Nachts auf der A9: Biker-Gang stoppt Horror-LKW – Was beim Öffnen der Türen ans Licht kam, lässt selbst harte Cops zusammenbrechen!

Die Luft auf der Autobahn A9 war um zwei Uhr morgens schneidend kalt. Es war eine dieser Nächte, in denen der Nebel wie ein Leichentuch über dem Asphalt hing und die Sicht auf ein Minimum reduzierte.

Kante, der Präsident des örtlichen Motorradclubs, spürte das Vibrieren seiner schweren Maschine unter sich. Es war das einzige Geräusch, das in der toten Stille der Nacht existierte. Seine Jungs – acht Männer auf massiven V2-Bikes – folgten ihm in perfekter Formation.

Sie waren auf dem Rückweg von einem Treffen in Bayern. Die Knochen taten weh, der Kaffee an der letzten Raststätte war kalt und bitter gewesen. Jeder von ihnen wollte einfach nur nach Hause, unter die heiße Dusche und ins Bett.

Doch dann sahen sie ihn.

Einen LKW. Reinweiß. Keine Firmenaufschrift. Keine Logos. Und was noch viel seltsamer war: Das hintere Nummernschild fehlte komplett.

Der tonnenschwere Koloss schlingerte über die mittlere Spur. Er fuhr keine achtzig Stundenkilometer, bremste abrupt ab, zog dann wieder nach links, als würde der Fahrer entweder schlafen oder komplett unter Drogen stehen.

“Was ist das für ein Wahnsinniger?”, knurrte Kante in sein Helm-Headset. Die Stimme seines Vizepräsidenten, Micha, knackte im Ohrfeigen-Wind durch die Leitung: “Der Typ bringt noch jemanden um. Lass uns vorbeiziehen.”

Kante zog am Gasgriff. Die Maschine brüllte auf. Er scherte auf die linke Spur aus, um den LKW hinter sich zu lassen. Als er auf Höhe des Aufliegers war, passierte es.

Der LKW zog ohne Vorwarnung nach links.

Kante musste eine Vollbremsung hinlegen, das Hinterrad seiner Maschine blockierte, das Gummi schrie auf dem kalten Asphalt auf. Um ein Haar wäre er in die Mittelleitplanke gekracht. Sein Herz raste, Adrenalin flutete seine Adern.

“Verdammter Hurensohn!”, brüllte er. Das war kein Sekundenschlaf. Das war Absicht. Oder absolute, gemeingefährliche Inkompetenz.

Er gab wieder Gas, zog dieses Mal ganz nah an die Seite des Führerhauses heran. Er wollte dem Fahrer einen Blick zuwerfen, ihm die Meinung geigen. Doch die Scheibe war tiefschwarz getönt. Nichts war zu sehen.

Aber da war noch etwas anderes.

Als Kante sich auf Höhe des massiven, weißen Laderaums befand, bemerkte er es. Ein Geräusch. Ein dumpfes, rhythmisches Pochen.

Bumm. Bumm. Bumm.

Es war schwer zu hören bei dem Lärm der Motoren und dem Fahrtwind, aber es war da. Und es kam nicht von der Mechanik des Trucks. Es klang, als würde jemand von innen gegen die dicke Metallwand schlagen.

Ein kalter Schauer lief Kante über den Rücken, der nichts mit den nächtlichen Temperaturen zu tun hatte. Er war seit dreißig Jahren auf der Straße unterwegs. Er hatte viel gesehen. Schlimme Unfälle, Schlägereien, das volle Programm. Aber dieses Geräusch ließ seine Instinkte Alarm schlagen.

Er warf einen Blick auf die untere Kante der Ladefläche. Dort, wo die Hecktüren schlossen, tropfte etwas. Eine dunkle, zähflüssige Substanz klatschte in regelmäßigen Abständen auf den Asphalt und hinterließ eine unheimliche Spur in der Nacht. Im Scheinwerferlicht des nachfolgenden Motorrads sah es nicht aus wie Öl. Es sah aus wie Blut.

“Micha! Rolf!”, bellte Kante in sein Funkgerät. “Wir stoppen den Bastard. Jetzt! Keilt ihn ein!”

Die Biker wussten genau, was zu tun war. Ohne zu zögern, schossen drei Maschinen nach vorne, setzten sich direkt vor das Führerhaus des LKW und verlangsamten ihr Tempo. Kante blieb links, Micha rechts.

Der LKW-Fahrer hupte ohrenbetäubend. Das dröhnende Horn zerriss die Nacht. Er versuchte, nach rechts auf den Standstreifen auszubrechen, aber Micha war bereits da und zwang ihn, die Spur zu halten.

Vorne bremsten die Jungs den Truck gnadenlos runter. Achtzig. Sechzig. Vierzig.

Der LKW-Fahrer hatte keine Wahl. Er musste anhalten, es sei denn, er wollte dreihundert Kilo Stahl und Fleisch überrollen. Mit kreischenden Bremsen, die Funken in die Nacht spuckten, kam der weiße Koloss auf dem Standstreifen zum Stehen.

Noch bevor der Motor des Trucks ganz aus war, hatte Kante den Ständer seiner Maschine heruntergeklappt. Er riss seinen Helm vom Kopf und stapfte auf das Führerhaus zu. Die restlichen sieben Biker bauten sich wie eine schwarze Mauer hinter ihm auf.

“Mach die Tür auf!”, brüllte Kante und hämmerte mit seiner von dicken Silberringen verzierten Faust gegen das Glas.

Keine Reaktion. Der Fahrer saß wie versteinert auf seinem Sitz, das Gesicht vom Schatten der Kabine verdeckt.

“Ich sag’s dir zum letzten Mal! Mach das verdammte Fenster runter!”, schrie Micha, der mittlerweile mit einem schweren Schraubenschlüssel neben Kante stand.

Im Inneren des LKW leuchtete plötzlich das schwache Licht eines Handydisplays auf. Der Fahrer versuchte, einen Anruf zu tätigen. Er rief nicht die Polizei. Das wusste Kante instinktiv.

Ohne eine weitere Sekunde zu verschwenden, holte Micha aus und drosch den Schraubenschlüssel mit voller Wucht gegen die Seitenscheibe. Das Sicherheitsglas zersprang mit einem lauten Knall in tausend winzige Krümel.

Kante griff sofort hindurch, packte den Fahrer am Kragen seines schweißnassen Hemdes und entriegelte die Tür. Mit einem brutalen Ruck zerrte er den Mann aus der Fahrerkabine.

Der Mann, vielleicht Mitte dreißig, völlig ungepflegt und kreidebleich, fiel auf den harten Asphalt der A9. Er hob schützend die Hände über den Kopf und wimmerte: “Bitte! Bitte tut mir nichts! Ich bin nur der Kurier! Ich weiß von nichts!”

“Was hast du da hinten drin, du Stück Scheiße?!”, brüllte Kante und presste den Mann gegen den massiven Reifen des Trucks. “Wer hämmert da von innen?!”

“Niemand! Da ist niemand!”, schrie der Fahrer in Panik, Tränen liefen ihm über das Gesicht. “Die haben gesagt, es sind nur Maschinenteile! Ich schwöre es bei Gott, nur Maschinenteile!”

In diesem Moment zerriss ein anderes Geräusch die Nacht. Das schrille, auf- und abschwellende Heulen von Polizeisirenen.

In der Ferne, vielleicht zwei Kilometer entfernt, näherten sich rasend schnell blaue Lichter. Jemand musste den wilden Ritt auf der Autobahn gemeldet haben.

“Bleib genau hier”, zischte Kante und überließ den Fahrer zwei seiner kräftigsten Jungs, die den zitternden Mann in Schach hielten.

Kante lief nach hinten zu den Hecktüren des LKW. Das Pochen war jetzt deutlicher zu hören. Es war kein gleichmäßiges, maschinelles Klopfen. Es war schwach. Verzweifelt. Und es wurde leiser, als würde jemandem die Kraft ausgehen.

“Ist da jemand?!”, schrie Kante gegen das kalte Metall und schlug mit der flachen Hand dagegen. “Hallo?!”

Keine Antwort. Nur dieses schreckliche, schwache Kratzen an der Innenseite der Tür.

Die Bremsen zweier Polizeiwagen quietschten auf, als sie direkt hinter der Motorradkolonne zum Stehen kamen. Die Türen flogen auf. Vier Beamte sprangen heraus, die Hände an ihren Dienstwaffen.

“Polizei! Alle Hände sichtbar machen! Tretet von dem Fahrzeug zurück!”, rief eine harte, autoritäre Frauenstimme.

Kante drehte sich langsam um, hob die Hände, um zu zeigen, dass er unbewaffnet war. “Ganz ruhig, Officer. Wir haben den Typen nur gestoppt, weil er wie ein Verrückter gefahren ist. Aber hören Sie mal…”

“Ich sagte, zurücktreten!”, wiederholte ein jüngerer, extrem angespannt wirkender Polizist, dessen Hand gefährlich nahe am Halfter seiner Waffe zuckte. Er war nervös. Eine Gruppe von acht riesigen, in Leder gekleideten Rockern mitten in der Nacht auf der Autobahn war ein Albtraum für jede Streifenwagenbesatzung.

“Hört mir doch verdammt noch mal zu!”, brüllte Kante, was den jungen Polizisten fast dazu brachte, seine Waffe zu ziehen. “Da hinten drin ist jemand! Wir haben es klopfen hören! Und da tropft Blut!”

Das Wort “Blut” veränderte die Dynamik der Situation augenblicklich.

Die Polizistin, die das Kommando zu haben schien – eine Frau Ende vierzig mit strengem Blick – senkte die Hand leicht von ihrer Waffe. Sie nickte ihrem Kollegen zu. “Sichern Sie die Motorradfahrer und den LKW-Fahrer. Ich sehe mir das an.”

Sie ging auf das Heck des LKWs zu. Je näher sie kam, desto langsamer wurden ihre Schritte. Kante sah, wie sich ihre Nasenflügel blähten. Sie roch es auch.

Es war ein Geruch, der plötzlich unter den Laderitzen hervorkroch. Süßlich. Metallisch. Verdorben. Der Gestank von Panik und Verzweiflung.

“Haben Sie den Schlüssel für das Schloss?”, fragte die Beamtin den wimmernden Fahrer, der immer noch von den Bikern festgehalten wurde.

“N-nein”, stotterte er. “Das wurde in Rumänien versiegelt. Ich sollte es erst am Zielort aufmachen lassen.”

Die Polizistin fackelte nicht lange. Sie holte einen massiven Bolzenschneider aus dem Kofferraum des Streifenwagens. Sie brauchte zwei Versuche und ihre ganze Kraft, bis das dicke Vorhängeschloss mit einem lauten Knack aufsprang und auf den Boden fiel.

Alles schien sich in diesem Moment in Zeitlupe zu bewegen. Das Flackern des Blaulichts warf groteske Schatten auf die Gesichter der Umstehenden. Der Lärm der Autobahn schien wie weggewischt. Es gab nur noch das schwere, metallische Quietschen der Scharniere.

Die Polizistin zog den Riegel nach oben. Die rechte Tür schwang langsam, fast widerwillig, auf.

Dunkelheit gähnte ihnen aus dem Inneren des LKWs entgegen. Es war stockfinster.

Die Polizistin griff nach ihrer schweren Maglite-Taschenlampe am Gürtel. Sie knipste sie an. Der gleißend helle Lichtstrahl schnitt wie ein Messer durch die Schwärze des Laderaums.

Was auch immer in diesem Moment vom Lichtkegel erfasst wurde, traf die Beamtin wie ein physischer Schlag.

Sie stieß einen erstickten Schrei aus. Die Taschenlampe entglitt ihren zitternden Fingern, fiel auf die Ladekante und rollte auf den Asphalt. Sie taumelte drei Schritte rückwärts, hielt sich beide Hände vors Gesicht. Ihre Knie schienen unter ihr nachzugeben. Ein Würgegeräusch brach aus ihrer Kehle.

“Oh mein Gott…”, schluchzte sie, völlig außer sich. “Oh mein Gott… die Zentrale… wir brauchen Krankenwagen… alle Krankenwagen, die verfügbar sind! Jetzt!”

Der junge Polizist rannte nach vorne. Er hob die Taschenlampe auf und leuchtete in den Truck. Es dauerte keine zwei Sekunden. Der junge Mann, der eben noch so tough gewirkt hatte, warf die Lampe weg, drehte sich um, rannte zur Leitplanke und erbrach sich heftig in die Dunkelheit. Er weinte. Echte, bittere Tränen der puren Verzweiflung.

Kante, der Mann, der dachte, ihn könnte nichts mehr erschüttern, konnte nicht anders. Er musste hinsehen. Er trat an die geöffnete Tür des Trucks.

Der Geruch schlug ihm jetzt mit voller Wucht entgegen, raubte ihm fast den Atem. Aber es war nicht der Geruch, der ihn brach. Es war der Anblick.

Das Innere des LKW war nicht mit Maschinenteilen gefüllt. Es war ein improvisiertes Gefängnis. Ein Schlachthaus der menschlichen Würde. Und das Schlimmste daran waren nicht die Bedingungen, in denen sie zusammengepfercht waren.

Das Schlimmste waren die Augen, die Kante aus der Dunkelheit anstarrten. Dutzende davon. Groß, angsterfüllt und stumm.

Kante ließ sich langsam auf die Knie fallen. Der harte Asphalt bohrte sich durch seine Jeans, doch er spürte den Schmerz nicht. Seine rauen, tätowierten Hände krallten sich in seine Haare. Die Welt um ihn herum schien aufzuhören zu existieren.

Aus den Schatten des LKW löste sich langsam eine kleine Hand, schmutzig und zitternd, und streckte sich in Richtung des Blaulichts aus.

KAPITEL 2

Die Zeit schien auf der Autobahn A9 stehen geblieben zu sein. Es war, als hätte jemand den Stecker aus der Realität gezogen und sie alle in einen albtraumhaften, künstlichen Raum geworfen, in dem nur das schrille, unbarmherzige Flackern des blauen Polizeilichts existierte.

Kante kniete auf dem eiskalten Asphalt. Der grobe Teer bohrte sich durch den dicken Denim seiner Jeans direkt in seine Kniescheiben, doch dieser physische Schmerz war absolut nichts im Vergleich zu dem, was sich gerade in seiner Brust abspielte. Es fühlte sich an, als hätte ihm jemand mit einem Vorschlaghammer die Rippen zertrümmert und dann mit bloßen Händen sein Herz zerquetscht.

Er war ein Mann, der in seinen fünfundfünfzig Lebensjahren durch die Hölle und wieder zurück gegangen war. Er hatte in den Neunzigern in den dreckigsten Kneipen des Ruhrgebiets um sein Leben geprügelt. Er hatte Brüder durch Unfälle, durch Verrat und durch Krankheiten sterben sehen. Er hatte Schusswunden versorgt und Knochen gerichtet. Er dachte wirklich, er hätte den tiefsten Bodensatz der menschlichen Seele bereits gesehen. Er dachte, er sei abgebrüht. Ein Zyniker. Ein Outlaw, den nichts mehr erschüttern konnte.

Doch das hier? Das sprengte jede Skala der Grausamkeit.

Aus der absoluten Dunkelheit des LKW-Aufliegers, einer Finsternis, die so dicht war, dass sie das spärliche Licht der Autobahn regelrecht zu verschlucken schien, streckte sich diese kleine, schmutzige Hand aus. Die Finger waren dünn, fast skelettartig, und zitterten so heftig, als würden sie unter Strom stehen.

Kante konnte nicht atmen. Seine Lungen verweigerten den Dienst. Sein massiver Brustkorb hob und senkte sich in schnellen, flachen Zügen, aber es kam kein Sauerstoff in seinem Gehirn an.

Der Gestank, der aus dem Laderaum quoll, war eine bestialische Mischung aus Urin, Fäkalien, altem Schweiß, Erbrochenem und der unverkennbaren, metallischen Note von getrocknetem Blut. Es war der Geruch purer, nackter Todesangst. Ein Geruch, der sich sofort in der Nasenschleimhaut festsetzte und den Magen rebellieren ließ.

Hinter Kante hörte er das Würgen des jungen Polizisten, der sich an der Leitplanke noch immer die Seele aus dem Leib kotzte. Das Geräusch war ein widerlicher Kontrapunkt zu der gespenstischen Stille, die aus dem Truck kam.

“Boss?”, kam die raue Stimme von Micha.

Kantes Vizepräsident stand ein paar Meter entfernt. Micha war ein Hüne von einem Mann, zwei Meter groß, gebaut wie ein Schrank, mit einem Gesicht, das aussah, als wäre es aus einem Granitblock gehauen worden. Micha war für die Gewalt im Club zuständig. Er war der Mann fürs Grobe, jemand, der keine Fragen stellte, wenn es darum ging, Schädel einzuschlagen.

Doch als Micha jetzt an Kante herantrat und seinen Blick an Kantes gedrungener Gestalt vorbei in das offene Maul des weißen Trucks warf, passierte etwas, das Kante in all den Jahren noch nie gesehen hatte.

Michas Gesichtszüge entgleisten völlig. Die harte Maske des unantastbaren Rockers zersplitterte in Tausend Stücke. Seine Augen weiteten sich, sein Kiefer klappte nach unten. Er machte einen Schritt zurück, als hätte er einen unsichtbaren Schlag in die Magengrube kassiert.

“Heilige Scheiße…”, flüsterte Micha. Die Worte klangen hohl, fast kindlich. “Heilige, verdammte Scheiße… das… das sind Kinder, Kante. Das sind alles verdammte Kinder!”

Michas Worte durchbrachen die Schockstarre wie ein Pistolenschuss.

Die Dynamik auf dem Standstreifen der A9 veränderte sich innerhalb einer Millisekunde von lähmendem Entsetzen zu reiner, unkontrollierbarer, explosiver Wut.

Kante sah, wie Micha sich auf dem Absatz umdrehte. Sein Blick fixierte den LKW-Fahrer. Der blasse, ungepflegte Mann im schweißnassen Hemd wurde noch immer von Rolf und ‘Schizo’-Rene, zwei weiteren Bikern, an die Seite des Führerhauses gepresst.

Michas Augen waren jetzt schwarz vor Zorn. Die Adern an seinem muskulösen Hals traten dick hervor. Er stieß ein animalisches Brüllen aus, ein Geräusch, das aus den tiefsten Abgründen seiner Seele kam, riss sich seinen schweren Motorradhelm vom Kopf und warf ihn mit voller Wucht gegen die Seite des Trucks, wo er mit einem lauten Knall zersplitterte.

“Du dreckiger, abartiger Hurensohn!”, brüllte Micha, und seine Stimme überschlug sich fast.

Er stürmte auf den Fahrer zu. Rolf und Rene, die den Mann festhielten, wichen instinktiv einen Schritt zurück, als sie die Mordlust in Michas Augen sahen. Micha packte den Fahrer mit beiden Händen am Kragen, hob den strampelnden, wimmernden Mann, der locker achtzig Kilo wog, fast mühelos vom Boden hoch und rammte ihn mit dem Rücken so brutal gegen das Blech des LKWs, dass der gesamte Koloss erbebte.

“Maschinenteile?!”, schrie Micha ihm direkt ins Gesicht. Spucke flog durch die eiskalte Nachtluft. “Du transportierst MASCHINENTEILE?! Ich reiß dir den verdammten Kopf ab, du Bastard! Ich reiße dir bei lebendigem Leib die Haut in Streifen vom Körper!”

Micha holte mit seiner massiven rechten Faust aus. Seine Fingerknöchel waren mit schweren Ringen gepanzert. Ein Schlag mit voller Wucht würde den Schädel des Fahrers zerschmettern wie eine reife Melone.

“Micha! Halt ein!”, brüllte Kante. Er versuchte sich aufzurichten, doch seine Knie waren noch immer weich wie Pudding.

Es war jedoch nicht Kante, der Micha stoppte.

“Waffe runter! Lassen Sie ihn sofort los, oder ich schieße!”

Die scharfe, durchdringende Stimme der älteren Polizistin schnitt durch die Hysterie. Sie hatte sich von ihrem eigenen Schock erholt – zumindest so weit, dass ihre Ausbildung und ihr Überlebensinstinkt wieder das Ruder übernahmen. Sie stand breitbeinig da, die Dienstwaffe im beidhändigen Anschlag, den Lauf direkt auf Michas breite Brust gerichtet. Ihre Hände zitterten leicht, aber ihr Blick war absolut tödlich.

“Lassen… Sie… ihn… los”, presste sie zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. “Treten Sie von dem Verdächtigen zurück. Sofort!”

Die Luft knisterte. Es war der Moment, in dem eine ohnehin schon katastrophale Situation komplett eskalieren konnte. Die anderen Biker spannten sich an. Einige legten die Hände an ihre Gürtel, wo schwere Messer oder Werkzeuge hingen. Eine falsche Bewegung, ein lautes Wort, und hier auf der A9 würde ein Blutbad anrichten.

Kante zwang sich auf die Beine. Er taumelte einen Schritt vorwärts und stellte sich genau zwischen die Mündung der Polizeiwaffe und seinen Vizepräsidenten. Er hob beide Hände, die Handflächen der Beamtin zugewandt.

“Ruhig, Frau Kommissarin”, sagte Kante mit einer Stimme, die dunkler und rauer klang als sonst. “Ganz ruhig. Niemand wird hier erschossen. Wir sind alle auf derselben Seite. Nehmen Sie das Ding runter.”

Er drehte den Kopf leicht über die Schulter. “Micha. Lass das Stück Scheiße los. Er ist es nicht wert. Wenn du ihn jetzt totprügelst, gehst du für den Rest deines Lebens in den Bau, und er nimmt die Antworten auf unsere Fragen mit ins Grab.”

Micha schnaubte wie ein gereizter Stier. Seine Brust hob und senkte sich. Er sah von dem wimmernden Fahrer zu Kante, dann zu der Polizistin mit der Waffe. Man konnte förmlich sehen, wie der Krieg in seinem Inneren tobte. Die blinde Wut wollte, dass er zuschlug. Doch die Loyalität zu seinem Präsidenten siegte.

Mit einem angewiderten Grunzen öffnete Micha seine Hände und ließ den Fahrer fallen. Der Mann klappte auf dem Asphalt zusammen wie ein leerer Sack, kauerte sich in Fötusstellung zusammen und begann hysterisch zu schluchzen, die Arme schützend über den Kopf geworfen.

“Fass mich nicht an!”, kreischte der Fahrer. “Ich wusste es nicht! Ich wusste es wirklich nicht! Die haben gesagt, ich soll den Hänger in Bukarest abholen und bis nach Leipzig fahren! Ich habe nicht reingeschaut! Das Siegel war dran!”

“Halt die Fresse!”, blaffte die Polizistin. Sie senkte die Waffe langsam, steckte sie aber noch nicht ins Halfter. Ihr Blick flackerte zu dem jungen Kollegen herüber, der immer noch an der Leitplanke kauerte. “Lukas! Verdammt noch mal, reiß dich zusammen! Ich brauche dich jetzt! Funk die Zentrale an. Ich will ein verdammtes Großaufgebot. Wir brauchen Notärzte, Rettungswagen, Wärmezelte, psychologische Betreuung. Alles! Die sollen die komplette Autobahn in beide Richtungen sperren!”

Lukas wischte sich mit dem Ärmel seiner Uniform über den Mund. Er war kreidebleich, ein wandelnder Geist. Aber er nickte schwach. Er zog sein Funkgerät vom Gürtel und begann mit zitternden Fingern den Notruf-Code einzutippen. Seine Stimme überschlug sich, als er den Vorfall der Leitstelle meldete. “Leitstelle, hier 14/2… wir haben… wir haben einen LKW gestoppt… Massenanfall von Verletzten… wir brauchen… wir brauchen alles…”

Kante wandte sich wieder der Dunkelheit zu.

Das Blaulicht zerschnitt die Finsternis in einem hypnotischen, grausamen Rhythmus. Die Polizistin, die sich inzwischen das Namensschild ‘S. Weber’ auf die Brust ihrer Jacke geklettet hatte, trat neben ihn. Sie hatte ihre schwere Taschenlampe wieder vom Boden aufgehoben. Ihr Gesicht war maskenhaft starr, ein verzweifelter Versuch, die Professionalität zu wahren.

“Wir müssen da rein”, sagte Weber leise, mehr zu sich selbst als zu Kante. “Wir müssen sehen, wie viele es sind. Ob… ob sie alle leben.”

“Ich komme mit”, erwiderte Kante ohne zu zögern.

Weber sah ihn kritisch an. Sie blickte auf seine Lederkutte, auf die Patches, auf die Tattoos, die bis zu seinem Hals hinaufkrochen. “Das ist ein Tatort. Zivilisten haben da nichts zu suchen.”

“Spielen Sie jetzt nicht die Paragraphenreiterin, Weber”, knurrte Kante und sah ihr direkt in die Augen. “Ihre Verstärkung ist noch mindestens zehn Minuten entfernt. Ihr Kollege ist ein nervliches Wrack. Sie können da nicht alleine rein. Sie wissen nicht, was in diesem Drecksloch auf Sie wartet. Und wenn einer dieser armen Teufel medizinische Hilfe braucht, zählen Sekunden.”

Weber hielt seinem Blick stand. Sie wusste, dass er recht hatte. Sie schluckte schwer, nickte einmal kurz und ruckhaft. “Bleiben Sie hinter mir. Fassen Sie nichts an, wenn es nicht absolut notwendig ist, um ein Leben zu retten. Keine Spuren verwischen.”

“Verstanden.”

Sie traten beide an die Ladekante. Kante stützte sich mit seinen großen Händen auf das kalte Metall und zog sich hoch. Er bot Weber eine Hand an, und sie ließ sich von ihm hinaufziehen.

Sobald sie die Schwelle in das Innere des LKW überschritten, wurde der Gestank so dicht, dass er fast greifbar war. Es war wie eine physische Wand, gegen die sie prallten. Kante zog den Kragen seiner Lederjacke nach oben und presste ihn sich vor Mund und Nase. Weber tat dasselbe mit dem Ärmel ihrer Uniform.

Sie befanden sich in einer Art Vorraum. Der Auflieger war nicht ein einziger großer Raum. Etwa zwei Meter hinter den Hecktüren befand sich eine falsche Wand aus billigem, grau lackiertem Pressholz. Sie sah auf den ersten Blick aus wie die Rückwand eines Kühlcontainers, aber sie war dilettantisch eingefügt worden. In der Mitte der Wand klaffte eine schmale, provisorische Tür aus Metallgitter, gesichert mit einem einfachen Riegel.

Aus dem Spalt unterhalb dieser Gittertür sickerte die zähe, dunkle Flüssigkeit, die Kante bereits während der Fahrt bemerkt hatte. Im Licht der Taschenlampe bestätigte sich sein schlimmster Verdacht. Es war eine Lache aus Blut, Urin und etwas, das Kante lieber nicht genauer definieren wollte.

Hinter der Gittertür war das Wimmern lauter. Ein leises, kollektives Stöhnen, das sich anhörte wie der Wind, der durch die Ruinen eines verlassenen Friedhofs bläst. Es war das Geräusch gebrochener Seelen.

Weber griff mit zitternder Hand nach dem Riegel. Er war nicht abgeschlossen, klemmte aber. Mit einem Ruck zog sie ihn zurück. Das Metall quietschte protestierend auf. Sie stieß die Gittertür auf.

Der Strahl der Maglite-Taschenlampe glitt durch den Raum.

Kante schloss für eine Sekunde die Augen. Er betete zu einem Gott, an den er seit Jahrzehnten nicht mehr geglaubt hatte. Er hoffte, dass er aufwachen würde. Dass das alles nur ein bizarrer, von schlechtem Whiskey induzierter Traum war.

Aber als er die Augen wieder öffnete, war der Albtraum real.

Der LKW war im Inneren umgebaut worden. Entlang der Wände, links und rechts, zogen sich Doppelstockbetten aus rohem, ungeschliffenem Holz und rostigen Metallrohren. Doch Betten war das falsche Wort. Es waren Käfige.

Maschendraht trennte die einzelnen Ebenen voneinander ab. Es gab keine Matratzen. Nur verdreckte, von Exkrementen verkrustete Decken und nacktes Holz. Und in diesen Käfigen, auf einer Fläche, die für maximal zwanzig Menschen ausgelegt war, waren Menschen eingepfercht.

Es waren zu viele, um sie in der Kürze der Zeit zu zählen. Dreißig? Vierzig? Fünfzig? Sie lagen übereinander, aneinandergekauert, wie Vieh auf dem Weg zum Schlachthof.

Aber es waren keine Erwachsenen.

Als Webers Lichtstrahl über die Gesichter wanderte, sah Kante das volle Ausmaß der Tragödie. Es waren Kinder. Teenager. Die jüngsten vielleicht acht oder neun Jahre alt, die ältesten nicht älter als achtzehn. Jungen und Mädchen. Die meisten von ihnen trugen nur dünne, zerrissene Kleidung, die keinen Schutz gegen die bittere Kälte der Autobahnnacht bot.

Ihre Gesichter waren eingefallen, ihre Augen riesig und dunkel vor Hunger, Durst und unvorstellbarem Terror. Als das grelle Licht der Taschenlampe sie traf, zuckten die meisten zusammen. Sie hoben schwach die Hände, versuchten ihre Gesichter zu verbergen, erwarteten Schläge, Schmerzen, Bestrafung. Sie wimmerten und drängten sich in die hintersten Ecken ihrer Käfige.

“Gütiger Gott…”, flüsterte Weber. Sie ließ die Taschenlampe sinken, damit das grelle Licht die Kinder nicht weiter verängstigte. Sie griff nach ihrem Funkgerät, das an ihrer Schulter befestigt war. “Leitstelle, hier Weber. Code Rot. Ich wiederhole, Code Rot. Human Trafficking im größten Stil. Wir haben hier… mein Gott… schätzungsweise vierzig bis fünfzig Minderjährige. Stark unterernährt, dehydriert. Wir brauchen Manpower. Sofort!”

Kante hörte ihr kaum zu. Sein Blick war am Boden festgenagelt.

Direkt neben der Gittertür, zusammengekauert in einer feuchten Pfütze aus Dreck, saß die Gestalt, der die zitternde Hand gehört hatte.

Es war ein Mädchen. Vielleicht elf oder zwölf Jahre alt. Sie trug ein einst rosa, nun graubraun verdrecktes Sommerkleid, das für diese Temperaturen völlig ungeeignet war. Ihre nackten Beine waren übersät mit blauen Flecken, Schürfwunden und Insektenstichen. Sie war so mager, dass Kante jeden einzelnen Knochen in ihrem Gesicht sehen konnte.

Sie war nicht in einem Käfig. Anscheinend hatte man sie herausgeholt – oder sie war irgendwie entkommen und hatte sich bis zur Tür geschleppt. Um ihren linken Knöchel lag eine schwere Eisenkette, die mit einem Vorhängeschloss an einem Metallring im Boden gesichert war. Die Kette hatte sich tief in ihr Fleisch geschnitten; das Blut, das aus dem LKW getropft war, stammte von ihr.

Sie sah nicht zu Kante auf. Sie hielt den Kopf gesenkt, ihre Arme fest um die Knie geschlungen, und wiegte sich langsam vor und zurück. Ein stummes, rhythmisches Schaukeln der reinen Verzweiflung.

Kante schluckte den massiven Klos in seinem Hals hinunter. Er ließ sich langsam, ganz langsam, in die Hocke gleiten, um nicht so bedrohlich zu wirken. Er war ein riesiger Kerl in dunklem Leder, er wusste, wie Furcht einflößend er auf Zivilisten wirken konnte, geschweige denn auf ein traumatisiertes Kind.

Er zog seine dicken Lederhandschuhe aus und steckte sie in die Tasche seiner Kutte. Dann tastete er nach dem Reißverschluss seiner Jacke. Er zog ihn herunter und streifte sich die schwere, mit Schafsfell gefütterte Lederkutte ab. Die Kälte der Nacht schlug sofort durch sein schwarzes T-Shirt, aber er ignorierte es.

Ganz behutsam schob er die warme Jacke über den dreckigen Boden auf das Mädchen zu.

“Hey, Kleine”, sagte Kante. Seine Stimme war kaum mehr als ein tiefes Brummen. Er bemühte sich, jeden rauen Unterton aus seiner Stimme zu verbannen. Er sprach sanft, fast wie ein Vater, der ein schlafendes Baby weckt. “Ganz ruhig. Wir tun dir nichts. Du bist in Sicherheit. Verstehst du? Es ist vorbei.”

Das Mädchen reagierte nicht sofort. Sie schaukelte weiter. Kante schob die Jacke näher, bis das weiche Lammfell ihre nackten, eisigen Zehen berührte.

Plötzlich hielt sie inne. Sie hob langsam den Kopf.

Kante stockte der Atem. Unter dem Schmutz, den verfilzten dunklen Haaren und den tiefen Schatten unter ihren Augen sah er ein Gesicht, das so viel älter war als die elf oder zwölf Jahre, die er geschätzt hatte. Es war das Gesicht von jemandem, der in den Abgrund geschaut hatte.

Ihre Augen waren ein leuchtendes, fast unnatürliches Grün. Und in diesen Augen war etwas, das Kante das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Es war keine reine Angst. Es war Resignation. Es war der Blick eines Tieres, das akzeptiert hat, dass es geschlachtet wird.

Sie starrte ihn an, dann wanderte ihr Blick zu der warmen Jacke vor ihr. Mit einer Bewegung, die so schmerzhaft langsam war, dass sie Kante fast körperlich wehtat, streckte sie erneut diese winzige, zitternde Hand aus. Sie berührte das Fell der Jacke. Ihre Finger verkrallten sich darin, als wäre es ein Rettungsring im offenen Ozean.

Mit letzter Kraft zog sie die schwere Jacke zu sich heran und vergrub ihr Gesicht darin. Ein tiefes, markerschütterndes Schluchzen brach aus ihr heraus. Ein Weinen, das so voller Schmerz war, dass Kante spürte, wie ihm selbst die Tränen in die Augen schossen. Er verfluchte sich dafür, aber in diesem Moment gab es keine Rocker-Coolness mehr. Nur noch unendliches Mitleid.

Er rutschte näher an sie heran. Er wagte es nicht, sie anzufassen, aus Angst, sie in Panik zu versetzen. Stattdessen legte er seine große, schwielige Hand beruhigend neben sie auf den Boden.

“Ich hab dich”, flüsterte Kante. “Die verdammten Bastarde werden dir nie wieder wehtun. Das schwöre ich dir bei allem, was mir heilig ist.”

Während Kante bei dem Mädchen hockte, leuchtete Weber systematisch die Käfige ab.

“Hallo? Hört ihr mich?”, rief sie mit lauter, aber zitternder Stimme auf Deutsch, dann auf Englisch. “Can anybody understand me? Police. We are the police.”

Aus dem hinteren Teil des Wagens regte sich etwas. Ein Junge, vielleicht fünfzehn, drückte sein Gesicht gegen den Maschendraht. Er hatte eine dicke Platzwunde an der Stirn, das Blut war längst getrocknet.

“Polizei?”, krächzte er. Sein Deutsch war gebrochen, gefärbt mit einem starken osteuropäischen Akzent. Er klang, als hätte er seit Tagen keinen Tropfen Wasser mehr getrunken. “Hilfe… bitte… Wasser. Anna… Anna ist tot.”

Webers Taschenlampe zuckte heftig. “Was? Wer ist Anna?”

Der Junge deutete mit einem schwachen Finger auf den Käfig direkt unter ihm. “Sie bewegt sich nicht mehr. Seit… gestern.”

Weber stürzte nach hinten. Kante blieb bei dem kleinen Mädchen sitzen, aber sein Blick folgte dem Lichtkegel der Polizistin.

Weber fiel auf die Knie vor dem unteren Käfig. Sie riss an dem Maschendraht, ignorierte den Schmutz und den Gestank. Sie zwängte ihren Oberkörper durch die schmale Öffnung.

Im Lichtkegel sah Kante den regungslosen Körper eines weiteren Mädchens. Sie sah aus wie eine zerbrochene Porzellanpuppe, weggeworfen im Müll. Weber tastete hektisch nach der Halsschlagader des Mädchens. Sekunden verstrichen, die sich anfühlten wie Stunden. Die einzige Geräuschkulisse war das stetige Pfeifen des Windes draußen und das leise Weinen der Kinder drinnen.

Dann ließ Weber die Schultern hängen. Sie zog ihren Kopf aus dem Käfig zurück. Ihr Gesicht war im fahlen Licht der Maglite aschfahl. Sie sah zu Kante herüber.

Sie schüttelte fast unmerklich den Kopf.

Kante schloss die Augen und presste die Lippen zusammen. Wut – kalt, hart und fokussiert – begann den Schock in seinem Inneren zu ersetzen.

Plötzlich durchbrach ein ohrenbetäubender Lärm die Szenerie.

Aus der Ferne näherte sich das schwere, wummernde Geräusch von Helikopterrotoren. Das “Wupp-Wupp-Wupp” kam schnell näher, gemischt mit dem immer lauter werdenden Heulen einer halben Flotte von Sirenen.

Die Kavallerie war da.

Das grelle Licht von starken Suchscheinwerfern schnitt durch die Nacht und tauchte den LKW von außen in taghelles Licht. Ein Polizeihubschrauber der Bundespolizei schwebte direkt über der Autobahn und beleuchtete die Szenerie. Der Lärm war ohrenbetäubend.

“Wir müssen hier raus Platz machen!”, schrie Weber gegen den Lärm der Rotoren an. “Die Rettungssanitäter kommen! Sie müssen rein!”

Kante nickte. Er sah zu dem Mädchen hinunter, das immer noch in seine Jacke gewickelt war. “Ich trage sie raus. Sie kann nicht laufen mit der Kette.”

“Vorsichtig!”, rief Weber.

Kante griff mit seinen massiven Armen unter den zarten Körper des Mädchens. Sie wog fast nichts. Es war erschreckend, als würde er einen Armvoll trockener Zweige hochheben. Sie zuckte kurz zusammen, als er sie berührte, krallte sich dann aber sofort in sein schwarzes Shirt und verbarg ihr Gesicht an seiner breiten Brust.

Kante stand auf. Mit dem Kind auf dem Arm und der schweren Kette, die klirrend über den Boden schleifte, stapfte er durch den Gang in Richtung der Hecktüren.

Als er hinaustrat, war die A9 nicht mehr wiederzuerkennen.

Die Dunkelheit war vertrieben worden. Ein Dutzend Streifenwagen standen quer über alle drei Fahrspuren und den Standstreifen verteilt, ihre Blaulichter zuckten wie in einem Stroboskop-Gewitter. Zwei massive Rettungswagen der Feuerwehr waren bereits eingetroffen, Sanitäter mit neonfarbenen Jacken und schweren Notfallrucksäcken sprangen aus den Fahrzeugen. Flutlichtmasten wurden in Rekordzeit aufgebaut. Die Autobahn war in beiden Richtungen komplett gesperrt. Kein ziviles Fahrzeug war mehr zu sehen.

Es war eine Szenerie wie in einem Kriegsgebiet.

“Hier drüben!”, brüllte einer der Sanitäter, als er Kante mit dem Mädchen auf dem Arm aus dem Truck treten sah. Er rannte mit einer Thermodecke und einer Trage auf sie zu.

Kante legte das Mädchen behutsam auf die Trage. Der Sanitäter war sofort bei ihr, prüfte Puls, Atmung, leuchtete ihr mit einer kleinen Lampe in die Augen. “Starke Dehydrierung, Unterkühlung”, rief der Sanitäter einem Kollegen zu. “Wir brauchen sofort einen Zugang. Und bringt schweres Werkzeug, wir müssen diese verdammte Kette durchtrennen!”

Kante trat einen Schritt zurück. Seine Hände fühlten sich leer an. Der Wind schnitt kalt durch sein Shirt, aber er fror nicht. Sein Körper glühte vor Adrenalin.

Er sah sich um. Seine Biker-Brüder standen in einer Gruppe abseits, umringt von mehreren schwer bewaffneten Polizisten der Bereitschaftspolizei, die in der Zwischenzeit eingetroffen waren. Sie behandelten die Biker nicht wie Helden, sondern wie potenzielle Verdächtige. Das war Protokoll, Kante wusste das. Aber es machte ihn trotzdem wütend.

Sein Blick suchte den LKW-Fahrer.

Der Mann saß auf dem Asphalt, die Hände auf dem Rücken mit Kabelbindern gefesselt. Zwei Polizisten bewachten ihn. Er zitterte wie Espenlaub und starrte apathisch auf seine Knie.

Kante ging mit langsamen, schweren Schritten auf ihn zu. Die Polizisten, die den Fahrer bewachten, sahen Kante näherkommen und hoben warnend die Hände.

“Bleiben Sie zurück”, sagte einer der Beamten scharf.

“Entspannen Sie sich”, sagte Kante düster. “Ich will ihn nur ansehen.”

Er blieb zwei Meter vor dem Fahrer stehen. “Du hast gesagt, du weißt von nichts.”

Der Fahrer hob langsam den Kopf. Sein Gesicht war eine Maske aus Rotz, Tränen und Schmutz. “Ich… ich schwöre es. Ich habe den Auflieger in einem Industriegebiet bei Bukarest übernommen. Die Papiere waren in Ordnung. Verschlossene Plombe. Zielort war ein Logistikzentrum in Leipzig.”

“Wer ist dein Auftraggeber?”, knurrte Kante.

“Ich weiß es nicht! Eine Briefkastenfirma. Barzahlung im Voraus. Ich dachte… ich dachte, es sind vielleicht geschmuggelte Zigaretten. Oder gestohlene Elektronik. Ich habe noch nie… ich bin kein Monster!”

“Wer da drin ist, macht dich zu einem Monster”, sagte Kante eiskalt. “Du wusstest, dass da was faul ist. Die Plombe, die Barzahlung, die fehlenden Kennzeichen am Auflieger. Du hast es gewusst und weggeschaut, weil die Kohle gestimmt hat.”

Ein Polizist mischte sich ein. “Genug, Kante. Wir übernehmen das von hier. Gehen Sie zu Ihren Leuten.”

Kante starrte den Fahrer noch eine Sekunde lang an, ein Blick, der versprach, dass diese Sache noch nicht vorbei war. Dann drehte er sich um und ging zurück zum LKW.

Dort herrschte mittlerweile das organisierte Chaos eines Massenanfalls von Verletzten (MANV). Sanitäter trugen Kinder auf Tragen aus dem Truck. Einige konnten laufen, gestützt von Polizisten, ihre Gesichter stumm vor Schock, eingewickelt in gold-silberne Rettungsdecken, die im grellen Licht der Scheinwerfer wie bizarre Kostüme wirkten.

Weber stand an der Ladekante und koordinierte den Einsatz. Sie war am Telefon, wahrscheinlich mit ihren Vorgesetzten oder dem Kriminaldauerdienst.

Als Kante näher kam, sah er, wie ein Polizist der Spurensicherung, bekleidet mit einem weißen Ganzkörperanzug, aus dem LKW kletterte. Er hielt einen durchsichtigen Plastikbeutel in der Hand. In dem Beutel befand sich etwas Dunkles, Kleines.

“Frau Kommissarin”, rief der Mann von der Spurensicherung. “Ich glaube, das sollten Sie sich ansehen. Wir haben das ganz hinten im Auflieger gefunden. In einer kleinen Kiste, die aussieht, als gehöre sie dem Fahrer oder den Schleppern.”

Weber beendete das Telefonat hastig und trat an den Beamten heran. Kante, dessen Neugier und Beschützerinstinkt geweckt waren, stellte sich schweigend daneben. Weber warf ihm einen warnenden Blick zu, war aber zu erschöpft, um ihn noch einmal wegzuschicken.

“Was haben Sie da, Krause?”, fragte sie.

Der Beamte hielt den Plastikbeutel in das Licht des Scheinwerfers.

In dem Beutel lag ein schwerer, silberner Ring. Es war kein gewöhnlicher Ring. Er war klobig, fast wie ein Siegelring, und auf der flachen Oberseite war ein aufwendiges Emblem eingraviert.

Es war ein stilisierter Wolfskopf, der von einem Dornenkranz umgeben war. Darunter prangten zwei Buchstaben, tief in das Silber gefräst: V. E.

Kantes Herz setzte einen Schlag aus. Die Luft schien plötzlich dünner zu werden. Das Rauschen des Blutes in seinen Ohren übertönte für einen Moment die Sirenen und Hubschrauberrotoren.

Er kannte dieses Emblem.

Er hatte es schon einmal gesehen. Nicht in Rumänien. Nicht bei irgendwelchen Kleinkriminellen auf der Straße.

Er hatte es vor fünf Jahren gesehen, eingebrannt auf der Haut eines Mannes, den er persönlich krankenhausreif geschlagen hatte. Ein Mann, der zu einem der elitärsten, gefährlichsten und geheimsten Syndikate in ganz Europa gehörte. Ein Syndikat, das nicht in dunklen Gassen operierte, sondern aus den Penthäusern und Vorstandsetagen der Großstädte.

Die “Von Eberhardt”-Loge.

Ein exklusiver Zirkel von einflussreichen Männern, Politikern, Industriellen. Kante hatte immer geglaubt, die Gerüchte über sie seien übertrieben. Dass sie nur ein Haufen reicher Perverser seien, die sich in teuren Clubs trafen.

Aber dieser Ring hier… in einem Lastwagen voller entführter, gequälter Kinder.

“Was ist das?”, fragte Weber, die den Ring durch das Plastik hindurch musterte. “Ein Club-Abzeichen? Rocker? So wie Sie?” Sie sah Kante fragend an.

Kante starrte auf den Ring. Ein kalter Schweißausbruch kroch ihm in den Nacken. Die Dimension dieses Grauens hatte sich gerade von einem simplen Fall von Menschenschmuggel zu etwas gewandelt, das unvorstellbar groß und tödlich war.

Er hob langsam den Blick und sah Weber direkt in die Augen. Sein Gesicht war aschfahl.

“Nein, Weber”, sagte Kante leise, und seine Stimme zitterte kaum merklich. “Das ist kein Motorradclub. Das… das ist die verdammte High Society. Und wenn dieser Ring dem gehört, der diese Kinder bestellt hat…”

Er machte eine Pause und sah zu dem kleinen, toten Mädchen im Käfig hinüber, das gerade von Sanitätern in einen schwarzen Leichensack gehüllt wurde.

“…dann haben wir gerade nicht nur einen LKW gestoppt. Wir haben gerade einen Krieg angezettelt, den wir nicht gewinnen können.”

KAPITEL 3

Der Wind auf der Autobahn A9 hatte inzwischen eine eisige Schärfe angenommen, die sich wie winzige Nadeln in die ungeschützte Haut bohrte. Doch Kante spürte die Kälte nicht. Sein Blick war wie hypnotisiert auf den kleinen, unscheinbaren Plastikbeutel in der Hand des Spurensicherers gerichtet. Das grelle Licht der aufgestellten Flutlichtmasten brach sich in dem schweren Silber des Ringes, ließ den eingravierten Wolfskopf fast lebendig wirken. Der Dornenkranz, der das Raubtier umschloss, schien im Rhythmus des flackernden Blaulichts zu pulsieren.

V.E.

Zwei Buchstaben. Für den normalen Bürger völlig bedeutungslos. Vielleicht die Initialen eines verflossenen Liebhabers, eines Großvaters, eines unwichtigen Vereins. Aber für Kante waren diese zwei in Silber gefrästen Lettern das absolute Todesurteil.

“Kante?” Kommissarin Weber riss ihn aus seiner Starre. Ihre Stimme klang scharf, fast überkippend vor Anspannung. Sie hatte bemerkt, wie sämtliche Farbe aus dem von Narben und Wetter gegerbten Gesicht des riesigen Bikers gewichen war. “Was wissen Sie darüber? Reden Sie mit mir. Was ist die Von-Eberhardt-Loge?”

Kante schluckte schwer. Sein Hals fühlte sich an, als hätte er eine Handvoll trockenen Sand hinuntergewürgt. Er sah sich um. Das organisierte Chaos des Massenanfalls von Verletzten tobte um sie herum. Sanitäter riefen sich hastig medizinische Parameter zu. Das Rauschen der Hubschrauberrotoren, die auf den angrenzenden Feldern gelandet waren, bildete einen ohrenbetäubenden Klangteppich. Überall waren flackernde Lichter, hastige Bewegungen, das metallische Klappern von Tragen, die aus den Rettungswagen gerollt wurden.

Doch in Kantes Kopf herrschte plötzlich eine unheimliche, dröhnende Stille.

Er trat einen halben Schritt näher an Weber heran, beugte sich leicht zu ihr hinunter, damit der Beamte von der Spurensicherung sie nicht hören konnte. Seine Stimme war nur noch ein raues, kehliges Flüstern, das kaum über den Lärm der Rotoren trug.

“Hören Sie mir jetzt ganz genau zu, Kommissarin”, begann Kante, und jeder einzelne Muskel in seinem massiven Körper war zum Zerreißen gespannt. “Das hier ist keine gewöhnliche organisierte Kriminalität. Das ist keine Straßengang, das sind keine verfeindeten Clans aus den Vorstädten, die sich um Koks und Nutten streiten. Das hier… das ist eine ganz andere Liga. Eine Liga, in der wir beide – Sie mit Ihrer Dienstmarke und ich mit meiner Kutte – absolut gar nichts zu melden haben.”

Weber zog die Augenbrauen zusammen, eine Mischung aus Skepsis und aufkeimender Panik trat in ihren Blick. “Werden Sie konkret, verdammt noch mal. Wer sind diese Leute?”

“Die Von-Eberhardt-Loge”, spuckte Kante den Namen fast aus, als hätte er Gift auf der Zunge. “Es ist ein Mythos auf der Straße. Etwas, worüber die ganz schweren Jungs nur hinter vorgehaltener Hand flüstern, wenn sie schon drei Promille haben und sich unbeobachtet fühlen. Ein exklusiver Zirkel. Alteingesessener Adel, Industriemagnaten, Spitzenpolitiker, Richter, vielleicht sogar hohe Tiere in Ihren eigenen Reihen. Leute, die nicht mit gezogenen Knarren Banken ausrauben, sondern mit einem einzigen Telefonanruf ganze Existenzen ausradieren.”

Er wies mit einem kaum merklichen Nicken auf den Plastikbeutel. “Dieser Ring ist ihr verdammtes Erkennungszeichen. Ein Siegel. Wer diesen Ring trägt, gehört zum innersten Zirkel. Zur absoluten Elite dieses perversen Drecksvereins.”

Weber starrte ihn an. Ein Teil von ihr, der rationale, gesetzestreue Teil, der auf der Polizeiakademie geschult worden war, wollte ihn auslachen. Wollte ihn als paranoiden Verschwörungstheoretiker abtun, der zu viele schlechte Hollywood-Filme gesehen hatte. Aber ein anderer Teil in ihr, der Instinkt, der sie in unzähligen Dienstjahren am Leben gehalten hatte, schrie Alarm. Sie sah in Kantes Augen. Da war keine Übertreibung. Da war pure, destillierte Angst. Und ein Mann wie Kante, ein Biker-Präsident, der sein halbes Leben in Schlägereien und Revierkämpfen verbracht hatte, fürchtete sich nicht ohne verdammt guten Grund.

“Woher wissen Sie das?”, fragte sie leise, und ihre Hand wanderte unbewusst an den Griff ihrer Dienstwaffe, als würde das kalte Metall ihr in dieser unwirklichen Situation Halt geben.

Kantes Blick wurde glasig, als er in die Vergangenheit abtauchte. “Vor fünf Jahren. Auf dem Kiez in Hamburg. Ich war in einem dieser sündhaft teuren VIP-Clubs, um etwas Geschäftliches für den Club zu regeln. Ich ging auf die Toilette. Aus einer der abgeriegelten Suiten hörte ich Schreie. Keine normalen Schreie. Todesschreie.”

Er schloss für eine Sekunde die Augen, die Erinnerung brannte sich erneut in sein Bewusstsein. “Ich habe die verdammte Eichentür eingetreten. Da war dieses Mädchen. Vielleicht neunzehn. Eine Prostituierte, aber sie sah aus, als wäre sie gerade erst aus der Schule gekommen. Und über ihr stand ein Typ im maßgeschneiderten Tom-Ford-Anzug. Er hatte ihr mit einer abgebrochenen Champagnerflasche das halbe Gesicht zerschnitten. Er lachte dabei. Es war ihm völlig egal.”

Kante ballte seine massiven Hände zu Fäusten, die Knöchel traten weiß unter der tätowierten Haut hervor. “Ich habe nicht nachgedacht. Ich habe den Typen gepackt und ihn krankenhausreif geschlagen. Ich habe ihm den Kiefer gebrochen, das Jochbein, beide Arme. Als er am Boden lag, wimmernd und spuckend, rutschte sein Ärmel hoch. Er hatte dieses verdammte Emblem tätowiert. Den Wolfskopf mit dem Dornenkranz. Genau das gleiche Motiv wie auf diesem Ring.”

“Und dann?”, hakte Weber nach, ihre Augen hingen an seinen Lippen.

“Und dann…”, Kante lachte freudlos auf, ein raues, bitteres Geräusch. “…dann habe ich gelernt, wie die Welt wirklich funktioniert. Ich dachte, ich hätte einen dreckigen Vergewaltiger gestoppt. Ich dachte, die Bullen würden mir auf die Schulter klopfen. Weißt du, was stattdessen passiert ist, Weber? Keine zwölf Stunden später hat ein verdammtes SEK-Kommando unser Clubhouse gestürmt. Ohne Durchsuchungsbeschluss, ohne Begründung. Sie haben alles kurz und klein geschlagen, drei meiner Brüder sind wochenlang im Krankenhaus gelandet. Mich haben sie in U-Haft gesteckt. Wegen versuchten Totschlags, illegalen Waffenbesitzes und Rädelsführerschaft in einer kriminellen Vereinigung.”

Weber schluckte. Die Kälte kroch ihr jetzt langsam die Beine hinauf. “Aber… Sie sind frei. Sie sind hier.”

“Ja”, knurrte Kante. “Weil nach drei Wochen plötzlich alle Anklagepunkte fallen gelassen wurden. Die Akten sind verschwunden. Der Staatsanwalt wurde versetzt. Und mein Anwalt hat mir eine Nachricht überbracht. Einen kleinen, handgeschriebenen Zettel. Darauf stand nur ein Satz: ‘Der Wolf vergisst nicht. Halt dich von unseren Lämmern fern.’ Das war die Warnung. Das war der Beweis, dass sie die Justiz, die Polizei, einfach alles kontrollieren.”

Er drehte sich langsam um und blickte in Richtung der Käfige im LKW. Sanitäter brachten gerade ein weiteres, völlig apathisches Kind auf einer Trage heraus.

“Wenn dieser Ring in diesem Truck liegt”, flüsterte Kante, und seine Stimme war jetzt eiskalt, “dann ist das hier kein Schmuggelring von irgendwelchen rumänischen Straßengangs. Das hier ist eine verdammte Bestellung. Jemand aus der Loge hat diese Kinder geordert. Für Dinge, die wir uns in unseren schlimmsten Albträumen nicht vorstellen können.”

Weber starrte auf den Lastwagen. Ihr Atem bildete kleine, weiße Wolken in der kalten Luft. Das Fundament, auf dem ihr ganzes Leben als Polizistin aufgebaut war – der Glaube an Gerechtigkeit, an das System, an Recht und Ordnung – begann in diesem Moment tiefe, irreparable Risse zu bekommen.

“Das… das ist unmöglich”, stammelte sie schwach. “Wir sind in Deutschland. Im 21. Jahrhundert. So etwas… so ein Ausmaß an Korruption…”

“Wachen Sie auf, Weber!”, zischte Kante und griff unbewusst nach ihrem Arm, ließ ihn aber sofort wieder los, als sie zusammenzuckte. “Der Fahrer hat gesagt, er sollte den LKW an ein Logistikzentrum in Leipzig liefern. Glauben Sie allen Ernstes, vierzig entführte Kinder fallen in einem regulären Logistikzentrum nicht auf? Da warten Leute auf diese Fracht. Leute, die genug Macht haben, um Kameras abzuschalten, Schichtpläne zu ändern und Mitwisser verschwinden zu lassen. Wenn Sie das hier über den normalen Dienstweg melden, wenn dieser Ring in der Asservatenkammer landet… dann wird er morgen früh verschwunden sein. Und diese Kinder werden in irgendwelchen staatlichen Heimen untergebracht, aus denen sie innerhalb von Tagen wieder geräuschlos entführt werden. Sie servieren sie diesen Monstern auf dem Silbertablett.”

Die Kommissarin wich einen Schritt zurück. Sie atmete schwer. Sie sah den Beamten von der Spurensicherung an, der immer noch geduldig mit dem Plastikbeutel in der Hand wartete.

“Was… was soll ich tun?”, fragte sie, und zum ersten Mal klang die abgebrühte Kommissarin völlig hilflos.

Bevor Kante antworten konnte, durchbrach ein neues Geräusch die Szenerie.

Es war nicht das vertraute Heulen einer weiteren Polizeisirene. Es war das tiefe, aggressive Grollen von extrem leistungsstarken Motoren.

Kante wirbelte herum.

Am Rande der Polizeiabsperrung, dort wo die A9 eigentlich komplett durch Streifenwagen blockiert war, tauchten drei Fahrzeuge aus der Dunkelheit auf. Es waren keine Polizeiautos. Es waren drei identische, pechschwarze Mercedes G-Klassen. Die massiven Geländewagen waren komplett verdunkelt, keine Nummernschilder waren auf die Entfernung zu erkennen. Hinter dem Kühlergrill jedes Wagens blitzten winzige, aggressive LED-Blaulichter auf.

Die Geländewagen bremsten nicht ab. Sie hielten direkt auf die Absperrung zu. Ein junger Polizist, der dort Posten bezogen hatte, hob panisch die Kelle und rief etwas, das im Motorenlärm unterging.

Die G-Klassen ignorierten ihn. Der vorderste Wagen zog hart nach links, zwängte sich mit brutaler Gewalt zwischen zwei geparkten Streifenwagen hindurch, wobei das Metall kreischend aneinander kratzte, und fuhr direkt auf den Tatort zu. Die beiden anderen Fahrzeuge folgten in perfekter, militärischer Formation.

Mit quietschenden Reifen kamen die drei schwarzen Kolosse genau in der Mitte des Geschehens zum Stehen, nur wenige Meter von Kante, Weber und dem geöffneten LKW entfernt.

Die Türen der Fahrzeuge flogen gleichzeitig auf.

Heraus traten keine uniformierten Polizisten. Es waren Männer in dunklen, perfekt sitzenden Maßanzügen, darüber trugen sie lange, schwarze Kaschmirmäntel. Sie sahen nicht aus wie Beamte, die mitten in der Nacht aus dem Bett geklingelt worden waren. Sie sahen aus, als kämen sie direkt von einer Beerdigung der High Society. Jeder von ihnen trug einen Knopf im Ohr und bewegte sich mit der geschmeidigen, berechnenden Präzision von militärisch ausgebildeten Elite-Einheiten.

Die regulären Polizisten am Tatort froren in ihren Bewegungen ein. Selbst die Sanitäter hielten für einen Moment inne. Die Aura dieser Männer war erdrückend, dominant und strahlte eine eiskalte Autorität aus, die keinen Widerspruch duldete.

Aus dem mittleren Wagen stieg ein Mann, der offensichtlich das Kommando hatte. Er war vielleicht Mitte fünfzig, groß, schlank, mit stahlgrauem, akkurat zurückgegeltem Haar und Gesichtszügen, die wirkten, als wären sie aus Marmor gemeißelt. Seine Augen waren von einem so hellen Eisblau, dass sie im Flutlicht fast transparent wirkten.

Er ging mit gemessenen, ruhigen Schritten auf Kommissarin Weber zu. Die anderen Männer in den schwarzen Mänteln fächerten sofort aus. Zwei von ihnen gingen zielstrebig auf den LKW-Fahrer zu, der immer noch gefesselt auf dem Boden saß. Zwei weitere stellten sich schweigend vor den LKW, als würden sie den Zugang blockieren wollen.

Weber straffte sich. Ihre polizeiliche Autorität war angegriffen worden. “Halt! Stopp!”, rief sie laut, ihre Stimme überschlug sich leicht. “Wer sind Sie? Das hier ist ein Tatort! Sie haben die Absperrung durchbrochen! Ausweisen, sofort!”

Der graue Mann blieb genau einen Meter vor Weber stehen. Er lächelte. Es war ein Lächeln, das die Augen nicht erreichte. Es war die Art von Lächeln, das ein Hai zeigt, bevor er zubeißt.

Er griff ohne Hast in die Innentasche seines Mantels und zog ein flaches, schwarzes Lederetui heraus. Er klappte es auf und hielt es Weber in Gesichtshöhe. Kante, der dicht hinter Weber stand, konnte einen Blick darauf werfen.

Es war kein normaler Polizeiausweis. Es war ein Ausweis des Bundeskriminalamtes, Abteilung für besondere Gefahrenabwehr. Eine Abteilung, von der Kante noch nie gehört hatte.

“Direktor von Hardenberg. BKA”, sagte der Mann mit einer Stimme, die so glatt und poliert war wie teurer Seidenstoff. “Sie haben gute Arbeit geleistet, Kommissarin Weber. Wir übernehmen von hier.”

Weber starrte auf den Ausweis, dann in das eiskalte Gesicht von Hardenberg. “Wir… Sie übernehmen? Das ist ein lokaler Einsatz! Wir haben hier einen Massenanfall von Verletzten, menschlichen Schmuggel im größten Stil. Das LKA ist noch nicht einmal eingetroffen! Woher wissen Sie überhaupt, dass wir hier sind? Wir haben den Vorfall erst vor zwanzig Minuten an die Leitstelle gemeldet!”

Hardenbergs Lächeln wurde eine Spur breiter, eine Spur herablassender. “Wir beobachten diesen speziellen LKW schon seit einigen Tagen, Kommissarin. Eine länderübergreifende Operation. Wir wollten die Hintermänner hochnehmen, weshalb wir den Transport haben laufen lassen. Ihr… übereifriges Eingreifen hat unsere Observation leider zunichte gemacht.”

Er wandte seinen Blick ab und sah an Weber vorbei. Seine eisblauen Augen blieben an Kante hängen. Er musterte den Hünen in der dreckigen Jeans und dem schwarzen T-Shirt, registrierte die Tätowierungen, die Narben. Ein Ausdruck tiefster, elitärer Verachtung flackerte über Hardenbergs Gesicht.

“Und ich sehe, Sie lassen Zivilisten an einem hochsensiblen Tatort herumlaufen. Einem Rocker”, stellte Hardenberg fest. “Das wird sicherlich in Ihrem Einsatzbericht vermerkt werden müssen, Kommissarin.”

“Das ist Kante. Er und seine Leute haben den LKW gestoppt. Sie haben den Fahrer überwältigt”, verteidigte Weber ihn reflexartig.

“Wie überaus heroisch”, spottete Hardenberg leise. Dann drehte er sich blitzschnell zu dem Beamten der Spurensicherung um, der immer noch verunsichert mit dem Plastikbeutel dastand. “Was haben Sie da?”

Bevor der Beamte antworten konnte, trat Hardenberg vor, riss ihm den Beutel aus der Hand und hielt ihn ins Licht.

Kante sah, wie sich Hardenbergs Pupillen für den Bruchteil einer Sekunde verengten. Ein minimales Zucken in dem sonst so kontrollierten Gesicht. Er hatte den Ring erkannt. Er wusste genau, was das Emblem bedeutete.

“Beweismittel”, sagte Hardenberg trocken und ließ den Beutel beiläufig in seine eigene Manteltasche gleiten. “Wird für die Bundesermittlungen konfisziert.”

“Moment mal!”, platzte Weber heraus, der Schock wich allmählich einer lodernden Wut. “Sie können nicht einfach am Tatort Beweise einstecken! Es gibt Protokolle! Die Spurensicherung muss das katalogisieren!”

“Kommissarin”, Hardenbergs Stimme verlor nun jeglichen Anschein von Freundlichkeit. Sie war jetzt hart, schneidend, befehlend. “Ich erkläre es Ihnen nur noch ein einziges Mal. Dies ist ab sofort eine Bundesangelegenheit der höchsten Sicherheitsstufe. Sie und Ihre Leute sind hiermit von diesem Fall entbunden. Wir werden den Verdächtigen, den LKW und alle sichergestellten Gegenstände übernehmen. Die Kinder werden in eine spezielle, vom Bund gesicherte Einrichtung gebracht.”

Er drehte sich zu seinen Männern um und schnippte mit den Fingern. “Den Fahrer in meinen Wagen. Sofort.”

Die beiden Männer in den schwarzen Mänteln, die beim Fahrer gestanden hatten, zerrten den wimmernden Mann brutal auf die Beine und schleiften ihn in Richtung der G-Klasse.

“Nein!”, brüllte Kante plötzlich und trat einen massiven Schritt nach vorne. Seine Geduld war am Ende. Er roch die Lüge. Er roch die Korruption, die aus jeder Pore dieses Direktor von Hardenberg strömte. “Dieser Dreckskerl hat gerade gesagt, er wollte den Truck nach Leipzig bringen! Wenn Sie ihn observiert haben, warum haben Sie ihn nicht am Zielort hochgenommen, Sie feiner Pinsel? Warum haben Sie zugelassen, dass diese Kinder tagelang in ihrer eigenen Scheiße verrecken?!”

Zwei der Männer in Schwarz griffen augenblicklich unter ihre Mäntel. Kante hörte das unverkennbare, klickende Geräusch von entsicherten Maschinenpistolen.

Hardenberg hob lässig eine Hand, um seine Männer zu stoppen. Er trat so nah an Kante heran, dass Kante das teure Rasierwasser des Mannes riechen konnte. Ein herber, kühler Duft, der so gar nicht zu dem Gestank des Todes auf der Autobahn passte.

“Sie bewegen sich auf extrem dünnem Eis, Biker”, flüsterte Hardenberg, und seine Augen waren jetzt nur noch schmale, gefährliche Schlitze. “Sie haben keine Ahnung, in welche Gewässer Sie hier gerade gesprungen sind. Ich rate Ihnen dringend: Nehmen Sie Ihre lächerliche Motorradgang, fahren Sie nach Hause in Ihre schäbige kleine Kneipe und vergessen Sie alles, was Sie diese Nacht gesehen haben. Das hier ist nicht Ihr Krieg. Und wenn Sie versuchen, ihn zu Ihrem zu machen… dann werde ich Sie und jeden, der Ihren Namen trägt, vom Antlitz dieser Erde tilgen. Verstanden?”

Kante wich keinen Millimeter zurück. Er baute sich zu seiner vollen Größe von über einem Meter neunzig auf, seine massiven Schultern spannten das schwarze T-Shirt fast zum Reißen. Er sah auf den elitären Direktor herab.

“Ich war schon in der Hölle, Hardenberg”, knurrte Kante, und seine Stimme war so tief, dass sie fast in der Magengegend vibrierte. “Und Leute wie Sie fresse ich dort zum Frühstück.”

Für eine lange, unerträgliche Sekunde standen sich die beiden Männer gegenüber. Zwei Welten, die aufeinanderprallten. Die rohe, ungefilterte Gewalt der Straße gegen die kühle, institutionalisierte Macht der Elite.

Dann wandte sich Hardenberg mit einem verächtlichen Schnauben ab. “Räumen Sie auf, Weber”, warf er der Kommissarin über die Schulter zu. “Mein Team übernimmt jetzt.”

Kante wusste, er konnte in diesem Moment nichts tun. Wenn er zuschlug, wenn er den Befehl zum Angriff gab, würden seine Biker in einem Hagel aus Polizeikugeln und Maschinenpistolenfeuer sterben. Er musste taktisch denken. Er musste warten.

Er drehte sich um und eilte hinüber zu den Rettungszelten, die die Feuerwehr in Windeseile am Rand der Fahrbahn aufgebaut hatte. Dort, wo die Sanitäter die schwerstverletzten Kinder behandelten.

Sein Blick suchte hektisch die Tragen ab. Da. Im hintersten Zelt.

Das kleine Mädchen mit den leuchtend grünen Augen. Sie lag auf einer fahrbaren Trage, eingewickelt in seine schwere Lederkutte, darüber eine glänzende Rettungsdecke. Ein Sanitäter hatte ihr gerade einen Tropf gelegt und bereitete sie für den Transport in den rettenden Helikopter vor.

Die dicke Eisenkette um ihren Knöchel war noch immer da. Sie hatten nicht das richtige Werkzeug gefunden, um sie schnell zu durchtrennen.

Kante stürzte in das Zelt. “Warten Sie!”, rief er dem Sanitäter zu.

Der Notarzt, ein gestresster Mann mit tiefen Augenringen, sah auf. “Was wollen Sie hier? Raus, das ist ein medizinischer Bereich!”

“Ich muss nur eine Sekunde zu ihr”, bat Kante, eine Verzweiflung in der Stimme, die er selbst nicht kannte.

Er trat an die Trage heran. Das Mädchen hatte die Augen geschlossen, ihr Atem ging flach und rasselnd. Kante kniete sich neben sie, sein riesiges Gesicht ganz nah an ihrem.

“Kleine”, flüsterte er sanft. “Hey, Kleine. Hörst du mich?”

Ihre Augenlider flatterten. Sie öffnete sie einen Spalt breit. Das leuchtende Grün traf Kantes Blick. Sie erkannte ihn. Ein schwaches, gequältes Lächeln zuckte um ihre rissigen Lippen. Sie zwangte ihre winzige, zitternde Hand unter der dicken Lederkutte hervor und tastete nach Kantes Hand.

Ihre Finger waren eiskalt. Sie krallten sich mit erstaunlicher Kraft in Kantes raue Haut.

Sie zog ihn leicht zu sich heran. Kante beugte sich tiefer, bis sein Ohr fast ihre Lippen berührte.

Sie atmete schwer ein, ein rasselndes Geräusch in ihrer Lunge. Dann flüsterte sie. Es war kaum mehr als ein Hauch, verzerrt durch Erschöpfung und einen harten, osteuropäischen Akzent. Aber Kante verstand die Worte ganz genau.

“Der Wolf…”, hauchte sie. “Der Wolf… in… Falkenberg. Sie… sie warten… im roten Schloss.”

Ihre Hand erschlaffte plötzlich. Ihre Augen rollten nach hinten, nur noch das Weiße war zu sehen. Die Maschinen neben der Trage begannen einen schrillen Warnton von sich zu geben.

“Kreislaufkollaps!”, brüllte der Notarzt und stieß Kante grob zur Seite. “Treten Sie zurück! Wir verlieren sie! Adrenalin, sofort! Defi klarmachen!”

Das Zelt explodierte in einem Sturm aus medizinischer Hektik. Kante wurde von zwei Sanitätern rückwärts aus dem Zelt geschoben. Er stand wieder in der eisigen Kälte der Autobahn.

Falkenberg. Das rote Schloss.

Die Worte brannten sich wie mit glühenden Eisen in sein Gehirn. Das war es. Das war das Ziel. Nicht irgendein Logistikzentrum in Leipzig. Ein Schloss. Ein Anwesen der Von-Eberhardt-Loge.

Er sah zurück zu der G-Klasse. Hardenberg stand an der geöffneten Beifahrertür und telefonierte. Er wirkte entspannt. Er glaubte, er hätte gewonnen. Er glaubte, er hätte die Situation unter Kontrolle, die Beweise vernichtet, die Polizei kaltgestellt.

Kante wusste, dass Weber keine Chance hatte. Wenn die Kinder in die Obhut von Hardenbergs “spezieller Einrichtung” kamen, würden sie nie wieder das Tageslicht sehen. Sie würden in den dunklen Kellern der Elite verschwinden.

Er ballte die Fäuste. Eine eiskalte, absolut tödliche Ruhe breitete sich in seinem Inneren aus. Die Angst war weg. Der Schock war weg. Übrig blieb nur die reine, fokussierte Wut eines Raubtiers, das seinen Feind gewittert hatte.

Er drehte sich um und ging mit großen, schweren Schritten zu seinen Bikern. Micha, Rolf, ‘Schizo’-Rene und die anderen standen eng beieinander, immer noch misstrauisch beäugt von den regulären Polizisten.

Als Kante in ihre Mitte trat, verstummten sie. Sie sahen das Gesicht ihres Präsidenten. Sie erkannten diesen Blick. Es war der Blick, den Kante aufsetzte, wenn es keine Verhandlungen mehr gab. Wenn es nur noch um Zerstörung ging.

“Boss?”, fragte Micha leise. Die Wut in Michas eigenen Augen war immer noch greifbar, aber sie mischte sich jetzt mit banger Erwartung. “Was passiert hier? Wer sind diese Schlipsträger in den G-Klassen?”

Kante sah jeden einzelnen seiner Männer an. Diese rauen, gezeichneten Bastarde, die seine Familie waren. Er wusste, was er jetzt tun würde, würde ihr aller Leben für immer verändern. Er würde sie in einen Krieg führen, aus dem die meisten von ihnen wahrscheinlich nicht lebend zurückkehren würden.

“Diese Schlipsträger”, begann Kante leise, aber mit einer Intensität, die die Luft um sie herum zum Vibrieren brachte, “sind die Leute, die diese Kinder in den Käfigen bestellt haben. Sie haben die Cops in der Tasche. Sie haben die Politik in der Tasche. Sie werden das hier alles unter den Teppich kehren, als wäre es nie passiert.”

Ein dunkles Murmeln ging durch die Reihe der Biker. Rolf spuckte auf den Asphalt.

“Was ist der Plan, Boss?”, fragte ‘Schizo’-Rene, ein schmaler, drahtiger Typ mit wildem Blick, der bereits seine Hand am Griff des massiven Messers an seinem Gürtel hatte.

“Wir verschwinden von hier”, sagte Kante. “Wir steigen auf unsere Maschinen und wir fahren. Aber wir fahren nicht ins Clubhouse. Wir gehen in den Untergrund.”

Er sah zu dem Hubschrauber, in den das kleine Mädchen mit den grünen Augen gerade verladen wurde.

“Sie denken, sie sind die Wölfe”, knurrte Kante, und ein grausames, gnadenloses Lächeln stahl sich auf seine Lippen. “Sie denken, sie können die Lämmer fressen, und niemand wird sie aufhalten, weil sie in ihren teuren Anzügen unantastbar sind.”

Er griff in die Tasche seiner Jeans und zog seine schweren Lederhandschuhe heraus. Er zog sie langsam, Finger für Finger, über seine gewaltigen Hände.

“Aber sie haben einen Fehler gemacht. Sie haben die falsche verdammte Autobahn benutzt.”

Kante drehte sich zu seinen Maschinen um. Seine Harley glänzte im Flutlicht wie ein schwarzes Biest, das nur darauf wartete, von der Kette gelassen zu werden.

“Micha, ruf die Charter in Berlin und Frankfurt an. Wir brauchen jede Waffe, jedes Stück Sprengstoff und jeden Mann, der bereit ist, für eine gerechte Sache zu sterben. Wir reiten nach Falkenberg. Zum roten Schloss.”

Er schwang sich auf seine Maschine. Der Motor brüllte mit einem ohrenbetäubenden, donnernden Schrei auf, der die Sirenen und Hubschrauber für einen Moment komplett übertönte. Es war kein normales Motorengeräusch. Es war ein Kriegsschrei.

“Wir werden diesen feinen Herren heute Nacht zeigen”, brüllte Kante über den Lärm hinweg, “dass es auf den Straßen Dinge gibt, die viel gefährlicher sind als ein paar reiche Wölfe. Wir bringen ihnen die verdammte Hölle direkt vor die Haustür.”

KAPITEL 4

Die Luft auf der A9 erzitterte, als acht gewaltige V-Twin-Motoren gleichzeitig zum Leben erwachten. Es war kein bloßes Starten von Maschinen; es war das infernalische Brüllen von stählernen Bestien, die von der Kette gelassen wurden. Das Grollen fuhr Kante direkt in die Knochen, vibrierte in seiner Magengegend und verdrängte die beißende Kälte der Nacht.

Sein Blick bohrte sich durch das Visier seines schwarzen Helms. Er sah, wie die uniformierten Polizisten zusammenzuckten. Einige griffen instinktiv an ihre Koppel, dorthin, wo ihre Dienstwaffen ruhten. Die reine, ungebändigte akustische Gewalt, die von den schweren Harley-Davidsons ausging, war wie eine physische Drohung.

Hardenberg, der elitäre BKA-Direktor im maßgeschneiderten Kaschmirmantel, riss das Handy von seinem Ohr. Sein eiskaltes Lächeln war verschwunden, ersetzt durch eine Maske aus zorniger Arroganz. Er brüllte seinen in Schwarz gekleideten Männern etwas zu, das im Lärm der Auspuffanlagen komplett unterging. Zwei seiner Bodyguards, breitschultrige Schränke, die aussahen wie ehemalige KSK-Soldaten, rissen ihre Maschinenpistolen vom Typ MP7 hoch und entsicherten sie.

Das war der Moment, auf den alles ankam. Ein Funke, und die Autobahn würde sich in ein verdammtes Schlachthaus verwandeln.

Doch Kante hatte nicht vor, hier und jetzt zu sterben. Noch nicht. Sein Tod musste einen Zweck haben, und dieser Zweck wartete in einem Ort namens Falkenberg.

Er riss den Gasgriff seiner modifizierten Road King bis zum Anschlag auf. Das Hinterrad drehte mit einem kreischenden Jaulen auf dem kalten Asphalt durch, fraß sich ins Gummi und spuckte eine dichte Wolke aus beißendem, weißem Rauch aus.

Dann ließ er die Kupplung fliegen.

Die dreihundertfünfzig Kilo schwere Maschine schoss wie ein mattschwarzer Torpedo nach vorne. Micha, der auf seiner bulligen Fat Boy direkt neben ihm stand, reagierte mit der perfekten Synchronität, die sie sich in jahrzehntelanger Bruderschaft auf der Straße angeeignet hatten. Zusammen bildeten sie die Speerspitze.

Sie fuhren nicht auf die Fahrbahn. Sie fuhren direkt auf die Lücke zwischen dem aufgebauten Rettungszelt und dem vordersten schwarzen G-Klasse-Geländewagen von Hardenberg zu.

Einer der Bodyguards trat vor, die Waffe im Anschlag, den Finger am Abzug. Er wollte schießen. Er war darauf trainiert, Ziele zu eliminieren.

Aber Kommissarin Weber, die das ganze Szenario mit aufgerissenen Augen beobachtet hatte, traf in dieser Millisekunde eine Entscheidung, die sie vermutlich ihre Karriere, wenn nicht sogar ihre Freiheit kosten würde.

Sie rannte los. Nicht auf die Biker zu, sondern sie warf sich mit voller Wucht gegen den Arm des hochgerüsteten BKA-Mannes.

“Nicht schießen! Hier sind überall Zivilisten! Sanitäter!”, schrillte ihre Stimme, als sie mit ihrem Körpergewicht den Lauf der MP7 nach oben riss.

Eine kurze, harte Salve peitschte in den kalten Nachthimmel. Das Mündungsfeuer blitzte grell auf. Patronenhülsen klapperten wie metallischer Hagel auf den Asphalt. Die Sanitäter schrien auf und warfen sich flach auf den Boden.

Kante nutzte das Chaos. Er duckte sich tief über den breiten Tank seiner Maschine. Mit einem waghalsigen Schlenker, bei dem sein linkes Trittbrett Funken schlagend über den Teer kratzte, zog er haarscharf an dem BKA-Wagen vorbei. Der rechte Lenkerendspiegel rasierte den Lack der teuren G-Klasse.

Micha zog auf der anderen Seite vorbei, gefolgt von ‘Schizo’-Rene, Rolf und dem Rest der Truppe. Acht Maschinen hämmerten in einer engen, rücksichtslosen Formation durch die Absperrung. Sie ignorierten die roten Kellen, das Gebrüll der Einsatzkräfte und das wilde Flackern der Blaulichter.

Kante warf einen einzigen, kurzen Blick über die Schulter.

Er sah Hardenberg, dessen stoische Ruhe nun endgültig gebrochen war. Der Direktor stieß Weber brutal von seinem Bodyguard weg, sein Gesicht war eine Fratze aus purem Hass. Er deutete auf die fliehenden Biker und schrie Befehle.

Aber es war zu spät.

Die Harley-Davidsons fraßen den Asphalt. Innerhalb weniger Sekunden hatten sie die hundert Stundenkilometer erreicht, dann hundertzwanzig, hundertfünfzig. Die Lichter der Unfallstelle schmolzen im Rückspiegel zu einem fernen, flackernden Sternbild zusammen, das bald von der dichten Dunkelheit der Brandenburger Provinz verschluckt wurde.

Kante führte seine Männer von der Autobahn herunter. Er nahm die erste unbeleuchtete Ausfahrt, preschte auf eine Landstraße, die sich wie ein totes, schwarzes Band durch dichte Nadelwälder schlängelte.

Der Wind heulte um seinen Helm, riss an seiner Jacke. Die Kälte schnitt wie Rasiermesser durch seine dicke Lederkutte, doch Kante war wie betäubt.

Sein Geist arbeitete mit der kalten, rasenden Präzision eines Hochleistungsrechners. Die Bilder der letzten Stunde spielten sich in einer Endlosschleife auf seiner inneren Netzhaut ab. Das Blut auf dem Teer. Der bestialische Gestank im LKW. Die leeren, gebrochenen Augen der eingepferchten Teenager.

Und vor allem: Das kleine Mädchen mit dem grünen Blick. Ihre zitternde, kalte Hand in seiner. Ihre letzten, geröchelten Worte.

Falkenberg. Das rote Schloss.

Er ballte die linke Hand am Lenker so fest zur Faust, dass das Leder seiner Handschuhe knirschte. Er hatte in seinem Leben Dinge getan, auf die er nicht stolz war. Er hatte Knochen gebrochen, Drogenkartelle aus seinem Revier geprügelt, Schutzgeld kassiert. Er war kein Heiliger. Er war ein Outlaw, ein Relikt aus einer härteren Zeit.

Aber es gab eine Linie. Eine eiserne Regel, die in Stein gemeißelt war, seit er das erste Mal seine Kutte übergestreift hatte: Frauen und Kinder sind tabu. Wer diese Linie überschritt, verdiente keine Gnade. Keine Verhandlung. Nur die absolute, totale Vernichtung.

Hardenberg und seine Von-Eberhardt-Loge hatten diese Linie nicht nur überschritten. Sie hatten darauf getanzt. Sie hielten sich für unangreifbare Götter im Maßanzug, die sich an den Schwächsten der Gesellschaft bedienen konnten, als wären es Wegwerfartikel.

“Micha”, knurrte Kante in das integrierte Funkgerät seines Helms. Die Verbindung rauschte kratzig.

“Boss?”, kam Michas tiefe Stimme aus dem Äther. Er klang atemlos, das Adrenalin pumpte hörbar durch seine Adern.

“Wir fahren zum Schrottplatz. Zum alten Russen-Bunker.”

Ein kurzes Schweigen am anderen Ende. Micha kannte den Ort. Jeder im engsten Zirkel des Clubs kannte ihn. Es war ein Ort, der nur für den absoluten Worst Case gedacht war. Ein Ort, an dem die Dinge gelagert wurden, die bei einer Razzia niemals gefunden werden durften.

“Verstanden, Boss”, bestätigte Micha. Die tödliche Ernsthaftigkeit in Kantes Stimme ließ keinen Raum für Fragen. “Soll ich die Jungs zusammentrommeln? Alle?”

“Alle”, erwiderte Kante. “Ruf den Berliner Präsidenten an. Ruf ‘Eisen’-Klaus aus Frankfurt an. Sag ihnen, es ist Code Schwarz. Keine Rivalitäten mehr, keine Gebietsansprüche. Wer Eier in der Hose hat und Blut an den Händen verträgt, soll sofort kommen. Sag ihnen, Kante ruft zur Jagd.”

“Das ist ein Selbstmordkommando, Bruder”, sagte Micha leise.

“Ich weiß”, antwortete Kante trocken. “Aber es ist ein verdammt guter Tag zum Sterben.”

Sie jagten weiter durch die Nacht. Die Landstraßen wurden schmaler, kurviger und schlechter. Das Schlagloch übersäte Terrain schüttelte Kante durch, aber er hielt das Gas stur offen.

Nach etwa vierzig Minuten rasanter Fahrt durch absolute Dunkelheit bogen sie auf einen von Schlaglöchern zerfressenen Schotterweg ein. Der Weg lag versteckt hinter einem dichten Streifen aus alten Eichen und Tannen, tief in einem Waldgebiet, das auf keiner modernen Navi-Karte mehr verzeichnet war.

Am Ende des Weges tauchte die düstere Silhouette eines verlassenen Industriegeländes auf. Es war ein Überbleibsel der NVA, ein altes Materialdepot, das seit der Wende vor sich hin rottete. Verrostete Zäune, zerschlagene Fenster, eingestürzte Hallendächer. Ein Ort, den selbst die Obdachlosen und Graffiti-Sprayer mieden.

Kante hielt vor einem massiven, stählernen Rolltor, das von Kletterpflanzen fast vollständig überwuchert war. Er schaltete den Motor aus. Die plötzliche Stille nach dem infernalischen Lärm der Fahrt war fast unheimlich. Nur das heiße Knistern der abkühlenden Auspuffrohre zerriss die Ruhe der Natur.

Er stieg ab, zog den Helm vom Kopf und hängte ihn an den Lenker. Die kalte Nachtluft tat gut. Er strich sich mit der Hand über das schweißnasse, graue Haar.

Micha und die anderen rollten hinter ihm aus, die Gesichter hart und konzentriert. Niemand sprach ein Wort. Die Atmosphäre war zum Schneiden dicht.

Kante ging auf eine unscheinbare, verrostete Stromsäule neben dem Rolltor zu. Er trat ein Stück morsches Holz beiseite, legte ein vergilbtes Ziffernfeld frei und tippte einen achtstelligen Code ein.

Ein tiefes, mechanisches Grollen erklang aus dem Inneren der Halle. Der Boden unter ihren Füßen vibrierte leicht, als das scheinbar festgerostete Rolltor langsam und schwerfällig nach oben fuhr.

Zum Vorschein kam keine Halle, sondern eine abwärts führende Rampe aus massivem Beton, die in ein klaffendes, schwarzes Loch führte.

“Willkommen im eisernen Grab”, murmelte ‘Schizo’-Rene und spuckte auf den Schotter.

Sie schoben ihre Maschinen die steile Rampe hinunter. Unten angekommen, schaltete Kante das Licht ein. Eine Reihe von Neonröhren flackerte summend auf und tauchte einen riesigen, unterirdischen Bunker in kaltes, steriles Licht.

Der Raum war gut sechshundert Quadratmeter groß. Es roch nach altem Maschinenöl, feuchtem Beton und Schießpulver.

Entlang der Wände standen schwere, grüne Metallspinde und unzählige Holzkisten, beschriftet mit kyrillischen Buchstaben. In der Mitte des Raumes stand ein massiver Eichentisch, umgeben von abgewetzten Ledersesseln. In einer Ecke summten mehrere Hochleistungsserver vor sich hin, bewacht von Monitoren, die kryptische Codeszeilen in grünem Licht ausspuckten.

Das hier war nicht nur ein Versteck. Das war die Kommandozentrale für den Krieg.

“Glitch!”, brüllte Kante, dessen Stimme von den kahlen Betonwänden zurückgeworfen wurde. “Komm aus deinem Loch gekrochen!”

Hinter dem Server-Rack tauchte ein Kopf auf. Glitch war das komplette Gegenteil eines stereotypen Bikers. Er war Mitte zwanzig, blass wie eine Leiche, dürr, und trug eine dicke Brille mit schwarzem Rand. Seine Kutte hing an ihm wie ein nasser Sack. Aber was Glitch an Muskelmasse fehlte, machte er durch puren, soziopathischen Intellekt wett. Er konnte sich in Pentagon-Server hacken, während er nebenbei eine Pizza aß.

“Boss?”, fragte Glitch, schob sich die Brille auf die Nase und blinzelte ins Licht. “Was ist los? Ihr seht aus, als hättet ihr gerade den Teufel persönlich getroffen.”

“Schlimmer”, knurrte Micha, der sich bereits den schweren Nierengurt abschnallte und ihn auf den Tisch pfefferte. “Wir haben seine Vorstandsmitglieder getroffen.”

Kante ging schnurstracks auf den Tisch zu, stützte sich mit beiden Händen ab und sah Glitch an. “Ich brauche alles, was du finden kannst. Jedes noch so kleine, dreckige Detail. Such nach einem Ort namens Falkenberg. Irgendwo im Osten. Das Ziel heißt: Das rote Schloss.”

Glitchs Finger flogen bereits über die beleuchtete Tastatur, bevor Kante überhaupt ausgesprochen hatte. “Falkenberg… Rotes Schloss… das klingt nicht nach einer Postleitzahl. Das klingt nach einem Alias.”

“Finde es”, befahl Kante. “Wir haben nicht viel Zeit. Sie wissen, dass wir ihnen auf der Spur sind. Sie werden den Ort abriegeln.”

Während Glitch wie ein Besessener in die Tastatur hackte, wies Kante Micha und Rolf an, die schweren Waffenschränke zu öffnen.

Das metallische Klicken von Schlössern und das schwere Quietschen von Stahltüren erfüllte den Bunker. Als die Spinde aufschwangen, kam das wahre Arsenal des Clubs zum Vorschein.

Dies waren keine Schreckschusspistolen oder alten Jagdgewehre. Hier lagerte das, was von Verbindungen in den Balkan und zu korrupten Militärbeständen übriggeblieben war.

Sturmgewehre der Kalaschnikow-Familie, umgerüstet für maximale Durchschlagskraft. Schwere Pumpgun-Schrotflinten, die ein Loch von der Größe eines Fußballs in eine Betonwand reißen konnten. Kistenweise panzerbrechende Munition. Blendgranaten, Rauchbomben und mehrere schwere ballistische Schutzwesten mit Keramikplatten, die für den militärischen Einsatz konzipiert waren.

“Packt ein, was ihr tragen könnt”, sagte Kante düster, während er ein mattes, schwarzes G36-Sturmgewehr aus der Halterung nahm und routiniert das Magazin überprüfte. Das harte Klack-Klack des Verschlusses war Musik in seinen Ohren. “Heute Nacht spielen wir keine Spielchen mehr. Wir nehmen keine Gefangenen. Wer sich uns in den Weg stellt, fällt.”

Rolf, ein schweigsamer Riese mit einem von Pocken vernarbten Gesicht, reichte Micha eine schwere, vollautomatische Schrotflinte. Micha streichelte grinsend über den Lauf. Es war ein psychopathisches, freudloses Grinsen. “Ich liebe es, wenn wir direkt zur Sache kommen.”

Plötzlich durchdrang das laute Hupen von weiteren Motorrädern die dicken Wände des Bunkers.

“Sie sind da”, sagte ‘Schizo’-Rene und entsicherte den Zugangscode für das Rolltor.

Das Tor fuhr erneut nach oben, und das Brüllen dutzender Maschinen ergoss sich in den unterirdischen Raum.

Es war ein Anblick, der jeden normalen Polizisten in die Flucht geschlagen hätte.

Motorrad um Motorrad rollte die Rampe hinunter. Schwer tätowierte, bärtige Männer sprangen von ihren Bikes. Es war nicht nur Kantes Charter. Es waren die Jungs aus Berlin. Die Truppe aus Leipzig, die es geschafft hatte, in Rekordzeit hierher zu rasen. Sogar ein paar wilde Hunde aus dem Frankfurter Umfeld, die gerade auf der Durchreise waren, hatten den Ruf gehört.

Insgesamt standen nun knapp fünfzig der härtesten, skrupellosesten Biker Deutschlands in dem feuchten Betonloch.

Der Gestank von Benzin, Schweiß und billigem Lederrauch erfüllte den Raum. Die Atmosphäre war elektrisierend, aufgeladen mit jener rohen, toxischen Männlichkeit, die kurz vor einer gewalttätigen Eruption entsteht.

Ein massiver Typ mit einer Augenklappe und einem grauen Zopf bahnte sich den Weg durch die Menge. Es war ‘Eisen’-Klaus, der Präsident des Frankfurter Charters. Er und Kante kannten sich seit drei Jahrzehnten. Sie hatten Seite an Seite gekämpft und sich gegenseitig die Nasen gebrochen.

Klaus baute sich vor Kante auf. Er sah sich im Raum um, betrachtete die geöffneten Waffenschränke und die schweren Schutzwesten.

“Kante, mein alter Bruder”, brummte Klaus, und seine Stimme klang wie ein alter Schiffsdiesel. “Du rufst Code Schwarz aus? Mitten in der Woche? Das besser verdammt nochmal kein Scherz sein. Meine Jungs wollten gerade schlafen.”

“Es ist kein Scherz, Klaus”, erwiderte Kante kalt. Er trat auf eine der Holzkisten, um über die Menge zu blicken.

Das Gemurmel der fünfzig Männer verstummte augenblicklich. Wenn Kante sprach, hörte man zu. Respekt wurde in dieser Welt nicht vererbt, er wurde erblutet. Und Kante hatte mehr Blut vergossen als die meisten von ihnen zusammen.

“Brüder!”, rief Kante, seine Stimme hallte donnernd von den Betonwänden wider. “Wir alle haben unser Leben lang nach unseren eigenen Regeln gelebt. Wir haben das Gesetz gebrochen. Wir haben gestohlen, wir haben gemordet, wir haben uns genommen, was wir wollten. Die Gesellschaft nennt uns Abschaum. Sie spucken auf uns, wenn wir vorbeifahren.”

Er machte eine Pause, ließ die Worte sacken. Die Männer schauten zu ihm auf. Hart. Kompromisslos.

“Aber heute Nacht”, fuhr Kante fort, und seine Stimme wurde eine Spur leiser, gefährlicher, “heute Nacht haben wir gesehen, was der wahre Abschaum ist. Wer in den Penthäusern sitzt und die Welt regiert.”

Er erzählte ihnen alles. Ohne Umschweife, ohne Übertreibungen. Er erzählte vom Lastwagen auf der A9. Von den eingepferchten Kindern, die wie Schlachtvieh transportiert wurden. Er erzählte vom Gestank, von der Kette um den Knöchel des kleinen Mädchens. Er erzählte von BKA-Direktor Hardenberg, der den Ring der Loge in die Tasche steckte und lächelte, während Kinder in Käfigen verrecken.

Als Kante von den toten Augen des Mädchens im Maschendraht erzählte, senkte sich eine fast spürbare, eisige Kälte über den Bunker.

Diese Männer waren Mörder. Sie waren Drogenhändler. Sie waren Schuldeneintreiber. Aber sie waren auch Väter. Sie hatten eine primitive, eiserne Ehre. Die Vorstellung, dass elitäre Bastarde in Anzügen sich an Kindern vergriffen und sich hinter ihren Ämtern versteckten, entfachte in ihnen einen Hass, der loderte wie ein Buschbrand.

Klaus spuckte aus. Sein einziges gesundes Auge funkelte vor Mordlust. “Sag mir, wo sie sind, Kante. Wir reißen ihnen die Gedärme bei lebendigem Leib heraus.”

Ein tiefes, zustimmendes Knurren ging durch die Reihen der Biker. Hände krallten sich um Messergriffe, Gewehrkolben wurden härter gepackt.

In diesem Moment sprang Glitch hinter seinem Monitor auf.

“Boss! Ich hab’s!”, rief der Hacker, seine Stimme überschlug sich fast vor Aufregung. “Bingo, verdammt nochmal! Falkenberg!”

Kante sprang von der Kiste und drängte sich zu dem riesigen Hauptbildschirm. Die anderen Biker scharten sich um ihn.

Auf dem Monitor prangte ein hochauflösendes Satellitenbild. Es zeigte ein gewaltiges, schlossartiges Anwesen, tief in den dunklen, unzugänglichen Wäldern der Sächsischen Schweiz, nahe der tschechischen Grenze. Das Gelände war riesig. Es lag abgelegen, auf einem Felsplateau, umgeben von dichten Nadelbäumen.

“Das ist Schloss Falkenberg”, plapperte Glitch hastig und tippte wild auf seiner Tastatur herum. Fenster poppten auf und schlossen sich wieder. “Gehörte im 19. Jahrhundert einem sächsischen Adelsgeschlecht. Vor zehn Jahren wurde es von einer obskuren Briefkastenfirma mit Sitz in Panama aufgekauft. Offiziell ist es eine private Kurklinik für gestresste Führungskräfte.”

“Eine Kurklinik”, schnaubte Micha verächtlich.

“Eine verdammte Festung”, korrigierte Glitch. Er wechselte das Bild auf eine Wärmebildkamera-Ansicht, die er offenbar gerade in Echtzeit von einem gehackten Überwachungssatelliten abgriff.

Die Biker starrten auf den Monitor. Um das gesamte Grundstück zog sich eine doppelte Reihe von Wärmesignaturen.

“Seht euch das an”, erklärte Glitch, und die Nervosität stand ihm ins Gesicht geschrieben. “Das ist kein normaler privater Sicherheitsdienst. Das ist eine paramilitärische Struktur. Patrouillen mit Wachhunden, Bewegungsmelder, hochauflösende Infrarotkameras. Sie haben Wachtürme getarnt als alte Jagdstände. Ich habe das Grundstücksregister geknackt. Die Mauer um das Gelände ist vier Meter hoch und aus verstärktem Beton, oben mit rasiermesserscharfem NATO-Draht gesichert.”

Kante starrte auf die rot und gelb leuchtenden Punkte, die sich wie Ameisen um das rote Schloss bewegten. “Wie viele?”

Glitch schluckte. “Mindestens sechzig. Und das sind keine Kaufhaus-Cops, Boss. Ich habe in den Kommunikationskanälen geschnüffelt. Die verwenden verschlüsselte Militärfrequenzen. Das sind Ex-Militärs. Fremdenlegionäre. PMCs. Leute, die für Geld in Afrika Dörfer auslöschen.”

Ein raunendes Gemurmel ging durch den Raum. Fünfzig Biker, bewaffnet mit illegalen Waffen, gegen sechzig hochprofessionelle Söldner in einer befestigten Anlage. Das waren keine guten Quoten. Das war ein Massaker, das nur darauf wartete, stattzufinden.

“Es kommt noch schlimmer”, warf Glitch ein und öffnete ein neues Fenster, das Blaupausen des Schlosses zeigte. “Unter dem Hauptgebäude gibt es ein Kellergewölbe. Riesig. Es wurde vor ein paar Jahren massiv ausgebaut. Belüftungsanlagen, Schallschutz… und dicke Stahltüren.”

“Die Käfige”, flüsterte Kante. Sein Herz hämmerte gegen seine Rippen.

“Ja”, nickte Glitch. “Und wenn Hardenberg uns beobachtet hat, dann weiß er, dass wir gewarnt sind. Sie werden den Ort abriegeln. Vielleicht verlegen sie die Fracht sogar gerade in diesem Moment.”

Kante richtete sich auf. Er drehte sich um und sah in die fünfzig harten, vernarbten Gesichter seiner Brüder.

Er log sie nicht an. Das war nicht seine Art.

“Hört mir zu”, sagte Kante, und die absolute Stille im Raum kehrte zurück. “Ihr habt Glitch gehört. Das da oben ist kein Rockerkrieg. Das sind Söldner. Die schießen nicht in die Luft, um uns zu erschrecken. Sie werden uns mit automatischen Waffen in Stücke reißen. Wir haben keine gepanzerten Fahrzeuge. Wir haben keine Luftunterstützung. Wenn wir da reingehen, werden wir bluten.”

Er ließ seinen Blick langsam über die Menge wandern. Er sah in die Augen von Männern, deren Kinder er getauft hatte, mit denen er auf Beerdigungen geweint hatte.

“Wenn jemand von euch jetzt gehen will, dann tut es”, sagte Kante leise. “Die Tür steht offen. Niemand von uns wird ihn einen Feigling nennen. Es ist keine Schande, am Leben bleiben zu wollen. Kehrt zu euren Frauen zurück. Kehrt zu euren Kindern zurück.”

Niemand bewegte sich. Kein Räuspern, kein Fußscharren.

Klaus, der einäugige Hüne aus Frankfurt, trat einen Schritt vor. Er zog die schwere Pumpgun von seiner Schulter und lud sie mit einem lauten, krachenden Geräusch durch.

“Scheiß auf die Söldner”, knurrte Klaus, und ein wahnsinniges Lächeln entblößte seine Goldzähne. “Lass uns diesen Bonzen zeigen, wie hart der Bordstein wirklich ist.”

Ein ohrenbetäubendes Gebrüll brach aus. Fünfzig Männer rissen ihre Waffen in die Luft. Es war ein archaischer, barbarischer Kriegsschrei, der den nackten Beton des Bunkers erzittern ließ. Die Luft war erfüllt von Adrenalin und der blinden, reinen Lust auf Zerstörung.

Kante nickte langsam. Ein kaltes Lächeln stahl sich auf sein Gesicht. Das Rudel war bereit.

Die nächsten zwanzig Minuten glichen einem perfekt organisierten Chaos. Waffen wurden verteilt, Magazine mit panzerbrechender Munition gefüllt. Die Biker zogen ihre Lederkutten aus und streiften sich schwere, schwarze Kevlar-Schutzwesten über. Kante warf seine Weste über, zog die Klettverschlüsse eng und schnallte sich ein Oberschenkelholster mit einer schweren Desert Eagle .50 Cal um.

In die Taschen seiner taktischen Hose stopfte er drei zusätzliche Magazine für das G36, zwei Blendgranaten und ein schweres Bowiemesser. Er war bereit für den Krieg.

Micha hatte sich mit einem alten, aber voll funktionsfähigen MG3 Maschinengewehr ausgerüstet, dessen Munitionsgurt er sich wie Rambo um die breite Brust wand.

“Wie kommen wir durch das Haupttor, Glitch?”, fragte Kante den Hacker, während er sich schwarze Kampfhandschuhe überzog.

“Das Tor ist aus massivem Stahl. Da hilft euch kein G36”, erklärte Glitch nervös. “Aber ich habe gesehen, dass auf dem Hof eures Schrottplatzes ein alter, ausrangierter Müllwagen der Stadtwerke steht.”

Kante sah Micha an. Ein düsteres Verständnis flackerte zwischen den beiden auf.

“Rolf”, befahl Kante. “Nimm dir drei Mann. Ihr packt den Müllwagen mit allem Sprengstoff voll, den wir hier unten haben. C4, Semtex, meinetwegen alte Handgranaten. Wir bauen uns einen Rammbock.”

Fünfzehn Minuten später standen sie draußen im kalten Grauen des beginnenden Morgens. Die Sonne war noch nicht aufgegangen, aber der Himmel im Osten färbte sich langsam in ein fahles, blutiges Rot.

Der Gestank nach Abgasen und Diesel lag schwer in der Luft.

An der Spitze des Konvois stand ein rostiger, orangefarbener Müllwagen der Stadtwerke. Rolf saß hinter dem Steuer. Die Fahrerkabine war provisorisch mit dicken Stahlplatten verstärkt worden, die sie aus dem Bunker geholt und hastig angeschweißt hatten. Der Laderaum des Müllwagens war randvoll mit hochexplosivem Material. Es war eine rollende Bombe von enormem Ausmaß.

Hinter dem Müllwagen reihten sich drei mattschwarze, gepanzerte Transporter ein, die Klaus aus Frankfurt mitgebracht hatte. Und dahinter, wie eine Armee aus Dämonen, vierzig schwere Motorräder, deren Fahrer bis an die Zähne bewaffnet waren.

Kante saß auf seiner Road King, ganz vorne bei den Bikes. Er spürte das Vibrieren der Maschine, als wäre es sein eigener Herzschlag. Er fühlte keine Angst mehr. Nur noch eine eiskalte, tödliche Entschlossenheit.

Er klappte das schwarze Visier seines Helms herunter.

“Aufsitzen!”, brüllte er in das Funkgerät, dessen Kanal er nun mit allen Bikern teilte.

Ein Chor aus aufheulenden Motoren war die Antwort.

“Wir fahren bis auf fünfhundert Meter an das Tor heran, ohne Licht. Rolf, du rammst dieses verdammte Stahltor auf und jagst den LKW in die Luft. Sobald die Detonation erfolgt ist, stürmen wir das Gelände. Schießt auf alles, was sich bewegt und keinen von uns trägt. Findet den Zugang zum Keller. Findet die Kinder.”

Kante atmete tief ein. Der kalte Sauerstoff füllte seine Lungen. Er dachte an die Augen des Mädchens. An den Wolfs-Ring. An den arroganten Hardenberg.

Er legte den ersten Gang ein.

“Ride hard, die free!”, brüllte Kante.

Der Müllwagen setzte sich schwerfällig und rußspuckend in Bewegung. Der Konvoi folgte ihm. Eine Schlange aus Metall, Leder und purer Gewalt, die sich ihren Weg durch den stillen, nebelverhangenen Wald bahnte.

Sie fuhren nicht schnell. Sie fuhren stetig. Die Spannung im Konvoi war so dicht, dass man sie fast greifen konnte. Jeder Mann wusste, dass in der nächsten Stunde viele von ihnen sterben würden. Aber sie fuhren trotzdem.

Als sie den Rand des Waldes erreichten, öffnete sich die Landschaft.

Vor ihnen, auf einem leicht erhöhten Plateau, das in den frühen Morgenstunden wie in Blut getaucht wirkte, ragte es auf.

Schloss Falkenberg.

Es war eine majestätische, hochherrschaftliche Anlage aus rotem Backstein, gekrönt von zinnenbewehrten Türmen. Doch die romantische Fassade trügte. Umgeben von einer massiven Betonmauer, durchbrochen von Wachtürmen und Suchscheinwerfern, wirkte es wie das Herz der Finsternis selbst.

Kante sah das schwere Stahltor, das den einzigen Zugang zum Gelände bildete.

“Rolf”, flüsterte Kante in den Funk. “Schick sie zur Hölle.”

Das laute, ohrenbetäubende Aufheulen des Dieselmotors des Müllwagens zerriss die Stille des Morgens. Der rostige Koloss beschleunigte.

Der Krieg hatte begonnen.

KAPITEL 5

Der rostige, orangefarbene Koloss brüllte auf. Es war ein Geräusch, das nicht in diese friedliche, nebelverhangene Morgenidylle der Sächsischen Schweiz passte. Der schwere Dieselmotor des ausrangierten Müllwagens kreischte unter der plötzlichen Last, als Rolf das Gaspedal gnadenlos bis auf das Bodenblech durchtrat. Schwarze, dicke Rußwolken schossen aus dem Auspuffrohr in den fahlen Himmel, während die massiven Zwillingsreifen auf dem Schotterboden durchdrehten, nach Grip suchten und dann mit einem brutalen Ruck nach vorne griffen.

Kante saß auf seiner Harley, die Beine fest auf den Trittbrettern, die behandschuhten Hände wie Schraubstöcke um die Lenkergriffe gekrampft. Sein Herzschlag donnerte in seinen Ohren, ein dunkler, primitiver Kriegstrommel-Rhythmus, der das Wummern des V2-Motors unter ihm fast übertönte. Er beobachtete den Müllwagen, wie er sich auf dem schmalen, von Tannen gesäumten Weg beschleunigte. Die provisorisch angeschweißten Stahlplatten, die Glitch und die anderen in Windeseile aus dem Bunker geholt hatten, ließen das Gefährt aussehen wie einen rollenden Panzer aus einer postapokalyptischen Albtraumwelt.

Die Entfernung zum gewaltigen, schmiedeeisernen Haupttor von Schloss Falkenberg schmolz rapide dahin. Fünfhundert Meter. Vierhundert Meter.

Auf den massiven, aus rotem Backstein gemauerten Wachtürmen, die das Tor flankierten, kam Bewegung auf. Im fahlen Licht des anbrechenden Morgens sah Kante das Aufblitzen von taktischen Taschenlampen und das hektische Winken von Wachen. Die Söldner, die Hardenberg und die Von-Eberhardt-Loge angeheuert hatten, waren Profis. Sie brauchten keine zehn Sekunden, um zu begreifen, dass dieses sich nähernde Ungetüm kein verirrter Fahrer der städtischen Müllabfuhr war.

Ein schrilles, ohrenbetäubendes Alarmsignal zerriss die Stille. Es war kein gewöhnlicher Einbruchsalarm, sondern eine tiefe, durchdringende Militärsirene, die über das gesamte Tal hallte und das Blut in den Adern gefrieren ließ.

“Sie haben uns!”, bellte Micha in das Funkgerät, seine Stimme war rau und vibrierte vor aufgestautem Adrenalin. “Die Bastarde auf den Türmen legen an!”

Kaum hatte Micha die Worte ausgesprochen, zuckten die ersten Mündungsblitze durch die Dämmerung. Das trockene, peitschende Geräusch von hochkalibrigen Scharfschützengewehren hallte durch den Wald.

Pock! Pock! Pock!

Die schweren Projektile schlugen in die improvisierte Panzerung des Müllwagens ein. Kante sah, wie tellergroße Dellen im Stahl entstanden, wie Funken in die Luft stoben. Ein Schuss traf die Windschutzscheibe auf der Beifahrerseite. Das verstärkte Glas splitterte zu einem weißen, undurchsichtigen Spinnennetz, hielt aber stand.

“Rolf! Kopf runter, verdammt!”, brüllte Kante in sein Mikrofon.

“Ich halte drauf, Boss!”, presste Rolf am anderen Ende der Leitung hervor. Man hörte das schwere Atmen des riesigen Bikers, vermischt mit dem Jaulen des überlasteten Motors. “Noch zweihundert Meter! Das Ding fährt wie ein nasser Schwamm!”

Der Müllwagen schlingerte leicht. Die Straße war uneben, und das massive Gewicht der C4- und Semtex-Ladungen im hinteren Laderaum machte das Fahrzeug extrem instabil. Jeder Schlenker drohte, den LKW in den Straßengraben zu befördern. Doch Rolf, der in seinem Leben mehr schwere Maschinen auf unwegsamen Gelände bewegt hatte als die meisten Lastwagenfahrer, hielt das Lenkrad mit brutaler Gewalt auf Kurs.

Hundertfünfzig Meter. Hundert Meter.

Der Beschuss wurde jetzt massiv. Zu den Scharfschützen auf den Türmen gesellten sich Wachen auf der vier Meter hohen Betonmauer. Das unverkennbare, schnelle Rattern von vollautomatischen Sturmgewehren mischte sich in die Kakophonie des Todes. Leuchtspurmunition zog glühend rote Fäden durch die Morgenluft, eine tödliche Lasershow, die sich auf das Führerhaus des Müllwagens konzentrierte.

“Sie konzentrieren das Feuer auf den Block!”, rief ‘Eisen’-Klaus aus Frankfurt, der mit seinen drei gepanzerten Transportern dicht hinter dem Müllwagen fuhr. “Wenn sie den Motorblock zerschießen, bleiben wir vor dem Tor hängen!”

“Rolf! Raus da! Jetzt!”, befahl Kante mit einer Stimme, die keinen Widerspruch duldete.

Fünfzig Meter vor dem Stahltor passierte es.

Ein lautes, metallisches Kreischen ertönte, als ein panzerbrechendes Geschoss durch den Kühlergrill schlug und den Motorblock des Müllwagens traf. Heißer Dampf und eine Fontäne aus schwarzem Öl schossen zischend in die Luft. Der Motor stotterte, ein schreckliches, mahlendes Geräusch von zerreißendem Metall.

Aber die Masse des Fahrzeugs und die Geschwindigkeit von fast achtzig Stundenkilometern waren nicht mehr zu stoppen. Die Trägheit war auf ihrer Seite.

Die Fahrertür des Müllwagens wurde aufgestoßen. Rolf, gekleidet in seine schwere Kevlar-Weste, warf sich aus der fahrenden Kabine. Er schlug hart auf dem Schotter auf, rollte sich ab, wirbelte eine Staubwolke auf und rutschte gefährlich nah an den tiefen Graben heran.

Der führerlose Müllwagen rollte unbeirrt weiter. Eine vierzig Tonnen schwere Bombe, gelenkt vom Schicksal und dem unbändigen Hass von fünfzig Outlaws.

Kante hielt den Atem an. Die Zeit schien sich zu dehnen, als würde sie durch zähen Sirup fließen. Jeder einzelne Biker im Konvoi stoppte seine Maschine, die Augen auf das gewaltige Stahltor von Schloss Falkenberg gerichtet.

Der Aufprall war apokalyptisch.

Als die verstärkte Schnauze des Müllwagens auf das schmiedeeiserne Tor traf, gab es ein Geräusch, das tief in den Knochen vibrierte. Das massive Tor, konstruiert, um Rammböcke und gewaltsame Eindringlinge abzuwehren, bog sich für den Bruchteil einer Sekunde nach innen, ächzte unter der unvorstellbaren kinetischen Energie.

Dann schloss sich der Zünder, den Glitch im Laderaum präpariert hatte.

Die Detonation war unbeschreiblich. Es war kein Knall. Es war ein Weltuntergang.

Ein blendend weißer Blitz zerriss die Morgendämmerung, heller als die Mittagssonne, so hell, dass Kante reflexartig die Augen zusammenkneifen musste, obwohl er das dunkle Visier seines Helms heruntergeklappt hatte. Ein Herzschlag später traf sie die Schockwelle.

Eine massive, unsichtbare Wand aus komprimierter Luft raste über den Vorplatz. Kante spürte, wie die dreihundertfünfzig Kilo schwere Harley unter ihm zur Seite gedrückt wurde. Der Winddruck riss an seiner Jacke, drückte ihm die Luft aus den Lungen und fegte eine gewaltige Wolke aus Staub, Schotter und abgerissenen Tannennadeln über den Konvoi.

Das Geräusch der Explosion war ein ohrenbetäubendes Brüllen, das sämtliche Alarmsirenen verschluckte und ein hohes, schmerzhaftes Pfeifen in Kantes Ohren hinterließ.

Wo eben noch ein massives Stahltor und ein orangeroter Müllwagen gewesen waren, befand sich nun ein brodelnder Krater aus Feuer und aufsteigendem, pechschwarzem Rauch. Trümmerteile regneten aus dem Himmel. Brennende Gummifetzen, verbogene Stahlrohre und glühende Backsteine prasselten wie ein tödlicher Hagelsturm auf den Boden.

Das Tor war nicht nur aufgesprengt worden. Es war vaporisiert. Ein gutes Stück der flankierenden Betonmauer war ebenfalls eingestürzt und hatte eine Bresche von gut fünfzehn Metern Breite hinterlassen. Einer der beiden Wachtürme war in der Mitte durchgebrochen und hing wie ein gebrochener Knochen schief zur Seite.

“Wahnsinn!”, brüllte Micha über das Rauschen in den Funkgeräten. “Das nenne ich anklopfen!”

Kante riss das G36-Sturmgewehr von seiner Schulter. Die Zeit für Heimlichkeit war vorbei. Die Hölle war offen.

“Vorwärts!”, brüllte Kante, ließ die Kupplung schnalzen und gab Vollgas. “Rein in den Hof! Tötet jeden, der eine Waffe trägt! Niemand verlässt dieses Gelände lebend!”

Die Harley schoss nach vorne, direkt in die dichte, wabernde Wand aus schwarzem Rauch und brennenden Trümmern. Hinter ihm heulten die Motoren der anderen neunundvierzig Biker auf, gefolgt vom tiefen Grollen der drei Transporter aus Frankfurt.

Es war ein Ritt direkt in die Hölle.

Als Kante die Bresche durchquerte, schlug ihm die unglaubliche Hitze der brennenden Wrackteile ins Gesicht. Der Geruch nach verbranntem Diesel, geschmolzenem Kunststoff und dem scharfen, beißenden Gestank von C4-Sprengstoff schnürte ihm die Kehle zu.

Er durchbrach die Rauchwand und fand sich im riesigen Innenhof von Schloss Falkenberg wieder.

Der Anblick, der sich ihm bot, war surreal. Der Innenhof war ein Meisterwerk der Landschaftsarchitektur gewesen. Es gab perfekt getrimmte Buchsbaumhecken, die wie ein Labyrinth angelegt waren. In der Mitte thronte ein gewaltiger, aus weißem Marmor gehauener Springbrunnen, der eine griechische Göttin darstellte. Die Auffahrt bestand aus makellosem Kopfsteinpflaster, auf dem mehrere sündhaft teure Limousinen und Sportwagen geparkt waren – Maybach, Porsche, Mercedes.

Aber diese elitäre, saubere Welt wurde nun von purer, unbändiger Gewalt überspült.

Die Detonation hatte die Söldner der Von-Eberhardt-Loge in Schockstarre versetzt, aber diese Männer waren hochbezahlte Profis. Sie erholten sich schnell.

Kaum hatten die ersten zehn Biker den Hof erreicht, brach ein mörderisches Kreuzfeuer über sie herein.

Von den Balkonen des Hauptgebäudes, aus den Fenstern im ersten Stock und hinter den Marmorstatuen im Hof eröffneten die Söldner das Feuer. Es war ein Hagel aus Blei. Die Luft knisterte förmlich vor lauter überschall-schnellen Projektilen, die durch den Hof schnitten.

Der Biker direkt rechts neben Kante – ein junger Kerl aus dem Leipziger Charter namens “Ratze” – wurde noch auf seiner Maschine getroffen. Ein Dreier-Burst aus einer MP7 zerriss seine Schulter und seinen Hals. Blut spritzte in einer feinen, roten Wolke auf Kantes Visier. Ratze stöhnte gurgelnd auf, verlor die Kontrolle über seine Maschine und krachte mit ungebremster Wucht in den Kofferraum eines geparkten Porsches. Das Motorrad überschlug sich, der Tank riss auf, und Benzin ergoss sich über das teure Blech.

“Absitzen! Deckung suchen!”, brüllte Kante, riss seine Maschine hart nach links und ließ sie absichtlich auf die Seite fallen. Er sprang ab, noch während das schwere Motorrad über das Kopfsteinpflaster rutschte, und warf sich hinter den massiven Sockel des Marmorbrunnens.

Die anderen Biker folgten seinem Beispiel. Die massiven V2-Maschinen boten eine hervorragende, erste Deckung. Metall kreischte auf Stein, als dutzende Motorräder im Hof hingeworfen wurden.

Die drei gepanzerten Transporter von ‘Eisen’-Klaus bremsten quietschend in der Mitte der Bresche und bildeten eine stählerne Barriere, die den nachrückenden Bikern Deckung gab. Die schweren Schiebetüren der Transporter flogen auf.

“Gebt ihnen Sperrfeuer!”, brüllte Klaus. Der einäugige Hüne stieg als Erster aus, seine schwere Pumpgun im Anschlag. Er feuerte eine Ladung grobes Schrot direkt auf einen Söldner ab, der hinter einer Buchsbaumhecke hervorkommen wollte. Der Schuss riss den Mann förmlich von den Füßen und schleuderte ihn blutend in das Grünzeug.

Neben Kante tauchte Micha auf. Sein Gesicht war rußgeschwärzt, seine Augen brannten vor Zorn. Er wuchtete das schwere MG3 Maschinengewehr auf die Kante des Brunnensockels.

“Fressen, ihr feinen Bastarde!”, schrie Micha, legte den Gurt ein und zog den Abzug durch.

Das MG3, in Bundeswehr-Kreisen auch “Hitlersäge” genannt, spuckte mit einer Feuerrate von über tausend Schuss pro Minute pure Zerstörung aus. Der Lärm war absolut ohrenbetäubend. Ein endloser Strom aus leeren Messinghülsen regnete klirrend auf das Pflaster.

Michas Sperrfeuer war verheerend. Er ratterte mit dem MG über die Balkone des Schlosses. Die massiven, historischen Steinfassaden zersplitterten. Glasfenster explodierten in tausend Stücke. Die Söldner, die sich auf den Balkonen befanden, mussten sich hastig auf den Boden werfen, um nicht in Stücke gerissen zu werden.

Das gab den Bikern den nötigen Freiraum.

“Vorrücken!”, befahl Kante, lehnte sich an der rechten Seite des Brunnens vorbei und legte das G36 an. Sein Fadenkreuz fand einen in Schwarz gekleideten Söldner, der hinter einem Mercedes hervorlugte. Kante zog den Abzug zweimal kurz durch. Die 5.56mm-Geschosse durchschlugen die Tür des Mercedes und trafen den Söldner direkt in die Brust. Der Mann klappte ohne einen Laut zusammen.

Die Biker schwärmten aus. Es war kein geordnetes, militärisches Vorgehen. Es war ein brutaler, animalischer Sturmangriff. Männer in Lederkutten und Kevlar-Westen stürzten von Deckung zu Deckung.

‘Schizo’-Rene, der völlig auf Adrenalin und Wahnsinn lief, hatte seine Waffe weggeworfen. Er sprintete mit gezogenem Bowiemesser und einem wahnsinnigen Grinsen auf den Lippen auf einen Söldner zu, der gerade sein Magazin wechseln wollte. Der PMC-Kämpfer blickte panisch auf, als Rene ihn erreichte. Rene trieb das massive Messer mit einer fließenden, brutalen Aufwärtsbewegung unter das Kinn des Söldners, direkt durch den Kehlkopf. Heißes Blut spritzte über Renes Hände und sein Gesicht, aber er lachte nur rau und griff nach der herabfallenden Waffe des Toten.

Doch die Verluste auf Seiten der Biker stiegen ebenfalls. Die Söldner waren diszipliniert und nutzten ihre taktischen Vorteile. Blendgranaten flogen in den Hof. Grellweiße Blitze und ohrenbetäubende Knalle desorientierten die Angreifer.

Ein älterer Biker aus Frankfurt, den alle nur “Opa” nannten, wurde von einem Scharfschützen aus dem zweiten Stock getroffen. Die Kugel durchschlug seinen Hals. Opa taumelte, griff sich an die gurgelnde Wunde und fiel rücklings in das eiskalte Wasser des Springbrunnens. Das Wasser färbte sich augenblicklich in einem kräftigen Karmesinrot.

“Scharfschütze, linkes oberes Fenster!”, brüllte Glitch, der überraschenderweise mit einer kompakten Maschinenpistole direkt hinter Klaus’ Transporter hockte und das Geschehen über einen kleinen Monitor verfolgte, der mit den noch funktionierenden Kameras des Geländes verbunden war.

Kante fackelte nicht lange. Er griff an seinen Gürtel, zog den Stift einer Rauchgranate und schleuderte sie weit in Richtung der Hecken. Dicker, grauer Rauch breitete sich blitzschnell aus und hüllte den linken Flügel des Hofes in dichten Nebel.

“Micha! Halt den Kopf unten, ich gehe links herum!”, rief Kante.

Er löste sich von der Deckung des Brunnens und sprintete geduckt durch den künstlichen Nebel. Seine Stiefel rutschten auf den blutverschmierten Pflastersteinen, doch er hielt das Gleichgewicht. Er spürte den Luftzug von Kugeln, die knapp an seinem Körper vorbeizischten. Ein Projektil streifte den Ärmel seiner Lederjacke, riss das dicke Material auf, ohne jedoch Fleisch zu treffen.

Er erreichte die dicke Buchsbaumhecke und presste sich an das kratzige Grünzeug. Er hörte Stimmen direkt auf der anderen Seite. Kurze, knappe Befehle auf Englisch und Französisch. Es waren mindestens drei Söldner.

Kante holte tief Luft. Die Wut, die ihn seit Stunden antrieb, komprimierte sich zu einem eiskalten, kristallinen Fokus. Er dachte an die Kinder in den Käfigen. An den Schmutz, die Ketten, die leeren Augen. Diese Männer hier beschützten genau dieses System. Sie waren das Schwert der Elite.

Er entsicherte seine letzte Blendgranate, warf sie in einem hohen Bogen über die Hecke und presste sofort die Hände auf seine Ohren.

BAMM!

Ein schriller Aufschrei erklang von der anderen Seite. Kante stürmte um die Ecke der Hecke.

Die drei Söldner taumelten blind und taub umher. Kante hob das G36. Es gab keine Warnung, keine Aufforderung zur Aufgabe. Er feuerte aus der Hüfte. Kurze, präzise Salven. Der erste Söldner fiel mit durchsiebter Brust. Der zweite bekam eine Kugel in die Kniescheibe, brach zusammen und wurde mit einem gezielten Kopfschuss erlöst. Der dritte, ein hünenhafter Kerl mit einer Glatze und einem Fremdenlegions-Tattoo auf dem Hals, versuchte Kante im Blindflug mit dem Kolben seiner Waffe zu schlagen.

Kante duckte sich unter dem wuchtigen Hieb hinweg, ließ sein Gewehr am Gurt fallen, zog im Bruchteil einer Sekunde seine Desert Eagle aus dem Oberschenkelholster und drückte die Mündung direkt gegen die schwere Schutzweste des Legionärs.

Der Schuss aus der .50 Kaliber Waffe klang wie ein Kanonenschlag. Das massive Geschoss durchschlug die Keramikplatte der Weste, als wäre es Pappe, und riss ein Loch von der Größe einer Faust in den Rücken des Mannes. Der Söldner wurde zwei Meter nach hinten geschleudert und blieb leblos liegen.

Der Hof glich nun einem echten Schlachthaus.

Rauchschwaden zogen über die kunstvollen Statuen, vermischten sich mit dem Nebel des Morgens. Überall lagen Leichen in zerrissenen Anzügen, taktischer Ausrüstung und Lederkutten. Das Pflaster war rutschig vor Blut und Öl. Das Stöhnen der Verwundeten ging im ständigen Rattern der Schusswaffen unter.

Kante sah sich um. Seine Truppe hatte den Hof größtenteils gesichert. Sie hatten die Söldner zurückgedrängt, die sich nun in das Innere des Hauptgebäudes zurückzogen.

Das Hauptgebäude von Schloss Falkenberg ragte vor ihnen auf wie eine dunkle Festung. Massive, vier Meter hohe Doppeltüren aus massivem Eichenholz bildeten den Eingang. Beschlagene Eisenbänder zogen sich über das Holz, unmöglich mit bloßer Waffe aufzuschießen.

“Wir müssen da rein!”, brüllte Kante über das Funkgerät. “Rolf, bist du noch am Leben, du hässlicher Bastard?!”

“Unkraut vergeht nicht, Boss!”, knarzte es aus dem Funkgerät. Rolf humpelte aus der Bresche des Haupttores. Sein linkes Bein zog er leicht nach, und sein Gesicht war komplett schwarz von Ruß und Dreck, aber er lebte. In seiner Hand hielt er einen schweren Rucksack. “Ich habe noch ein paar Überraschungen aus dem Bunker!”

“Bring den Sprengstoff an die verdammte Tür! Micha, Klaus, gebt ihm Feuerschutz!”

Die Biker formierten sich. Micha wuchtete sein heißgeschossenes MG3 auf die Motorhaube eines zerstörten Maybachs und begann, die Fensterfronten des Erdgeschosses systematisch in Schutt und Asche zu legen. Klaus und seine Jungs taten dasselbe mit ihren Schrotflinten und Gewehren. Jeder Söldner, der es wagte, seinen Kopf aus einem Fenster zu stecken, wurde augenblicklich mit Blei eingedeckt.

Rolf humpelte im Zickzackkurs auf die massiven Eichentüren zu. Er ließ den Rucksack fallen, riss C4-Päckchen heraus und drückte sie direkt auf die massiven Scharniere und das riesige, antike Schlüsselloch. Er steckte die Zünder in die knetmasseartige Substanz, rollte sich das Kabel ab und sprintete – so gut er noch konnte – hinter eine dicke Marmorsäule.

“Deckung! Fire in the hole!”, schrie Rolf.

Er drückte den Auslöser.

Die Explosion war fokussierter als die beim Haupttor, aber nicht weniger gewaltig. Die Wucht zersplitterte die Jahrhunderte alte Eiche in tausend rasierklingenscharfe Holzsplitter. Die massiven Eisenbänder wurden wie Bindfäden zerrissen. Die beiden Türflügel flogen aus ihren Angeln und knallten mit einem ohrenbetäubenden Lärm in das Innere des Foyers.

Dichter, grauer Rauch quoll aus dem klaffenden Schlund des Schlosses.

“Go! Go! Go!”, brüllte Kante.

Er war der Erste, der durch die Bresche stürmte, das Gewehr im Anschlag, die Desert Eagle noch im Holster, das Herz raste. Micha, Klaus und gut dreißig der verbliebenen Biker drängten dicht hinter ihm ins Innere.

Der Kontrast zwischen der blutigen, dreckigen Schlacht draußen und dem Inneren des Schlosses war absolut pervers.

Sie standen in einem gewaltigen, opulenten Foyer. Der Boden bestand aus schwarz-weißem Marmor, der spiegelglatt poliert war. Von der Decke, die gut fünfzehn Meter hoch war, hing ein gigantischer, funkelnder Kristallkronleuchter, dessen Lichter eine absurde Festlichkeit verströmten. An den Wänden hingen überlebensgroße Ölgemälde von aristokratischen Männern, flankiert von antiken Rüstungen und sündhaft teuren Seidentapeten. Eine breite, geschwungene Treppe mit einem Geländer aus reinem Messing führte in den ersten Stock.

Es war die Welt der Von-Eberhardt-Loge. Eine Welt des unermesslichen Reichtums, aufgebaut auf dem Leid der Schwächsten. Kante spürte, wie sich ihm der Magen umdrehte.

Doch Zeit für Bewunderung oder Ekel blieb nicht.

Die Söldner hatten das Foyer als zweite Verteidigungslinie vorbereitet. Hinter umgestürzten, schweren Eichentischen und massiven Ledersofas, die sie als Barrikaden aufgestellt hatten, warteten sie. Oben auf der Galerie, die das Foyer umrundete, hatten sich weitere Schützen postiert.

Das Foyer verwandelte sich in einem Wimpernschlag in ein Schlachthaus.

Schüsse peitschten durch die edle Halle. Die Kugeln zerschmetterten die jahrhundertealten Vasen, rissen riesige Löcher in die Ölgemälde und ließen Putz von der Decke regnen.

Kante warf sich hinter eine dicke Marmorsäule, als eine Salve aus einer MP7 den Putz nur Zentimeter von seinem Kopf entfernt pulverisierte. Steinsplitter trafen ihn im Gesicht und hinterließen kleine, blutende Schnitte.

“Die Galerie!”, schrie Klaus, dessen Stimme vom Widerhall der Schüsse fast überschlagen wurde. “Holt die Bastarde von da oben runter, sonst haben wir keine Chance!”

Micha, der das MG3 nicht in den Nahkampf des Foyers mitnehmen konnte, hatte auf ein schweres Sturmgewehr gewechselt. Er trat mutig aus der Deckung, pflanzte seine Beine fest auf den rutschigen Marmorboden und richtete die Waffe steil nach oben auf den gigantischen Kristallkronleuchter.

“Hier ist etwas Licht, ihr Wichser!”, brüllte Micha und leerte das halbe Magazin auf die massive Stahlkette, die das tonnenschwere Gebilde an der Decke hielt.

Die Funken stoben. Die Kette ächzte, ein Kettenglied zersplitterte. Mit einem entsetzlichen, kreischenden Geräusch aus reißendem Metall gab die Aufhängung nach.

Der Kronleuchter fiel.

Es war ein Schauspiel von katastrophaler Schönheit. Tausende von Kristallen funkelten, als das tonnenschwere Ungetüm nach unten stürzte. Es krachte nicht auf den Boden, sondern genau auf den Treppenaufgang und die vordere Kante der Galerie, wo sich vier Söldner verschanzt hatten.

Das Geräusch des Aufpralls war ohrenbetäubend. Die Kristalle explodierten wie Schrapnelle. Die Söldner auf der Treppe wurden unter dem Gewicht von Messing und Glas regelrecht zerquetscht, ihre Schreie verstummten sofort. Das massive Treppengeländer riss ab, und ein Teil der Galerie stürzte in sich zusammen, wobei es zwei weitere Schützen mit in die Tiefe riss.

Die Schockstarre der restlichen Verteidiger war der Moment, den Kante brauchte.

“Vorwärts! Keine Gnade!”, befahl er und stürmte aus der Deckung.

Der Kampf wurde jetzt zu einem brutalen Nahkampf. Raum für Raum, Flur für Flur. Die Biker kämpften wie besessen. Sie waren keine Soldaten, sie kannten keine feinen Taktiken, aber sie hatten eine Wut im Bauch, die durch keine kugelsichere Weste aufzuhalten war. Kante schoss, schlug mit dem Gewehrkolben zu, stach zu. Sein Geist hatte in einen Zustand der reinen, mechanischen Effizienz geschaltet. Das Blut roch überall gleich. Ob es von einem Biker aus Frankfurt oder einem PMC-Söldner aus Paris stammte.

Sie kämpften sich durch den Westflügel. Vorbei an sündhaft teuren Bibliotheken, deren antike Bücher nun zerschossen auf dem Boden lagen. Vorbei an Speisesälen, wo das edle Porzellan von Stiefeln zu Staub zertreten wurde.

Doch Kante suchte nicht nach Reichtümern oder Rache an den Söldnern. Er suchte nach dem Keller. Nach den massiven Stahltüren, von denen Glitch gesprochen hatte.

In einem langen, mit roten Teppichen ausgelegten Korridor stießen sie schließlich auf Widerstand, der anders war als alles zuvor.

Am Ende des Korridors gab es keine edle Holztür, sondern eine massive, polierte Tresortür aus Stahl. Es sah aus wie der Eingang zu einem unterirdischen Bunker der Zentralbank. Vor der Tür standen vier Söldner, aber diese trugen keine normale taktische Ausrüstung. Sie trugen ballistische Ganzkörperpanzer, ähnlich den Kampfanzügen von Bombenräumkommandos. Sie waren wandelnde Festungen.

Der erste Biker, der um die Ecke stürmte, wurde augenblicklich von einer Salve aus einem schweren Maschinengewehr buchstäblich in Stücke gerissen. Der rote Teppich trank das Blut, verfärbte sich schwarz.

Kante zog sich hastig zurück, presste den Rücken gegen die holzgetäfelte Wand. Micha und Klaus hockten neben ihm, beide schwer atmend, ihre Kutten von Blut und Schweiß durchnässt.

“Die sind gepanzert wie verdammte Schildkröten!”, keuchte Klaus. “Da kommen wir mit unseren Kalibern nicht durch!”

“Die verteidigen den Keller”, sagte Kante düster. “Da unten sind die Kinder. Und da unten ist Hardenberg. Ich spüre es.”

In diesem Moment, mitten im ohrenbetäubenden Lärm der Schlacht, die im ganzen Schloss tobte, knackte ein Lautsprecher über ihren Köpfen. Das System der Hausanlage.

Ein hohes, fieses Rückkopplungspfeifen schnitt durch die Ohren der Biker, gefolgt von einer Stimme, die so kultiviert, ruhig und eiskalt war, dass sie völlig deplatziert wirkte.

“Ich muss gestehen, Kante, ich bin beeindruckt.”

Es war Hardenberg. Seine Stimme schallte glasklar durch die Flure des brennenden Schlosses.

“Sie haben weitaus mehr Schaden angerichtet, als meine Analysten für möglich gehalten haben. Eine Horde ungebildeter, primitiver Straßenschläger zwingt eine meiner besten Sicherheitsfirmen in die Knie. Das ist fast schon… poetisch.”

Kante presste die Zähne so fest aufeinander, dass sein Kiefer schmerzte. Er sah hoch zu dem Lautsprecher an der Decke. “Komm raus, Hardenberg! Zeig dein Gesicht, du feiges Stück Scheiße!”

Ein weiches, amüsiertes Lachen drang aus dem Lautsprecher.

“Ich fürchte, ich muss diese Einladung ablehnen. Sehen Sie, Kante, das hier ist kein Hollywood-Film. Die Guten gewinnen nicht, weil sie wütend sind. Die Welt wird von denen regiert, die vorausplanen. Sie denken, Sie haben uns in die Enge getrieben? Sie denken, Sie stürmen jetzt diesen Keller und befreien die arme, kleine Fracht?”

Hardenberg machte eine dramatische Pause. Man konnte fast hören, wie er an einem Glas teurem Cognac nippte.

“Sie haben das Spiel verloren, in dem Moment, als Sie das Haupttor aufgesprengt haben. Dieser gesamte Komplex ist eine Falle. Die Fracht, wie Sie sie nennen, ist bereits vor einer Stunde durch einen unterirdischen Tunnel evakuiert worden. Sie sind sicher auf dem Weg zu ihren… neuen Besitzern. Was Sie hier verteidigt haben, ist eine leere Hülle.”

Kante spürte, wie ein eisiger Schauer über seinen Rücken lief. Er dachte an die Augen des kleinen Mädchens. War das alles umsonst? Hatten seine Brüder ihr Leben für leere Käfige gegeben?

“Und noch etwas, mein primitiver Freund”, fuhr Hardenberg fort, seine Stimme triefte nun vor bösartiger Arroganz. “Während Sie hier Ihren kleinen Krieg gespielt haben, habe ich telefoniert. Die Bundespolizei ist auf dem Weg. Die GSG9. Keine gewöhnlichen Streifenpolizisten, Kante. Die absolute Elite. Und ich habe ihnen mitgeteilt, dass eine hochgefährliche, schwer bewaffnete terroristische Biker-Gang ein privates Sanatorium überfallen hat und Geiseln hält. Der Schießbefehl ist erteilt. Niemand von Ihnen wird dieses Gelände lebendig verlassen. Sie werden alle sterben, Kante. Und die Welt wird glauben, Sie seien die Monster.”

Ein kurzes, statisches Knacken, dann herrschte wieder Stille im Lautsprecher, unterbrochen nur vom dumpfen Wummern der Explosionen und Schüsse in den anderen Flügeln.

Kante starrte auf die schwere Stahltür am Ende des Flurs. War es eine Falle? Ein Bluff?

“Er lügt”, sagte Micha tief grollend. “Der Bastard lügt. Die Tür ist massiv gesichert. Wenn da niemand mehr unten ist, warum lassen sich diese vier Panzerschränke da vorne für sie totschießen?”

Klaus nickte grimmig. “Sehe ich auch so. Der feine Herr sitzt da unten in seinem Bunker und macht sich in seine maßgeschneiderten Hosen.”

Kante atmete tief durch. Der Zweifel, der für den Bruchteil einer Sekunde in seinem Verstand aufgeflackert war, verschwand. Er durfte nicht zögern. Er durfte nicht zweifeln. Der Wolf durfte nicht entkommen.

“Wir räumen den Flur”, sagte Kante. Seine Augen waren schwarz, hart und völlig gnadenlos. “Glitch!”

Er griff nach seinem Funkgerät. “Glitch, bist du noch online?”

“Ich bin hier, Boss”, kam die zitternde Stimme des Hackers.

“Finde heraus, ob es einen anderen Weg in diesen Bunker gibt. Eine Lüftung, einen verdammten Abwasserschacht, irgendwas!”

“Negativ, Boss. Das ist ein hermetisch abgeriegelter Tresorraum. Die einzige Schwachstelle… Boss, die einzige Schwachstelle ist das elektronische Schloss der Haupttür. Ich kann versuchen, es von hier aus zu überlasten, einen Kurzschluss zu provozieren. Aber dazu müsst ihr an diese vier Typen ran. Direkt ran. Ihr müsst das Bedienfeld freilegen!”

Kante starrte den Flur hinunter. Fünfzig Meter. Ohne Deckung. Vier Söldner in schwerer Kampfmontur, die ihre Maschinengewehre im Anschlag hielten. Es war ein Selbstmordkommando.

Er griff nach den letzten beiden Rauchgranaten an seinem Gürtel. Er zog die Stifte und warf sie weit den Flur hinunter. Die Granaten kullerten über den dicken roten Teppich und begannen sofort, dichten, beißenden weißen Rauch auszustoßen, der die Sicht auf wenige Zentimeter reduzierte.

“Wenn der Nebel am dichtesten ist, stürmen wir”, flüsterte Kante. “Feuert auf die Gelenke. Knie, Schultern, Hals. Das sind die Schwachstellen ihrer Panzerung. Bereit?”

Micha spuckte auf den Boden und lud sein Sturmgewehr durch. “Für die Bruderschaft.”

Klaus pumpte seine Schrotflinte. “Für die Kinder.”

“Auf drei”, sagte Kante.

“Eins.” Der Rauch füllte den gesamten Flur.

“Zwei.” Das Adrenalin brannte wie flüssiges Feuer in seinen Adern.

“Drei!”

Sie stürmten aus der Deckung. Sie tauchten in den weißen Nebel ein, blindlings, nur geleitet von Instinkt und Wut.

Sofort eröffneten die gepanzerten Söldner das Feuer. Die schweren Kugeln zerrissen die Luft, schlugen in die Wände ein, ließen das Holz splittern.

Kante rannte so schnell er konnte. Er schoss im Laufen, hielt das G36 fest an die Schulter gepresst. Er zielte tief, auf die Beine. Er hörte das unheimliche Pling seiner Kugeln, die von der massiven Panzerung abprallten.

Ein Schmerz schoss plötzlich durch Kantes linke Seite, heiß und brennend, als würde ihm jemand ein glühendes Eisen in die Rippen rammen. Eine Kugel hatte seine Kevlar-Weste gestreift und sich in sein Fleisch gebohrt. Er taumelte, stürzte beinahe, riss sich aber mit schierer Willenskraft wieder hoch. Der Schmerz wurde vom Adrenalin verschluckt.

Durch den Rauch tauchte die Silhouette des ersten Panzersöldners auf.

Kante ließ das leere Sturmgewehr fallen. Er zog die Desert Eagle, warf sich in eine Rutschpartie auf dem blutigen Teppich, rutschte direkt vor die Beine des Hünen und feuerte aus nächster Nähe eine Salve des .50 Kalibers direkt auf das ungepanzerte Kniegelenk des Mannes.

Das Knie explodierte regelrecht. Der Söldner stieß einen unmenschlichen Schrei aus und brach wie ein gefällter Baum zusammen.

Gleichzeitig hörte Kante das donnernde Krachen von Klaus’ Schrotflinte, dicht gefolgt vom rasenden Takt von Michas Sturmgewehr.

Die Biker waren im reinsten Blutrausch. Sie stürzten sich wie ein Rudel Wölfe auf die restlichen Söldner. Der dichte Rauch, das ohrenbetäubende Lärmen der Waffen auf engstem Raum, das Brüllen der Männer – es war die personifizierte Hölle.

Kante erhob sich schwankend. Der Raum vor der Stahltür war gesichert. Die vier Panzer-Söldner lagen in ihrem Blut auf dem roten Teppich. Micha und Klaus standen keuchend daneben, beide blutend, beide übersät mit blauen Flecken, aber lebendig.

Kante humpelte zu dem kleinen, stählernen Kasten an der Wand direkt neben der gewaltigen Tresortür. Er holte mit dem Kolben seiner leeren Waffe aus und zerschmetterte die Abdeckung. Drin kamen dutzende von bunten Kabeln und Mikrochips zum Vorschein.

“Glitch! Ich bin dran!”, brüllte Kante in das Funkgerät. “Tu es! Jetzt!”

Sekunden verstrichen, in denen das Rauschen des Funks das Einzige war, was sie hörten. Dann plötzlich sprühte ein greller Funkenregen aus dem zerstörten Kasten. Ein beißender Geruch nach verschmortem Ozon erfüllte die Luft.

Tief im Inneren der gewaltigen Stahltür erklang ein schweres, sattes Klacken. Der elektronische Riegel war zurückgesprungen.

Ein tiefes, bedrohliches Surren setzte ein. Die massiven, hydraulischen Pumpen sprangen an.

Kante, Micha und Klaus richteten ihre Waffen auf den sich langsam öffnenden Spalt. Die schwere Tür schwang nach außen, enthüllte die Schwärze des unterirdischen Bunkers.

Der Gestank, der aus diesem Keller quoll, war vertraut. Es war derselbe metallische, fäkale Gestank von Angst und Verzweiflung, den Kante im LKW auf der Autobahn gerochen hatte.

Doch als die Tür weit genug offen stand und Kante mit der Taschenlampe an seiner Waffe in die Dunkelheit leuchtete, stockte ihm der Atem.

Hardenberg hatte gelogen. Die Käfige waren nicht leer.

Aber das war nicht das, was Kante in Schockstarre versetzte.

Mitten in dem massiven, betonverkleideten Kellergewölbe stand Hardenberg. Er trug keinen Maßanzug mehr, sondern eine funktionale schwarze Einsatzkleidung. In seiner rechten Hand hielt er eine schwere Automatikpistole.

Sein Gesicht war nicht mehr ruhig und herablassend. Es war eine Fratze der reinen, wahnsinnigen Panik.

Hardenberg hatte die Waffe nicht auf die Biker gerichtet. Er hatte sie auf den Kopf eines kleinen Jungen gepresst, den er wie einen menschlichen Schild vor seiner Brust hielt.

“Einen Schritt weiter”, kreischte der BKA-Direktor, seine kultivierte Fassade endgültig zerbrochen, “und ich puste diesem kleinen Drecksbalg das Gehirn an die Wand! Ich schwöre es bei Gott, Kante!”

Kante blieb stehen. Die Mündung seiner Desert Eagle zitterte nicht, aber sein Herz fühlte sich an, als würde es stehen bleiben. Er blickte in die aufgerissenen, tränenüberströmten Augen des Jungen.

Es war ein Patt. Das Ende des Weges in die Hölle.

KAPITEL 6

Die Zeit im unterirdischen Gewölbe von Schloss Falkenberg schien zu gefrieren. Die Luft war bleiern, aufgeladen mit dem Geruch von verbranntem Ozon, Schießpulver und der nackten, beißenden Panik, die von Direktor von Hardenberg ausging.

Kante stand im Türrahmen der massiven Tresortür. Das kalte Neonlicht des Bunkers warf harte, unbarmherzige Schatten auf sein blut- und rußverschmiertes Gesicht. Der Schmerz in seiner linken Seite, wo das Projektil seine Kevlar-Weste durchschlagen und Fleisch zerrissen hatte, war ein stetiges, heißes Pochen. Doch Kante ignorierte es. Sein Verstand hatte jeden physischen Schmerz ausgeblendet. Es gab nur noch diesen Raum. Nur noch diesen Mann. Und nur noch diesen Jungen.

Der kleine Junge, vielleicht acht oder neun Jahre alt, war starr vor Todesangst. Seine großen, braunen Augen waren weit aufgerissen und starrten Kante an. Er weinte nicht einmal mehr laut; nur stumme Tränen bahnten sich ihren Weg durch den Schmutz auf seinen eingefallenen Wangen. Hardenberg hatte seinen linken Arm wie einen Schraubstock um den dünnen Hals des Kindes gelegt. In der rechten Hand hielt der BKA-Direktor eine schwere, mattschwarze Heckler & Koch USP. Die Mündung drückte so fest gegen die Schläfe des Jungen, dass sich die Haut dort bereits weiß verfärbte.

“Waffen runter!”, kreischte Hardenberg. Seine Stimme überschlug sich. Die elitäre, kühle Fassade des unantastbaren Aristokraten war endgültig in tausend Stücke zersplittert. Vor Kante stand kein Mastermind mehr. Vor ihm stand ein in die Enge getriebenes, feiges Tier.

Sein maßgeschneiderter schwarzer Einsatzanzug war von Staub bedeckt. Sein akkurat zurückgegeltes, stahlgraues Haar hing ihm in wirren Strähnen über die schweißnasse Stirn. Seine eisblauen Augen flackerten fahrig von Kante zu Micha und dann zu Klaus, die sich langsam, Schritt für Schritt, im Raum verteilten.

“Ich sagte, Waffen auf den Boden! Sofort, oder sein Gehirn klebt an der Wand!”, brüllte Hardenberg, und ein feiner Speichelfaden flog aus seinem Mund. Er entsicherte die Pistole. Das leise, metallische Klicken klang in der Totenstille des Bunkers wie ein Donnerschlag.

“Ruhig, Boss”, flüsterte Micha. Der Hüne stand zwei Meter rechts von Kante. Sein Atem ging schwer, das MG3 hing nutzlos an seinem Gurt. Im Nahkampf, mit einer Geisel dazwischen, war die Waffe wertlos. Klaus, links von Kante, hatte seine Schrotflinte leicht gesenkt, aber sein einziger gesunder Augapfel war wie ein Laserstrahl auf Hardenbergs Gesicht gerichtet.

Kante atmete langsam aus. Er spürte das eiskalte, schwere Metall seiner Desert Eagle in der Hand. Er wusste, er war ein guter Schütze. Aber die Distanz betrug gut zehn Meter. Hardenberg hielt den Jungen so, dass fast sein gesamter Oberkörper verdeckt war. Ein Schuss in den Kopf des BKA-Direktors war ein enormes Risiko. Wenn Kante nur um Millimeter verzog, würde das schwere Kaliber den Jungen in Stücke reißen. Wenn er Hardenberg traf, aber dieser in einem Reflex den Abzug durchdrückte, war das Kind ebenfalls tot.

“Du hast verloren, Hardenberg”, sagte Kante. Seine Stimme war tief, ruhig und dunkel. Sie klang wie das Grollen eines herannahenden Gewitters. Er hob die Hände, die Desert Eagle immer noch umklammert, aber der Lauf zeigte nun in Richtung der Betondecke. “Es ist vorbei. Deine Armee da oben liegt in ihrem eigenen Blut. Das Tor ist gesprengt. Es gibt keinen Ausweg mehr.”

“Halten Sie die Fresse!”, zischte Hardenberg. “Sie haben keine Ahnung, was Sie hier getan haben! Sie dreckiger, ungebildeter Straßenschaum! Sie denken, Sie können in meine Welt eindringen und spielen den Helden? Ich bin das Gesetz! Ich bin das verdammte System!”

“Du bist ein Monster in einem teuren Anzug”, korrigierte Kante ungerührt. Er ging einen winzigen, kaum merklichen Schritt nach vorne. “Du bist ein Feigling, der sich hinter Dienstmarken und Aktiengesellschaften versteckt, während er Kinder in Käfige sperrt.”

“Das ist Handel! Das ist Angebot und Nachfrage!”, spie Hardenberg aus, völlig im Wahn gefangen. “Glauben Sie, diese Kinder würden auf der Straße in Rumänien oder Bulgarien ein besseres Leben führen? Sie würden an Heroin verrecken oder im Winter erfrieren! Wir geben ihnen einen Zweck! Die einflussreichsten Männer Europas zahlen Millionen für diese Exklusivität! Wir lenken die Wirtschaft, wir machen die Gesetze!”

Micha knurrte wie ein tollwütiger Hund. “Ich reiße dir die Zunge aus dem Hals, du perverser Bastard.”

“Einen Schritt zurück, Micha”, befahl Kante leise, ohne Hardenberg aus den Augen zu lassen. Kante wusste, er musste Hardenberg reden lassen. Er musste seinen Narzissmus befeuern, bis der Mann einen Fehler machte.

“Leg die Waffe weg, Hardenberg”, versuchte Kante es erneut, seine Stimme fast hypnotisch. “Wenn du ihn erschießt, bist du in derselben Sekunde tot. Meine .50 Kaliber reißt dir ein Loch in die Brust, durch das man einen Fußball werfen kann. Aber wenn du den Jungen loslässt… dann reden wir. Vielleicht lasse ich dich am Leben, bis die echten Bullen eintreffen.”

Hardenberg lachte. Es war ein schrilles, hysterisches Geräusch. “Die Bullen? Sie glauben ernsthaft, die Polizei wird mir etwas antun? Ich habe Richter auf meiner Gehaltsliste. Ich habe Minister, die in diesen Käfigen eingekauft haben! Wenn die GSG9 hier eintrifft, werden sie Sie und Ihre tollwütigen Kumpel in Stücke schießen, weil ich den Befehl dazu gebe!”

Er drückte den Lauf der Pistole noch härter an den Kopf des Jungen. Das Kind wimmerte, ein leises, herzzerreißendes Geräusch, das Kante das Blut in den Adern gefrieren ließ.

“Lassen Sie die Waffe fallen, Kante!”, brüllte Hardenberg. “Alle drei! Waffen auf den Boden, und kicken Sie sie zu mir rüber! Wenn Sie es nicht tun, sterben Sie alle, und ich knalle das Balg trotzdem ab!”

Kante sah in die Augen des Jungen. Da war dieselbe leere, gebrochene Verzweiflung, die er bei dem kleinen Mädchen mit den grünen Augen auf der Autobahn gesehen hatte. Kante schloss für den Bruchteil einer Sekunde die Augen. Er traf eine Entscheidung.

Er beugte langsam die Knie. Ganz langsam. Er legte die schwere Desert Eagle auf den kalten Betonboden.

“Boss, was tust du?”, zischte Klaus alarmiert.

“Macht, was er sagt”, befahl Kante leise. “Waffen runter.”

Micha und Klaus zögerten, aber der eiserne Kodex des Clubs duldete keinen Ungehorsam gegenüber dem Präsidenten. Micha ließ das MG3 klirrend zu Boden fallen. Klaus legte seine Schrotflinte vorsichtig ab.

“Wegtreten!”, kommandierte Hardenberg, seine Augen leuchteten vor irrem Triumph. Er glaubte, er hätte gewonnen. Die elitäre Arroganz kehrte in sein Gesicht zurück. “Kicken Sie sie her!”

Kante schob die Desert Eagle mit der Fußspitze über den glatten Beton. Die Waffe rutschte zischend über den Boden und kam etwa zwei Meter vor Hardenbergs Füßen zum Liegen.

“Sehr gut. Wie brave kleine Hunde”, spottete Hardenberg. Er atmete tief durch. Sein Griff um den Hals des Jungen lockerte sich um einen winzigen Millimeter. Er fühlte sich sicher. Er fühlte sich wieder wie der unantastbare Direktor der Von-Eberhardt-Loge.

“Und jetzt…”, begann Hardenberg und richtete die Mündung seiner Waffe langsam von dem Jungen weg, um sie auf Kante zu richten. “…werde ich erst Sie exekutieren, Kante. Dann Ihre Freunde. Und dann werde ich den Medien erzählen, wie ich ganz allein ein Terroristen-Kommando aufgehalten habe.”

In diesem Moment, als Hardenbergs Waffe nicht mehr auf den Kopf des Kindes gerichtet war, knackte Kantes Funkgerät.

Es war nicht Glitch. Die Stimme, die aus dem kleinen Lautsprecher an Kantes Kragen drang, war mechanisch, verzerrt, aber unverkennbar eine automatisierte Computeransage, die Glitch in das offene Netz des Schlosses eingespeist hatte.

“Datentransfer abgeschlossen. Einhundert Prozent. Sämtliche Server der Von-Eberhardt-Loge, Kundenregister, Offshore-Kontodaten und Überwachungsvideos wurden soeben an 420 internationale Nachrichtenagenturen, WikiLeaks und den Generalbundesanwalt übermittelt. Das System ist kompromittiert.”

Die Worte hallten durch den Bunker.

Hardenberg erstarrte. Seine eisblauen Augen weiteten sich zu Untertassen. Das Blut wich schlagartig aus seinem Gesicht, sodass er aussah wie eine Wachsfigur. Sein Verstand, der auf Kontrolle und Geheimhaltung programmiert war, kollabierte unter der Bedeutung dieser Worte.

Seine Kundenliste. Seine Minister. Seine Konten. Alles war in der Öffentlichkeit. Seine Macht war pulverisiert. Er war ein toter Mann, ganz gleich, wer diese Nacht überlebte.

Für eine Zehntelsekunde, für einen einzigen Wimpernschlag der vollkommenen, lähmenden Erkenntnis, ließ Hardenberg die Waffe sinken. Sein Fokus auf Kante und den Jungen verschwand. Er starrte ins Leere, gefangen im totalen Ruin seiner Existenz.

Kante wartete nicht. Er brauchte keine Waffe auf dem Boden.

Mit einer Geschwindigkeit, die man einem Mann seiner Größe und seines Alters niemals zugetraut hätte, schnellte Kantes linke Hand an seinen Stiefelschaft. Seine Finger schlossen sich um den rauen Griff seines verdeckten Kampfmessers.

In einer einzigen, fließenden Bewegung riss er die Klinge aus der Scheide und warf sie.

Das Messer flog nicht auf Hardenbergs Brust oder Kopf. Das Risiko für den Jungen war zu groß. Kante zielte auf das einzige Gliedmaß, das den Tod bringen konnte.

Die schwere, messerscharfe Klinge rotierte durch die Luft und bohrte sich mit einem widerlichen, fleischigen Schmatz tief in Hardenbergs rechten Unterarm, genau zwischen Elle und Speiche.

Hardenberg stieß einen unmenschlichen, gellenden Schrei aus. Der Schmerz war so plötzlich und brutal, dass sich seine Finger reflexartig öffneten. Die schwere H&K-Pistole entglitt ihm und fiel klappernd auf den Beton.

Gleichzeitig hechtete Micha nach vorn. Der Hüne pflügte über den Boden, griff den kleinen Jungen an der Schulter und riss ihn mit einer gewaltigen, aber schützenden Bewegung aus Hardenbergs Griff. Er zog das Kind unter sich und deckte es mit seinem massiven, kevlar-gepanzerten Körper ab.

Hardenberg taumelte rückwärts, starrte ungläubig auf das Messer, das bis zum Heft in seinem Arm steckte. Das Blut sprudelte in einem dunklen Strahl hervor. Er wimmerte, versuchte mit der linken Hand nach der Waffe auf dem Boden zu greifen.

Doch Kante war bereits da.

Er war über die Distanz gesprintet wie ein rasender Stier. Er ließ sich nicht auf Spielchen ein. Er holte mit seiner massiven rechten Faust aus – eine Faust, die in unzähligen Kneipenschlägereien abgehärtet worden war und schwere Silberringe trug.

Der Schlag traf Hardenberg mit der Wucht eines Vorschlaghammers genau auf das Jochbein. Kante spürte und hörte das befriedigende Knirschen von brechendem Knochen.

Der BKA-Direktor wurde förmlich von den Füßen gehoben. Er flog einen Meter durch die Luft, krachte mit dem Rücken gegen die Betonwand und rutschte leblos wie ein nasser Sack zu Boden. Er war sofort bewusstlos.

Kante stand über ihm, die Brust schwer hebend. Er starrte auf den zerschmetterten Aristokraten. Ein Teil in ihm wollte einfach den Fuß heben und Hardenbergs Kehlkopf zertreten. Es wäre so einfach. Es wäre gerecht.

“Boss”, sagte Klaus leise. Er hatte Kantes Desert Eagle aufgehoben und reichte sie ihm mit dem Griff voran. “Mach es. Er hat es verdient.”

Kante nahm die Waffe. Das schwere Gewicht fühlte sich gut an. Er richtete die Mündung auf Hardenbergs Kopf. Sein Finger krümmte sich um den Abzug. Die Gesichter der Kinder flogen an seinem inneren Auge vorbei. Die Arroganz dieses Mannes. Die unzähligen Leben, die er zerstört hatte.

“Nein”, sagte Kante plötzlich, und seine Stimme war kratzig. Er entspannte den Finger und senkte die Waffe.

Klaus sah ihn verständnislos an. “Warum? Der Bastard wird sich mit seinen Anwälten rauswinden.”

“Glitch hat die Daten geleakt”, erwiderte Kante und wandte den Blick von dem menschlichen Müll am Boden ab. “Die ganze Welt kennt jetzt seine Akten. Er wird sich nicht rauswinden. Im Knast werden Typen auf ihn warten, deren Kinder vielleicht auf seinen Listen standen. Wenn ich ihn jetzt erschieße, erlöse ich ihn. Er soll leiden. Jeden verdammten Tag für den Rest seines elenden Lebens.”

Kante drehte sich um. Das Adrenalin begann langsam abzuflauen, und der Schmerz in seiner Seite meldete sich mit unbarmherziger Härte zurück. Er presste die linke Hand auf die Wunde. Blut sickerte warm und klebrig durch seine Finger.

Er ging zu Micha, der sich langsam erhob und den kleinen Jungen vorsichtig auf die Füße stellte. Das Kind zitterte am ganzen Körper. Micha, der Zwei-Meter-Schrank, der vor zehn Minuten noch mit einem Maschinengewehr Menschen in Stücke gerissen hatte, kniete vor dem Jungen und strich ihm unbeholfen über die dreckigen Haare.

“Ist gut, Kleiner”, brummte Micha sanft. “Der böse Wolf schläft jetzt. Dir tut niemand mehr weh.”

Kante blickte an Micha und dem Jungen vorbei, tiefer in das Gewölbe hinein.

Was er dort sah, riss ihm erneut das Herz aus der Brust.

Der Bunker war riesig. Und er war voll.

Entlang der Betonwände zogen sich dieselben schrecklichen, zweistöckigen Maschendrahtkäfige, die Kante bereits in dem Lastwagen auf der Autobahn gesehen hatte. Doch hier waren es viel mehr. Dutzende.

In den Käfigen kauerten Kinder. Jungen und Mädchen unterschiedlichen Alters. Sie waren völlig verdreckt, in lumpige Kleidung gehüllt, einige trugen Halsbänder mit Nummern daran. Die Luft war erfüllt von einem leisen, stummen Weinen und dem Rasseln von Ketten. Als die Kinder die riesigen, blutverschmierten Biker sahen, drängten sie sich in Panik in die hintersten Ecken ihrer Gefängnisse. Sie erwarteten neue Qualen. Neue Käufer.

Kante spürte, wie ihm ein dicker Klos im Hals saß. Die pure, destillierte Bösartigkeit dieses Ortes war erdrückend. Er drehte sich zu Klaus um.

“Hol die Jungs von oben”, befahl Kante, und seine Stimme brach für den Bruchteil einer Sekunde. “Sagt ihnen, sie sollen Bolzenschneider, Brechstangen und jede verdammte Decke oder Jacke mitbringen, die sie finden können. Wir holen sie alle hier raus.”

Die nächsten zwanzig Minuten glichen einer bizarren, surrealen Rettungsaktion.

Immer mehr Biker strömten in den Keller. Männer, die aussahen wie die Vorboten der Apokalypse, übersät mit Tattoos, Blut und Narben. Sie weinten. Hartgesottene Kriminelle, Outlaws, Schläger – sie standen vor den Käfigen und Tränen liefen über ihre rußgeschwärzten Wangen.

Das Geräusch von brechendem Metall hallte durch das Gewölbe, als Bolzenschneider die dicken Vorhängeschlösser durchtrennten.

‘Schizo’-Rene, der noch immer das Blut des Söldners im Gesicht kleben hatte, zog seine schwere Lederkutte aus und wickelte ein vielleicht zehnjähriges, stark unterkühltes Mädchen darin ein. Er hob sie vorsichtig auf den Arm, als wäre sie aus hauchdünnem Glas, und flüsterte ihr beruhigende Worte ins Ohr.

Kante ging von Käfig zu Käfig. Er half, schob Gittertüren auf, reichte Wasserflaschen, die sie den toten Söldnern abgenommen hatten, in die Hände der durstigen Kinder.

In der Mitte des Raumes stand ein massiver Stahltisch. Darauf lagen Aktenordner. Fein säuberlich geführte Bilanzen. Fotos von Kindern, daneben Preisschilder in sechsstelliger Höhe. Und Listen mit Namen. Kante schlug eine der Akten auf. Er sah Namen von Politikern, von bekannten Fernsehmoderatoren, von hochrangigen Richtern. Die Von-Eberhardt-Loge war keine Verschwörungstheorie. Sie war ein Krebsgeschwür, das die gesamte Spitze der Gesellschaft befallen hatte.

Plötzlich riss das ohrenbetäubende Wummern von schweren Hubschrauberrotoren Kante aus seinen Gedanken.

Das Geräusch drang selbst durch die meterdicken Betonwände des Kellers. Es war nicht ein Hubschrauber. Es waren mehrere. Und gleichzeitig hörte man das auf- und abschwellende Heulen von unzähligen Polizeisirenen.

Die GSG9 war eingetroffen. Hardenbergs private Exekutionstruppe, die er unter dem Vorwand eines Terroranschlags hierher beordert hatte.

“Boss!”, rief Glitchs aufgeregte Stimme aus dem Funkgerät. “Die Bullen sind da! Das ganze Gelände wimmelt von Spezialkräften! Hubschrauber, Panzerwagen, das volle Programm. Sie ziehen einen Ring um das Schloss!”

Klaus, der gerade einem kleinen Jungen aus dem Käfig half, sah Kante an. “Was jetzt, Kante? Wenn wir da rausgehen, ballern die uns über den Haufen. Hardenberg hat denen gesagt, wir halten Geiseln.”

Kante sah sich um. Er sah seine Brüder, blutend, erschöpft, aber jeden einzelnen mit einem geretteten Kind auf dem Arm oder an der Hand. Er sah auf den bewusstlosen Hardenberg, der in einer Lache seines eigenen Blutes lag.

“Wir gehen raus”, sagte Kante entschlossen. “Wir verstecken uns nicht. Wir sind nicht die Terroristen. Wir haben das Licht an diesem verdammten Ort eingeschaltet.”

Er griff nach dem Kragen von Hardenbergs Einsatzanzug. Kante stöhnte vor Schmerz auf, als seine eigene Wunde protestierte, aber er mobilisierte seine letzten Kraftreserven. Er zog den BKA-Direktor mit brutaler Gewalt auf die Beine und stützte ihn ab. Hardenberg stöhnte schwach, wachte aber nicht auf.

“Micha, Klaus, Rene”, kommandierte Kante. “Bildet einen Ring um die Kinder. Nehmt die Aktenordner vom Tisch mit. Wir marschieren geschlossen aus dem Haupttor. Hände sichtbar. Keine aggressiven Bewegungen. Glitch hat den Leak gesendet. Wir müssen nur hoffen, dass die richtigen Leute die Daten rechtzeitig gelesen haben.”

Der Marsch aus dem Keller war ein Gang in die Ungewissheit.

Die Biker stiegen die breite Marmortreppe hinauf, zurück in das zerschossene Foyer. Der Rauch hatte sich verzogen, aber der Geruch des Todes hing noch immer in der Luft.

Als Kante durch die weggesprengten Flügeltüren in den Innenhof trat, schlug ihm die Realität des Staates mit voller Wucht entgegen.

Das Gelände war taghell erleuchtet. Mindestens vier Polizeihubschrauber der Bundespolizei schwebten in der Luft, ihre gewaltigen Suchscheinwerfer durchschnitten die Morgendämmerung und blendeten Kante.

Dutzende schwarz gepanzerte Fahrzeuge hatten die Bresche am Haupttor abgeriegelt. Hinter jeder verfügbaren Deckung – hinter Autos, Bäumen und Schilden – knieten schwer bewaffnete Männer der GSG9 in voller Kampfmontur. Rote Laserpunkte tanzten wie ein Schwarm nervöser Insekten über Kantes Brust, sein Gesicht und seine Schultern.

“Hier spricht die Polizei!”, dröhnte eine mechanisch verstärkte Stimme aus einem Megafon. “Waffen fallen lassen! Legen Sie sich auf den Boden, die Hände auf den Rücken! Das Gebäude ist umstellt! Sie haben keine Chance zu entkommen!”

Kante blieb genau in der Mitte des zerschossenen Hofes stehen. Das grelle Licht schmerzte in seinen Augen. Er trug keine Waffe in der Hand. Mit der rechten Hand hielt er den bewusstlosen Hardenberg am Kragen fest, der wie eine groteske Stoffpuppe neben ihm hing.

Hinter Kante traten langsam die Biker aus dem Schloss. Ein Anblick, der vermutlich in die Geschichte der Kriminalistik eingehen würde. Schwerstkriminelle Rocker, die blutend und dreckig aus einer brennenden Festung traten, behutsam Dutzende von abgemagerten, weinenden Kindern führend.

“Waffen runter!”, brüllte die Megafon-Stimme erneut, dieses Mal klang sie unsicherer. Der Anblick passte nicht in das Briefing, das sie von Hardenberg erhalten hatten. Geiselnehmer benutzten Kinder nicht als Schilde, indem sie ihnen ihre eigenen Jacken umhängten.

“Ich bin unbewaffnet!”, brüllte Kante aus voller Lunge gegen den Lärm der Rotoren an. Er ließ Hardenberg los. Der Aristokrat klappte wie ein nasser Sack auf dem Kopfsteinpflaster zusammen.

Kante hob langsam, ganz langsam, beide Hände in die Luft.

“Mein Name ist Kante! Ich bin der Präsident dieses Clubs! Wir ergeben uns! Wir fordern medizinische Hilfe für die Kinder! Und wir fordern die Festnahme von Direktor von Hardenberg wegen Menschenhandels und Verbrechen gegen die Menschlichkeit!”

Ein unheimliches, elektrisierendes Schweigen legte sich für fünf Sekunden über den Hof. Nur das Wummern der Helikopter war zu hören. Die Laserpunkte auf Kantes Brust zitterten leicht. Die Finger an Dutzenden von Abzügen waren bis zum äußersten Druckpunkt gekrümmt. Ein falsches Geräusch, ein Niesen, und Kante wäre von Kugeln zerrissen worden.

Dann geschah etwas Unerwartetes.

Aus der Reihe der gepanzerten GSG9-Fahrzeuge trat eine Figur nach vorne. Sie trug keine schwarze Sturmhaube und keine ballistische Helmpanzerung. Sie trug einen zivilen Mantel über einer normalen Polizeiuniform.

Es war Kommissarin Weber.

Sie hatte ein eigenes Megafon in der Hand. Sie sah gezeichnet aus, blass und erschöpft, aber ihr Schritt war fest und entschlossen. Sie ignorierte die warnenden Rufe des SEK-Einsatzleiters neben ihr und ging mutig in den offenen Hof, direkt auf Kante zu.

“Feuer einstellen!”, rief Weber durch das Megafon. “Ich wiederhole, Feuer einstellen! Niemand schießt auf diese Männer!”

Sie blieb etwa fünf Meter vor Kante stehen. Sie blickte auf die Kinder, auf die blutenden Biker, und dann hinab auf den bewusstlosen Hardenberg. Ein Ausdruck tiefer, abgrundtiefer Befriedigung huschte über ihr strenges Gesicht.

“Sie haben es tatsächlich getan, Kante”, sagte Weber ohne Megafon. Ihre Stimme war leise, zitterte aber vor Respekt. “Sie haben die Tür zur Hölle aufgetreten.”

“Haben Sie die Daten bekommen, Kommissarin?”, fragte Kante, die Hände noch immer erhoben. Seine Knie begannen unter dem Blutverlust und dem abfallenden Adrenalin zu zittern.

Weber nickte. “Nicht nur ich. Ganz Deutschland hat sie. Mein Telefon steht seit zwanzig Minuten nicht mehr still. Glitchs Datendump ist eingeschlagen wie eine Atombombe. Der Innenminister ist gerade zurückgetreten. Mehrere Haftbefehle gegen hochrangige Politiker wurden bereits ausgestellt. Die Leitstellen kollabieren. Hardenbergs Loge ist tot. Das System bricht in sich zusammen.”

Kante atmete tief ein. Ein schmerzhaftes, aber reinigendes Gefühl durchströmte ihn. Es war vollbracht. Der Wolf war tot. Die Lämmer waren sicher.

“Was passiert jetzt mit uns?”, fragte Kante, und sein Blick wanderte über seine Brüder. Zwölf seiner Männer waren in dieser Nacht gefallen. Zahllose waren schwer verletzt.

Weber sah ihn ernst an. “Sie haben das Gesetz gebrochen, Kante. Schwerer Landfriedensbruch, unerlaubter Waffenbesitz, Sprengstoffvergehen, zigfacher Totschlag… die Liste reicht für dreimal lebenslänglich.”

Kante lächelte müde. Ein ehrliches, grimmiges Lächeln. “Ich weiß. Aber wir würden es wieder tun.”

Weber lächelte schwach zurück. “Ich weiß, dass Sie das würden. Aber… angesichts der Umstände, der Akten, die Sie gesichert haben, und des massiven öffentlichen Drucks, der gerade in den Medien aufgebaut wird… vermute ich, dass die Staatsanwaltschaft von einer terroristischen Absicht absehen wird. Wir werden viel über Notwehr und Nothilfe diskutieren müssen. Die Anwälte werden Jahre damit beschäftigt sein.”

Sie winkte den GSG9-Beamten zu. Die schweren Waffen wurden langsam, sehr langsam, gesenkt. Sanitäter mit Tragen begannen aus den hinteren Fahrzeugen zu stürmen.

“Wir übernehmen jetzt, Kante”, sagte Weber sanft. “Lassen Sie Ihre Männer die Waffen ablegen. Sie werden festgenommen, aber ich garantiere Ihnen, Sie werden nicht in Isolationshaft verschwinden. Die Kinder sind jetzt in Sicherheit.”

Kante drehte sich zu seinen Männern um.

“Brüder!”, rief er, und seine Stimme war erfüllt von einem Stolz, den er in seinem ganzen Leben noch nicht gefühlt hatte. “Legt die Waffen nieder! Der Krieg ist aus! Wir haben gewonnen!”

Das klappernde Geräusch von Gewehren und Pistolen, die auf das Pflaster geworfen wurden, erfüllte den Hof. Die Biker ließen sich widerstandslos von den Spezialkräften Handschellen anlegen. Niemand wehrte sich. Niemand fluchte.

Als Kante spürte, wie sich der kalte Stahl der Handschellen um seine Handgelenke schloss, brach er zusammen. Der Blutverlust forderte seinen Tribut. Das letzte, was er sah, bevor die Dunkelheit ihn umfing, war das kleine Mädchen mit dem zerrissenen Sommerkleid, das sicher in Renes Kutte gewickelt von einem Sanitäter in Empfang genommen wurde.

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EPILOG

Vier Wochen später.

Das grelle, sterile Licht des Krankenhauses brannte in Kantes Augen. Er saß in einem Rollstuhl, geschoben von einem stummen Justizvollzugsbeamten. Kante trug die graue Kleidung eines Untersuchungshäftlings. Seine linke Seite war noch immer dick bandagiert, aber er war auf dem Weg der Besserung.

Die letzten Wochen waren ein medialer Tornado gewesen. Deutschland stand Kopf. Der “Falkenberg-Skandal”, wie die Presse ihn nannte, hatte die Republik in ihren Grundfesten erschüttert.

Täglich gab es neue Verhaftungen. Prominente, Wirtschaftsbosse, Adelige. Die Von-Eberhardt-Loge war bis in die letzte Zelle ausgeleuchtet worden, dank der Daten von Glitch und der Akten aus dem Tresor. Hardenberg lag im Koma auf der Intensivstation einer Gefängnisklinik, bewacht rund um die Uhr.

Der Beamte schob Kante durch die Gänge der pädiatrischen Trauma-Station des Charité-Krankenhauses in Berlin. Vor einem Zimmer im hintersten Gang machte er halt. Kommissarin Weber stand vor der Tür. Sie trug Zivilkleidung und sah deutlich entspannter aus als in jener Nacht.

“Er hat zehn Minuten”, sagte Weber zu dem Beamten, der nur stumm nickte und einen Schritt zurücktrat.

Weber sah Kante an. “Die Staatsanwaltschaft bietet Ihnen einen Deal an. Wegen extremer Nothilfe. Zwei Jahre auf Bewährung für Sie und Ihre überlebenden Männer. Das ist das absolute Maximum an juristischer Flexibilität, Kante. Nehmen Sie es an.”

Kante nickte langsam. “Ich nehme es an. Danke, Weber.”

“Danken Sie mir nicht. Danken Sie der Öffentlichkeit. Die Leute sehen in Ihnen keine Rockerbande mehr. Sie sehen in Ihnen diejenigen, die den Mut hatten, das zu tun, wofür die Polizei zu blind war.” Sie öffnete langsam die Zimmertür. “Gehen Sie rein. Sie fragt jeden Tag nach Ihnen.”

Kante rollte den Stuhl langsam in das helle, freundlich eingerichtete Zimmer.

Dort, in einem bequemen Krankenbett, umgeben von Plüschtieren und gemalten Bildern, saß sie.

Das kleine Mädchen mit den leuchtend grünen Augen. Alina. So hieß sie, das hatte Kante aus den Akten erfahren. Sie war gewaschen, ihr Haar war gekämmt und glänzte in einem dunklen Braun. Die tiefen Schatten unter ihren Augen waren heller geworden, auch wenn sie nie ganz verschwinden würden.

Als sie den hünenhaften, vernarbten Mann im Rollstuhl sah, leuchtete ihr Gesicht auf. Ein echtes, zaghaftes Lächeln stahl sich auf ihre Lippen.

Sie rutschte aus dem Bett, ignorierte den Infusionsständer und lief auf nackten Füßen über den Linoleumboden. Sie blieb vor Kantes Rollstuhl stehen.

Kante beugte sich so weit vor, wie es seine Verbände zuließen. Er reichte ihr eine große, raue Hand.

Alina nahm sie nicht. Stattdessen warf sie ihre dünnen Arme um Kantes massiven Hals und drückte ihr Gesicht an seine Schulter.

Kante schloss die Augen. Er legte seine tätowierten Arme um den kleinen Körper. In diesem Moment löste sich der letzte Rest der Dunkelheit, die sich seit jener Nacht auf der Autobahn in seiner Seele festgesetzt hatte.

“Der Wolf ist weg, Alina”, flüsterte Kante sanft in ihr Ohr. “Er kommt nie wieder. Ich verspreche es dir.”

Sie nickte stumm gegen seine Schulter.

Kante wusste, dass die Welt immer noch ein dreckiger, ungerechter Ort war. Es würde immer neue Wölfe geben, die in den Schatten auf die Lämmer warteten. Er und seine Brüder würden immer Outlaws bleiben, Geister auf den Landstraßen.

Aber an diesem einen Tag, in dieser einen verdammten Nacht, hatten sie das Monster besiegt. Und solange er atmete, würde kein Wolf mehr ungestraft jagen.