksack hat aus dieser Villa einen verdammten Tresor gemacht!“

Heinrich brach schluchzend auf den Knien zusammen. Der stämmige, herrische Mann, der noch vor einer Stunde Millionen gefordert hatte, war nur noch ein weinendes, gebrochenes Wrack.

„Heinrich, beruhig dich“, versuchte ich zu sagen, aber meine Stimme klang schwach.

„Beruhigen?!“, kreischte er auf. „Wir sterben hier! Hast du die Blutspur gesehen? Hast du Bea gesehen?! Er wird uns alle abschlachten!“

„Er hat uns den Strom abgestellt“, warf Dr. Thalberg kühl ein. Er war völlig unbeeindruckt von Heinrichs Nervenzusammenbruch. „Das ist unser eigentliches Problem. Die absolute Dunkelheit ist sein Element. Er hat dreißig Jahre lang bei minimaler Beleuchtung gelebt. Seine Pupillen sind an die Schwärze angepasst. Er sieht uns. Wir sehen ihn nicht.“

„Was sollen wir dann tun? Hier stehen und warten, bis er uns den Hals umdreht?“, rief Felix panisch.

„Der Notstromgenerator“, sagte Thalberg. „Er befindet sich im tiefsten Teil des Kellers. Er ist ein autarkes Dieselaggregat, das nicht an das elektronische Hauptnetz des Hauses angeschlossen ist. Wenn wir es schaffen, den Generator manuell zu starten, springen die Notbeleuchtung und die elektronischen Türschlösser wieder an. Dann können wir das Haus verlassen.“

„Der Keller?“, Heinrich sah auf, sein Gesicht war verzerrt vor blankem Horror. „Sie wollen, dass wir in den Keller gehen? In diesen dunklen, verwinkelten Albtraum von einem Gewölbe? Das ist reiner Selbstmord!“

„Es ist unsere einzige logische Option, Herr von Reichenbach. Es sei denn, Sie möchten die Nacht hier in der Halle verbringen und hoffen, dass Elias beschließt, uns zu verschonen. Aber nach dem, was er mit Ihrer Schwester gemacht hat, bezweifle ich seine Friedfertigkeit.“

Ich dachte an Beatrix. Sie saß noch immer in der Bibliothek. Einen Meter von uns entfernt, hinter der schweren, angelehnten Tür.

Ich drehte mich um und leuchtete mit meinem schwachen Handylicht in den Türspalt.

Sie war unverändert. Sie hockte auf dem Boden, umklammerte das lederne Tagebuch und wippte mechanisch vor und zurück. Das Blut auf ihrem Gesicht begann langsam zu trocknen und bildete eine dunkle, krustige Maske.

„Wir können sie nicht hierlassen“, sagte ich fest.

„Bist du wahnsinnig?“, schrie Heinrich, sprang auf und wischte sich hastig das Blut an der Hose ab. „Sie ist völlig hinüber! Sie ist totes Gewicht! Wenn wir sie mitschleppen, sind wir alle geliefert!“

„Sie ist deine Schwester, Heinrich!“, brüllte ich zurück, die Wut in mir loderte wieder auf. „Du egoistischer, jämmerlicher Feigling! Wir lassen sie nicht hier! Ich werde nicht zulassen, dass er sie noch einmal in die Finger bekommt!“

Ich trat an die Bibliothekstür und drückte sie ganz auf. Das Scharnier knarrte so laut, dass es wie ein Hilfeschrei klang.

Ich ging auf Beatrix zu. Der metallische Geruch des Blutes in diesem Raum war unerträglich.

„Bea“, sagte ich leise und kniete mich neben sie. „Bea, du musst jetzt aufstehen. Wir müssen hier weg.“

Sie reagierte nicht. Sie starrte stur auf das Tagebuch. Ihre Lippen bewegten sich lautlos.

Ich griff nach ihren Schultern. Sie fühlten sich steif an, kalt wie Marmor.

„Hilf mir, Felix!“, rief ich über die Schulter.

Felix zögerte, trat dann aber zitternd in den Raum. Gemeinsam packten wir Beatrix an den Armen und zogen sie grob nach oben. Sie wehrte sich nicht, aber sie half auch nicht mit. Ihre Beine waren wie Gummi, sie sackte sofort wieder in sich zusammen.

„Das hat keinen Sinn!“, wimmerte Felix. „Sie kann nicht laufen!“

„Dann schleifen wir sie eben!“, presste ich durch zusammengebissene Zähne. Mein eigener Überlebensinstinkt brannte jetzt heißer als meine Angst. Ich legte mir einen ihrer Arme über die Schulter. „Komm schon, Bea. Mach einen Schritt. Nur einen.“

Mit extremer Mühe zerrten wir sie aus der Bibliothek zurück in die Eingangshalle. Jeder Schritt war ein Kraftakt. Heinrich stand nur da und sah uns mit einer Mischung aus Ekel und purer Panik zu.

„Der Zugang zum Keller ist hinter der Haupttreppe, durch den Dienstbotentrakt“, wies Thalberg an und leuchtete mit einer kleinen, goldenen Taschenlampe, die er aus seiner Aktentasche gezogen hatte, den Weg. Der feine Lichtstrahl zerschnitt die Finsternis wie ein Laserschwert.

Wir setzten uns in Bewegung.

Es war ein grotesker Zug. Thalberg ging voran, kühl und berechnend, wie ein Fremdenführer in der Hölle. Dahinter schleppten Felix und ich die wimmernde, blutverschmierte Beatrix. Heinrich bildete den Schluss, er drehte sich alle paar Sekunden panisch um und leuchtete wild mit seinem Handy in die Schatten.

Wir verließen die große Eingangshalle und traten durch eine unscheinbare Holztür in den alten Dienstbotentrakt der Villa.

Hier veränderte sich die Architektur schlagartig. Die hohen Decken und der weiße Marmor wichen schmalen, fensterlosen Korridoren, nackten Steinwänden und einem Boden aus abgenutzten Ziegeln. Die Luft war hier deutlich feuchter, abgestanden. Es roch nach altem Putz und Schimmel.

Dieser Teil des Hauses war seit Jahrzehnten nicht mehr benutzt worden. Er fühlte sich an wie eine Gruft.

„Beeilt euch“, zischte Heinrich von hinten. „Ich schwöre euch, ich höre da was! Da bewegt sich etwas auf der Galerie!“

„Das ist nur der Sturm, Heinrich“, versuchte ich zu sagen, aber ehrlich gesagt, wusste ich es nicht. Das Rauschen des Regens war hier gedämpfter, fast wie ein ständiges, tiefes Grollen, das den gesamten Boden vibrieren ließ.

Jeder Schatten, der von Thalbergs Taschenlampe an die Wände geworfen wurde, wirkte wie ein lauerndes Monster. Jedes Knarren der Dielenböden ließ mein Herz stolpern.

Wir bogen um eine Ecke. Am Ende des schmalen, klaustrophobischen Ganges lag sie: Die Kellertür.

Es war eine gewaltige Tür aus massivem, geschwärztem Eisen, die eher an den Eingang eines Luftschutzbunkers erinnerte als an einen Weinkeller. Der Türgriff war ein schwerer Eisenring.

Thalberg trat an die Tür. Er drückte den Ring nach unten und zog mit aller Kraft.

Das Metall kreischte laut protestierend, ein Geräusch, das so schrill war, dass es mir in den Zähnen wehtat. Die Tür schwang zentimeterweise auf und gab den Blick auf eine in absolute Finsternis getauchte Steintreppe frei.

Ein eiskalter, muffiger Windhauch wehte uns aus der Tiefe entgegen. Er brachte den Geruch von verrottendem Holz, feuchter Erde und etwas anderem, metallischem mit sich. Es roch fast wie eine alte, verlassene Fabrik.

„Wir müssen da runter“, sagte Thalberg emotionslos.

„Ich gehe da nicht als Erster runter“, protestierte Heinrich sofort, schlug die Hände vor das Gesicht. „Das ist eine Falle! Er will, dass wir da runtergehen!“

„Sie können auch hier oben bleiben, Herr von Reichenbach. Ganz allein“, entgegnete Thalberg eiskalt. Er wartete keine Antwort ab, sondern setzte den Fuß auf die erste, steinerne Stufe.

Ich schob Beatrix weiter nach vorne. Sie stolperte fast, als wir die Schwelle zum Kellerabgang überschritten. Felix und ich hielten sie mit aller Kraft fest, um nicht gemeinsam mit ihr die steile Treppe hinunterzustürzen.

Die Kellertreppe war extrem lang. Sie wand sich in einer engen Spirale nach unten. Die rauen Steinwände schienen näher zu rücken und uns erdrücken zu wollen.

Der Lichtkegel von Thalbergs Taschenlampe erfasste kaum die Stufen vor ihm. Mein eigenes Handylicht war inzwischen so schwach, dass es kaum noch reichte, um Beatrix’ Gesicht neben mir zu erkennen.

Fünf Prozent Akku, blinkte es warnend auf dem Display auf.

Ein Countdown in die absolute Schwärze.

„Wie weit ist es noch?“, keuchte Felix. Der Schweiß stand ihm auf der Stirn, sein Atem ging in kurzen, panischen Stößen.

„Der Generatorraum liegt im hintersten Gewölbe, hinter dem alten Weinkeller“, rief Thalberg von unten. Seine Stimme hallte unheimlich verzerrt von den runden Steinwänden wider. „Bleiben Sie dicht hinter mir.“

Wir erreichten das Ende der Treppe.

Der Keller der Killesberg-Villa war kein normaler Vorratskeller. Es war ein gigantisches, unterirdisches Labyrinth aus mehreren kreuzgewölbten Räumen, die durch schmale Gänge miteinander verbunden waren. Die Wände bestanden aus alten, nassen Ziegelsteinen. Wasser tropfte kontinuierlich von der Decke und bildete kleine, trübe Pfützen auf dem unebenen Boden.

Thalberg leuchtete in den ersten Raum. Er war bis an die Decke gefüllt mit verstaubten Weinflaschen, die in riesigen, eisernen Regalen lagen. Die Luft hier war eiskalt und extrem feucht.

„Hier entlang“, kommandierte der Notar und schlug den Weg durch den Mittelgang des Weinkellers ein.

Felix, Beatrix und ich folgten ihm dicht auf den Fersen.

Hinter uns hörte ich Heinrich, der als Letzter die Treppe erreichte. Er fluchte leise vor sich hin, das Licht seines Handys zuckte nervös über die Regale.

Wir waren etwa in der Mitte des riesigen Weinkellers angelangt, als es passierte.

Ein markerschütternder Knall.

Es klang, als wäre eine Bombe im Haus explodiert. Die Druckwelle war so stark, dass ein paar Weinflaschen aus den Regalen fielen und klirrend auf dem Steinboden zersplitterten. Dunkelroter Wein, der aussah wie frisches Blut, ergoss sich über unsere Schuhe.

Der Knall kam von oben.

Von der eisernen Kellertür.

Jemand – oder etwas – hatte die massive Bunkertür mit unvorstellbarer Wucht zugeschlagen.

Und dann hörten wir das Geräusch.

Krrrrr-Klack.

Der schwere, äußere Eisenriegel der Kellertür wurde vorgeschoben. Das Geräusch schnitt durch die kalte Luft wie eine Guillotine.

Wir waren eingeschlossen. Unter der Erde. Im tiefsten, dunkelsten Bauch der Villa.

„Nein!“, brüllte Heinrich. Er ließ sein Handy fallen, drehte sich um und rannte blindlings zurück in Richtung der Treppe. „Nein, nein, nein! Mach die Tür auf! Lass uns raus!“

Wir hörten, wie er in der Dunkelheit über zerbrochene Flaschen stolperte, wie er die Treppe hinaufhechtete. Dann begann er, wie ein Wahnsinniger mit den Fäusten gegen die eiserne Tür zu hämmern.

Das dumpfe Pochen hallte gespenstisch durch das Gewölbe.

„Aufmachen!“, schrie er, seine Stimme war nur noch ein heiseres Krächzen voller roher Verzweiflung. „Ich bezahle dich! Ich gebe dir alles! Lass mich nur hier raus!“

Niemand antwortete ihm.

Die absolute Stille kehrte zurück, nur unterbrochen von Heinrichs verzweifeltem Wimmern, das von der eisernen Tür herabdrang.

Mein Herzschlag hämmerte so hart in meiner Brust, dass ich glaubte, meine Rippen würden brechen. Die Batterieanzeige meines Handys sprang auf drei Prozent. Der Lichtkegel flackerte kurz und wurde noch schwächer.

„Er hat uns eingesperrt“, flüsterte Felix. Er ließ Beatrix los, wich langsam zurück und stieß mit dem Rücken gegen ein Weinregal. „Wir sitzen in der Falle. Wie Ratten.“

„Wir müssen zum Generator!“, sagte Thalberg. Seine Stimme verriet zum ersten Mal einen Hauch von Anspannung. Er drehte sich um und leuchtete den Weg tiefer in das Gewölbe hinein. „Wenn wir den Strom anschalten, entriegelt sich die Kellertür automatisch. Es ist unsere einzige Chance. Kommen Sie!“

Ich zwang mich, weiterzugehen. Ich griff fester nach Beatrix, die noch immer völlig teilnahmslos in der Leere starrte. „Komm, Bea. Gleich haben wir es geschafft.“

Wir ließen Heinrich, der noch immer weinend an der Tür hämmerte, zurück und folgten Thalberg durch den dunklen Gang, der aus dem Weinkeller hinausführte.

Wir traten in das nächste Gewölbe.

Dieser Raum war deutlich größer und völlig leer, bis auf massive, gemauerte Säulen in der Mitte. Es war wahrscheinlich früher ein alter Kohlenkeller gewesen. Der Boden war pechschwarz vom jahrzehntealten Kohlenstaub, der sich bei jedem unserer Schritte wie ein unsichtbarer Nebel erhob.

„Der Generatorraum ist direkt hinter dieser Mauer“, erklärte Thalberg und leuchtete auf eine schwere Eichentür am anderen Ende des Raumes.

Wir beschleunigten unsere Schritte. Die Hoffnung, bald Licht zu haben, mobilisierte meine letzten Reserven.

Doch als wir genau in der Mitte des Raumes waren, zwischen den massiven Säulen, erlosch Thalbergs Taschenlampe.

Ein leises Klick, und das helle Licht war verschwunden.

Wir blieben augenblicklich stehen.

„Thalberg?“, rief ich in die plötzliche Schwärze. „Was ist passiert? Machen Sie das Licht wieder an!“

„Die Batterie ist leer“, kam die ruhige Antwort des Notars aus der Dunkelheit.

„Was?!“, kreischte Felix auf. „Sie haben uns mit einer leeren Taschenlampe hier runtergeführt?!“

„Es war meine Notfalllampe. Ich habe sie seit Jahren nicht mehr überprüft.“

„Verflucht noch mal!“, schimpfte ich und hob mein eigenes Handy. Das schwache, rötliche Licht kämpfte vergeblich gegen die erdrückende Finsternis an. Zwei Prozent Akku. Es reichte nur, um die verstaubten Gesichter von Felix und Beatrix neben mir gespenstisch zu beleuchten. Thalberg stand nur als dunkle Silhouette ein paar Meter vor uns.

„Keine Panik“, sagte Thalberg. „Wir sind fast da. Ich kenne den Weg zur Tür blind. Folgen Sie einfach meiner Stimme.“

Er machte einen Schritt.

Und in diesem Moment… erstarrte das Blut in meinen Adern zu reinem Eis.

Aus der tiefsten Dunkelheit des Raumes. Direkt aus den Schatten hinter einer der massiven gemauerten Säulen, an der wir gerade vorbeigegangen waren.

Ein Geräusch.

Es war nicht Heinrich an der Kellertür. Heinrichs Wimmern war fern und gedämpft.

Dieses Geräusch war direkt bei uns. Im selben Raum. Keine zehn Meter entfernt.

Es war ein leises, nasses Kratzen. Wie nackte Haut auf nassem Stein.

Und dann… ein Pfeifen.

Es war eine Melodie. Extrem langsam gepfiffen. Jeder Ton klar und durchdringend, aber seltsam verzerrt, als hätte der Pfeifende kein Gefühl für den Takt.

Es war „Guten Abend, gut’ Nacht“. Ein Schlaflied.

Mein Akku blinkte rot. Ein Prozent.

Der Lichtkegel meines Handys zuckte unkontrolliert.

Ich richtete das sterbende Licht langsam, zitternd in Richtung der Säule.

Der Lichtstrahl schnitt durch den aufgewirbelten Kohlenstaub.

Und dort, knapp außerhalb der vollen Reichweite des Lichts, stand eine Gestalt.

Groß. Mager. Völlig in einen viel zu großen, zerrissenen dunklen Stoff gewickelt, der aussah wie ein alter Samtvorhang.

Aber das Grausamste war das Gesicht. Es war völlig im Schatten verborgen. Das Einzige, was das schwache Licht einfing, waren zwei Augen, die in der Dunkelheit reflektierten.

Zwei pechschwarze, abgrundtiefe Augen, die uns eiskalt und berechnend anstarrten.

Das Pfeifen brach abrupt ab.

Die Gestalt hob langsam eine Hand. In der Hand hielt sie keinen Waffe. Sie hielt etwas Schlimmeres.

Es war ein massiver, rostiger Bolzenschneider.

Und dann drückte die Gestalt mit beiden Händen den Bolzenschneider zusammen. Ein lautes, metallisches Knacken durchschnitt die Luft.

Das Geräusch von zerschnittenen Kupferkabeln.

Im selben Augenblick erlosch der feine rote Punkt am Rauchmelder über uns. Der Notstromgenerator, den wir noch nicht einmal erreicht hatten, starb mit einem feinen, elektrischen Summen.

Die letzte Verbindung zum Stromnetz war gekappt.

Er hatte nicht nur die Tür verriegelt. Er hatte uns unseren einzigen Fluchtweg abgeschnitten.

Mein Handy vibrierte einmal lang. Der Bildschirm flackerte auf, ein grelles Weiß, das das Gesicht meines Zwillingsbruders für den Bruchteil einer Sekunde messerscharf beleuchtete.

Ein Gesicht, das meinem eigenen so absurd und schmerzhaft ähnlich war. Ein blasses, kantiges Spiegelbild meiner selbst, verzerrt durch dreißig Jahre Wahnsinn.

Dann wurde das Display schwarz. Der Akku war leer.

Die absolute, vollständige Finsternis brach über uns herein. Wir waren in völliger Dunkelheit.

Und Elias trat einen Schritt auf uns zu. Das leise, nasse Klatschen seiner nackten Füße auf dem Steinboden hallte in der Stille wider.

Klatsch. Klatsch.

„Licht aus“, flüsterte die Stimme meines Bruders direkt aus der Dunkelheit. „Zeit zum Schlafen, Schwester.“

KAPITEL 5

Die Schwärze war keine einfache Abwesenheit von Licht. Sie war eine physische Präsenz. Ein massiver, erdrückender Block aus Nichts, der sich auf meine Brust legte und mir die Luft zum Atmen abschnürte.

Als das Display meines Handys starb, starb auch mein letzter Funken Hoffnung. Das kleine, flackernde Rechteck aus Technologie war unsere einzige Verbindung zur Normalität gewesen. Jetzt waren wir zurück in der Steinzeit. Ausgeliefert an die tiefste, primitivste Urangst der Menschheit: das Grauen im Dunkeln.

Für einen endlosen Moment war es totenstill in dem riesigen, unterirdischen Kohlenkeller der Killesberg-Villa. Die Stille war so absolut, dass das Rauschen meines eigenen Blutes in meinen Ohren wie das Tosen eines Wasserfalls klang.

Ich kniff die Augen fest zusammen und riss sie wieder auf. Es machte keinen Unterschied. Nichts. Nicht der kleinste Schimmer.

Auf meiner Netzhaut brannte sich immer wieder dieses eine, letzte Bild ein, das vom sterbenden Licht meines Handys eingefangen worden war.

Sein Gesicht.

Mein Gesicht.

Elias. Mein Zwillingsbruder. Ein blasses, hageres Spiegelbild meiner selbst, verzerrt durch dreißig Jahre Einsamkeit und Wahnsinn, eingehüllt in einen schmutzigen, schweren Samtvorhang. Er hatte genau die gleichen hohen Wangenknochen wie ich. Die gleiche schmale Nase. Aber seine Augen… diese schwarzen, abgrundtiefen Augen, die in der Dunkelheit alles sahen, während wir blind wie neugeborene Kätzchen waren.

„Licht aus. Zeit zum Schlafen, Schwester.“

Seine Worte hingen noch immer in der eiskalten, nach Kohlenstaub riechenden Luft. Die Stimme war so leise gewesen, ein hauchendes Flüstern, das mir eine Gänsehaut über den ganzen Körper jagte. Sie klang nicht hasserfüllt. Sie klang ruhig, fast schon fürsorglich. Und genau das machte sie so unendlich grausam.

Neben mir hörte ich das stoßweise, panische Keuchen von Felix. Er klang wie ein Tier in einer Schlagfalle.

„Oh Gott… oh mein Gott…“, wimmerte er unablässig. Seine Stimme zitterte so extrem, dass sich die Worte überschlugen. „Er sieht uns. Er kann uns sehen, aber wir sehen ihn nicht! Wir sind tot, Leonie! Wir sind alle tot!“

„Halt die Klappe, Felix!“, zischte ich in die Finsternis, bemüht, meine eigene Stimme unter Kontrolle zu halten. Ich wagte es nicht, lauter zu sprechen. Jeder Ton war ein Leuchtturm für das Monster im Raum.

Ich kauerte auf dem Boden. Meine Knie drückten in den harten, eiskalten Stein. Meine rechte Hand umklammerte krampfhaft den kalten, leblosen Arm von Tante Beatrix. Sie hatte seit Minuten kein Wort mehr gesagt. Sie saß einfach nur da, wippte in der Dunkelheit leise vor und zurück, gefangen in ihrem eigenen, zerstörten Verstand.

Das Einzige, was ich jetzt brauchte, war ein Plan. Ein Funken Rationalität.

„Thalberg“, flüsterte ich scharf in die Richtung, in der der Notar zuletzt gestanden hatte. „Thalberg, wo sind Sie? Sie kennen sich hier aus! Gibt es einen anderen Ausgang?“

Keine Antwort.

„Dr. Thalberg!“, wiederholte ich, diesmal etwas lauter, die Panik kroch langsam meine Kehle hinauf.

Plötzlich hörte ich ein Geräusch.

Es war nicht die Stimme des Anwalts. Es war ein leises, nasses Schmatzen auf dem Boden. Ein paar Meter zu meiner Linken.

Klatsch. Klatsch.

Nackte Füße auf feuchtem Steinboden.

Er bewegte sich. Elias bewegte sich durch den Raum. Lautlos wie ein Raubtier, das seine Beute im hohen Gras umkreist.

„Bleibt, wo ihr seid“, flüsterte ich zu Felix und zog Beatrix näher an mich heran. „Bewegt euch nicht. Macht keinen Mucks.“

Ich hielt den Atem an. Jeder Muskel in meinem Körper war bis zum Zerreißen angespannt. Die Adrenalinschübe jagten in Wellen durch meine Adern, ließen meine Hände zittern und mein Herz rasen.

Das Geräusch der Schritte verstummte.

Dann erklang ein anderes Geräusch. Ein metallisches Schleifen. Etwas Schweres wurde über den Steinboden gezogen. Der rostbefallene Bolzenschneider. Er schabte über die alten Ziegelsteine und erzeugte einen schrillen, kratzenden Ton, der mir direkt ins Knochenmark fuhr.

Krrrrrrrks.

„Wo bist du?“, rief Felix plötzlich. Seine Nerven rissen in diesem Moment endgültig. Er konnte dem unsichtbaren Terror nicht mehr standhalten. „Wo bist du, du verdammter Psycho?! Lass uns in Ruhe! Wir haben dir nichts getan! Es war Großvater! Großvater hat dich eingesperrt, nicht wir!“

„Felix, nein!“, schrie ich auf, doch es war zu spät.

Ich hörte, wie Felix in blinder Panik aufsprang. Seine Schuhe rutschten auf dem nassen Kohlenstaub aus. Er stürzte, rappelte sich stöhnend wieder auf und rannte wild in die absolute Dunkelheit hinein.

„Felix, bleib hier!“, brüllte ich, riss mich von Beatrix los und griff in die Leere, in der Hoffnung, ihn noch am Jackett zu fassen. Ich griff ins Nichts.

Sekundenbruchteile später gab es einen dumpfen, schmerzhaften Knall. Felix war in vollem Lauf gegen eine der massiven, gemauerten Säulen in der Mitte des Raumes geprallt. Ein erstickter Schrei entwich seiner Kehle. Er brach wimmernd auf dem Boden zusammen.

„Mein Kopf… oh Gott, mein Kopf…“, schluchzte er in der Dunkelheit.

Ich wollte aufstehen und zu ihm eilen, doch eine eiskalte Hand, die sich aus dem Nichts schälte, legte sich plötzlich auf meine Schulter.

Ich riss den Mund auf, um zu schreien, aber im selben Moment presste sich eine Handfläche fest auf meine Lippen. Es war keine feuchte, nackte Hand. Es war glattes Leder. Ein teurer Lederhandschuh.

„Still“, zischte eine Stimme direkt an meinem Ohr. Der Atem roch nach Pfefferminz und kaltem Schweiß.

Es war Dr. Thalberg.

„Schreien Sie nicht, Leonie“, flüsterte der Notar. Sein Griff war eisern. „Wenn Sie leben wollen, hören Sie jetzt genau zu.“

Ich nickte hastig im Dunkeln, mein Herz hämmerte wie verrückt. Er nahm die Hand von meinem Mund, aber er hielt meine Schulter weiterhin fest umklammert.

„Wir nutzen die Ablenkung“, raunte Thalberg. Seine Stimme klang seltsam gepresst, die souveräne Arroganz von vorhin war Rissen in seiner Fassade gewichen. „Ihr Cousin macht genug Lärm, um Elias für ein paar Sekunden zu beschäftigen. Wir schleichen uns an der Wand entlang zurück zum Weinkeller.“

„Wir können Felix und Bea nicht einfach hierlassen!“, zischte ich wütend zurück und versuchte, seine Hand abzuschütteln. „Das ist mein Bruder da draußen! Mein Zwillingsbruder! Vielleicht kann ich mit ihm reden!“

„Sie sind ein Narr, Leonie“, zischte Thalberg grausam. „Er ist nicht Ihr Bruder. Er ist ein psychologisches Experiment, das völlig aus dem Ruder gelaufen ist. Er kennt keine familiäre Bindung. Er sieht in Ihnen nur den Dieb, der ihm dreißig Jahre seines Lebens gestohlen hat. Jedes Kleid, das Sie getragen haben, jeder Sonnenaufgang, den Sie gesehen haben… das alles war seins. Er wird Sie in Stücke reißen.“

Bevor ich etwas erwidern konnte, ertönte aus der Richtung, in der Felix zusammengebrochen war, eine neue Stimme.

Die Stimme von Elias.

„Der Cousin. Felix. Geburtsjahr 1994.“

Die Worte klangen analytisch, beängstigend sachlich. Als würde er einen Wikipedia-Artikel vorlesen. Die Stimme war ruhig, perfekt moduliert, aber sie hatte keinen menschlichen Rhythmus. Sie klang wie eine künstliche Intelligenz, die gelernt hatte, Worte auszusprechen, ohne jemals Emotionen zu empfinden.

„Lass mich in Ruhe!“, schrie Felix hysterisch, seine Stimme überschlug sich vor Angst. Ich hörte, wie er panisch über den Boden scharrte, versuchte, von der Stimme wegzukriechen. „Ich verzichte auf alles! Das Geld gehört dir! Lass mich einfach gehen!“

„Geld“, wiederholte Elias im Dunkeln. Das Wort schien er genüsslich auf der Zunge zu zergehen lassen. „Ein interessantes Konstrukt. Papier und Zahlen, die den Wert einer menschlichen Existenz definieren sollen. Im Westflügel gab es kein Geld. Es gab nur Zeit. Zehntausendneunhundertfünfzig Tage.“

Klatsch. Klatsch.

Er war jetzt direkt bei Felix.

„Elias, bitte!“, wimmerte mein Cousin, und ich konnte mir bildlich vorstellen, wie er sich auf dem Boden zusammenrollte.

„Die Herzfrequenz steigt auf über hundertfünfzig Schläge pro Minute“, analysierte Elias unbeeindruckt. „Die Kapillaren im Gesicht weiten sich. Der Überlebensinstinkt. Faszinosum. Ich habe darüber in den Bänden von Dr. von Metzler gelesen. Die menschliche Anatomie in Extremsituationen.“

„Thalberg, wir müssen ihm helfen!“, flüsterte ich verzweifelt und packte den Notar am Arm.

Doch Thalberg tat etwas Unfassbares.

Er packte mich plötzlich am Kragen meines Kleides, riss mich mit brutaler Kraft hoch und stieß mich hart gegen die eiskalte, feuchte Ziegelwand des Kellers. Sein Unterarm presste sich schmerzhaft gegen meine Kehle. Ich rang nach Luft, schnappte panisch im Dunkeln.

„Hören Sie mir gut zu, Sie dumme, verwöhnte Göre“, zischte Thalberg mir direkt ins Gesicht, sein Pfefferminz-Atem war jetzt widerlich süßlich. „Ich habe mein ganzes verdammtes Leben diesem kranken alten Mann geopfert. Ich habe seine schmutzigen Geheimnisse gedeckt, seine Bilanzen frisiert und seine Bastarde versteckt. Ich werde nicht in diesem Keller krepieren!“

Ich trat um mich, versuchte ihn wegzustoßen, aber er war stärker.

„Elias!“, brüllte Thalberg plötzlich in die Finsternis hinein. Seine Stimme war laut und klar, sie hallte von den Gewölbedecken wider.

„Was tun Sie?!“, röchelte ich, während sein Arm meine Luftröhre weiter zudrückte.

„Elias, hör mir zu!“, rief der Notar in die Dunkelheit, hinüber zu der Säule, wo Felix kauerte. „Ich habe dir den Käfig aufgeschlossen! Ich habe den alten Mann sterben lassen, ohne den Arzt zu rufen! Das war unser Deal! Ich habe dir deine Schwester gebracht! Hier ist sie! Diejenige, die dein Licht gestohlen hat! Nimm sie und lass mich gehen!“

Mein Blut gefror in meinen Adern.

Der Notar. Er war der Verräter.

Er hatte meinem Großvater nicht nur geholfen, Elias einzusperren. Er hatte am Ende auch geholfen, ihn freizulassen. Thalberg hatte das Testament manipuliert. Er hatte uns in diese Falle gelockt. Alles aus purer, abgrundtiefer Gier. Er dachte, er hätte einen Pakt mit dem Teufel geschlossen.

Ein tiefes, grollendes Lachen drang aus der Finsternis.

Es war das erste Mal, dass Elias lachte. Und das Geräusch war entsetzlich. Es klang hohl, kratzig, wie Steine, die in einem Blecheimer aneinanderrieben. Es war ein Lachen, das man sich nur anlernen konnte, wenn man es dreißig Jahre lang nur gelesen, aber nie selbst gespürt hatte.

„Ein Deal“, sagte Elias. Seine Stimme kam nicht mehr von der Säule, wo Felix war.

Sie kam aus der Dunkelheit direkt neben uns.

Thalberg zuckte zusammen, als hätte er einen Stromschlag bekommen. Er ließ mich schlagartig los. Ich sank hustend auf den nassen Boden, rang nach Sauerstoff.

„Ein Pakt unter Männern, nicht wahr, Herr Doktor?“, flüsterte Elias. Die Stimme war jetzt so nah, dass ich den leichten Luftzug seines Atems auf meiner Wange spüren konnte.

„Ich… ich habe meine Seite der Abmachung eingehalten“, stammelte Thalberg. Seine Arroganz war wie weggewischt. Plötzlich klang der souveräne Anwalt wie ein verängstigtes Kind. „Ich habe dir das Testament gegeben. Ich habe dir deine Rache geliefert. Wie vereinbart.“

„Vereinbarungen“, murmelte Elias nachdenklich in der Dunkelheit. „Verträge. Paragrafen. Sie haben die Bücher von Kant und Schopenhauer nie verstanden, Thalberg. Sie haben nur die Gesetzesbücher gelesen. Papier. Nichts als nutzloses, bedrucktes Papier.“

Im Dunkeln hörte ich ein rasches, hartes Geräusch. Es war keine nackte Faust, die zuschlug. Es war etwas Massives. Schweres Eisen.

Es krachte mit einer dumpfen, widerlichen Wucht gegen Knochen.

Dr. Thalberg stieß einen gurgelnden, feuchten Laut aus. Kein Schrei. Dafür fehlte ihm bereits die Luft.

Ein warmer, klebriger Sprühregen traf mein Gesicht und meinen Hals. Ich wusste sofort, was es war. Blut. Pures, heißes Blut.

Ich presste mir beide Hände fest auf den Mund, um nicht laut aufzuschreien. Ich machte mich so klein wie möglich, rollte mich auf dem Kohlenstaub zu einer Kugel zusammen. Mein Körper bebte unkontrolliert.

Ich hörte, wie Thalbergs schwerer Körper auf den Steinboden klatschte. Seine Beine zuckten wild, seine teuren Lederschuhe kratzten über die Ziegelsteine im Todeskampf.

Elias beugte sich über ihn. Ich konnte es nicht sehen, aber ich konnte es hören. Das Rascheln des schweren Samtstoffes.

„Die Karotis“, flüsterte Elias dozierend, während der Notar gurgelnd unter ihm verblutete. „Die Halsschlagader. Sie versorgt das Gehirn mit Sauerstoff. Wird sie durchtrennt, tritt der Bewusstseinsverlust innerhalb von zehn bis zwölf Sekunden ein. Der Exitus folgt kurz darauf. Faszinosum. Die Praxis ist weitaus farbenfroher als die medizinischen Zeichnungen in Band 14.“

Ich schloss die Augen in der Dunkelheit, Tränen liefen heiß über meine Wangen und vermischten sich mit dem Blut des Notars.

Er war kein Mensch mehr. Großvater hatte aus meinem Bruder eine emotionslose, hochintelligente Tötungsmaschine gemacht, die die Welt nur durch die kalten Linien von Fachbüchern verstand.

„Schwester“, sagte Elias plötzlich.

Er wandte sich mir zu.

Mein Herz setzte aus.

„Schwester Leonie“, flüsterte er. „Ich höre deine Herzklappen schlagen. Der Rhythmus ist asynchron. Du hast Angst. Angst vor der Dunkelheit. Das ist faszinierend. Für mich ist die Dunkelheit eine Mutter. Sie hat mich genährt, als die biologische Mutter fehlte.“

Ich kroch auf allen Vieren rückwärts. Meine Hände tasteten panisch über den nassen, kalten Boden. Ich stieß gegen die Wand, tastete mich an den Ziegelsteinen entlang, immer weiter weg von dieser grausamen, sanften Stimme.

Plötzlich griffen meine Finger nicht mehr auf glatten Stein, sondern auf Holz.

Ein Türrahmen. Es war eine Nische in der Mauer. Eine weitere, kleinere Tür, die vielleicht in einen noch tieferen Kellerabschnitt oder einen alten Versorgungsschacht führte.

Ich drückte meine Handflächen gegen das Holz. Es gab nach. Die Tür war nur angelehnt.

In diesem Moment leuchtete draußen, weit über uns, ein gewaltiger Blitz am Himmel auf.

Das unnatürliche, blauweiße Licht zuckte durch einen winzigen, verdreckten Lüftungsschacht nahe der Decke des Gewölbes. Für den Bruchteil einer Millisekunde wurde der Raum gespenstisch erhellt.

Das Bild brannte sich für immer in meine Seele ein.

Ich sah Felix. Er kauerte zitternd an der Mittelsäule, das Gesicht in den Händen vergraben.

Ich sah Tante Beatrix. Sie saß noch immer am selben Fleck, völlig reglos, wie eine makabre Schaufensterpuppe in der Ecke.

Ich sah Thalberg. Der Notar lag verdreht auf dem Boden, sein Hals war eine klaffende, blutige Ruine. Der schwere Bolzenschneider lag neben ihm.

Und ich sah ihn.

Elias stand genau in der Mitte des Raumes.

Er trug keine Kleidung im herkömmlichen Sinn. Er hatte sich in die schweren, dunklen Samtvorhänge des Westflügels gewickelt, die er wie eine antike Toga um seinen abgemagerten Körper drapiert hatte. Seine Haut war so weiß wie Porzellan, fast durchscheinend. Er hatte die Sonne noch nie gesehen.

Sein Gesicht… mein Gesicht… starrte direkt in meine Richtung.

Seine Augen waren nicht komplett schwarz, wie Beatrix behauptet hatte. Das war eine Lüge aus Panik gewesen. Seine Augen waren dunkelblau. Genau wie meine. Aber die Pupillen waren extrem geweitet, fast gigantisch, um jedes kleinste Fünkchen Licht in der ewigen Dunkelheit einzufangen. Er sah aus wie eine nachtaktive Kreatur.

Der Blitz erlosch. Die Dunkelheit schlug wieder zu wie eine Guillotine.

„Du bist gefunden, Leonie“, flüsterte er.

Er kam auf mich zu. Lautlos.

Ich drückte mich durch den schmalen Spalt der Holztür hinter mir und zwängte mich in den neuen, noch dunkleren Raum. Es roch extrem stark nach feuchter Erde und Verwesung. Ein alter Luftschutzkeller aus dem Krieg? Ich wusste es nicht.

Ich tastete blind um mich. Meine Hände trafen auf alte, verrostete Regale. Auf Glasgefäße. Auf Kisten.

Ich musste mich verteidigen. Ich konnte hier nicht wie ein geschlachtetes Schaf im Dunkeln auf ihn warten. Ich war eine Reichenbach. Dasselbe Blut, das in seinen Adern floss, strömte auch durch meine.

Meine Finger umfassten etwas Schweres, Kaltes in einem der Regale. Es war eine alte, massive Eisenschere. Rostig, aber schwer genug, um als Waffe zu dienen. Ich hielt sie wie einen Dolch fest umklammert, meine Knöchel traten weiß hervor.

Die Holztür quietschte leise auf.

Er war im Raum.

„Weißt du, was das Grausamste war, Leonie?“, begann Elias zu sprechen. Seine Stimme schwebte durch die Dunkelheit, schien von allen Seiten gleichzeitig zu kommen.

Ich hielt den Atem an, drückte meinen Rücken fest an die kalte Mauer.

„Nicht die Isolation“, fuhr er fort, ein leises Rauschen in der Schwärze. „Nicht die Kälte im Winter, wenn die Heizung des Westflügels ausfiel. Nicht einmal die toten Ratten, die ich sezierte, um die Anatomie zu studieren.“

Er machte eine Pause. Ich hörte ihn atmen. Ein langsames, kontrolliertes Ein- und Ausatmen.

„Das Grausamste war die Wand.“

Seine Schritte näherten sich. Klatsch. Klatsch.

„Eine Wand. Siebenunddreißig Zentimeter massiver Stein und Putz. Das war alles, was uns trennte. Wenn ich mein Ohr an diese Wand legte, konnte ich dich hören. Ich hörte, wie du Klavierunterricht bekamst. Du hast furchtbar gespielt. Keine Disziplin in den Fingern. Ich habe die Noten im Kopf korrigiert.“

Ich schloss die Augen, der Schmerz dieser Worte war physisch spürbar.

„Ich hörte, wie du lachtest. Wie der alte Mann dir Märchen vorlas. Wie du durch den Garten ranntest. Jeden 14. Oktober hörte ich, wie sie ein Lied für dich sangen. ‘Happy Birthday’. Ein Ritual der Zuneigung. Ich saß auf der anderen Seite der Wand und ritzte einen weiteren Strich in den Putz. Ein weiterer Strich für das Mädchen, das mein Leben lebte.“

„Es tut mir leid!“, brach es plötzlich aus mir heraus. Ich konnte nicht mehr schweigen. Meine Stimme zitterte so heftig, dass sie brach. „Ich wusste es nicht, Elias! Ich schwöre dir bei allem, was mir heilig ist, ich wusste nicht, dass du da drin bist!“

Elias blieb stehen.

Die Stille zwischen uns war elektrisch aufgeladen.

„Unwissenheit“, murmelte er leise. „Ein beliebter juristischer Schutzschild, laut Thalbergs Büchern. Aber schützt Unwissenheit vor der Konsequenz?“

„Ich hasse Großvater genauso wie du!“, rief ich in die Dunkelheit, die Eisenschere fest umklammert. „Er hat nicht nur dich zerstört, er hat mich auch belogen! Mein ganzes Leben ist eine Lüge! Er war ein Monster, Elias!“

„Ein Monster?“, echote mein Bruder. Seine Stimme nahm plötzlich einen schärferen, kälteren Ton an. „Nein. Er war ein Architekt. Er hat ein Konstrukt erschaffen. Ein perfektes Gleichgewicht. Licht und Schatten. Du warst das Licht, das er der Welt präsentierte. Ich war der Schatten, den er verbarg, weil ich ihn an seinen Kontrollverlust erinnerte.“

Plötzlich hörten wir ein markerschütterndes Geräusch von oben.

Aus dem fernen Treppenhaus, durch die dicken Decken gedämpft, drang ein Schrei. Ein wütender, brutaler Schrei. Es war das Geräusch von brechendem Glas und splitterndem Holz.

Heinrich.

Onkel Heinrich, der oben vor der verriegelten Kellertür geblieben war, drehte durch. Wir konnten hören, wie er mit etwas Massivem gegen die Panzertüren der Villa schlug.

„Die Parasiten an der Oberfläche geraten in Panik“, kommentierte Elias ruhig. „Er wird sich bald selbst verletzen. Die Statistik der Selbstdestruktion bei Isolationstrauma ist hoch.“

„Bitte, Elias“, flehte ich und trat einen zögerlichen Schritt aus meinem Versteck hervor in die Schwärze des Raumes. „Du bist extrem intelligent. Du hast all diese Bücher gelesen. Du weißt, dass das hier falsch ist. Morden wird dir die verlorene Zeit nicht zurückbringen.“

„Falsch. Richtig. Moralische Konzepte, diktiert von einer Gesellschaft, der ich nie angehörte“, flüsterte er.

Er war jetzt direkt vor mir. Ich konnte die Kälte spüren, die von seinem in Samt gehüllten Körper ausging. Den Geruch nach altem Papier und getrocknetem Blut.

„Ich bin nicht hier, um Zeit zurückzufordern, Leonie. Ich bin hier, um das Experiment abzuschließen.“

Ich spürte eine kalte Hand, die sich langsam, fast behutsam, um meinen Hals legte. Der Griff war nicht brutal wie der von Thalberg. Er war sanft, aber von einer unerschütterlichen, stählernen Kraft.

Ich hob instinktiv die rostige Eisenschere. Meine zitternde Hand richtete die scharfe Spitze direkt auf die Dunkelheit vor mir, dorthin, wo ich sein Herz vermutete.

Ich spürte, wie die Eisenspitze den Samt seines Umhangs berührte.

„Tu es nicht“, weinte ich leise. „Bitte, Bruder. Zwing mich nicht dazu.“

Seine Hand an meinem Hals ruhte einfach dort. Er drückte nicht zu. Er maß meinen Puls mit seinem Daumen.

„Zwillingsherzen“, flüsterte Elias im Dunkeln. „Sie schlagen nicht im selben Takt, aber sie teilen denselben Ursprung. Würdest du mich töten, um dein eigenes, gestohlenes Leben zu retten, Schwester? Würdest du mich noch einmal in die Dunkelheit stoßen?“

Ich stand in der völligen Finsternis, den kalten Stahl der Waffe gegen die Brust meines Zwillingsbruders gepresst, seine kalten Finger an meiner Kehle. Die Sekunden dehnten sich zu Ewigkeiten.

Der Wahnsinn dieser Familie hatte seinen absoluten Höhepunkt erreicht. Wir waren die letzten beiden Figuren auf dem verdrehten Schachbrett unseres toten Großvaters. Licht und Schatten, gefangen in einem blutigen, fensterlosen Grab unter der Erde.

Und dann, ganz plötzlich, hörte ich ein Geräusch, das nicht in diese Welt des Schreckens passte.

Von irgendwo tief im Gewölbe… das leise, aber stetige Summen eines Motors.

Das Vibrieren eines Generators.

Jemand anderes hatte den Notstromkasten erreicht. Jemand hatte die zerschnittenen Kabel überbrückt.

Das Licht der Deckenlampen flackerte wild auf, blendend weiß und brutal.

Als die Schwärze zerriss und die gleißende Helligkeit mich blendete, schaute ich direkt in das Gesicht meines Zwillingsbruders.

Und was ich in seinen nachtblauen, riesigen Augen sah, war nicht der pure, berechnende Hass eines Monsters.

Es war eine Träne.

KAPITEL 6

Das Licht schlug ein wie eine Bombe.

Es gab kein sanftes Aufdimmen. Es war eine brutale, gnadenlose Explosion aus grellem, neonweißem Licht, die die Dunkelheit in Sekundenbruchteilen pulverisierte.

Die alten Leuchtstoffröhren an der feuchten Kellerdecke flackerten wild zischend auf, bevor sie sich mit einem aggressiven, elektrischen Summen stabilisierten.

Nach der absoluten, erdrückenden Finsternis war diese plötzliche Helligkeit pure physische Folter.

Ich schrie leise auf und presste sofort meine freie Hand auf meine Augen. Der Schmerz war so intensiv, dass es sich anfühlte, als würde mir jemand heiße Nadeln direkt in die Netzhaut rammen.

Aber das Geräusch, das von dem Mann direkt vor mir kam, war noch viel schlimmer.

Elias stieß einen unmenschlichen, kehligen Schrei aus.

Es war der Schrei eines wilden Tieres, das in eine brennende Falle getreten war.

Die Hand, die eben noch so sanft und tödlich an meiner Kehle gelegen hatte, riss ruckartig zurück. Ich spürte, wie der Druck verschwand, und sog gierig die kalte, staubige Luft in meine Lungen.

Durch meine tränenden, zusammengekniffenen Augen blinzelte ich in das grelle Licht.

Elias war zurückgewichen. Er stolperte unkoordiniert über den nassen Steinboden, völlig orientierungslos.

Seine Hände waren krampfhaft auf sein Gesicht gepresst. Er krümmte sich zusammen, als würde das Licht ihn physisch verbrennen.

Für einen Mann, der dreißig Jahre lang in permanentem Zwielicht und absoluter Dunkelheit gelebt hatte, mussten diese rohen Neonröhren wie der direkte Blick in die Sonne sein. Seine extrem geweiteten, nachtblauen Pupillen konnten sich nicht schnell genug anpassen. Er war in diesem Moment völlig blind.

Ich stand noch immer an die feuchte Ziegelmauer gepresst, die rostige Eisenschere zitternd in meiner Hand.

Ich sah ihn an. Mein Zwillingsbruder. Das Monster. Das Phantom.

Er wirkte plötzlich nicht mehr wie eine berechnende, unaufhaltsame Tötungsmaschine. Er wirkte zerbrechlich. Abgemagert, in seinen schweren, schmutzigen Samtvorhang gehüllt, kauerte er auf dem Boden und wimmerte leise vor Schmerz.

Ich hätte jetzt zustoßen können. Ich hätte die Schere heben und dieses grausame Kapitel der Reichenbach-Geschichte für immer beenden können. Der Überlebensinstinkt in meinem Kopf schrie mich genau dazu an: Töte ihn, bevor er wieder sehen kann!

Aber dann dachte ich an die Träne.

Diese eine, winzige Träne, die ich im Licht des Blitzes in seinen Augen gesehen hatte. Sie war der unumstößliche Beweis, dass unter all den psychopathischen Schichten aus alten Büchern und jahrzehntelanger Einsamkeit noch ein Mensch existierte.

Meine andere Hälfte.

Ich ließ die Eisenschere fallen.

Das schwere Metall krachte laut klirrend auf den Steinboden. Das Geräusch hallte durch das Gewölbe und schien die Zeit für einen Moment einzufrieren.

Elias zuckte zusammen, hob aber den Kopf nicht. Er kauerte weiter in der Helligkeit, eine gebrochene Kreatur, die ihrer einzigen Waffe – der Dunkelheit – beraubt worden war.

„Wer… wer ist da?“, rief plötzlich eine schwache, zitternde Stimme aus dem Hintergrund.

Ich drehte mich um.

Aus der Tür zum Generatorraum, ganz am anderen Ende des Kohlenkellers, trat eine Gestalt.

Es war Felix.

Er sah fürchterlich aus. Sein teures Designer-Jackett war zerrissen, sein Hemd hing in Fetzen herunter. Sein Gesicht war blass, verschmiert mit Kohlenstaub und Schweiß.

Aber das Schockierendste waren seine Hände.

Sie waren blutig, die Handflächen schwarz vor Ruß und Brandblasen. Er stützte sich schwer atmend gegen den Türrahmen.

„Felix!“, rief ich, die Erleichterung spülte wie eine warme Welle durch meinen Körper. „Du hast es geschafft! Du hast den Generator gestartet!“

Er nickte schwach, ein irres, erschöpftes Lächeln huschte über sein Gesicht.

„Der… der Bolzenschneider…“, keuchte er, seine Knie gaben fast nach. „Er hatte die Hauptkabel durchtrennt. Ich habe meine Ärmel abgerissen, um mich zu isolieren… und habe die Kupferdrähte mit bloßen Händen wieder zusammengedrückt, bis die Sicherung übersprang. Ich dachte, es zerreißt mich.“

Mein weinerlicher, feiger Cousin. Der Mann, der noch vor wenigen Minuten winselnd auf dem Boden gelegen hatte, hatte im Angesicht des sicheren Todes den Mut gefunden, unsere Leben zu retten.

„Du hast uns gerettet“, flüsterte ich, Tränen der Erleichterung liefen mir über die Wangen.

Doch die Gefahr war noch nicht gebannt.

Mein Blick fiel auf den massiven, blutüberströmten Körper von Dr. Thalberg, der nur wenige Meter von mir entfernt auf dem Boden lag. Seine toten Augen starrten leer an die Decke, sein Hals war eine klaffende, purpurrote Wunde. Eine gigantische Blutlache breitete sich auf dem Kohlenstaub aus und glänzte widerlich im Neonlicht.

Thalberg hatte bezahlt. Er hatte den ultimativen Preis für seine Gier und seine jahrzehntelange Komplizenschaft mit meinem Großvater gezahlt. Ich empfand kein Mitleid für den Notar. Er hatte bekommen, was er verdiente.

Ich wandte mich wieder Elias zu.

Er saß noch immer auf dem Boden. Seine Atmung war unregelmäßig, fast panisch. Die Hände lagen noch immer schützend über seinen Augen.

Ich ging langsam auf ihn zu. Meine Schritte waren leise, aber ich wusste, dass er sie hören konnte. Sein Gehör war um ein Vielfaches sensibler als meines.

„Komm nicht näher“, flüsterte Elias. Seine Stimme hatte jegliche Souveränität verloren. Sie klang jetzt genau so, wie er war: wie ein kleiner, verlorener Junge, der in den Körper eines erwachsenen Mannes eingesperrt war.

„Ich werde dir nichts tun“, sagte ich leise, meine Stimme war sanft, aber fest.

Ich kniete mich direkt vor ihn in den nassen Kohlenstaub, ohne Rücksicht auf mein zerrissenes Kleid. Der Geruch nach altem Blut und Kellerluft war stark, aber ich blendete ihn aus.

„Bist du verrückt, Leonie?!“, rief Felix aus dem Hintergrund. „Geh weg von ihm! Er hat Thalberg abgeschlachtet! Er wird dich auch umbringen!“

„Nein, wird er nicht“, entgegnete ich, ohne meinen Blick von Elias abzuwenden. „Das Experiment ist vorbei, Felix. Das Konstrukt von Großvater ist in dem Moment zusammengebrochen, als das Licht anging.“

Ich streckte meine Hand aus. Meine Finger zitterten, als sie sich langsam seinem Gesicht näherten.

„Elias“, sagte ich sanft. „Lass die Hände sinken.“

Er wehrte sich nicht, als ich sanft meine Hände über seine legte. Seine Haut war eiskalt. Vorsichtig zog ich seine Hände von seinem Gesicht weg.

Er kniff die Augen immer noch fest zusammen, das grelle Licht bereitete ihm offensichtlich physische Qualen.

„Es ist in Ordnung“, flüsterte ich. „Mach sie ganz langsam auf. Nur einen kleinen Spalt. Dein Gehirn muss sich daran gewöhnen. Es tut nur am Anfang weh.“

Langsam, zitternd, hoben sich seine Augenlider.

Er blinzelte. Einmal. Zweimal.

Seine nachtblauen, gigantischen Pupillen begannen endlich, sich auf eine normale Größe zu kontrahieren. Tränen der Reizung liefen über seine blassen, hohlen Wangen.

Als er mich ansah, war es, als würde ich in einen makabren Spiegel blicken. Wir teilten die gleiche DNA, die gleichen Gesichtszüge, das gleiche Blut. Wir waren aus demselben Mutterleib entsprungen, in derselben blutigen Nacht vor dreißig Jahren.

Aber unsere Leben hätten nicht unterschiedlicher sein können.

„Warum?“, fragte er leise. Seine Stimme war brüchig. „Warum hast du mich nicht getötet? Ich habe die Akten gelesen. Der Selbsterhaltungstrieb der Spezies verlangt die Eliminierung der primären Bedrohung.“

„Weil wir keine Tiere sind, Elias“, sagte ich und spürte, wie ein dicker Kloß in meinem Hals steckte. „Und weil wir keine Reichenbachs sind. Wir sind nicht wie Großvater. Wir sind nicht wie Thalberg.“

Ich schluckte schwer, die Emotionen drohten mich zu übermannen.

„Großvater wollte, dass wir uns hassen. Er wollte dich zum Monster machen und mich zu seiner perfekten Marionette. Er dachte, er könnte das Schicksal kontrollieren. Aber er liegt in der Erde und verrottet. Und wir… wir leben. Beide.“

Elias starrte mich an. Sein Verstand, der dreißig Jahre lang nur mit purer, kalter Logik und Fachliteratur gefüttert worden war, schien diese emotionale Information nur schwer verarbeiten zu können.

Er sah an mir vorbei auf die Leiche von Thalberg. Dann zu Felix, der ängstlich in der Ecke stand. Und schließlich zu Beatrix, die noch immer wippend und völlig apathisch an der Wand kauerte.

„Das Konstrukt“, murmelte Elias, mehr zu sich selbst. „Es war ein Fehler im System. Der Architekt hat die Variable der Empathie nicht einkalkuliert.“

„Es gibt kein System mehr, Elias“, sagte ich und drückte sanft seine eiskalten Hände. „Du bist frei. Die Tür ist offen.“

Ein Ruck ging durch seinen Körper, als er das Wort „frei“ hörte. Er sah hinauf zur Decke, zu den Neonröhren. Das Licht, das ihm eben noch Schmerzen bereitet hatte, schien ihn nun zu faszinieren.

„Die elektronischen Schlösser“, sagte er mechanisch. „Wenn der Generator läuft, öffnet sich der Hauptschaltkreis. Die Quarantäne ist aufgehoben.“

„Genau“, sagte ich und half ihm langsam auf die Beine. Er schwankte leicht, seine Muskeln waren es nicht gewohnt, aus der geduckten Angriffsstellung in eine aufrechte Haltung zu wechseln.

„Wir gehen jetzt nach oben“, bestimmte ich. Ich fühlte mich plötzlich erstaunlich klar. Die Panik war einer kalten, zielgerichteten Entschlossenheit gewichen.

Ich drehte mich zu Felix um. „Felix, hilf mir mit Beatrix. Wir bringen sie hier raus.“

Felix zögerte keine Sekunde. Er humpelte zu unserer Tante hinüber, packte sie unter den Achseln und zog sie auf die Beine. Beatrix reagierte nicht. Sie starrte nur mit leeren Augen in das grelle Licht, das blutige Tagebuch noch immer fest an ihre Brust gepresst.

Wir bildeten einen bizarren Zug.

Felix stützte Beatrix, ich ging direkt neben Elias. Mein Bruder bewegte sich unsicher, fast schwebend. Er mied den Anblick von Thalbergs Leiche, als wir daran vorbeigingen.

Wir erreichten die Treppe, die hinauf in den Weinkeller führte.

Das Rattern des Dieselgenerators im Hintergrund klang wie ein mechanischer Herzschlag, der das tote Haus wieder zum Leben erweckte.

Als wir den Fuß der massiven, spiralförmigen Steintreppe erreichten, sahen wir es.

Die schwere, eiserne Bunkertür am oberen Ende, die uns Elias vorhin vor der Nase zugeschlagen hatte, stand weit offen. Das Licht aus dem Erdgeschoss fiel in einem harten Rechteck auf die staubigen Stufen.

Der Weg war frei.

Wir begannen den langsamen, anstrengenden Aufstieg. Elias blieb immer wieder stehen, fasziniert von der rauen Textur der Steinwände, die er nun zum ersten Mal bei voller Beleuchtung sehen konnte. Er berührte die Ziegel mit seinen langen, blassen Fingern, als würde er ein fremdes Universum erkunden.

„Fühlst du das?“, fragte er leise. „Die Feuchtigkeit zieht nach oben. Die Thermodynamik dieses Gewölbes ist ineffizient.“

Ich musste trotz der makabren Situation schwach lächeln. Er war so extrem seltsam, so völlig losgelöst von unserer Realität, aber er war mein Bruder.

Als wir das obere Ende der Treppe erreichten und in den Dienstbotentrakt traten, schlug uns sofort ein beißender Geruch entgegen.

Es roch nach Ozon, verschmortem Plastik und… Rauch.

Mein Herzschlag beschleunigte sich sofort wieder. „Was ist das für ein Geruch?“, fragte Felix nervös und hustete leicht.

„Wir müssen zur Eingangshalle“, rief ich und beschleunigte meine Schritte.

Wir eilten durch die schmalen Flure des Dienstbotentrakts und stießen die hölzerne Schwingtür auf, die direkt in die große, prunkvolle Eingangshalle führte.

Der Anblick, der sich uns bot, war ein Bild der absoluten Verwüstung.

Die Kronleuchter brannten wieder, tauchten die Halle in gleißendes Licht. Aber das war das Einzige, was noch intakt wirkte.

Die Halle war übersät mit Trümmern. Zerbrochene Vasen, zersplitterte Spiegel, zerrissene Ölgemälde meiner Vorfahren lagen kreuz und quer auf dem schwarz-weißen Marmorboden verstreut.

Es sah aus, als hätte hier ein Wirbelsturm gewütet.

Und inmitten dieses Chaos, direkt vor der gewaltigen, gläsernen Haustür, kniete Heinrich.

Er war ein Bild des totalen, irreversiblen Wahnsinns.

Sein Hemd war völlig blutüberströmt, seine Hände waren ein einziger, roter Brei aus Schnitten und Schürfwunden. Er hatte offensichtlich mit bloßen Fäusten, mit antiken Stühlen und Kerzenständern auf das Panzerglas der Tür eingeschlagen. Das Glas war von hunderten, spinnennetzartigen Rissen durchzogen, hatte aber gehalten.

Doch das war nicht das Schlimmste.

Heinrich hatte den großen, elektronischen Schaltkasten neben der Tür aus der Wand gerissen. Kabel hingen funkenprühend heraus. Der beißende Geruch nach verschmortem Plastik kam von hier. Er hatte in seiner blinden Panik versucht, das Schloss kurzzuschließen, und dabei beinahe einen Brand ausgelöst.

Er hockte auf dem Boden, umgeben von Dokumenten aus der Bibliothek. Die Seiten des echten Testaments, Verträge, Kontounterlagen – er hatte sie sich wahllos in die Taschen gestopft, hielt sie krampfhaft in seinen blutigen Händen.

Er lachte.

Es war ein hohes, hysterisches, gackerndes Lachen, das mir das Blut in den Adern gefrieren ließ.

„Heinrich!“, rief ich entsetzt aus.

Er riss den Kopf hoch. Seine Augen waren weit aufgerissen, wild rot unterlaufen. Als er uns sah – besonders Elias in seinem schmutzigen Samtumhang –, weitete sich sein Grinsen zu einer grotesken Fratze.

„Ihr seid tot!“, schrie Heinrich, Spucke flog ihm aus dem Mund. „Ihr seid alle tot! Der alte Mann hat uns alle geholt! Aber ich habe das Geld! Ich habe die Papiere! Er kann mich nicht pfänden, wenn ich die Originale habe!“

Er wedelte wild mit einem blutverschmierten Vertrag.

„Onkel Heinrich, beruhig dich“, versuchte Felix mit zitternder Stimme, löste sich von Beatrix und machte einen Schritt auf ihn zu. „Der Strom ist wieder da. Die Tür müsste jetzt offen sein.“

„Nein!“, brüllte Heinrich auf, sprang auf und wich panisch vor uns zurück. „Bleib weg von mir! Du gehörst zu ihm! Zu dem Monster! Das ist mein Erbe! Mein Geld! Ihr kriegt keinen Cent!“

Er drehte sich um, rannte gegen die gläserne Haustür, prallte hart ab und fiel stöhnend zu Boden. Er kroch in die Ecke, umklammerte die Papierstapel und weinte jetzt bitterlich.

Der pure, unverdünnte Reichenbach-Wahnsinn hatte ihn verschlungen. Seine Gier hatte ihn am Ende in den Ruin getrieben. Er war an seiner eigenen Paranoia zerbrochen.

Ich sah ihn mit einer Mischung aus Ekel und Mitleid an. Dieses Haus, dieses Erbe… es war ein vergifteter Kelch. Großvater hatte uns alle damit verflucht.

Ich trat an ihm vorbei an die große, doppelflügelige Haustür.

Ich legte meine Hand auf den massiven Messinggriff. Mein Atem stockte.

Wenn Elias recht hatte, hatte der Generator die elektronische Verriegelung deaktiviert.

Ich drückte die Klinke nach unten.

Es klickte. Ein sattes, schweres, mechanisches Geräusch.

Die Tür gab nach.

Ich stieß sie mit beiden Händen auf.

Ein eiskalter, nasser Windstoß fegte in die Eingangshalle. Er trug den Geruch von nassem Asphalt, zerquetschten Blättern und frischem Regen in sich.

Der Sturm war vorbei. Das Unwetter hatte sich verzogen.

Draußen, über den Dächern von Stuttgart, dämmerte der Morgen.

Der Himmel färbte sich in ein schwaches, fahles Grau-Blau. Ein sanfter, kühler Nebel hing über den gepflegten Gärten des Killesbergs. In der Ferne hörte ich das leise Zwitschern der ersten Vögel.

Es war der schönste, reinste Anblick, den ich jemals in meinem Leben gesehen hatte.

Ich trat über die Schwelle auf das große Podest vor der Villa. Ich breitete die Arme aus und ließ den eiskalten Morgenwind mein blutbespritztes Gesicht trocknen.

Ich hatte überlebt. Wir alle hatten überlebt. Abgesehen von dem Mann, der diese Hölle mitgebaut hatte.

Ich hörte ein leises Rascheln hinter mir.

Elias trat zögerlich an den Türrahmen.

Er blieb auf der Schwelle stehen. Sein nackter Fuß balancierte exakt auf der Kante zwischen dem Marmorboden der Villa und dem feuchten Naturstein der Außentreppe.

Er starrte nach draußen. Seine Augen waren so weit aufgerissen, dass man fast das Weiße rundherum sehen konnte. Sein Mund stand leicht offen.

Für mich war es nur ein nebliger, grauer Morgen in Stuttgart.

Für Elias war es die Unendlichkeit.

Keine Wände. Keine schweren Samtvorhänge. Keine siebenunddreißig Zentimeter dicke Mauer. Nur Himmel, Luft und grenzenlose Weite.

„Es… es ist so groß“, flüsterte er atemlos. Seine Stimme war kaum mehr als ein Lufthauch. „Die Parameter der Ausdehnung… die visuelle Tiefe… es ist nicht wie auf den Bildern.“

Er hob eine zitternde Hand und hielt sie in den Regen, der noch leicht aus den Bäumen tropfte. Als der eiskalte Wassertropfen seine Handfläche berührte, zuckte er zusammen, als hätte er einen leichten Stromschlag bekommen.

Dann sah er zu mir. Und zum ersten Mal in seinem Leben sah ich auf dem Gesicht meines Zwillingsbruders ein echtes, ungekünsteltes Lächeln. Es war ein zartes, schüchternes Lächeln, aber es war da.

„Es ist die Welt, Elias“, sagte ich leise. „Es ist deine Welt. Sie gehört dir.“

Ich griff nach seiner Hand. Sie war immer noch kalt, aber er erwiderte den Druck meiner Finger.

Zusammen traten wir über die Schwelle und standen im Freien.

Hinter uns, in der zerstörten Villa, saß Onkel Heinrich weinend auf seinen nutzlosen Verträgen. Felix hatte sich erschöpft auf die Treppe gesetzt, das Gesicht in den Händen verborgen. Tante Beatrix starrte noch immer apathisch in die Ferne.

Das Imperium der Reichenbachs war in einer einzigen, blutigen Nacht kollabiert.

Die Sirenen der Polizei, die Felix sofort mit seinem nun wieder funktionierenden Handy rief, durchschnitten bald die Stille des Morgens. Das grelle Blaulicht würde die Schatten dieses Hauses endgültig vertreiben.

Es folgten Monate des Chaos.

Die Ermittlungen, die endlosen Verhöre, die Schlagzeilen in den Zeitungen. Die Stuttgarter Prominenz war erschüttert. „Das Monster vom Killesberg“, schrieben die Boulevardblätter. „Der eiskalte Patriarch und sein dunkles Geheimnis.“

Die Polizei fand die sterblichen Überreste der alten Kinderfrau, eingemauert im Keller. Sie fanden Thalbergs Leiche. Sie fanden die Beweise für Großvaters krankes Experiment.

Heinrich wurde in eine geschlossene psychiatrische Einrichtung eingewiesen. Er erholte sich nie von dem Trauma. Er verbrachte seine Tage damit, unsichtbare Testamente auf Toilettenpapier zu schreiben.

Beatrix verfiel in eine schwere Katatonie. Die Society-Königin lebte fortan in einem Sanatorium am Bodensee, starrte auf das Wasser und sprach kein einziges Wort mehr.

Felix erbte den kleinen Teil, der ihm laut dem ursprünglichen Testament zustand. Er zog sich völlig zurück, kaufte eine kleine Hütte in den Alpen und widmete sich der Holzbildhauerei. Das Geld des Großvaters wollte er nicht mehr anfassen.

Und das große Erbe? Die fünfzig Millionen Euro, die Villa, das Immobilienimperium?

Sie gehörten rechtmäßig Elias. Dem wahren, alleinigen Erben.

Aber als der Richter ihm Monate später das gesamte Vermögen zusprach, lehnte er ab.

Wir saßen im Gerichtssaal. Elias trug einen einfachen, maßgeschneiderten Anzug, der sein hageres Gesicht betonte. Er hatte das Sprechen gelernt. Nicht nur das Zitieren von Büchern, sondern echte, fließende Konversation. Er war ein Genie, das sich die Welt in atemberaubender Geschwindigkeit aneignete.

Als der Notar des Gerichts ihn fragte, ob er das Erbe antreten wolle, sah Elias zu mir.

„Geld ist ein Konstrukt, das Mauern baut“, sagte er mit ruhiger, tiefer Stimme, die den gesamten Saal verstummen ließ. „Ich habe dreißig Jahre lang hinter Mauern gelebt. Ich brauche keine weiteren.“

Er überschrieb das gesamte Reichenbach-Imperium an eine Stiftung. Eine Stiftung, die sich um traumatisierte, misshandelte und isolierte Kinder auf der ganzen Welt kümmert.

Die Killesberg-Villa wurde abgerissen.

Ich stand neben Elias, als die schweren Abrissbirnen die massiven Eichenwände und die Bleiglasfenster zertrümmerten. Der Staub des Westflügels wehte über den Stuttgart hinweg und verschwand für immer.

Aus dem Grundstück wurde ein öffentlicher Park. Ein Ort voll Licht, wo Kinder lachten und rannten. Keine roten Linien mehr. Keine verschlossenen Türen.

„Bist du bereit?“, fragte ich Elias, als das letzte Stück Mauer in sich zusammenstürzte.

Er hatte einen kleinen Rucksack über der Schulter. Sein Blick war auf den weiten, offenen Horizont gerichtet.

„Die Welt ist statistisch gesehen gefährlich, unberechenbar und voller Variablen“, antwortete er. Ein kleines, vertrautes Lächeln zupfte an seinen Lippen. „Ich kann es kaum erwarten.“

Wir wandten uns ab und ließen den Staub der Vergangenheit hinter uns.

Wir waren Zwillinge. Wir hatten das Licht und den Schatten geteilt. Und jetzt, zum ersten Mal in unserem Leben, gingen wir denselben Weg. Vorwärts.

In die Sonne.