Dieser Psycho-Spiegel hat mein Leben zerstört: Ich dachte, ich bin hässlich, aber das Ding im Badezimmer ist straight up evil – Als es anfing, sich selbst die Kehle aufzuschlitzen, wusste ich, dass der wahre Albtraum gerade erst beginnt!

KAPITEL 1

Der Bass der Anlage wummerte durch die Dielen des alten Hauses und ließ mein Herz in einem unnatürlichen, viel zu schnellen Rhythmus schlagen. Die Party draußen war in vollem Gange. Lachen, klirrende Flaschen, laute Stimmen. Alle schienen die Zeit ihres Lebens zu haben. Alle, außer mir.

Ich hatte mich im Badezimmer im ersten Stock eingesperrt. Der Riegel an der Tür war mein einziger Schutz vor einer Welt, in der ich das Gefühl hatte, absolut keinen Platz zu haben.

Meine Hände umklammerten den Rand des kalten Porzellanwaschbeckens, so fest, dass meine Knöchel weiß hervortraten. Ich zwang mich, den Kopf zu heben. Ich zwang mich, in den großen, silber gerahmten Spiegel über dem Waschbecken zu sehen.

Es war immer derselbe Fehler.

Der Moment, in dem meine Augen auf mein eigenes Spiegelbild trafen, war wie ein physischer Schlag in die Magengrube. Jedes Mal.

Ich sah die Augenringe, dunkel und tief, als hätte ich seit Wochen nicht geschlafen. Ich sah die unebene Haut, die asymmetrische Form meiner Nase, den Mund, der mir immer eine Spur zu schmal, zu verbittert vorkam. Alles an mir wirkte falsch. Deplatziert. Hässlich.

Es war keine normale Unsicherheit mehr. Es war ein tief verwurzelter, toxischer Hass, der mich von innen auffraß. Ein eiskaltes Gift, das durch meine Adern pumpte und mir flüsterte, dass ich es nicht wert war, da draußen bei den anderen zu sein. Dass sie mich alle nur anstarrten und hinter meinem Rücken lachten.

„Du bist ein Nichts“, flüsterte ich meinem Spiegelbild zu. Meine Stimme zitterte. Tränen brannten in meinen Augen, aber ich weigerte mich, sie fallen zu lassen. Zu weinen würde bedeuten, dass ich Mitleid mit mir selbst hatte. Und ich hatte kein Mitleid. Ich empfand nur tiefe, bodenlose Verachtung.

Ich griff nach dem schweren Wasserglas, das ich aus der Küche mit hier hoch gebracht hatte. Es war aus dickem, massivem Glas. Kalt. Schwer. Real.

Das Wasser darin schwappte leicht, als meine Hand zu zittern begann.

Ich sah wieder in den Spiegel. Das Mädchen dort drüben sah so erbärmlich aus. Die Schultern hängend, die Augen voller Verzweiflung. Es ekelte mich an. Ich hielt diesen Anblick einfach nicht mehr aus. Nicht für eine verdammte Sekunde länger. Der Druck in meinem Kopf wurde unerträglich, ein ohrenbetäubendes Rauschen, das den Bass der Party übertönte.

„Verschwinde!“, schrie ich.

Nicht in meinem Kopf, sondern laut. Die Wut explodierte in mir, heiß und unkontrollierbar.

Ohne nachzudenken, ohne die Konsequenzen abzuwägen, riss ich den Arm hoch. Mit einer brutalen, aus dem ganzen Körper kommenden Bewegung schleuderte ich das schwere Wasserglas direkt auf die Mitte des Spiegels.

Der Aufprall war ohrenbetäubend.

Das massive Glas traf genau auf die Stelle zwischen den Augen meines Spiegelbildes. Ein Knall, scharf wie ein Peitschenhieb, zerriss die Stille des Badezimmers.

Der Spiegel hielt dem Druck nicht stand. Er platzte förmlich auf. Ein Netz aus Rissen schoss in Millisekunden über die gesamte Oberfläche, bevor das Glas in einer glitzernden, tödlichen Wolke aus scharfen Splittern nach vorne und unten barst.

Große, dolchartige Stücke fielen scheppernd in das Waschbecken. Kleinere Splitter regneten auf die Fliesen, trafen meine Schuhe, sprangen ab und verteilten sich im ganzen Raum. Kosmetikflaschen wurden von der Wucht des herabfallenden Glases vom Waschbeckenrand gefegt und krachten auf den Boden. Das Wasser aus dem Glas spritzte in alle Richtungen.

Für einen Moment stand ich nur da, schwer atmend. Die Brust hob und senkte sich in panischen Zügen. Das Geräusch des splitternden Glases hallte noch in meinen Ohren nach.

Ich erwartete die nackte, raue Wand hinter dem Spiegel. Ich erwartete den hölzernen Rahmen, leer und harmlos.

Aber als sich der Staub senkte und das letzte Klirren der Scherben verklang, gefror mir das Blut in den Adern.

Die Scherben lagen auf dem Boden. Der Rahmen war leer. Die Wand dahinter war bloßgelegt.

Und trotzdem… war das Spiegelbild noch da.

Es stand nicht auf dem Glas, das nun in Trümmern lag. Es stand auf der nackten, rauen Putzwand, als wäre sie eine perfekte, makellose Projektionsfläche. Scharf. Deutlich. Unmöglich.

Ich blinzelte. Einmal. Zweimal. Ich rieb mir mit zitternden Händen über die Augen. Ich dachte an eine Halluzination. Ein durch Stress ausgelöster Wahn. Aber als ich die Hände sinken ließ, war es immer noch da.

Das Mädchen an der Wand trug meine Kleidung. Es hatte meine Haare. Aber seine Haltung hatte sich verändert. Es stand nicht mehr mit hängenden Schultern da. Es stand völlig aufrecht. Dominant. Kalt.

Und das Schlimmste: Es kopierte meine Bewegungen nicht mehr.

Während ich mit offenem Mund und weiten Augen, unfähig mich zu rühren, vor dem Waschbecken stand, neigte das Ding an der Wand langsam den Kopf.

Ein Lächeln zog sich über seine Lippen. Ein Lächeln, das so grotesk und unnatürlich breit war, dass es die Gesichtszüge verzerrte.

Dann schlug es die Augen auf.

Sie waren nicht mehr haselnussbraun wie meine. Die gesamte Lederhaut, alles, was weiß sein sollte, war tiefrot. Blutunterlaufen. Ein pulsierendes, leuchtendes Karmesinrot, das vor Bösartigkeit nur so strahlte. Der Blick dieser Augen bohrte sich direkt in meine Seele, legte all meine Ängste, all meinen Selbsthass frei und weidete sich daran.

Ein ersticktes Wimmern entkam meiner Kehle. Ich wollte rückwärts stolpern, wollte zur Tür rennen, aber meine Beine fühlten sich an wie in Beton gegossen. Ich war gefangen in diesem Blick.

Das Ding an der Wand hob langsam die rechte Hand.

Ich sah keine Scherbe in seiner Hand, aber die Art und Weise, wie die Finger sich krümmten, ließ keinen Zweifel daran, dass es etwas Unsichtbares, Scharfes hielt.

Das groteske Lächeln wurde breiter, entblößte Zähne, die in dem trüben Licht fast spitz wirkten.

Ganz langsam, fast schon zärtlich, führte das Spiegelbild die Hand an seinen eigenen Hals.

„Nein…“, hauchte ich. Die Stimme versagte mir.

Das Ding hielt meinen Blick gefangen, die roten Augen brannten sich in mein Bewusstsein. Und dann drückte es die unsichtbare Klinge an seine Kehle.

Mit einer fließenden, brutalen Bewegung zog es die Hand von der linken zur rechten Seite.

Ich erwartete, dass nichts passieren würde. Es war nur ein verdammtes Bild. Ein Trick des Lichts. Ein psychotischer Bruch meines eigenen Gehirns.

Aber auf der nackten Wand riss die Haut des Spiegelbildes auf. Eine tiefe, dunkle Linie bildete sich auf seinem Hals. Im nächsten Moment quoll dickes, schwarzes Blut aus der Wunde, rann an seinem Hals hinab, tränkte den Kragen seines – meines – Shirts.

Der physische Schmerz traf mich unvorbereitet.

Ein brennendes, reißendes Gefühl explodierte an meinem eigenen Hals. Ich schrie auf, ein gurgelnder, panischer Laut. Ich riss die Hände an meine Kehle, rechnete damit, nasses, warmes Blut zu spüren, rechnete damit, zu sterben.

Doch meine Haut war unversehrt. Da war kein Blut. Da war keine Wunde.

Aber der Schmerz war so real, so durchdringend, dass mir schwarz vor Augen wurde. Meine Knie gaben nach. Ich stürzte ungebremst auf den harten Fliesenboden, mitten in die rasiermesserscharfen Glasscherben. Sie schnitten durch meine Jeans, bohrten sich in meine Handflächen, aber ich spürte es kaum. Der brennende Schmerz an meinem Hals und der pure, unverdünnte Terror überlagerten alles.

Ich lag auf dem Boden, krümmte mich, rang nach Luft.

Über mir, an der nackten Wand, wo der Spiegel hätte sein sollen, sah das blutende Ding auf mich herab. Das Lächeln war verschwunden. Stattdessen lag eine eiskalte, mörderische Entschlossenheit in seinem roten Blick.

Es formte lautlos Worte mit seinen blutverschmierten Lippen. Worte, die in meinem Kopf widerhallten wie ein Donnerschlag:

Du bist dran.

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GESAMTE GESCHICHTE

KAPITEL 1

Der Bass der Anlage wummerte durch die Dielen des alten Hauses und ließ mein Herz in einem unnatürlichen, viel zu schnellen Rhythmus schlagen. Die Party draußen war in vollem Gange. Lachen, klirrende Flaschen, laute Stimmen. Alle schienen die Zeit ihres Lebens zu haben. Alle, außer mir.

Ich hatte mich im Badezimmer im ersten Stock eingesperrt. Der Riegel an der Tür war mein einziger Schutz vor einer Welt, in der ich das Gefühl hatte, absolut keinen Platz zu haben.

Meine Hände umklammerten den Rand des kalten Porzellanwaschbeckens, so fest, dass meine Knöchel weiß hervortraten. Ich zwang mich, den Kopf zu heben. Ich zwang mich, in den großen, silber gerahmten Spiegel über dem Waschbecken zu sehen.

Es war immer derselbe Fehler.

Der Moment, in dem meine Augen auf mein eigenes Spiegelbild trafen, war wie ein physischer Schlag in die Magengrube. Jedes Mal.

Ich sah die Augenringe, dunkel und tief, als hätte ich seit Wochen nicht geschlafen. Ich sah die unebene Haut, die asymmetrische Form meiner Nase, den Mund, der mir immer eine Spur zu schmal, zu verbittert vorkam. Alles an mir wirkte falsch. Deplatziert. Hässlich.

Es war keine normale Unsicherheit mehr. Es war ein tief verwurzelter, toxischer Hass, der mich von innen auffraß. Ein eiskaltes Gift, das durch meine Adern pumpte und mir flüsterte, dass ich es nicht wert war, da draußen bei den anderen zu sein. Dass sie mich alle nur anstarrten und hinter meinem Rücken lachten.

„Du bist ein Nichts“, flüsterte ich meinem Spiegelbild zu. Meine Stimme zitterte. Tränen brannten in meinen Augen, aber ich weigerte mich, sie fallen zu lassen. Zu weinen würde bedeuten, dass ich Mitleid mit mir selbst hatte. Und ich hatte kein Mitleid. Ich empfand nur tiefe, bodenlose Verachtung.

Ich griff nach dem schweren Wasserglas, das ich aus der Küche mit hier hoch gebracht hatte. Es war aus dickem, massivem Glas. Kalt. Schwer. Real.

Das Wasser darin schwappte leicht, als meine Hand zu zittern begann.

Ich sah wieder in den Spiegel. Das Mädchen dort drüben sah so erbärmlich aus. Die Schultern hängend, die Augen voller Verzweiflung. Es ekelte mich an. Ich hielt diesen Anblick einfach nicht mehr aus. Nicht für eine verdammte Sekunde länger. Der Druck in meinem Kopf wurde unerträglich, ein ohrenbetäubendes Rauschen, das den Bass der Party übertönte.

„Verschwinde!“, schrie ich.

Nicht in meinem Kopf, sondern laut. Die Wut explodierte in mir, heiß und unkontrollierbar.

Ohne nachzudenken, ohne die Konsequenzen abzuwägen, riss ich den Arm hoch. Mit einer brutalen, aus dem ganzen Körper kommenden Bewegung schleuderte ich das schwere Wasserglas direkt auf die Mitte des Spiegels.

Der Aufprall war ohrenbetäubend.

Das massive Glas traf genau auf die Stelle zwischen den Augen meines Spiegelbildes. Ein Knall, scharf wie ein Peitschenhieb, zerriss die Stille des Badezimmers.

Der Spiegel hielt dem Druck nicht stand. Er platzte förmlich auf. Ein Netz aus Rissen schoss in Millisekunden über die gesamte Oberfläche, bevor das Glas in einer glitzernden, tödlichen Wolke aus scharfen Splittern nach vorne und unten barst.

Große, dolchartige Stücke fielen scheppernd in das Waschbecken. Kleinere Splitter regneten auf die Fliesen, trafen meine Schuhe, sprangen ab und verteilten sich im ganzen Raum. Kosmetikflaschen wurden von der Wucht des herabfallenden Glases vom Waschbeckenrand gefegt und krachten auf den Boden. Das Wasser aus dem Glas spritzte in alle Richtungen.

Für einen Moment stand ich nur da, schwer atmend. Die Brust hob und senkte sich in panischen Zügen. Das Geräusch des splitternden Glases hallte noch in meinen Ohren nach.

Ich erwartete die nackte, raue Wand hinter dem Spiegel. Ich erwartete den hölzernen Rahmen, leer und harmlos.

Aber als sich der Staub senkte und das letzte Klirren der Scherben verklang, gefror mir das Blut in den Adern.

Die Scherben lagen auf dem Boden. Der Rahmen war leer. Die Wand dahinter war bloßgelegt.

Und trotzdem… war das Spiegelbild noch da.

Es stand nicht auf dem Glas, das nun in Trümmern lag. Es stand auf der nackten, rauen Putzwand, als wäre sie eine perfekte, makellose Projektionsfläche. Scharf. Deutlich. Unmöglich.

Ich blinzelte. Einmal. Zweimal. Ich rieb mir mit zitternden Händen über die Augen. Ich dachte an eine Halluzination. Ein durch Stress ausgelöster Wahn. Aber als ich die Hände sinken ließ, war es immer noch da.

Das Mädchen an der Wand trug meine Kleidung. Es hatte meine Haare. Aber seine Haltung hatte sich verändert. Es stand nicht mehr mit hängenden Schultern da. Es stand völlig aufrecht. Dominant. Kalt.

Und das Schlimmste: Es kopierte meine Bewegungen nicht mehr.

Während ich mit offenem Mund und weiten Augen, unfähig mich zu rühren, vor dem Waschbecken stand, neigte das Ding an der Wand langsam den Kopf.

Ein Lächeln zog sich über seine Lippen. Ein Lächeln, das so grotesk und unnatürlich breit war, dass es die Gesichtszüge verzerrte.

Dann schlug es die Augen auf.

Sie waren nicht mehr haselnussbraun wie meine. Die gesamte Lederhaut, alles, was weiß sein sollte, war tiefrot. Blutunterlaufen. Ein pulsierendes, leuchtendes Karmesinrot, das vor Bösartigkeit nur so strahlte. Der Blick dieser Augen bohrte sich direkt in meine Seele, legte all meine Ängste, all meinen Selbsthass frei und weidete sich daran.

Ein ersticktes Wimmern entkam meiner Kehle. Ich wollte rückwärts stolpern, wollte zur Tür rennen, aber meine Beine fühlten sich an wie in Beton gegossen. Ich war gefangen in diesem Blick.

Das Ding an der Wand hob langsam die rechte Hand.

Ich sah keine Scherbe in seiner Hand, aber die Art und Weise, wie die Finger sich krümmten, ließ keinen Zweifel daran, dass es etwas Unsichtbares, Scharfes hielt.

Das groteske Lächeln wurde breiter, entblößte Zähne, die in dem trüben Licht fast spitz wirkten.

Ganz langsam, fast schon zärtlich, führte das Spiegelbild die Hand an seinen eigenen Hals.

„Nein…“, hauchte ich. Die Stimme versagte mir.

Das Ding hielt meinen Blick gefangen, die roten Augen brannten sich in mein Bewusstsein. Und dann drückte es die unsichtbare Klinge an seine Kehle.

Mit einer fließenden, brutalen Bewegung zog es die Hand von der linken zur rechten Seite.

Ich erwartete, dass nichts passieren würde. Es war nur ein verdammtes Bild. Ein Trick des Lichts. Ein psychotischer Bruch meines eigenen Gehirns.

Aber auf der nackten Wand riss die Haut des Spiegelbildes auf. Eine tiefe, dunkle Linie bildete sich auf seinem Hals. Im nächsten Moment quoll dickes, schwarzes Blut aus der Wunde, rann an seinem Hals hinab, tränkte den Kragen seines – meines – Shirts.

Der physische Schmerz traf mich unvorbereitet.

Ein brennendes, reißendes Gefühl explodierte an meinem eigenen Hals. Ich schrie auf, ein gurgelnder, panischer Laut. Ich riss die Hände an meine Kehle, rechnete damit, nasses, warmes Blut zu spüren, rechnete damit, zu sterben.

Doch meine Haut war unversehrt. Da war kein Blut. Da war keine Wunde.

Aber der Schmerz war so real, so durchdringend, dass mir schwarz vor Augen wurde. Meine Knie gaben nach. Ich stürzte ungebremst auf den harten Fliesenboden, mitten in die rasiermesserscharfen Glasscherben. Sie schnitten durch meine Jeans, bohrten sich in meine Handflächen, aber ich spürte es kaum. Der brennende Schmerz an meinem Hals und der pure, unverdünnte Terror überlagerten alles.

Ich lag auf dem Boden, krümmte mich, rang nach Luft.

Über mir, an der nackten Wand, wo der Spiegel hätte sein sollen, sah das blutende Ding auf mich herab. Das Lächeln war verschwunden. Stattdessen lag eine eiskalte, mörderische Entschlossenheit in seinem roten Blick.

Es formte lautlos Worte mit seinen blutverschmierten Lippen. Worte, die in meinem Kopf widerhallten wie ein Donnerschlag:

Du bist dran.

KAPITEL 2

Das Wummern an der Badezimmertür fühlte sich an wie Schläge direkt gegen meine Schläfe. „Elena? Alles okay bei dir? Was war das für ein Krach?“, rief eine Stimme von draußen. Es war Sarah, meine Mitbewohnerin. Ihre Stimme klang besorgt, aber auch leicht genervt – typisch für sie, wenn sie gerade mitten in einer Party war und durch irgendetwas unterbrochen wurde.

Ich konnte nicht antworten. Meine Kehle fühlte sich immer noch so an, als wäre sie von einer unsichtbaren Drahtschlinge zugeschnürt worden. Ich lag auf den kalten Fliesen, meine Hände tief in die Glasscherben gepresst, aber der Schmerz in meinen Handflächen war nichts gegen das Grauen, das direkt über mir an der Wand klebte.

Ich hob den Kopf nur ein kleines Stück. Das Ding an der Wand – mein Ebenbild mit den blutroten Augen – war immer noch da. Das schwarze Blut, das aus seiner Kehle gequollen war, schien jetzt langsamer zu fließen, aber die Wunde blieb klaffend und hässlich. Es starrte mich nicht mehr nur an; es beobachtete mich mit einer Art hungriger Neugier, als würde es darauf warten, dass ich endlich zerbrach.

„Elena! Mach die Tür auf, oder ich hol Mark und er tritt sie ein!“, rief Sarah jetzt lauter.

Ich musste mich bewegen. Wenn sie reinkamen und das hier sahen… Aber was würden sie überhaupt sehen? Würden sie das blutende Etwas an der Wand sehen, oder würden sie nur eine psychotische junge Frau sehen, die inmitten von Glasscherben auf dem Boden kauerte und Selbstgespräche führte? Der Gedanke war fast so schlimm wie das Monster selbst.

Mit zitternden Armen drückte ich mich hoch. Meine Knie knirschten auf den Splittern. Ich sah an mir herunter. Meine Jeans war an den Knien zerfetzt, dunkle Blutflecken breiteten sich auf dem Stoff aus. Aber es war mein eigenes Blut, rot und hell, nicht das schwarze Gift aus dem Spiegel.

„Ich… ich komme!“, krächzte ich. Meine Stimme klang wie verrostetes Metall, das aufeinander rieb.

Ich wagte einen letzten Blick auf die Wand. In dem Moment, als ich mich aufrichtete, geschah etwas Neues. Das Spiegelbild begann zu verblassen. Nicht so, wie ein Licht ausgeht, sondern wie Rauch, der vom Wind verweht wird. Das Rot der Augen blieb am längsten sichtbar, zwei glühende Punkte in der Dunkelheit hinter dem Glasrahmen, bevor auch sie im Nichts verschwanden. Zurück blieb nur die raue, graue Wand des Badezimmers, gezeichnet von den Kerben, die das auftreffende Glas hinterlassen hatte.

Ich taumelte zum Waschbecken und drehte den Hahn auf. Das kalte Wasser brannte in den Schnitten meiner Hände, aber es half mir, einen klaren Gedanken zu fassen. Ich griff nach einem Handtuch und wischte hastig das Blut vom Rand des Beckens. Die Scherben… ich konnte sie nicht verschwinden lassen.

Ich atmete tief durch, schloss die Augen für einen Moment und schob den Riegel zurück.

Die Tür flog fast sofort auf. Sarah stand da, ein Plastikbecher in der Hand, hinter ihr drängten sich ein paar andere Leute aus unserem Jahrgang. Das helle Licht des Flurs schnitt in meine Augen.

„Gott, Elena! Was zur Hölle ist hier passiert?“, stieß Sarah aus. Sie starrte auf den Boden, auf die glitzernden Trümmer und dann auf meine blutigen Hände. „Hast du… hast du den Spiegel eingeschlagen?“

„Es war ein Unfall“, log ich, und meine Stimme klang erstaunlich fest, obwohl mein Inneres schrie. „Ich bin ausgerutscht und gegen das Waschbecken geknallt. Das Glas ist mir aus der Hand gefallen und… ja, der Spiegel ist wohl mitgegangen.“

Mark, ein kräftiger Typ aus dem Football-Team, trat einen Schritt vor und betrachtete die Bescherung. „Ein Unfall? Der ganze Spiegel ist von der Wand gekommen, Elena. Das sieht eher so aus, als hättest du eine Granate reingeworfen.“

Ich spürte die Blicke der anderen auf mir. Mitleid. Verwirrung. Und dieser eine, hässliche Unterton von „Die spinnt doch völlig“, den ich so gut kannte. Sie sahen mich an, als wäre ich eine Zeitbombe, die gerade hochgegangen war.

„Geht’s dir gut? Du bist kreidebleich“, sagte Sarah und trat näher, um meinen Arm zu fassen.

Ich wich unbewusst zurück. Ich wollte nicht angefasst werden. Ich hatte das Gefühl, dass ich, wenn mich jetzt jemand berührte, in tausend Stücke zerspringen würde, genau wie das Glas auf dem Boden.

„Mir geht’s gut. Ich muss nur hier raus. Die Luft… ich krieg keine Luft“, stammelte ich. Ich drängte mich an ihnen vorbei, ignorierte die Fragen und das Tuscheln, das sofort hinter mir einsetzte.

Ich rannte die Treppe hinunter, vorbei an den tanzenden Körpern, die wie Schatten an mir vorbeizogen. Der Geruch von billigem Bier und Schweiß war klebrig und ekelhaft. Ich stieß die Haustür auf und stolperte in die kühle Nachtluft von Los Angeles.

Draußen war es ruhiger, aber die Stille fühlte sich bedrohlich an. Die Straßenlaternen warfen lange, verzerrte Schatten auf den Asphalt. Ich fing an zu laufen. Ich wusste nicht wohin, ich wollte nur weg von dem Haus, weg von den Spiegeln, weg von diesem Ding, das mir gesagt hatte, ich sei als Nächste dran.

Mein Hals brannte immer noch. Ein Phantomschmerz, der mich daran erinnerte, dass das, was ich gesehen hatte, keine Einbildung war. Es war eine Warnung. Eine Ankündigung.

Nach ein paar Blocks blieb ich stehen, um Luft zu holen. Ich befand mich in einer kleinen Seitenstraße, flankiert von hohen Zäunen und geschlossenen Garagentoren. Ich lehnte mich gegen eine kühle Backsteinwand und versuchte, mein Herz zu beruhigen.

„Es war nicht real“, flüsterte ich mir selbst zu. „Du hast zu viel Stress. Du isst zu wenig. Du hast dich in diesen Hass hineingesteigert und dein Verstand hat einen Kurzschluss erlitten.“

Ich griff in meine Tasche und zog mein Handy heraus. Das Display war gesprungen – wahrscheinlich war es beim Sturz auf die Fliesen beschädigt worden. Ein Netz aus feinen Rissen zog sich über den Bildschirm.

Ich wollte jemanden anrufen, aber wen? Meine Eltern? Sie würden mich sofort in eine Klinik einweisen lassen. Sarah? Sie hielt mich jetzt schon für eine Psychopathin.

Ich starrte auf das schwarze Display meines Handys. Und in diesem Moment passierte es wieder.

In der Dunkelheit des gesprungenen Bildschirms sah ich mein Gesicht. Aber es war nicht das verzerrte, unvollkommene Gesicht, das ich so sehr hasste. Es war das andere.

Die Augen im Display leuchteten plötzlich rot auf. Winzig klein, aber unübersehbar.

Ich wollte das Handy wegwerfen, aber meine Finger waren wie am Gehäuse festgefroren. Eine Nachricht erschien auf dem Bildschirm, direkt über den roten Augen. Es war keine SMS, keine WhatsApp-Nachricht. Die Buchstaben schienen sich direkt aus den Rissen im Glas zu formen.

WARUM LÄUFST DU WEG, ELENA? WIR HABEN DOCH GERADE ERST ANGEFANGEN.

Ich ließ das Handy fallen. Es schlug mit einem trockenen Geräusch auf dem Asphalt auf. Ich trat zwei Schritte zurück, die Augen weit aufgerissen.

Das Grauen war nicht im Badezimmer geblieben. Es war nicht an den Spiegel gebunden. Es war in mir. Oder es folgte mir durch jedes reflektierende Medium, das diese moderne Welt zu bieten hatte.

Ich sah mich panisch um. Überall waren glänzende Oberflächen. Die Fenster der geparkten Autos. Die gläsernen Fassaden der Bürogebäude in der Ferne. Sogar die Pfützen auf der Straße, in denen sich das Licht der Laternen brach.

Jede einzelne davon war jetzt ein Portal. Ein Fenster für das Ding, das meinen Platz einnehmen wollte.

Ich spürte, wie die Panik langsam in eine kalte, klare Verzweiflung umschlug. Wenn ich nicht einmal mehr mein Handy ansehen konnte, wenn ich keinem Fenster mehr trauen konnte… wie sollte ich dann überleben?

Ich musste verstehen, was das war. Gab es andere? War das eine Krankheit, ein Fluch, oder hatte ich tatsächlich ein Tor zu etwas geöffnet, das besser geschlossen geblieben wäre?

Ich erinnerte mich an die alte Bibliothek am Ende der Stadt, ein Ort, an dem mein Großvater früher viel Zeit verbracht hatte. Er war ein Sammler von Kuriositäten gewesen, ein Mann, der an Dinge glaubte, die heute als Aberglaube abgetan wurden. Er hatte oft von den „Wächtern der Schwelle“ gesprochen, von Wesen, die in den Zwischenräumen unserer Realität lebten.

Es war meine einzige Spur. Die einzige Chance, nicht völlig wahnsinnig zu werden.

Ich hob mein Handy vom Boden auf. Das Display war jetzt schwarz und friedlich, aber ich traute ihm nicht mehr. Ich schob es ganz tief in meine Tasche, dorthin, wo ich es nicht sehen konnte.

Ich machte mich auf den Weg. Der Fußmarsch zur Bibliothek würde fast eine Stunde dauern, aber das war mir egal. Ich musste in Bewegung bleiben. Wenn ich stehen blieb, hatte das Ding Zeit, mich einzuholen. Wenn ich stehen blieb, konnte es mich durch die nächste Fensterscheibe packen und in seine dunkle, blutrote Welt ziehen.

Während ich durch die menschenleeren Straßen lief, spürte ich, wie sich die Blicke auf meinen Rücken hefteten. Nicht von Menschen, sondern von den Schaufenstern der geschlossenen Läden. Ich sah nicht hin. Ich starrte stur auf meine Füße, auf den grauen, nicht-reflektierenden Asphalt.

Doch dann hörte ich es.

Ein leises, schabendes Geräusch. Wie Metall auf Glas.

Es kam von links. Aus dem Schaufenster eines kleinen Antiquitätenladens, an dem ich gerade vorbeiging.

Ich wollte nicht hinsehen. Ich wollte wirklich nicht. Aber die Neugier, gepaart mit dem nackten Überlebenstrieb, war stärker.

Ich drehte den Kopf nur einen Zentimeter.

Hinter der dicken Glasscheibe standen alte Möbel, Vasen und… ein riesiger, antiker Standspiegel mit einem dunklen Holzrahmen.

Und in diesem Spiegel sah ich nicht den leeren Laden.

Ich sah mich selbst. Ich stand mitten auf der Straße, genau dort, wo ich gerade war. Aber im Spiegel war die Straße hinter mir voller Menschen. Dutzende von Schattenwesen, alle mit denselben blutunterlaufenen Augen, die stumm und starr auf mich zeigten.

Und ganz vorne, direkt hinter meinem Spiegelbild, stand die Elena mit der aufgeschlitzten Kehle. Sie hob langsam den Arm und legte ihre Hand auf die Innenseite der Ladenscheibe.

Ich sah, wie das Glas unter ihrem Druck leicht nachgab, als wäre es kein festes Material, sondern eine zähe Flüssigkeit.

„Nein…“, flüsterte ich und beschleunigte meine Schritte zu einem verzweifelten Lauf. „Das ist nicht möglich. Glas ist fest. Die Welt ist fest!“

Aber ich wusste jetzt, dass die Gesetze der Physik für dieses Wesen nicht mehr galten. Der Spiegel im Badezimmer war nur der Anfang gewesen. Ich hatte die Oberfläche meiner Realität zerschlagen, und jetzt sickerte das Grauen durch die Risse in mein Leben.

Ich rannte, bis meine Lunge brannte und meine Beine zitterten. Die Bibliothek tauchte vor mir auf, ein massives Steingebäude, das wie eine Festung in der Nacht wirkte. Hier gab es weniger Glas, weniger glatte Oberflächen. Hier hoffte ich, sicher zu sein. Zumindest für eine Weile.

Ich ahnte nicht, dass das, was ich in der Bibliothek finden würde, mein Verständnis von mir selbst und meiner Familie für immer verändern würde. Und ich ahnte nicht, dass der Spiegel an der Wand nur das kleinste meiner Probleme war.

Denn das Ding im Spiegel war nicht nur ein Monster. Es war ein Teil von mir, den ich jahrelang gefüttert hatte. Und jetzt war es Zeit für die Ernte.

KAPITEL 3

Die Bibliothek von Los Angeles erhob sich vor mir wie ein versteinerter Wächter aus einer längst vergangenen Zeit. Die massiven Mauern und die schweren Bronzetüren wirkten in der kühlen Nachtluft fast unnatürlich solide. In einer Stadt, die aus Glas, Stahl und flüchtigen Träumen bestand, war dieses Gebäude ein Anker der Beständigkeit.

Doch für mich war es kein Ort der Bildung mehr. Es war ein Versteck.

Meine Schritte hallten auf dem Steinpflaster wider, ein einsames Echo in der ansonsten toten Stille der Straße. Ich mied die beleuchteten Fenster des Haupteingangs und suchte den kleinen Nebeneingang für Mitarbeiter, den mein Großvater jahrelang benutzt hatte. Er war hier Kurator für seltene Manuskripte gewesen, bevor er sich in den Wahnsinn – oder das, was wir dafür hielten – zurückgezogen hatte.

Die Wunde an meinem Hals pulsierte immer noch. Es war ein brennendes, rhythmisches Stechen, das genau auf den Schlag meines Herzens abgestimmt war. Jedes Mal, wenn mein Blut durch die Adern gepumpt wurde, fühlte ich den unsichtbaren Schnitt. Es war eine ständige Erinnerung daran, dass die Zeit ablief.

Ich erreichte die schwere Holztür im Schatten der Bibliothek. Meine Finger zitterten so stark, dass ich den alten Schlüssel, den ich seit dem Tod meines Großvaters an einer Kette um den Hals trug, kaum ins Schloss bekam. Das Metall war kalt und roch nach abgestandenem Eisen.

Mit einem leisen Klicken gab der Mechanismus nach. Ich schlüpfte ins Innere und schloss die Tür sofort hinter mir ab.

Die Dunkelheit hier drinnen war dick und staubig. Sie roch nach altem Papier, Leder und der süßlichen Note von Verfall. Es war ein tröstlicher Geruch, weit weg von dem chemischen Gestank der Party und dem metallischen Geruch des Blutes auf dem Badezimmerboden.

Hier gab es keine Spiegel. Keine glatten Oberflächen. Nur Regal um Regal aus dunklem, mattem Holz, gefüllt mit dem Wissen von Jahrhunderten.

Ich schaltete die Taschenlampe meines Handys ein, hielt sie aber gedämpft, indem ich meinen Finger teilweise über die Linse legte. Das Licht war schwach und rötlich, warf lange, tanzende Schatten an die Wände. Ich mied es, den gesprungenen Bildschirm direkt anzusehen. Ich wusste, dass das Ding dort immer noch lauern konnte.

„Opa, was hast du getan?“, flüsterte ich in die Dunkelheit.

Mein Großvater, Elias, war am Ende seines Lebens ein Schatten seiner selbst gewesen. Er hatte alle Spiegel in seinem Haus mit schwarzem Samt verhängt. Er hatte aufgehört, sich zu rasieren, weil er es nicht ertragen konnte, sein Gesicht zu sehen. Wir hatten gedacht, es sei eine schwere Depression, gepaart mit Altersdemenz. Aber jetzt, wo ich den Schmerz an meinem eigenen Hals spürte, wusste ich es besser.

Er hatte nicht gegen seinen Verstand gekämpft. Er hatte gegen sein eigenes Bild gekämpft.

Ich bahnte mir den Weg durch das Labyrinth der Regale, tiefer in den Keller der Bibliothek, dorthin, wo die „Verbotenen Bestände“ aufbewahrt wurden. Es waren Schriften, die zu fragil oder zu verstörend waren, um sie der Öffentlichkeit zugänglich zu machen. Okkultismus, dunkle Folklore, Berichte über Massenhysterien.

Ich wusste genau, wonach ich suchte. In seinem Testament hatte Elias eine kryptische Notiz hinterlassen: Suche den ‚Wächter des Spiegels‘ in der schwarzen Abteilung. Wenn das Bild blutet, ist die Grenze gefallen.

Damals hatte ich es für das Gefasel eines Sterbenden gehalten. Jetzt war es meine einzige Überlebenschance.

Meine Handflächen brannten von den Schnitten der Glasscherben. Das eingetrocknete Blut klebte an meiner Haut und machte jede Bewegung schmerzhaft. Aber ich konnte nicht aufhören. Ich erreichte die Abteilung für antike Mythologie und suchte nach einem schmalen, ledergebundenen Buch ohne Titel auf dem Rücken.

Nach einer Ewigkeit, die sich anfühlte wie Stunden, fanden meine Finger den rissigen Einband. Er fühlte sich warm an, fast wie menschliche Haut.

Ich zog das Buch aus dem Regal und legte es auf einen hölzernen Lesetisch. Meine Taschenlampe beleuchtete die vergilbten Seiten. Die Handschrift war nervös, voller Korrekturen und Randnotizen. Es war das Tagebuch eines Mannes namens Thomas Thorne, eines Alchemisten aus dem 17. Jahrhundert.

Ich blätterte hastig durch die Seiten, bis ein Wort meine Aufmerksamkeit erregte: Der Doppelgänger des Hasses.

Ich las die Zeilen, und mit jedem Wort fühlte ich, wie die Kälte in mir zunahm.

„Es gibt eine Welt hinter dem Glas, die nicht nur eine Reflexion unserer Welt ist, sondern ein dunkles Echo unserer Sünden. Wenn ein Mensch beginnt, sein eigenes Gesicht mit tiefem, aufrichtigem Hass zu betrachten, füttert er das Wesen im Spiegel. Jede Beleidigung gegen sich selbst, jeder Moment des Selbstekels ist Nahrung für den Schatten.“

Ich schluckte schwer. Das war ich. All die Jahre, in denen ich mich vor dem Spiegel hässlich gefühlt hatte. All die Male, in denen ich mein Gesicht verflucht hatte. Ich hatte nicht nur gelitten. Ich hatte ein Monster erschaffen.

„Wenn der Hass den Siedepunkt erreicht und das Glas bricht, erhält der Schatten die Erlaubnis, den Raum zu wechseln. Er wird beginnen, das Original zu kopieren, aber auf eine groteske Weise. Er wird die Wunden zeigen, die die Seele sich selbst zugefügt hat. Und wenn er sich selbst im Spiegel tötet… wird das Original kurz darauf denselben Tod sterben.“

Meine Knie gaben nach. Ich stützte mich auf den Tisch ab. Die Wunde an meinem Hals pulsierte heftiger. Sie brannte wie Feuer.

Das blutende Spiegelbild im Badezimmer… es war kein Zufall gewesen. Es war die Vorbereitung auf mein Ende. Es hatte sich die Kehle aufgeschlitzt, weil es wollte, dass ich verblute. In der realen Welt.

Aber wie konnte ich es aufhalten? Ich suchte verzweifelt in Thorne’s Notizen nach einer Lösung.

„Um das Echo zu binden, muss das Original aufhören zu hassen. Es muss das Bild akzeptieren. Aber das Echo wird alles tun, um dies zu verhindern. Es wird durch jede glatte Oberfläche angreifen, bis das Original vor Angst und Schmerz wahnsinnig wird.“

Ein leises Geräusch riss mich aus meiner Starre.

Es war kein Klopfen. Es war ein rhythmisches Tippen.

Tipp. Tipp. Tipp.

Es kam von der Decke.

Ich richtete das Licht meiner Taschenlampe nach oben. Über mir hingen alte Messingleuchter, deren polierte Oberflächen im schwachen Licht glänzten.

Und dort, in der runden Wölbung einer Messingkugel, sah ich es.

Mein Gesicht. Verzehrt durch die Krümmung des Metalls. Aber es war nicht allein.

Hinter meinem verzerrten Kopf im Messing stand die Elena mit den roten Augen. Sie hatte beide Hände um den Hals der Reflexion gelegt. Und sie drückte zu.

Ich spürte den Druck sofort. Meine Luftröhre wurde zusammengedrückt, als würden unsichtbare Eisenfäuste zupacken. Ich keuchte, krallte mir mit den Fingern in den eigenen Hals, versuchte, den unsichtbaren Griff zu lockern, aber da war nichts als meine eigene, warme Haut.

Ich stürzte zu Boden, das Buch flog vom Tisch. Die Dunkelheit der Bibliothek schien sich um mich zusammenzuziehen. Ich sah, wie das Licht meiner Taschenlampe über den Boden tanzte und schließlich auf einer kleinen, vergessenen Pfütze aus Putzwasser liegen blieb, die jemand hinterlassen hatte.

In der Pfütze sah ich sie wieder. Die Elena mit den roten Augen kniete jetzt direkt über mir. Ihr Gesicht war nur Zentimeter von meinem entfernt. Das schwarze Blut aus ihrer Kehle tropfte lautlos in das Wasser der Pfütze.

„Akzeptiere… mich…“, flüsterte eine Stimme, die wie meine eigene klang, aber voller Bosheit und Verfall war.

Ich wehrte mich, schlug nach dem Wasser, zerteilte die Pfütze mit meinen blutigen Händen, aber das Bild setzte sich sofort wieder zusammen.

„Du hasst mich schon so lange“, sagte das Ding. „Warum lässt du mich nicht einfach rein? Dann wird der Schmerz aufhören. Dann wirst du nie wieder in einen Spiegel sehen müssen und dich hässlich fühlen. Ich werde die Hässlichkeit sein. Ich werde alles für dich tragen.“

Der Druck auf meinen Hals wurde unerträglich. Schwarze Punkte tanzten vor meinen Augen. Mein Bewusstsein begann zu schwinden.

In meiner Verzweiflung erinnerte ich mich an die Notiz meines Großvaters: Wenn das Bild blutet, ist die Grenze gefallen.

Ich begriff es plötzlich. Die Grenze war nicht nur für das Monster gefallen. Sie war auch für mich gefallen. Wenn es mich durch das Glas verletzen konnte, dann konnte ich vielleicht auch…

Ich griff mit einer letzten Kraftanstrengung in die Pfütze. Aber ich schlug nicht auf das Wasser ein. Ich versuchte, hindurchzugreifen.

Meine Finger berührten die Oberfläche des Wassers, und statt des kalten Bodens spürte ich plötzlich etwas Weiches. Etwas Warmes. Etwas, das pulsierte.

Ich hatte die Hand des Monsters gepackt.

Ein gellender Schrei zerriss die Stille der Bibliothek. Es war kein menschlicher Schrei. Es war das Geräusch von brechendem Glas und zerreißendem Metall.

Das Bild in der Pfütze verzerrte sich vor Schmerz. Die roten Augen weiteten sich in ungläubigem Entsetzen. Ich zog so fest ich konnte, versuchte, das Ding aus seinem Versteck zu reißen, es in meine Welt zu zwingen, wo es bluten und sterben konnte.

Aber der Schatten war stärker. Er riss sich los, und die Pfütze explodierte förmlich nach oben. Ein Schwall aus eiskaltem, schwarzem Wasser traf mich mitten ins Gesicht.

Ich sackte erschöpft zusammen, schnappte nach Luft. Der Druck auf meinen Hals war weg.

Stille kehrte zurück in die Bibliothek. Aber es war eine trügerische Stille.

Ich sah mich um. Die Taschenlampe meines Handys war erloschen. Ich saß in absoluter, undurchdringlicher Dunkelheit.

Und dann hörte ich es. Ein Flüstern, ganz nah an meinem Ohr.

„Guter Versuch, Elena. Aber du hast vergessen… die Bibliothek hat viele Fenster.“

Ich erstarrte. Ich hatte die Bibliothek als Festung gewählt, weil ich dachte, es gäbe hier kein Glas. Aber ich hatte das riesige Glasdach über dem Lesesaal im ersten Stock vergessen.

In diesem Moment brach das Mondlicht durch die Wolken und flutete durch das Dachfenster tief oben. Das Licht traf die polierten Marmorsäulen und die gläsernen Vitrinen der Ausstellungshallen.

Tausende von Reflexionen erwachten zum Leben.

Und in jeder einzelnen von ihnen sah ich sie. Hunderte von Elenas. Alle mit roten Augen. Alle mit aufgeschlitzten Kehlen. Alle bereit, den letzten Akt dieses Albtraums einzuleiten.

Ich wusste, dass ich hier nicht bleiben konnte. Aber wohin sollte ich gehen? Die ganze Welt war eine einzige reflektierende Oberfläche.

In meiner Tasche begann mein Handy zu vibrieren. Ein grelles, blaues Licht drang durch den Stoff meiner Jeans.

Ich zog es langsam heraus. Der Bildschirm war hell erleuchtet, trotz der Risse.

Es war eine Video-Anruf-Anfrage.

Der Name des Anrufers ließ mein Herz endgültig stillstehen.

Opa Elias.

Aber mein Großvater war seit drei Jahren tot.

KAPITEL 4

Das Vibrieren in meiner Tasche fühlte sich an wie ein elektrischer Schlag, der direkt in mein Mark fuhr. Mein Handy war ein Fremdkörper geworden, ein kleiner, rechteckiger Verräter, der das Grauen direkt in meine Handfläche lieferte.

Ich starrte auf das Display. Die Risse im Glas verzerrten den Namen meines Großvaters zu einer grotesken, zitternden Masse aus Pixeln. Opa Elias. Es war unmöglich. Ich hatte selbst an seinem Grab gestanden. Ich hatte gesehen, wie der schwere Sarg in die feuchte Erde von Glendale hinabgelassen wurde. Ich hatte den ersten Spatenstich Erde darauf geworfen. Die Toten riefen nicht an. Nicht über FaceTime.

Meine Finger schwebten über dem grünen Symbol. Jede Faser meines Seins schrie mich an, das Handy gegen die nächste Steinwand zu schmettern. Aber die Verzweiflung war stärker als die Vernunft. Wenn Elias einen Weg gefunden hatte, mich zu kontaktieren, dann war das vielleicht meine einzige Chance, diese Nacht zu überleben.

Ich drückte auf „Annehmen“.

Der Bildschirm flackerte. Zuerst sah ich nur statisches Rauschen, ein wirres Muster aus Schwarz und Weiß, das in den Rissen des Displays tanzte. Dann schälte sich langsam ein Gesicht aus der Dunkelheit.

Es war Elias. Aber es war nicht der gebrechliche, verwirrte Mann, an den ich mich erinnerte. Sein Gesicht wirkte scharfkantig, fast wie aus Stein gemeißelt. Er trug dieselbe Brille mit den dicken Gläsern, aber dahinter lagen keine müden Augen. Seine Pupillen waren unnatürlich weit, zwei schwarze Löcher, die alles Licht in sich aufsaugten.

„Elena“, flüsterte er. Die Stimme kam nicht aus dem Lautsprecher meines Handys. Sie schien direkt in meinem Kopf zu erklingen, ein trockenes Rascheln wie altes Pergament. „Hör mir gut zu. Du hast keine Zeit mehr für Tränen.“

„Opa?“, stammelte ich. „Wie… wo bist du? Was passiert hier mit mir?“

„Ich bin dort, wo du bald sein wirst, wenn du nicht handelst“, sagte er, und sein Bild auf dem Schirm begann unruhig zu flackern. „Das Wesen, das du gerufen hast, ist kein Geist. Es ist eine Manifestation. Unser Blut trägt eine Erbsünde in sich, Elena. Wir hassen uns selbst mehr, als wir das Leben lieben. Und dieser Hass… er bekommt eine Form. Er lebt in den Zwischenräumen der Welt. In den Reflexionen.“

Ich sah über meine Schulter. Die hunderten Elenas in den Glasdächern und Vitrinen der Bibliothek standen jetzt völlig still. Sie beobachteten mich. Sie warteten nur auf ein Signal.

„Wie stoppe ich es?“, schrie ich fast. Die Wunde an meinem Hals begann wieder zu brennen, heißer und intensiver als zuvor. Ich spürte, wie warme Flüssigkeit über mein Schlüsselbein rann. Diesmal bildete ich es mir nicht ein. Es war echtes Blut. Mein Blut.

„Du kannst es nicht stoppen, indem du wegläufst“, sagte Elias, und sein Bild wurde von schwarzen Streifen durchzogen. „Du musst zum Ursprung. Geh in mein altes Arbeitszimmer im Keller. Hinter dem Regal mit den Folianten von Agrippa gibt es einen Raum ohne Licht. Ein Ort, an dem keine Reflexion existieren kann. Dort ist das ‚Gefäß‘.“

„Was für ein Gefäß?“

„Das einzige, was den Schatten binden kann. Aber sei vorsichtig, Elena. Das Ding im Spiegel weiß, was du vorhast. Es wird die Welt um dich herum verbiegen, um dich aufzuhalten. Vertraue nicht deinen Augen. Vertraue nur deinem Tastsinn. Und sieh… unter keinen Umständen… in den Spiegel der Wahrheit.“

Bevor ich fragen konnte, was er damit meinte, erlosch das Display. Das Handy wurde in meiner Hand so heiß, dass ich es fallen lassen musste. Es schlug auf dem Boden auf und zischte leise, während ein dünner Faden aus rauchigem Gestank aufstieg. Das Gerät war tot. Endgültig.

Ich war wieder allein in der Dunkelheit, nur das fahle Mondlicht von oben gab mir eine vage Orientierung.

Ich wusste, wo das Arbeitszimmer war. Es lag noch tiefer im Fundament der Bibliothek, in einem Bereich, der für die Öffentlichkeit seit Jahrzehnten gesperrt war. Mein Großvater hatte dort nächtelang gearbeitet, oft ohne Licht, was uns immer seltsam vorgekommen war. Jetzt ergab es einen grausamen Sinn.

Ich rappelte mich auf. Mein ganzer Körper zitterte vor Erschöpfung und Schmerz. Die Wunde an meinem Hals war jetzt weit offen. Ich presste mein T-Shirt fest gegen die Stelle, versuchte, die Blutung zu stillen, während ich taumelnd den Weg zu den Kellertreppen suchte.

Jeder Schritt war eine Qual. Die Bibliothek fühlte sich plötzlich anders an. Die Gänge schienen sich in die Länge zu ziehen, die Decken wurden höher, die Schatten tiefer. Ich hatte das Gefühl, durch eine Zerrwelt zu laufen, als wäre die Realität selbst nur noch eine brüchige Schale.

Ich erreichte die Treppe, die in den tiefsten Keller führte. Die Stufen waren aus grobem Stein, feucht und rutschig. Ich hielt mich am Geländer fest – einer kalten Eisenstange.

Plötzlich spürte ich eine Bewegung über mir.

Ich sah nach oben zum Glasdach. Das Mondlicht wurde durch etwas verdeckt. Eine riesige Gestalt krabbelte über das Glas, wie eine Spinne. Es war kein Tier. Es war eine Frau. Sie trug eine Jeansjacke und hatte unordentliches Haar.

Es war sie. Die andere Elena.

Sie schlug mit der Faust gegen das dicke Panzerglas des Daches. Einmal. Zweimal. Beim dritten Mal bildete sich ein Riss, der wie ein Blitz über die gesamte Fläche zuckte.

Ich wartete nicht, bis das Glas brach. Ich stürzte die Treppe hinunter, fast fallend, während über mir das Dach mit einem ohrenbetäubenden Krachen explodierte.

Tausende von Glasscherben regneten wie tödliche Pfeile in die Halle hinab. Ich hörte das Klirren und Splittern auf dem Marmorboden hinter mir, während ich durch die Tür zum tiefen Keller schlüpfte und sie hinter mir zuschlug.

Hier unten war es totenstill. Kein Mondlicht drang bis hierher vor. Die Luft war dick von Staub und dem Geruch von moderndem Holz.

Ich tastete mich an der Wand entlang. Mein Herz hämmerte so fest gegen meine Rippen, dass ich dachte, sie müssten brechen. „Vertraue nur deinem Tastsinn“, hatte Elias gesagt.

Ich schloss die Augen. Es war einfacher so. In der Dunkelheit konnte mich mein Spiegelbild nicht überraschen. In der Dunkelheit war ich nur Elena, ein Bündel aus Fleisch, Knochen und Angst.

Ich fand die Tür zu seinem Arbeitszimmer. Sie war aus schwerer Eiche und mit Eisen beschlagen. Sie war nicht verschlossen.

Ich trat ein und suchte blind nach dem Regal. Meine Finger glitten über Buchrücken aus Leder, Stoff und Pergament. Hier. Agrippa. Drei schwere Bände nebeneinander.

Ich drückte gegen die Rückwand des Regals, so wie Elias es beschrieben hatte. Zuerst geschah nichts. Ich drückte fester, stemmte mich mit meiner ganzen restlichen Kraft dagegen.

Mit einem knirschenden Geräusch gab eine verborgene Mechanik nach. Das Regal schwang langsam zur Seite und gab den Blick auf einen kleinen, quadratischen Raum frei.

Es war der „Raum ohne Licht“.

Ich trat über die Schwelle. Hier gab es absolut keine Photonen. Es war eine Schwärze, so vollkommen, dass ich für einen Moment dachte, ich sei erblindet. Aber es war friedlich. Zum ersten Mal seit Stunden fühlte ich den stechenden Schmerz an meinem Hals nachlassen. Die Präsenz des Monsters war hier schwächer.

In der Mitte des Raumes stand ein kleiner Steinaltar. Ich tastete über die Oberfläche und meine Finger berührten etwas Kaltes, Rundes. Es fühlte sich an wie eine Schale aus Obsidian.

Das Gefäß.

Ich wollte gerade danach greifen, als ein Lichtstrahl den Raum schnitt.

Ich wirbelte herum. Die Tür des Arbeitszimmers war aufgesprungen. Im Rahmen stand eine Gestalt.

Es war nicht das Monster. Es war Mrs. Gable, die alte Bibliothekarin. Sie hielt eine starke Taschenlampe in der Hand und schwenkte sie wild umher.

„Elena? Bist du das? Ich habe den Lärm oben gehört!“, rief sie mit zitternder Stimme.

„Nein! Machen Sie das Licht aus!“, schrie ich. „Gehen Sie weg!“

Aber es war zu spät. Der Strahl ihrer Taschenlampe traf die Obsidian-Schale auf dem Altar. Und dann wanderte das Licht weiter zu der Wand hinter mir.

Dort hing er. Der Spiegel der Wahrheit, von dem Elias gesprochen hatte.

Es war kein gewöhnlicher Spiegel. Er war aus poliertem Silber gefertigt und so groß wie ein Mensch. Das Licht von Mrs. Gables Taschenlampe traf die Oberfläche und wurde mit tausendfacher Intensität reflektiert.

Ich konnte nicht anders. Ich sah hinein.

Und was ich sah, war nicht die blutende Elena. Es war nicht das Monster mit den roten Augen.

Im Spiegel der Wahrheit sah ich mein wahres Selbst. Ich sah jede hässliche Tat, jeden gemeinen Gedanken, jedes Mal, wenn ich jemanden enttäuscht hatte. Ich sah die Dunkelheit, die ich in mir trug, nicht als Monster, sondern als Teil meines Charakters. Der Spiegel zeigte mir nicht das, was ich hasste, sondern warum ich hasste.

Es war eine psychische Qual, schlimmer als jeder körperliche Schnitt. Mein Verstand begann zu reißen. Ich wollte schreien, aber kein Ton kam heraus.

Hinter mir hörte ich Mrs. Gable keuchen. „Oh mein Gott… Elena… dein Gesicht…“

Ich drehte mich langsam um. Mrs. Gable starrte mich entsetzt an. Aber sie starrte nicht auf mich. Sie starrte auf das, was hinter mir aus dem Spiegel trat.

Die Elena mit den roten Augen war nicht mehr flach. Sie trat aus dem Silberrahmen heraus, ihre Stiefel klangen auf dem Steinboden wie Hammerschläge. Sie war jetzt physisch. Sie war real.

Und sie hielt eine Scherbe aus echtem Glas in der Hand, so lang und scharf wie ein Kurzschwert.

„Danke für das Licht, Elena“, sagte das Wesen mit meiner Stimme. „Jetzt brauchen wir keine Spiegel mehr.“

Es holte aus und stieß die Scherbe direkt auf Mrs. Gable zu.

„NEIN!“, schrie ich und warf mich dazwischen.

In diesem Moment begriff ich das letzte Rätsel meines Großvaters. Das Gefäß war nicht dazu da, das Monster einzusperren. Es war dazu da, etwas aufzunehmen.

Eine Opfergabe.

KAPITEL 5

Der Aufprall der Glasscherbe in meine Schulter fühlte sich an wie ein glühendes Brandeisen. Ein Schrei blieb mir in der Kehle stecken, während ich mit Mrs. Gable zu Boden ging. Die Wucht des Angriffs schleuderte uns beide gegen den Altar aus Obsidian, und für einen Moment sah ich nur noch funkelnde Sterne in der absoluten Schwärze des Raumes.

Das Blut pulsierte jetzt nicht mehr nur an meinem Hals. Ich fühlte, wie es warm und klebrig meinen Rücken hinunterlief. Aber seltsamerweise war der Schmerz nicht das Schlimmste. Das Schlimmste war das Lachen.

Es war mein eigenes Lachen. Aber es klang hohl, wie aus einer tiefen Höhle, und es war erfüllt von einer Schadenfreude, die mich bis ins Mark erschütterte.

„Siehst du, Elena?“, flüsterte mein Ebenbild. Sie stand über uns, die rötlichen Augen leuchteten im fahlen Schein der Taschenlampe, die Mrs. Gable beim Sturz verloren hatte. Das Licht lag auf dem Boden und warf lange, verzerrte Schatten an die Decke. „Du versuchst immer noch, die Heldin zu spielen. Aber tief im Inneren weißt du, dass du nur Müll bist. Du hasst dich. Du willst, dass es endet. Warum wehrst du dich gegen das, was du dir selbst jahrelang gewünscht hast?“

Ich drückte Mrs. Gable beiseite. Die alte Frau stöhnte leise, sie war benommen, aber sie lebte noch. Ich zwang mich, aufzustehen. Jeder Muskel in meinem Körper schrie vor Qual, und die Wunde in meiner Schulter brannte bei jeder Bewegung.

„Ich… ich habe dich nicht gerufen“, presste ich hervor.

„Oh doch, das hast du!“, schrie das Ding und machte einen Satz auf mich zu. Sie packte mich am Kragen und schleuderte mich gegen den großen Silberspiegel der Wahrheit. Mein Hinterkopf knallte gegen den Rahmen, und für einen Moment war die Welt nur noch ein verschwommener Nebel aus Schmerz.

Sie drückte ihr Gesicht ganz nah an meines. Ich roch den Gestank von altem Blut und kaltem Glas. Ihre Haut fühlte sich an wie Pergament, das über Knochen gespannt war.

„Jedes Mal, wenn du vor dem Spiegel standst und geweint hast, hast du mich gerufen. Jedes Mal, wenn du dir gewünscht hast, jemand anderes zu sein, hast du mir ein Stück deiner Seele gegeben. Ich bin keine Fremde, Elena. Ich bin die Summe all deiner ekelhaften Gedanken über dich selbst. Ich bin das, was du aus dir gemacht hast!“

Sie hob die Scherbe erneut. Das Licht der Taschenlampe brach sich in dem Glas und tanzte wie ein hämischer Geist über ihre Züge.

Ich sah in ihre Augen – in meine Augen – und zum ersten Mal sah ich nicht nur Bosheit. Ich sah denselben Schmerz, den ich mein ganzes Leben lang empfunden hatte. Diese bodenlose Einsamkeit. Diese verzweifelte Sehnsucht, einfach genug zu sein.

Das Monster war nicht nur mein Hass. Es war meine Trauer, die keine andere Ausdrucksform gefunden hatte.

„Es tut mir leid“, flüsterte ich.

Das Wesen hielt inne. Die Scherbe zitterte nur Zentimeter vor meinem Auge. „Was hast du gesagt?“

„Es tut mir leid, dass ich dir das angetan habe“, sagte ich, und diesmal meinte ich es wirklich. Die Tränen, die ich im Badezimmer zurückgehalten hatte, flossen jetzt ungehindert über meine Wangen. „Ich habe uns beide gehasst. Ich habe uns diesen Käfig gebaut. Ich dachte, wenn ich mich nur genug bestrafe, würde ich irgendwann besser werden. Aber ich habe uns nur umgebracht.“

Das rote Glühen in ihren Augen flackerte. Für einen winzigen Moment sah ich das Mädchen wieder, das ich einmal gewesen war – bevor der Selbsthass alles übernommen hatte.

„Es ist zu spät“, krächzte sie. Ihre Stimme klang jetzt brüchig. „Die Grenze ist offen. Das Gefäß muss gefüllt werden. Einer von uns muss im Spiegel bleiben, Elena. Einer muss den Schmerz tragen, damit der andere leben kann.“

Sie blickte zur Obsidian-Schale auf dem Altar. Das Gefäß leuchtete jetzt in einem schwachen, violetten Licht. Es wartete.

Elias’ Worte hallten in meinem Kopf wider: Das einzige, was den Schatten binden kann. Aber sei vorsichtig… Vertraue nur deinem Tastsinn.

Ich begriff es jetzt. Der Kampf gegen das Spiegelbild war sinnlos, solange ich es als Feind betrachtete. Um den Schatten zu binden, musste ich aufhören, ihn wegzustoßen. Ich musste ihn integrieren.

Ich streckte meine zitternde Hand aus. Nicht um sie zu schlagen. Nicht um sie wegzudrücken.

Ich legte meine Hand auf ihre Wange.

Ihre Haut war eiskalt, aber als meine Finger sie berührten, fühlte ich eine Welle von Emotionen, die mich fast von den Füßen riss. Es war wie ein Kurzschluss. All der Hass, all der Schmerz, die Jahre der Selbstverstümmelung der Seele – alles floss in diesem einen Moment zwischen uns hin und her.

Das Wesen stieß einen markerschütternden Schrei aus. Es war kein Schrei der Wut, sondern ein Schrei der Erlösung.

„Komm mit mir“, flüsterte ich.

Ich packte sie am Arm und zog sie mit mir zum Altar. Sie wehrte sich nicht mehr. Sie wirkte plötzlich klein und zerbrechlich, als würde sie sich unter meiner Berührung auflösen.

Wir erreichten die Obsidian-Schale. Das Blut aus meiner Schulter tropfte direkt in das dunkle Gefäß. Als die ersten Tropfen den Boden der Schale berührten, begann die Luft im Raum zu vibrieren. Ein tiefer, sonorer Ton erfüllte die Kammer, so laut, dass der Boden unter meinen Füßen bebte.

„Ich nehme dich an“, sagte ich laut. „Ich akzeptiere die Hässlichkeit. Ich akzeptiere den Schmerz. Du bist ich, und ich bin du.“

In diesem Moment geschah etwas Unvorstellbares. Das Licht der Taschenlampe wurde von der Obsidian-Schale aufgesaugt. Eine Welle aus absoluter Dunkelheit breitete sich vom Altar aus.

Ich fühlte, wie meine Füße den Boden verloren. Es war, als würde ich in einen bodenlosen Ozean aus Tinte fallen. Die Elena mit den roten Augen hielt meine Hand fest umklammert.

Wir fielen zusammen.

Ich hörte Mrs. Gable rufen, aber ihre Stimme klang meilenweit entfernt. Die Realität der Bibliothek, die Bücher, der Staub – alles verschwand.

Wir waren im Inneren des Spiegels.

Es war ein Ort aus unendlichen Reflexionen. Überall, wohin ich sah, gab es Elena. In jedem Alter. In jeder Stimmung. Es war eine Galerie meines Lebens, gesehen durch die Linse des Selbsthasses. Ich sah mich als Kind, das sich im Spiegel betrachtete und sich wünschte, dünner zu sein. Ich sah mich als Teenager, der sich die Haut aufkratzte vor lauter Frust.

„Hier lebe ich“, sagte das Wesen. Sie war jetzt kein Monster mehr. Sie war ein blasses, trauriges Mädchen, das genauso aussah wie ich, aber ohne das Licht in den Augen. „Hier ist der Ort, an dem du mich immer gelassen hast.“

„Nicht mehr“, sagte ich.

Ich griff in das dunkle Wasser, das uns umgab – das Blut im Gefäß hatte sich in ein ganzes Meer verwandelt. Ich versuchte, uns beide nach oben zu drücken.

Doch das Gefäß war hungrig. Es wollte uns beide.

Ich spürte, wie eine unsichtbare Kraft an meinen Beinen zog. Die Obsidian-Schale wirkte wie ein schwarzes Loch, das alles einsaugen wollte, was jemals mit diesem Fluch in Berührung gekommen war.

„Du musst gehen, Elena“, sagte das Schatten-Mädchen. Sie ließ meine Hand los.

„Nein! Ich lasse dich nicht zurück!“

„Du kannst mich nicht mitnehmen. Ich gehöre hierher. Aber wenn du gehst… wenn du aufhörst, diesen Ort mit deinem Hass zu füttern… dann werde ich vielleicht irgendwann zur Ruhe kommen.“

Sie gab mir einen festen Stoß.

Ich schoss nach oben, durch die dunkle Oberfläche des Wassers, durch die kalte Schicht aus Obsidian.

Ich keuchte auf, als meine Lungen wieder mit echter Luft gefüllt wurden. Ich lag auf dem Boden der geheimen Kammer. Das Licht der Taschenlampe brannte mir in den Augen.

Die Obsidian-Schale auf dem Altar war jetzt vollkommen schwarz und ruhig. Das violette Leuchten war verschwunden.

Ich rappelte mich mühsam auf. Meine Schulter brannte höllisch, aber die Wunde an meinem Hals… ich fasste vorsichtig hin.

Sie war weg.

Da war keine Narbe. Kein Blut. Nur glatte, unverletzte Haut.

Ich drehte mich zum Silberspiegel der Wahrheit um.

Er war zersprungen. Tausende kleine Risse zogen sich durch das Metall, aber keine einzige Scherbe war herausgefallen. Die Oberfläche war nun blind und matt.

Ich sah hinein, aber ich sah kein Bild mehr. Nur graue, bedeutungslose Schatten.

„Elena?“, kam eine schwache Stimme aus der Ecke. Mrs. Gable versuchte, sich aufzusetzen. „Ist… ist es vorbei?“

Ich atmetete tief durch. Ein Gefühl von Frieden, wie ich es seit Jahren nicht mehr gekannt hatte, breitete sich in meiner Brust aus. Es war kein euphorischer Frieden, sondern eine stille, erschöpfte Akzeptanz.

„Ja“, flüsterte ich. „Es ist vorbei.“

Ich half Mrs. Gable auf und stützte sie, während wir den geheimen Raum verließen. Ich ließ die Folianten des Agrippa hinter uns, ließ die Dunkelheit und das Gefäß zurück.

Doch als wir durch das zerstörte Arbeitszimmer gingen und ich einen letzten Blick zurückwarf, sah ich etwas auf dem Boden liegen.

Es war mein Handy. Das Display war immer noch gesprungen.

Aber es leuchtete ganz schwach.

Ich bückte mich und hob es auf. Eine neue Nachricht war auf dem Bildschirm zu sehen.

Es war kein Text.

Es war ein Foto von mir. Ein Foto, das ich nie gemacht hatte. Es zeigte mich, wie ich aus der Bibliothek trat, mit einem leichten Lächeln im Gesicht.

Und im Hintergrund, tief in den Schatten des Gebäudes, sah man zwei rote Augen leuchten.

Mein Herz setzte einen Schlag aus.

Hatte ich das Wesen wirklich gebunden? Oder hatte ich ihm gerade erst den Weg in die wirkliche Welt geebnet, indem ich es als Teil von mir akzeptiert hatte?

„Elena? Kommst du?“, rief Mrs. Gable.

Ich steckte das Handy weg. Meine Hände zitterten nicht mehr.

Ich wusste, dass der Kampf vielleicht nicht zu Ende war. Aber ich wusste auch, dass ich nie wieder allein in den Spiegel sehen würde.

Denn jetzt wusste ich, wer wirklich auf der anderen Seite wartete. Und ich hatte keine Angst mehr vor ihr.

Wir traten hinaus in die Morgendämmerung von Los Angeles. Die Sonne begann, die Wolkenkratzer in ein goldenes Licht zu tauchen. Es war ein neuer Tag.

Doch als ich an einem geparkten Auto vorbeiging und mein flüchtiges Spiegelbild im Fenster sah, bemerkte ich etwas, das mir das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Meine Augen im Glas… sie waren für einen Sekundenbruchteil nicht haselnussbraun.

Sie waren karmesinrot.

KAPITEL 6

Die Sonne über Los Angeles brannte an diesem Morgen mit einer unnatürlichen Intensität. Es war, als wollte sie jeden Schatten ausradieren, jeden Winkel der Stadt mit ihrem gnadenlosen, weißen Licht fluten. Doch für mich gab es kein Entkommen mehr vor der Dunkelheit. Ich trug sie jetzt unter meiner Haut.

Mrs. Gable hatte mich am Ausgang der Bibliothek schweigend angesehen. In ihren Augen lag kein Mitleid mehr, sondern eine tiefe, instinktive Furcht. Sie hatte gesehen, was in dem geheimen Raum passiert war. Sie hatte gesehen, wie ich das Monster berührt hatte – und wie das Monster mich berührt hatte. Ohne ein Wort zu sagen, war sie in ihren alten Volvo gestiegen und weggefahren. Ich wusste, dass sie nie wieder über diese Nacht sprechen würde. Manche Wahrheiten sind zu schwer, um sie mit anderen zu teilen.

Ich lief den ganzen Weg zurück zu unserer Wohnung. Meine Beine fühlten sich schwer an, aber mein Verstand war so scharf wie die Glasscherben, die ich im Badezimmer hinterlassen hatte. Die Welt um mich herum wirkte flach, fast wie eine schlecht gemachte Kulisse. Die Menschen, die an mir vorbeihasteten, die Autos, der Lärm – alles war nur noch Hintergrundrauschen.

Als ich die Haustür erreichte, zögerte ich. Sarah war wahrscheinlich schon wach. Die Partygäste wären weg, hinterlassen hätten sie nur den Geruch von abgestandenem Alkohol und die Trümmer einer Nacht, die mein Leben für immer verändert hatte.

Ich schob den Schlüssel ins Schloss und trat ein.

Die Wohnung war still. Das helle Morgenlicht fiel durch die großen Fenster im Wohnzimmer und beleuchtete die Staubkörner, die in der Luft tanzten. Auf dem Couchtisch standen leere Becher und Pizzakartons.

„Elena?“, rief Sarah aus der Küche. Ich hörte das Klappern von Geschirr. „Bist du das? Wo zur Hölle warst du? Wir haben uns krank gemacht vor Sorge! Mark wollte schon die Polizei rufen.“

Ich ging langsam in die Küche. Sarah stand am Waschbecken, ein Geschirrtuch in der Hand. Als sie mich sah, blieb sie wie angewurzelt stehen.

„Mein Gott, Elena… wie siehst du denn aus?“, flüsterte sie.

Ich wusste, wie ich aussah. Meine Kleidung war zerrissen, meine Haut mit getrocknetem Blut und Staub bedeckt. Aber es war etwas anderes in meinem Gesicht, das sie erschreckte. Es war nicht mehr die Elena, die sich hinter ihren Haaren versteckte und den Blick senkte.

„Mir geht’s gut, Sarah“, sagte ich. Meine Stimme klang ruhig. Zu ruhig. „Ich brauche nur eine Dusche.“

„Aber dein Hals… Mark sagte, du hättest dich verletzt. Und der Spiegel… Elena, was ist gestern Abend wirklich passiert? Du bist einfach weggerannt.“

„Es war ein Unfall“, wiederholte ich die Lüge, aber diesmal glaubte ich sie selbst nicht mehr. „Ich habe den Spiegel ersetzt. Es wird nicht wieder vorkommen.“

Ich ging an ihr vorbei, ohne sie anzusehen. Ich spürte ihren Blick in meinem Rücken, eine Mischung aus Verwirrung und echtem Grauen. Sie spürte es auch. Die Elena, die sie kannte, war in der Bibliothek geblieben. Das, was jetzt vor ihr stand, war etwas Neues. Etwas… Vollständiges.

Ich ging ins Badezimmer und schloss die Tür hinter mir ab.

Die Scherben waren weg. Jemand – wahrscheinlich Mark – hatte den Boden gefegt. Der leere Rahmen des Spiegels hing immer noch an der Wand, ein hölzernes Rechteck, das auf die nackte, graue Wand starrte.

Ich zog meine Kleidung aus und stieg unter die Dusche. Das heiße Wasser brannte auf den Schnitten an meinen Händen und meiner Schulter, aber es fühlte sich gut an. Es fühlte sich real an. Ich wusch das Blut ab, den Staub der Bibliothek, den Geruch der Angst.

Während ich unter dem Wasserstrahl stand, schloss ich die Augen.

„Wir sind jetzt eins, Elena“, flüsterte eine Stimme in meinem Kopf. Es war nicht meine eigene Stimme, aber sie klang so vertraut wie ein alter Herzschlag. „Kein Verstecken mehr. Keine Lügen mehr vor uns selbst.“

Ich öffnete die Augen und starrte gegen die feuchten Fliesen. Ich hatte keine Angst mehr vor dem Flüstern. Ich hatte keine Angst mehr vor dem Schatten. Er war kein Monster mehr, das mich von außen angriff. Er war jetzt ein Teil meines Fundaments.

Ich trocknete mich ab und wickelte mir ein Handtuch um den Körper. Dann trat ich vor den leeren Rahmen an der Wand.

Ich starrte auf die kahle Wand. Ich suchte nach dem roten Leuchten, nach dem blutenden Schnitt, nach der hässlichen Fratze des Hasses.

Aber da war nichts. Nur der Schatten meines eigenen Kopfes im trüben Licht des Badezimmers.

Ich begriff es plötzlich. Der Fluch meines Großvaters war kein Urteil gewesen. Er war eine Berufung. Elias hatte die Spiegel nicht verhängt, weil er Angst vor seinem eigenen Bild hatte. Er hatte sie verhängt, um die Welt vor dem zu schützen, was er in sich trug. Er war ein Wächter gewesen. Er hatte die Schatten in sich gebunden, damit sie nicht über die Schwelle treten konnten.

Und jetzt war ich die nächste.

Ich war nicht mehr die Sklavin meines Selbsthasses. Ich war seine Herrin. Die rote Elena war nicht besiegt, sie war integriert. Sie war die Kraft, die ich jahrelang gegen mich selbst gerichtet hatte. Jetzt gehörte diese Kraft mir.

Ich verließ das Badezimmer und ging in mein Zimmer. Ich zog mir frische Kleidung an – ein schlichtes, schwarzes Kleid. Ich setzte mich an meinen Schminktisch. Dort stand ein kleiner, runder Handspiegel.

Ich nahm ihn in die Hand. Mein Herz klopfte ruhig.

Ich sah hinein.

Zuerst sah ich nur mein Gesicht. Die blasse Haut, die dunklen Augenringe, die schmale Nase. Es war dasselbe Gesicht wie immer. Aber ich empfand keinen Hass mehr. Ich sah es als das, was es war: eine Hülle. Ein Werkzeug.

Dann konzentrierte ich mich.

Ich ließ den Hass für einen Moment zu, nur einen winzigen Funken. Ich erinnerte mich an das Gefühl der Wertlosigkeit, an die Einsamkeit.

Sofort veränderten sich meine Augen im Spiegel. Das Haselnussbraun wich einem tiefen, pulsierenden Karmesinrot. Die Ränder meiner Iris schienen zu glühen.

Ich lächelte. Das Spiegelbild lächelte zurück. Es war ein echtes Lächeln, ohne Grausamkeit.

„Wir werden die Grenze bewachen“, flüsterte ich dem Bild zu.

Ich legte den Spiegel weg. Ich wusste jetzt, was ich zu tun hatte. Es gab andere da draußen. Menschen wie ich, die in ihrem eigenen Hass ertranken. Menschen, deren Schatten kurz davor waren, das Glas zu durchbrechen.

Ich spürte es jetzt überall in der Stadt. Ein leichtes Zittern in der Luft, jedes Mal, wenn jemand vor einem Spiegel zusammenbrach. Es war wie ein Signal, das nur ich hören konnte.

Ich nahm mein Handy vom Nachttisch. Das Display war immer noch gesprungen, aber es funktionierte wieder einwandfrei. Keine Nachrichten mehr von Toten. Nur noch die kühle, digitale Realität.

Ich öffnete Facebook und sah mir mein Profil an. All die alten Fotos, auf denen ich versuchte, mein Gesicht zu verstecken. All die deprimierenden Statusmeldungen.

Ich löschte alles. Jeden einzelnen Beitrag. Jedes Foto.

Dann lud ich ein neues Profilbild hoch. Es war ein Foto, das ich gerade eben mit der Frontkamera gemacht hatte. Ich stand im hellen Sonnenlicht, die Haare wehten leicht im Wind. Meine Augen waren braun, klar und fest.

Aber wenn man ganz genau hinsah, wenn man das Bild vergrößerte und den Kontrast erhöhte… dann konnte man in der Reflexion meiner Pupillen etwas sehen.

Ein kleines, blutrotes Leuchten.

Ich schrieb nur einen einzigen Satz als Bildunterschrift:

Hör auf, dich zu hassen. Bevor dein Schatten es für dich tut.

Ich drückte auf „Teilen“.

Innerhalb von Minuten begannen die Likes und Kommentare hereinzuströmen. Sarah schrieb: „Wow, Elena! Du siehst fantastisch aus! Was für eine Veränderung!“ Mark schickte ein Herz-Emoji.

Sie hatten keine Ahnung. Sie sahen nur die Oberfläche. Sie sahen die hübsche Verpackung und dachten, alles sei wieder gut. Sie wussten nicht, dass sie gerade in das Gesicht eines Wächters blickten.

Ich stand auf und ging zum Fenster. Ich sah hinunter auf die belebten Straßen von Los Angeles. Überall gab es Glas. Überall gab es Reflexionen. Tausende von Schwellen, die bewacht werden mussten.

Ich fühlte mich zum ersten Mal in meinem Leben nicht mehr hässlich. Ich fühlte mich nicht mehr deplatziert.

Ich hatte eine Aufgabe.

Ich griff in meine Tasche und holte eine kleine Glasscherbe heraus, die ich aus der Bibliothek mitgenommen hatte. Sie stammte vom Spiegel der Wahrheit.

Ich hielt sie in die Sonne. Das Licht brach sich in tausend Farben auf der Oberfläche.

„Bist du bereit?“, fragte ich in die Stille des Raumes.

„Immer“, antwortete die Stimme in mir.

Ich trat aus meinem Zimmer, vorbei an Sarah, die mich immer noch verwirrt anstarrte, und hinaus in die Welt.

Die Jagd hatte gerade erst begonnen. Und diesmal war ich nicht die Beute.

Ich war das Gesetz auf der anderen Seite des Glases.

Ich lief die Straße entlang, und jedes Mal, wenn ich an einem Schaufenster vorbeikam, blitzten meine Augen kurz rot auf. Ein stilles Versprechen an alle Schatten da draußen:

Ich sehe euch. Und ich werde euch nicht durchlassen.

Die Geschichte von Elena, dem hässlichen Mädchen aus dem Badezimmer, war zu Ende. Die Geschichte der Wächterin hatte gerade erst begonnen.

Ich sah in den Rückspiegel eines vorbeifahrenden Taxis und zwinkerte meinem Spiegelbild zu.

Es zwinkerte nicht zurück. Es lächelte nur.

Denn in unserer Welt gibt es keine perfekten Reflexionen. Es gibt nur die Wahrheit, die wir zu akzeptieren bereit sind.

Und meine Wahrheit war endlich frei.