Mein Tierheim-Hund starrte nachts immer in die gleiche, leere Zimmerecke. Was die versteckte Kamera dann aufzeichnete, ließ mir augenblicklich das Blut in den Adern gefrieren…

KAPITEL 1

Berlin. Eine Stadt, die niemals schläft, aber in der man sich trotzdem verdammt einsam fühlen kann.

Genau das war der Grund, warum ich an einem verregneten Dienstagnachmittag vor den Toren des Tierheims in Berlin-Falkenberg stand.

Ich hatte mich vor einem halben Jahr von meiner Freundin getrennt und saß seitdem jeden Abend alleine in meiner 80-Quadratmeter-Altbauwohnung in Prenzlauer Berg.

Hohe Decken, knarzender Dielenboden, massiver Stuck. Eigentlich ein Traum, aber die Stille in diesen riesigen Räumen erdrückte mich langsam.

Ich brauchte Gesellschaft. Kein neues Tinder-Date, keine flüchtigen Bekanntschaften aus dem Berghain. Etwas Echtes. Etwas Treues.

Als ich durch die langen Gänge des Tierheims lief, bellten hunderte Hunde gegen die Gitterstäbe. Es roch nach nassem Fell, Desinfektionsmittel und Verzweiflung.

Doch am Ende des Flurs, im allerletzten Zwinger, saß er.

Er bellte nicht. Er sprang nicht ans Gitter. Er saß einfach nur da und fixierte mich mit bernsteinfarbenen Augen, die eine seltsame, fast menschliche Tiefe hatten.

“Das ist Balu”, sagte die Pflegerin und trat neben mich. Sie klang zögerlich. “Ein Schäferhund-Mischling. Wir wissen nicht genau, was noch drinsteckt. Er ist… speziell.”

“Speziell inwiefern?”, fragte ich und kniete mich hin, um auf Augenhöhe mit ihm zu sein.

“Er ist unheimlich intelligent. Aber er wurde schon dreimal zurückgebracht. Die Vorbesitzer meinten alle, er hätte Verhaltensstörungen. Er würde nachts nicht schlafen und die Leute im Haus verrückt machen.”

Ich sah Balu an. Er legte den Kopf schief und stieß ein leises, sanftes Winseln aus. In diesem Moment war es um mich geschehen.

“Ich nehme ihn”, sagte ich, ohne auch nur eine Sekunde länger darüber nachzudenken. Es war Liebe auf den ersten Blick.

Die ersten drei Tage in meiner Wohnung waren ein absoluter Traum. Balu war der perfekte Hund.

Er war stubenrein, zog nicht an der Leine und schien meine Befehle zu verstehen, bevor ich sie überhaupt laut ausgesprochen hatte.

Wenn ich mich auf die Couch setzte, legte er seinen schweren Kopf auf meinen Schoß. Wenn ich traurig war, leckte er mir die Tränen aus dem Gesicht.

“Die Leute, die dich zurückgebracht haben, waren verdammte Idioten”, flüsterte ich ihm am dritten Abend ins Ohr, während wir zusammen auf dem Teppich lagen.

Aber dann kam die vierte Nacht. Die Nacht, in der der Albtraum begann.

Es war genau 3:14 Uhr morgens, als ich schweißgebadet aufwachte.

Die Berliner Luft im November war eisig, aber das war nicht der Grund für meine Gänsehaut. Etwas stimmte nicht. Die Atmosphäre im Raum war völlig verändert. Schwer. Drückend.

Ich tastete nach dem Rand meines Bettes. Der Platz neben mir war leer. Balu war weg.

Normalerweise schlief er eingerollt in meiner Kniekehle und bewegte sich die ganze Nacht keinen Millimeter.

Ich setzte mich auf. Das fahle orangefarbene Licht der Straßenlaternen fiel durch die großen Fenster und warf lange, verzerrte Schatten an die Wände meiner Altbauwohnung.

“Balu?”, rief ich leise. Meine Stimme klang fremd und kratzig in der absoluten Stille.

Keine Antwort. Kein Tappen von Hundepfoten auf dem Holzboden. Nichts.

Ich stand auf. Der Boden war eiskalt. Vorsichtig schlich ich den langen Flur hinunter in Richtung Wohnzimmer.

Die Tür stand einen Spaltbreit offen. Ich drückte sie langsam auf. Das alte Scharnier quietschte, ein Geräusch, das mir in diesem Moment durch Mark und Bein ging.

Dann sah ich ihn.

Balu saß in der Mitte des Wohnzimmers. Sein Rücken war mir zugewandt. Er saß kerzengerade, die Ohren aufgestellt, die Muskeln angespannt.

Er starrte in die linke Ecke des Raumes. Die Ecke zwischen dem alten Kachelofen und dem massiven Bücherregal.

Dort war nichts. Absolut gar nichts. Nur leere Raufasertapete und ein paar Schatten.

“Balu?”, fragte ich erneut, diesmal etwas lauter. “Komm her, Junge. Schlafenszeit.”

Er ignorierte mich völlig. Das hatte er noch nie getan. Er war sonst so fixiert auf mich.

Stattdessen fing er an zu knurren. Es war kein aggressives Knurren, wie man es von einem Wachhund erwartet. Es war ein tiefes, grollendes Geräusch, das aus seiner Brust kam. Ein Geräusch der puren Angst.

Seine Nackenhaare stellten sich auf. Er wich einen Millimeter zurück, blickte aber weiterhin starr in diese verdammte, leere Ecke.

Mir lief ein eiskalter Schauer über den Rücken. “Krass”, murmelte ich vor mich hin. “Was siehst du da, Alter?”

Ich knipste das Deckenlicht an.

Balu zuckte zusammen, als hätte er einen Schlag bekommen. Er drehte sich zu mir um. Seine Augen waren weit aufgerissen, die Pupillen riesig.

Er kam sofort zu mir gerannt, drückte sich zitternd an meine Beine und winselte erbärmlich.

Ich streichelte seinen Kopf. Er war völlig nassgeschwitzt. Ein Hund, der schwitzt? Das ergab keinen Sinn.

Ich ging zu der Ecke und untersuchte sie. Nichts. Keine Mäuse, keine Spinnen, kein seltsamer Geruch. Nur kalter Stein und Holz.

Ich redete mir ein, dass es nur ein Schatten der Straßenlaterne gewesen sein musste, der ihn erschreckt hatte. Hunde sehen die Welt anders als wir.

Wir gingen zurück ins Bett, aber ich machte in dieser Nacht kein Auge mehr zu.

In der nächsten Nacht passierte exakt dasselbe. Und in der Nacht darauf wieder.

Immer gegen 3 Uhr morgens wachte ich auf, weil Balu nicht mehr im Bett war. Immer fand ich ihn im Wohnzimmer, wie er die leere Ecke anstarrte.

Manchmal knurrte er. Manchmal fiepte er nur leise. Einmal sah ich, wie er zaghaft mit dem Schwanz wedelte, als würde er jemanden begrüßen, der dort stand. Jemanden, den ich nicht sehen konnte.

Das Schlimmste aber war: Die Ecke fühlte sich an wie ein Gefrierschrank.

Egal wie hoch ich die Heizung drehte, wenn ich meine Hand in diesen speziellen Winkel des Raumes hielt, fiel die Temperatur spürbar ab. Mein Atem kondensierte fast.

Meine Freunde, denen ich das beim Feierabendbier in Neukölln erzählte, lachten mich aus.

“Du guckst zu viele Horrorfilme, Dicker”, sagte mein Kumpel Tom und klopfte mir auf die Schulter. “Der Hund hat einfach einen an der Klatsche. Der war nicht umsonst dreimal im Tierheim.”

Aber ich wusste, dass Tom Unrecht hatte. Balu war nicht verrückt. Er sah etwas.

Am siebten Tag hielt ich diese Ungewissheit nicht mehr aus. Mein Schlafdefizit machte mich paranoid. Ich hatte dunkle Ringe unter den Augen und zuckte bei jedem kleinen Geräusch in der Wohnung zusammen.

Ich ging in den nächsten Elektronikmarkt am Alexanderplatz und kaufte mir eine hochauflösende WLAN-Überwachungskamera mit Nachtsichtfunktion.

Ich platzierte sie auf dem Wohnzimmertisch, exakt auf die verfluchte Ecke zwischen Ofen und Regal gerichtet.

“So”, sagte ich zu Balu, der mich argwöhnisch vom Sofa aus beobachtete. “Heute Nacht finden wir heraus, was hier gespielt wird.”

Ich verband die Kamera mit meinem Handy, schaltete die Bewegungserkennung ein und ging ins Bett.

Diese Nacht schlief ich erstaunlich schnell ein. Die Erschöpfung forderte ihren Tribut.

Als mein Wecker am nächsten Morgen um 7:00 Uhr klingelte, war das Erste, was ich tat, nach meinem Handy zu greifen.

Balu lag friedlich neben mir und schnarchte leise.

Ich öffnete die App der Überwachungskamera. Mein Herz schlug mir bis zum Hals. Ein Teil von mir hoffte, dass einfach nichts aufgezeichnet worden war. Dass alles nur ein Hirngespinst meiner übermüdeten Fantasie war.

Es gab eine neue Benachrichtigung.

Bewegung erkannt im Wohnzimmer. Uhrzeit: 03:17 Uhr.

Ich klickte auf das Video. Das Bild lud für ein paar Sekunden.

Die Aufnahme war in diesem gruseligen, grün-grauen Nachtsichtmodus.

Zuerst sah man nur das leere Wohnzimmer. Alles war still.

Dann, bei Sekunde 12 des Videos, tappte Balu ins Bild. Er setzte sich genau dorthin, wo er immer saß. Er starrte in die Ecke.

Mein Atem stockte, als ich sah, was auf dem Bildschirm geschah.

Balu knurrte nicht. Er saß einfach nur da und wedelte langsam mit dem Schwanz.

Und dann passierte es.

Aus dem Nichts, direkt aus der leeren Wand zwischen dem Kachelofen und dem Regal, schälte sich langsam eine Kontur.

Es war keine optische Täuschung. Es war kein Fehler der Kamera.

Es war die glasklare, unverkennbare Silhouette eines Menschen.

Die Gestalt war groß, abgemagert und schien leicht zu flackern. Sie kniete sich auf dem Video langsam zu Balu hinunter.

Ich hielt den Atem an. Meine Hände fingen an, so stark zu zittern, dass ich das Handy fast fallen ließ.

Die Gestalt hob eine extrem lange, dünne Hand… und streichelte Balu über den Kopf.

Balu schloss im Video genüsslich die Augen und drückte seinen Kopf gegen die Hand dieser unsichtbaren Entität.

Mir rutschte das Herz in die Hose. Mir wurde augenblicklich schlecht.

Ich zoomte auf dem kleinen Handydisplay heran, versuchte, das Gesicht der Gestalt zu erkennen.

Das Bild pixelte leicht auf. Die Gestalt drehte plötzlich, als hätte sie gemerkt, dass sie beobachtet wird, den Kopf direkt in die Kameralinse.

Dort, wo eigentlich Augen sein sollten, waren nur zwei tiefe, schwarze Höhlen.

Und dann öffnete die Gestalt auf dem Video den Mund zu einem stummen, unnatürlich weiten Schrei.

Das Video brach ab. Bildschirm schwarz.

Ich saß wie gelähmt in meinem Bett. Die Kälte kroch mir in die Knochen.

In diesem Moment hörte ich es.

Nicht aus dem Handy. Sondern aus dem Wohnzimmer.

Ein dumpfes, schweres Scharren. Gefolgt von einem ohrenbetäubenden Knall, als würde ein massives Möbelstück umgeworfen.

Balu, der gerade noch friedlich neben mir gelegen hatte, sprang auf, fletschte die Zähne und bellte so aggressiv und ohrenbetäubend laut, dass mir die Ohren klingelten.

Er stürmte aus dem Schlafzimmer in Richtung Flur.

Ich war allein. Mit dem Wissen, dass ich in dieser Wohnung nicht allein war.

KAPITEL 2

Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen, als wollte es meinen Brustkorb sprengen. Das ohrenbetäubende Bellen von Balu hallte durch die hohen Räume meiner Altbauwohnung, ein aggressives, wildes Geräusch, das ich noch nie von ihm gehört hatte. Es war kein Warnen mehr. Es war der absolute Angriffsmodus.

Ich saß auf der Kante meines Bettes, unfähig, mich auch nur einen Millimeter zu bewegen. Meine Finger krallten sich in die Bettdecke, während mein Verstand verzweifelt versuchte, das zu verarbeiten, was ich gerade auf dem verdammten Handydisplay gesehen hatte.

Diese leeren, schwarzen Augenhöhlen. Dieser stumme, übernatürlich weite Schrei.

Und dann dieser gewaltige Knall aus dem Wohnzimmer. Es klang, als wäre ein LKW durch die Wand gebrochen.

“Balu!”, krächzte ich. Meine Stimme war nicht mehr als ein heiseres Flüstern. Mein Hals war wie zugeschnürt. “Balu, komm her! Aus!”

Aber er hörte nicht. Das Bellen ging in ein wütendes Knurren über, begleitet von dem Geräusch von kratzenden Krallen auf dem alten Dielenboden. Er kämpfte. Mein Hund kämpfte da draußen mit… ja, mit was verdammt noch mal?!

Mir ging der Arsch dermaßen auf Grundeis, dass mir schlecht wurde. Die Berliner Morgenluft, die durch das leicht geöffnete Schlafzimmerfenster drang, war eiskalt, aber der Schweiß lief mir in Strömen über die Stirn. Ich wusste, ich musste aufstehen. Ich konnte meinen Hund nicht allein lassen. Egal, was da draußen war.

Mit zitternden Knien stand ich auf. Der Boden unter meinen nackten Füßen fühlte sich an wie Eis. Ich sah mich panisch im Schlafzimmer um, auf der Suche nach irgendetwas, das ich als Waffe benutzen konnte. Mein Blick fiel auf die schwere Maglite-Taschenlampe aus massivem Aluminium, die auf meinem Nachttisch lag. Ich griff danach. Das kühle Metall in meiner Hand gab mir zumindest den Hauch einer Illusion von Sicherheit.

Schritt für Schritt schlich ich zur Schlafzimmertür. Der Flur lag im Halbdunkel. Nur das fahle Licht des frühen Berliner Morgens sickerte durch die Milchglasscheibe der Wohnungstür am anderen Ende.

Das Knurren aus dem Wohnzimmer war jetzt leiser geworden, aber es klang noch bedrohlicher. Ein tiefes, kehliges Grollen.

“Okay”, flüsterte ich mir selbst zu, um mir Mut zu machen. “Du bist ein erwachsener Mann. Da ist jemand eingebrochen. Das ist alles. Ein verdammter Junkie, der durchs Fenster gekommen ist. Kein Geist. So ein Bullshit existiert nicht.”

Ich redete mir diesen Schwachsinn ein, obwohl ich genau wusste, dass das Video auf meinem Handy etwas völlig anderes gezeigt hatte. Einbrecher flackern nicht. Einbrecher lösen sich nicht aus massiven Wänden auf.

Ich presste mich an die Wand des Flurs und schob mich langsam in Richtung der offenen Wohnzimmertür. Der Geruch, der mir plötzlich entgegenkam, ließ mich fast würgen. Es roch nicht nach meiner Wohnung. Es roch nicht nach Kaffee, Hund oder dem teuren Sandelholz-Raumspray, das ich benutzte.

Es roch nach feuchter Erde. Nach altem, modrigem Keller. Und nach etwas Metallischem… wie Kupfer. Oder Blut.

Als ich den Türrahmen des Wohnzimmers erreichte, krampfte sich mein Magen zusammen. Ich hob die Taschenlampe, atmete tief ein und trat in den Raum. Mein Daumen drückte den Schalter der Taschenlampe, und ein greller Lichtkegel schnitt durch das Halbdunkel.

Was ich sah, ließ mir das Blut in den Adern gefrieren.

Das Wohnzimmer sah aus wie ein Schlachtfeld. Mein massives, deckenhohes Eichenholz-Bücherregal – ein Erbstück meines Großvaters, das locker über hundert Kilo wog – lag zerschmettert auf dem Boden. Hunderte von Büchern, Schallplatten und Dekorationsgegenständen waren quer durch den Raum geschleudert worden. Der Holzboden war zerkratzt, und eine dicke Staubwolke hing in der eisigen Luft.

Und ich meine eisig. Die Temperatur in dem Raum musste innerhalb von Minuten um mindestens fünfzehn Grad gefallen sein. Mein Atem bildete kleine, weiße Wölkchen in der Luft.

Aber das Regal war nicht das Schlimmste.

Balu stand in der Mitte der Verwüstung. Sein pechschwarzes Fell war schweißgebadet und stand in alle Richtungen ab. Er starrte auf die Wand. Auf die Wand, die vorher von dem gewaltigen Bücherregal verdeckt gewesen war.

“Balu?”, flüsterte ich zitternd und leuchtete mit der Taschenlampe auf ihn. Er reagierte nicht. Er starrte nur weiter auf diese verdammte Wand.

Ich richtete den Lichtkegel der Maglite auf die Stelle, die nun freigelegt war. Und in diesem Moment vergaß ich, wie man atmet.

Die Raufasertapete, die ich beim Einzug vor vier Jahren mühsam selbst gestrichen hatte, war an dieser Stelle völlig verrottet. Sie schälte sich in ekligen, schwarz-grünen Fetzen von der Wand, als hätte ein Wasserschaden sie über Jahrzehnte zersetzt. Aber da war kein Rohr. Da war keine Leitung.

Unter der abblätternden Tapete kam der nackte Putz zum Vorschein. Und in diesen Putz waren Worte gekratzt.

Tief. Aggressiv. Als hätte jemand mit bloßen Fingernägeln oder einem rostigen Nagel den Stein bearbeitet. Die Kratzer waren dunkel verfärbt, fast schwarz. Der metallische Geruch nach altem Blut war hier so penetrant, dass mir die Tränen in die Augen schossen.

Ich trat einen Schritt näher, meine Schuhe knirschten auf dem zerbrochenen Glas eines Bilderrahmens, der aus dem Regal gefallen war. Ich richtete den Lichtstrahl genau auf die Wand, um zu lesen, was dort stand.

ES IST KALT. LASST MICH RAUS. ER HAT HUNGER.

Diese drei Sätze, immer und immer wieder in die Wand geritzt. Dutzende Male. Übereinander, nebeneinander, kreuz und quer. Ein wahnsinniges Mantra der Verzweiflung, verborgen hinter meinem Bücherregal.

Und genau in der Mitte dieser manischen Kritzelei prangte etwas, das meinen Verstand endgültig in den Notlaufmodus schickte.

Ein Handabdruck. Ein riesiger, unnatürlich langer Handabdruck, der mit einer pechschwarzen, schmierigen Substanz an die Wand gepresst worden war. Es war exakt dieselbe lange, dürre Hand, die auf dem Video der Überwachungskamera Balu gestreichelt hatte.

Mir rutschte das Herz endgültig in die Hose. Die Taschenlampe in meiner Hand zitterte so stark, dass der Lichtkegel wild über die Wand tanzte.

Plötzlich winselte Balu auf. Ein klägliches, herzzerreißendes Geräusch. Er drehte sich um, rannte auf mich zu und presste sich so fest an meine Beine, dass ich fast das Gleichgewicht verlor. Er zitterte am ganzen Körper.

In diesem Moment traf ich die einzige logische Entscheidung. Ich würde keine weitere Sekunde in dieser verfluchten Wohnung bleiben. Scheiß auf den Mietvertrag, scheiß auf die Kaution.

“Komm, Junge”, keuchte ich, packte Balu am Halsband und zerrte ihn förmlich aus dem Wohnzimmer.

Ich stürmte in den Flur, riss meine Winterjacke von der Garderobe, schnappte mir meinen Schlüsselbund und mein Portemonnaie vom Schuhschrank. Ich zog nicht einmal Schuhe an. In Socken und Jogginghose riss ich die Wohnungstür auf, stieß Balu ins Treppenhaus und schlug die Tür hinter mir mit einem ohrenbetäubenden Knall zu.

Das Geräusch hallte durch das gesamte, stuckverzierte Treppenhaus unseres Altbaus. Ich drehte den Schlüssel zweimal im Schloss herum, als könnte ein einfaches Stück Metall das aufhalten, was auch immer da drin war.

Wir rannten die Treppen hinunter. Zweiter Stock, erster Stock, Erdgeschoss. Ich drückte die schwere Haustür auf und stolperte hinaus in den kühlen, grauen Berliner Morgen.

Der Kontrast hätte nicht absurder sein können.

Es war mittlerweile 7:45 Uhr. Der Kiez erwachte zum Leben. Die Straßenbahn der Linie M10 ratterte laut quietschend über die Danziger Straße. Ein paar Hipster mit Mützen standen vor dem kleinen Bäcker an der Ecke und tranken Hafermilch-Flat-White. Eine Mutter zerrte ihr weinendes Kleinkind in Richtung Kindergarten. Alles war völlig normal. Die Welt drehte sich weiter.

Und ich stand da. In Socken, zitternd wie Espenlaub, mit einem völlig verstörten Hund an meiner Seite, nachdem ich gerade buchstäblich dem Teufel ins Gesicht gesehen hatte.

Ich brauchte einen Moment. Ich lehnte mich gegen die kalte Hauswand, schloss die Augen und versuchte, meine Atmung unter Kontrolle zu bringen. Balu drückte sich eng an meine Beine. Die vorbeigehenden Leute warfen mir seltsame Blicke zu. Ein Typ im Jogginganzug, der um 8 Uhr morgens in Socken auf dem Bürgersteig stand und aussah, als hätte er einen Geist gesehen. Nun ja. Hatte ich ja auch.

“Alles gut”, murmelte ich Balu zu und streichelte seinen Kopf. “Wir gehen jetzt erstmal einen Kaffee trinken. Irgendwohin, wo viele Menschen sind.”

Ich schnappte mir die Leine, die ich in der Hektik einfach in die Jackentasche gestopft hatte, leinte ihn an und wir liefen die Straße hinunter. Mein Ziel war das “Café Anna” am Kollwitzplatz. Es war voll, laut und gemütlich. Genau das, was ich jetzt brauchte. Die Kälte des Gehwegs fraß sich durch meine Socken, aber der körperliche Schmerz war eine willkommene Ablenkung von dem Wahnsinn in meinem Kopf.

Im Café angekommen, suchte ich mir einen Platz in der hintersten Ecke. Balu rollte sich sofort unter dem Tisch zusammen und versteckte seine Schnauze unter seinen Pfoten. Er sah völlig fertig aus.

Ich bestellte einen doppelten Espresso und klappte mein Handy auf. Meine Hände zitterten immer noch so sehr, dass ich dreimal den falschen Entsperrcode eingab.

Ich musste herausfinden, was in dieser Wohnung passiert war. Ich wohnte seit vier Jahren dort. Vier verdammte Jahre! Warum passierte das ausgerechnet jetzt? Lag es an Balu? Hatte er irgendeine Präsenz in der Wohnung “geweckt”? Man sagt ja, Tiere hätten einen sechsten Sinn für das Paranormale.

Ich öffnete den Browser und tippte meine Adresse ein. Kastanienallee, Prenzlauer Berg. Geschichte. Vorbesitzer. Morde. Todesfälle.

Die ersten Suchergebnisse waren nutzlos. Immobilienportale, Wikipedia-Artikel über den Kiez, Hipster-Blogs über die Gentrifizierung in Berlin. Ich wühlte mich durch die Seiten. Ich suchte nach Zeitungsartikeln aus den 90ern, den 80ern. Nach irgendetwas, das diese Wandgeräusche, diesen Schatten und diese Kratzer erklärte.

Dann, nach einer halben Stunde frustrierender Recherche, trank ich den letzten Schluck meines mittlerweile eiskalten Espressos. Mein Blick fiel auf ein altes Online-Archiv der Berliner Zeitung. Ein kleiner Artikel aus dem Jahr 1993. Kurz nach dem Mauerfall.

Die Überschrift ließ mir das Blut in den Adern gefrieren: „Tragödie im Prenzlauer Berg: Polizei findet verwahrlosten Mann nach Wochen in Altbauwohnung.“

Ich klickte auf den Link. Das WLAN des Cafés war grottenschlecht, die Seite lud in Zeitlupe. Jede Sekunde des Wartens war eine Qual. Schließlich erschien der eingescannte, vergilbte Zeitungsartikel auf meinem Display.

Ich fing an zu lesen, und mit jedem Satz zog sich mein Magen weiter zusammen.

Der Artikel beschrieb einen Polizeieinsatz in genau meiner Hausnummer. Zweiter Stock. Links. Meine Wohnung.

Im November 1993, kurz vor Wintereinbruch, hatten Nachbarn sich über einen bestialischen Gestank aus der Wohnung beschwert. Der Mieter, ein 34-jähriger Mann namens Elias M., war seit Wochen nicht mehr gesehen worden. Er galt als extrem zurückgezogen, fast schon als Einsiedler. Ein sogenannter “Messie”, der nach der Wende seinen Job verloren hatte und abgerutscht war.

Als die Polizei die Tür aufbrach, fanden sie ein Bild des Grauens. Die Wohnung war komplett verdreckt. Aber Elias lag nicht im Bett. Er lag nicht auf dem Sofa.

Die Beamten fanden ihn im Wohnzimmer. In der Ecke.

Der Artikel beschrieb detailliert, dass Elias M. sich selbst mit einem massiven Eichenholzschrank – vermutlich dem Vorgänger meines Bücherregals – in dieser Ecke eingesperrt hatte. Er hatte den Schrank von innen so verkeilt, dass er nicht mehr herauskonnte.

Warum er das getan hatte? Die Polizei ging von einer schweren psychischen Episode aus. Elias war in dieser Ecke verhungert. Jämmerlich zugrunde gegangen.

Aber das war nicht das Detail, das mich fast dazu brachte, mich mitten im Café zu übergeben.

Der Artikel endete mit einem Zitat des leitenden Kriminalbeamten: „Der Zustand der Wände hinter dem Schrank war erschütternd. Der Verstorbene muss in den letzten Tagen vor seinem Tod verzweifelt versucht haben, aus seinem selbstgebauten Gefängnis auszubrechen. Die Wand war übersät mit blutigen Kratzspuren und wirren Botschaften. Es schien, als hätte er in seinem Delirium geglaubt, er sei nicht allein in dieser Ecke.“

Mir fiel das Handy aus der Hand. Es klatschte laut auf den Holztisch des Cafés. Ein paar Leute am Nachbartisch drehten sich irritiert zu mir um, aber das war mir völlig egal.

Mir wurde schwarz vor Augen. Die Puzzleteile setzten sich in meinem Kopf zusammen, und das Bild, das sie ergaben, war ein verdammter Albtraum.

Der große, abgemagerte Schatten auf der Kamera. Die unnatürlich lange Hand. Der Hunger. Die Kratzer an der Wand. „Es ist kalt. Lasst mich raus. Er hat Hunger.“

Elias war dort gestorben. In genau der Ecke, in die Balu Nacht für Nacht starrte. Und er war nicht weitergezogen. Er war noch da.

Ich krallte meine Hände in meine Haare und stützte die Ellbogen auf den Tisch. Ich musste hier weg. Ich musste aus dieser Wohnung raus, am besten noch heute. Ich würde einen Kumpel anrufen, bei ihm auf der Couch pennen, und eine verdammte Umzugsfirma beauftragen, meine Sachen zu holen. Ich würde keinen Fuß mehr über diese Schwelle setzen.

Ich hob mein Handy wieder auf, um Tom anzurufen. Er musste mir helfen.

Doch als ich das Display entsperrte, sah ich es.

Eine neue Push-Benachrichtigung meiner Überwachungskamera-App.

„Bewegung erkannt im Wohnzimmer. Uhrzeit: 08:42 Uhr.“

Das war vor drei Minuten.

Ich war nicht in der Wohnung. Balu war unter meinem Tisch im Café. Die Wohnung war im zweiten Stock und die Tür war doppelt abgeschlossen. Es konnte niemand dort sein. Niemand Lebendes.

Mit zitterndem Daumen tippte ich auf die Benachrichtigung. Das Video öffnete sich.

Diesmal war es kein Nachtsichtmodus. Das Tageslicht strömte durch die großen Fenster in das verwüstete Wohnzimmer. Alles war gestochen scharf und in Farbe.

Die Kamera stand noch immer auf dem Tisch, genau auf die Ecke gerichtet, in der das Bücherregal gefallen war.

Zuerst passierte nichts. Die Staubpartikel tanzten im Sonnenlicht. Das umgekippte Regal lag da wie ein toter Riese.

Dann, bei Sekunde 8 des Videos, schob sich etwas in den linken Bildrand.

Es war eine Hand. Eine extrem lange, abgemagerte, kreidebleiche Hand mit schmutzigen, verkrusteten Fingernägeln. Sie griff nach der Kante der Kamera.

Das Bild wackelte kurz. Die Kamera wurde angehoben und gedreht.

Dann blickte ich direkt in das Gesicht von Elias M.

Es war das Gesicht eines Mannes, der seit dreißig Jahren tot war. Seine Haut war grau und spannte sich wie Pergament über seine Wangenknochen. Seine Lippen waren weggefault, entblößten ein groteskes, gelbliches Grinsen. Und wo seine Augen sein sollten, starrte nur bodenlose, schwarze Leere.

Er hielt sein Gesicht direkt vor die Kameralinse. So nah, dass ich jeden Riss in seiner vertrockneten Haut sehen konnte.

Und dann öffnete er seinen Kiefer. Ein unnatürliches, knackendes Geräusch war über das Handymikrofon zu hören.

Eine heisere, kratzige Stimme, die klang wie trockene Blätter, die über Asphalt schleifen, drang aus den Lautsprechern meines Handys, mitten im gut besuchten “Café Anna”.

“Der Hund…”, flüsterte die Leiche in meinem Wohnzimmer. “Bring mir den Hund zurück. Er hat noch… Hunger.”

Das Video brach ab.

Und in genau diesem Moment fing Balu unter dem Tisch an, jämmerlich zu jaulen. Nicht zu knurren. Zu jaulen, wie ein Tier, das unglaubliche Schmerzen leidet.

Ich sah unter den Tisch. Balus Augen waren verdreht, und er krampfte. Schaum bildete sich vor seiner Schnauze.

Er hatte nicht nur Kontakt mit diesem Etwas gehabt. Dieses Etwas hatte ihm etwas angetan.

Und ich hatte absolut keine Ahnung, wie ich ihn retten sollte.

KAPITEL 3

„Balu!“, schrie ich. Meine Stimme überschlug sich. Es war ein Schrei, der so tief aus meiner Brust kam, dass er in meinen eigenen Ohren fremd klang.

Ich stürzte auf die Knie, direkt auf den dreckigen Holzboden des Cafés, und riss den Stuhl beiseite.

Mein Hund, mein bester Freund, der einzige Lichtblick in meinem verdammten Leben seit einem halben Jahr, lag zuckend unter dem Tisch.

Seine Augen waren weit aufgerissen, aber man sah nur das Weiße. Ein dicker, weißer Schaum quoll aus seinen Lefzen und tropfte auf die Holzdielen. Seine Gliedmaßen zuckten unkontrolliert, als stünden sie unter Strom.

„Oh mein Gott!“, schrie eine Frau am Nachbartisch auf und sprang auf, wobei ihr Chai Latte quer über den Tisch kippte.

Plötzlich war das gemütliche Gemurmel im „Café Anna“ verschwunden. Absolute Totenstille, nur unterbrochen von dem grausamen, rhythmischen Klopfen von Balus Hinterpfoten auf dem Boden.

„Ist das Epilepsie? Hat er einen Anfall?“, rief der Barista, der hinter der Theke hervorgestürmt kam. Er hatte ein nasses Handtuch in der Hand, stand aber wie angewurzelt da.

Ich wusste, dass es keine Epilepsie war. Hunde, die einen epileptischen Anfall haben, verströmen nicht diese eisige Kälte.

Als ich meine Hände auf Balus bebende Flanken legte, um ihn irgendwie zu beruhigen, fuhr mir der Schreck durch alle Glieder.

Sein Körper war eiskalt. Nicht nur ein bisschen kühl. Er fühlte sich an wie ein Stück rohes Fleisch, das man gerade aus der Tiefkühltruhe geholt hatte.

„Balu, hey, hey, ich bin hier“, stammelte ich panisch. Die Tränen schossen mir in die Augen. „Bitte, Kumpel. Bleib bei mir. Bitte!“

In meinem Kopf hallte immer wieder diese kratzige, tote Stimme aus meinem Handy wider. „Bring mir den Hund zurück. Er hat noch… Hunger.“

Dieses Etwas in meiner Wohnung. Dieser tote Bastard namens Elias. Er tat das. Er war nicht einfach nur ein Geist, der durch Wände spukte. Er war ein Parasit. Und er saugte gerade in diesem Moment das Leben aus meinem Hund.

„Wir müssen zum Tierarzt! Sofort!“, brüllte ich in den Raum hinein, ohne jemanden Bestimmtes anzusehen.

„Zwei Straßen weiter, auf der Danziger! Die Tierklinik hat schon auf!“, rief ein älterer Mann mit Brille von hinten.

Ich überlegte keine Sekunde. Scheiß auf meine Socken, scheiß auf die Kälte draußen.

Ich schob meine Arme unter Balus schweren, krampfenden Körper. Er wog gut 35 Kilo, aber das Adrenalin, das gerade durch meine Adern pumpte, verlieh mir Bärenkräfte.

Ich wuchtete ihn hoch. Er fühlte sich an wie ein nasser Sandsack. Ein eiskalter Sandsack.

„Machen Sie Platz!“, brüllte ich und stürmte blindlings durch das Café. Jemand riss die Eingangstür für mich auf.

Die Berliner Morgenluft schlug mir wie eine Ohrfeige ins Gesicht. Die Kälte des Asphalts brannte an meinen nur in Socken gekleideten Füßen, aber ich spürte den Schmerz kaum.

Ich rannte. Ich rannte um Balus Leben.

Die Danziger Straße war an diesem Morgen stark befahren. Autos hupten, Fahrräder wichen mir im letzten Moment aus und klingelten wütend, aber das alles war nur wie ein dumpfes Rauschen in meinen Ohren.

Mein ganzer Fokus lag auf dem Gewicht in meinen Armen. Balus Krämpfe wurden schwächer. Das war kein gutes Zeichen. Es war das schlechteste Zeichen überhaupt. Seine Atmung ging nur noch stoßweise, ein unnatürliches, rasselndes Geräusch tief aus seiner Kehle.

„Halte durch, Großer. Wir sind gleich da. Bitte, stirb mir nicht weg. Nicht wegen mir. Nicht wegen dieser verfluchten Wohnung“, schluchzte ich, während ich die Straße hinunterhetzte.

Da war es. Das grüne Kreuz der Tierklinik.

Ich trat die Glastür mit dem Fuß auf und stürmte in den hell erleuchteten Empfangsbereich.

Eine junge Tierarzthelferin saß hinter dem Tresen, vertieft in ein Klemmbrett. Als sie mich sah – einen völlig aufgelösten Typen in Jogginghose und Socken, der einen kollabierenden, schäumenden Hund auf den Armen trug –, sprang sie sofort auf.

„Notfall! Er krampft! Er… er wird eiskalt!“, keuchte ich völlig außer Atem.

„Bringen Sie ihn sofort durch in Behandlungsraum 1!“, rief sie und drückte einen roten Knopf an der Wand. „Dr. Krüger, Notfall in Raum 1!“

Ich stolperte den Flur hinunter, den sie mir zeigte. Eine resolute Ärztin in grüner OP-Kleidung kam mir bereits entgegen. Wir legten Balu gemeinsam auf den stählernen Behandlungstisch.

Das Metall des Tisches quietschte leise unter seinem Gewicht.

„Was ist passiert? Hat er Gift gefressen? Rattengift? Schneckenkorn?“, fragte Dr. Krüger mit ruhiger, aber extrem fokussierter Stimme, während sie ihm routiniert mit einer kleinen Taschenlampe in die Augen leuchtete.

„Nein… nein, nichts davon. Wir saßen im Café. Er lag unter dem Tisch. Plötzlich fing es an. Er hat nichts gefressen“, stammelte ich.

Ich konnte ihr unmöglich die Wahrheit sagen. Sie würde mich in die Psychiatrie einweisen lassen und Balu in ein Tierheim stecken. Mein Hund wird gerade per Bluetooth von einem dreißig Jahre toten Messie-Geist ausgesaugt. Klar, das würde sie mir sofort glauben.

„Seine Pupillen reagieren kaum noch“, murmelte die Ärztin und griff nach ihrem Stethoskop. Sie horchte seine Brust ab. Ihr Gesichtsausdruck verfinsterte sich augenblicklich.

„Schwester, sofort einen Zugang legen! Wir brauchen Atropin und Diazepam, jetzt! Sein Herzschlag ist fast bei null.“

Sie drehte sich zu mir um. „Sie müssen jetzt raus. Warten Sie im Wartezimmer. Wir tun alles, was wir können.“

„Aber…“, versuchte ich zu protestieren, doch die Helferin schob mich bereits sanft, aber bestimmt aus dem Raum.

Die Tür fiel hinter mir ins Schloss. Das rote Licht mit der Aufschrift „Behandlung“ leuchtete auf.

Ich stand im Flur. Allein. Meine Hände klebten von Balus Speichel.

Ich ließ mich auf einen der blauen Plastikstühle im Wartezimmer fallen und vergrub das Gesicht in meinen Händen. Ich zitterte so heftig, dass der ganze Stuhl wackelte.

Mein Handy.

Ich zog das Gerät aus meiner Jackentasche. Der Bildschirm war voller Risse – es musste mir im Café oder beim Laufen heruntergefallen sein.

Mit zitternden Fingern entsperrte ich es und rief die Überwachungskamera-App auf.

„Verbindung fehlgeschlagen. Gerät offline.“

Natürlich. Dieses Ding, dieser Elias, hatte die Kamera zerstört oder die Verbindung gekappt. Er wusste, dass ich ihn gesehen hatte. Er wusste, dass ich wusste, was er vorhatte.

Ich wählte Toms Nummer. Es klingelte dreimal, dann ging er ran.

„Bro, wo bist du? Ich bin vorhin an deiner Bude vorbeigefahren, wollte gucken ob du…“

„Tom, du musst sofort in die Tierklinik auf der Danziger kommen“, unterbrach ich ihn mit brechender Stimme.

„Was? Warum? Was ist mit Balu?“

„Er stirbt, Tom. Und… und es ist meine Schuld. Ich brauche dich hier. Bitte.“

„Ich bin in fünf Minuten da.“ Er legte auf.

Diese fünf Minuten waren die längsten meines Lebens. Die Uhr an der Wand des Wartezimmers tickte unerträglich laut. Jedes Geräusch aus dem Behandlungsraum jagte mir einen neuen Adrenalinstoß durch den Körper.

Als Tom endlich durch die Tür stürmte, sah er aus, als wäre er gerade aus dem Bett gefallen. Seine Haare standen kreuz und quer, er trug seine alte College-Jacke.

„Was zum Teufel ist passiert?“, fragte er und setzte sich neben mich. Er musterte mich von oben bis unten. „Alter, wo sind deine Schuhe?“

Ich erzählte es ihm. Alles.

Ich erzählte ihm von der zerstörten Wand, von den blutigen Kratzern, von dem alten Zeitungsartikel über Elias M. Und schließlich reichte ich ihm mein kaputtes Handy und zeigte ihm das gespeicherte Video aus der Nacht, bevor die Kamera offline gegangen war. Das Video, in dem der Schatten Balu gestreichelt hatte. Das Video von heute Morgen, in dem die Leiche direkt in die Kamera gesprochen hatte, konnte ich nicht mehr abrufen. Die App weigerte sich, es zu laden.

Tom sah sich das Nachtsicht-Video an. Zweimal. Dreimal. Die Farbe wich langsam aus seinem Gesicht.

„Das… das ist ein Fake, oder? Irgendein kranker Prank. Du verarschst mich.“ Er lachte nervös, aber seine Augen verrieten nackte Panik.

Ich packte ihn am Kragen seiner Jacke. „Sieht das hier aus wie ein verdammter Prank, Tom?! Mein Hund liegt da drin und kratzt ab, weil diese… diese Missgeburt aus meiner Wand ihn markiert hat!“

Tom schluckte schwer und nickte langsam. „Okay. Okay, beruhig dich. Was hat der Tierarzt gesagt?“

Bevor ich antworten konnte, öffnete sich die Tür des Behandlungsraums. Dr. Krüger kam heraus. Sie zog sich die Einweghandschuhe aus. Ihr Blick war unergründlich.

Ich sprang auf. „Wie geht es ihm?“

Sie seufzte schwer. „Wir haben ihn stabilisiert. Zumindest vorerst. Er krampft nicht mehr.“

Ein Stein, so groß wie der Berliner Fernsehturm, fiel mir vom Herzen. Ich wollte aufatmen, aber ihr nächster Satz erstickte jede Erleichterung im Keim.

„Aber ich muss ehrlich zu Ihnen sein. Ich praktiziere seit zwanzig Jahren, und ich habe so etwas noch nie gesehen.“

„Was meinen Sie?“, fragte Tom, der sich nun neben mich gestellt hatte.

Die Tierärztin verschränkte die Arme. „Sein Körperbau ist völlig intakt. Keine inneren Verletzungen, keine Anzeichen auf Toxine im Blutbild. Aber seine Körpertemperatur ist absurd niedrig. Unter 32 Grad. Und sie steigt nicht an, egal wie viele Wärmematten wir benutzen. Es ist… als würde sein Körper keine eigene Energie mehr produzieren.“

Sie zögerte kurz und sah mich prüfend an. „Und da ist noch etwas.“

„Was?“, hauchte ich.

„Als wir ihn intubiert haben, um die Atemwege freizuhalten, haben wir etwas in seinem Rachen gefunden. Er hat es nicht gefressen, es war eher… wie ein Belag auf seinen Schleimhäuten.“

Sie trat an einen Rollwagen und reichte mir eine kleine Petrischale.

In der Schale befand sich eine pechschwarze, schmierige Substanz. Sie sah aus wie altes Maschinenöl, roch aber extrem penetrant. Nach nasser Erde, Rost und geronnenem Blut.

Mir drehte sich der Magen um. Es war exakt derselbe Geruch, der heute Morgen in meinem Wohnzimmer geherrscht hatte. Es war exakt dieselbe Substanz, aus der der Handabdruck auf dem nackten Putz bestand.

Er hat ihn markiert.

„Wir haben es ins Labor geschickt“, fuhr Dr. Krüger fort. „Aber ganz ehrlich: Wenn wir seine Temperatur nicht in den nächsten Stunden hochbekommen, wird sein Herz einfach aufhören zu schlagen. Wir können ihn über Nacht hier behalten und an die Maschinen anschließen, aber Sie sollten sich auf das Schlimmste vorbereiten.“

Ich starrte auf diese schwarze Substanz in der Petrischale. Die Realität brach über mir zusammen wie eine Flutwelle.

Balu starb nicht an einer Krankheit. Balu starb an Elias M.

Dieser verfluchte Typ hatte in dieser Wohnung Wochen damit verbracht, langsam und qualvoll zu verhungern. Seine Verzweiflung, sein unendlicher Hunger auf Leben, hatten sich in die Wände dieser Wohnung eingebrannt. Und nun hatte er eine Leitung zu Balu gelegt. Eine unsichtbare Nabelschnur aus purer Kälte, die meinem Hund die Lebensenergie aussaugte, um sich selbst am Leben… oder was auch immer das jetzt war… zu erhalten.

„Er wird die Nacht nicht überleben, wenn wir nichts tun“, flüsterte ich zu Tom, als die Ärztin wieder ins Behandlungszimmer gegangen war.

„Wir können nichts tun, Alter. Sie pumpen ihn mit Medikamenten voll. Mehr geht nicht“, sagte Tom hilflos.

„Nein, Tom. Du verstehst das nicht. Die Medikamente helfen nicht. Das ist kein biologisches Problem.“ Ich drehte mich zu ihm um, und ich wusste, dass in meinen Augen reiner Wahnsinn liegen musste. „Solange diese Verbindung besteht, solange Elias in meiner Wohnung Macht hat, wird Balu sterben.“

Tom wich einen Schritt zurück. „Was redest du da? Willst du einen verdammten Exorzisten rufen oder was?“

„Wir müssen zurück in die Wohnung“, sagte ich eiskalt.

„Bist du komplett behindert?!“, zischte Tom und sah sich hastig um, ob uns jemand hörte. „Du hast mir gerade erzählt, dass da eine verwesende Leiche aus der Wand gekommen ist und durch dein Handy gesprochen hat! Du gehst da nicht mehr rein!“

„Tom. Er hat mein Bücherregal umgeschmissen. Er hat die Wand freigelegt. Seine verdammten Kratzer sind dort. Das ist sein Anker. Irgendetwas in dieser Ecke gibt ihm Kraft. Wenn ich diesen Anker zerstöre, bricht vielleicht auch die Verbindung zu Balu ab.“

Ich wusste nicht, ob das stimmte. Ich wusste absolut gar nichts über Geister, Dämonen oder urbane Legenden. Ich wusste nur, dass ich meinen Hund nicht kampflos verrecken lassen würde.

„Du bist geisteskrank“, sagte Tom kopfschüttelnd.

„Ich gehe da rein. Mit dir oder ohne dich.“ Ich drehte mich um und ging in Richtung Ausgang.

„Warte! Verdammte Scheiße, warte!“, rief Tom mir hinterher. Er rannte zu mir und packte mich am Arm. „Du hast nicht mal Schuhe an, du Vollidiot. Du fährst da jetzt nicht alleine hin. Das lasse ich nicht zu.“

„Also kommst du mit?“, fragte ich.

Tom stieß geräuschvoll die Luft aus. „Ja. Aber wir machen das auf meine Art. Mein Auto steht um die Ecke. Wir fahren erst zu mir. Ich hole etwas aus dem Safe meines Vaters.“

Ich wusste, wovon er sprach. Toms Vater war früher im Schützenverein gewesen und hatte ein paar Dinge hinterlassen, als er vor fünf Jahren gestorben war. Dinge, die man normalerweise nicht in einer Berliner Wohnung aufbewahrt.

„Gegen einen Geist helfen keine Kugeln, Tom“, sagte ich müde.

„Mir scheißegal. Es hilft meinen Nerven“, erwiderte er grimmig.

Eine halbe Stunde später saßen wir in Toms altem, nach kaltem Rauch stinkendem Volvo Kombi. Im Kofferraum lag ein schweres Brecheisen. Auf Toms Schoß lag eine schwere, mattschwarze .45er Kaliber Pistole. Er hatte das Magazin durchgeladen.

Die Fahrt zurück in den Prenzlauer Berg fühlte sich an wie eine Fahrt zum Schafott. Der Himmel über Berlin hatte sich komplett zugezogen. Schwere, graue Wolken hingen tief über den Dächern, und es fing an, leicht zu nieseln.

Wir sprachen kein Wort. Was sollte man auch sagen? ‚Hey, lass uns mal gucken, ob wir den Geist des hungernden Messies aus deiner Wand prügeln können?‘ Es war absurd. Es war lächerlich. Und es war purer, tödlicher Ernst.

Als wir in die Kastanienallee einbogen, krampfte sich mein Magen wieder zusammen.

Wir parkten direkt vor dem Haus. Die stuckverzierte Fassade des Altbaus, die ich immer so geliebt hatte, wirkte plötzlich bedrohlich. Wie eine gigantische, graue Festung, die ihre dunklen Geheimnisse in sich barg.

Wir stiegen aus. Tom schob sich die Pistole hinten in den Hosenbund und zog seine Jacke darüber. Er griff nach dem Brecheisen aus dem Kofferraum. Ich hatte mir bei ihm ein paar alte Turnschuhe ausgeliehen, die mir zwei Nummern zu groß waren.

Wir gingen durch die schwere Holztür ins Treppenhaus. Es war kurz nach 10 Uhr morgens, aber das Treppenhaus lag im Zwielicht. Die alten Glühbirnen an den Decken flackerten unruhig.

Mit jedem Schritt, den wir die hölzernen Stufen zum zweiten Stock hinaufstiegen, schien die Temperatur im Treppenhaus zu sinken.

„Spürst du das?“, flüsterte Tom hinter mir. Sein Atem bildete bereits kleine weiße Wölkchen.

„Ja“, antwortete ich knapp.

Wir erreichten den Absatz im zweiten Stock. Meine Wohnungstür lag am Ende des kurzen Flurs.

Als ich den Blick hob, blieb mir augenblicklich das Herz stehen.

Ich hatte die Tür heute Morgen doppelt abgeschlossen. Ich hatte den Schlüssel zweimal umgedreht und sie mit einem lauten Knall zugezogen. Ich war mir absolut sicher.

Aber jetzt… jetzt stand die schwere, weiße Holztür einen Spaltbreit offen.

Ein pechschwarzer, gähnender Schlitz, der ins Innere meiner Wohnung führte.

Und aus diesem Spalt drang ein Gestank, der zehnmal schlimmer war als heute Morgen. Es roch nach Verwesung, nach Verfall und nach etwas, das seit Jahrzehnten tot war, aber nicht ruhen wollte.

Tom hob das Brecheisen. Seine Hände zitterten.

Wir schlichen auf die offene Tür zu.

Als ich nur noch einen Meter entfernt war, hörte ich ein Geräusch aus dem Inneren der Wohnung.

Es kam aus dem Wohnzimmer.

Ein feuchtes, schmatzendes Geräusch. Als würde jemand genüsslich auf etwas Weichem herumkauen.

„Er hat noch Hunger.“

KAPITEL 4

Dieses Geräusch. Dieses feuchte, widerwärtige Schmatzen.

Es klang, als würde jemand mit bloßen Händen rohes, sehniges Fleisch zerreißen und gierig darauf herumkauen.

Ich stand wie angewurzelt vor dem Spalt meiner eigenen Wohnungstür. Mein Gehirn weigerte sich, den Befehl zum Weitergehen an meine Beine zu senden. Jeder Instinkt in meinem Körper schrie mich an, umzudrehen, die Treppe hinunterzurennen und Berlin, nein, ganz Deutschland für immer hinter mir zu lassen.

Aber dann dachte ich an Balu.

Ich sah sein krampfendes Gesicht vor mir. Ich spürte wieder diese unnatürliche Eiseskälte, die von seinem Fell ausgestrahlt hatte, als er auf dem Boden des Cafés lag. Wenn ich jetzt wegrannte, war er tot. So einfach war das.

„Tom“, flüsterte ich und meine Stimme zitterte so sehr, dass sie kaum hörbar war. „Bist du bereit?“

Tom antwortete nicht sofort. Ich hörte nur, wie er schwer schluckte. Dann das leise, metallische Klicken, als er den Hahn der .45er Pistole mit dem Daumen spannte. „Mach die verdammte Tür auf. Aber langsam.“

Ich hob die Hand. Meine Finger zitterten so stark, dass ich Mühe hatte, das glatte Holz der Tür zu greifen.

Mit einem leichten Druck schob ich sie auf.

Das alte Scharnier quietschte – ein langgezogenes, klagendes Geräusch, das in der Totenstille des Treppenhauses klang wie der Schrei einer Banshee.

Die Tür schwang auf. Wir starrten in den Flur meiner Wohnung.

Es war kurz nach zehn Uhr morgens, aber der Flur lag in fast völliger Dunkelheit. Das Licht aus dem Treppenhaus schien ab der Türschwelle einfach verschluckt zu werden. Es war, als würde man in ein schwarzes Loch blicken.

Ein eisiger Luftzug schlug mir entgegen. Es war kein normaler Durchzug. Es war ein Wind, der sich anfühlte, als käme er direkt aus einer Gefriertruhe. Er roch nach nassem Beton, nach Schimmel und nach diesem süßlichen, kupfernen Gestank von altem Blut.

Wir traten über die Schwelle.

Im selben Moment, als mein geliehener Turnschuh den Dielenboden berührte, spürte ich eine Veränderung in der Atmosphäre. Die Luft hier drinnen war dick. Schwer. Es fühlte sich an, als würde man durch Wasser waten. Mein Trommelfell knackte leicht, als hätte sich der Luftdruck schlagartig verändert.

„Heilige Scheiße“, hauchte Tom hinter mir.

Ich drehte mich halb zu ihm um. Tom starrte auf die Wand zu unserer Rechten.

Dort, wo normalerweise meine helle Flurtapete mit den gerahmten Fotos von Balu hing, breitete sich etwas aus. Ein schwarzer, pelziger Schimmel fraß sich in rasender Geschwindigkeit über das Papier. Es passierte direkt vor unseren Augen. Die Tapete wellte sich, warf Blasen und schälte sich mit einem leisen, knisternden Geräusch von der Wand, während der Schimmel wie ein lebendiges Geflecht weiterkroch.

Die Wohnung verrottete von innen heraus. Elias’ Präsenz zerstörte die physische Struktur dieses Ortes.

„Nicht hinsehen“, zischte ich Tom zu. „Konzentrier dich auf das Wohnzimmer.“

Das Schmatzen war jetzt deutlicher zu hören. Es kam definitiv aus der Ecke hinten links. Genau dort, wo das Bücherregal umgestürzt war. Wo die Kratzer in der Wand waren.

Wir schoben uns Zentimeter für Zentimeter den Flur hinunter. Meine Hände waren schweißnass. Ich hielt mich dicht an der Wand, in der Hoffnung, dass die alten Dielen unter dem abgewetzten Läufer nicht knarren würden.

Jeder Schritt war eine absolute Qual. Die Kälte kroch durch die Sohlen meiner Schuhe, durch meine Jogginghose, direkt in meine Knochen. Mein Atem stand in dichten, weißen Nebelschwaden vor meinem Gesicht.

Als wir die offene Tür zum Wohnzimmer erreichten, blieb ich stehen.

Ich presste mich flach gegen den Türrahmen. Tom stellte sich direkt hinter mich, die Waffe im beidhändigen Anschlag, bereit, sofort zu feuern, sobald ich aus dem Weg ging.

Ich schloss für eine Sekunde die Augen. Atmete noch einmal tief ein. Die eisige Luft brannte in meinen Lungen wie Feuer.

Dann streckte ich langsam meinen Kopf um die Ecke und spähte in den Raum.

Das Wohnzimmer war ein Bild absoluter Verwüstung. Das hereinfallende graue Tageslicht ließ die Szenerie noch trostloser wirken. Die Fensterscheiben waren von innen komplett mit einer dicken Schicht aus Eisblumen überzogen, die das Licht in bizarre Schatten brachen.

Das massive Eichenregal lag immer noch zerschmettert auf dem Boden. Tausende von Buchseiten waren auf dem Boden verstreut, manche davon waren schwarz verfärbt, als hätte man sie angekokelt.

Aber das war es nicht, was meinen Blick fesselte.

In der hinteren Ecke, genau vor der freigelegten, zerkratzten Wand, hockte etwas.

Es war eine humanoide Gestalt, aber sie war völlig deformiert. Die Proportionen stimmten nicht. Die Beine waren zu lang, die Arme hingen wie dürre Äste fast bis zum Boden. Die Gestalt trug Fetzen von Kleidung, die mit dem Körper verwachsen zu sein schienen.

Der Rücken, der mir zugewandt war, war extrem gekrümmt. Die Wirbelsäule drückte sich durch die graue, pergamentartige Haut, jeder einzelne Wirbelknochen stach spitz hervor.

Die Gestalt hockte über etwas, das auf dem Boden lag.

Das Schmatzen kam von dort. Schmatz. Reiß. Schluck.

Ich kniff die Augen zusammen und versuchte durch den grauen Dunst in der Luft zu erkennen, was das Ding da fraß.

Es war ein Haufen Fleisch. Dunkelrot, fast schwarz. Aber es war kein Tier. Es war keine Pizza aus meinem Kühlschrank.

Als die Gestalt ein Stück davon abriss, sah ich, dass es sich bewegte. Das Fleisch zuckte. Es pulsierte. Es war diese schwarze, schmierige Substanz, die auch in Balus Rachen gefunden worden war, aber hier in der Wohnung hatte sie eine fast feste, fleischige Form angenommen.

Elias fraß die rohe, manifestierte Lebensenergie, die er aus meinem Hund absaugte.

Mir kam die Galle hoch. Ich musste mir die Hand vor den Mund pressen, um nicht laut loszuwürgen.

In diesem Moment brach ein Stück Holz aus dem zerschmetterten Bücherregal unter der Last der Gestalt mit einem lauten Knack durch.

Das Schmatzen stoppte augenblicklich.

Absolute Totenstille fiel über den Raum. Sogar das Rauschen des Verkehrs draußen auf der Kastanienallee schien plötzlich meilenweit entfernt.

Die Gestalt fror in ihrer Bewegung ein.

Langsam. Unendlich langsam. Begann der Kopf sich zu drehen.

Ich konnte mich nicht bewegen. Ich war hypnotisiert vor purer, nackter Panik. Ich sah zu, wie sich der Hals der Kreatur in einem unnatürlichen Winkel verdrehte. Es knackte feucht, als würden alte Sehnen reißen.

Dann blickte mich das Gesicht von Elias M. an.

Es war in der Realität noch tausendmal schlimmer als auf dem Video.

Die leeren, schwarzen Augenhöhlen schienen mich direkt einzusaugen. Sein Unterkiefer hing schief herab, ein dicker, schwarzer Faden aus Speichel und diesem Schlamm tropfte auf seine nackte Brust.

Und dann öffnete er den Mund.

Es war kein Schrei. Es war ein Geräusch, das klang, als würden hundert Stimmen gleichzeitig ertrinken. Ein gurgelndes, kehliges Fauchen, das den gesamten Raum vibrieren ließ.

Die Eiskristalle an den Fensterscheiben platzten mit einem lauten Klirren.

„Weg da!“, brüllte Tom plötzlich hinter mir.

Er packte mich an der Schulter und riss mich brutal nach hinten in den Flur. Ich stolperte und fiel rücklings auf die verrottenden Dielen.

Tom trat in den Türrahmen. Er zögerte keine verdammte Millisekunde.

Er hob die .45er. Sein Gesicht war eine Maske aus purem Terror, aber seine Hände waren erstaunlich ruhig.

BAM! BAM! BAM!

Die Schüsse waren in der geschlossenen Wohnung ohrenbetäubend. Der Rückstoß ließ Toms Arme nach oben schnellen. Der Geruch von Schwarzpulver vermischte sich sofort mit dem Gestank der Verwesung.

Ich hielt mir die Ohren zu, meine Augen brannten vom Mündungsfeuer.

Drei Patronen vom Kaliber .45 können einen Motorblock durchschlagen. Sie können einen ausgewachsenen Mann in Stücke reißen.

Ich sah ins Wohnzimmer.

Die Kugeln hatten Elias in der Brust und im Kopf getroffen. Ich hatte gesehen, wie die Einschläge seinen Körper zurückwarfen.

Aber es gab kein Blut. Es gab keine Wunden.

Dort, wo die Kugeln eingeschlagen waren, wirbelte die Gestalt nur kurz wie dichter Rauch auf, um sich sofort wieder zusammenzusetzen. Die Patronen waren einfach durch ihn hindurchgeflogen und in die zerkratzte Wand dahinter gekracht, wo sie handgroße Stücke aus dem Putz rissen.

Tom hörte auf zu schießen. Sein Atem ging stoßweise. Er starrte auf die Waffe in seiner Hand, als hätte sie ihn verraten.

„Scheiße…“, flüsterte er. „Das… das funktioniert nicht.“

Elias richtete sich langsam auf. Er war fast zwei Meter groß. Seine dürren, viel zu langen Arme hingen an den Seiten herab.

Er drehte den Kopf, der immer noch in diesem grotesken Winkel stand, und fixierte Tom.

Der Raum wurde augenblicklich so kalt, dass mein Atem in kleinen Kristallen auf mein Gesicht rieselte.

Elias hob einen Arm und zeigte mit einem absurd langen, schwarzen Finger direkt auf Tom.

„Du…“, zischte die Kreatur. Die Stimme kam nicht aus ihrem Mund. Sie hallte direkt in meinem Kopf wider. „Du störst das Mahl.“

Dann schoss die Gestalt nach vorne.

Es war keine Laufbewegung. Es war, als würde er über den Boden gleiten, getrieben von einem unsichtbaren Sturm. Er überwand die fünf Meter von der Ecke bis zum Türrahmen in einem Wimpernschlag.

Tom riss die Waffe wieder hoch, aber er kam nicht mehr dazu, abzudrücken.

Die dürre Hand von Elias schoss vor und packte Tom am Hals.

Tom stieß ein ersticktes Gurgeln aus. Seine Augen weiteten sich vor Entsetzen. Die Waffe entglitt seinen Fingern und knallte scheppernd auf den Holzboden.

Elias hob Tom, der fast neunzig Kilo wog, mit nur einem Arm mühelos in die Luft. Toms Füße baumelten in der Luft. Er griff verzweifelt nach dem Unterarm der Kreatur, aber seine Hände schienen an der eiskalten, grauen Haut festzufrieren.

„Tom!“, schrie ich.

Ich sprang auf. Meine Knie zitterten so stark, dass ich fast wieder zusammenbrach, aber das Adrenalin übertönte die Angst.

Elias drehte den Kopf zu mir. Das schwarze Nichts in seinen Augenhöhlen bohrte sich in meine Seele. Ein eiskalter Windstoß traf mich wie ein Vorschlaghammer und warf mich gegen die Wand des Flurs.

Mein Kopf knallte gegen den harten Putz. Tausend Sterne tanzten vor meinen Augen. Ein heißer Schmerz schoss durch meinen Schädel.

„Du gehörst mir nicht“, flüsterte die Stimme in meinem Kopf. „Ich will nur den Hund. Und ihn.“ Er drückte Toms Hals enger zusammen. Toms Gesicht lief blau an, seine Beine zuckten panisch.

Ich blinzelte den Schmerz weg. Mein Blick fiel auf den Boden.

Neben Toms fallen gelassener Pistole lag das schwere Brecheisen aus dem Kofferraum.

Ich verstand plötzlich, was ich tun musste. Die Kugeln hatten die Kreatur nicht verletzt, aber sie hatten den Putz der Wand beschädigt. Das Brecheisen war nicht für den Geist gedacht. Es war für die verdammte Wand. Für den Anker.

Ich warf mich auf den Boden, robbte nach vorne und schloss meine Hand um das kühle, geriffelte Eisen der Brechstange.

Das Gewicht des Werkzeugs gab mir ein winziges Stück Kontrolle zurück.

Ich sprang auf. Ich ignorierte Tom, der in den Klauen des Monsters hing. Ich ignorierte die absolute Kälte, die meine Muskeln erstarren ließ.

Mit einem lauten Brüllen, das mehr nach einem verwundeten Tier klang als nach einem Menschen, stürmte ich an Elias vorbei ins Wohnzimmer.

Die Kälte in seiner direkten Nähe war so unerträglich, dass sich sofort eine feine Schicht Raureif auf meinen Wimpern bildete. Ein eisiger Schmerz schnitt durch meine Wangen, als ich ihn passierte.

Aber er hielt mich nicht auf. Er war zu sehr mit Tom beschäftigt. Oder er rechnete nicht damit, dass ich ihn ignorieren würde.

Ich rannte direkt auf die Ecke zu. Auf die dunkle, abgeplatzte Wand mit den manischen Kratzspuren.

ES IST KALT. LASST MICH RAUS. ER HAT HUNGER.

Diese Worte grinsten mich aus dem freigelegten Stein an. Der gigantische, schwarze Handabdruck in der Mitte der Wand schien leicht zu pulsieren, als wäre er lebendig.

Hier steckte seine Kraft. Das war der Ort, an dem er gestorben war. Das war die Nabelschnur.

„Friß das, du missgebildeter Bastard!“, schrie ich aus vollem Hals.

Ich holte mit dem Brecheisen so weit aus, wie ich konnte. Die Muskeln in meinen Schultern brannten, als ich das schwere Eisenwerkzeug mit all meiner aufgestauten Wut, meiner Panik und der Liebe zu meinem sterbenden Hund nach vorne drosch.

Das geschwungene Ende des Brecheisens krachte mit ohrenbetäubendem Lärm exakt in die Mitte des schwarzen Handabdrucks.

Staub und Putzbrocken explodierten in mein Gesicht.

Der Widerstand der Wand war nicht normal. Es fühlte sich an, als hätte ich auf gefrorenes Fleisch geschlagen, nicht auf Stein. Das Brecheisen federte vibrierend zurück, fast hätte es mir die Arme aus den Gelenken gerissen.

Aber ich hatte ein faustgroßes Loch in den Putz gerissen.

Und aus diesem Loch quoll keine Feuchtigkeit. Keine zerbröselten Ziegel.

Aus dem Loch quoll dicker, schwarzer Schlamm. Derselbe Schlamm, den die Kreatur auf dem Boden gefressen hatte. Die Wand blutete.

Hinter mir hörte ich ein ohrenbetäubendes, unmenschliches Kreischen. Es war so laut, dass meine Trommelfelle schmerzten.

Ich riss den Kopf herum.

Elias hatte Tom losgelassen. Tom fiel wie ein nasser Sack zu Boden und blieb hustend und würgend liegen, während er sich den Hals hielt.

Die Kreatur wandte sich mir zu. Die deformierte Gestalt flackerte wild, als würde jemand einen alten Filmprojektor ein- und ausschalten. Die Ränder seines Körpers wurden unscharf.

Der Schlag gegen die Wand hatte ihm wehgetan. Er hatte ihn physisch verletzt.

„Meins!“, kreischte die Stimme in meinem Kopf, so laut, dass ich das Gefühl hatte, mein Schädel würde in tausend Stücke zerspringen.

Elias stürmte auf mich zu. Die Luft um ihn herum verdichtete sich zu einem eisigen Wirbelsturm. Das zersplitterte Holz auf dem Boden wurde in die Luft gerissen, Bücher flogen wie Geschosse durch den Raum.

Ich hatte nur eine Chance. Nur einen verdammten Schlag, bevor er mich in Stücke reißen würde.

Ich ignorierte den heranstürmenden Dämon. Ich stemmte die Beine in den Boden, hob das Brecheisen erneut hoch über meinen Kopf und zielte auf das blutende Loch in der Wand.

Ich legte mein gesamtes Körpergewicht in diesen einen, letzten Schlag.

Das Brecheisen drang tief in das Loch ein. Ich spürte, wie es sich in etwas Massivem verhakte. Es war kein Ziegelstein. Es gab mit einem hohlen, feuchten Knirschen nach.

Ich riss das Brecheisen mit aller Gewalt nach unten, als würde ich einen riesigen Hebel umlegen.

Ein gewaltiger Teil des Putzes und der darunterliegenden Ziegel brach mit einem donnernden Krachen aus der Wand. Staubwolken vernebelten mir die Sicht.

Ich wurde von der Wucht zurückgeschleudert und fiel auf den Rücken. Das Brecheisen rutschte klappernd über die Dielen.

Ich blinzelte durch die dichte Staubwolke, die Lungen brannten, meine Augen tränten.

Die Kreatur war direkt über mir eingefroren. Elias’ dürre Hände, nur Zentimeter von meinem Gesicht entfernt, zitterten unkontrolliert. Das Flackern seines Körpers wurde extrem schnell.

Dann sah ich an ihm vorbei, durch den Staub, auf die Wand.

Das Loch, das ich gerissen hatte, war jetzt fast einen halben Meter groß.

Und im Inneren dieses Hohlraums, direkt hinter der Tapete und dem ersten Putz, befand sich ein Geheimnis, das die Polizei damals 1993 nicht gefunden hatte.

In dem Hohlraum lag ein menschlicher Schädel.

Er war fest in das Gemäuer eingewachsen, als hätte man ihn dort absichtlich eingemauert. Die Augenhöhlen des Schädels waren mit dieser schwarzen, teerartigen Substanz gefüllt. Um den Schädel herum lagen zersplitterte Knochen – vermutlich die Hände von Elias, die er sich beim Versuch, sich aus seinem Wahnsinn freizukratzen, bis auf die Stümpfe abrasiert hatte.

Aber der Schädel… er pulsierte. Er war das Herz dieses Fluches.

Ich hatte den Schädel mit dem Brecheisen in der Mitte gespalten. Ein tiefer, gezackter Riss zog sich über den alten Knochen. Aus dem Riss sickerte ein bestialischer Gestank.

Elias stieß ein letztes, langgezogenes Wimmern aus. Das Geräusch klang nicht mehr nach einem Dämon. Es klang nach einem verzweifelten, weinenden Mann.

Dann explodierte die Gestalt über mir lautlos zu einer schwarzen Aschewolke.

Die Kälte verschwand.

Augenblicklich. Wie ein Schalter, der umgelegt wurde.

Die eisige Luft wich einer moderaten Berliner Raumtemperatur. Das Eis an den zertrümmerten Fenstern begann im selben Moment zu schmelzen und tropfte auf das Fensterbrett.

Ich lag keuchend auf dem Boden. Meine Brust hob und senkte sich rasend schnell. Der Staub legte sich langsam über das Chaos in meinem Wohnzimmer.

„Ist… ist er weg?“, krächzte eine Stimme aus dem Flur.

Ich drehte den Kopf. Tom kniete im Türrahmen, hielt sich den roten, blutunterlaufenen Hals und starrte mich mit großen Augen an.

„Ich weiß es nicht“, flüsterte ich. Meine Stimme war komplett weg.

Ich starrte auf das Loch in der Wand. Der zerspaltene Schädel lag still da. Der schwarze Schlamm, der aus den Knochen gesickert war, vertrocknete vor meinen Augen, krümelte und zerfiel zu grauem Staub.

Ich rappelte mich mühsam auf. Meine Knie waren weich wie Pudding. Ich stützte mich an der Fensterbank ab, um nicht wieder umzufallen.

Dann fiel mir alles wieder ein.

Balu.

Ich stürzte an Tom vorbei in den Flur. Meine zitternden Finger kramten panisch in meiner Jackentasche. Ich zog das kaputte, zersplitterte Handy heraus.

Das Display flackerte. Ich wählte mit blutigen Daumen die Nummer der Tierklinik.

Es klingelte. Einmal. Zweimal.

„Tierklinik Danziger Straße, Sie sprechen mit…“

„Hier ist der Besitzer von Balu!“, schrie ich ins Telefon, ohne die Helferin ausreden zu lassen. „Der Schäferhund-Mix, der vor einer Stunde reingebracht wurde! Wie geht es ihm?! Lebt er noch?!“

Am anderen Ende der Leitung entstand eine unerträgliche Pause. Ich hörte nur das Rauschen des Mikrofons. Mein Herz hörte in diesem Moment auf zu schlagen. Ich spürte, wie mir die Kraft aus den Beinen wich.

Dann hörte ich eine vertraute Stimme im Hintergrund der Praxis.

Ein tiefes, kräftiges Bellen.

„Hallo? Sind Sie noch da?“, sagte die Stimme der Tierarzthelferin. Sie klang verwirrt, fast ungläubig. „Es ist… es ist ein Wunder. Seine Temperatur ist vor genau zwei Minuten schlagartig wieder hochgeschossen. Er ist aufgewacht. Er hat sich gerade den Tubus selbst gezogen und fordert lautstark Leckerlis. Dr. Krüger versteht die Welt nicht mehr.“

Ein Schluchzer brach aus meiner Kehle. Ich sackte an der Wand des Flurs hinunter und vergrub das Gesicht in den Händen. Heiße Tränen der puren, unendlichen Erleichterung liefen mir über das Gesicht.

„Wir kommen… wir kommen ihn holen“, brachte ich schluchzend heraus und legte auf.

Ich sah zu Tom auf. Er lehnte an der Wand und grinste schwach, obwohl er aussah wie der absolute Tod auf Latschen.

„Wir haben es geschafft, Bruder“, flüsterte er.

Wir hatten diesen Albtraum besiegt.

Dachte ich jedenfalls.

Wir verließen die Wohnung, ohne auch nur einen einzigen Gegenstand mitzunehmen. Ich schloss die Tür ab. Wir fuhren in die Klinik, zahlten die Rechnung, drückten Dr. Krüger, die uns wie Außerirdische ansah, und brachten Balu in Toms Wohnung in Kreuzberg.

Balu war schwach, aber er wedelte mit dem Schwanz und fraß drei Dosen feinstes Nassfutter. Als er sich abends auf Toms Sofa zusammenrollte und ich mich neben ihn legte, fiel ich in einen komaähnlichen Schlaf.

Der nächste Tag war ein Strudel aus Anrufen. Ich beauftragte eine Reinigungsfirma und ein Umzugsunternehmen, die meine Kisten packen sollten. Ich gab dem Vermieter per E-Mail die fristlose Kündigung. Ich wollte diesen Ort nie wieder sehen.

Am Nachmittag saß ich mit Tom auf seinem Balkon. Wir tranken ein Bier in der kalten Herbstsonne. Balu lag friedlich schlafend zu unseren Füßen.

„Weißt du was verrückt ist?“, sagte Tom und zündete sich eine Zigarette an. „Dass die Polizei damals diesen verdammten Schädel in der Wand nicht gefunden hat. Das ergibt keinen Sinn. Wie konnte der da reinkommen? Wenn Elias sich selbst eingesperrt hat… wer hat ihn dann eingemauert?“

Ich erstarrte, die Bierflasche auf halbem Weg zum Mund.

Der Gedanke hatte mich in der ganzen Hektik nicht ein einziges Mal gestreift.

Tom hatte recht. Ein Mann, der in einer Ecke verhungert, kann seinen eigenen Kopf nicht hinter einer Putzwand einmauern. Das war physisch unmöglich.

Elias M. war kein verwirrter Einsiedler gewesen, der sich selbst eingeschlossen hatte.

Jemand anderes hatte ihn dort eingesperrt. Jemand hatte ihn bei lebendigem Leib hinter diesem Schrank verrotten lassen. Und dieser Jemand hatte seinen Kopf als makabres Andenken oder Ritualobjekt in die Wand integriert.

„Tom…“, sagte ich langsam. Die Gänsehaut auf meinen Armen war mit voller Wucht zurück. „Wer hat vor mir in der Wohnung gelebt? Weißt du das?“

Tom runzelte die Stirn. „Keine Ahnung. Du bist da vor vier Jahren eingezogen. Der Vormieter war doch so ein älterer Typ, oder? Ein Antiquitätenhändler. Hat dir doch das Bücherregal für billig Geld überlassen.“

Mein Herzschlag beschleunigte sich. Das Bücherregal.

Das Regal, das genau vor der zerkratzten Wand stand. Das Regal, das exakt die Maße hatte, um den Ort des Grauens perfekt zu verdecken.

Ich griff panisch nach meinem Laptop, der auf dem Tisch lag. Ich öffnete mein altes E-Mail-Postfach und suchte nach dem Schriftverkehr wegen der Wohnungsübergabe vor vier Jahren.

Da war es.

Übergabeprotokoll Kastanienallee.

Der Name des Vormieters stand oben rechts.

Hermann M.

Mein Blut gefror.

Hermann M. Derselbe Nachname wie Elias.

Ich starrte auf den Namen. Und dann auf das Datum der letzten E-Mail, die ich von diesem Mann erhalten hatte, als es um den Kauf des Regals ging.

“Machen Sie sich keine Sorgen wegen der Wand dahinter. Das Regal muss dort stehen bleiben. Es dient… der Stabilität des Hauses. Ich werde regelmäßig vorbeikommen, um nach dem Rechten zu sehen.”

Er war nie vorbeigekommen. Bis jetzt.

In diesem Moment vibrierte mein neues Handy, das ich heute Morgen als Ersatz gekauft hatte, auf dem Tisch.

Ich hatte die alte SIM-Karte eingelegt.

Es war eine SMS von einer unbekannten Nummer.

Mit zitternden Fingern tippte ich auf die Nachricht.

Es war nur ein einziges Bild.

Ein Foto von Toms Wohnungstür, von außen aufgenommen. Das Foto war dunkel, aber man erkannte die Türnummer.

Und darunter stand ein einziger, kurzer Satz.

„Das Regal ist gefallen. Jetzt ist er frei. Und er hat immer noch Hunger.“

KAPITEL 5

Das Handy in meiner Hand fühlte sich plötzlich an wie ein glühendes Stück Kohle.

Ich starrte auf das Display. Auf dieses verdammte, körnige Foto von Toms Wohnungstür. Auf diesen einen Satz, der alles, was wir in den letzten Stunden geglaubt hatten, in Tausend Stücke zerschmetterte.

„Das Regal ist gefallen. Jetzt ist er frei. Und er hat immer noch Hunger.“

Die kalte Herbstsonne, die gerade noch so angenehm auf Toms Balkon geschienen hatte, schien plötzlich jegliche Wärme verloren zu haben. Ein eiskalter Schauer jagte meine Wirbelsäule hinunter.

„Was ist los? Du siehst aus, als hättest du schon wieder einen Geist gesehen“, sagte Tom. Er nahm einen tiefen Zug von seiner Zigarette und pustete den Rauch langsam in die kühle Berliner Luft. Sein Lächeln verschwand, als er mein kreidebleiches Gesicht sah.

Ich konnte nicht antworten. Meine Kehle war wie zugeschnürt. Ich drehte das Handy langsam um und schob es über den kleinen Campingtisch zu ihm herüber.

Tom beugte sich vor. Er kniff die Augen zusammen, um das Display im Sonnenlicht besser erkennen zu können.

Es dauerte nur eine Sekunde.

Die Zigarette entglitt seinen Fingern und fiel auf die Fliesen des Balkons. Sein Gesicht nahm eine Farbe an, die irgendwo zwischen Aschgrau und Kreide lag.

„Ist das…“, flüsterte er heiser, „ist das meine Tür?“

„Nummer 42. Dritter Stock. Der Aufkleber vom FC Union auf dem Türrahmen. Ja, Tom. Das ist deine Tür“, brachte ich mühsam heraus. Meine Stimme zitterte so sehr, dass ich mich selbst kaum verstand.

„Wann… wann kam das an?“, fragte er und sprang so abrupt auf, dass sein Stuhl nach hinten umkippte und laut scheppernd gegen das Balkongeländer krachte.

„Vor einer Minute. Genau jetzt.“

Balu, der bis eben noch friedlich geschlafen hatte, schreckte auf. Er gab ein tiefes, warnendes Knurren von sich. Seine Nackenhaare stellten sich sofort wieder auf. Er starrte nicht auf das Handy. Er starrte auf die Balkontür, die ins Innere der Wohnung führte.

Tom reagierte instinktiv. Das Adrenalin der letzten Stunden, das gerade erst abgebaut war, schoss mit voller Wucht zurück in seine Adern.

Er stürmte vom Balkon ins Wohnzimmer, riss die Schublade seines Schreibtisches auf und holte die schwere .45er Pistole heraus. Das metallische Klicken, als er eine Patrone in den Lauf lud, klang in der plötzlichen Stille der Wohnung ohrenbetäubend.

„Bleib hinter mir“, zischte er mir zu, seine Augen waren weit aufgerissen. Panik mischte sich mit purer, raubtierhafter Aggression. Jemand stand vor seiner Wohnung. Jemand bedrohte uns auf seinem eigenen Territorium.

Ich griff nach dem erstbesten Gegenstand, den ich finden konnte – einer schweren, leeren Glasflasche von dem Club Mate, das wir vorhin getrunken hatten. Es war eine lächerliche Waffe, aber es war besser als nichts.

Balu wich nicht von meiner Seite, aber er bellte nicht. Er knurrte nur dieses tiefe, vibrierende Grollen, das aus der tiefsten Tiefe seiner Brust kam. Er wusste, dass etwas nicht stimmte.

Wir schlichen durch den schmalen Flur von Toms Kreuzberger Wohnung. Die Dielen knarzten unter unseren Schritten, jedes Geräusch kam mir vor wie ein Donnerschlag.

Tom presste sich links neben die Wohnungstür an die Wand. Er hielt die Pistole im beidhändigen Anschlag, die Mündung direkt auf das Holz gerichtet.

Er nickte mir zu. Das Zeichen.

Ich schob mich langsam an den Türspion. Mein Atem ging flach und schnell. Ich schloss das linke Auge und presste das rechte gegen das kleine, kalte Glas des Spions.

Das Treppenhaus draußen war leer.

Keine Gestalt, kein Schatten. Das flackernde Neonlicht an der Decke warf einen fahlen Schimmer auf die abgetretenen Treppenstufen. Niemand stand dort.

„Da ist niemand“, flüsterte ich Tom zu.

„Bist du sicher?“, hauchte er zurück, sein Finger lag immer noch gefährlich nah am Abzug.

„Ja. Alles leer.“

Tom senkte die Waffe ein kleines Stück, aber die Anspannung in seinem Körper ließ nicht nach. „Wir machen auf. Auf drei. Eins… Zwei… Drei.“

Er riss die Tür mit einem Ruck auf.

Nichts. Nur die muffige Luft des Berliner Treppenhauses, die nach altem Linoleum und kaltem Rauch roch.

Ich trat einen Schritt nach draußen auf den Treppenabsatz. Mein Blick huschte nervös nach links und rechts, hinauf in den vierten Stock und hinunter in den zweiten. Absolute Stille.

„Er ist weg“, sagte ich und ließ die Schultern ein wenig sinken.

Doch als ich mich umdrehen wollte, um wieder in die Wohnung zu gehen, hörte ich ein leises Knirschen unter meinem Schuh.

Ich blickte nach unten.

Auf Toms Fußmatte, direkt vor der Schwelle, lag etwas.

Es war ein Umschlag. Alt, vergilbt und mit braunen Rändern, als hätte er jahrzehntelang in einem feuchten Keller gelegen.

Mein Herz machte einen ungesunden Aussetzer. Ich bückte mich langsam und hob ihn auf. Das Papier fühlte sich feucht und modrig an.

Auf der Vorderseite stand ein einziger Name, in schwungvoller, altmodischer Handschrift geschrieben. Mit schwarzer Tinte.

Balu.

„Scheiße“, fluchte Tom, der über meine Schulter spähte. „Mach das Ding auf.“

Ich drehte den Umschlag um. Er war nicht zugeklebt. Mit zitternden Fingern zog ich den Inhalt heraus.

Es war kein Brief.

Es war eine Fotografie. Ein altes Polaroid, das sich an den Rändern bereits auflöste.

Das Bild zeigte meine alte Wohnung. Das Wohnzimmer. Aber es war nicht, wie es heute Morgen ausgesehen hatte. Es war ein Foto aus der Vergangenheit.

In der Ecke stand nicht mein massives Eichenregal. Die Ecke war leer.

Aber an der Wand kniete eine Gestalt. Es war Elias. Er war extrem abgemagert, seine Kleidung hing in Fetzen an seinem knöchernen Körper. Er sah aus wie ein lebendes Skelett. Seine Hände waren blutig gekratzt und er drückte sein Gesicht verzweifelt gegen den nackten Putz.

Aber das Grausamste an diesem Foto war die Perspektive.

Das Foto war von hinten aufgenommen worden. Von jemandem, der in meinem Wohnzimmer stand und gemütlich dabei zusah, wie dieser Mann in der Ecke jämmerlich krepierte. Jemand, der dieses Leid dokumentiert hatte.

Und unten am Rand des Polaroids, mit derselben schwarzen Tinte geschrieben wie auf dem Umschlag, standen drei Worte:

„Der Anker bricht.“

Mir fiel die Fotografie aus der Hand. Sie segelte lautlos auf die Fußmatte.

„Er war hier“, stammelte ich und taumelte einen Schritt rückwärts in Toms Flur. „Hermann. Er war verdammt noch mal gerade eben hier an dieser Tür. Er hat uns beobachtet.“

Tom schlug die Wohnungstür mit voller Wucht zu und drehte sofort den Schlüssel dreimal im Schloss herum. Er rannte ins Wohnzimmer und schob die schwere Holzkommode vor die Tür.

„Wir sind hier nicht sicher“, sagte er panisch. Er lief im Zimmer auf und ab, fuhr sich mit beiden Händen durch die Haare. „Dieser Psycho weiß, wo ich wohne. Er hat uns vom Prenzlauer Berg bis nach Kreuzberg verfolgt. Wie zur Hölle hat er das gemacht?!“

Ich ließ mich auf die Kante des Sofas fallen. Balu drückte sofort seinen schweren Kopf auf meinen Oberschenkel und winselte leise. Ich kraulte ihn mechanisch hinter den Ohren. Mein Gehirn arbeitete auf Hochtouren, aber die Angst vernebelte jeden klaren Gedanken.

„Das Regal“, murmelte ich, und die Erkenntnis traf mich wie ein kalter Eimer Wasser. „Das verdammte Regal. Als ich vor vier Jahren in die Wohnung eingezogen bin, wollte Hermann, dass ich es ihm abkaufe. Er hat mir dieses gigantische Eichending für lächerliche 50 Euro überlassen. Unter einer Bedingung: Ich durfte es niemals verrücken. Er meinte, die Wand dahinter sei instabil und das Regal würde als Stütze dienen.“

„Und du Idiot hast ihm das geglaubt?“, rief Tom fassungslos.

„Ich war Student! Ich war pleite und froh über ein fettes Möbelstück! Woher sollte ich wissen, dass er dahinter eine verdammte Leiche und einen okkulten Schädel versteckt hatte?!“

Ich sprang auf. „Tom, denk nach. Er hat Elias nicht einfach nur eingesperrt. Er hat ihn in dieser Ecke verhungern lassen. Und er hat seinen Schädel dort eingemauert. Das Bücherregal war nicht nur ein Versteck. Es war ein Siegel.“

Toms Augen weiteten sich. „Ein Siegel…“

„Ja. Ein okkultes Siegel. Hermann hat seinen Bruder oder was auch immer Elias für ihn war, geopfert. Die Verzweiflung, der Hunger, die Todesangst – all das hat Elias’ Seele an diesen Ort gebunden. Das Regal, dieser massive Block aus Holz, war das Siegel, das ihn davon abhielt, die Wohnung zu verlassen. Er konnte nur in der Ecke manifestieren.“

Ich spürte, wie mir schlecht wurde. Die Puzzleteile fügten sich zusammen, und das Bild war so abgrundtief böse, dass es meinen Verstand zu sprengen drohte.

„Und als Balu in die Wohnung kam…“, führte Tom meinen Gedanken weiter, seine Stimme war jetzt nur noch ein Flüstern. „…hat Elias eine neue Energiequelle gefunden. Einen Kanal. Er hat den Hund angezapft, um Kraft zu sammeln. Kraft, um das Siegel zu brechen.“

„Genau. Das umgeworfene Regal heute Morgen. Das war nicht ich. Das war nicht Tom. Das war Elias. Er hatte durch Balu genug Lebensenergie gesaugt, um physisch stark genug zu werden, das Regal umzustürzen.“

„Aber warum ist er dann nicht abgehauen?“, fragte Tom. „Warum hat er uns angegriffen, als wir zurückkamen?“

„Weil der Anker noch intakt war“, antwortete ich und zeigte auf das Foto, das immer noch draußen auf der Fußmatte lag. „Der Schädel in der Wand. Das war sein physischer Anker. Solange der Schädel intakt war, war er an diese Wohnung gebunden. Und was habe ich getan?“

Ich sah Tom direkt in die Augen. Die nackte Wahrheit war grausamer als jeder Albtraum.

„Ich habe das Brecheisen genommen und den Schädel in der Mitte gespalten.“

Absolute Stille legte sich über den Raum. Nur das Ticken der alten Wanduhr und Balus ruhiges Atmen waren zu hören.

„Oh mein Gott“, hauchte Tom und ließ sich in den Sessel fallen. Die Pistole hing locker in seiner Hand. „Du hast ihn nicht vernichtet. Du hast seinen Anker zerstört. Du hast ihn von der Wohnung entbunden. Du hast ihn freigelassen.“

Ich nickte langsam. Tränen der völligen Verzweiflung stiegen in meinen Augen auf. „Er ist jetzt frei. Er kann überall hin. Und Hermann weiß das. Er hat gewartet, bis irgendein ahnungsloser Idiot wie ich das Siegel bricht, weil er sich selbst vielleicht nicht getraut hat.“

In diesem Moment passierte es.

Die Glühbirne an der Wohnzimmerdecke flackerte. Einmal. Zweimal. Dann ging sie mit einem leisen Plopp aus.

Die Heizung unter dem Fenster knackte laut und verstummte.

Innerhalb von Sekunden fiel die Temperatur im Raum rapide ab. Ich konnte meinen eigenen Atem in der Luft sehen, weiße, kleine Wolken der puren Angst.

Balu sprang vom Sofa auf. Er stellte sich vor mich, breitbeinig, die Zähne gefletscht, und stieß ein markerschütterndes Bellen aus. Es war dasselbe Bellen wie in der vergangenen Nacht. Der Angriffsmodus.

Er starrte nicht auf die barricadierte Tür.

Er starrte auf das geschlossene Fenster, das hinaus in den Berliner Innenhof führte.

Wir wohnten im dritten Stock. Da draußen konnte niemand sein.

Aber als ich zum Fenster sah, gefror mir das Blut in den Adern.

Auf der Außenseite der Scheibe, direkt auf dem Glas, bildeten sich langsam Abdrücke. Es waren keine normalen Handabdrücke. Es waren unnatürlich lange, knöcherne Finger, die sich in den Frost drückten, der sich augenblicklich auf der Scheibe gebildet hatte.

Jemand… oder etwas… kletterte gerade von außen an der senkrechten Hauswand hoch.

Scratch. Scratch. Scratch.

Das Geräusch von scharfen Nägeln, die über das Glas kratzten, ließ meine Trommelfelle vibrieren.

„Er ist hier“, flüsterte ich panisch.

Tom riss die Waffe hoch und zielte auf das Fenster. „Zurück! Geh zurück in den Flur!“, brüllte er mich an.

Aber ich konnte mich nicht bewegen. Die Augen von Elias – oder das schwarze Nichts, das dort war, wo Augen sein sollten – tauchten aus der Dunkelheit hinter der Scheibe auf.

Sein deformiertes, graues Gesicht presste sich gegen das Glas. Er öffnete den Mund.

Ich hörte seine Stimme nicht mit den Ohren. Sie drang direkt in meinen Schädel, wie ein rostiger Nagel, der in mein Gehirn getrieben wurde.

„Das Fleisch ist warm… Der Hunger wächst…“

Das Glas des Fensters begann feine Risse zu bilden. Es knackte bedrohlich.

Er brach durch. Er brach verdammt noch mal durch.

„Wir müssen hier raus!“, schrie ich, packte Balu am Halsband und zerrte ihn mit aller Gewalt in den Flur.

„Die Tür!“, rief Tom und rannte los, um die Kommode wegzuschieben, die wir gerade erst davor gerückt hatten.

Mit vereinten Kräften und unter panischem Keuchen stießen wir das schwere Möbelstück beiseite. Tom riss die Tür auf.

In diesem Moment zersplitterte das Fenster im Wohnzimmer mit einem ohrenbetäubenden Knall. Tausende von Glasscherben regneten auf den Boden. Ein Sturm aus purer, schwärzester Kälte schoss durch die Wohnung.

Ein unmenschliches Kreischen hallte durch die Räume. Es klang wie das Geräusch von zerreißendem Metall und berstenden Knochen.

„Lauf!“, brüllte Tom und stieß mich ins Treppenhaus.

Wir rannten. Wir stürzten die Treppen hinunter, Balu dicht an unserer Seite, seine Krallen kratzten laut über das alte Linoleum.

Dritter Stock. Zweiter Stock. Erster Stock.

Die Kälte verfolgte uns. Ich spürte den eiskalten Hauch in meinem Nacken, eine Präsenz, die so gewaltig und bösartig war, dass sie die Luft im Treppenhaus erstickte. Die Glühbirnen über uns platzten eine nach der anderen, als wir darunter hindurchrannten, und tauchten unseren Fluchtweg in absolute Dunkelheit.

Wir stürzten durch die Haustür auf die Straße.

Die Kreuzberger Oranienstraße war an diesem Abend belebt. Autos hupten, Menschen saßen in den Bars und tranken Bier. Das normale Leben pulsierte nur wenige Meter von uns entfernt, völlig ahnungslos von dem Albtraum, der uns im Nacken saß.

Als wir auf den Bürgersteig taumelten, schnappten wir nach Luft wie Ertrinkende.

Ich drehte mich um und starrte auf Toms Fenster im dritten Stock.

Es war dunkel. Nichts bewegte sich dort oben. Keine Gestalt kletterte die Fassade hinunter.

Aber die Kälte war noch da. Sie hing uns an den Klamotten, klamm und unbarmherzig.

Elias konnte uns nicht auf die offene Straße folgen. Er war anscheinend noch zu schwach für das helle Licht und die Menschenmengen. Oder er spielte nur mit uns.

„Zu meinem Auto“, keuchte Tom, seine Hand umklammerte immer noch die Pistole unter seiner Jacke. „Sofort.“

Wir liefen die Straße hinunter und sprangen in Toms Volvo. Er startete den Motor, der mit einem beruhigenden, tiefen Brummen ansprang. Er riss das Lenkrad herum und fuhr mit quietschenden Reifen aus der Parklücke.

„Wohin?“, fragte ich panisch, während ich auf dem Beifahrersitz saß und mich ständig umdrehte, um aus der Heckscheibe zu starren. Balu saß angespannt auf der Rückbank.

„Nicht zu mir, nicht zu dir. Wir brauchen Antworten. Wir müssen diesen Hermann finden“, sagte Tom fest. Seine Stimme zitterte nicht mehr. Er war im Überlebensmodus. „Wo ist dieser Antiquitätenladen, von dem du vorhin gesprochen hast? Der Laden von Hermann M.?“

Ich klappte meinen Laptop auf, den ich in der Hektik noch unter den Arm geklemmt hatte. Zum Glück hatte der Akku noch 20 Prozent.

Ich verband ihn mit dem Hotspot meines neuen Handys. Meine Finger flogen über die Tastatur. Ich durchsuchte meine alten E-Mails, suchte nach der Signatur, die Hermann damals verwendet hatte.

Da war es.

„Antiquitäten & Kuriositäten M. – Inhaber: Hermann M.“

Adresse: Wilhelm-Kabus-Straße, Berlin-Schöneberg. Alte Lokhalle.

„Schöneberg. Rote Insel. Da ist ein altes Industriegelände“, rief ich Tom zu.

„Ich weiß, wo das ist“, sagte er und trat das Gaspedal durch. Der Volvo schoss über die nächtlichen Straßen Berlins.

Die Fahrt dauerte zwanzig Minuten, fühlte sich aber an wie Stunden. Jede rote Ampel war eine Folter. Jedes Mal, wenn ein Schatten über die Straße fiel, rechnete ich damit, dass diese knöcherne, graue Hand nach dem Auto greifen würde.

Die Wilhelm-Kabus-Straße war tief in der Nacht wie ausgestorben. Es war ein altes Gewerbegebiet, das von der Gentrifizierung noch verschont geblieben war. Rostige Fabrikzäune, alte Backsteingebäude, bröckelnder Asphalt. Keine Straßenlaternen, nur das fahle Licht des Mondes, der sich mühsam durch die dichte Wolkendecke kämpfte.

Tom parkte den Wagen im Schatten eines alten Wasserturms. Er schaltete den Motor und das Licht aus.

Absolute Stille.

„Da drüben“, flüsterte er und zeigte auf ein flaches, langgezogenes Backsteingebäude am Ende einer Sackgasse. Es sah aus wie ein altes Lokomotivdepot. Die Fenster waren mit dicken, schmiedeeisernen Gittern gesichert.

Über der schweren Stahltür hing ein verrostetes, kaum noch lesbares Schild: „Antiquitäten M.“

„Bist du sicher, dass wir das tun wollen?“, fragte ich. Mein Mut verließ mich mit jeder Sekunde. „Wir könnten zur Polizei gehen.“

„Und denen was erzählen?“, zischte Tom. „Dass ein dreißig Jahre toter Messie-Geist aus deiner Wand meinen Hund aussaugt und jetzt durch Kreuzberg fliegt? Die stecken uns in die geschlossene Psychiatrie, Alter. Das hier ist unsere einzige Chance. Hermann hat dieses Ding erschaffen. Er muss wissen, wie man es aufhält.“

Er checkte noch einmal das Magazin seiner .45er, steckte sie wieder in den Hosenbund und stieg aus. Ich folgte ihm, Balu dicht an meiner Seite.

Die Luft hier draußen roch nach feuchtem Beton und Rost. Der Wind heulte leise durch die verlassenen Fabrikhallen.

Wir schlichen über den rissigen Asphalt auf die Stahltür zu.

Tom griff nach der schweren Eisenklinke. Sie war eiskalt. Er drückte sie langsam nach unten.

Ein lautes, knarrendes Geräusch durchbrach die Stille. Die Tür war nicht verschlossen. Sie schwang schwerfällig nach innen auf.

Hermann wusste, dass wir kommen würden. Er hatte uns eingeladen.

Wir traten ein.

Der Gestank, der uns entgegenschlug, ließ mich fast rückwärts stolpern. Es war nicht der metallische Blutgeruch von Elias. Es war der Geruch nach altem Pergament, nach Staub, nach Weihrauch und nach etwas anderem, Süßlichem… Formaldehyd.

Tom schaltete die Taschenlampe seines Handys ein. Der schmale Lichtkegel schnitt durch die Finsternis.

Die alte Lokhalle war riesig. Aber sie war bis unter die Decke vollgestopft mit Dingen. Absurden Dingen.

Wir liefen durch schmale Gänge, die von deckenhohen Regalen gebildet wurden. In den Regalen lagen alte, afrikanische Masken, ausgestopfte Tiere mit leeren Glasaugen, verrostete chirurgische Instrumente aus dem 19. Jahrhundert, hunderte von alten Spiegeln, die unser Licht tausendfach reflektierten.

Es war wie ein Museum für das Makabre. Ein Labyrinth des Wahnsinns.

Balu knurrte leise, aber er lief tapfer neben mir. Seine Nase zuckte ununterbrochen. Er roch etwas.

Wir folgten dem schmalen Gang bis in die Mitte der Halle.

Dort öffnete sich der Raum. Ein kleiner, kreisrunder Platz war freigeräumt worden.

Und in der Mitte dieses Platzes stand ein alter, massiver Holztisch. Auf dem Tisch brannten dutzende dicke, schwarze Kerzen. Ihr flackerndes Licht warf groteske Schatten an die Backsteinwände.

Hinter dem Tisch saß ein Mann.

Er war alt. Sein Gesicht bestand aus tiefen Furchen und Falten, die wie in Stein gemeißelt wirkten. Sein Haar war schlohweiß und hing ihm dünn über die Schultern. Er trug einen feinen, aber völlig veralteten Anzug aus den 80er Jahren.

Es war Hermann.

Er sah nicht auf, als wir den Kreis betraten. Er sortierte ruhig ein paar kleine, weiße Knochen auf dem Tisch vor sich.

„Ihr seid schnell“, sagte er. Seine Stimme war tief, ruhig und hatte etwas seltsam Beruhigendes an sich, was die Situation nur noch surrealer machte. „Ich dachte, ihr würdet erst versuchen, aus Berlin zu fliehen.“

Tom riss die Pistole hoch und richtete sie direkt auf Hermanns Kopf.

„Hände auf den Tisch, du kranker Bastard!“, brüllte Tom. Seine Stimme überschlug sich vor Wut. „Was hast du getan?! Was ist dieses Ding?!“

Hermann lächelte. Ein kaltes, lebloses Lächeln. Er hob langsam die Hände und legte sie flach auf das alte Holz.

„Ich habe euch einen Gefallen getan“, sagte der alte Mann ruhig. „Elias war ein Parasit. Schon als er lebte. Er hat unsere Familie ruiniert. Er war ein Junkie, ein Versager. Er hat mir alles genommen.“

Hermanns Augen blitzten plötzlich voller Hass auf.

„Ich habe ihn nicht getötet“, fuhr er fort, seine Stimme wurde lauter. „Ich habe ihn nur in der Wohnung eingesperrt. Er hätte um Hilfe rufen können. Aber sein Stolz war größer als sein Lebenswille. Er ist in dieser Ecke verhungert, wie ein räudiger Hund.“

Er blickte zu Balu, der knurrend die Zähne fletschte.

„Aber als er starb, habe ich bemerkt, dass seine Wut, sein Hunger nach Rache, an den Ort gebunden war. Ich bin Okkultist, müsst ihr wissen. Ich sammle Dinge. Und ein echter Poltergeist… ein manifester Hassgeist… das war mein Meisterwerk.“

„Du hast sein eigenes Bücherregal benutzt, um ihn einzusperren“, sagte ich angewidert. „Du hast sein Siegel direkt vor seinen Kratzern errichtet.“

„Genau“, nickte Hermann anerkennend. „Das Regal war mit Runen beschriftet. Solange es dort stand, war Elias mein Gefangener. Ein Batterie. Ich konnte seine dunkle Energie für meine Rituale abzapfen.“

Er lehnte sich über den Tisch vor. Sein Gesicht wurde nur von dem Kerzenlicht beleuchtet und wirkte wie eine Fratze aus der Hölle.

„Aber in den letzten Jahren wurde er stärker. Er hat sich von der Verzweiflung der Mieter in der Wohnung ernährt. Eure Traurigkeit nach der Trennung, junger Mann, war für ihn wie ein Buffet. Und als ihr dann diesen Köter mitgebracht habt… ein Wesen mit reiner, offener Seele… da hatte Elias genug Kraft, um sich aufzulehnen.“

„Wie stoppen wir ihn?“, unterbrach Tom ihn scharf, die Waffe zitterte leicht in seiner Hand. „Sag uns, wie wir ihn in die Hölle schicken, oder ich puste dir dein krankes Hirn an die Wand.“

Hermann fing an zu lachen. Ein leises, trockenes Lachen, das wie Husten klang.

„Ihr könnt ihn nicht stoppen. Ihr habt sein Siegel gebrochen. Ihr habt seinen Schädel zerschmettert. Er ist jetzt nicht mehr an die Wohnung gebunden. Er ist frei.“

Hermann sah mir direkt in die Augen. Sein Blick war kalt wie Eis.

„Er ist ein Geist des Hungers. Und er wird nicht aufhören, bis er gegessen hat. Er braucht ein Gefäß, um in dieser Welt physisch existieren zu können. Er braucht einen Körper.“

Mir fiel es wie Schuppen von den Augen.

Elias wollte uns nicht einfach nur töten. Er wollte uns übernehmen.

„Und wer ist das Gefäß?“, flüsterte ich. Mein Blut rauschte in meinen Ohren.

Hermanns Grinsen wurde noch breiter. Er zeigte mit einem knöchernen Finger auf mich.

„Du warst derjenige, der das Siegel gebrochen hat. Du hast ihn befreit. Nach den alten Gesetzen gehörst du nun ihm. Er ist auf dem Weg hierher. Und er wird deinen Körper nehmen. Und deinen Freund und diesen Hund wird er als Vorspeise zerreißen.“

In diesem exakten Moment passierte es.

Alle Kerzen auf dem Holztisch erloschen schlagartig, als hätte jemand mit einem riesigen Blasebalg darüber gepustet.

Die Halle war in vollkommene, tintenschwarze Dunkelheit getaucht.

Die Temperatur in dem gewaltigen Raum fiel innerhalb einer Sekunde ins Bodenlose. Die eisige Kälte brannte in meinen Lungen.

Aus der Dunkelheit am Eingang der Halle, hunderte Meter von uns entfernt, erklang ein Geräusch.

Das feuchte, widerwärtige Schmatzen.

Schmatz. Reiß. Schluck.

Und dann hörte ich seine Stimme, hallend und dröhnend durch das gesamte Gebäude.

„Daaanke… für das Fleisch…“

Balu fing an zu jaulen. Tom schrie auf und feuerte blind in die Dunkelheit.

Das Mündungsfeuer erhellte den Raum für den Bruchteil einer Sekunde.

Und das, was ich in diesem kurzen Lichtblitz direkt hinter Hermanns Rücken stehen sah, sprengte die Grenzen meines Verstandes endgültig.

KAPITEL 6

BAM!

Der ohrenbetäubende Knall aus Toms schwerer .45er Pistole zerriss die absolute Finsternis der alten Lokhalle. Für den Bruchteil einer verdammten Sekunde erhellte das grelle, gelb-orange Mündungsfeuer die Szenerie. Und dieses eine, flackernde Bild brannte sich für den Rest meines Lebens in meine Netzhaut ein.

Direkt hinter Hermann, nur wenige Zentimeter von seinem schlohweißen Hinterkopf entfernt, ragte Elias in die Höhe. Aber er war nicht mehr die flackernde, halbdurchsichtige Projektion aus meiner Wohnung. Er hatte Masse. Er hatte Substanz. Er war durch die Lebensenergie, die er aus meinem Hund und aus Toms purem Terror gesaugt hatte, zu etwas Physischem, etwas unfassbar Monströsem herangewachsen.

Seine Gestalt berührte fast die eiserne Deckenkonstruktion der Halle. Die dürren, unnatürlich verlängerten Arme waren weit ausgebreitet, wie die Schwingen eines grotesken, grauen Engels des Todes. Seine Haut sah aus wie nasser, verrotteter Beton, durchzogen von schwarzen, pulsierenden Adern, durch die reiner Hass zu fließen schien.

Und sein Gesicht… Gott, sein Gesicht. Der Kiefer hing völlig unnatürlich herab, die leeren schwarzen Augenhöhlen waren direkt auf mich gerichtet. Er sah nicht zu Tom, der gerade auf ihn geschossen hatte. Er sah nicht auf Hermann, der ihn erschaffen hatte. Er sah nur mich an. Sein zukünftiges Gefäß.

Die Kugel aus Toms Waffe schlug mit einem dumpfen, feuchten Geräusch direkt in Elias’ Brustkorb ein. Es klang, als würde man einen Stein in tiefen Schlamm werfen. Die Kreatur zuckte nicht einmal.

Dann erlosch das Mündungsfeuer. Absolute Dunkelheit hüllte uns wieder ein.

Das Einzige, was in dieser bodenlosen Schwärze noch existierte, war die Eiseskälte, die einem den Atem in der Lunge gefrieren ließ, und dieses widerwärtige, feuchte Knacken von reißenden Sehnen.

Hermann schrie nicht. Er gab nicht einen einzigen Laut von sich.

Ich hörte nur ein feuchtes Ratsch, als würden zwei massive Fleischbrocken voneinander getrennt, gefolgt von dem dumpfen Aufprall von etwas Schwerem auf dem alten Holztisch, genau dort, wo eben noch die Kerzen gebrannt hatten. Ein warmer, kupferner Regen spritzte durch die Dunkelheit und traf mich im Gesicht. Es war Blut. Hermanns Blut. Elias hatte seinem Schöpfer im Bruchteil einer Sekunde den Kopf von den Schultern gerissen, als wäre er eine billige Spielzeugpuppe.

„Lauf!“, brüllte Tom durch die Finsternis. Seine Stimme war kaum wiederzuerkennen, ein heiseres, panisches Kreischen.

Er packte mich blind an der Jacke und riss mich mit einer Kraft, die nur aus purer Todesangst stammen konnte, nach hinten. Ich stolperte über meine eigenen, viel zu großen Turnschuhe, fiel hart auf den kalten Betonboden und schlug mir das Knie blutig.

Balu bellte nicht mehr. Mein Hund, der sonst vor nichts und niemandem zurückschreckte, stieß ein wimmerndes, klägliches Fiepen aus. Ich spürte, wie sein feuchtes Fell an meinem Bein entlangstrich, als er sich zitternd an mich drückte. Er roch den Tod, der sich in der Mitte dieser Halle gerade materialisiert hatte.

Ich rappelte mich auf, meine Hände tasteten blind in der Dunkelheit nach Halt. Meine Finger griffen in ein staubiges Regal, ertasteten kaltes Metall und etwas, das sich anfühlte wie trockenes Leder. Afrikanische Masken. Ausgestopfte Tiere. Dieser ganze verfluchte Antiquitätenladen war ein Labyrinth, und wir saßen in der Falle.

BAM! BAM! BAM!

Tom feuerte drei weitere Schüsse blind in die Richtung des Tisches. Das Mündungsfeuer blitzte wie ein Stroboskop durch die engen Gänge der Regale.

In diesen kurzen Lichtblitzen sah ich den wahren Albtraum.

Elias stand nicht mehr am Tisch. Er kroch. Er bewegte sich auf allen Vieren über den Betonboden, seine überlangen Gliedmaßen ließen ihn aussehen wie eine gigantische, graue Spinne. Er bewegte sich mit einer widernatürlichen, ruckartigen Geschwindigkeit, sein Kopf starr nach vorne gerichtet.

Und er fraß. Während er auf uns zukroch, schob er sich Stücke von Hermanns zerfetztem Körper in den unnatürlich weit aufgerissenen Schlund. Er absorbierte die dunkle Magie, die Hermann in sich getragen hatte. Er wurde mit jeder verdammten Sekunde stärker.

„Die Schüsse bringen nichts, Tom! Spar die Munition!“, schrie ich und zog ihn an der Schulter tiefer in das Labyrinth der Regale.

Wir rannten. Wir stürzten blindlings durch die absolute Dunkelheit. Ich streckte die Hände nach vorne aus, um nicht gegen die schweren Metallregale zu prallen. Überall um uns herum fielen antike Gegenstände klirrend und scheppernd zu Boden. Glas zerbrach, Holz splitterte. Der Geruch von Formaldehyd, altem Staub und frischem Blut vermischte sich zu einer bestialischen Mischung, die mich fast würgen ließ.

Balu blieb dicht an meiner Seite, seine Krallen kratzten hektisch über den Boden. Wir bogen links ab, dann scharf rechts, immer tiefer in die Halle hinein, weg von dem Ort, an dem Hermann sein blutiges Ende gefunden hatte.

„Wir müssen einen Ausgang finden! Da hinten muss ein Notausgang sein!“, keuchte Tom, der direkt hinter mir rannte. Seine Atmung hörte sich an wie das Pfeifen einer alten Dampfmaschine.

Plötzlich prallte ich gegen etwas Hartes, Kaltes. Ich stieß mir die Nase so heftig, dass mir die Tränen in die Augen schossen. Ich tastete mit der flachen Hand über das Hindernis. Es war glatt. Es war eiskalt.

Ein riesiger, antiker Spiegel. Er versperrte den Gang. Wir waren in einer Sackgasse.

„Scheiße! Scheiße, Sackgasse!“, rief ich panisch und drehte mich um.

Tom prallte gegen mich. Wir standen eng aneinandergepresst zwischen den Regalen, gefangen in einem kaum zwei Meter breiten Gang.

Tom zog sein Handy aus der Tasche und schaltete hastig die Taschenlampe ein. Der dünne, weiße Lichtkegel schnitt durch den aufgewirbelten Staub der Halle. Er leuchtete den Gang hinunter, aus dem wir gerade gekommen waren.

Nichts. Nur tanzende Staubpartikel und Trümmer auf dem Boden.

Aber die Kälte war da. Sie war allgegenwärtig. Mein Atem stand wie dichter Nebel in der Luft. Das Glas des riesigen Spiegels hinter mir begann mit einem leisen Knistern zu gefrieren. Die Eisblumen krochen wie weiße Spinnennetze über die glatte Fläche.

Und dann hörte ich es wieder. Direkt in meinem Kopf.

„Es ist so kalt in der Ecke… so lange… jetzt bist du dran zu frieren…“

Die Stimme war kein Flüstern mehr. Sie war ein ohrenbetäubendes Dröhnen, das in meinem Schädel vibrierte. Es fühlte sich an, als würde jemand einen Eisbohrer direkt in meine Schläfen treiben. Ich presste mir beide Hände an den Kopf und schrie auf. Der Schmerz war unerträglich, eine physische Qual, die meinen Verstand in Stücke riss.

„Was hast du?! Was passiert mit dir?!“, brüllte Tom und leuchtete mir ins Gesicht.

„Er… er ist in meinem Kopf, Tom! Er versucht reinzukommen!“, presste ich zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. Ich sank auf die Knie, die Kälte des Betonbodens fraß sich sofort durch meine Hose.

Balu drängte sich winselnd an meine Brust. Er leckte mir übers Gesicht, versuchte mich im Hier und Jetzt zu halten. Seine warme Zunge war der einzige Funke Realität, an den ich mich noch klammern konnte.

Tom richtete den Lichtkegel hektisch in alle Richtungen. Links, rechts, oben.

Dann blieb der Strahl an der Decke hängen.

Dort, zwischen den verrosteten Eisenträgern der Lokhalle, kauerte die Kreatur. Elias hing wie eine Fledermaus kopfüber an den Stahlverstrebungen. Sein grauer Körper verschmolz fast mit den Schatten, aber seine leeren, schwarzen Augenhöhlen starrten direkt auf uns hinab. Der dicke, schwarze Schlamm tropfte aus seinem offenen Kiefer und klatschte zischend auf den Betonboden, nur wenige Meter vor uns.

„Da oben!“, schrie Tom und riss die .45er hoch.

Er drückte ab. Wieder und wieder. Bis der Schlitten der Pistole mit einem metallischen Klick hinten stehen blieb. Das Magazin war leer.

Die Kugeln rissen Löcher in den Körper des Monsters, aber sie schlossen sich im selben Moment wieder mit schwarzem Rauch. Physische Gewalt war völlig nutzlos gegen eine Entität, die aus reinem Trauma und okkulter Energie bestand.

Elias stieß ein furchteinflößendes Fauchen aus, das den Staub von den Regalen blies. Er ließ sich von der Decke fallen.

Er landete nicht mit einem Aufprall. Er schwebte fast lautlos auf den Boden, genau am anderen Ende unseres schmalen Ganges. Er richtete sich langsam auf, seine Gelenke knackten dabei laut und feucht. Er war jetzt knapp drei Meter groß, sein Kopf neigte sich unnatürlich zur Seite, um nicht an die oberen Regalböden zu stoßen.

Er hob den rechten Arm. Den extrem langen, dürren Arm, an dessen Ende sich die messerscharfen, schwarzen Klauen befanden. Er zeigte mit einem Finger direkt auf mich.

Der Raum um mich herum verschwand.

Tom schrie etwas, aber seine Stimme klang, als käme sie aus hunderten Metern Entfernung, tief unter Wasser. Das Licht der Handylampe verblasste.

Ich war nicht mehr in der Schöneberger Lokhalle.

Ich war zurück im Prenzlauer Berg. Ich lag in der Ecke meines Wohnzimmers. Zwischen dem Kachelofen und der leeren Wand.

Aber es war nicht meine Wohnung. Es war die Wohnung von 1993.

Die Raufasertapete blätterte ab. Der Gestank nach Urin, Fäkalien und unerträglichem Schweiß lag schwer in der Luft. Ein massiver, unüberwindbarer Eichenschrank versperrte mir die Sicht in den Rest des Raumes. Ich war eingesperrt.

Ich sah an mir herunter. Meine Hände waren dürr, nur noch Haut und Knochen. Die Fingernägel waren abgerissen, die Fingerkuppen blutig und entzündet.

Der Hunger. Gott, der Hunger.

Es war kein normales Hungergefühl. Es war ein tiefes, reißendes Loch in meinem Magen, das Säure spuckte und meine inneren Organe zu zersetzen schien. Es war ein Schmerz, der mich in den Wahnsinn trieb. Ich spürte die absolute, vernichtende Einsamkeit von Elias M. Die Verzweiflung, als er merkte, dass sein eigener Bruder ihn hier sterben ließ. Ich spürte den Moment, in dem sein Verstand brach und nur noch blanker, nackter Hass übrig blieb.

„Spürst du es?“, hallte Elias’ Stimme durch meinen Kopf, während ich auf dem alten, dreckigen Dielenboden lag und meine blutigen Finger gegen den kalten Putz presste. „Das ist mein Erbe. Und jetzt wird es deins sein. Ich nehme dein Fleisch. Ich nehme dein Leben. Ich gehe in die Sonne, und du bleibst in der Ecke. Für immer.“

Ich wollte schreien, aber aus meiner Kehle kam nur ein schwaches, trockenes Röcheln. Ich gefror von innen heraus. Meine Gliedmaßen wurden taub. Mein Bewusstsein, mein “Ich”, wurde langsam in einen kleinen, dunklen Winkel meines eigenen Verstandes gedrängt. Elias verdrängte mich. Er übernahm die Kontrolle über mein zentrales Nervensystem.

Ich spürte, wie meine eigenen Lippen sich zu einem breiten, grotesken Grinsen verzogen. Ein Grinsen, das mir nicht gehörte. Meine Augen rollten nach hinten. Ich war dabei, mich aufzulösen.

KRRR-WUFF!

Ein lautes, aggressives Bellen zerriss die Stille meiner Vision.

Ein plötzlicher, stechender Schmerz schoss durch meine rechte Hand. Er war so intensiv, dass er die Vision der alten Altbauwohnung augenblicklich zerschmetterte.

Ich riss die Augen auf. Ich war zurück im Antiquitätenladen.

Ich lag auf dem Betonboden. Balu hatte seine Zähne tief in meinen Handballen geschlagen. Er biss mich. Mein eigener Hund verletzte mich, um mich durch den körperlichen Schmerz zurück in die Realität zu holen.

Das warme Blut strömte über meine Hand, und der Schmerz war das Lebendigste, was ich je gefühlt hatte. Er vertrieb die Kälte. Er vertrieb Elias’ Präsenz aus meinem Verstand, zumindest für ein paar Sekunden.

Ich sah auf. Elias stand nur noch einen Meter von mir entfernt. Sein Körper flackerte wild, er schien wütend zu sein, dass der Prozess unterbrochen worden war. Er hob beide Hände, bereit, sich auf mich zu stürzen und mir das Bewusstsein endgültig aus dem Leib zu reißen.

Doch dann passierte etwas, mit dem niemand gerechnet hatte.

Tom, der neben mir gestanden hatte, warf sich nach vorne. Er hatte keine Munition mehr, er hatte keine Waffe, die diesen Dämon aufhalten konnte. Aber er hatte die schwerste afrikanische Holzmaske gegriffen, die er in dem Regal finden konnte.

Mit einem animalischen Schrei, der all seine aufgestaute Wut und Todesangst entlud, schwang Tom die Maske wie einen Baseballschläger und rammte sie direkt in die nebelartige Seite der Kreatur.

Natürlich prallte die Maske nicht physisch ab. Sie flog durch den schwarzen Rauch hindurch.

Aber der Aufprall, die rohe kinetische Energie und Toms bedingungsloser Wille, mich zu beschützen, brachten Elias für einen Bruchteil einer Sekunde aus dem Gleichgewicht. Der Dämon wich zischend zurück.

„Er gehört nicht dir, du verdammtes Stück Scheiße!“, brüllte Tom, sein Gesicht spuckend nah an der gesichtslosen Fratze des Monsters.

Elias reagierte sofort. Sein Arm schnellte vor, traf Tom hart vor die Brust und schleuderte ihn meterweit durch die Luft. Tom krachte mit dem Rücken gegen das gegenüberliegende Regal, das unter der Wucht des Aufpralls ohrenbetäubend zusammenbrach und ihn unter hunderten alten Büchern und Schrott begrub. Tom blieb regungslos liegen.

„Tom!“, schrie ich, aber ich wusste, ich konnte ihm jetzt nicht helfen.

Ich hatte nur eine Chance. Nur eine einzige.

Die Vision, die Elias mir gerade aufgezwungen hatte. Die Erinnerung an seinen Tod. Er hatte mir ungewollt etwas gezeigt. Etwas Entscheidendes.

Ich erinnerte mich an meine blutigen Finger in der Vision. An die abgewetzten Fingerkuppen, mit denen Elias die verzweifelten Botschaften in den Putz gekratzt hatte.

Und dann dachte ich an Hermann.

An den Tisch in der Mitte der Halle. An das, was der alte Okkultist dort sortiert hatte, als wir hereingekommen waren.

Kleine, weiße Knochen.

„Das Regal war nicht das einzige Siegel. Der Schädel war nur ein Teil des Ankers…“ Die Worte hallten in meinem Kopf wider.

Hermann hatte den Schädel in die Wand eingemauert. Aber die Knochen der Finger, mit denen Elias sein Leid in die Welt gekratzt hatte… die hatte Hermann behalten. Sie waren der eigentliche Fokus. Der letzte physische Anker, der Elias mit dieser Welt verband. Hermann hatte sie benutzt, um die Kontrolle über den Geist zu behalten, auch nachdem das Regal gefallen war.

„Balu! Bleib!“, schrie ich dem Hund zu.

Ich nutzte die wenigen Sekunden, die Tom mir erkauft hatte, stemmte mich hoch und rannte los. Ich rannte nicht weg. Ich rannte direkt an Elias vorbei, in Richtung der Mitte der Halle.

Die Kälte peitschte mir ins Gesicht, als ich den Dämon passierte. Ein eiskalter Windstoß riss an meiner Jacke, scharfe Klauen streiften meine Schulter und zerrissen den Stoff, schnitten tief in mein Fleisch. Ich schrie vor Schmerz auf, aber ich stolperte nicht. Das Adrenalin ignorierte die Blutung.

Ich erreichte die Lichtung in der Mitte der Halle.

Der Gestank nach Blut war hier unerträglich. Hermanns enthaupteter Körper lag immer noch auf dem massiven Holztisch. Das Blut tropfte rhythmisch auf den Boden.

Aber mein Blick war nur auf einen Punkt fixiert.

Direkt neben Hermanns starrer, lebloser Hand, im Schein meiner Handylampe, die mir beim Laufen aus der Tasche gefallen war und nun schräg über den Boden strahlte, lagen sie.

Fünf kleine, gelbliche Knochen. Menschliche Fingerknochen. Sie waren über und über mit winzigen, eingeritzten Runen übersät und mit getrocknetem Blut verkrustet. Sie pulsierten leicht in der Dunkelheit, als würden sie atmen.

Hinter mir hörte ich das unmenschliche Kreischen von Elias. Er hatte erkannt, was ich vorhatte. Er stürmte auf mich zu, der Boden der Lokhalle bebte unter seinen unsichtbaren Schritten. Ein Blizzard aus schwarzem Nebel und Frost kündigte seine Ankunft an.

Ich griff nach den Knochen. Sie fühlten sich so unfassbar kalt an, dass meine Fingerkuppen sofort an ihnen festzufrieren schienen, wie Zungen an einer Laterne im tiefsten Winter. Es schmerzte höllisch. Die dunkle Magie wehrte sich gegen meine Berührung.

Ich brauchte Feuer. Physische Zerstörung reichte nicht. Das Brecheisen hatte die Situation nur verschlimmert. Ich musste diese verdammten Knochen reinigen. Ich musste sie verbrennen.

Ich riss verzweifelt an meinen Hosentaschen, kramte in meiner Jacke. Nichts. Ich bin Nichtraucher. Ich hatte kein verdammtes Feuerzeug.

„Scheiße! Scheiße! Scheiße!“, schrie ich weinend und schlug mit der Faust auf den Tisch.

Die Temperatur fiel weiter. Mein Atem gefror sofort in der Luft. Ein Schatten schob sich über den Tisch. Elias war da. Er erhob sich direkt vor mir, so riesig, dass er die gesamte Breite der Halle einzunehmen schien. Sein Schlund öffnete sich, bereit, mich komplett zu verschlingen.

Dann traf mich etwas Hartes am Hinterkopf.

Es war ein kleines, schweres Stück Metall, das über den Betonboden gerutscht war und direkt gegen meine Schuhe klackte.

Ich sah nach unten.

Es war Toms altmodisches, silbernes Zippo-Feuerzeug. Er hatte es mit letzter Kraft unter den Trümmern des Regals hervorgeholt und über den Boden zu mir geworfen.

„Brenn… brenn den Bastard ab…“, hörte ich Toms schwache Stimme aus der Dunkelheit husten.

Ich ließ mich auf die Knie fallen und griff nach dem Feuerzeug. Meine Hände zitterten so stark, dass das Zippo klapperte. Meine rechte Hand, die Balu gebissen hatte, war völlig blutüberströmt und glitschig.

Elias kreischte. Ein peitschender Arm aus schwarzem Schatten schoss nach unten und packte mich am Kragen meiner Jacke. Er riss mich mit brutaler Gewalt in die Luft. Meine Füße verloren den Kontakt zum Boden. Die Luft wurde mir augenblicklich aus den Lungen gepresst.

Ich hing direkt vor seinem Gesicht. Die absolute Dunkelheit seiner Augenhöhlen saugte meine Seele an. Die Kälte kroch meine Kehle hinab, lähmte meine Stimmbänder. Er war dabei, in mich einzudringen. Der Prozess der Übernahme begann.

Aber meine linke Hand war noch frei. Und in ihr hielt ich das Zippo.

Ich schloss die Augen, konzentrierte all meinen Lebenswillen, all meine Liebe zu Balu, all meine Dankbarkeit für Tom in meine Daumenkuppe.

Schnipp.

Das charakteristische, metallische Klicken des Zippos war das schönste Geräusch, das ich jemals gehört hatte.

Ein kleiner, orange-blauer Funke sprang über. Und dann entzündete sich die Flamme. Sie brannte hell und tapfer in der erdrückenden Dunkelheit und Kälte.

Die Knochen lagen noch auf dem Holztisch, direkt unter mir. Elias hatte sie in seiner Arroganz und seinem Fokus auf mich völlig ignoriert.

Mit einer letzten, verzweifelten Bewegung riss ich meinen linken Arm nach unten und ließ das brennende Zippo fallen.

Es drehte sich in Zeitlupe durch die Luft. Die kleine Flamme flackerte, wehrte sich gegen den eisigen Sturm, den Elias entfacht hatte.

Das Feuerzeug landete exakt auf dem kleinen Haufen der runenverzierten Fingerknochen. Und in diesem Moment passierte etwas, das physikalisch unmöglich war.

Das alte Holz des Tisches, durchtränkt mit Hermanns frischem Blut und wer weiß welchen okkulten Ölen, fing sofort Feuer. Die Flamme des Zippos explodierte förmlich. Eine Stichflamme, fast zwei Meter hoch, schoss in die Luft.

Sie hüllte die Fingerknochen ein. Das alte, trockene Knochenmark und die dunkle Magie in den Runen wirkten wie ein gigantischer Brandbeschleuniger.

Das Feuer brannte nicht normal. Es brannte in einem gleißenden, fast blendend reinen Weiß.

Sobald die Knochen im Feuer lagen, erlitt Elias einen physischen Schock, der das gesamte Gebäude erbeben ließ.

Sein unsichtbarer Griff um meinen Hals löste sich augenblicklich.

Ich fiel schwer auf den Betonboden, schnappte gierig nach Luft und rollte mich sofort zur Seite, weg von der gewaltigen weißen Flamme, die nun die Mitte der Halle dominierte.

Elias, der Dämon, der Geist, der Parasit aus dem Prenzlauer Berg, schrie.

Es war kein Kreischen mehr. Es war ein Schrei von Milliarden verdammter Seelen, ein Geräusch von solch unerträglicher Lautstärke und Frequenz, dass alle restlichen Glasscheiben, Spiegel und Flaschen in der alten Lokhalle gleichzeitig zersplitterten. Ein Regen aus tausenden Scherben ging über uns nieder. Ich hielt mir die Ohren zu und presste mein Gesicht gegen den nackten Boden.

Ich sah durch halb geöffnete Augen, wie das weiße Feuer sich von den verbrennenden Knochen wie ein Lauffeuer über Elias’ Gestalt ausbreitete.

Die Flammen kletterten an seinen Spinnenbeinen hoch, fraßen sich durch den grauen, betonartigen Körper, verbrannten den schwarzen Schlamm zu trockener Asche.

Er wand sich, schlug wild um sich, zerstörte blindlings die Regale um ihn herum. Der Gestank von verbrennendem Haar und fauligem Fleisch war so penetrant, dass ich mich direkt auf den Betonboden übergeben musste.

Das weiße Feuer verzehrte ihn von innen nach außen. Sein Körper riss auf, Risse aus blendendem Licht durchzogen seine Gestalt.

Und dann, mit einem finalen, ohrenbetäubenden Donnerschlag, der eine Druckwelle aus heißer Luft durch die Halle jagte, implodierte Elias.

Er verschwand einfach. Eingesaugt in das Nichts, aus dem er einst gekommen war. Zurück blieb nur eine gewaltige Wolke aus grauer Asche, die wie Schnee sanft auf uns und die Trümmer der Antiquitätenhalle herabrieselte.

Das weiße Feuer auf dem Tisch erlosch so schnell, wie es gekommen war. Das Zippo lag still zwischen den verkohlten, vollständig zerstörten Überresten der Fingerknochen.

Absolute, friedliche Stille legte sich über den Raum.

Die Kälte war weg. Vollständig. Die normale, kühle Herbstluft Berlins zog durch die zersplitterten Fenster herein. Es roch nach Staub, nach Rauch und nach einer verdammt langen, überstandenen Nacht.

Ich lag noch minutenlang einfach nur da. Mein ganzer Körper schmerzte. Meine Schulter blutete stark, meine Hand pochte im Takt meines Herzschlags. Jeder Muskel zitterte unkontrolliert, als die Anspannung endlich abfiel.

Ein warmes, nasses Gefühl an meiner Wange holte mich zurück.

Balu. Er saß neben mir, winselte leise und leckte mir das Blut und den Staub aus dem Gesicht. Seine bernsteinfarbenen Augen sahen mich voller Sorge an, aber das tiefe, wahnhafte Starren war verschwunden. Er war wieder mein Hund. Mein treuer, alberner Mischling aus dem Tierheim.

Ich schlang meine Arme um seinen dicken Hals und vergrub mein Gesicht in seinem nach Rauch riechenden Fell. Ich weinte. Ich weinte hemmungslos wie ein kleines Kind, schluchzte, bis meine Lungen brannten.

„Hey…“, krächzte eine schwache Stimme aus der Dunkelheit.

Ich wischte mir die Tränen aus dem Gesicht, tastete nach meinem Handy, dessen Lampe immer noch flackernd brannte, und leuchtete in die Richtung der Regale.

Tom lag unter einem Haufen antiker Perserteppiche und alter Stühle begraben. Sein Gesicht war blutüberströmt, eine tiefe Platzwunde klaffte an seiner Stirn, aber er lächelte. Ein schwaches, erschöpftes Grinsen.

„Ich hasse deine Wohnung, Alter“, sagte er leise und versuchte, sich aufzustützen. „Ehrlich. Beim nächsten Umzug helfe ich dir nicht.“

Ich stieß ein ungläubiges Lachen aus, das sofort wieder in ein Schluchzen überging. Ich humpelte zu ihm hinüber, räumte hastig die schweren Trümmer beiseite und half ihm auf die Beine. Er stöhnte vor Schmerz auf. Er hatte sich vermutlich ein paar Rippen gebrochen, aber er lebte. Wir alle lebten.

Wir warfen keinen einzigen Blick mehr auf den enthaupteten Körper von Hermann M. auf dem Tisch. Er hatte bekommen, was er verdiente. Das Monster hatte seinen Meister gefressen.

Mit Tom auf meine Schulter gestützt und Balu dicht an meiner Seite verließen wir die Lokhalle.

Der Himmel über Berlin begann sich langsam grau zu färben. Der Morgen dämmerte. Die kalte, aber frische Luft in meine Lungen zu ziehen, fühlte sich an wie eine Wiedergeburt.

Wir humpelten zu Toms Volvo, der immer noch leise tickend im Schatten des Wasserturms stand. Wir stiegen ein. Tom ließ den Motor an und wir fuhren vom Gelände.

Wir riefen nicht die Polizei. Was hätten wir ihnen auch sagen sollen? Dass wir in einem okkulten Antiquitätenladen waren, wo ein Rachegeist aus den Neunzigern dem Besitzer den Kopf abgerissen hatte und danach von uns durch ein verbranntes Zippo exorziert wurde? Sie hätten uns den Mord an Hermann angehängt. Der Laden lag voller DNA von uns. Wir beschlossen, dass wir niemals wieder ein Wort darüber verlieren würden. Die Asche und das Feuer hatten ohnehin die meisten Beweise vernichtet. Die Polizei würde es für einen Raubüberfall halten, der eskaliert war. So redeten wir es uns zumindest ein.

In den Wochen danach änderte sich alles.

Ich kehrte nie wieder in die Wohnung im Prenzlauer Berg zurück. Ich schickte eine Umzugsfirma, die meine wichtigsten Sachen abholte. Das Eichenregal ließ ich vom Sperrmüll abholen und auf der Deponie verbrennen. Den Rest der Kaution ließ ich sausen.

Tom kündigte seine Wohnung in Kreuzberg. Er sagte, er könne in Berlin nicht mehr schlafen. Die Stadt fühlte sich für uns beide plötzlich an wie ein riesiger Friedhof, voll von unsichtbaren Schatten und Geschichten, die besser unentdeckt blieben.

Wir packten unsere Sachen und zogen zusammen aufs Land. Nach Brandenburg, in ein kleines Dorf mit weniger als dreihundert Einwohnern. Wir mieteten ein kleines Haus mit einem großen Garten für Balu. Keine hohen Altbaudecken, kein knarzender Stuck. Nur ebenerdige Räume, moderne Fenster und vor allem: keine dunklen Geschichten.

Meine Bisswunde an der Hand verheilte zu einer hässlichen, gezackten Narbe. Tom hatte drei Rippenbrüche auszukurieren. Aber unsere Seelen brauchten länger, um zu heilen.

Manchmal wachte ich nachts schweißgebadet auf, weil ich glaubte, in der Ecke des Schlafzimmers dieses verdammte, feuchte Schmatzen zu hören. Aber dann knipste ich das Licht an, sah Balu friedlich schnarchend am Fußende liegen, und die Angst verschwand.

Wir hatten überlebt. Wir hatten das Böse besiegt.

Zumindest dachte ich das. Bis gestern Abend.

Es war ein regnerischer Novemberabend. Wir saßen in unserem neuen Wohnzimmer in Brandenburg. Der Kamin brannte, Tom las ein Buch auf dem Sofa, und Balu lag auf seinem dicken Kissen vor dem Feuer. Es war idyllisch. Es war perfekt.

Dann passierte es.

Balu hörte mitten im Schnarchen auf zu atmen.

Er riss die Augen auf. Er stand langsam auf, ignorierte das warme Feuer des Kamins und drehte sich um.

Er trottete in die Mitte des Raumes. Und dann setzte er sich.

Kerzengerade. Die Ohren aufgestellt. Die Muskeln angespannt.

Er starrte direkt in die obere, dunkle Ecke unseres neu gebauten Wohnzimmers. Eine Ecke, in der absolut nichts war. Nur weiße, frische Tapete.

Die Raumtemperatur schien plötzlich um ein paar Grad zu sinken. Ein kalter Luftzug strich über meinen Nacken.

Balu legte den Kopf schief. Und dann fing er an, leise, ganz leise, mit dem Schwanz zu wedeln.

Als würde er jemanden begrüßen. Jemanden, der geduldig gewartet hatte.

Ich saß starr auf meinem Sessel. Ich griff nach meinem Handy. Ich wollte den Bildschirm entsperren, wollte eine Nachricht schreiben, wollte irgendetwas tun.

Doch das Display blieb schwarz. Nur eine einzige, spiegelnde Fläche.

Und in der Reflektion des schwarzen Glases sah ich, wie sich direkt hinter meinem Sessel eine große, abgemagerte Gestalt aus den Schatten schälte.

Eine Gestalt mit extrem langen, knöchernen Fingern. Und sie hob die Hand.